por rutina desgraciada y para la buena suerte de mi futuro... soy imperfecto de vaivenes. Aspectos no consolidados, libertades que he temido, verdades que he acentuado y repetido y empujado hasta gastarlas en el cansancio... sonidos de mi esencia que yo mismo he dejado de escuchar por el empeo de mi martillo sobre una acera que es puro aire. Soy imperfecto por creer en la hiedra como idea antes que perderme en su barro. Soy imperfecto por mi mente excesiva, por los cnones repetidos que hago propios, cual devenir del cosmos y sus tumultos; cuando el ladrido del perro y un susto repentino son mucho ms ciertos. Soy la imperfeccin misma, por suerte, porque si no, no habra salida para todo esto. Soy la imperfeccin cual encarnacin de la muerte. Soy la imperfeccin que no he aprendido a valorar como hazaa imperfecta de todo lo bello... porque lo bello es real y azota fuerte cuando nos trastorna.