POESAS

ROSALA DE CASTRO
Rosala de Castro

"Adis, ros; adis fontes..."

Adis, ros; adis, fontes;
adis, regatos pequenos;
adis, vista dos meus ollos;
non sei cndo nos veremos.
Mia terra, mia terra,
terra donde me eu crii,
hortia que quero tanto,
figueirias que pranti,
prados, ros, arboredas,
pinares que move o vento,
paxarios piadores,
casia do meu contento,
muo dos castaares,
noites craras de luar,
campanias trimbadoras
da igrexia do lugar,
amorias das silveiras
que eu Ile daba meu amor,

camininos antre o millo,

adis, para sempre adis!
Adis, groria! Adis, contento!
Deixo a casa onde nacn,
deixo a aldea que conoso
por un mundo que non vin!
Deixo amigos por estraos,
deixo a veiga polo mar,
deixo, en fin, canto ben quero . . .
Qun pudera no o deixar . . .!
.........
Mais son probe e, mal pecado!,
a mia terra n' mia,
que hasta lle dan de prestado
a beira por que camia
que nacu desdichado.
Tovos, pois, que deixar,
hortia que tanto ami,
fogueiria deo meu lar,
arborios que pranti,
fontia do cabaar.

Adis, adis, que me vou,

herbias do camposanto
donde meu pai se enterru,
herbias que biqui tanto,
terria que vos criu.
Adis, Virxe da Asuncin,
branca como un serafn:
lvovos no corasn;
peddelle a Dios por min,
mia Virxe da Asuncin.
Xa se oien lonxe, moi lonxe,
as campanas do Pomar;
para min, ai!, coitadio,
nunca mis han de tocar.
Xa se oien lonxe, mis lonxe . . .
Cada balada un dolor;
vourne soio, sin arrimo . . .
Mia terra, adis!, adis!
Adis tamn, queridia . . .
Adis, por sempre quizis . . .
Dgoche este adis chorando
desde a beiria do mar.

Non me olvides, queridia,

si morro de soids . . .
Tantas lgoas mar adentro . . .
Mia casia!, meu lar!

Rosala de Castro
"Dicen que no hablan las plantas...", de
En las orillas del Sar (1884)
Dicen que no hablan las plantas, ni las fuentes, ni los pjaros,
ni el onda con sus rumores, ni con su brillo los
astros:
lo dicen, pero no es cierto, pues siempre
cuando yo paso
de m murmuran y exclaman: --Ah va la loca,
soando
con la eterna primavera de la vida y de los
campos,
y ya bien pronto, bien pronto, tendr los cabellos canos
y ve temblando, aterida, que cubre la escarcha el prado.

--Hay canas en mi cabeza, hay en los prados

escarcha;
mas yo prosigo soando, pobre, incurable
sonmbula,
con la eterna primavera de la vida que se
apaga
y la perenne frescura de los campos y las almas,
aunque los unos se agostan y aunque las
otras se abrasan.
Astros y fuentes y flores, no murmuris de
mis sueos;
sin ellos, cmo admiraros, ni cmo vivir sin
ellos?

Rosala de Castro
En las orillas del Sar
I
A travs del follaje perenne
que or deja rumores extraos
y entre un mar de ondulante verdura,

amorosa mansin de los pjaros,

desde mis ventanas veo
el templo que quise tanto.
El templo que tanto quise . . .,
pues no s decir ya si le quiero,
que en el rudo vaivn que sin tregua
se agitan mis pensamientos,
dudo si el rencor adusto
vive unido al amor en mi pecho.
II
Otra vez, tras la lucha que rinde
y la incertidumbre amarga
del viajero que errante no sabe
dnde dormir maana,
en sus lares primitivos
halla un breve descanso mi alma.
Algo tiene este blando reposo
de sombro y de halageo,
cual lo tiene, en la noche callada,
de un ser amado el recuerdo,
que de negras traiciones y dichas
inmensas, nos habla a un tiempo.

Ya no lloro . . ., y no obstante, agobiado

y afligido mi espritu, apenas
de su crcel estrecha y sombra
osa dejar las tinieblas
para baarse en las ondas
de luz que el espacio llenan.
Cual si en suelo extranjero me hallase,
tmida y hosca, contemplo
desde lejos los bosques y alturas
y los floridos senderos
donde en cada rincn me aguardaba
la esperanza sonriendo.
III
Oigo el toque sonoro que entonces
a mi lecho a llamarme vena
con sus ecos que el alba anunciaban,
mientras, cual dulce caricia,
un rayo de sol dorado
alumbraba mi estancia tranquila.
Puro el aire, la luz sonrosada,
qu despertar tan dichoso!

Yo vea entre nubes de incienso,

visiones con alas de oro
que llevaban la venda celeste
de la fe sobre sus ojos . . .
Ese sol es el mismo, mas ellas
no acuden a mi conjuro;
y a travs del espacio y las nubes,
y del agua en los limbos confusos,
y del aire en la azul transparencia,
ay!, ya en vano las llamo y las busco.
Blanca y desierta la va
entre los frondosos setos
y los bosques y arroyos que bordan
sus orillas, con grato misterio
atraerme parece y brindarme
a que siga su lnea sin trmino.
Bajemos, pues, que el camino
antiguo nos saldr al paso,
aunque triste, escabroso y desierto,
y cual nosotros cambiado
lleno an de las blancas fantasmas
que en otro tiempo adoramos.

IV
Tras de intil fatiga, que mis fuerzas agota,
caigo en la senda amiga, donde una fuente
brota siempre serena y pura,
y con mirada incierta, busco por la llanura
no s qu sombra vana o qu esperanza
muerta,
no s qu flor tarda de virginal frescura
que no crece en la va arenosa y desierta.
De la oscura Trabanca tras la espesa arboleda,
gallardamente arranca al pie de la vereda
la Torre y sus contornos cubiertos de follaje,
prestando a la mirada descanso en su ramaje
cuando de la ancha vega por vivo sol baada
que las pupilas ciega,
atraviesa el espacio, gozosa y deslumbrada.
Como un eco perdido, como un amigo acento que suea carioso,
el familiar chirrido de carro perezoso

corre en alas del viento y llega hasta mi odo

cual en aquellos das hermosos y brillantes
en que las ansias mas eran quejas amantes,
eran dorados sueos y santas alegras.
Ruge la Presa lejos . . ., y, de las aves nido,
Fondns cerca descansa;
la cndida abubilla bebe en el agua mansa
donde un tiempo he credo de la esperanza
hermosa
beber el nctar sano, y hoy bebiera anhelosa
las aguas del olvido, que es de la muerte
hermano:
donde de los vencejos que vuelan en la altura,
la sombra se refleja;
y en cuya linfa pura, blanca, el nenfar brilla
por entre la verdura de la frondosa orilla.
V
Cun hermosa es tu vega, oh Padrn, oh
Iria Flavia!
Mas el calor, la vida juvenil y la savia

que extraje de tu seno,

como el sediento nio el dulce jugo extrae
del pecho blanco y lleno,
de mi existencia oscura en el torrente amargo
pasaron, cual barrida por la inconstancia ciega,
una visin de armio, una ilusin querida,
un suspiro de amor.
De tus suaves rumores la acorde consonancia,
ya para el alma yerta tornse bronca y dura
a impulsos del dolor;
secronse tus flores de virginal fragancia;
perdi su azul tu cielo, el campo su frescura,
el alba su candor.
La nieve de los aos, de la tristeza el hielo
constante, al alma niegan toda ilusin amada,
todo dulce consuelo.
Slo los desengaos preados de temores,
y de la duda el fro,
avivan los dolores que siente el pecho mo,

y ahondando mi herida,
me destierran del cielo, donde las fuentes
brotan
eternas de la vida.
VI
Oh tierra, antes y ahora, siempre fecunda y
bella!
Viendo cun triste brilla nuestra fatal estrella,
del Sar cabe la orilla,
al acabarme, siento la sed devoradora
y jams apagada que ahoga el sentimiento,
y el hambre de justicia, que abate y que anonada
cuando nuestros clamores los arrebata el
viento
de tempestad airada.
Ya en vano el tibio rayo de la naciente aurora
tras del Miranda altivo,
valles y cumbres dora con su resplandor vivo;

en vano llega mayo de sol y aromas lleno,

con su frente de nio de rosas coronada,
y con su luz serena:
en mi pecho ve juntos el odio y el cario,
mezcla de gloria y pena,
mi sien por la corona del mrtir agobiada
y para siempre fro y agotado mi seno.
VII
Ya que de la esperanza, para la vida ma,
triste y descolorido ha llegado el ocaso,
a mi morada oscura, desmantelada y fra,
tornemos paso a paso,
porque con su alegra no aumente mi amargura
la blanca luz del da.
Contenta el negro nido busca el ave agorera;
bien reposa la fiera en el antro escondido,
en su sepulcro el muerto, el triste en el olvido
y mi alma en su desierto.

Rosala de Castro
En las orillas del Sar
Cuido una planta bella
que ama y busca la sombra,
como la busca un alma
hurfana, triste, enamorada y sola,
y all donde jams la luz del da
llega sino a travs de las umbrosas
ramas de un mirto y los cristales turbios
de una ventana angosta,
ella vive tan fresca y perfumada,
y se torna ms bella y ms frondosa,
y languidece y se marchita y muere
cuando un rayo de sol besa sus hojas.
Para el pjaro el aire, para el musgo la roca,
los mares para el alga, mayo para las rosas;
que todo ser o planta va buscando
su natural atmsfera,
y sucumbe bien pronto si es que a ella
oculta mano sin piedad la roba.

Slo el humano espritu al rodar desquiciado

desde su rbita a mundos tristes y desolados,
ni sucumbe ni muere; que del dolor el mazo
fuerte, que abate el polvo y que quebranta el
barro
mortal, romper no puede ni desatar los lazos
que con lo eterno le unen por misterioso arcano.
Por eso yo que anhelo que el refulgente astro
del da calor preste a mis miembros helados,
an aliento y resisto sin luz y sin espacio,
como la planta bella que odia del sol el rayo.
Ya que otra luz ms viva que la del sol dorado
y otro calor ms dulce en mi alma penetrando
me anima y me sustenta con su secreto halago
y da luz a mis ojos por el dolor cegados.

Rosala de Castro
"Campanas de Bastabales..."
I
Campanas de Bastabales,
cando vos oio tocar,
mrrome de de soidades.
Cando vos oio tocar,
campanias, campanias,
sin querer torno a chorar.
Cando de lonxe vos oio,
penso que por min chamades,
e das entraas me doio.
Diome de dor ferida,
que antes tia vida enteira
i hoxe teo media vida.
Slo media me deixaron
os que de al me trouxeron,
os que de al me roubaron.

Non me roubaron, traidores,

ai!, uns amores tolios,
ai!, unos tolios amores.
Que os amores xa fuxiron,
as soidades vieron
De pena me consumiron.
II
Al pola maancia
subo enriba dos outeiros
lixeiria, lixeiria.
Como unha craba lixeira,
para oir das campanias
a batalada pirmeira.
A primeira da alborada,
que me traen os airios
por me ver mis consolada.
Por me ver menos chorosa,
nas sas alas me traen
rebuldeira e queixumbrosa.

Queixumbrosa e retembrando
por antre a verde espesura,
por antre o verde arborado.
E pola verde pradeira,
por riba da veiga llana,
rebuldeira e rebuldeira.
III
Pasenio, pasenio,
vou pola tarde calada
de Bastabales camio.
Camio do meu contento;
I en tanto o sol non se esconde,
nunha pedria me sento.
E sentada estou mirando
cmo a lua vai sando,
cmo o sol se vai deitando.
Cl se deita, cl se esconde
mentras tanto corre a la
sin saberse para dnde.

Para dnde vai tan soia,

sin que aos tristes que a mirmos
nin nos fale, nin nos oia.
Que si ora e nos falara,
moitas cousas lle dixera,
moitas cousas lle contara.