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ediciones-Re-Lok! 2009-2014, edicin virtual de cyberdistribucin gratuita, como cualquier pieza de esta editora, cedida con el permiso de los autores. En este caso en particular, se hace con un libro terminado en el 2009, jams lanzado al pblico de forma masiva, ms que por medio de correos electrnicos y trfico virtual personal del autor. Se lanza el 26 de marzo del 2014 para que vea la luz. Esta pieza est orientada a difundir arte independiente, no a generar lucro caso en el que el autor deber ser beneficiado con las ganancias, si este lo aprobase para ser comercializado. ediciones@rrlok.com es el contacto con la editora. Es bienvenido utilizar fragmentos para otras publicaciones, siempre que el autor y la fuente sean citados, as como generar traducciones coherentes para publicarlo en otros idiomas bajo la misma licencia y fines.

Esteban Porronett

El diario envenenado

(No es un poema ni nada literario)

A esto no se lo muestres a nadie... Salpicar el veneno de las manos es la historia, sacudir las manos y expeler el veneno esa atrocidad que de alguna manera se introdujo en los poros de mi piel, que corre por cada vaso, helado, quemando y enfriando porcin por porcin de mi intil joven y bello cuerpo. Si, si... Cosas evidentes. Me lo ha dicho todo el mundo. Hasta mi mente me lo ha dicho. No creo, de todas formas, que me sea tan fcil resignarme a soar con cosas bonitas. Nunca lo fue! Nunca quise que lo fuera. Se acab, de todas formas. Hoy mi cuerpo no quiere defenderse, prefiere morir, prefiere consumirse en ese dolor adictivo que haca largo tiempo que no senta y que se advierte ms de lo normal. Ah si! A mi cuerpo le encanta, como al tuyo, noble y enfermo lector, porque alguien no errado dijo "Dios los cra y el viento los amontona" y reunidos por el viento nos autodestruimos en masa. Entindase que se no entienda este texto; fue escrito por un fiel suicida que niega serlo sin ganas de dar explicaciones puesto a que esto no es un medio para difundir el dolor sino que, como dice en el primer verso, "salpicar el veneno de las manos"!... Vyanse, dejen los lamentos ajenos. Sean libres!

Parte Primera

SPLEEN
El alcohol no cura esto. El encierro no cura esto. Madrugar no cura esto. Mil millones de amaneceres en las ramblas, y de tardes bajo los sauces del parque no curan esto. "Cuando no haya ms lugar en el infierno los muertos caminars sobre la tierra", deca alguien. Cuando ests envenenado, todo te sabe a spleen, o a muerte o a decepcin, o dolor, nauseas y mareos, fro en los huesos... Qu sera de un asqueroso especimen como un ser humano si no existiese el amor de verdad? el amor puro, concentrado! el que viene con el abrazo de un hermano, con el beso de una amante, con el "te amo" de tus amigos de la infancia, con el perro que te sigue a todas partes donde vayas... El trago de veneno est siempre servido, (el spleen es evidente) pero hay que saber beberlo slo cuando es verdaderamente indispensable!

El ltimo recuerdo
Llueve y no siento que me mojo Escucho llantos, son personas pasan, y miran, y se van. Sopla el viento pero la brisa no me mueve. Los rboles se balancean siempre es as. Ahora, por primera vez, veo la belleza de las hojas secas. Algo las quiebra... SON SUS PISADAS! Ella se acerca pero no llora... Por qu no llora? Su rostro parece inmvil, sin expresin alguna. Sigue as de blanca (como siempre), pero no llora. Sus manos, las que solan acariciarme, ahora acarician ptalos de rosa. Por Satn, y no llora?! Cmo puede ser que no llore?! Mi ausencia no la inspira? Acaso no padecen sus entraas ese dolor tan banal? No la inspiro, y deja caer sobre m todos esos ptalos rojos... Veo que son rojos y aun as veo su belleza por encima de la de

aquellas hojas secas que antes solan fascinarme... Cmo pude ser tan conformista? Sin duda ella vino para que ya no lo sea. Sonre, me sonre y se marcha. Carla Rosso - Esteban Porronett - Natalia Scheifeld Invierno del 2005

El tero
Voy a morir en agosto... De todas formas, no es la primera vez que me pasa. Las paredes se ven mas cerca, otra vez. Por suerte, la claustrofobia no es una de mis cualidades. stas se acercan un poco ms todos los das Ella? Adnde est Ella? La que sabe cmo echarlas para atrs... Puedo sentir, despus de tanto tiempo, a esos dos demonios que me tiran de las piernas y me arrastran por el suelo de madera al piso de baldosas y por la escalera, abajo, hasta salir a la calle para seguir siendo arrastrado por cuadras y ser arrojado framente al ro, donde me ahogo dado a que mis extremidades no quieren moverse y porque a mi cerebro le da igual. Caigo de la cama al piso. Est fro y no es nada acogedor (como suele ser todos los das), y mi cuerpo se contractura y siento como una mano del ms all me clava una copa rota sobre el pecho y la retuerce, pero no me provoca ms que un vaco en el alma y en la garganta. Siento fro y ella no viene a arroparme. Qu malditos somos los que no admitimos, Nunca, que no hay un tero donde volver.

Ms que mal
Peor que muerte a punto caramelo, como un animal en posicin horizontal, vencido por m mismo y la gente bonita El cortisol sube... Ms que mal. Peor que peor, apretando la soga con la mano derecha mientras ellos se ren de sus sombras. No es mi caracterstica, no acostumbro. Se lo trat de explicar, se lo escrib, pero no creo que haya entendido.

Parte Segunda

EL DIARIO ENVENENADO

La banalidad trascendental en cinco letras

Hoy te alabo... No por lo ke yo crea ke sos sino por lo ke s ke sos a travs de lo ke hacs con mi persona. No es ni pedante ni neurtico el hecho de ke hoy decida erguir en tu nombre, un monumento de piedra slida o de diamante o de cristales de caramelo, o de caricias de papel crepe sobre una cama de invierno, o de sbanas ke rozan la piel de gallina entre miles de palabras ke carecan de sentido hasta el da en ke las pronunciaste despus de mi nombre. No kiero escribir un libro sobre vos, pero desde ke te conozco de vos hablan todos mis poemas y los versos tcitos en mis canciones instrumentales. Desde ke te conozco, una parte de mi conciencia es una extensin hermosa de Vos, una bandada de pjaros ke vuelan hacia el sol soy. Una maratn de peregrinos ka van por los senderos gritando tu nombre pero ajenos al sacrificio... Es ke tampoco puedo estar en todas partes, y, bien sabs vos, no tengo vocacin de Dios. Lo nico ke kiero en mis das es rezarle a tu cara por una sonrisa o rendirle culto a tus manos, ke me acarician haciendo feliz a mi piel, o repetir tu nombre hasta el cansancio solamente para ke me mires con esos ojos de amor infinito. Bueno, no me puedo dormir y pienso mucho en vos

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y en cada parte tuya ke sueo cuando emprendo la sacrlega aventura de no concebirte como un todo. En fin, escribo porke tena miedo de repetir (como un idiota) la simple y banal frase hecha "te amo".

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Domingo
Domingo... La piel de porcelana, erizada, culpa de ese Anthony Kiedis y su amigo heroinmano... Esas hermosas palabras en el aire hmedo de la primera lluvia de otoo me hace sentir su piel sobre la ma antes de llorar por lo bajo para ke ni mi ser se entere. Esos miles de alfileres clavados sobre la garganta de dulce sabor clido... Ella y todas sus ellas y todos mis yos y el paisaje gris-ndigo del cielo del Paran a las nueve de la noche. Esas cosas ke te recuerdan, cada tanto, ke sos hermoso!

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Alquimia
Hay 150 millones de palabras ke podra inventar... Hoy me di cuenta ke me encanta dedicarme a la alquimia! Mezclar cosas, revolverlas y, eventualmente, bebrmelas! pero prefiero mandrtelas a tu casa como ponzoa embotellada en cartas o en postales... Mezclar sonidos y obtener un orgasmo o un vmito o algo parecido a una flor, pero con aromas sonoros de viernes por la noche o de ro, de kayak, de remeros y pescadores, de rameras y pecadores, de rumberos y perdedores perdidos en las calles sin lugar donde pasar el invierno porke no conocen la clave para dormir entre tus piernas... Las tuyas, la de La Dama, las de alguna dama, la dama alguna, o sea, Vos, ninguna... De ah a ke me decida por inducirte al vmito o por hacer ke te brote una flor de la boca en pleno orgasmo, es cosa de los astros o bien es cosa ma, pero en fin, la alquimia no es algo planeado, son descubrimientos basados en casualidades en pleno delirio mstico, pero da para remarcar ke yo, una vez, me tom la piedra filosofal! Ahora empieza la parte libidinosa! La parte verborrgica a la ke estamos atados los mortales, esos ke no pueden pensar sin palabras o hablar sin diagramas o sentir sin eskemas... Me cuesta mil horas describir una grieta en la pared y a vos tambin! O k palabras le pongo a un amanecer con el sol saliendo por atrs de las islas, a lo lejos? K palabras le pons a un tema instrumental sin ttulo?? y ahora k hago???

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Mejor, antes ke nada, tirarse a contemplar este universo, ke para algo lo habremos creado a nuestra imagen y semejanza...

Agosto 2009, Ediciones-Re-Lok!

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(Algo as como un)

ndice

Sobre la edicin.2 (No es un poema ni nada literario)4 Parte Primera - Spleen (sn ttulo)..5 El ltimo recuerdo.6 El tero..8 Ms que mal..9 Parte Segunda - El Diario Envenenado La banalidad trascendental en cinco letras..10 Domingo..12 Alquimia..13 Sobre el autor.16

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Sobre el autor
Esteban Porronett es un farsante! No es poeta, no es literato, no es alquimista ni aventurero de la talla de Louis Stevenson. Es un joven con delirios de grandeza, narcisista, carente de nocin del peligro y de nefasta fama, pero eso se atreve a ser todo esto que no pareciera no ser. Su poesa es un desastre en todo sentido literario, pero se hace de forma espontnea y con amor. Eso basta como para conmover el corazn de alguna pobre anciana que lee a Agatha Christie y necesita una medicacin para el corazn antes de poder conciliar el sueo. Hans Nihiles, QEPD Esteban Porronett no edit nada en formato fsico ms que algunos zines o fanzines y panfletera para algunos que otros colectivos de actividad social o artstica entre el 2002 y el 2009. Es msico, no se dedica para nada a la literatura, fuera de las letras de sus composiciones musicales. Es realizador audiovisual, pero no ejerce ms que por gusto para sus propios proyectos. Nacido el 14 de diciembre de 1986 en la ciudad de Rosario (regin argentina) y activo artsticamente desde 1999, ao que comienza a desarrollarse como percusionista y compositor.

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