Botella al mar

Pongo estos seis versos en mi botella al mar Inútil soy

con el secreto designio de que algún día
llegue a una playa casi desierta
y un niño la encuentre y la destape
y en lugar de versos extraiga piedritas
y socorros y alertas y caracoles.
Mario Benedetti, Inventario I (1980)
El mensaje
Como el que
arroja
una botella
al mar.
Por seguir de las cosas el compás,
A veces quise, en este siglo activo,
Pensar, luchar, vivir con lo que vivo,
Ser en el mundo algún tornillo más.
Pero, atada al ensueño seductor,
De mi instinto volvía al oscuro pozo,
Pues, como algún insecto perezoso
Y voraz, yo nací para el amor.
Inútil soy, pesada, torpe, lenta,
Mi cuerpo, al sol, tendido, se alimenta
Y sólo vivo bien en el verano,
Cuando la selva huele y la enroscada
Serpiente duerme en tierra calcinada;
Y la fruta se baja hasta mi mano.
Alfonsina Storni, Ocre (1925)

Como el que
la arroja
vacía.
La carencia
Como el que Yo no sé de pájaros,
la arroja no conozco la historia del fuego.
vacía: Pero creo que mi soledad debería tener alas.
y ese es su
mensaje. Alejandra Pizarnik, Las aventuras perdidas (1958)

Leónidas Lamborghini, Circus (1986)

Fusilamiento Construcción
1
Van a fusilar Amó aquella vez como si fuese última,
besó a su mujer como si fuese última,
a un hombre que tiene los brazos atados: y a cada hijo suyo cual si fuese el único,
hay cuatro soldados y atravesó la calle con su paso tímido.
para disparar. Subió a la construcción como si fuese máquina,
Son cuatro soldados alzó en el balcón cuatro paredes sólidas,
callados, ladrillo con ladrillo en un diseño mágico,
sus ojos embotados de cemento y lágrima.
que están amarrados, Sentóse a descansar como si fuese sábado,
lo mismo que el hombre amarrado que van a matar. comió su pobre arroz como si fuese un príncipe,
2 bebió y sollozó como si fuese un náufrago,
-¿Puedes escapar? danzó y se rió como si oyese música
-¡No puedo correr! y tropezó en el cielo con su paso alcohólico.
Y flotó por el aire cual si fuese un pájaro,
-¡Ya van a tirar! y terminó en el suelo como un bulto fláccido,
-¡Qué vamos a hacer! y agonizó en el medio del paseo público.
-Quizás los rifles no estén cargados... Murió a contramano entorpeciendo el tránsito.
-¡Seis balas tienen de fiero plomo!
-¡Quizás no tiren esos soldados! Amó aquella vez como si fuese el último,
besó a su mujer como si fuese única,
-¡Eres un tonto de tomo y lomo! y a cada hijo suyo cual si fuese el pródigo,
3 y atravesó la calle con su paso alcohólico.
Tiraron. Subió a la construcción como si fuese sólida,
(¿Cómo fue que pudieron tirar?) alzó en el balcón cuatro paredes mágicas,
Mataron. ladrillo con ladrillo en un diseño lógico,
sus ojos embotados de cemento y tránsito.
(¿Cómo fue que pudieron matar?) Sentóse a descansar como si fuese un príncipe,
Eran cuatro soldados comió su pobre arroz como si fuese el máximo,
callados, bebió y sollozó como si fuese máquina,
y les hizo una seña, bajando su sable, un señor oficial; danzó y se rió como si fuese el próximo
eran cuatro soldados y tropezó en el cielo cual si oyese música.
Y flotó por el aire cual si fuese sábado,
atados, y terminó en el suelo como un bulto tímido,
lo mismo que el hombre que fueron los cuatro a matar. agonizó en el medio del paseo náufrago.
Murió a contramano entorpeciendo el público.
Nicolás Guillén, Cantos para soldados y sones para turistas
Amó aquella vez como si fuese máquina,
(1937) besó a su mujer como si fuese lógico,
alzó en el balcón cuatro paredes fláccidas,
Sentóse a descansar como si fuese un pájaro,
Y flotó en el aire cual si fuese un príncipe,
Y terminó en el suelo como un bulto alcohólico.
Murió a contramano entorpeciendo el sábado.

Chico Buarque (1971)

Poema 20
 Puedo escribir los versos más tristes ésta noche.
Escribir por ejemplo: “La noche está estrellada
y tiritan, azules, los astros a lo lejos.”
El viento de la noche gira en el cielo y canta.
Puedo escribir los versos más tristes ésta noche.
Yo la quise, y a veces ella también me quiso.
En las noches como ésta la tuve entre mis brazos.
La besé tantas veces bajo el cielo infinito.
Ella me quiso, a veces yo también la quería.
Cómo no haber amado sus grades ojos fijos.
Puedo escribir los versos más tristes ésta noche.
Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido.
Oír la noche inmensa, más inmensa sin ella.
Y el verso cae al alma como al pasto el rocío.
Que importa que mi amor no pudiese guardarla
la noche está estrellada y ella no está conmigo.
Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos.
Mi alma no se contenta con haberla perdido.
Como para acercarla mi mirada la busca.
Mi corazón la busca y ella no está conmigo.
La misma noche que hace blanquear los mismos árboles.
Nosotros desde entonces ya no somos los mismos.
Ya no la quiero, es cierto, pero cuanto la quise.
Mi voz buscaba el viento para tocar su oído.
De otro será de otro, como antes de mis besos.
Su voz, su cuerpo claro, sus ojos infinitos.
Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero.
Es tan corto el amor y tan largo el olvido.
Por qué en noches como ésta la
tuve entre mis brazos.
Mi alma no se contenta con haberla perdido.
Aunque éste sea el último dolor que ella me causa
y éstos sean los últimos versos que yo le escribo.
Pablo Neruda, Veinte poemas de amor y una canción
desesperada (1924)
Al espejo
¿Por qué persistes, incesante espejo?
¿Por qué duplicas, misterioso hermano,
el menor movimiento de mi mano?
¿Por qué en la sombra el súbito reflejo?
Eres el otro yo de que habla el griego
y acechas desde siempre. En la tersura
del agua incierta o del cristal que dura
me buscas y es inútil estar ciego.
El hecho de no verte y de saberte
te agrega horror, cosa de magia que osas
multiplicar la cifra de las cosas
que somos y que abarcan nuestra suerte.
Cuando esté muerto, copiarás a otro
y luego a otro, a otro, a otro, a otro...
Jorge Luis Borges, Obra poética 2 (1977)
En la carpeta
Tomé mi amor que asombraba a los astros
y le dije: señor amor,
usted crece de tarde, noche y día,
de costado, hacia abajo, entre las cejas,
sus ruidos no me dejan dormir, perdí todo apetito
y ella ni nos saluda, es inútil, inútil.
De modo que tomé a mi amor,
le corté un brazo, un pie, sus adminículos,
hice un mazo de naipes
y ante la palidez de los planetas
me lo jugué una noche lentamente
mientras mi corazón silbaba, el distraído.
Juan Gelman, Gotán (1962)
Espantapájaros 21
 Que los ruidos te perforen los dientes, como una lima de
dentista, y la memoria se te llene de herrumbre, de olores
descompuestos y de palabras rotas.
Que te crezca, en cada uno de los poros, una pata de Desayuno
araña; que sólo puedas alimentarte de barajas usadas y que
el sueño te reduzca, como una aplanadora, al espesor de tu
retrato. Echó café
Que al salir a la calle, hasta los faroles te corran a patadas; En la taza
que un fanatismo irresistible te obligue a prosternarte ante los Echó leche
tachos de basura y que todos los habitantes de la ciudad te En la taza de café
confundan con un meadero. Echó azúcar
Que cuando quieras decir: “Mi amor”, digas: “Pescado En el café con leche
frito”; que tus manos intenten estrangularte a cada rato, y Con la cucharilla
que en vez de tirar el cigarrillo, seas tú el que te arrojes en las
salivaderas. Lo revolvió
Que tu mujer te engañe hasta con los buzones; que al Bebió el café con leche
acostarse junto a ti, se metamorfosee en sanguijuela, y que Dejó la taza
después de parir un cuervo, alumbre una llave inglesa. Sin hablarme
Que tu familia se divierta en deformarte el esqueleto, para Encendió un cigarrillo
que los espejos, al mirarte, se suiciden de repugnancia; que tu Hizo anillos
único entretenimiento consista en instalarte en la sala de De humo
espera de los dentistas, disfrazado de cocodrilo, y que te Volcó la ceniza
enamores, tan locamente, de una caja de hierro, que no En el cenicero
puedas dejar, ni un solo instante, de lamerle la cerradura. Sin hablarme
Sin mirarme
Oliverio Girondo , ESPANTAJAROS (al alcance de todos) (1932) Se puso de pie
Se puso
El sombrero
Se puso
El impermeable
Porque llovía
Y se marchó
Bajo la lluvia
Sin decir palabra
Sin mirarme
Y me cubrí
La cara con las manos
Y lloré.

Jacques Prevert, 'Paroles', 1945

 Dos y dos son cuatro…
¡Repitan! Dice el maestro
El mal estudiante Y el niño juega
El pájaro juega con él…
Dice que no con la cabeza Cuatro y cuatro ocho
pero dice que sí con el corazón Ocho y ocho dieciséis
dice que sí a lo que le gusta Y dieciséis y dieciséis, ¿cuánto es?
y dice que no al profesor Dieciséis y dieciséis son nada
está de pie Y mucho menos
le hacen preguntas De ninguna manera
y le plantean todos los problemas Treinta y dos
de pronto se echa a reír Y sigue la ronda.
y borra todo El niño ha escondido al pájaro
cifras y palabras En su pupitre
fechas y nombres Y todos los niños
frases y trampas
escuchan su canto
y a pesar de las amenazas del maestro
y todos los niños
entre el alboroto de los niños prodigio
con tizas de todos colores
escuchan su música
sobre el pizarrón negro de la desgracia y ocho y ocho desfilan a su vez
dibuja el rostro de la felicidad. y cuatro y cuatro y dos y dos
desfilan a su vez
y uno y uno desfilan también.
Y el pájaro lira juega
Tarea escolar Y el niño canta
Y el profesor grita:
Dos y dos son cuatro ¡Cuándo terminarán de hacer payasadas!
Cuatro y cuatro ocho Pero los demás niños
Ocho y ocho dieciséis… Escuchan la música
¡Repitan! Dice el maestro Y las paredes de la clase
Dos y dos son cuatro Se desploman tranquilamente.
Cuatro y cuatro ocho Y los vidrios vuelven a ser arena
Ocho y ocho dieciséis. La tinta vuelve a ser agua
Pero el pájaro lira Los pupitres vuelven a ser árboles
Pasa por el cielo La tiza vuelve a ser acantilado
El niño lo ve Y el portaplumas vuelve a ser pájaro.
El niño lo oye
El niño lo llama:
¡Sálvame
Juega conmigo
Pajarito!
Entonces el pájaro desciende
Y juega con el niño. Cenizas
 (Pizarnik)
La noche se astilló de estrellas
mirándome alucinada
el aire arroja odio
embellecido su rostro
con música.
Pronto nos iremos
Arcano sueño
antepasado de mi sonrisa
el mundo está demacrado
y hay candado pero no llaves
y hay pavor pero no lágrimas.
¿Qué haré conmigo?
Porque a Ti te debo lo que soy
Pero no tengo mañana
Porque a Ti te...
La noche sufre.
Hija del viento (Pizarnik)
Han venido.
Invaden la sangre.
Huelen a plumas,
a carencias,
a llanto.
Pero tú alimentas al miedo
y a la soledad
como a dos animales pequeños
perdidos en el desierto.
Han venido
a incendiar la edad del sueño.
Un adiós es tu vida.
Pero tú te abrazas
como la serpiente loca de movimiento
que sólo se halla a sí misma
porque no hay nadie.
Tú lloras debajo del llanto,
tú abres el cofre de tus deseos
y eres más rica que la noche.
Pero hace tanta soledad
que las palabras se suicidan.
Piu avanti
No te des por vencido, ni aun vencido,
no te sientas esclavo, ni aun esclavo;
trémulo de pavor, piénsate bravo,
y arremete feroz, ya mal herido.
Ten el tesón del clavo enmohecido
que ya viejo y ruin, vuelve a ser clavo;
no la cobarde estupidez del pavo
que amaina su plumaje al primer ruido.
Procede como Dios que nunca llora;
o como Lucifer, que nunca reza;
o como el robledal, cuya grandeza
necesita del agua y no la implora...
Que muerda y vocifere vengadora,
ya rodando en el polvo, tu cabeza!
Almafuerte (Seud. de Pedro Bonifacio Palacios), Siete sonetos
medicinales, 1907
 Poema con forma de pájaro (Jorge Eduardo Eielson - balan de mi
Perú)
ceo...
azul
brillante Cronos (Gerardo Diego)
el Ojo el
pico anaranjado
el cuello
el cuello
el cuello La luna colegiala
el cuello
el cuello en camisón de
el cuello dormir
el cuello
el cuello herido
apagó de un
pájaro de papel y tinta que no vuela soplo los relojes
que no se mueve que no canta que no
respira
animal hecho de versos amarillos
Y de mi corazón
de silencioso plumaje impreso
tal vez un soplo desbarata una
la misteriosa palabra que sujeta
sus dos patas
patas a
patas
patas una
patas
patas
patas van
patas
patas a mi mesa
cayendo

todas
Manuel Maples Arce
las
sudor
hojas
caricia
fría

y el hamaca
Guillermo Cabrera Infante
Haikus

Benedetti
Texto que se encoge
la poesía
dice honduras que a veces
la prosa calla

Y el dueño se achicó, si es que podía hacerlo Hay pocas cosas

todavía y tan ensordecedoras
como el silencio
fue el hombre increíblemente encogido,
pulgarcito Borges

La vasta noche
o meñique, el genio de la botella al revés y no es ahora otra cosa
que una fragancia.
se fue haciendo más y más chico,
Ésta es la mano
pequeño, pequeñito, chirriquitico que alguna vez tocaba
tu cabellera.
hasta que desapareció por
La vieja mano
sigue trazando versos
un agujero de ratones al para el olvido.

fondo-fondo-fondo, Juan José Tablada

un hoyo que LOS SAPOS

Trozos de barro,
empezaba Por la senda en penumbra
Saltan los sapos.
con

o

Tengo miedo a perder la maravilla
(Federico García Lorca)
Tengo miedo a perder la maravilla
de tus ojos de estatua, y el acento
que de noche me pone en la mejilla
la solitaria rosa de tu aliento.
Tengo pena de ser en esta orilla
tronco sin ramas; y lo que más siento
es no tener la flor, pulpa o arcilla,
para el gusano de mi sufrimiento.
Si tú eres el tesoro oculto mío,
si eres mi cruz y mi dolor mojado,
si soy el perro de tu señorío,
no me dejes perder lo que he ganado
y decora las aguas de tu río
con hojas de mi otoño enajenado.
POEMA PARA UN NIÑO
QUE HABLA CON LAS COSAS
En su lenguaje de pequeños gritos,
de claras risas sueltas, porque sí,
como el trino.
De silencios vehementes.
De interjecciones adorables.
Viajando y preguntando con los ojos.
Radiante como el bebé que posara hace años,
¡muchos años!... para el afiche del Jabón Cadum,
que yo vi en las esquinas de un París inefable,
Adolfo Enrique habla con las cosas,
conversa con las flores de la tela estampada,
con sus juguetes diminutos,
con las navizas de un vecino huerto,
con el durazno en flor pintado
por el viejito Chi pai Shi,
con el duende del techo,
con la dama dormida del sillón
-en la copia del cuadro de Picassocon
un hilo de luz, con una sombra
en la pared, y acaso,
con otro niño igual, pero invisible,
que se llama Futuro,
y hacia él va cantando.
Llega hasta él cantando
entre veletas y panaderías.
Llega hasta él cantando
entre ferrocarriles, entre buques.
Llega hasta él cantando
entre tabernas, entre multitudes.
Llega hasta él cantando
entre gaviotas, entre florerías.
Llega hasta él cantando
entre poleas, entre chimeneas.
Llega hasta él cantando
entre retornos, entre despedidas.
Llega hasta él cantando
entre palomas y guitarras.
Llega hasta él cantando
entre gentes que saben por qué viven y mueren.
Llega hasta él cantando
entre gentes que saben por qué ríen y bailan.
¡Llega hasta él cantando!
El verano plural que estalla en el prodigio
de la Argentina, vio nacer su nombre.
Adolfo, por Adolfo Rodríguez, un romántico,
un soñador, un hombre.
Enrique por Enrique, mi hermano, una bandera,
una pasión, un hombre.
El vivo sol de enero vibraba en la vereda.
Y la ilustre León de las ásperas gredas
y el río caudal de la caudal Asturias
y el aire enamorado de morriña y donaire
de las gallegas tierras, corrieron por los finos canales
de su sangre.
Y hacia la noche lo besó la luna.
Toma este mundo, Adolfo Enrique, es tuyo.
Te lo presento (“¡Gracias!”). Cuando yo sólo sea
una querida voz que se ha callado,
un plinto vegetal de enredadera,
un nombre en una lápida, quizás obliterado,
un yuyo del sendero,
has de seguir la marcha hacia el Octavo Día.
Cantando, si tu voz quiere ser canto.
Combatiendo, si sigue la pelea.
Y después, ya maduro, el mundo nuevo
que ayudaste a forjar, verás alzándose
por sobre las montañas del hierro y el cemento
y las fábricas libres y las mieses soñadas
y los puentes calientes y los ríos fantásticos.
Cuando vayas al fondo del destino
y un corazón, crecido con pan, esté esperando.
Toma este mundo, es tuyo. Te lo entrego.
El oficio de hombre es bello y duro.
La calle es ancha y larga.
Su frontera, el recuerdo y el olvido.
Sus horizontes, algo que vendrá.
No es puro idilio, no, pero es real y mágico.
Digno de ser vivido y defendido
y superado y transformado
y andado por caminos de amor hacia la aurora,
de los días risueños y en las tristes jornadas.
Y amado, amado, amado.
Toma este mundo. Te lo doy por nada.
Y pasarán las horas y las horas
y crecerán tus años. ¡Ay, que ninguna pena
destiña la amapola
celeste de tus venas!
Y un mundo más hermoso, más para ti, más alto,
para ti, pequeñito,
porteño estilizado y compadrito,
pero como si fueras
rebrote de torito,
rebrote de torito de Guisando,
pues tu dulzura devendrá tu fuerza.
Gala de Buenos Aires, flor del día,
gajo triunfal de bien plantada madre:
Esta mujer que tiene algo de árbol
(la terca voluntad de hacer de ti,
el capitán de la imaginería,
la madera más noble, el viento más alegre,
perfumado en el sol y la armonía).
Toma este mundo, cuídalo.
Es una cosa seria y es una simple cosa.
Conquístalo, contémplalo, ámalo para siempre,
musical niño mío,
predilecto del pan y de la rosa.
Te lo regalo, es tuyo.
Y te regalo un barco
y te regalo un barco dentro de una botella.
Una bota de vino
que vino del Mesón del Segoviano.
Un farol marinante.
Las golondrinas y las mariposas.
Una sirena anclada en el estante.
La bandalisa de los circos pobres.
La luna en el espejo.
Un mapa, un numeroso y palpitante mapa,
un mapa con las rutas
que siguiera Juancito Caminador, tu viejo.
La Esperanza.
Y una caja de música que traje de la estrella.
Toma este mundo, tómalo. ¡La vida es vasta y bella!
Mira siempre allá lejos, hijo mío... Allá lejos.
JOSÉ AGUSTÍN GOYTISOLO
España, 1828
PALABRAS PARA JULIA
Tú no puedes volver atrás
porque la vida ya te empuja
como un aullido interminable.
Hija mía es mejor vivir
con la alegría de los hombres
que llorar ante el muro ciego.
Te sentirás acorralada
te sentirás perdida o sola
tal vez querrás no haber nacido.
Yo sé muy bien que te dirán
que la vida no tiene objeto
que es un asunto desgraciado.
Entonces siempre acuérdate
de lo que un día yo escribí
pensando en ti como ahora pienso.
La vida es bella, ya verás
como a pesar de los pesares
tendrás amigos, tendrás amor.
Un hombre solo, una mujer
así tomados, de uno en uno
son como polvo, no son nada.
Pero yo cuando te hablo a ti
cuando te escribo estas palabras
pienso también en otra gente.
Tu destino está en los demás
tu futuro es tu propia vida
tu dignidad es la de todos.
Otros esperan que resistas
que les ayude tu alegría
tu canción entre sus canciones.
Entonces siempre acuérdate
de lo que un día yo escribí
pensando en ti
como ahora pienso.
Nunca te entregues ni te apartes
junto al camino, nunca digas
no puedo más y aquí me quedo.
 La vida es bella, tú verás
como a pesar de los pesares
tendrás amor, tendrás amigos.
Por lo demás no hay elección
y este mundo tal como es
será todo tu patrimonio.
Perdóname no sé decirte
nada más pero tú comprende
que yo aún estoy en el camino.
Y siempre siempre acuérdate
de lo que un día yo escribí
pensando en ti como ahora pienso.
La vuelta de Martín Fierro
Sextinas
Un padre que da consejos
más que un padre es un amigo;
ansí, como tal les digo
que vivan con precaución:
naides sabe en qué rincón
se oculta el que es su enemigo.
Yo nunca tuve otra escuela
que una vida desgraciada;
no estrañen si en la jugada
alguna vez me equivoco,
pues debe saber muy poco
aquel que no aprendió nada.
Hay hombres que de su cencia
tienen la cabeza llena;
hay sabios de todas menas,
mas digo, sin ser muy ducho:
es mejor que aprender mucho
el aprender cosas buenas.
Al que es amigo, jamás
lo dejen en la estacada;
pero no le pidan nada
ni lo aguarden todo de él:
siempre el amigo más fiel
es una conducta honrada.
Debe trabajar el hombre
para ganarse su pan;
pues la miseria en su afán
de perseguir de mil modos,
llama a la puerta de todos
y entra en la del haragán.
...............................................
Y les doy estos consejos
Que me ha costado alquirirlos,
porque deseo dirigirlos,
pero no alcanza mi cencia
Hasta darles la prudencia
Que precisa pa seguirlos.
Estas cosas y otras muchas,
Medité en mis soledades
-Sepan que no hay falsedades
Ni error en estos consejos-
Es de la boca del viejo
De ande salen las verdades.
José Hernández
Francisco de Quevedo
(1580-1645)
A una nariz
Érase un hombre a una nariz pegado,
érase una nariz superlativa,
érase una nariz sayón y escriba,
érase un peje espada muy barbado.
Era un reloj de sol mal encarado,
5
érase una alquitara pensativa,
 érase un elefante boca arriba,
era Ovidio Nasón más narizado.

Érase un espolón de una galera,

érase una pirámide de Egipto,
10
las doce Tribus de narices era.

Érase un naricísimo infinito,

muchísimo nariz, nariz tan fiera
que en la cara de Anás fuera delito.