La renuncia

Andrs Eloy Blanco

De Poda (1934)
He renunciado a ti. No era posible. Fueron vapores de la fantasa; son ficciones que a veces dan a lo inaccesible una proximidad de lejana.

Yo me qued mirando como el ro se iba poniendo encinta de la estrella... hund mis manos hacia ella y supe que la estrella estaba arriba...

He renunciado a ti, serenamente, como renuncia a Dios el delincuente; he renunciado a ti como el mendigo que no se deja ver del viejo amigo;

como el que ve partir grandes navos con rumbo a hacia imposibles y ansiados continente; como el perro que apaga sus amorosos bros cuando hay un perro grande que le ensea los dientes;

como el marino que renuncia al puerto como el buque errante que renuncia al faro y como el ciego junto al libro abierto y el nio pobre ante el juguete caro.

He renunciado a ti, como renuncia el loco a la palabra que su boca pronuncia; como esos granujillas otoales, con los ojos estticos y las manos vacas, que empaan su renuncia, soplando los cristales en los escaparates de las confiteras...

He renunciado a ti, y a cada instante renunciamos un poco de lo que antes quisimos y al final, cuntas veces el anhelo menguante pide un pedazo de lo que antes fuimos!

Yo voy hacia mi propio nivel. Ya estoy tranquilo. Cuando renuncie a todo, ser mi propio deo; desbaratando encajes regresar hasta el hilo. La renuncia es el viaje de regreso del sueo...

(poema del venezolano Andrs Eloy Blanco) Madre: esta noche se nos muere un ao. En esta ciudad grande, todos estn de fiesta; zambombas, serenatas, gritos, ah, cmo gritan!; claro, como todos tienen su madre cerca... Yo estoy tan solo, madre, tan solo!; pero miento, que ojal lo estuviera; estoy con tu recuerdo, y el recuerdo es un ao pasado que se queda. Si vieras, si escucharas esta alboroto: hay hombres vestidos de locura, con cacerolas viejas, tambores de sartenes, cencerros y cornetas; el hlito canalla de las mujeres ebrias; el diablo, con diez latas prendidas en el rabo, anda por esas calles inventando piruetas, y por esta balumba en que da brincos la gran ciudad histrica, mi soledad y tu recuerdo, madre, marchan como dos penas. Esta es la noche en que todos se ponen en los ojos la venda, para olvidar que hay alguien cerrando un libro, para no ver la peridica liquidacin de cuentas, donde van las partidas al Haber de la Muerte, por lo que viene y por lo que se queda, porque no lo sufrimos se ha perdido y lo gozado ayer es una prdida. Aqu es de la tradicin que en esta noche,

cuando el reloj anuncia que el Ao Nuevo llega, todos los hombres coman, al comps de las horas, las doce uvas de la Noche Vieja. Pero aqu no se abrazan ni gritan: FELIZ AO!, como en los pueblos de mi tierra; en este gozo hay menos caridad; la alegra de cada cual va sola, y la tristeza del que est al margen del tumulto acusa lo inevitable de la casa ajena. Oh nuestras plazas, donde van las gentes, sin conocerse, con la buena nueva! Las manos que se buscan con la efusin unnime de ser hormigas de la misma cueva; y al hombre que est solo, bajo un rbol, le dicen cosas de honda fortaleza: Venid compadre, que las horas pasan; pero aprendamos a pasar con ellas! Y el caonazo en la Planicie, y el himno nacional desde la iglesia, y el amigo que viene a saludarnos: feliz ao, seores, y los criados que llegan a recibir en nuestros brazos el amor de la casa buena. Y el beso familiar a medianoche: La bendicin, mi madre Que el Seor la proteja... Y despus, en el claro comedor, la familia congregada para la cena, con dos amigos ntimos, y t, madre, a mi lado, y mi padre, algo triste, presidiendo la mesa.

Madre, cmo son cidas las uvas de la ausencia! Mi casona oriental! Aquella casa con claustros coloniales, portn y enredaderas, el molino de viento y los granados, los grandes libros de la biblioteca mis libros preferidos: tres tomos con imgenes que hablaban de los reinos de la Naturaleza. Al lado, el gran corral, donde parece que hay dinero enterrado desde la Independencia; el corral con guayabos y almendros, el corral con peonas y cerezas y el gran parral que daba todo el ao uvas ms dulces que la miel de las abejas. Bajo el parral hay un estanque; un bao en ese estanque sabe a Grecia; del verde artesonado, las uvas en racimos, tan bajas, que del agua se podra cogerlas, y mientras en los labios se desangra la uva, los pies hacen saltar el agua fresca. Cuando llegaba la sazn tena cada racimo un capuchn de tela, para salvarlo de la gula de las avispas negras, y tenan entonces una gracia invernal las uvas nuestras, arrebujadas en sus talas blancas, sordas a la cancin de las abejas... Y ahora, madre, que tan slo tengo las doce uvas de la Noche Vieja,

hoy que exprimo las uvas de los meses sobre el recuerdo de la via seca, siento que toda la acidez del mundo se est metiendo en ella, porque tienen el cido de lo que fue dulzura las uvas de la ausencia. Y ahora me pregunto: Por qu razn estoy yo aqu? Qu fuerza pudo ms que tu amor, que me llevaba a la dulce aninomia de tu puerta? Oh miserable vara que nos mides! El Renombre, la Gloria..., pobre cosa pequea! Cuando dej mi casa para buscar la Gloria, cmo olvid la Gloria que dejaba en ella! Y esta es la lucha ante los hombres malos y ante las almas buenas; yo soy un hombre a solas en busca de un camino. Dnde hallar camino mejor que la vereda que a ti me lleva, madre; la verdad que corta por los campos frutales, pintada de hojas secas, siempre recin llovida, con pjaros del trpico, con muchachas de la aldea, hombres que dicen: Buenos das, nio, y el queso que me guardas siempre para merienda? Esa es la Gloria, madre, para un hombre que se llam fray Luis y era poeta. Oh mi casa sin ctricos, mi casa donde puede mi poesa andar como una reina! Qu sabes t de formas y doctrinas, de metros y de escuela?

T eres mi madre, que me dices siempre que son hermosos todos mis poemas; para ti, soy grande; cuando dices mis versos, yo no s si los dices o los rezas... Y mientras exprimimos en las uvas del Tiempo toda una vida absurda, la promesa de vernos otra vez se va alargando, y el momento de irnos est cerca, y no pensamos que se pierde todo! Por eso en esta noche, mientras pasa la fiesta y en la ltima uva libo la ltima gota del ao que se aleja, pienso en que tienes todava, madre, retazos de carbn en la cabeza, y ojos tan bellos que por m regaron su clara pleamar en tus ojeras, y manos pulcras, y esbeltez de talle, donde hay la gracia de la espiga nueva; que eres hermosa, madre, todava, y yo estoy loco por estar de vuelta, porque t eres la Gloria de mis aos y no quiero volver cuando ests vieja!... Uvas del Tiempo que mi ser escancia en el recuerdo de la via seca, cmo me pierdo, madre, en los caminos hacia la devocin de tu vereda! Y en esta algaraba de la ciudad borracha, donde va mi emocin sin compaera, mientras los hombres comen las uvas de los meses, yo me acojo al recuerdo como un nio a una puerta.

Mi labio est bebiendo de tu seno, que es el racimo de la parra buena, el buen racimo que exprim en el da sin hora y sin reloj de mi inconsciencia. Madre, esta noche se nos muere un ao; todos estos seores tienen su madre cerca, y al lado mo mi tristeza muda tiene el dolor de una muchacha muerta... Y vino toda la acidez del mundo a destilar sus doce gotas trmulas, cuando cayeron sobre mi silencio las doce uvas de la Noche Vieja.

Andres Eloy Blanco :pntame angelitos negros

Ah mundo! La Negra Juana, la mano que le pas! Se le muri su negrito, s seor. Ay, compadrito del alma, tan sano que estaba el negro! Yo no le acataba el pliegue, yo no le acataba el hueso; como yo me enflaqueca, lo meda con mi cuerpo, se me iba poniendo flaco como yo me iba poniendo. Se me muri mi negrito; Dios lo tendr dispuesto; ya lo tendr colocao como angelito del Cielo. Desengese, comadre, que no hay angelitos negros. Pintor de santos de alcoba, pintor sin tierra en el pecho, que cuando pintas tus santos no te acuerdas de tu pueblo, que cuando pintas tus Vrgenes pintas angelitos bellos, pero nunca te acordaste de pintar un ngel negro. Pintor nacido en mi tierra, con el pincel extranjero, pintor que sigues el rumbo de tantos pintores viejos, aunque la Virgen sea blanca, pntame angelitos negros. No hay pintor que pintara angelitos de mi pueblo. Yo quiero angelitos blancos con angelitos morenos. ngel de buena familia no basta para mi cielo. Si queda un pintor de santos, si queda un pintor de cielos, que haga el cielo de mi tierra, con los tonos de mi pueblo, con su ngel de perla fina, con su ngel de medio pelo, con sus ngeles catires, con sus ngeles morenos, con sus angelitos blancos, con sus angelitos indios, con sus angelitos negros, que vayan comiendo mango por las barriadas del cielo. Si al cielo voy algn da, tengo que hallarte en el cielo, angelitico del diablo, serafn cucurusero. Si sabes pintar tu tierra, as has de pintar tu cielo, con su sol que tuesta blancos, con su sol que suda negros, porque para eso lo tienes calientito y de los buenos. Aunque la Virgen sea blanca, pntame angelitos negros. No hay una iglesia de rumbo, no hay una iglesia de pueblo, donde hayan dejado entrar al cuadro angelitos negros.

Y entonces, adnde van, angelitos de mi pueblo, zamuritos de Guaribe, torditos de Barlovento? Pintor que pintas tu tierra, si quieres pintar tu cielo, cuando pintas angelitos acurdate de tu pueblo y al lado del ngel rubio y junto al ngel trigueo, aunque la Virgen sea blanca, pntame angelitos negros. Autor: Andres Eloy Blanco

La Loca Luz Caraballo - Andrs Eloy Blanco

La Loca Luz Caraballo - Andrs Eloy Blanco De Chachopo a Apartaderos Camina luz Caraballo con violetitas de Mayo con carneritos de Enero Inviernos del ventisquero faralln de los veranos con fros cordilleranos con riscos y ajetreos se te van poniendo feos los deditos de tus manos La cumbre te circunscribe al solo aliento del nombre lo que te queda del hombre que quien sabe a donde fue Cinco aos que no te escribe Diez aos que no lo vez y entre golpes y traspis persiguiendo tus ovejos se te van poniendo viejos los deditos de tus pies El hambre lleva en sus cachos algodn de sus corderos tu ilusin cuenta sombreros mientras tu cuentas muchachos una hembra y cuatro machos Subida, bajada, brinco y cuando pide tu ahnco frailejn para olvidarte la angustia se te reparte uno, dos, tres, cuatro, cinco Tu hija esta en su serrallo dos hijos se te murieron los otros dos se te fueron detrs de un hombre a caballos

La Loca Luz Caraballo dice el decreto del juaz porque te encontr una vez sin hijos y sin carnero contandito los luceros seis, siete, ocho, nueve, diez. ____________________ El Monumento a la Loca Luz Caraballo Ubicado a 3500 Msnm en la Poblacin de Apartaderos. Se cuenta que era una mujer que viva deambulando en estas zonas, la cual tiene infinidad de leyendas, de la cual nace este poema escrito por uno de los poetas ms conocidos e ilustres de Venezuela, Andrs Eloy Blanco, y que se ha convertido en un smbolo incuestionable de la tradicin literaria del Pas. Mas aun en Apartaderos, lugar donde segn las leyendas, nace La Loca Luz Caraballo. En el ao 1932, Andrs Eloy Blanco, fue confinado en Timotes en la Dictadura de Juan Vicente Gmez. Ah fue cuando escribi el Poema a la Loca Luz Caraballo. Este poeta investig sobre la vida de este personaje, y muchas personas le contaron que se volvi loca desde el momento en que sus hijos la fueron abandonando para seguir a un hombre, Simn Bolvar; se unieron a las tropas, cuando Bolvar paso por los Andes rumbo a la Batalla de Carabobo.

ANDRS MATA (1870-1931 ) MSICA TRISTE Un amor que se va?.. Cuntos se han ido! Otro amor volver ms duradero y menos doloroso que el olvido. El alma es como pjaro inseero que, roto el nido en el ruinoso alero, en otro alero reconstruye el nido. Puede el ltimo amor ser el primero. Mientras ms torturado y abatido, el corazn del hombre es mas sincero. Tras de cada nublado hay un lucero, y por ruda tormenta sacudido, florece hasta morir el limonero. Un amor que se va?.. Cuntos se han ido! Puede el ultimo amor ser el primero! No te alejes del piano todava. Alada brote del marfil del piano, bajo el lirio fragante de tu mano, la tierna y amorosa meloda. Ese adagio tristsimo y arcano dulcifica mi espritu doliente, como si presintiera por mi frente la inefable caricia de tu mano. Si dispuso el dolor con golpe fiero llenar de sombra la existencia ma, ya se levanta luminoso el da y florece otra vel el limonero. No te alejes del piano todava... Puede el ultimo amor ser el primero!...

Tan caa dulce tu boca,

tan jageyes tus pupilas. Este campo t lo cargas todo en t, Guariqueita. Yo vengo labrando a solas este anhelo de honda vida, como quien vela el encierro en la noche sin cabrillas, y tras la errante faena donde es siesta la fatiga, se pone a silbarle amores a la vacada brava y a la pena cimarrona puntera de la madrina. Yo vengo labrando a solas este anhelo de honda vida. Como quien pica el caballo mirando la lejana y se va a enlazar consejas de esas que su voz estiran ms all de " Mata e Muerto ", donde mientan " Las Desdichas ". Como quien afina el cuatro ante la sabana ngrima y oye estirarse en la cuerda la queja de las clavijas. Yo vengo labrando a solas este anhelo de honda vida. Como quien vara su bongo en barro de cien orillas, y goza en cada barraca querencia de pobres dichas cuando hacia dentro del hombre abre el cantar su rendija. Como quien quema su roza esperando las lloviznas, y en la noche seca y honda se pone a tizar la quema con el sueo de la espiga. Entre mi vida y tus ojos pasa un soplo de honda vida; tan caa dulce tu boca, tan jageyes tus pupilas. Yo soy quien vel el encierro en la noche sin cabrillas, yo soy quien piqu el caballo mirando la lejana. Yo soy quien templ mi cuatro ante la sabana ngrima, yo soy quien var mi bongo en barro de cien orillas, yo soy quien quem mi roza esperando las lloviznas, y hoy, inmvil frente a t, me qued, guariqueita como quien siente en la imagen de la garza pensativa lo que reza el llano inmenso cuando la tarde se abisma, lo que el chaparro se calla

cuando la sed lo marchita, lo que este silencio llora, lo que este campo suspira. Este campo que t cargas todo en t, guariqueita. Tan caa dulce tu boca, tan jageyes tus pupilas !

Arvelo Torrealba, Alberto

Ojos Color de los Pozos - Alberto Arvelo Torrealba

Una

vez ms, mencionamos el arte del poeta Alberto Arvelo Torrealba, en esta preciosa cancin, interpretada

magistralmente por Rummy Olivo. La msica corresponde a un tiempo llamado "Diamante", creado por Ignacio Indio Figueredo, con arreglos del poeta barins Guillermo Jimnez Leal: (Amor querido) Me voy para Los Esteros, (ay los esteros) -agua abajo y por la orillaEn mi bongo sin palanca, con una vela sin brisa, al anochecer sin lunas, sobre el paisaje sin lneas, ante el azar sin apuesta de tu adis sin despedida, cantndoles sin reposo, a mi guitarra sin prima a tus ojos sin tristeza, ay sin tristeza mi cancin sin alegra Ojos color del ensueo de la resaca azulita. Pulsando con el reflejo, (con el reflejo) bordones de agua dormida, Dejos del cuatro doliente, la palma sola suspira: Un hilo de alas yndose angustia las lejanas. Por los rumbos del te quiero, paso de la huella ngrima, Sabana del nunca llegas, duna del quizs me olvidas -arenales y arenales-, se me cerraron las picas, Esta ausencia sin distancia, (ay sin distancia) en la cancin se me abisma Ojos color de los pozos de la resaca azulita. (Amor querido) All viene la amargura, (ay la amargura), por un callejn de dichas, Ms en ti se me perfuman la pena y las alegras, (cario lindo, la pena y las alegras) Porque aquel cantar amargo, -puro anhelo y pura espinaTe lo guardaste en el seno, nidal de las cosas ntimas, Donde tu fe se arremansa y tus querencias palpitan; Y por eso bajo el xtasis de las tardes pensativas A rociarse en ti los sueos, en ti los sueos se van mis cantas marchitas. Ojos color del remanso de la resaca azulita. Ojal hubiera cien llanos, (ay cien llanos), entre mi vida y tu vida, Y cien Apures cruzando por la sabana infinita; (cario mio, por la sabana infinita) Ni un potro para la ruta, ni una canoa en la orilla, Ni un gallo en la medianoche. Ni un toldo en el medioda, Ni un cocuyo en la tiniebla, ni un retoo en la ceniza. Entonces, todo salvndolo, serena te buscara; Pero esta ausencia sin lejos, es para mi trocha valla, Para mis angustias, pica. (para mis angustias, pica) Y en el playn solitario, ay solitario, donde el cantar se me abisma,

No me atrevo ni a soar, (no me atrevo ni a soar) el cielo de tus pupilas Pupilas color del alma de la resaca azulita.