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Es la sntesis de mi frustracin diaria, la de querer estar haciendo cosas trascendentes, importantes. Pero all est l...esperndome. Mis manos no tienen ms remedio que apretujarlo, mis dedos lo oprimen mientras la saliva amarga recorre las calles de entre mis muelas. Sin muestras de oposicin, se deja llevar juntando pelos, hilos, migas... suciedades de todos los das, empecinado en hacer brillar los negros, rojos y azules. Cumplida su labor, l descansa colgando su humedad. Pero para mi ya no queda tiempo; desde el fondo de la casa me mira burln. Enseguida, a la hora del t, vuelve a tomar revancha hacindose cmplice de las pisadas terrosas de los recin llegados y se sabe -el maldito- otra vez til. Los libros se acumulan sin ser ledos; el poema que surge en el interior no puede ser escrito. Como los das de todas las semanas, hago proyectos para el siguiente y l siempre ocupa el primer lugar: ante todo, pasar el trapo de piso.