CAPITULO V Barcelona, Espaa, 7 de Junio de 2008. Un mes antes.

Hoy hace siete das que Junio apareci en los almanaques de la ciudad portuaria. Es medioda y el sol se esfuerza en estrangular a los pocos seres vivos que lo desafan anuncindoles un verano nada prometedor. Comienza a exhibirse caluroso y hmedo. En la falda de Montjuic, a los pies del castillo, hay un tipo apoyado en una valla de madera. Es la valla que separa un camino de tierra de la empinada ladera del monte. Est frente al sol insultndolo bajo una chaqueta de cuero con la que nadie se tropezara en la seccin de novedades de unos grandes almacenes. Y lleva unas gafas para protegerse del rubio astro obtenidas hace ms de diez aos en una de sus escasas escapadas al rastro que lo vio nacer. El rastro de Madrid. El tipo mete la mano en el interior de la chaqueta y saca una petaca toda cromada, mientras mira a un grupo de gatos engullir la comida que l mismo les acaba de ofrecer. Le da un trago, la tapa, la devuelve al bolsillo y reacciona al whisky con un espasmo de bienestar que desaparece dejando una caricia en su espina dorsal. Luego llena a los mininos otro recipiente de restos. Le gusta sobreponerse a las resacas mirando al mar. Y al puerto. Le gustan los gatos. Por eso se dio un atracn de gozo cuando pusieron al gato gordo en la Rambla del Raval. Y no le gusta la humanidad. Ni los capullos que corren. Ni los viejos que pasean. Ni los cros en bici. Ni los turistas.

Una familia de excursionistas nacionales se le acercan. Son cuatro. Mam, Pap y dos consentidas criaturas. Pap est calvo por propia voluntad. Lleva gafas de pasta color rosa. Y una rionera atada a la cintura. El tipo los ve venir por el lateral de sus gafas de sol. Y Pap se le acerca con una actitud que le hace enfermar. Cortesa y falsa sonrisa. -Podra indicarnos la entrada al castillo? -le pregunta Pap. El tipo se vuelve y lo mira desde las chanclas hasta las gafas de pasta haciendo un alto en las bermudas. Mira tambin a la mujer que observa con desagrado el ejrcito de gatos apelotonados en busca de comida. Hace un comentario ofensivo hacia los gatos. El tipo responde a Pap escupindole en la cara. Ahora parece que a Pap le haya estallado una tonelada de claras de huevo junto a sus gafas. A Mam el desconcierto le descoloca la mandbula y se muestra incapaz de cerrar la boca. El cro ms pequeo llora. Pap es fuerte. De esa nueva clase de individuos que se aloja en algn gimnasio de la ciudad y de vez en cuando visita su casa para dormir. Se quita las gafas de pasta color rosa y un hilillo de espuma atascado en una varilla comienza a correr desde su alopcica sien a travs de la mejilla. El tipo es alto, delgado, nervudo. Un secajo. Tiene un cuerpo rido y duro. Unos ochenta kilos de fibra cosechados tras pingonear muchos aos por malas calles. Un matasiete. Un macarra. Si no fuera porque me acompaa la familia te destrozaba piensa Pap. El tipo le lee el pensamiento y hunde el tacn de uno de sus botines en los desnudos dedos del pi izquierdo de Pap. El cro ms mayor tambin llora. -Nunca vengas a una pelea de botas con chanclas, capullo -le dice el tipo a Pap.

Mam no acierta a quin atender primero. Si a Pap que se retuerce de dolor sujetando su pi o las criaturas que lloran desconsoladas. Coge a los chicos de la mano y desaparece por el seco y polvoriento camino. Pap la sigue. El tipo saca del interior de su chaqueta de cuero un paquete de bisonte, empuja con el dedo un pitillo hacia fuera y lo enciende, saca la petaca, da otro trago, otro espasmo y apoya un pi en la valla de madera. Un gesto convertido en tic nervioso lleva su mano derecha por encima de su tobillo derecho y palpa la funda de cuero oculta bajo su pantaln. Dentro se aloja un pequeo bastardo de menos de un kilo de peso, alma de acero y cachas de madera. En su pequeo cuerpo puede alojar cinco bienvenidas de calibre 38 special y es de fabricacin nacional. Y nunca lo abandona cuando el tipo lleva puesto el cartel de fuera de servicio. Ahora mira al muelle de contenedores que est justo debajo de la falda de Montjuic. Slo lo separa la carretera por donde circulan un milln de vehculos. Ms all del muelle, nada. Slo el Mediterrneo. El tipo no est de servicio, pero casi treinta y cinco aos currando de polica le exigen permanecer en una interminable alerta. Separa de su cuerpo el otro lado de la chaqueta y se queda mirando a una pin-up que le sonre provocativa desde la etiqueta. Tambin la compr en el rastro de Madrid hace cuatro lustros. En otra escapada. Es de esas chaquetas de cuero que llevaban los aviadores americanos en la segunda guerra mundial. Saca unos prismticos de bolsillo y los enfoca hacia el mar. En la misma direccin que apuntan los caones del castillo. O el dedo de Coln. Afina puntera hacia un barco que descarga contenedores en el muelle. Anota en una libreta los caracteres que dan nombre al barco. Estn en chino. Ahora orienta los prismticos hacia un grupo de hombres reunidos cerca de la gra que descarga los contenedores del barco. En tierra firme. Son tres. A uno lo conoce. Es un empresario barcelons de xito. Condecorado y glorificado con

premios a la innovacin, a la calidad y al servicio. Esa clase de premios que nadie comprende muy bien qu significan exactamente. Ni siquiera los sujetos que los conceden. Su nombre es Albert Bastida, el jefe de la terminal de contenedores donde est reunido el trio. Una de las fijaciones del madero. Ya lo tuvo en su punto de mira a finales de los setenta, recin llegado a Barcelona desde Pamplona, su primer destino, y desde entonces nunca baja la marea de su inquietud. Al segundo no lo conoce, pero en algn remoto lugar de su memoria, mucho ms all de las clulas derrotadas por la resaca, una dbil seal de alerta le provoca cierto desasosiego. Intenta averiguar el origen de su desasosiego socavando las capas de sus recuerdos, pero sus clulas grises se han ido de vacaciones. Al tercero del grupo no lo ha visto jams. Es un chino zafio, seboso y fanfarrn. Que pesca arroz de una mugrienta caja de cartn con dos palillos manchados de grasa mientras escucha a los otros dos sujetos. Intuicin profesional o los perjudiciales residuos de una noche baada en alcohol de cuarenta grados le dicen que algo no anda bien ah abajo. El tipo saca su telfono porttil de primera generacin y marca un nmero. Da una profunda calada al bisonte mientras espera contestacin. -Serrano? Soy Domnguez. Tengo trabajo para ti de fin de semana -dice el tipo. -No me jodas, Domnguez, que hoy empieza la Eurocopa. Qu tripa se te ha roto ahora -contesta Serrano al otro lado del telfono. -Olvdate del puto ftbol y haz memoria. Recuerda el manifiesto de carga del barco chino que est ahora mismo en el muelle -dice Domnguez. -Domnguez, quiero un sbado tranquilito -se queja Serrano. -No me jodas Serrano. Que eres del Foro. Como yo. Y te gusta el rocanrol. Adems soy tu superior -casi le amenaza Domnguez.

-Domnguez, que soy funcionario como t. Pero respondo ante Hacienda. Las rdenes me las da mi superior de aduanas -le dice Serrano. -Venga Serrano, coo, que tengo una corazonada -le ruega Domnguez. -Como tantas otras, Domnguez, como tantas otras. Dime al menos cuntos contenedores deja -le dice Serrano con tono misericordioso. -Pareces un prroco de pueblo, Serrano. -No me jodas Domnguez, que te cuelgo. -Un contenedor, Serrano. Slo uno. -Djame recordar. -Es la primera vez que viene? -insiste Domnguez. -No. Creo que es la segunda vez que atraca este barco. Djame respirar, Domnguez. -Date prisa que no tengo todo el da, Serrano. -Ya me acuerdo -dice por fin Serrano. -Dispara -dice Domnguez. -Juguetes chinos. La misma mierda amarilla que ves en las tiendas. Adems de vino blanco de Argentina. Barco que sale de Hong Kong, hace escala en Buenos Aires y un par de puertos brasileos. Pases blancos, Domnguez. No hay peligro de trfico de estupefacientes. Olvdate amigo y pasa un buen fin de semana -dice Serrano. -Espera, Serrano. Quines son los tipos que estn en el muelle mientras bajan la carga? -pregunta Domnguez. -No s, Domnguez, no los veo. -Estn con el lechuguino ese del puerto. El comemierda se elegantn, ya sabes, el Albert Bastida -dice Domnguez. -Adis, Domnguez, que tengas un buen da.

Domnguez desciende por la carretera por donde suben y bajan rebaos de turistas al castillo de Montjuic. En las piscinas toma un atajo por unos escalones en los que seguro no pensaron ni Miles Davis ni Eddie Cochran como camino hacia el cielo. Y llega a Nou de la Rambla. En la esquina del Paralelo siente que no le queda ni una sla gota de lquido para expulsar. Entra en el bar El Retiro y la camiseta negra sin mangas que lleva suturada al cuerpo est empapada de sudor. Necesita desempolvar la lengua. -Paco, un carajillo de ans con hielo -pide Domnguez al camarero. Paco es un tipo escaso de estatura y sobrado de peso. Si entras en El Retiro por primera vez y no te acercas lo suficiente a la barra puedes pensar que el dueo est desaguando. Pero tampoco ves el manido aviso de vuelvo en diez minutos. Luego lo ves que emerge de entre antiguos grifos de cerveza y baldas de comida como un viejo juguete de tentempi. Porque el tipo aparenta un huevo al que le han pintado un bigote. -Mala cara llevas, Domnguez -le dice Paco, el camarero de El Retiro. -Estoy en un caso jodido, Paco -contesta Domnguez-. Un percal tela de grande, Paco. -Como todos los tuyos, Domnguez -le sigue Paco la corriente-. Por algo eres el mejor inspector. -Subinspector, Paco, subinspector. -Bueno, pero al paso que vas, Domnguez, en cuatro das comisario. -A m me gusta la calle, Paco. No quiero ser un chupatintas. A Domnguez le gusta ver las fotos antiguas del Teatro Arnau que cuelgan de la pared del bar. De los viejos artistas del Paralelo que le dieron la bienvenida cuando lleg a Barcelona hace ahora treinta aos. A finales de los setenta. Del principio del fin de vedettes y cmicos que cedan ante el empuje de los nuevos grupos de rock'n'roll. Domnguez apura el carajillo mientras observa las imgenes por encima del vaso y se

despide del camarero. Sigue camino en direccin al Raval y pasa por delante de la comisara de los Mossos d'Esquadra. Putos Gossos, piensa Domnguez. Y gira en la calle Sant Ramn. La calle Sant Ramn, como muchas calles del Raval, est llena de mojams, de lumis, de tiendas islmicas y restaurantes pakistans. De pasteles de colores y mierda en las aceras. De balcones que se tocan en calles en las que hay que andar de perfil. De gente que corre y grita. De jaleos y voces. De debates ganados a fuerza de rugido. Y tambin de niatos con rastas hijos de paps que van en canoa. De cafs aburridos saturados de seudointelectuales que visten ropa de marca de segunda mano. Y de nuevos vecinos del barrio que acusan y condenan a todos los anteriores. La esquina est vaca y Domnguez pasa de largo. -Has visto a la Yesi? -pregunta Domnguez desde la calle a la camarera de Las Marinas. -No -contesta seca la camarera. -Est currando, no? -vuelve a preguntar Domnguez. -No lo s, Domnguez -vuelve a contestar ms seca la camarera. -Si la junas, dile que me piro a comisara -le dice Domnguez- que vuelvo en diez minutos. -Que te jodan Domnguez -dice entre dientes la camarera.

-Pero qu coo haces aqu, Domnguez, si tienes el da libre -le dice el Inspector Jefe a Domnguez, cuando entra por la puerta del despacho. -En el puerto se est cociendo algo, Jefe -dice Domnguez, dejando la chaqueta de cuero en la silla que mira al IJ- hay una banda y se oye msica. Domnguez apoya los brazos en la silla y se queda de pie mirando el cartel que indica el

nombre y mando de su jefe. Inspector Jefe Francesc Casanovas. Y el resto de la mesa. Con un juego de plumas y tintero tan intrascendentes que todava no han debutado. Una carpeta esculida de folios perfectamente alineada con la esquina superior derecha de la mesa. Y un diario abierto por la pgina de deportes que Casanovas acaba de dejar de malagana ante su presencia. Parece el despacho del inspector de la ciudad ms segura de Islandia, piensa Domnguez. Pero Casanovas dirige un grupo de estupas de la comisara de Via Laietana. -Domnguez, apestas a sudor y apestas a alcohol -dice Casanovas-. Deberas meterte en cama hasta el lunes a las ocho de la maana y ponerte al da con los expedientes de tu mesa. -Son expedientes de mierda, Jefe -le contesta Domnguez-. Yo le hablo de un caso de primera plana. De gentuza forrada de pasta. De una morterada de parn, inspector. Casanovas vuela hacia el techo pensando en la posibilidad de que caiga en sus manos un caso de talla internacional. Comienza a imaginar una vida de Comisario. Pero tropieza con los polvorientos fluorescentes del despacho y vuelve a aterrizar en la cmoda silla que soporta sus nalgas hace diez aos. Y decide que es mejor seguir vegetando en una ciudad amable que exponerse a los insufribles focos de politicastros y periodistas. -Domnguez, djame vivir tranquilo y vete a casa -dice el Inspector Jefe volviendo a tomar el peridico entre sus manos-. Que ya me conozco tus casos tan cojonudos. Si me hubiera fiado de todas tus corazonadas estara llevando de compras a la mujer del Comisario Jefe. Por cierto, lo tienes en su despacho. Si te apetece le vas a l con tus milongas. Que a m me queda poco para unirme a los jubilados y vigilar las obras de la ciudad. -Domnguez tira con fuerza de la chaqueta, se dirige a la puerta del despacho, la abre y cuando est a punto de dar un golpe que derribara el edificio lo detiene Casanovas. -Espera, espera, Domnguez -le dice el Inspector Jefe un tanto asustado-. Dnde coo vas ahora?

-A ver al Comisario -contesta Domnguez-. A que le meta un paquete por dejacin de funciones. -Joder, Domnguez, toda la puta vida tocando los huevos. A ver, qu coo quieres que hagamos para que te quedes tranquilo? -se resigna el Inspector. -Llame al pisateclas de Serrano, que est en casa viendo el ftbol, y que le largue toda la informacin del barco, del envo, del consignatario. Ya sabe Jefe, todo el rollo ese del manifiesto de carga, del conocimiento de embarque y de su puta madre. -Qu ganas tengo de que te den otro destino, Domnguez. Qu ganas tengo. Redacta un informe, abre una Unidad de Tratamiento de Informacin y ya veremos, Domnguez. Si no est la cosa medianamente oficializada no hago nada. Paso de meter informacin machacando teclas. Estando el Bastida por el medio me joderan el caso. Si es que hay caso, piensa Domnguez.

-Rosa, un Dyc sin hielo -le pide Domnguez a la camarera de Las Marinas. La mujer hace un gesto de desagrado. -Has visto a la Yesi? -pregunta de nuevo Domnguez. -No, Domnguez. No la haba visto hace media hora y no la he visto ahora -responde la mujer. Rosa es la duea de Las Marinas. Un bar que se cimbra entre las calles Sant Ramn y Marqus de Barber como si fueran dos locales. Dos puertas y dos ventanales que se asoman al pobrero del Raval. Al de chicas disfrazadas de pantera apoyadas en inmundas esquinas donde ofrecen sus supermercados a mascachapas, viejos y cuerpoperros. Y donde dentro se juntan para entibiarse en invierno o refrescarse en verano. Rosa es una mujer de edad indefinida. Si se mira de reojo puede parecer que todava no ha llegado a los treinta. Entonces se decide

que es la mujer menor de treinta aos menos agraciada que nadie haya visto jamas. Tras unos instantes de observacin, se podra asegurar que ha sobrepasado con creces los cincuenta. Y que la apisonadora del tiempo ha contrado su cuerpo presionando hacia dentro desde los pies a la cabeza. Y lo ha deformado en innumerables capas de grasa donde es imposible distinguir pecho y estmago porque todo l es grasa. Fuma y bebe un caf tan renegrido como la pintura que cubre las paredes del bar. Como las fotos del Real Madrid y los prescritos billetes colgados de una inutilizada chimenea, todos ahumados por la corrompida atmsfera del local. En Las Marinas existen carteles que convierten en clandestina cualquier actividad. Alertan de la prohibicin de tocar palmas, cantar, bailar, sacar vasos a la calle, usar el excusado sin consumir. Parece un bar de la poca franquista, piensa Domnguez. -Otro Dyc sin hielo, Rosa -dice Domnguez. -No, Domnguez. No me gustan los borrachos en mi local. Te sufro por la Yesi. Si no fuera por ella estaras de patitas en la calle. Puto madero borracho. El mejor adorno del bar Las Marinas es su clientela. Una reunin de sudacas, moros, putas y un hijo de la gran puta. Domnguez. Domnguez golpea su puo con inusitada violencia contra la barra del bar, haciendo saltar vasos, ceniceros y mierda acumulada durante aos. La concurrencia da un paso atrs y se pone alerta. Rosa se queda imperturbable. Como quien ha visto la escena repetida un milln de veces y no puede revelar el menor atisbo de sorpresa. La Yesi no aparece. -Me cago en tu puta madre, Rosa. Me vas a poner otra dosis de garrafn ahora mismo o te parto el alma -grita Domnguez borracho y loco.

Un flash. El tipo del puerto que no ubica. Ni el chino ni el empresario cataln. El otro. El que conoce sin saber de qu ni por qu. Nada. Se va. Rosa es una mujer de trato desagradable. Pero tiene ese punto encantador de las personas desagradables que, conocindose a s mismas, intentan forzarse para ser todava un poco ms desagradables. Rosa frunce el ceo y convierte su cara en un campo recin trillado, toma la botella y pone a Domnguez otro vaso de matarratas. Domnguez lo toma y lo bebe de un trago. -Y vosotros qu miris. Seguir bebiendo cabrones -grita ms fuerte Domnguez al aire. Llega Hassan. -Cmo vas, chico? -le pregunta Domnguez. -Bien, y usted? -contesta y pregunta Hassan. -Disfrutando de mi fin de semana libre -dice Domnguez-. Algo nuevo del cotarro se del speed? -S seor. Bueno, nuevo no -duda Hassan- ms de lo mismo. Como ya le dije, alguien est poniendo como motos a los guiris, seor. Aparte de las bolingas habituales los chicos van por Las Ramblas haciendo surf. Ya me entiende, con las pupilas fuera de rbita. Como los ojos de un conejo que se encuentra la escopeta de un cazador al salir de la madriguera. Domnguez maldice el planeta tierra y los sujetos que lo habitan. Adems de los gatos, Hassan y la Yesi son los dos nicos seres vivos que mantienen una relacin con el subinspector de polica y no les supone una inmolacin diaria. A los dos nicos semejantes que admira, honra y respeta. Hassan es un chico de unos dieciocho aos. Su edad precisa es un ignoto misterio por la utilizacin que de ella hace segn convenga a la circunstancia que concurra. Su aniversario puede variar en meses de un ao para otro.

Incluso puede festejarlo dos veces en el curso del mismo ao. Naci en un barrio de Casablanca. Y Domnguez lo aprecia porque le evoca permanentemente su infancia de pantalones cortos para las cuatro estaciones. De calcetines largos para las fras y cortos para las clidas. De escorchones en las rodillas adobados con mercromina. De infancia en blanco y negro y adolescencia en el internado. De juegos en el patio y escapadas a Madrid. De tebeos de alquiler. Sin mviles, sin porttiles y sin rellenos de silicona. Sin hipotecas, sin coches de lujo ni viajes pendientes de pago. -Quieres algo? -pregunta Domnguez. -Una cola -dice Hassan. -Rosa, una cola para el chico y otro Dyc sin hielo para m. Rosa vuelve a fruncir el ceo y se vuelve a por las botellas. -Mira Hassan, que me juego mucho en el envite. No me falles. Te lo pido por tu madre -dice Domnguez. -Puede estar seguro, Seor Domnguez. Ha entrado algo gordo pero no s quin lo maneja. Y le juro que es de primera calidad. Lo nunca visto, Seor Domnguez. Djeme encontrar un bocas que largue la mercanca y le traigo ms informacin. Domnguez sonre, levanta su vaso y ofrece un brindis al chico. -Pareces del barrio de La Latina, Hassan -dice Domnguez-. Un brindis, amigo. Aunque sea con cola. -S seor, de su barrio. Llega La Yesi. Rosa la recibe con una mirada de llvate de aqu a ese cabrn ahora mismo. La Yesi coge a Domnguez del brazo y lo saca del bar.

-Adis, Hassan -dice la Yesi. -Adis, seora -dice Hassan. -No me dejas beber con los amigos? -pregunta Domnguez. La Yesi sonre. -Cunto queda para tu cumpleaos? -pregunta Domnguez a la Yesi cuando pasan por la puerta de Casa Leopoldo. -Ya lo sabes. Dos meses -dice la Yesi. -Dentro de dos meses cenaremos aqu -dice Domnguez. -Algn asunto importante entre manos? -pregunta La Yesi. -Creo que s -responde Domnguez suspirando. Domnguez est borracho. Es un borracho. Los tres personajes acechados al medioda en el puerto naufragan en la mente de Domnguez entre un temporal de alcohol excedido de grados y falto de categora. El chino seboso, Albert Bastida el empresario del puerto y el tipo que lo mantiene en jaque durante toda la tarde. El que le devuelve amargas sensaciones imposibles de ubicar. Del chino no tiene informacin. No le parece un tipo clebre ni distinguido. Ms bien un paleto. Un nota. Del empresario cataln hace tiempo que sospecha. Es un tiburn. Un chupasangres. Sali indemne en los setenta, pero sabe que no es trigo limpio. Y est mosca porque lo presiente en algn negocio clandestino. Pero el otro tipo, el que forma la terna. Por ms que piensa en sitios y calcula tiempos no consigue apresarlo en sus hostigadas clulas grises. Y comienzan las eternas dudas sobre s mismo. Siempre vomitadas en arrebatos de furia contra la humanidad.