SINNERS

SOMME SKETCHER
Sinopsis Capítulo 21
Créditos Capítulo 22
Aclaración Capítulo 23
Capítulo 1 Capítulo 24
Capítulo 2 Capítulo 25
Capítulo 3 Capítulo 26
Capítulo 4 Capítulo 27
Capítulo 5 Capítulo 28
Capítulo 6 Capítulo 29
Capítulo 7 Contáctame
Capítulo 8
Capítulo 9
Capítulo 10
Capítulo 11
Capítulo 12
Capítulo 13
Capítulo 14
Capítulo 15
Capítulo 16
Capítulo 17
Capítulo 18
Capítulo 19
Capítulo 20
 Mi mundo está en llamas y estoy obsesionado con la chica que encendió la cerilla.
Nudillos ensangrentados y un cuerpo sin vida a mis pies lo confirman:
Penny es mi perdición.
Mi fachada de caballero no es más que un recuerdo.
Mis pecados se filtran a través de mi camisa como tinta.
Intenté dejarla. No pude hacerlo.
Intenté apagar su vida. Tampoco pude hacerlo.
Así que bailaremos lentamente entre las llamas hasta que no sea más que cenizas y
brasas.
Sólo resurgiré como un Ave Fénix cuando ella se haya ido.
El problema es que nunca la dejaré ir.
No, ella tendrá que correr lejos, muy lejos, para escapar de mí.
Y tal vez lo haga si le digo la verdad:
Soy el dueño de la línea directa de Sinners Anonymous.
Y he escuchado todas las llamadas que ha hecho.
Este trabajo es de fans para fans, ningún participante de este proyecto ha recibido remuneración
alguna. Por favor comparte en privado y no acudas a las fuentes oficiales de las autoras a solicitar
las traducciones de fans, ni mucho menos nombres a los foros, grupos o fuentes de donde
provienen estos trabajos, y por favor no subas capturas de pantalla en redes sociales.

¡¡¡¡¡Cuida tus grupos y blogs!!!!!!

 Querido lector:

¡Gracias por haber cogido un ejemplar de ! Espero que te

guste leerlo tanto como a mí me gustó escribirlo.

Quería recordarte que es el segundo libro de un dúo. La

historia de Penny y Rafe comienza con .

Además, si no has leído , te recomiendo

encarecidamente que lo leas primero, porque gran parte de la trama se traslada de ese
libro a éste.
Antes de que te sumerjas, debes saber que este libro es un romance oscuro. Hay
varios factores desencadenantes, entre los que se incluyen el alcoholismo, el suicidio,
el asesinato, la agresión sexual y la agresión sexual a menores. Por favor, lea bajo su
propio riesgo.
Con amor,
Somme x
 Uno

D
e pie detrás de la barra mientras Raphael se sienta en un sillón al otro lado de la
misma. Sus ojos se fijan en un trozo de pared anodino detrás de mi cabeza, una
ficha de póquer gira entre sus dedos hinchados.
El salón es demasiado prístino para toda esta sangre. Demasiado luminoso,
demasiado silencioso. Prácticamente puedo oír los pecados que gotean de su cuerpo,
algunos suyos, otros no, y que tiñen de rojo la alfombra a sus pies.
Apoyo mis palmas sudorosas en la barra y trago.
—¿Quieres que llame a alguien? ¿A tu hermano? —Sus labios se inclinan en una
sonrisa sin humor, y recuerdo la visión del cuerpo desnudo y ensangrentado de Gabe
y la mirada amenazante que me lanzó a través del parabrisas. Me estremezco—. El
otro hermano, quiero decir.
Mueve la cabeza una vez.
Pues bien, entonces.
Paso de un pie enfundado en una zapatilla a otro y le miro fijamente durante unos
cuantos tics del reloj de pie de la chimenea. Me fijo en su cabello negro alborotado y
en su cuello abierto. Quitó los puntos que mantenían unido a su personaje de caballero
en el momento en que subimos al yate: su alfiler de cuello y sus gemelos. Mientras
rebotaban sobre la plataforma de baño, conseguí atraparlos antes de que
desaparecieran en el Pacífico. Ahora, mientras miro el gemelo de diamantes junto a mi
mano temblorosa, me pregunto cómo han podido engañar a alguien.
¿Esto es lo que parece una desperfecto? No lo sé. A pesar de que, al final, mi madre
se quedaba desnuda frente al tocadiscos del pasillo, llorando al ritmo de las baladas
más desgarradoras de Whitney Houston, o de que mi padre se golpeaba la cabeza
repetidamente contra el espejo del baño, su desaparición fue lenta. Más bien el
desmoronamiento que esperaba, en lugar de un repentino crack que no vi venir.
Cuando levanto la vista del gemelo y vuelvo a mirar a Raphael, me sobresalto al ver
que me está mirando fijamente. Una mirada entrecerrada, ennegrecida por el tipo de
imprudencia que hace que tu instinto de supervivencia se active. El tipo de mirada que
te haría cruzar la calle si la vieras en los ojos de un desconocido, o saltar de un Uber si
te saludara por el retrovisor.
Me vuelvo hacia la pared de licores. No porque su expresión me asuste, sino porque
sé que no debería calentar el espacio entre mis muslos. Estoy enferma.
Busco el botiquín y una botella de whisky Smuggler's Club.
—Vodka.
Mis hombros se tensan.
—¿Desde cuándo has empezado a beber vodka?
—Desde que dijiste que no me besarías si bebía whisky.
Una marea caliente me lleva el mareo a la cabeza y el calor al estómago. La sensación
solo se intensifica cuando me giro y no encuentro humor en sus ojos.
Saliendo de detrás de la barra, atravieso el salón y me sitúo en su órbita, con el
corazón latiendo un poco más rápido a cada paso. Sus ojos me siguen, endureciéndose
cuando mis piernas aparecen.
—Ponte algo de ropa, Penelope. Mis hombres están a bordo y no quiero matar a
nadie más hoy. —Se deja caer en el sillón, pasándose una mano herida por el cabello
con un barrido descuidado—. Esos malditos muslos —vuelve a murmurar ante el
insulso trozo de pared.
Matar. Así que Blake está muerto. Cristo, pensé que tal vez sólo le dio una pequeña
conmoción cerebral, o algo así. ¿Qué podría haber hecho que era tan malo?
Todavía en estado de shock por haberme despertado con el sonido del cuerpo de
Blake rebotando en el capó del auto de Raphael, no tengo fuerzas para discutir sobre
cómo si un hombre sexualiza unos pantalones cortos de pijama y una camiseta de
tirantes es su puto problema. Adormecida por todas partes menos en mi centro, recojo
la manta que está colgada en el brazo del sofá y me envuelvo con ella. Tengo toda la
intención de dejar el licor y el botiquín en la mesa de café y volver corriendo a la
seguridad del bar, pero el brazo de Raphael sale disparado, rodea la parte trasera de
mis piernas y me atrae hacia su muslo.
Mi pulso se ralentiza hasta alcanzar un ritmo de jarabe, demasiado pegajoso para
latir correctamente. Mi visión se oscurece ante el calor de su cuerpo que se filtra a
través de la manta y se empapa del mío. Es duro y cálido, y el peligro se desprende de
él como una onda sónica.
Me agarra por la cintura y mis ojos se dirigen a su brazo. Se ha quitado la chaqueta
poco después de los gemelos y ahora tiene las mangas remangadas para mostrar los
antebrazos entintados y cubiertos de sangre. El Rey de Diamantes me mira expectante.
Me doy la vuelta y cojo el botiquín. La despreocupación no es la expresión más fácil
de llevar, no cuando un latido me golpea el hombro y un aliento caliente y pesado me
hace cosquillas en la garganta. Mi débil cara de póquer se ve inmediatamente minada
por el temblor de mis dedos al abrir la caja blanca y roja.
Con la mirada perdida, miro los objetos extraños que hay dentro.
—Espera; tengo que buscar esto en Google.
Un maldito agarre en mi cadera me impide saltar.
—El líquido claro es una solución salina. Empapa un algodón en él. —Extiende su
grande y herida mano sobre la curva de mi muslo, enviando un escalofrío febril a
través de mí—. Luego límpiame las manos.
 Apenas puedo concentrarme en la tarea; estoy demasiado ocupada levantando
ampollas bajo su mirada y fingiendo que su mano en el muslo no me afecta en
absoluto.
Hago una pausa con el algodón sobre sus nudillos.
—Esto puede doler.
Su risa es ronca y mis oídos se calientan.
—Creo que sobreviviré.
Su mirada sigue presionando en mi mejilla mientras le limpio las heridas con torpes
toques y la nariz arrugada. Cuando la tensión se hace tan densa que ralentiza mis
movimientos, le digo:
—Para un hombre que se enorgullece de no tener los nudillos rotos, seguro que
sabes cómo usar un botiquín.
Esta vez, su risa es más suave.
—Vengo de una familia de matones. He curado más que unas cuantas heridas de
bala en mi época.
Levanta la mano derecha para inspeccionar mi obra, y cuando la considera
satisfactoria, la desliza por mi pierna y la coloca en la parte baja de mi estómago. La
sensación de su dedo meñique apoyado en mi pubis me hace desear frotar mis muslos.
Mi siguiente respiración sale temblorosa y entrecortada. Mueve su mano izquierda
para que pueda trabajar en ella.
—Bueno, ahora tú también eres un matón —murmuro, empapando más algodón en
suero—. ¿Qué hizo Blake?
—Me ha cabreado.
Trago saliva.
—Así que lo mataste.
Su palma presiona con más fuerza mi estómago y su barbilla se apoya en mi hombro.
—Estaba mirando algo que no le pertenece.
 Su voz profunda no tiene emoción, y durante un breve segundo, cierro los ojos y me
dejo llevar por ella. ¿Está hablando de mí? Blake estaba lo suficientemente cerca del
auto como para rebotar en el capó y despertarme. Eso, además de su comportamiento
espeluznante hacia mí en general, hace que sea plausible que me estuviera, mirando,
pero la forma en que Raphael lo dice hace que mi columna vertebral se ponga rígida.
Porque sus palabras vienen con una pesada insinuación clavada al final. Me pertenecía
a mí en su lugar.
El pánico y el enfado me invaden a partes iguales. El hecho de que tenga unas ganas
feroces de arrancarle toda la ropa con los dientes no significa que de repente haya
tirado por la ventana todas mis creencias sobre los hombres. Ningún hombre me ha
mareado tanto como Raphael Visconti, pero eso no significa que de repente sea suya.
Es una anomalía, no la excepción.
Dejo caer el algodón con un plop empapado y me giro para mirarle. Dios, está cerca.
Tan cerca que mi nariz roza la suya. Alejo la falta de aire y endurezco mi mirada.
—Yo tampoco te pertenezco.
Una sonrisa sin humor estira sus labios.
—No te quiero, Penelope. —Antes de que su omisión tenga tiempo de escocer, lleva
su mano a mi mandíbula y me agarra ahí—. Pero voy a tomarte de todos modos, y
luego voy a arruinarte.
Parpadeo.
—¿Qué?
—Es justo —dice, con un tono carente de emoción.
Una horrible sensación de pavor recorre los planos de mis hombros y me aprieta la
nuca.
—¿Por qué? —Respiro.
No se le escapa nada.
—Porque es sólo cuestión de tiempo que me arruines.
No tengo respuesta, pero no importa. No la habría sacado para cuando unas manos
calientes bajan a mis caderas, me levantan y me sacan de la habitación.
 Dos

L
as paredes revestidas de roble, las alfombras color crema y las gotas de sangre
pasan como un borrón. Hago contacto visual con la serpiente que asoma su feroz
cabeza por debajo del cuello abierto de la camisa de Rafael y aprieto con fuerza
su cuello.
—¿A dónde vamos? — Aunque mi corazón ya lo sabe.
—Mi habitación.
—¿Por qué? —Susurro.
Desplaza sus antebrazos bajo mi culo.
—Para poder follarte, Penelope. ¿Por qué más?
Yo también sabía la respuesta a esa pregunta, pero eso no impide que la descarga
electrice mi piel. Es la forma descarada en que su sedosa voz envuelve la frase. Con
ligereza, con hechos, como si fuera su derecho divino a follarme. Como si no me
hubiera escuchado cuando le dije que no soy suya. Tiene sentido, supongo. Dios le dio
todo lo demás.
Mi pulso se agita tan violentamente en mi clítoris que el resto de mi cuerpo se siente
débil. Aun así, sé que debería hacer algún tipo de protesta. Me golpeo la frente contra
su pecho y hago un intento a medias de zafarme de su agarre.
—Bueno, no quiero follar contigo, pendejo.
Su hombro choca con una puerta y la atravesamos. Una mano se desliza entre mis
muslos y me sujeta por encima del pantalón de pijama. Es un agarre áspero y audaz
que hace que ponga mis ojos en blanco. Su mano, ahora húmeda, vuelve a mi cadera.
—Ajá —es todo lo que dice. Capto la sonrisa de la serpiente antes de que Raphael
me arroje a la cama.
Doy dos saltos y me subo al cabecero de la cama para apoyarme en él como si fuera
una balsa salvavidas. Como si fuera a salvarme del monstruo de dos metros y medio
de mirada temeraria que se cierne a los pies de la cama.
Nos miramos fijamente y sus ojos entrecerrados no hacen más que arrastrarme a
aguas más peligrosas. Los nervios recorren mis venas como arañas, porque no estoy
del todo convencida de que vaya de farol. Pero entonces se desabrocha los tres
primeros botones de la camisa y, bueno, de repente me importa una mierda si está
mintiendo o no.
Mi respiración se vuelve superficial y le veo observarme, sus ojos recorren mi cuerpo
como si estuviera considerando por dónde empezar. He perdido la manta en algún
lugar entre el salón y la cocina, y ahora me maldigo por haberme puesto los pantalones
más cortos para dormir en el auto de Raphael.
Mi atención se concentra en el bulto que se cuela por debajo de su cinturón. Cruzo
las piernas en señal de autopreservación.
—¿Pensaba que llevaba a las chicas a citas antes de follártelas?
Sus ojos recorren mis tetas.
—¿Lo hago? —pregunta secamente.
—Eso es lo que dicen.
Una sonrisa demoníaca inclina sus labios.
—¿Y qué más dicen?
Trago.
 —Que sólo follas por detrás.
Su mirada se eleva a la mía, con destellos negros.
—Qué caballeroso de mi parte.
En un rápido movimiento, se desprende de la camisa, la agarra en un puño
ensangrentado y la tira al suelo.
Jesús, María y José. Todos los demás personajes de la Biblia también. Iluminado por
el sol de la mañana que entra por la ventana, es una montaña de músculo y pecado, y
ninguna cantidad de tinta que manche su cuerpo puede ocultar su fuerza o definición.
Frotando una mano ensangrentada por sus abdominales, da un paso perezoso hacia la
cama, un movimiento que hace que se me haga la boca agua y que los dedos de los
pies se me encojan de miedo.
Me mira con recelo. Extiende los brazos como si nos hubiéramos encontrado en una
situación desafortunada y las consecuencias fueran menos dolorosas si aceptamos
nuestro destino.
—Supongo que tenías razón.
El rayo de sol que atraviesa los naipes y las escrituras en su pecho atrapa el
significado de sus palabras: No soy un caballero.
No debería estar tan estupefacta. Lo sabía desde el principio. Desde el momento en
que me acerqué a él en el bar y su mirada calentó la carne a través de la abertura de mi
vestido robado. Pero supongo que enfrentarse a la realidad da más miedo que la
fantasía.
Y Raphael Visconti en toda su gloria pecaminosa, da miedo.
Clink, thawp. Su cinturón se desliza de sus trabillas con la flexión de un bíceps.
Suena como el chasquido de un látigo y me hace reflexionar inmediatamente. Por
instinto, mis ojos se dirigen a la puerta y me pregunto si lograría pasar el monstruo si
corriera lo suficientemente rápido. Decidiendo que no hay ninguna posibilidad,
reprimo un gemido y miro la sábana junto a mi muslo. Paso una mano temblorosa por
el algodón egipcio de color crema y hago una broma de mierda, como si eso fuera a
abrir un hueco en mi malestar.
 —Sabía que planchabas tus sábanas.
Un gruñido animal sale del fondo de la cama. Levanto la vista justo a tiempo para
ver cómo la tinta se sumerge bajo los calzoncillos negros antes de que una mano fuerte
me agarre por el tobillo y me tire hacia abajo. El techo desaparece tan rápido como
llegó, obstruido por unos hombros más anchos que un campo de fútbol y unos ojos
igual de verdes.
Dulce, santo infierno. A pesar de que sólo mido 1,65 metros y tengo la columna
vertebral recta, nunca me había sentido pequeña. Supongo que a la mayoría de las
chicas a las que les escuecen los muslos en verano les pasa lo mismo, pero cuando el
cuerpo caliente y pesado de Raphael cae encima del mío, inmovilizándome a la cama
con músculos de acero y mala intención, me siento como si me hubiera tragado un
eclipse.
A pesar del calor que induce al delirio, me estremezco cuando me agarra el moño,
me echa la cabeza hacia atrás y me pone la cara en la garganta.
—Hazme un favor, Penelope —gruñe contra mi pulso acelerado—. A menos que
gimas mi nombre o me chupes la polla, mantén la puta boca cerrada. —Otro tirón en
mi moño, otro punzada en mi clítoris—. Estoy tan harto de la mierda que sale de ella.
Sé que debo estar furiosa, pero joder, es difícil estarlo cuando te derrites bajo la carne
y el músculo. Es difícil pensar. Su torso se desliza por mi cuerpo y sus manos le siguen,
hasta que se acurruca entre mis muslos. Unos dedos gruesos e hinchados se enroscan
en la cintura de mis pantalones y mi corazón deja de latir por completo.
Joder. ¿Va a terminar lo que empezó en su oficina? No sé si seré capaz de soportarlo.
No he sido capaz de manejar la mera idea de ello. He usado la alcachofa de la ducha
en mi clítoris cuatro veces pensando en ello, y no he pasado de la tercera lamida
imaginaria antes.
Oh, Dios. Me baja los pantalones por las piernas y, con su ligereza, desaparecen en
las sombras detrás de él. Mira rápidamente la tira de encaje que cubre mi coño y luego
hunde su cara en ella.
Mi jadeo se convierte en un escalofrío ante la cálida y húmeda presión. Un poco mía,
un poco suya. Un profundo torrente de placer se extiende desde mi centro y a través
de mis extremidades como un fuego salvaje, caliente e incontrolable.
Sé que no sobreviviré.
Cuando siento que su lengua empuja la tela de mi tanga en mi entrada, aprieto los
dientes sobre mi labio inferior para no gemir. Puede que no esté en el estado mental
adecuado, pero mi deseo de no dar a este hombre la satisfacción de romperme es
instintivo.
Aprieto los ojos e intento pensar en otra cosa que no sea lo que ocurre entre mis
piernas, pero me resulta imposible cuando me arranca también el tanga. Mis párpados
se abren justo a tiempo para ver cómo me quita las bragas de un rasgón y las lanza en
dirección a su tocador. Vuelan por la habitación y caen sobre una lámpara.
Me mira.
—Ahora son mías.
—¿Te estás follando mis bragas, o algo así?
Un duro golpe en mi clítoris hace que las estrellas brillen frente a mis ojos.
—O algo así.
Dios. La idea de que se masturbe en mis bragas me da vueltas en la cabeza. Es tan
burdo, tan poco caballeroso, y es obsceno lo halagada que me siento. Con un brusco
tirón, me separa las piernas, me sujeta las rodillas a la cama y se sienta lo justo para
estudiar lo que hay entre ellas.
La sangre me retumba en los oídos. Una ligera brisa refresca la resbaladiza capa de
mi coño y el interior de mis muslos, haciéndome temblar. Raphael sacude un poco la
cabeza y roza con un pulgar sorprendentemente suave el mechón de cabello de ahí
abajo.
—Te han hecho a mi medida, Queenie —murmura. Luego su tono se agrava—. Por
supuesto que sí, joder.
¿Reina? Me había imaginado que me llamaba así en el auto. ¿Por qué me llama
Queenie? Pero entonces se deja caer sobre los codos, desliza sus hombros bajo mis
rodillas y lame desde la entrada hasta el clítoris. Inmediatamente, archivo el
pensamiento en una caja etiquetada como Preguntas para cuando Raphael Visconti no
tenga su cara enterrada en mi coño y dejo caer mi cabeza contra la almohada.
El siguiente golpe caliente y húmedo de su lengua es más lento, interrumpido por
una furiosa succión en mi clítoris. Me obligo a ralentizar la respiración y a relajar los
muslos, porque sé que no solo no sobreviviré a esto, sino que no pasaré de los
próximos cinco segundos a este ritmo.
Mi sangre se convierte en vapor y se eleva, creando una neblina sobre la cama, que
se hace más espesa con cada lametón enloquecido y cada chupada dura y cada gemido
gutural. Cada nervio de mi cuerpo se ha deslizado hacia el sur y ha cobrado vida. Dios,
no puedo correrme ya. En parte porque no quiero darle la satisfacción de saber lo
caliente que me pone, «aunque es bastante obvio por los sonidos descuidados que
salen de mi entrada cada vez que su lengua se sumerge en ella» y en parte porque no
quiero que sepa lo patéticamente inexperta que soy.
Sólo he tenido sexo con dos hombres; ninguno me la chupó. Supongo que no hay
mucho espacio para ello en la parte de atrás de un Honda de lujo. De todos modos, no
se preocuparon por excitarme.
A pesar del entusiasmo de Raphael, estoy bastante segura de que tampoco le
importa mi placer. Sus manos me agarran con tanta fuerza que sus nudillos heridos
desaparecen en mi carne. Me sujeta donde necesita, inclinando mis caderas hacia
arriba para recibir lengüetazos más largos y furiosos.
Ahora mismo, no podría importarme menos su motivo. Cada lametazo trae una
nueva ola de delirio, más grande y aterradora que la anterior.
—Oh, joder —gimo cuando hace girar su lengua alrededor de mi clítoris para
cambiar de ritmo. Gime en señal de aprobación y hunde más su cara en mí.
La presión aumenta, volviéndome loca, hasta que estoy tan cerca de correrme que
el techo da vueltas por encima de mí. Suelto las sábanas y clavo mis dedos en su espeso
cabello, tirando de su cabeza hacia atrás.
Nuestros ojos chocan; los míos llenos de desesperación, los suyos ennegrecidos por
la irritación.
—Creo que voy a...
—No te atrevas.
Tras un último pellizco en mi clítoris, me arroja sobre las manos y las rodillas y cierra
la brecha detrás de mí.
—Estos. Malditos. Muslos, Penelope —sisea. Sus manos son ásperas y egoístas
cuando rozan la parte trasera de mis piernas y me tocan el culo—. Tuve que cambiar
el uniforme por estos muslos.
A pesar de que mi piel zumba de anticipación, frunzo el ceño.
—¿Qué pasa con estos muslos?
Me da una fuerte palmada en el culo. Mi cabeza cae sobre la cama, dejando que la
almohada absorba la mayor parte de mis gemidos.
—Me cabrean.
No tengo ni idea de lo que está diciendo, pero no me importa. No cuando me agarra
el culo y hunde sus dientes en una mejilla. Un dolor candente recorre un camino
frenético hasta mi coño, donde se asienta en un palpitar satisfactorio.
—¡Ay!
—Cállate.
—Jesús —gruño en la almohada—. Pensé que eras encantador.
Una risa oscura refresca los labios de mi coño.
—No en el dormitorio, Queenie.
—Sí, no me digas. ¿Por qué alguien te coge cuando le hablas como… oh, Dios.
Corta mi sarcasmo deslizando dos dedos dentro de mí. Mientras la presión
enloquecedora crece y florece con cada movimiento involuntario de mis caderas, un
sonido estrangulado sube por mi garganta y llena la habitación.
Detrás de mí, Raphael hace un ruido de satisfacción.
—Estás tan apretada, nena. Estás tan... —Su mano libre vuelve a azotar mi culo,
cargado de su frustración—. Cazzo. Sei perfetta. (Joder. Eres perfecta.)
Se me escapa un suspiro tembloroso, las neuronas de mi cerebro se disparan con lo
que aprendí en Italiano para Dummies.
—Más —murmuro contra la almohada, sin estar segura de querer que me oiga. Él
responde apretando su pesado pecho contra mi espalda, apoyándose con una mano
junto a mi cabeza. Me giro para mirarlo. Unas manos herida y ensangrentada que
descansa sobre un lujoso algodón y que ha acabado con una vida hace menos de una
hora. Por mí.
Aprieto los ojos. Ese pensamiento no debería acercarme al límite.
Raphael empuja sus dedos más adentro de mí y los mantiene allí. Sus labios se
acercan a la concha de mi oreja con una pregunta cargada.
—¿Cuántos otros dedos han estado en este coño, Penelope?
La violencia en su tono dice que cualquier número mayor que cero será demasiado,
pero quiero evitar el tema de la inexperiencia, así que recurro a la ligereza.
—No sé. Serían muchos dedos para sumar.
Eso me hace ganar un fuerte empujón en mi coño y un mordisco en el culo. Mis
párpados se abren, justo a tiempo para ver cómo la mano junto a mi cabeza se enrosca
en la sábana.
—Acabo de matar a un hombre por mirarte. ¿Crees que no mataré a unos cuantos
más por tener sus dedos dentro de ti?
La falta de aliento me recorre y aumenta mi placer.
—Sólo digo que son muchas matemáticas en un momento como éste.
Retira bruscamente sus dedos. Una mezcla de vacío y desesperación los sustituye,
pero sólo dura unos instantes, y entonces oigo el chasquido de un elástico en la cintura
y empuja su longitud dentro de mí con un fuerte empujón.
Mis paredes arden por la circunferencia y el golpe, arrancando un grito de mi
garganta. La cabeza de Raphael sigue a la mía hasta la almohada y se posa junto a mi
mejilla.
 —¿Cuántas pollas entonces, listilla?
Dejo escapar un sollozo estrangulado como respuesta y giro la cabeza para alejarme
de él. Detrás de mí, siento que su estómago se tensa contra mi culo. Hace una pausa y
se retira lentamente, casi hasta el final, antes de volver a entrar en mí con más
precaución.
Cuando un ligero beso toca el espacio entre mis omóplatos, mi columna vertebral se
pone rígida y algo cálido y desagradable llena el espacio dentro de mi pecho. El
movimiento está en desacuerdo con las manos ásperas y el ardor del sur. Intenta ser
amable, permitir que me adapte a él.
No me gusta nada.
Pero tras unos cuantos empujones más, mi respiración se ralentiza y el fuego se
convierte en un calor mucho más placentero. Ajusto mi peso para acomodar más de
él, y con cada lento deslizamiento y el oscuro aliento que me recorre la espalda, el dolor
de mi núcleo se convierte en un pulso desesperado.
Más, quiero gritar. Fóllame como si hubieras entrado en mí. Fóllame como lo harías
con todas las demás chicas.
Pero no tengo la humildad de pedirlo. En lugar de eso, aprieto la frente contra la
almohada y arqueo la espalda, intentando sutilmente que me penetre más.
Una mano me pasa por el cabello y me deshace el moño. Los mechones rojos caen
alrededor de mis hombros y luego desaparecen de la vista cuando Raphael los recoge
en su puño y los sostiene en la base de mi cuello.
—¿Cuántas pollas, Penelope? —vuelve a preguntar, esta vez con un tono más
suave.
Oh, así que lo dice en serio. Estoy dispuesta a decirle una mentira. Quiero cabrearlo.
Quiero que me folle más fuerte.
Tenso los hombros y me preparo para el impacto.
—Demasiados para contarlos.
Un siseo feroz recorre mi espalda cuando Raphael empuja dentro de mí con un
golpe violento y abrasador. Mi cabeza choca contra el cabecero y, cuando vuelve a
empujar dentro de mí, su mano se posa sobre mi coronilla.
Me doy cuenta de que es para amortiguar el siguiente golpe. El movimiento es
demasiado tierno, demasiado caballeroso, y una chispa de irritación parpadea en mi
interior.
Me zafo de su agarre y vuelvo a mirarle. Nos miramos a los ojos y mi siguiente
respiración se entrecorta.
Joder. Parece un rey. Cada músculo entintado se contrae mientras me folla. Ahora
entiendo por qué sólo se folla a las mujeres por detrás. Sabe que no sobrevivirían
viendo cómo las empala, y si lo hicieran, no hay duda de que querrían que se las follara
de nuevo.
Otras chicas. En un momento de locura, había pensado que quería que me follara
como se las follaba a ellas, pero ahora, la idea me llena de amargura.
A medida que nuestro contacto visual se hace más profundo, ralentiza sus
empujones y su mirada se calienta.
Molesta, mi cerebro sobrecargado de trabajo decidió unirse a la fiesta, me apoyo en
los antebrazos y golpeo con mi culo la longitud de su polla.
—¿A cuántas mujeres te has tirado, Raphael? —le respondo con brusquedad.
Su mandíbula se tensa y echa la cabeza hacia atrás, siseando algo oscuro en italiano
al techo. Me suelta el cabello y se pasa la mano por la garganta. Cuando sus ojos
vuelven a bajar, me mira el culo como un loco.
—Hazlo de nuevo.
El repentino cambio de poder me aprieta los pezones. Con los ojos entrecerrados, le
veo mirarme, mientras me deslizo hasta la punta de su polla y me mantengo ahí. Su
mirada se dirige a la mía, confundida.
—Di por favor.
Ba-dum. Ba-dum. Pasan dos latidos, amenazando con abrirme el pecho. Por un
momento estúpido, pienso que podría decirlo de verdad.
 Sólo hace falta otro momento para darme cuenta de que soy más estúpida de lo que
pensaba.
Sus manos me agarran las caderas con tanta fuerza que amenazan con magullar mi
piel. Me penetra sin freno ni piedad, haciendo que los ojos se me vayan a la nuca.
—¿Por favor? —Le oigo gruñir—. ¿Quieres que te lo suplique?
El calor se hincha entre mis muslos con cada empuje furioso. Joder, estoy tan
embriagada por la plenitud y el hombre que temo tener una sobredosis. Entierro la
cabeza en la almohada y muerdo la tela durante tres segundos, hasta que otro siseo
me toca los oídos y los dedos se entrelazan con mi cabello.
Raphael me tira del cabello con tanta fuerza que me pone en posición vertical en su
regazo. Mi espalda se apoya en su duro pecho y mis muslos en los suyos.
—¿Parezco un hombre que suplica, Penelope? —gruñe, tirando de los tirantes de
mi camiseta y mi sujetador. Dobla las copas hacia abajo y luego, con un gruñido
frustrado, lo desengancha por la espalda y lo arroja fuera de la vista.
Brevemente, me devuelve a un auto empapado por la lluvia, con Driving Home for
Christmas crepitando en la radio. ¿En qué universo paralelo me regaló Raphael
Visconti una Amex negra a cambio de quitarme el sujetador?
En cuanto el aire frío toca mis pechos desnudos, los calienta con sus manos,
moldeándolos a su gusto. Me duelen los pezones por la necesidad de atención, y no
me decepciona cuando los aprieta entre el pulgar y el índice.
—Joder —gimo, echando la cabeza hacia atrás contra su clavícula. Me aprieto contra
su polla, relajándome hasta que está tan dentro de mí que mi culo está a ras de su base.
Me rodea la cintura con un antebrazo entintado y me sujeta al cuerpo. Su otra mano
me da un último apretón en el pecho antes de deslizarse hasta mi clítoris.
En el momento en que me presiona con dos dedos, sé que se acabó el juego. Me
acaricia de arriba a abajo, avivando las llamas de mis entrañas hasta que amenazan
con prenderme fuego.
Me balanceo contra su polla y empujo contra sus dedos, desesperada por perseguir
el subidón.
—No te detengas —respiro, girando la cabeza hacia un lado cuando los dientes de
Raphael esculpen un camino eléctrico en mi garganta—. Voy a...
Mis ojos se abren cuando sus dedos abandonan mi clítoris.
—¿Qué estás...?
—Di por favor —se burla.
Ralentizo el movimiento de mis caderas, absorbiendo sus palabras. Tienes que estar
bromeando.
Estoy tan colocada, tan febril, que, aunque soy demasiado terca para decir por favor,
también estoy demasiado desesperada para discutir. En su lugar, llevo mi propia
mano entre mis muslos.
Raphael me coge las muñecas con una mano y las tira bruscamente por encima de
mi cabeza. Una risa oscura hace vibrar mi espalda.
—Buen intento.
Roza con sus nudillos mi clítoris palpitante, provocando de nuevo un temblor lento.
—Di por favor, Penelope.
Lucho contra su agarre, pero es inamovible.
—Vete a la mierda.
—No sé qué idioma es, pero no es así como se dice por favor.
Mi respiración se acelera a medida que la presión aumenta de nuevo y, por un
momento, creo que ha olvidado su estúpido juego. Pero cuando mis uñas se clavan en
su muslo y suelto un grito, retira la presión.
—No —gimoteo.
—Dilo.
—No…
Cuando me frota de nuevo, sacudo la cabeza con pánico, sabiendo que no puedo
hacer frente a lo que viene.
 —No te detengas.
—¿Cuál es la palabra, Penelope?
—No puedo...
—Sólo dilo, carajo.
—Por favor.
Se me escapa de los labios en un gemido desesperado y jadeante, e incluso mientras
los dedos de Raphael me frotan más fuerte y más rápido, sé que su sonido me
perseguirá más tarde.
Ahora mismo, sin embargo, me importa un carajo. El delirio estalla en mis venas,
consumiendo todo el oxígeno de mi sangre. El fuego arde y luego se enfría hasta
convertirse en un calor letárgico, lleno de alivio.
Mi cabeza cae pesada contra el pecho de Raphael, y sus caricias contra mi coño se
vuelven suaves y delicadas. Su respiración se hace más lenta.
—Buena chica —susurra, plantando un tierno beso en mi cuello.
Buena chica. No odio que me llame así; odio que florezca en mi pecho como una
flor. Luego sus pétalos se marchitan, pudriendo mis entrañas, y me retuerzo para
sacarlo de mí.
Dolorosamente consciente de que su polla dura como una roca sigue palpitando
dentro de mí, sé que tengo que quitarme esa sensación. Necesito llevar al hombre al
orgasmo, aunque sólo sea para igualar el terreno de juego y hacer que se corra tanto
como yo.
Me deja apartar su brazo de mi cintura y se deja caer hacia delante sobre la
almohada. Sus muslos se flexionan contra los míos y me giro para mirarle.
Me mira con ojos oscuros y desconfiados. Cuando vuelvo a deslizarme por su polla,
dirige su atención a mi culo y respira lenta y profundamente. He aprendido la lección:
no recibiría un por favor de este hombre ni aunque intentara impedir que incendiara
el mundo, pero la forma en que aprieta los dientes al ver cómo su longitud desaparece
dentro de mí casi merece la pena.
 Deja escapar un ruido de satisfacción. Hace un pequeño movimiento de cabeza.
—Eres perfecta. ¿Lo sabes?
Mi corazón se revuelve. Ahora mismo, necesito acero, no seda. Me muevo para
apartar la mirada, pero él me agarra la mandíbula para mantenerme ahí. Con la otra
mano, agarra la parte superior recogida en mi cintura y la utiliza como un asa para
empujarse más adentro de mí.
—Quieres saber a cuántas mujeres me he follado —dice.
—No —susurro. La verdad es que preferiría echarme cera caliente en los oídos antes
que escuchar la respuesta.
Se ríe con ganas.
—Bien, porque tengo una cifra mejor. Cuántas veces me he follado el puño
pensando en ti.
Una lánguida fascinación recorre mi interior. Mi tierno clítoris empieza a palpitar
de nuevo. Dios. Un hombre como Raphael no se excita, ni con un puño ni con mis
bragas. Es tan primario. Tan descontrolado.
Ardo en deseos de saber más.
—¿Cuántas veces?
Se pasa los dientes por el labio inferior, con los ojos brillando.
—Demasiadas para contarlos.
Bueno, supongo que me merecía esa respuesta. Arqueo más la espalda, mis pezones
rozan la ropa de cama y encienden un nuevo calor en mi interior.
—¿En qué piensas? —susurro.
Se separa de mi mandíbula y recorre con ambas manos el costado de mi cuerpo,
siguiendo sus movimientos.
—Esto no está lejos, Queenie.
Medio gimoteo, medio risa.
—Los sueños realmente se hacen realidad, ¿eh?
 Me mira fijamente, pero la diversión suaviza sus iris.
—Hablas mucho menos de mierda cuando te cojo en mis sueños.
Antes de que se me ocurra una respuesta ingeniosa, me mete la mano en el cabello
y me empuja la cara hacia la almohada. Está claro que ha terminado de entretenerme.
Un gemido estrangulado se escapa de mis labios con cada embestida, y cuando
aumenta la ferocidad y el ritmo, puntuando cada golpe con el insensible italiano, el
calor fundido se extiende por todo mi cuerpo.
—Joder, Penny —es el último juramento murmurado que se desliza de sus labios
antes de que la pared de su estómago se apriete contra mi culo y un tipo diferente de
calor me llene.
Mientras me derrito en la ropa de cama, con el cuerpo flojo, el peso de Raphael cae
encima de mí. Es pesado y lo consume todo, y descubro que no me importa ni un poco.
Mis párpados se cierran durante un breve instante. Escucho los latidos de su
corazón, ligeramente desincronizados con los míos. Siento su aliento refrescar el sudor
de mi nuca. Cuando su tacto se suaviza en mi cadera y se desliza fuera de mí, me
planta un beso caliente en el cuello.
—Estuviste increíble. —La cama se hunde y el chasquido del elástico al subirse los
bóxer resuena en mi oído—. Por desgracia —añade con amargura.
Apretando las sábanas contra mi pecho, me doy la vuelta, observando su espalda
entintada mientras se dirige al baño.
Se detiene y se lleva la mano a la nuca, antes de volverse para fijarme con una
expresión oscura.
—Condón —es todo lo que dice.
Se me hiela la sangre; un marcado contraste con el jugo caliente que corre por el
interior de mi muslo. ¿Cómo he podido ser tan estúpida? Vergonzosamente, ni
siquiera se me pasó por la cabeza la idea de usar protección. Ni cuando Raphael
declaró que iba a follarme, ni cuando siguió con veneno.
Dejé escapar una respiración temblorosa.
 —Estoy tomando la píldora.
Sus ojos se entrecierran, la molestia le tensa la mandíbula. La palabra, por qué, baila
entre la puerta y la cama. Por supuesto, no le digo que lo tomo desde los trece años
para regular la menstruación.
Se pasa una mano herida por la garganta, posando su mirada en el cabecero de la
cama detrás de mí.
—¿Estás limpia? —pregunta con fuerza.
Le miro con incredulidad.
—¿Lo estás? —Le respondo bruscamente.
Sus ojos se posan en mí con amarga diversión.
—Sí, Penelope. No suelo ser tan estúpido como para follarme a una tipa sin condón.
Y entonces la puerta del baño se cierra de golpe tras él.
 Tres

E
l ruido del agua al salpicar las baldosas atrae mi atención hacia la puerta del
baño. Cuanto más la miro, más me oprime el pecho el malestar.
Raphael me ha llamado tipa y ahora me está lavando el cuerpo. Pero ahora que
le he dejado entrar en mí, tengo la horrible sensación de que no podré hacer lo mismo.
Me siento más erguida, tratando de ignorar el goteo fresco de semen que se acumula
entre mis muslos. No me había dado cuenta de que Raphael vivía en el yate, pero
cielos, ¿por qué no iba a hacerlo? Estudio el dormitorio-cabina por primera vez.
Cortinas negras, paredes color crema. Telas suaves sobre muebles duros. Es
definitivamente él, y todo lo que no es me pertenece. Las bragas colgando de la
lámpara. Los pantalones cortos arrugados en el asiento de la ventana. Mis cosas
parecen tan fuera de lugar en esta habitación como yo me siento.
El aire es tan incómodo que me agarrota los miembros. Me tumbo y sucumbo a él,
mirando al techo. Después de lo que parecen horas, pero que probablemente son sólo
minutos, me doy cuenta de que la ducha sigue abierta. Esa incomodidad se convierte
en vergüenza.
¿Está esperando que me vaya? Jesús. Aparte de no llevarme a una cita y follarme sin
condón, me ha tratado como a cualquier otra mujer. Me ha cogido por detrás, y me ha
cogido duro. ¿Tal vez espera que me vaya antes de salir?
Asqueada por la idea de que salga de la ducha y le moleste que siga holgazaneando
en su cama, salgo de ella de un salto. Busco el sujetador y los pantalones, me los pongo
y me tapo los pechos con el chaleco.
¿Y ahora qué?
Me gustaría saber cuál es la etiqueta habitual de una noche. Eso me daría una idea
de qué hacer después de una aventura de una noche. Probablemente podría haberlo
averiguado con un poco de sentido común, si, ya sabes, no estuviera varado en un
mega yate en medio del Pacífico.
Oh, uno en el que también trabajo.
Si la cabeza no me diera vueltas, la golpearía contra la pared por mis pecados. Soy
un idiota. En el momento en que salgo de esta habitación, corro el riesgo de chocar con
un compañero de trabajo.
Respirando hondo, cierro los ojos y coloco mentalmente dos escenarios uno al lado
del otro. El primero es la cara de sorpresa de Ana cuando me ve en pijama saliendo a
hurtadillas de la habitación de Raphael. El segundo, es Raphael saliendo del baño con
una toalla baja. Está mirando su teléfono y se frena sorprendido cuando se da cuenta
de que sigo en su cama. Oh, dice, pasándose una mano por el cuello. Pensé que ya te
habrías ido.
No, en absoluto.
Abro la puerta de un tirón y corro por el pasillo. Encuentro una zapatilla al final del
mismo; la otra en el comedor de la tripulación. Ignoro al primer oficial y al primer
ingeniero que están desayunando y subo las escaleras, donde la manta está colgada de
la barandilla. Otros miembros de la tripulación fantasma se apartan para dejarme
pasar, mordiéndose los labios y mirando sus relojes, pero yo mantengo la barbilla alta
y la mente en la plataforma de baño.
Próxima misión: hacer autostop para volver a la Costa.
Temblando junto a una puerta abierta, aprieto la nariz contra la ventana y
entrecierro los ojos hacia el Pacífico. Es brillante y azul y no hay ningún barco que se
balancee sobre sus turbulentas olas.
Vamos. Toco el colgante que tengo en el cuello, como para recordarle que las chicas
afortunadas se encontrarán de repente con una lanzadera que sale hacia el puerto en
cualquier momento.
Nada.
Mi suspiro empaña el vaso. Tengo que encontrar a alguien y rogarle que se haga
cargo de mí. El contramaestre y sus marineros suelen rondar la plataforma, limpiando
las motos de agua en el garaje o lavando las cubiertas.
Envolviendo la manta con más fuerza y fortaleciendo mis huesos para el frío, salgo
para ver si veo alguna señal de vida. Probablemente moriré de hipotermia, pero es
favorable a morir de vergüenza.
—¿Vas a nadar a casa?
El viento áspero lleva una pregunta revestida de cachemira a mi espalda. Mis
hombros se tensan. Me giro para ver a Raphael apoyado en el marco de las puertas
francesas, con el humor bailando en sus ojos.
Cristo, se ve guapo. Traje fresco, afeitado fresco. La única señal de que ha matado a
alguien a golpes hace unas horas son sus nudillos rotos agarrando un paño de cocina.
Me trago la piedra en la garganta.
—Si tengo que hacerlo.
—Mm. Largo camino para nadar con el estómago vacío.
Su teléfono zumba. Lo saca del bolsillo y dirige su atención a la pantalla.
—Entra, Penelope —dice, sin levantar la vista—. Todavía no he terminado contigo.
Miro fijamente al lado de su cara durante unos latidos, y luego hacia el océano.
Mientras vuelvo a cruzar a regañadientes al calor del salón del cielo, Raphael me
pega en el culo con la toalla como si fuera un látigo.
 Empiezo a pensar que me quedé dormida en el sofá mientras leía Lucid Dreaming
for Dummies, o algo así. Tal vez no me metí realmente en el auto de Raphael anoche,
no mató realmente a Blake, y no estoy realmente sentada en el lío de la tripulación con
su semen secándose en el interior de mi muslo.
Porque, seguramente, Raphael Visconti haciéndome el desayuno no puede ser real.
Mi mirada atraviesa la habitación y se dirige a la cocina, donde está de pie sobre los
fogones, pinchando huevos con una espátula. Tiene el celular metido entre la oreja y
el hombro, y ladra un italiano desgarrado por la boquilla.
Los duros focos destacan todos los contrastes del hombre. El traje afilado que está
en desacuerdo con sus nudillos rotos; su insensible monólogo extranjero que entra en
conflicto con el sofisticado giro de su muñeca mientras agita el contenido de su vaso
de vodka. La vista es una fuente de tensión, y me siento con la columna vertebral recta
y los puños curvados, preparándome por si me estalla en la cara.
Cuelga bruscamente y tira el celular sobre la encimera. Empieza a zumbar
inmediatamente, pero lo ignora en favor de servir el desayuno. Mientras se acerca a
mí con un plato cargado en la mano, vuelve a coger el teléfono y continúa con su serie
de italianos.
El plato repiquetea entre mis puños y él se dirige de nuevo a la cocina.
Mi mirada se desvía hacia abajo y se me hace un nudo en la garganta. Huevos
revueltos, salmón y tostadas de masa fermentada, mis favoritos. ¿Prepara el desayuno
a todas las mujeres con las que se acuesta, o solo a las que mata?
Durante un tiempo, encuentro comodidad en el piloto automático. Tenedor a los
huevos, tenedor a la boca. Masticar, tragar, repetir. Pero cuando una sombra oscura se
desplaza sobre mi tostada, me doy cuenta de que es imposible ser mecánica cuando
Raphael está tan cerca.
Mi tenedor se detiene en el aire y trago, luego me obligo a levantar los ojos por el
afilado pliegue frontal de sus pantalones y a encontrarme con su mirada abrasadora.
No vacila, ni siquiera cuando apoya las palmas de las manos en la mesa y se inclina
para robarme el huevo del tenedor.
 Dios. Un áspero escalofrío me recorre, todavía me sacude las entrañas mucho
después de que Raphael haya vuelto a entrar en la cocina.
Dejo que el tenedor caiga sobre el plato, con el estómago lleno de malestar para
seguir comiendo. El hecho de que me quitara el desayuno me produjo la misma
sensación de desgarro que su beso entre los omóplatos, o su mano contra mi coronilla,
amortiguando el golpe de la cabecera.
Amable. Reflexivo. Íntimo. Todas mis reservas sobre estar aquí salen a la superficie,
y de repente, necesito aire que no sepa a... novio.
Me echo hacia atrás la silla, lo que me vale una mirada de reojo desde la cocina. Lo
ignoro, llevo mi plato al fregadero y empiezo a dejar correr el agua caliente para
lavarlo.
Raphael se acerca por detrás de mí y me encierra. Ardiendo en todos los puntos en
los que su traje toca mi piel, trato de ralentizar mi respiración y concentrarme en la
espuma que burbujea en el lavabo.
Su italiano tan cerca de mi oreja me da fiebre. Cuando hace una pausa para dejar
hablar a quién está en la línea, desliza sus brazos entre los míos y me quita el plato.
Sólo puedo agarrarme al borde de la encimera y observar sus grandes y lastimadas
manos mientras pasan la esponja de cocina por el plato hasta dejarlo reluciente.
Así que, incluso en sus días más oscuros, este hombre está domesticado. Esto no
ayuda a mi malestar en lo más mínimo.
En el momento en que me deja un centímetro de espacio para respirar, murmuro un
agradecimiento y salgo corriendo como un caballo de carreras hacia la puerta. Su mano
me atrapa justo por encima de su reloj en la muñeca y me empuja.
Con una fría mirada a mis pantalones cortos, cambia al inglés.
—¿A dónde crees que vas?
En cualquier lugar donde no estés.
—Arriba.
Frunce el ceño y me hace un gesto para que espere, luego desaparece por las
escaleras. Minutos después, vuelve con una sudadera de Stanford en una percha. La
sostiene junto a mí, mira el dobladillo y hace un gesto cortante de aprobación, como si
considerara que es lo suficientemente larga.
—Ponte esto primero.
No discuto, pero me gustaría hacerlo. Porque en el momento en que el cuello me
roza la nariz y me asalta con su cálido aroma a roble y menta, una horrible verdad me
agrieta el corazón.
Una sola mañana duele.

Hay una pequeña sala de estar en la parte trasera del yate. Se encuentra tres pisos
por encima de la plataforma de desembarque, y su gran ventanal enmarca la tormenta
que se cierne sobre el Pacífico.
Cojo un cojín del sofá, me arrastro hasta el asiento de la ventana y aprieto mi rostro
ardiente contra el frío cristal.
Tardé diez minutos en encontrar una habitación adecuada para esconderme. Mi
único requisito era una puerta que se cerrara por dentro. Ahora, los hombres de
Raphael no pueden mirarme, y los limpiadores del yate no pueden mirarme de reojo
con sus aspiradoras. Supe que había encontrado el lugar perfecto cuando no encontré
ninguna cámara clavada en el techo, y al pasar el dedo por la mesa de centro apareció
una capa de polvo.
El odioso tictac de un reloj de pie me indica que ha pasado más de una hora desde
la última vez que me moví. Temo que si lo hago, empezaré a subirme por las paredes.
Mi cuerpo zumba con un millón de preguntas, ninguna de las cuales tiene respuesta.
¿Por qué Raphael no me envió al primer transbordador que se dirigía a la costa?
¿Por qué me hizo el desayuno?
 Entre tanto traje, ¿cuándo coño se pone el hombre su sudadera universitaria?
Despego la cara del cristal y acurruco la nariz en el cuello. Dios, debería dejar de
hacer eso, porque su olor me empapa la piel y la calienta cada vez. Huele tan bien.
En un repentino arrebato de solidaridad femenina, espero que no trate así a todas
sus aventuras de una noche, no si en serio no piensa volver a verlas. Porque ser
expulsado mientras está en la ducha habría sido favorable a llevar su ropa de abrigo y
probar sus deliciosos huevos.
Suspirando, levanto la cabeza y miro hacia la costa. La visión de un transbordador
que se aproxima hace que se me estreche la garganta.
¿Ya se dirige el personal a trabajar? La idea de que Laurie me sorprenda paseando
por el yate en mi día libre con la sudadera de Raphael como vestido me hace picar la
sangre. Seguro que la mirada de Anna y Claudia no tendría precio, pero aun así, sé lo
que parecería para ellas: otra chica que se baja las bragas y deja que Raphael Visconti
se la folle por detrás.
Patético, realmente. Al menos los otros dos tipos a los que sucumbí me cortejaron
con palabras dulces, aunque resultaran ser falsas de cojones. Raphael ni siquiera había
desatado su encanto característico en mí; simplemente mató a un hombre y me llevó a
su dormitorio.
Entrecerrando los ojos bajo el sol, aprieto la cara contra el cristal y me doy cuenta de
que reconozco a la figura solitaria de la gorra Carhartt1 sentada en la parte trasera del
barco.
Matt. ¿Qué demonios está haciendo aquí?
Con el corazón acelerado, salgo volando de la habitación y subo las escaleras
traseras de dos en dos, hasta que estoy temblando en la plataforma de desembarco
para recibirlo.
Mientras el barco choca contra la defensa, se lleva una mano a la frente y me mira.
—¿Qué coño, Pen? —es todo lo que dice.

1 Marca de ropa de calidad.

 Se queda mirando el logotipo de Stanford en mi pecho mientras Griffin sale del
salón detrás de mí, le separa las piernas de una patada y le da una palmadita brusca.
Hace un gesto de aprobación al trajeado que conduce el barco y luego me clava una
mirada fulminante.
—Eres un problema, chica —gruñe, antes de dar un portazo a la puerta del salón
con tanta fuerza que el cristal suena.
Sí, lo que sea. Estoy demasiado sorprendida por la repentina llegada de Matt como
para preocuparme por mi reputación entre los hombres de Raphael.
El viento helado nos rodea y nos miramos fijamente durante unos instantes. Abro la
boca para interrumpir el silencio, pero Matt mira la cámara que se hace pasar por una
lámpara de calor sobre nuestras cabezas y me atrae hacia él por las caderas.
—Parpadea dos veces si te han secuestrado.
Hago una pausa y parpadeo dos veces.
Sus ojos se abren de par en par, luego me empuja y se pasa una mano temblorosa
por el cabello.
—Joder. ¿En serio?
—No. Sólo quería ver qué harías si hubiera dicho que sí.
Lo considera.
—Jack mierda —admite—. No voy a golpear exactamente a Raphael Visconti,
¿verdad? —Asiente con la cabeza hacia el Pacífico enfurecido—. Estaría durmiendo
con los peces para el almuerzo.
Mi risa suaviza la tensa línea de sus hombros. Me recorre una mirada de
incredulidad y sacude la cabeza.
—Dime: ¿por qué me he despertado con un hombre con bíceps del ancho de mi
cabeza que está martillando la puerta de mi casa?
—¿Qué?
Le da una pequeña patada a la maleta que tiene a sus pies. Mi maleta. Ni siquiera
me había dado cuenta de que la tenía en la mano.
 —Sí, tiró la puerta de tu apartamento y me dijo que recogiera todas tus cosas. —
Pone los ojos en blanco—. Si hubiera preguntado, le habría dicho que tenía tu llave de
repuesto.
Mi corazón se hunde unos centímetros en mi pecho. ¿Por qué iba a necesitar mis
cosas? Y aunque estaba bromeando, tal vez me hayan secuestrado. Si no, ¿por qué
carajo no podría ir a buscarlas yo mismo?
—Oh, Dios —murmuro.
—Oh, querida, Pen. —Matt mira detrás de mí, la curiosidad los calienta—.
¿Podemos entrar? Tus labios se están poniendo azules.
Sé que se preocupa más por conseguir un tour al estilo de MTV Cribs que por mi
salud, pero lo guío a través del yate a pesar de todo. Sus gritos de mierda y de puto
infierno resuenan en las paredes de caoba y, cuando entramos en el salón, ya está
entusiasmado.
—Imagina que eres tan rico que vives en un yate —exclama, quitándose el gorro y
dejándose caer en un sofá—. ¿Sabes cuánto cuesta mantener un barco de este tamaño?
—No. ¿Y tú?
Me mira seriamente.
—Una puta tonelada de dinero.
Sonriendo, acudo a la máquina barista que hay detrás de la barra.
—Eres una calculadora andante y parlante, ¿no es así Matty? ¿Café?
—¿En el yate de Raphael Visconti? Obviamente.
Nos preparó un café y me uno a él en el sofá. Me mira por encima del vapor que sale
de su taza.
—Vamos, entonces. ¿Qué pasa?
Me engancho al hombro. Al diablo si lo sé.
—Creo que... bueno, no lo sé. Creo que estamos follando.
Utilizo el tiempo presente, no el pasado, porque la maleta que está en la esquina de
la habitación sugiere que voy a estar por aquí un rato.
Matt parpadea.
—Estás follando al maldito Raphael Visconti.
—¿Puedes dejar de decir su nombre completo así? Suena como si quisieras follar
con él también.
Me ignora.
—Te estás follando a Raphael Visconti en su mega yate.
—¿Me lo dices o me lo preguntas?
Me mira como si fuera un idiota.
—Te reitero el hecho con la esperanza de que dejes de mirar como si estuvieras a
punto de llorar y te des cuenta de la suerte que tienes. —Mueve la cabeza, con una
expresión amarga—. Apuesto a que su polla es enorme.
Suerte. Mi collar se hace más pesado. No me siento afortunada. El cuerpo caliente
de Raphael rozado contra el mío sólo ha suscitado más preguntas que respuestas, y
ahora hay una corriente constante de malestar corriendo por mis venas.
Mis dedos se enroscan alrededor de mi taza de café con tanta fuerza que me escama
la piel. Tengo el repentino deseo de agarrar a Matt por el cuello de su chaqueta y
rogarle que me ayude.
En su lugar, reúno algo de decoro y miro el espacio que hay sobre su cabeza.
—No sé qué es esto —murmuro.
—Son amigos con beneficios.
—No somos amigos.
—Enemigos con beneficios entonces. Cielos, Pen. ¿Nunca has tenido un compañero
de sexo antes?
Mi mirada se desliza hasta su sonrisa comemierda. Algo en mi expresión lo borra
de inmediato.
Asiente con la cabeza. Deja su taza de café y se pone en modo profesor.
 —Muy bien, te tengo. Lo creas o no, he tenido unas cuantas compañeras de sexo en
mis tiempos, y aquí están las tres cosas más importantes que debes saber. —Saca un
dedo—. En primer lugar, tienes que estar segura de lo que quieres. ¿Quieres quedarte
en este mega yate y follar con el multimillonario Raphael Visconti, sí o no?
No me molesto en decirle que su pregunta está sesgada por una respuesta sesgada.
En su lugar, miro la cámara parpadeante que hay sobre la barra y asiento con fuerza.
Sonríe.
—Sí, no me digas. Bien, entonces, en segundo lugar, tienes que asegurarte de que
ambos entiendan que no es serio.
—¿Qué quieres decir?
—Durante un año, me acosté con esta chica tres veces por semana. Entonces, una
noche, me di cuenta de que su cepillo de dientes estaba en mi cuarto de baño, y no el
suyo de repuesto. —Me mira fijamente y pone los ojos en blanco cuando se encuentra
con mi expresión inexpresiva—. Resulta que yo era su novio y ni siquiera lo sabía. Lo
que quiero decir es que hay que comunicarse. Tienes que ser claro con tus intenciones
desde el principio. —Sonríe—. Dale tu amargo monólogo sobre que el amor es una
trampa: captará la indirecta muy pronto.
Mi risa sale con facilidad. De repente, me doy cuenta de que el malestar en mi
sistema no se siente tan venenoso como antes.
—¿Y el tercero?
La sonrisa se le borra de la cara. Se inclina y me agarra del brazo.
—La tercera, es recordar siempre que ser amigos con beneficios no puede durar para
siempre. Estoy seguro de que lo mismo ocurre con los enemigos con derecho a roce.
No te quedes demasiado tiempo, ¿de acuerdo?
Se me hace un nudo en la garganta.
—¿Qué pasa si me quedo demasiado tiempo?
Una sonrisa triste inclina sus labios.
—Te vas a quedar atrapada.
 Son esas tres palabras las que aún persiguen el interior de mi cráneo diez minutos
después, cuando estamos de pie en el lado cálido de las puertas francesas, viendo a los
hombres de Raphael cargar la pequeña embarcación.
Matt suspira.
—¿Probabilidades de que me tiren por la borda antes de que volvamos a Devil's
Dip?
Griffin levanta la vista y me mira a través del cristal. Yo también suspiro.
—Bastante alto, me temo.
—Si muero, dile a Anna que la amé.
—No la amas, idiota.
Sonríe.
—Lo sé, pero suena un poco romántico, ¿no? De todos modos... —Se gira y me
agarra de las muñecas—. Repite mis tres consejos hacia mí.
Muerdo una sonrisa.
—Estar segura de lo que quiero, asegurarme de que está en la misma página, y... —
Mi sonrisa se atenúa unos cuantos vatios—. No te enamores.
Me mira como un padre orgulloso.
—No eres tan estúpida como pareces. —Antes de que pueda rebatir su insulto con
otro mejor, me atrae para darme un abrazo, con su barbilla bajando sobre mi cabeza—
. Y lo más importante, relájate y disfruta. Chupa alguna polla, que te coman el coño...
—¡Matt!
Su risa vibra contra mi mejilla.
—En serio, no te lo tomes demasiado en serio, ¿vale? Los hombres follan sin
sentimientos todo el tiempo. Las mujeres también pueden.
Me retiro, sonrojada por su vulgaridad.
—Eres un pionero del movimiento feminista, Matty.
Guiña un ojo.
 —Sí, sí. Soy un pionero para cualquier cosa que me haga echar un polvo. —Griffin
golpea con un nudillo enfadado la puerta, haciéndole retroceder—. Que me jodan —
gruñe, tirando de un gorro—. Qué manera de arruinar un momento.
—Estás aumentando las posibilidades de que te tiren por la borda a cada segundo.
—Sí, será mejor que me vaya —dice, subiendo la cremallera de su chaqueta—.
Escucha, he puesto algunos bocadillos en tu maleta. Esos de mantequilla de cacahuete
que crees que no me doy cuenta de que has estado robando de mi alacena.
Frunzo el ceño.
—Es extrañamente amable de tu parte.
Me arroja por debajo de la barbilla.
—Sí, bueno, cuando los empaqué, eran las seis de la mañana y pensé que te habían
secuestrado.
Me río.
—Bueno, ya no puedes retirarlos.
—Supongo que no. Oh-una cosa más. Estar en casa para la Navidad, ¿de acuerdo?
He contado con que tú también eres una perdedora sin familia. Tengo un pavo en el
congelador y ya he comprado esos tontos gorros de Santa Claus.
La boca de mi estómago se calienta.
—No me lo perdería por nada del mundo.
Matt me sopla un beso desde la lancha, justo antes de que se reduzca a un pequeño
punto en el horizonte.
Con las yemas de los dedos en la ventanilla, observo hasta que desaparece por
completo, en parte porque me preocupa que realmente lo tiren por la borda, y en parte
porque ya lo echo de menos. Se está convirtiendo en un buen amigo, aunque prefiero
arrancarme los ojos antes de decírselo.
Una vez que no hay más que espuma de mar en el Pacífico, me doy la vuelta, aprieto
los hombros contra el cristal y respiro profundamente. Los tres consejos de Matt han
encendido un fuego dentro de mí; secuestrada o no, voy a dar caza a Raphael y a
imponer la ley.
 Cuatro

L
a nueva frialdad me persigue por el yate. Me empuja a través de puertas cerradas
y por pasillos vacíos, pero enseguida desaparece cuando irrumpo en la biblioteca
y veo a Raphael en medio de ella.
Con un martillo en la mano y un clavo metido en el hueco de su boca, no levanta la
vista de la pila de madera que tiene a sus pies. Mi pulso se ralentiza con mis
movimientos y, de repente, ya no me siento como una mujer independiente y
descarada.
Dejo caer mis manos húmedas a los lados y las cierro en puños, y luego veo cómo
se saca el clavo de la boca y lo clava en una tabla de madera con el chasquido suelto
del martillo.
No levanta la vista.
—¿Conseguiste tu ropa?
—S-sí.
Su mirada sube desde el suelo hasta mis muslos y se oscurece.
—¿Te las vas a poner?
 No respondo. En cambio, le observo, estupefacta, mientras clava otro clavo en la
madera y la astilla.
—Maldito IKEA —murmura en voz baja, dando una patada al tablón con la punta
de su brillante cuero—. Ustedes tienen casas enteras llenas de esta mierda, ¿sabes?
No, no lo sé. No sé quiénes son ustedes, qué está construyendo o qué diablos está
pasando. La tensión aumenta en mi pecho y burbujea por mi garganta, antes de
deslizarse por mis labios de una manera mucho menos sofisticada de lo que había
planeado.
—¿Qué es esto? —Suelto.
Levanta una ceja.
—Una estantería.
Su respuesta me pilla desprevenido. ¿Una estantería? ¿De IKEA? ¿No se construyen
con esas pequeñas llaves inglesas? Vale, puede que realmente haya perdido la cabeza.
Me sacudo el pensamiento y me apresuro a retomar el camino.
—No, nosotros.
Su martillo se detiene en el aire, sus ojos siguen mi mano mientras va de un lado a
otro. Él y yo, él y yo. Su expresión transmite que soy ridícula por juntarnos de esta
manera.
El siguiente chasquido me tensa la espina dorsal, y él se mete otra uña en la boca
para ocultar su sonrisa.
—Te quedarás aquí por un tiempo.
—Sí, pero ¿por qué?
Coge un folleto de su escritorio y lo sostiene junto a la ventana.
—Por casualidad no lees sueco, ¿verdad?
Aprieto los dientes.
—Dime por qué, Raph...
—Porque yo lo digo —me contesta con un gruñido.
 El repentino veneno de su tono me deja sin aliento. Aspiro una bocanada de aire
para estabilizarme y echo los hombros hacia atrás, negándome a desmoronarme.
—No tiene sentido —digo lentamente—. Me odias.
Su risa tiene un toque amargo.
—Eso es lo que piensas, ¿eh?
Mis mejillas se calientan.
—Crees que tengo mala suerte, por lo menos. ¿Por qué querrías estar atrapado en
un barco con alguien que es malo para ti?
Me mira, la indiferencia vuelve a ocultar los planos cincelados de su rostro.
—Comes hamburguesas.
Frunzo el ceño.
—¿Qué tiene que ver mi dieta con todo esto?
Crack.
—Comes hamburguesas, aunque sabes que son malas para ti. Es lo mismo, Queenie.
Eres mala para mí —su mirada traza un camino caliente por la parte delantera de mi
pecho vestido con capucha, se posa en el dobladillo y luego se lame los labios—, pero
aun así quiero comerte.
Por Dios. Hay algo en la forma en que su sedosa voz se agudiza al pronunciar la
palabra «comer» que me produce un estremecimiento eléctrico en las entrañas.
Clavo los talones en la alfombra de felpa e intento concentrarme en los tres consejos
de Matt, pero empiezan a hacerse borrosos detrás de mis párpados. ¿En qué orden
estaban?
Otro chasquido del martillo vuelve a astillar la esquina de la madera. Frunce el ceño
y mira la herramienta que tiene en la mano, como si hubiera algo malo en ella y no en
la ridícula cantidad de fuerza que está ejerciendo en cada golpe.
Abro la boca para protestar, pero de ella no sale más que aire caliente. No era así
como pensaba que iba a ser esta conversación. Creía que entraría aquí, pondría mis
condiciones a este acuerdo y, después de una pequeña negociación, quizá, sólo quizá,
volvería a follar sobre una superficie blanda y bajo aire limpio.
Ahora, no estoy segura de que sea ético tener sexo con él, porque está claro que ha
perdido la cabeza. Estoy a punto de decírselo cuando su celular zumba contra el
escritorio y me interrumpe.
—¿Sí? —Mira su reloj—. Bien. Ten el jet listo para salir en una hora.
Un sabor agrio sube a mi lengua, y de repente, me doy cuenta de que podría haber
entendido todo mal. ¿Se va?
Cuelga y me mira, con una irritación que mancha sus ojos verdes.
—¿Problemas?
Le miro fijamente. ¿De verdad piensa dejarme en este barco mientras él se va en un
jet? Quizá debería haber consultado con Matt lo que significa realmente «enemigos
con beneficios» porque mi visión de los ojos de buey empañados y orgasmos violentos
se ha esfumado.
La autopreservación forma un muro alrededor de mi corazón.
—¿Y si no quiero quedarme aquí y follar contigo? —Me chasquean los dedos—.
¿Has pensado en eso? Tengo una vida, sabes, y ¿adivina qué? No gira en torno a ti y a
tus problemas personales.
Desvía la mirada de su proyecto de IKEA hacia mí. Tras unos segundos de tensión,
escupe el clavo de la boca y se apoya en el escritorio.
Es la primera vez desde que entré en esta habitación que me presta toda su atención.
Había olvidado lo pesado que se siente, lo incómodo que siempre me hace sentir.
—Entonces, cuéntame eso.
—¿Qué?
Se ajusta los gemelos.
—Eres una mujer adulta, Penelope, y yo soy un hombre razonable. —Sí, dile eso al
cuerpo sin vida de Blake—. Así que, deja las hipótesis y dime lo que quieres.
 Bajo el calor de su mirada, intento no acobardarme. En lugar de eso, endurezco la
mandíbula y me adapto a su indiferencia.
—No quiero quedarme en este barco y ser tu juguete para follar, Raphael.
Asiente una vez, con la mandíbula tensa.
—Vale, ahora dímelo otra vez, pero más cerca esta vez.
Frunzo el ceño.
—¿Eh?
Sin romper el contacto visual, se desabrocha el cinturón. El deslizamiento del cuero
al pasar por las trabillas me pone más rígida que el fuerte chasquido de un martillo.
—Ven aquí y dime que no quieres follar conmigo —dice en voz baja.
El hielo me congela las venas. Cuando miro hacia la puerta por encima de los anchos
hombros de Raphael, éste se ríe sombríamente.
—Niña tonta —ronca, con una mirada de diversión fundida—. Tus ojos siempre te
delatan.
Un latido del corazón tambaleante. Un gemido estrangulado. Entonces pateo la
estantería a medio construir en su camino y salgo corriendo.
 Cinco

S
i soy sincero, siempre supe que si me follaba a Penelope, rompería mi regla y me
la follaría más de una vez. Lo sabía mucho antes de descubrir lo fuerte que su
coño agarra mi polla.
Ah, bueno. Esa regla no fue la primera cosa que rompí hoy; tampoco será la última.
El humor negro me invade cuando Penelope cierra la puerta tras de sí, haciendo
temblar los ojos de buey a su paso. Estoy seguro de que espera que la persiga, pero
¿qué gracia tiene eso? En lugar de eso, me bebo el resto del vodka, me quito la chaqueta
y la coloco cuidadosamente sobre el respaldo de un sillón, escribo un mensaje de texto
para retrasar mi vuelo y luego cambio a la aplicación de mi cámara de seguridad.
Esa diversión se funde en una risa apretada. Chica tonta. Sale volando de la
biblioteca y gira a la izquierda hacia mis aposentos privados. Cada habitación conecta
con la siguiente, siguiendo la forma semicircular del arco. Sólo tengo que salir de esta
habitación y girar a la derecha, y nos encontraremos en el salón o en mi camarote.
Cualquiera de los dos servirá perfectamente.
Cuando salgo de la biblioteca y entro en la sala de reuniones que hay detrás, un
temerario estremecimiento me recorre tan violentamente que puedo saborearlo en el
fondo de mi garganta. Para ser sincero, debo admitir que me encanta jugar con esta
chica.
Especialmente cuando el perdedor es azotado.
La sala de reuniones se funde con mi estudio y, a medida que me acerco a la puerta
de conexión, los pasos que llegan y la respiración entrecortada se filtran por el hueco
que hay debajo de ella.
Por pura teatralidad, golpeo el cinturón en la mano, y apenas el chasquido
contamina el aire, un chillido sordo atraviesa la puerta y me toca la ingle.
Penelope se estrella contra mi pecho en el momento en que abro la puerta de un
tirón.
—¿Vas a algún sitio?
Como siempre, sus ojos responden por ella y se adentran en el estudio detrás de mí.
De repente, entiendo por qué hace trampas en las partidas de cartas. No es porque se
considere una estafadora, sino porque nunca ganaría limpiamente con una cara de
póker tan mala.
Estoy medio tentado de meterle una regla impasible antes de permitirle bajar del
barco.
Cuando su postura tensa sugiere que va a salir corriendo, vuelvo a golpear el
cinturón con fuerza. El ruido se refleja en sus ojos como una señal de advertencia bien
recibida. Se detiene repentinamente y su mirada se dirige hacia el cuero que tengo en
la mano.
—¿Para qué es eso?
—Ven aquí y te mostraré.
Pero, por supuesto, la desobediencia gotea de los poros de Penelope y hace
exactamente lo contrario. Persigo su tambaleante retirada hasta el reposabrazos del
sofá, alargando la mano y agarrándola por el cuello de la capucha antes de que pueda
romperse la espalda cayendo sobre ella.
 —Qué coincidencia, aquí es exactamente dónde te quería.
Suelta un ruido estrangulado que se apaga cuando la pongo de frente, la inclino
sobre el reposabrazos y le empujo la cara contra el cojín del asiento. Adelantándome a
su lucha, le sujeto los muslos con los míos al lateral del sofá.
Sus manos se cierran en puños junto a su cabeza.
—No quiero alarmarte, pero creo que estás teniendo una crisis nerviosa.
Me muerdo el humor que me sube a la garganta. No estoy teniendo una crisis
nerviosa; estoy teniendo un descanso. Me tomo una pausa para fingir que todo está
bien y de puta madre. ¿Cuánto tiempo más podría haber mirado por la ventana el
fuego furioso de fuera y convencerme de que es un hermoso día de verano? A la
mierda. Abriré la puerta principal y dejaré que las llamas me laman la piel. Que el
humo ennegrezca mis entrañas.
Mi mundo está en llamas y quiero castigar a la chica que prendió la cerilla.
Mi tacto es áspero y egoísta cuando paso las palmas planas por la parte posterior de
sus muslos. Joder, me encanta todo lo relacionado con estos muslos. La forma en que
las yemas de mis dedos desaparecen en su carne cuando los aprieto. El sabor que
tienen cuando no puedo resistirme a hincarles el diente.
Le agarro los pantalones y se los bajo de un tirón, exhalando ante la vista.
Lo que hay entre ellos.
Los labios rosados de su coño salen de entre las piernas temblorosas, bordeados por
un suave vello castaño. La visión me hace aprender los músculos y no puedo resistir
la tentación de rozarlos con los nudillos. Ojalá no lo hubiera hecho, porque cuando
Penelope se levanta de puntillas para seguirme, su culo desnudo me roza la polla a
través de los pantalones y hace que un río de necesidad chisporroteante recorra mis
venas.
Apretando la mandíbula, aplico la palma de la mano en la parte baja de su espalda
para que deje de retorcerse. Doy un paso atrás y miro al techo el tiempo suficiente para
dejar pasar el impulso.
 Cinturón. A la derecha. Agarrando la hebilla con el puño, paso la longitud por la
parte posterior de su muslo. Una oscura excitación se desliza hacia el sur y palpita en
mi ingle al ver sus músculos tensarse bajo los míos.
El cuero llega a la curva de su culo y lo mantengo allí.
—¿Qué era lo que querías decirme otra vez?
Su respiración agitada se detiene.
—Nada importante.
—Contéstame, Penelope.
Sus uñas se clavan en el cojín. Suspira.
—No quiero quedarme en este barco contigo.
Sus hombros se endurecen en previsión, pero cuando el golpe no llega, me devuelve
la mirada a través de una cortina de cabello, con sus ojos violentos teñidos de cautela.
Me encuentro con una sonrisa perfecta.
—Suerte.
Ella frunce el ceño.
—¿Qué?
—Esa es tu palabra de seguridad, Penelope. Tengo la sensación de que la vas a
necesitar.
Mi cinturón cae sobre su culo, deteniendo su protesta. Ha sido el azote más leve y
moderado que he podido reunir, pero aun así, el chasquido es satisfactorio y su grito
es eléctrico. Me empapa la piel y carga todos los átomos que hay debajo de ella.
—No te oigo —digo—. Inténtalo de nuevo.
—No me voy a quedar...
Vuelvo a azotarla, esta vez con más fuerza. Un rubor rosado florece en su pálida
mejilla, y rozo con el pulgar su suave calor con morbosa fascinación.
—¿Tal vez lo digas más alto?
 —¿Tal vez debes conseguir un maldito audífono? —sisea sin aliento en la
almohada.
Cuando vuelve a bracear, borro mi sonrisa con el dorso de la mano. O bien esta chica
tiene un problema médico que la incapacita físicamente para mantener la boca cerrada,
o bien disfruta con el peso de mi cinturón.
Mi mirada recorre la curva de su espalda y la bebo.
Me reiría con incredulidad si esa mocosa no me hubiera arruinado la vida. Porque
ahora, mientras el duro sol de invierno entra por los ojos de buey, bailando sobre su
piel y resaltando el rojo de su cabello, es obvio que ella será mi perdición. Mírala, joder.
Con mi sudadera con capucha, entre otras cosas. La sudadera le cubre el cuerpo y se
la arrancaría para ver mejor lo que hay debajo, si no sintiera un placer masoquista al
verla que la lleva puesta.
A regañadientes, ahora lo entiendo: por qué a los hombres les gusta ver a las mujeres
en su mierda. Llevando mi ropa, mi reloj, se siente como si fuera mía. Hasta que
termine de romperla, al menos.
Espoleado por su insolencia y por la extraña opresión que siento en la garganta,
apoyo la otra mano en la parte baja de su espalda y vuelvo a azotar su culo. El impacto
es lo suficientemente fuerte como para que su cuerpo se desplace medio metro hacia
delante. De sus labios brotan todas las palabrotas posibles, seguidas de un gemido
ahogado. El sonido, recubierto de lujuria, me hace sentir como un canto de sirena,
provocando un dolor sordo e inquieto en mis pelotas.
Joder. Lo está disfrutando. Masajeo su mejilla roja con la palma de la mano, deslizo
la otra entre sus muslos y rozo con las yemas de los dedos los labios de su coño para
confirmarlo. Está tan mojada, tan caliente, que mi visión se nubla por un momento. Lo
único que oigo por encima del rugido en mis oídos son los pequeños suspiros
estrangulados de Penelope.
Así que a Penelope le gusta lo duro, como si necesitara más pruebas de que el
destino ha hecho mi carta de perdición a la medida de mis gustos. Pero como la chica
tiene talento para convertirme en un loco, un pensamiento repentino y vicioso me
calienta el pecho. ¿Cómo sabe ella que le gusta lo duro? ¿Quién más ha roto su cinturón
sobre su culo y la ha llevado a esa conclusión?
Cegado por una chispa de rabia, agarro el cinturón a mi lado y le meto dos dedos.
Se aprieta tanto a mi alrededor que juro que veo estrellas en la parte posterior de mis
párpados.
—¿De quién es este coño, Penelope?
Es una pregunta ridícula, una que nunca ha salido de mi boca en mi puta vida . No
podría importarme menos a quién se folla una chica después de que haya vaciado mis
pelotas dentro de ella. Diablos, mientras no tenga las sobras de mis primos, pueden
hacer lo que quieran. Pero la idea de que otro hombre reclame a esta chica, mi Reina
de Corazones, incluso mucho después de que haya terminado con ella, me ha
convertido en un perro rabioso, ladrando mierda que no quiero.
—Responde a la puta pregunta —digo, metiendo mis dedos dentro de ella.
Se pone rígida. Enrolla las manos bajo la almohada y entierra su cara en la parte
superior de la misma. Apenas es un susurro, pero lo oigo a través de un megáfono.
—Mío.
Un gruñido me sube a la garganta, y capto su balbuceante
—¡Pero podemos compartir! —mientras mi cinturón silba en el aire y golpea sobre
su culo.
Dejo que mi cinturón se afloje incrédulo. Si la visión de ella retorciéndose contra el
reposabrazos para conseguir fricción no provocara un fuego embriagador a lo largo
de mi polla, estaría impresionado por su cabezonería.
—¿Compartir? ¿Crees que sólo quiero tu coño los miércoles y los sábados, o algo
así?
—Tendrás lo que te den —murmura. Pero sé que se arrepiente de su elección de
palabras, porque chilla una disculpa cuando mi mano se enrosca alrededor del
dobladillo de su sudadera con capucha para mantenerla en su sitio y lanzar el siguiente
golpe. Está alimentado por los celos calientes y la obsesión, y en el momento en que el
chasquido atraviesa el aire, saboreo el arrepentimiento. Ha sido demasiado fuerte.
Joder. Levanto la vista para evaluar su reacción, pero no me da nada más que puños
cerrados y respiraciones agitadas.
—Penelope.
Vuelve su cara hacia el respaldo y mi maldita garganta se aprieta.
—Cazzo2 —murmuro, dejando que el cinturón se deslice de mi mano. Lo sigo hasta
el suelo, me pongo de rodillas y le planto un suave beso en la reciente roncha del culo.
No se me escapa que la gitana dijo que la Reina de Corazones me pondría de rodillas.
Resulta que lo dijo literalmente—. Habla conmigo.
—Estoy bien —dice con un tono que sugiere que no lo está—. No te detengas.
Con el calor de su coño calentándome la cara, no puedo resistirme a meterme entre
sus muslos y lamerla desde el clítoris hasta el culo. Sus músculos se ablandan contra
mis orejas, dejándome entrar.
—¿El coño de quién, Penelope? —Vuelvo a preguntar, esta vez con más suavidad.
Acentúo la pregunta con un remolino de mi lengua alrededor de su entrada. El temblor
que la recorre me hace repetir el movimiento.
—Mía.
—¿Tuya?
—Sí.
Hago una pausa.
—¿Y seguirá siendo esa tu respuesta cuando te azote tan fuerte que llores?
Sus muslos me aprietan la mandíbula. Cristo, en este mundo, es una bendición morir
de viejo y no de una bala, pero aceptaría felizmente morir aplastado por los muslos de
Penelope como opción alternativa. Como esa chica Bond en GoldenEye.
Ella inhala una respiración temblorosa y se acerca a mi lengua plana.
—Sí.

2 Mierda en Italiano.
 La irritación me calienta el vientre. Rozo con mis dientes sus pliegues, antes de
chupar su clítoris. Sale de mi boca con un chasquido húmedo.
—Y cuando te haga llorar, ¿usarás tu palabra de seguridad?
Le toca hacer una pausa.
—No.
Poniéndome en pie, alejo su culo con un empujón furioso, pero la atrapo justo antes
de que caiga sobre el borde del reposabrazos.
—Eres una perra obstinada, ¿lo sabías?
Gira la cabeza, levantando sus ojos hacia los míos. Joder, son tan azules como el
océano y parecen igual de húmedos.
—Sí —dice en voz baja.
Suelto una carcajada seca, pero carente de todo humor y que se me atasca en la
garganta. La terquedad es un eufemismo. Esta chica no me daría lo que quiero ni
aunque la arrastrara al centro de Devil's Dip, la desnudara y la azotara.
Me paso los dedos por el cabello y dirijo mi atención al papel pintado acolchado,
necesitando un respiro de la expresión de ojos saltones de Penelope. Esta es una de las
muchas razones por las que sólo follo con chicas por detrás. La cosa es que esta mañana
he aprendido que cuando Penelope no me presta atención durante demasiado tiempo,
tengo la enfermiza costumbre de obligarla a mirarme de todos modos.
Sacudiendo la cabeza, dejé que mis ojos volvieran a mirar su culo. Rojo y herido. La
violenta palpitación de mi polla está en desacuerdo con el malestar de mi estómago.
Irónico, en realidad. La arrastré a este yate con las manos ensangrentadas, con toda la
intención de arruinarla antes de que ella lo hiciera conmigo. Y sin embargo, una
lágrima perdida me tiene asfixiado, preguntándome si mierdas como el chocolate y las
botellas de agua caliente impedirán que caiga otra.
Esto debe ser lo que significa «por los suelos».
Aparto todos los pensamientos simpáticos sobre caramelos y cuidados posteriores
y deslizo mis manos bajo su capucha, agarrando a Penelope por la parte baja de su
cadera.
A la mierda; le daré el mejor orgasmo de su vida.
Me inclino para besarle el culo de nuevo, murmurando algo embarazoso en italiano,
pero justo cuando estoy a punto de volver a hundirme entre sus mejillas, una mano
me agarra del antebrazo y me detiene.
Mi mirada se desliza hasta la de Penelope. Se endurece cuanto más tiempo estoy
atrapado en ella.
—No seas amable.
Mi mandíbula se tensa.
—¿Por qué?
—No me gusta.
Nos miramos fijamente durante unos tensos segundos, sus palabras y su significado
se impregnan en mi piel como una lluvia ácida. Así que no sólo le gusta lo duro, sino
que sólo le gusta lo duro. Pensamientos tormentosos sobre otros hombres y sus
cinturones me recorren, disolviendo toda culpa.
Mis ojos no se apartan de los suyos mientras cojo el cinturón del suelo. Lo envuelvo
alrededor de mis puños reventados y lo tenso. Penelope exhala y deja caer la cabeza
sobre el cojín, pero yo la levanto por la capucha de mi jersey.
—¿Qué estás...?
La corto deslizando la correa del cinturón en su boca. Aprieto la hebilla y el lazo con
una palma y la levanto sobre las manos, como si llevara riendas.
Cuando mis labios rozan la concha de su oreja, mi tono baja hasta convertirse en
una advertencia.
—Si es demasiado y no usas tu palabra de seguridad, te ataré a mi cama y te
torturaré con cosas bonitas. ¿Entendido?
Su mirada se desliza hacia los lados, con un toque de sospecha.
—¿Cómo qué? —gesticula.
 Hago una pausa. Joder, nunca he hecho ese tipo de cosas bonitas por una mujer en
mi vida. Pero ahora estoy inclinado sobre ella, mi erección le presiona el culo desnudo
y su calor húmedo y cálido me quema a través de los pantalones. No puedo
concentrarme en una hipotética tortura en un momento como éste.
—Ya sabes, mierda romántica —gruño.
Capto su mirada de alarma antes de ajustar la holgura del cinturón para poder
colocarme detrás de ella sin romperle la mandíbula.
Mi polla ansía ser liberada y se pone en marcha en cuanto me bajo la cremallera.
Cuando hundo la cabeza en sus pliegues, el delirio blanco me recorre como un veneno,
electrizando mis nervios y envenenando mi cerebro con pensamientos febriles. Por
ejemplo, ¿cómo coño voy a durar más de unos minutos ahora que tengo a Penelope
amordazada con mi cinturón?
Dios, está apretada. Luchando contra todos los susurros sádicos de mi cerebro,
disminuyo mi ritmo y dejo que su cuerpo me guíe dentro de ella. Retrocedo cuando
su columna se endereza bajo mi palma, y doy más de mí cuando ella se tensa contra
mi cinturón, tratando de caer sobre sus codos y levantar su culo para un ángulo más
profundo.
El sonido de la frustración me hace levantar la vista para encontrar la suya. Hace un
esfuerzo contra el cuero para mirarme, transmitiendo su fastidio por mi ritmo
pausado.
Sonrío.
Ella frunce el ceño.
Entonces me meto dentro de ella, con fuerza.
Su cabeza cae hacia delante, y ver cómo me aprieta el cinturón para ahogar sus
gemidos es tan excitante que apenas puedo soportarlo. Me rechinan las muelas al
sentir el agarre de su coño como un vicio, la forma en que se siente como un tirón
desesperado cada vez que se inclina hacia adelante. La fuerte bofetada de sus mejillas
cuando se abalanza sobre mi base atrae mis ojos a la vista, y joder, si no se grabará en
mis retinas para siempre.
 Necesito más de ella, su suave piel bajo mis palmas y mi lengua. Llevado por la
locura, aprieto más el cinturón hasta que ella deja de estar inclinada sobre el sofá y se
apoya en mi pecho. Con otro pequeño tirón, su cabeza cae contra mi clavícula,
exponiendo su garganta ante mí. Huele tan bien que no me lo pienso dos veces a la
hora de hundir mis dientes en su acelerado pulso y luego lamer la marca que he dejado
cuando deja escapar un agudo silbido.
Mi mano libre pasa por debajo de la capucha y por encima de su estómago,
apretando una de sus tetas.
—¿Qué pasa con estas, Queenie? —Gruño contra la concha de su oreja—. ¿Son tuyas
también?
Antes de que pueda ahogar una respuesta, hago rodar su pezón entre el pulgar y el
índice, y me introduzco en ella para absorber el estremecimiento que vibra en su
interior.
—Ya te contestaré —jadea, con su coño apretándose a mi alrededor.
La mantengo ahí, jugando con sus tetas, mi boca prestando igual atención a su cuello
y al lóbulo de la oreja, hasta que el rubor de su garganta se oscurece unos cuantos
tonos.
—Por favor —jadea sobre el cuero—. Por favor.
Mi estómago se tensa contra su columna vertebral.
—¿Quieres correrte?
Sus dientes serraron contra mi cinturón mientras asentía frenéticamente.
Joder. He tenido que torturarla para sacarle esa palabra de la boca esta mañana, y el
hecho de que ahora me la diga tan libremente hace que mis venas se calienten tanto
que podrían derretir el acero.
—Buena chica —murmuro contra su pulso, deslizando mi mano entre sus piernas—
. Eres una buena chica cuando suplicas.
Aparta la cara de mis palabras y se revuelve inquieta contra mi mano, trabajando la
longitud de mi polla con frenesí. Le froto el clítoris con fuerza y rapidez, observando
su perfil con fascinación mientras se retuerce contra mi contención.
—Joder —es lo último que suelta, antes de que su cuerpo se estremezca
violentamente contra el mío. El sonido de sus gemidos estrangulados, la forma en que
su coño palpita a mi alrededor, me acercan tanto al límite que no podría dar marcha
atrás aunque quisiera. Sus miembros se vuelven tan flácidos que la aprisiono con el
antebrazo y la mantengo erguida. Le tiro de la cabeza hacia atrás con el cinturón y
entierro mi cara en el cuello de su sudadera. Mi sudadera. Lo último que se me pasa
por la cabeza antes de que un orgasmo al rojo vivo haga estragos en mí es lo bien que
huele su aroma mezclado con el mío.
Los músculos se debilitan, dejo que el cinturón se deslice de mi agarre, mi brazo
abandona la cintura de Penelope y dejo que se desplome hacia delante sobre el
reposabrazos. Me la follo con largas y letárgicas caricias mientras recupero el aliento,
y luego le doy una ligera palmada de aprobación a su arruinado culo.
—Eres un problema Queenie. ¿Lo sabes?
Sin mediar palabra, se aparta de mí, se baja la capucha para que le cubra el culo y
mira hacia la puerta.
Mi columna vertebral se endurece. El hecho de que todavía esté borracho de su coño
y ella ya esté buscando la salida me cabrea. La ironía no se me escapa: he sido yo quien
se ha subido la cremallera de los pantalones y ha buscado las llaves del auto antes de
que la chica me ofreciera un café después de follar más veces de las que puedo contar.
No es tan fácil cuando el zapato está en el otro pie.
—¿Vas a algún sitio? —Pregunto con fuerza.
—Mm. Probablemente me ducharé y cogeré un viaje de vuelta a la Costa. ¿Has visto
mis pantalones cortos?
Los ve colgados en la esquina de un armario y se acerca a ellos. Al pasar, la agarro
de la muñeca y la tiro de espaldas al sofá. Su culo golpea los cojines y se estremece.
—Quédate aquí. —Su atención se desliza hacia la puerta de nuevo, apretando mis
omóplatos—. Te ataré a este puto sofá si te mueves.
Unos instantes después, vuelvo a entrar en la habitación con una botella en la mano,,
y mentiría si dijera que no siento alivio al verla posada en el borde del sofá, aunque
parezca que está esperando ver al dentista.
Con ojos cautelosos, sigue mis movimientos mientras me siento a su lado. Antes de
que pueda discutir, la atraigo hacia mi regazo, con el culo en alto.
—¿Qué carajo?
—Cállate, Penelope.
Mi tono es más duro de lo que pretendo, pero su deseo de estar en cualquier sitio
menos aquí ha despertado una capa de malestar bajo mi piel. Se tensa cuando me subo
el dobladillo de la sudadera con capucha, revelando los recientes moratones que
decoran su trasero.
Al ver esto, exhalo una bocanada de aire y paso suavemente el dorso de mi mano
por su piel ardiente.
—¿Te duele?
—¿No era ese el objetivo?
Tiene razón, ese era el objetivo. Una vez más, mi plan cargado de rabia de arrastrarla
a este yate y arruinarla se ha visto corrompido por algo indeseable que se expande bajo
mis costillas. Ridículo. No puedo soportar a la chica. No soporto que su mala suerte se
haya extendido a todos los rincones de mi vida. Y sin embargo, aquí estoy, con un
frasco de manteca de cacao en la mano, con ganas de quitarle el dolor.
Tal vez sea un desperfecto.
Cuando le echo un chorro de loción en el culo, deja de respirar. Sus muslos se tensan
contra los míos.
—Relájate, Penelope —murmuro, frotando lentamente la crema sobre la curva de su
culo. Cuando no hace lo que le digo, repito la orden con un tono más duro. Finalmente,
sus músculos se ablandan bajo mis palmas y su respiración se hace más superficial.
Buena chica baila en la punta de mi lengua, pero me la trago.
Fuera, una tormenta se traga el cielo. El ligero golpeteo de la lluvia se endurece
contra las ventanas, hasta que es tan fuerte que casi me pierdo el dulce suspiro que
escapa de los labios de Penelope.
Gira la cabeza y me mira a través de las pestañas a media asta.
—¿Por qué haces esto?
La irritación me aprieta la mandíbula. ¿Cómo puede gustarle a esta chica follar duro
si no sabe lo que pasa después? Me muerdo las ganas de exigirle que me diga quién la
ha azotado y añadir sus muertes a mi lista de tareas. En lugar de eso, vuelvo a centrar
mi atención en mis manos, que se deslizan sin fricción sobre sus muslos.
—Si no te recompongo después de romperte, no habrá nada que romper la próxima
vez—. Mi mirada se desliza hasta la suya, justo a tiempo para ver el calor que arde a
través de la bruma.
—¿Viene un masaje con cada azote?
Mis labios se inclinan.
—Estoy seguro de que podemos llegar a algún tipo de acuerdo.
—¿Y simplemente ignoro tu polla clavándose en mi estómago?
Ahora, dejo escapar una risa seca. Esta chica. Acabo de vaciar mis bolas hace menos
de cinco minutos, y ya estoy duro como una roca debajo de ella otra vez.
Miro mi reloj.
—Sí. Aunque me gustaría que te ocuparas con la boca, tengo que coger un avión.
Su estómago se tensa.
—¿A dónde vas?
—¿Por qué, vas a echarme de menos?
Ella frunce el ceño.
—Como un agujero en la cabeza.
Estoy a punto de darle un fuerte golpe en el culo cuando la incertidumbre se traslada
a su expresión y me hace reflexionar.
Suspiro. A pesar de no saber si quiero encadenarla a mi cama y usarla como mi
esclava sexual personal o tirarla por la borda, sé que es injusto esperar que se quede
aquí sin saber qué está pasando.
Vierto un poco más de crema en su culo. La masajeo peligrosamente cerca de su
resbaladiza raja. Inhalando bruscamente, se levanta contra mi mano, pero la vuelvo a
presionar con la palma plana, deseando que mi polla no se desvíe.
—Desde que apareciste en la Costa, han pasado cosas malas, Penelope.
Ella gime.
—Pensé que estabas bromeando. En serio, no puedes culparme de tus malas
decisiones de negocios. Soy literalmente la chica más afortunada...
Le doy una ligera palmada para cortarla.
—Me importa una mierda la suerte que creas que tienes; para mí no tienes suerte.
—No tiene sentido. Si crees que sólo estar cerca de mí te hace tener mala suerte, ¿qué
diablos crees que pasará ahora que has estado dentro de mí?
La risa me sube por la garganta, arrastrada por esa sensación de imprudencia que
me resulta familiar. Mi mirada recorre mis dedos cuando desaparecen sobre la
pendiente de su muslo, rozando sus labios hinchados.
—Ya no me importa, Penelope. Más allá del punto de intentar resistirme a ti. —A la
mierda, mi avión puede esperar en la pista un poco más. Le meto un dedo y me inclino
para rozar mis labios con la mejilla de su culo—. Deja que todo arda.
Se retuerce de mi agarre como una anguila resbaladiza y la cojo por la cintura antes
de que acabe en la alfombra.
—Yo no hago esto —suelta, poniéndose en pie.
—¿Hacer qué?
—Hombres.
—Yo tampoco me dedico a los hombres.
—No, quiero decir... —Deja escapar un ruido de frustración, sacudiendo la cabeza—
. Quiero decir que no estoy buscando nada serio. No tengo relaciones, ni cosas bonitas
como... besos en el culo y desayunos.
 —¿No te han gustado mis huevos?
Se mueve hacia la puerta.
—Bien, sabes que...
La agarro de la muñeca y la tiro encima de mí. Se resiste a mi agarre durante tres
segundos, antes de encontrarse con mi mirada fija y de aceptarla.
Ella traga. Baja la voz para que apenas pueda oírla por encima de la lluvia.
—Quiero decir, si hay alguna posibilidad de que te enamores de mí, probablemente
deberías ponerme en un barco y enviarme de vuelta a la costa ahora mismo.
Nos miramos fijamente. Entonces me echo a reír.
Penelope frunce el ceño, golpeando una palma en mi pecho.
—¿Qué, es tan difícil de creer que te enamores de mí?
Le acomodo un mechón rojo detrás de la oreja, ignorando la presión que se expande
en mi pecho.
—Imposible.
Ella ya sabe mi mayor secreto, que soy supersticioso. No necesita saber que también
elegí el Rey de Diamantes en lugar del Rey de Corazones.
El amor no es una opción. Y mucho menos con la chica que ha arruinado mi vida.
Mi celular vibra sobre la mesita, recordándome que tengo cosas que hacer.
—¿Te quedas aquí o no?
—¿Y si quisiera irme?
Me muerdo la lengua. La verdad la asustaría: La arrastraría de vuelta a bordo
pateando y gritando.
En lugar de eso, paso mis manos por la parte trasera de sus muslos, tirando de ella
hacia mi erección.
—¿No te gusta que te folle, Penelope?
El músculo de su mandíbula se agita. Sus párpados se cierran.
 —Bien. Podemos ser enemigos con beneficios.
Arqueo una ceja.
—¿Enemigos?
—Bueno, no somos exactamente amigos, ¿verdad?
Contengo una sonrisa de satisfacción.
—Supongo que no. —Me dejo caer contra el sofá y le tiendo la mano para que la
estreche—. Enemigos con beneficios entonces.
Ella la mira, como si quisiera morderme los dedos.
—Por supuesto, tengo algunos términos y condiciones.
—Por supuesto —digo divertido.
—En primer lugar, necesito mi teléfono. Creo que lo dejé en tu auto cuando te
convertiste en Hulk esta mañana.
Por supuesto que necesita su teléfono. ¿De qué otra manera voy a escuchar
obsesivamente cada pensamiento insípido que tiene si no puede derramarlo a mi línea
directa?
—Hecho.
—Y no quiero que Laurie o los otros sepan que me quedo aquí. Es... —Se muerde el
labio, buscando la palabra—. Raro.
Me río.
—Bien.
—Y quiero estar en casa para Navidad.
Considero esto. Falta menos de una semana.
—Está bien. —No significa que no quiera que vuelvas después.
—Y...
—Jesús, Penelope. ¿Necesito traer un abogado aquí?
Me tira del pasador del cuello para que me calle.
 —Y, no soy una Rapunzel flotante. Si crees que voy a estar encerrada aquí como una
mujer que espera que su marido vuelva a casa de la guerra, entonces tienes otro
pensamiento. Necesito que me lleven a la orilla cuando quiera.
—Sí, no va a suceder.
Una mirada de disgusto mella sus rasgos.
—¿Qué, te preocupa que no vuelva?
Me haría un favor si no volviera, pero esa no es la razón por la que no quiero que
revolotee por la Costa ahora mismo. Me rasco los dientes sobre el labio inferior y bebo
su expresión oscura con diversión.
—Te quedarás aquí hasta que vuelva, y entonces volveremos a hablar de esto.
Para mi sorpresa, lo suelta, pero cuando sus ojos brillan con picardía, me doy cuenta
de que hay un motivo detrás de su obediencia. Me pasa el dedo por el pasador del
cuello, mordiéndose el labio.
—Sabes, si vamos a ser enemigos con beneficios, tendrás que besarme.
Me río.
—¿Lo haré ahora?
Ella se apoya en un hombro.
—Sí, sería raro si no lo hicieras.
—Tienes razón.
Sus ojos se deslizan hasta los míos, grandes y azules.
—¿La tengo?
Mis dedos se deslizan por su cabello y la agarran por la base de la cabeza. Acerco su
cara a la mía; mi boca está cerca de la suya, puedo sentir el calor de sus labios. Oigo el
trago de su garganta.
—Buen intento —susurro.
Maldice mientras la deslizo fuera de mi regazo y me pongo de pie.
—El chef Marco me prepara las comidas y las deja en el congelador. Sírvete de ellas
y de todo lo que haya en el yate. —Saco mi cartera y tiro mi Amex sobre la mesa de
café—. Ya tienes mi tarjeta de repuesto, pero supongo que está en mi auto junto con tu
teléfono. Usa esta. —Mi mirada se dirige a la suya—. Seguro que recuerdas el pin —
digo secamente.
—Obviamente. —Ella lo levanta y lo sostiene a la luz—. Hmm. No creo que
entreguen pizza en medio del Pacífico.
—Lo harán si das una buena propina.
Mientras me dirijo a la puerta, su presencia me tira de la espalda. Tengo el ridículo
deseo de retrasar mi vuelo una hora más. Ni siquiera para follarla de nuevo, sino
para... hacer esto. Hablar de mierda y hacerla enojar.
En su lugar, agarro el pomo de la puerta y le digo:
—Intenta no quemar el lugar, Penelope.
—¿Rafe? —La forma en que dice mi nombre rebota como un eco en mi pecho. Hago
una pausa, mirando la madera de la puerta—. Todos mis otros compañeros de sexo
me llaman Penny.
La violencia me golpea como un rayo.
—Y todos tus otros compañeros de sexo estarán a dos metros bajo tierra si los
vuelves a mencionar.
 Seis

P
or tercera vez en una hora, entro flotando en la olvidada sala de estar de la parte
trasera del yate. En lugar de suspirar en el silencio como la última vez, me hundo
en el asiento de la ventana y aprieto la mejilla contra el frío cristal, como si eso
fuera a apagar el inquieto calor que hay debajo.
Después de una ducha ridículamente larga, he estado vagando por el yate como un
espíritu condenado. Una sudadera con capucha colegial en lugar de un vestido
victoriano; encadenada por ataduras de cuero y orgasmos violentos, en lugar de los
grilletes de la perdición.
Duré menos de dos horas antes de que el sonido de las cubiertas gimiendo y el
interminable tic-tac de los relojes antiguos comenzaran a irritarme, rozando mi piel.
Ahora, mientras aprieto más mi cuerpo contra el cristal, mirando cómo la lluvia
rompe las brillantes luces de Devil's Cove en el horizonte, me revuelvo el cerebro
buscando algo que hacer.
La respuesta llega como una de esas bombillas de dibujos animados: Voy a trabajar.
No tengo turno, pero ¿qué otra cosa voy a hacer esta noche? ¿Esconderme en la
habitación de Rafe mientras el casino vibra sobre mí? Con un rápido vistazo al
Breitling, me doy cuenta de que Laurie y los demás pronto estarán sobrevolando el
Pacífico en un bote de personal.
Espoleada por un nuevo vigor, me lanzo al lavadero y cojo un uniforme de repuesto
de mi talla. Me quito del cabello los restos de sexo duro y me pinto una cara demasiado
inocente para disfrutar de una mordaza con un cinturón. En treinta minutos, estoy
detrás de la barra, llenando la mini nevera y cargando el lavavajillas.
Pero el inicio del turno llega y se va. La hora se funde con la siguiente, la soledad
me aprieta como un nudo en la garganta. Sin Laurie, sin invitados. Cuando los tres
solitarios pitidos del lavavajillas llenan el salón, indicando que han pasado dos horas
y media desde que lo puse en marcha, suelto el trapo que tengo agarrado y subo a toda
prisa al estudio de Rafe.
Encuentro el número de Laurie en uno de esos rolodex que tiene la gente mayor y
uso el teléfono de su mesa para llamarla. Ella contesta al primer timbrazo.
—¿Sí, jefe?
—Laurie, soy Penny. ¿Dónde estás?
—¿Penny? —Hace una pausa, la línea se llena con los sonidos apagados de un bar—
. Rafe ha cerrado el yate hasta Nochebuena, cariño. ¿No te ha llamado? Dijo que lo
haría.
Cerrando los ojos, me hundo en el sillón de cuero y dejo caer la cabeza contra el
respaldo.
—No, no lo hizo —digo con fuerza. Aunque supongo que eso resuelve el dilema de
intentar ocultar a mis compañeros que vivo a bordo.
—La paga completa, por supuesto. Y la fiesta de Navidad del personal seguirá
adelante. Espera. —El ruido detrás de ella se desvanece, y suena como si una puerta
se cerrara detrás de ella—. ¿Cómo estás en el barco? El transbordador del personal no
habría funcionado...
Es una estupidez y una chiquillada, pero me entra el pánico y le cuelgo. Cuando el
teléfono emite un chirrido para devolver la llamada, me sumerjo bajo el escritorio y lo
apago junto al enchufe.
Genial. ¿Y ahora qué?
El silencio se agolpa en las paredes del estudio, sólo atenuado por los pasos de la
tripulación fantasma que se ocupa de sus tareas. Está oscureciendo, y la única luz del
exterior es el barrido ocasional de las antorchas de los hombres de Rafe mientras
patrullan las cubiertas.
Lo peor de esta reclusión es que estoy atrapada en ella toda la noche. No hay manera
de que duerma antes de que salga el sol.
Consigo matar otros diez minutos rebuscando en los cajones de Rafe, perfectamente
organizados, y mirando los marcos de las fotos que hay en sus estanterías. Me llama
la atención uno en el que le pasa a alguien un cheque de gran tamaño, y lo cojo para
estudiarlo.
Su silueta característica se asoma por detrás del cristal. Traje ajustado, sonrisa de
megavatio. Negro, dorado, verde, todos los colores tan pulidos, tan refinados, que no
se me ocurre ninguna otra palabra. Perfecto.
Supe desde el momento en que lo conocí que era el mentiroso perfecto.
Un pensamiento embriagador carga mis nervios. Ahora que he visto lo que hay bajo
el exterior de caballero, lo he sentido dentro de mí; lo he escuchado en mi oído, me
acalora saber que he tenido una visión de algo que nadie más tiene.
Ahora, es el perfecto mentiroso, para todos menos para mí.
Un zumbido lento me aparta de su mirada magnética. Frunciendo el ceño, miro por
encima del hombro hacia las puertas francesas y entrecierro los ojos cuando veo que
una luz nebulosa se abre paso entre la lluvia.
¿Ya ha vuelto?
Una respuesta pavloviana parpadea en mi clítoris y bajo los escalones del salón de
dos en dos. Al darme cuenta de que parezco un cachorro saltando de emoción por la
vuelta a casa de su amo, me poso en el borde del sofá de espaldas a las puertas y
enciendo la televisión, mirando un partido de baloncesto con interés plástico.
 Mi indiferencia dura unos noventa segundos antes de que las puertas francesas se
abran de golpe y un frío glacial traiga un haz de energía caótica con una voz femenina
familiar en el centro.
—¡La fiesta ha llegado! —Un borrón de cabello rubio y bolsas rodea el sofá. Mi
mirada se desliza por las piernas vestidas de pijama y se posa en la brillante sonrisa
de Rory—. He traído caramelos y juegos de cartas, Tayce tiene pizza y vino, y Wren
ha traído una película.
—No cualquier película: ¡Mamma Mia! la versión extendida de karaoke. —Wren
aparece y me pone un DVD muy gastado en las narices. La miro sorprendido. Es un
torbellino de color rosa, desde el coletero brillante que lleva en el cabello hasta las botas
de goma que lleva en el pijama.
Mientras Tayce se tumba en el sofá y me dedica una sonrisa socarrona, la atención
de Rory se dirige a la puerta y luego vuelve a dirigirse a mí.
—Y tú —susurra—, traerás los chismes.
—Yo…
Rory me interrumpe con un movimiento de su mano.
—Pero ahora no. Mi marido está en pie de guerra.
Como si la palabra marido convocara a un demonio, una presencia oscura me
calienta la nuca.
—Penelope Price.
Trago saliva, siguiendo la sombra negra que se desplaza por la alfombra crema.
Unos zapatos brillantes aparecen a la vista y, con la columna vertebral en tensión, me
obligo a mirar a su dueño.
—¿Dónde está mi hermano?
—¿Cuál?
La mandíbula de Angelo hace un tic, y me lanza una mirada de desagrado sobre la
muñeca.
—Al que le gusta jugar. —Da un paso adelante, haciendo que mi corazón se
sobresalte—. A diferencia de mí.
Le miro fijamente. La expresión de su cara es la de mis recuerdos. Miró a mi padre
de la misma manera hace años, cuando nos colamos en el funeral de sus padres. Ahora
que soy yo el sujeto, no voy a chillar como lo hizo mi padre borracho. Además, tengo
un extraño sentimiento de lealtad en el pecho: no le diría a Angelo dónde ha ido su
hermano, aunque lo supiera.
—¿Rafe? No tengo ni idea.
Sus ojos son unas líneas.
—Entonces, ¿qué estás haciendo aquí?
Mi mente se dispersa en cuatro direcciones en busca de una respuesta.
—Sentada en el yate —anuncio.
Tayce resopla a mi lado y esconde su sonrisa en el cuello de su chaqueta de cuero
cuando Angelo le lanza una mirada amenazante. El calor que desprende hace que mi
determinación se resquebraje, y me encuentro murmurando:
—Lo siento, sé tanto como tú.
—Y todo lo que sé es que Rafe llamó a mi mujer y la invitó a una pijamada
improvisada en medio del puto Pacífico un lunes por la noche.
—Y tú estás arruinando el ambiente, nene —gime Rory, deslizándose entre su
marido, que avanza sin cesar, y yo. Murmura palabras dulces mientras juega con los
botones de su camisa, pero no puedo oírlas por encima de la sangre que me late en los
oídos.
¿Rafe me ha organizado una fiesta de pijamas? La idea es dulce, incluso enfermiza,
y me revuelve el estómago como si hubiera comido demasiado chocolate de una sola
vez. Intento disiparlo con un razonamiento: probablemente no se fía de que esté sola
en su mega yate de un millón de dólares, lo cual es justo, teniendo en cuenta que al
último ricachón que se portó mal conmigo le quemaron el casino. Además, no es que
él sepa lo mucho que quería tener fiestas de pijamas cuando era un niño.
Miro por encima del moño desordenado de Rory y me encuentro con la mirada
sospechosa de Angelo. Aparta suavemente a su mujer para que no haya ninguna
barrera entre mí y su último intento de interrogatorio.
—¿Sabes dónde está mi hermano, Penelope?
—¿Has probado en Buscar mi iPhone, Angelo?
Tayce se queda quieta Wren respira con fuerza y Rory murmura algo sobre
flamencos en voz baja.
El aire se calienta por un momento, luego se enfría cuando el humor seco suaviza la
expresión de Angelo.
—Ahora lo entiendo.
Frunzo el ceño.
—¿Entender qué?
Pero no responde. En su lugar, planta un beso en la mandíbula de su mujer, le dice
que le llame antes de irse a dormir y desaparece en la plataforma de desembarco.
Me vuelvo hacia el salón en busca de una respuesta.
—¿Entender qué?
Rory sonríe. Wren se pone roja y mira hacia otro lado. Cuando miro a Tayce, me
pone una mano en el muslo y me da un apretón.
—Quiere decir que entiende por qué Rafe está obsesionado contigo ahora. Hablas
casi tanta mierda como él.

El interrogatorio era inevitable. Respondí a las preguntas sobre nuestra situación

con ligereza, sólo estamos follando, chillé- y a las preguntas sobre cuánto tiempo estaré
aquí con vaguedad, hasta que me aburra de él.
La verdad es que no sé la respuesta real a ninguna de las dos cosas.
 Al menos el tercer grado duró poco. Cuando Tayce preguntó qué tamaño tiene la
polla de Rafe, Rory se asqueó tanto que tiró un vaso de vino tinto sobre la alfombra de
color crema. Nos dedicamos a mover el sofá un metro hacia la izquierda para ocultarlo
y, por suerte, la conversación no volvió a tocar el tema de la virilidad de su cuñado.
La tarde se convirtió en noche, con una lluvia incesante y la banda sonora de
Mamma Mia! como telón de fondo de una fiesta de pijamas con la que sólo podría
haber soñado de niña.
Ahora, estoy acurrucada en el sofá en pijama, borracha de azúcar y vino, y trato de
hacerme la interesante. Intentando no sonreír como un loco mientras veo a Wren
enseñar a Rory el baile oficial de Super Trouper de ABBA, e intentando no preguntar
cuándo podemos volver a hacerlo.
El sofá se inclina a mi lado.
—¿Ya has decidido lo que quieres?
Miro la caja negra que Tayce ha colocado sobre la mesa de café. La abre con un
chasquido y pasa el dedo por una pistola de tatuar plateada.
Trago saliva.
—Depende. ¿Duele?
—Mucho menos que ser empalada por la enorme polla de Rafe, estoy segura. —
Calentando las mejillas, voy a apartarla de un manotazo, pero ella se agacha fuera del
alcance de su brazo, riendo—. No, es más un rasguño que una puñalada. Y después
de unos minutos, la zona se adormece y no puedes sentirla.
Mis ojos recorren la longitud de sus brazos mientras se pone un par de guantes
negros.
—¿No tienes ningún tatuaje?
—No, por eso me llaman la tatuadora sin tatuajes. —Mira a Rory y a Wren haciendo
el shuffle de Brooklyn, y luego baja la voz—. Los tatuajes te hacen identificable.
El sonido de su cerveza chocando contra la mía en The Rusty Anchor resuena en mi
cabeza.
 —He oído que eres la mejor.
Se ríe.
—Eso es lo que dicen.
—¿Siempre supiste que querías ser tatuadora?
Ladea la cabeza y, por un momento, la veo desenroscar la pistola y esterilizar cada
parte.
—No —dice finalmente—. Estaba estudiando Historia del Arte en la universidad.
Quería ser conservadora de museos.
—¿Y por qué los tatuajes?
Una sonrisa oscura se dibuja en sus labios. Se echa el cabello largo y negro por
encima del hombro y me clava una mirada cómplice.
—Me gusta infligir dolor a los hombres, aunque sea por un rato.
Sabía que me gustaba esta chica. Mi atención baja a la pistola.
—Es tinta temporal, ¿verdad?
—Ajá. Se desvanecerá en un par de semanas.
—Muy bien, entonces estoy feliz de que te vuelvas traviesa.
Ella levanta una ceja.
—¿Estás segura? —Inclinándose, añade:
—Porque cuando me vuelvo traviesa, me vuelvo... traviesa.
La picardía que baila en sus ojos me hace reflexionar.
—De acuerdo, quizás ponlo en algún lugar que no pueda ver, por si acaso.
Se ríe.
—Buena idea, pelirroja.
Coincidimos en la parte baja de mi espalda. Hago como si Tayce me dijera que es
una zona con la piel más gruesa y con menos nervios lo que me convence, pero en
realidad es porque sé que Rafe lo verá cuando me folle por detrás la próxima vez. La
idea de su estómago tensándose contra mi culo y su mano caliente rozándolo me
produce una excitación aletargada en mi interior.
Tayce tenía razón; el rasguño se transforma en una ligera sensación de ardor.
Trabaja meticulosamente, en silencio, con las puntas de su cabello rozando mi columna
vertebral.
Cuando el zumbido de la pistola se corta, abro los ojos. Se limpia algo frío y húmedo
en la zona y se pone en pie. Para mi sorpresa, cuando me doy la vuelta para mirarla,
se está retirando lentamente.
Frunzo el ceño.
—¿Ya está hecho? ¿A dónde vas?
Señala con la cabeza el espejo de mano que hay sobre la mesa.
—Echa un vistazo.
Rory deja de bailar y entrecierra los ojos hacia mi espalda. Cuando sus ojos se abren
de par en par y su mandíbula cae, la sospecha me recorre las venas.
—Tayce... —susurra, conteniendo una risa.
—¿Qué? —Me despido. Cojo el espejo y me giro torpemente para ver su obra de
arte. Cuando un nombre familiar en un corazón me mira fijamente, se me hiela la
sangre.
Pasan cinco pesados segundos. Levanto los ojos hacia Tayce, que me mira como un
ciervo atrapado en los faros.
—Me dijiste que fuera traviesa —susurra.
Dejo caer el espejo al sofá. Me bajo el top.
—Sí. Y ahora te digo que corras.
Sale por la puerta antes de que pueda terminar mi frase. Corro tras ella, con Rory y
Wren pisándome los talones.
La risa de Tayce flota en la escalera de caracol.
—¡Lo siento, vale! Puedes tatuarme lo que quieras como venganza.
 —¡Voy a dibujar una polla enorme!
—Está bien, pero no en mi cara, ¿de acuerdo?
Está al alcance de la mano cuando pasamos por el estudio de Rafe. Mirando por
encima del hombro, abre de un tirón la puerta de la biblioteca. La sigo y me detengo
bruscamente.
Mi respiración se ralentiza, pero mi corazón se acelera.
—Vaya, qué estantería más fea —murmura Tayce, siguiendo mi mirada.
Rory se acerca a mi lado.
—¿Son los libros de For Dummies? ¿Parece la colección completa? No me imagino
a Rafe leyendo esos.
—No lo hace —susurro, con la garganta apretada.
—Bueno, ¿quién lo hace entonces?
Trago saliva.
—Yo.
En el silencio, el viento ruge. El reloj de pie hace tictac en la repisa de la chimenea.
Mis ojos siguen la madera astillada, el martillo sobre el escritorio y las instrucciones
suecas partidas en dos y tiradas junto al cubo de la basura.
Wren suspira y se aprieta el pecho.
—Ves, te dije que era un caballero.
 Siete

N
udillos rotos con un toque ligero como una pluma. Sedoso italiano envuelto en
palabras insensibles. Lentos lametones, corazones acelerados. Dulce y amargo,
frío y caliente; las contradicciones tiran de mis nervios en un juego de tira y
afloja.
Odio que ame cada segundo de esto.
Un ruido sordo me despierta. Abro los ojos y me doy cuenta de que el sonido es el
de Anatomía para Dummies, que se me escapa de la mano y golpea la alfombra de
color crema. En mi confusión posterior a la siesta, mi cerebro tarda unos segundos en
agudizarse lo suficiente como para darse cuenta de que no estoy sola en la biblioteca.
Rafe se reclina en un sillón frente al sofá, con el tobillo apoyado en el muslo mientras
hace girar una ficha de póquer de oro entre el pulgar y el índice. Cada giro brilla bajo
el sol del mediodía, tan cegador como su presencia.
No esperaba que volviera tan pronto.
Su mirada atrapa la mía.
—Pareces un ángel cuando duermes. —Antes de que el tira y afloja en mi pecho
vuelva a empezar, lleva el vaso de vodka del escritorio y añade:
—¿Pero los ronquidos? No es tan angelical.
Me incorporo, llevándome las rodillas al pecho en señal de autoconservación.
¿Cuánto tiempo lleva ahí sentado? ¿Observándome? La vulnerabilidad y el
desasosiego se apoderan de mí y me dan ganas de encogerme y marchitarme bajo el
calor de un rayo de sol.
En lugar de eso, opto por coger el libro y acercarlo a la estantería desordenada. Es
difícil ignorar cómo me late el corazón bajo el peso de los ojos de Rafe rastreándome.
Rozo con mis dedos los lomos amarillos.
—Me compraste todos los libros de For Dummies.
—Mm. ¿Ya has encontrado una carrera?
—¿Intentas deshacerte de mí, o algo así?
Su risa oscura me acaricia como la seda.
—O algo así.
La sala se calienta con dos palabras que no se dicen: gracias.
La silla gime. No necesito girarme para saber que se acerca. Cada pisada sube por
mi columna vertebral, hasta que su presencia roza mi espalda.
Un escalofrío me recorre cuando su mano recorre la longitud de mi trenza.
—¿Una de las chicas te trenzó el cabello, Queenie?
—¿Por qué me llamas Queenie?
Su sonrisa es seca.
—¿Tu mamá nunca te enseñó a no responder a una pregunta con una pregunta?
—No, mi madre no me enseñó nada memorable, excepto que mezclar vino tinto con
un paquete entero de medicamentos para la alergia hará que te ahogues con tu propio
vómito. — Cuando la mano de Rafe roza mi cuello, me sacudo el recuerdo—. De todos
modos, Rory lo hizo. —Hago una pausa—. ¿Cómo sabes que no lo hice yo?
El caro tejido de sus pantalones toca la parte trasera de mis muslos.
 —No puedes trenzar, Queenie.
Frunzo el ceño.
—¿Cómo lo sabes?
Se queda quieto y luego roza con su nariz la curva de mi garganta, acercando sus
labios a mi oído.
—Disculpa. Estoy pensando en una de mis otras enemigas con beneficios.
Los celos brillan detrás de mis párpados. Me doy la vuelta para empujarle, pero él
me agarra con fuerza de la trenza y me tira de la cabeza hacia atrás hasta que se apoya
en el pasador de su cuello.
—Tendré que agradecer a mi cuñada que me haya dado una correa.
Dulce, santo infierno. Toda la irritación se evapora, su vapor cae en el fuelle de mi
tanga. Trago saliva, intentando ralentizar mi respiración mientras su otra mano recorre
la cadena de mi collar. Sus dedos rozan el trébol de cuatro hojas y luego recorren mis
pechos.
Algo se agita en sus pantalones.
—Mi habitación, diez minutos.
Y entonces me suelta. Apoyo las palmas de las manos en la estantería astillada hasta
que suena el violento chasquido de la puerta a mis espaldas.
Dios. Exhalo temblorosamente, tratando de reunir mi decoro por los cuatro costados
de la habitación. Anoche, la emoción de canturrear ABBA y jugar a UNO aflojó el
asfixiante control que este hombre ejerce sobre mí. Pero una vez que Rory, Wren y
Tayce se han ido esta mañana, todo lo que es infinitamente él se ha empapado en el
repentino silencio, ha atravesado el papel pintado y me ha dejado la piel en carne viva.
Somos amigos de mierda, por ahora, pero sé que cuando todo esté dicho y hecho,
su toque áspero y su voz suave serán imposibles de olvidar.
Cuento hasta diez, y luego sigo sus pasos. Las tuberías de las paredes borbotean y
tintinean, y cuando empujo la puerta de la cabina, me doy cuenta de que Rafe está en
la ducha.
 La indecisión frena mis miembros. Miro fijamente el vapor que sale de debajo de la
puerta y pienso en lo que pasaría si la abriera. Si me bajara los pantalones, me deslizara
por la puerta de la ducha y me apretara contra su cuerpo húmedo y desnudo. Si, bajo
la lluvia caliente, me hundiera de rodillas y lo tomara en mi boca. Tomé el control.
Aunque nunca lo he hecho, la idea me hace la boca agua. Pero sólo he dado un paso
hacia el baño cuando algo fuera de lo común me llama la atención. Mi maleta. Está
donde la dejé, apoyada contra la pared en una esquina de la habitación, pero la han
abierto. Faltan algunas de mis cosas, y tengo una horrible idea de dónde estarán.
Abro la puerta del armario y me debilito de miedo. Las camisas blancas se intercalan
con los vestidos de seda. Los pantalones negros flanquean los vaqueros. Mi atención
se centra en el zapatero, donde sus zapatos de vestir de cuero están junto a mis Doc
Martens y mis tacones.
Tensada por ese maldito tira y afloja, me apaño con mis cosas, las vuelvo a meter en
la maleta y tomo asiento en la sala de estar. Enciendo el televisor, pasando inquieta
por los canales hasta que una mujer de las noticias me habla con tanta intensidad que
sé que si subo el volumen lo suficiente, ahogará la sensación de malestar. Al menos
hasta que Rafe me lleve a la cama y me llene de otra cosa.
Pero cuando sintonizo con lo que dice, se me hiela la sangre.
—Para los que se acaban de incorporar, tenemos noticias de última hora esta tarde
—dice, barajando sus papeles—. Se confirma que el cuerpo encontrado en la orilla del
lago Clam en Atlantic City esta mañana es el de Martin O'Hare. O'Hare ha sido noticia
en las últimas semanas después de que su casino y su bar ardieran en circunstancias
desconocidas. La reportera hace una pausa, con expresión grave—. Por el momento se
desconoce si los dos incidentes están relacionados.
Mi cabeza nada en dirección contraria a mi estómago. Un entumecimiento caliente
y pegajoso me clava el cuerpo en el sofá, y mi mano no sería capaz de coger el mando
a distancia para apagar la televisión aunque quisiera.
Martin O'Hare. Muerto. La boca de la periodista se mueve, pero ya no puedo oír lo
que dice por encima del rugido de mis oídos. El ruido se desvanece cuando se cierra
la ducha. Ahora soy hiperconsciente de lo que ocurre en el baño detrás de mí. El
descongelamiento de una toalla. El giro de un grifo. Cuando la puerta se abre y un
calor húmedo me roza la nuca, trago saliva.
—Martin O'Hare fue encontrado muerto en Clam Lake. —No parece mi voz. Es
demasiado tranquila, demasiado en desacuerdo con el violento pulso de mi garganta.
Mientras mis ojos están pegados a la pantalla, mi atención se centra en Rafe, que
pasa de detrás del sofá al carrito del bar. En silencio, se sirve un vodka.
—¿De verdad? —El tintineo de los cubitos de hielo me hace temblar los huesos—.
Ahí no es donde lo dejé.
El calor me punza la piel de una manera que me hace querer arrancarme la ropa.
Impulsada por el pánico, me pongo en pie, pero cuando me golpeo las espinillas contra
la mesa de centro, me doy cuenta de que no llegaré muy lejos. Me vuelvo a hundir en
el sofá, dejando que los suaves cojines me arrastren al infierno.
—¿Tú hiciste esto?
Ahora, el silencio duele. La disposición tranquila de Rafe me hace sentir un poco de
miedo. Me hace ver las salidas. En lugar de correr hacia una de ellas, arrastro mi
mirada hacia él.
Está a la luz de una ventana, no lleva nada más que tinta y una toalla baja alrededor
de la cintura. Sus ojos se encuentran con los míos por encima del borde de su vaso de
vodka, brillando como el mar que tiene detrás. Una gota de agua le resbala por el pecho
y se la limpia antes de que le llegue al ombligo. Miro fijamente la mano que ha
utilizado. Está aún más herida que ayer.
—Eso me recuerda que te he traído un recuerdo.
Mis hombros se tensan. Rafe desaparece de la vista, y cuando se acerca al respaldo
del sofá y deja caer una pequeña caja sobre mi regazo, la miro fijamente.
Y entonces grito.
Me levanto de un salto, ruedo sobre la mesa de café y me tambaleo hacia la puerta.
—Estás enfermo —me atraganté, tropezando hacia atrás. He visto este tipo de
mierda en las películas. Una cabeza de caballo en una cama. Un cráneo en una
estantería. Un puto dedo en una caja de anillos.
Aparte del ceño fruncido, Rafe es la definición de indiferencia del diccionario. Me
mira fijamente y luego se inclina para recuperar la caja aún cerrada de donde rodó bajo
el sofá.
Cuando lo abre de golpe, aprieto los ojos para cerrarlos.
—Penelope.
Cuando soy lo suficientemente valiente como para abrir una tapa, me encuentro con
una oscura diversión y un llavero colgando de su dedo. Me lo lanza y cae a mis pies.
Miro fijamente el logotipo de I Heart Atlantic City durante cinco latidos
escalonados.
Y entonces mi malestar sube por mi garganta y se derrama entre nosotros.
—Te dije que no fueras amable conmigo —suelto.
—Eran cuatro dólares.
—Sabes que no estoy hablando del maldito llavero.
Otro latido, y entonces la áspera risa de Rafe me conmueve. Se pasa una mano por
el cabello mojado, la amargura se nubla en sus ojos.
—Cristo, Penny. Un agradecimiento habría bastado. —Se bebe el resto de su vodka
y deja que el vaso caiga sobre el carro del bar—. Debo estar jodidamente loco —
murmura, limpiándose la boca.
Me siento tan jodidamente mal, que las náuseas empujan mis costuras, sin dejar
espacio para otros sentimientos, como el alivio.
—¿Lo mataste por mí?
Me mira rápidamente.
—No.
Dejo escapar un suspiro tenso.
—Maté a su hermano por ti. Y luego maté a Martin porque habría venido a la Costa
a matarme. —Llena su vaso con más vodka, haciendo una pausa pensativa antes de
tomar un sorbo—. En realidad, sí. También lo maté por ti.
—¿Por qué?
—No me gustó la idea de que otro hombre te pusiera las manos en la garganta —
dice secamente.
Aprieto los dientes, clavando las uñas en las palmas de las manos.
—Prendí fuego a su casino.
—Semántica.
Me doy la vuelta, porque no soporto la forma en que me mira.
—Crees que tengo mala suerte. —Me arrastro una mano por la cara—. Ni siquiera
me conoces.
Su risa es más fuerte esta vez, teñida de algo irónico.
—No tienes ni puta idea de lo que sé.
Nos quedamos allí durante unos minutos. Él junto al carrito del bar, yo mirando el
reloj de la chimenea. Cada tictac golpea dentro de mi caja torácica, como si se tratara
de una cuenta atrás para el momento en que mi corazón se parta por la mitad.
Nunca dejaré que suceda. Nunca dejaré que este hombre esté al alcance de mi
corazón. Porque esto es lo que hacen los hombres, ¿no? Son amables contigo, hasta que
dejan de serlo. Hasta que dejas de darles lo que quieren, y entonces se vuelven
desagradables. Y entonces te arrastran a un callejón y toman lo que querían de ti de
todos modos.
Mi collar chisporrotea contra mi piel húmeda. De todos los momentos para pensar
en Matt, no es ahora, pero de todos modos me viene a la cabeza. Tienes que ser clara
con tus intenciones desde el principio.
Echando los hombros hacia atrás y galvanizando mi columna vertebral, me acerco
a Rafe. Él observa mi aproximación con una mezcla de recelo y fastidio, y se tensa
cuando entro en su órbita caliente y húmeda.
Estoy tan cerca que su aliento con sabor a licor me roza la nariz. Mis pezones se
deslizan por su pecho a través de la camiseta, endureciéndose ante la idea de la
fricción.
Su mirada cae sobre la mía, derritiéndose como el hielo de su bebida.
—Penny...
Ahí van esos nudillos rotos con un toque ligero como una pluma, rozando mi
pómulo. Giro la cabeza una fracción, porque sé lo que viene a continuación: el sedoso
italiano envuelto en palabras insensibles. No quiero las contradicciones.
Sólo quiero todo lo malo y nada de lo bueno.
Tragando en un intento de ralentizar mi pulso, dirijo mi atención a su pecho. Ambos
observamos mis dedos temblorosos mientras los deslizo sobre la cabeza de la
serpiente, a lo largo de los naipes, los dados, las fichas de póquer. Las paredes de su
estómago se tensan cuando rozo el sur de su ombligo y el pliegue de su toalla.
Levanto mis ojos hacia los suyos. Él los busca, y entonces su expresión se enfría al
darse cuenta.
Deja escapar una risa sin humor.
—Eso es todo lo que quieres, ¿eh?
—Es todo lo que acordamos.
Sus ojos chamuscan como brasas ardientes cuando tiro de la toalla. El golpe de la
tela contra la alfombra suena tan fuerte, tan definitivo. Como una señal que me
advierte que, ahora, no hay vuelta atrás.
Antes de que me dé tiempo a pensar, me agarra del cuello y desliza sus dedos por
la base de mi trenza. Acerca mi cara a la suya; estoy tan cerca de sus labios que, por el
módico precio de un millón de dólares, podría probar su último trago de vodka.
Me mantiene ahí durante lo que parecen minutos, pero que sólo pueden ser
segundos. Su mandíbula hace tictac como el reloj de la chimenea; su corazón late más
despacio que el mío. Cuando miro hacia la cama, es solo porque necesito un respiro
de su asfixiante mirada, pero por la forma en que vuelve a reírse, me doy cuenta de
que lo interpreta como una indirecta.
 Cree que quiero que se dé prisa en follar conmigo.
Con un gesto seco, me suelta y se aparta. Cada centímetro de mi cuerpo tiembla
mientras camino hacia la cama y me subo a ella de rodillas.
Detrás de mí, la cama se hunde con mi corazón. Me dejo caer sobre los antebrazos y
entierro la cabeza en la almohada, como si la tensión no pudiera tocarme aquí abajo.
Cuando los muslos de Rafe presionan contra los míos y su polla me roza el culo,
aprieto los ojos, esperando que el calor de sus manos me abrasen la piel.
No viene.
En cambio, el colchón gime y el cajón que tengo al lado se abre. Giro la cabeza justo
a tiempo para verle sacar un condón.
La vista se me atrapa en la garganta. Por supuesto, el sexo seguro es importante y
todo eso, pero antes no se lo pensó dos veces antes de follarme sin protección. Ahora,
me siento como un número más, otra chica en su cama. La idea me hace querer
incendiar todo su puto yate.
Siento que una réplica amarga sube por mi garganta, pero muerdo la almohada para
detenerla. Esto es lo que querías, ¿recuerdas? Por muy jodido que parezca, deslizarse
dentro de mí sin una goma entra en la categoría de agradable.
Mi estómago se tensa cuando me baja los pantalones. La tela se desliza por mi culo
rápidamente, luego el movimiento se ralentiza por mis muslos y con un latigazo
caliente de vergüenza, me doy cuenta de por qué. El maldito tatuaje. En la tormenta
de hombres muertos y llaveros, me había olvidado de él. ¿Cómo he podido? Es un
gran corazón rojo con el nombre Raphael en el centro.
Una exhalación irregular sale de sus labios y baila por mi columna vertebral.
—¿Es una broma?
—Tayce... —Trago saliva—. Es temporal.
Arrugas de lámina, broches de látex.
—Qué apropiado —dice en voz baja, antes de sumergirse en mí sin previo aviso.
El dolor me atraviesa, pero nada es tan doloroso como el peso de su palma en la
parte baja de mi espalda. Me sujeta torpemente, cubriendo el tatuaje. Respiro
profundamente, tratando de adaptarme. A pesar de que el dolor se está convirtiendo
en un calor delicioso, me doy cuenta de que no llena el hueco de mi corazón como lo
hizo ayer, sino que lo desplaza hacia el norte, para que se sitúe en algún lugar detrás
de mi esternón.
Rafe me folla como a una puta a la que ha pagado por adelantado, antes de llegar y
darse cuenta de que no se parece en nada a su foto. Entonces se la folla de todos modos
porque no hace devoluciones.
Cada trazo parece clínico, como un paso hacia un objetivo final. Carece de emoción,
y no viene con las manos vagando o estrangulado italiano.
Me folla hasta que no puedo soportar la animosidad. Hasta que estoy al borde de
las lágrimas. Justo cuando me doy la vuelta para agarrarle la muñeca, con las palabras
lo siento gestándose en mi lengua, sus muslos se tensan contra mi culo y se le escapa
un gemido animal.
Mis ojos se acercan a los suyos, y él atrapa su violenta mirada mientras se corre. No
me libera de ella, ni cuando su respiración se hace más superficial, ni cuando me
empuja fuera de su polla.
Soy yo quien se aparta primero. Cuando mi cabeza vuelve a caer sobre la almohada,
la cama se inclina de nuevo y él se va con el clic de una puerta.
Me queda el silencio y otra serie de contradicciones mucho peores que la anterior.

El cielo azul hielo se oscureció hace horas, y ahora mi inquietud está iluminada por
la luz de la luna y la lámpara de pie en la esquina de la biblioteca. El sueño no me
vendría ahora ni aunque fuera neuroléptica.
He pasado las últimas horas abriendo un camino en la alfombra desde el sofá hasta
la estantería mal construida. La rutina está bien ensayada: cojo un libro, rompo su
lomo, paso por alto las introducciones y miro los diagramas. Luego lo arrojo a la pila
de, me importa un carajo, que tengo a mis pies.
En el silencio, la verdad es demasiado fuerte. Sólo hay una cosa que me importa
ahora mismo y está a tres habitaciones de distancia.
Voló hasta Atlantic City para quitarme la carga más pesada de encima, y lo único
que quería era un agradecimiento. La palabra me ha erizado la piel toda la noche. No
quería decirla porque el hombre ya me ha sonsacado un por favor, dos veces, pero
también porque... ¿por qué?
Todo hombre tiene un motivo, y el de Rafe no tiene sentido. Si soy tan desafortunado
para él, ¿por qué no me mata a mí, en lugar de a alguien en mi nombre?
Dejando escapar un gemido de frustración, cierro de golpe Tennis for Dummies y
dejo caer la cabeza sobre el respaldo del sofá. Me duelen todos los lugares que no me
ha tocado antes. Hay un latido persistente en la base de mi cráneo, que se intensifica
cada vez que cierro los ojos y veo la violenta mirada de Rafe mientras se corre dentro
de un condón.
Estoy caliente. Con fiebre. Esperando que una ráfaga de diciembre ponga mi mundo
en orden, me pongo en pie y abro de golpe la puerta que da a la cubierta. Cuando estoy
bajo su marco, el viento helado me empuja, ondulando todas las telas suaves de la
habitación y haciendo crujir las páginas de los libros.
El entumecimiento me araña los muslos desnudos y un temblor me recorre la
columna vertebral. De repente, mi concentración en el negro abismo se suaviza. Ese
temblor... no proviene de mi interior.
—Oh, no, no, no —susurro. Pero antes de que pueda retirarme, el cielo nocturno se
ilumina de color púrpura, con un relámpago blanco atravesando el centro.
Lo único peor que una tormenta eléctrica es estar atrapado en un barco en medio de
una tormenta eléctrica. Mi corazón se tambalea con cada latido y un sudor pegajoso se
adhiere a mi piel. Tras forcejear con la cerradura de la puerta, aprieto la espalda contra
ella y cierro los ojos con fuerza.
La suerte casi te ha abandonado, intento tranquilizarme. Hace semanas que no
tienes suerte.
Pero el siguiente relámpago inunda la habitación, sacando a la luz todos mis
demonios.
¿Sabes la suerte que tienes, chica? Eres una entre un millón.
Una entre un millón.
El trueno retumba bajo la alfombra cuando salgo corriendo de la biblioteca. Me sigue
a través del estudio, hasta la sala de estar. Cuando salgo al pasillo, me detengo en seco.
Al final de la misma, la gran silueta de Rafe consume las sombras, su puerta se cierra
tras él. Su mirada encuentra la mía, algo demasiado suave para romper mi corazón
bailando en medio de ella.
De alguna manera, lo hace de todos modos.
Se adentra en el camino de la luz que entra por un ojo de buey y me doy cuenta de
que está desnudo. Sostiene algo entre el pulgar y el índice. Un simple dado.
—Elige un número. —Se me escapa un ruido estrangulado. Da otro paso hacia
delante, con la voz más firme ahora—. Un número, Queenie.
—Cinco —suelto.
Lanza el dado y lo coge. Cuando abre la palma, asiente con la cabeza.
—Cinco.
—¿De verdad?
Sus ojos vuelven a dirigirse a los míos, brillando sin humor.
—No.
Un relámpago abre el espacio entre nosotros. Antes de que suene el trueno, corro
hacia él. Hasta que no tengo la cara pegada a su cuello, no me doy cuenta de que me
ha cogido, de que sus fuertes antebrazos me sujetan a él mientras me lleva a sus
aposentos.
Una mano suave recorre mi trenza. Unas palabras tranquilizadoras tocan la concha
de mi oído, ahogando el siguiente estruendo del trueno. Me baja a su cama, me atrae
hacia su pecho y nos cobija bajo las sábanas.
Aprieto mi cara contra su pecho y sus dedos encuentran acomodo en la base de mi
cabello. Su otra mano se desliza por mi columna vertebral, traza el estúpido corazón
en la parte baja de mi espalda, y un áspero ruido de aprobación vibra detrás de su
plexo solar.
Cuando llega el siguiente rayo, éste atraviesa las sábanas. Rafe se lleva las palmas
de las manos a mis oídos, apagando el inminente trueno.
—Gracias —susurro.
No especifico por qué. Por protegerme de la tormenta, por matar a Martin O'Hare.
Por darme los dos orgasmos más ridículos de mi vida. Por el maldito llavero.
Pero el trueno es fuerte; mi reconocimiento es silencioso.
La única razón por la que sé que Rafe lo ha oído es porque sus labios presionan mi
frente, dándome el más suave de los besos.
 Ocho

A
pago el motor y me vuelvo hacia Penny, que está en el asiento del copiloto. La
diversión me calienta el pecho, se ha quedado dormida hace una hora y ahora su
hamburguesa a medio comer se está congelando en el cartón que tiene en el
regazo. Cuando me dispongo a retirarla, su mano sale disparada y me agarra la
muñeca:
—Olvídate de Dante. No te necesito para eso. Pero sí te necesito a ti. —La mano de
Angelo me aprieta la nuca—. Haz un plan, hermano. Y luego vuelve a mí.
—Eso me lo guardo para más tarde.
Mi mirada se desliza hasta el único ojo que ha abierto.
—Me desvié para esquivar un ciervo y no dejaste de roncar ni un segundo. ¿Pero en
el momento en que vengo por tu comida, de repente estás en alerta máxima?
—No jodas con mi comida —dice seriamente. Se levanta y parpadea hacia la iglesia
más allá del parabrisas—. ¿Qué es esto? ¿Una visita relámpago para arrepentirte de
tus pecados?
Le paso los dedos por el cabello, antes de colocar todos los mechones sueltos detrás
de su oreja.
—No, estoy haciendo un experimento. —Ella levanta una ceja sospechosa—. Voy a
tirarte dentro y ver si te prendes fuego.
Su risa es chillona.
—Si ardo en las llamas del infierno, arderás conmigo.
No lo sé.
—No tardaré mucho. —Mis manos no saben dejar en paz a la chica; recorren su
cuerpo como si cada curva fuera todavía una novedad. Supongo que lo son: ha pasado
casi una semana desde que hundí mi polla en ella por primera vez, y aún no he
encontrado un centímetro de ella del que me aburra. Deslizo una mano por debajo de
la manta y la paso por su muslo; la otra le agarra la mandíbula y la obliga a mirarme.
Mi voz se reduce a una falsa advertencia—. No te bebas mi refresco. Me daré cuenta.
Gira la cabeza para morderme la mano y, cuando la suelto, se gira hacia la ventana.
—Me lo pensaré —murmura, bostezando.
—Dulces sueños, Queenie.
La noche contrasta con el calor de mi auto, lo que me hace envidiar aún más a
Angelo por haber convocado una reunión de urgencia en plena noche. Yo soy el
Visconti con fama de teatral, pero Angelo tiene una vena dramática cuando está
cabreado. No me cabe duda de que lo que quiera ladrarme podría haberlo hecho por
teléfono.
Cuando cierro la puerta, los faros que brillan en las puntas de mis botas me hacen
reflexionar. Cruzo sobre la grava y el hielo hasta llegar al auto estacionado detrás de
mí. Después de mi agudo rap-tap-tap en el cristal, Griffin baja la ventanilla de mala
gana y me mira fijamente.
—El contrato con los albaneses se cayó. Voy a necesitar más ojos en mis casinos de
Las Vegas. Roen y sus hombres son unos bastardos vengativos.
La mirada de Griffin se agria en la mía.
—Así que has cabreado a los irlandeses y a los albaneses. Entendido.
 Le miro con recelo.
—Los irlandeses han sido tratados. —El tema de los irlandeses terminó cuando el
forense cerró la bolsa del cadáver de Martin O'Hare. Nadie más de esa familia sería
tan estúpido como para venir a por un Visconti sin Martin o Kelly al frente. No
sobrevivirían—. Pero sí, he cabreado a los albaneses.
—Y todo en menos de una semana —dice secamente. Su atención se centra en mis
nudillos curvados sobre el marco de la ventana. —Además, estoy seguro de que la
familia de Blake querrá respuestas.
La molestia me tensa la mandíbula. Griff me ha dicho unas diez palabras desde que
di por muerto a Blake en el arcén. La mitad de ellas eran sí jefe en el más sarcástico de
los tonos, la otra mitad gruñidos ininteligibles. Lo dejé pasar unos días, porque sabía
que probablemente estaba cabreado porque le había dejado un hombre menos, pero
creo que he sido más que amable.
—¿Tienes algo que decir sobre que maté a Blake? —Pregunto con calma. Cuando
sólo me mira fijamente como respuesta, meto la cabeza en el auto y me pongo en su
cara—. No te pago para que tengas una opinión.
Sin esperar una respuesta, doy una zancada hacia la iglesia. En algún lugar entre la
lápida de nuestros padres y las puertas de hierro forjado, los pesados pasos de Gabe
se acompasan con los míos.
—Angelo está enfadado contigo.
Mi risa se condensa contra el cielo nocturno.
—¿Qué va a hacer? ¿Despedirme?
Su atención baja a mis nudillos y luego sonríe.
—Estoy empezando a pensar que te gusta el lado oscuro.
—Mm. Es bastante divertido aquí.
Las puertas de la iglesia se abren y, para mi sorpresa, algo pequeño y cuadrúpedo
sale de ella. Angelo emerge poco después y se abalanza para recoger al perro.
—Ven aquí, mierdecilla —gruñe. Le acaricia la cabeza y responde a mi pregunta
silenciosa con una expresión oscura—. No preguntes, joder.
—Pero sabes que voy a hacerlo.
Suspira.
—Es un rescate del refugio. Rory no ha dejado de hablar de ella desde que la
visitamos, así que volví y la compré para Navidad.
—Y la llevas porque...
—Porque cada vez que salgo de casa, mi mujer se pone a buscar sus regalos de
Navidad. El perro se ha quedado con el ama de llaves, pero no sobrevivirá al
interrogatorio de Rory.
Conteniendo una sonrisa, miro a la perra jadeante acurrucada en el brazo de mi
hermano. Con sus rizos dorados y sus grandes ojos marrones, en realidad se parece a
mi cuñada, pero estoy tan metido en la mierda con Angelo que creo que es mejor no
decirle que su mujer se parece a un perro.
—¿Nos traes hasta aquí para acariciarla?
Angelo aprieta los dientes.
—No, tenemos que hablar.
—¿Podemos hablar dentro de la iglesia? Creo que se me están congelando las
pelotas.
Dirige una mirada molesta hacia mi auto.
—Creo que tus pelotas están recibiendo mucho calor, hermano. Toma. —Vuelve su
ira hacia Gabe y empuja al perro en sus brazos—. Llévala a pasear.
Arqueo una ceja.
—¿Nunca has leído De ratones y hombres? Gabe es Lennie, pero más fuerte.
Me ignora y mira a Gabe mientras se aleja con un perro cómicamente pequeño.
Cuando estamos solos, deja escapar una respiración tranquila y tensa.
—Has perdido el rumbo, Rafe.
—¿Es un diagnóstico oficial o...?
 Me interrumpe.
—Por una vez en tu puta vida, deja de hablar mierda y sé sincero conmigo. ¿Qué
está pasando? Tu cabeza no está en esta guerra. Joder, ni siquiera estoy seguro de que
tu cabeza esté ya atornillada a tu cuello.
La llama de mi Zippo atraviesa la oscuridad. Enciendo un cigarrillo y dejo caer la
cabeza contra la puerta de la iglesia. Tiene razón. Mentiría si dijera que esta guerra se
me ha pasado por la cabeza alguna vez en la última semana.
—He estado ocupado.
Angelo suelta una risa sardónica.
—¿Mataste al otro O'Hare?
—Sí.
—¿Cómo?
Mientras me llevo el cigarrillo a los labios, miro por encima de mis nudillos rotos.
—Desordenadamente.
—Cristo, Rafe. ¿Qué te ha pasado?
Algo más allá de la punta brillante me llama la atención. Inclino la barbilla para
mirar mi auto. Penny ya está despierta, con la cara iluminada por la luz de la pantalla
de su celular . La mocosa está sorbiendo un refresco. Mi refresco. Una sonrisa de
satisfacción se dibuja en mis labios, pero me la muerdo. Me ha pasado a mí.
Echo humo contra el cielo nocturno y le doy a mi hermano una respuesta menos
complicada.
—Pasaron cosas malas, hermano.
—Entonces, haz un plan y arréglalos.
Mi mirada se desliza hacia él.
—¿Qué?
—Eso es lo que se hace en esta familia, se hacen planes para arreglar las cosas.
Cuando la última mujer de Tor sufrió una sobredosis en el baño del Visconti Grand, la
llevaste de vuelta a su apartamento y escribiste su nota de suicidio. Cuando los turcos
retuvieron a Benny como rehén por esas escopetas dudosas que les vendió, volaste a
Estambul y negociaste su liberación.
—El coño todavía no ha dado las gracias —gruño.
—Diablos, incluso cuando incendié el Rolls Royce del tío Al, también me sacaste de
ese lío de alguna manera.
Sus pesados pasos resuenan cuando sube los escalones y se une a mí apoyándose en
las puertas. Le paso el cigarrillo y él da una larga calada. Tiene razón; yo arreglo las
cosas. Pero ese fuego habitual que arde en mis venas cuando las cosas van mal ha sido
sustituido por un río de aceptación, frío y aletargado. El destino ha ganado, y el fondo
de la roca se siente sólido bajo las puntas de mis botas. Así como el destino prometió
darme todo el éxito del mundo, también me dio la carta de la perdición. La Reina de
Corazones me puso de rodillas, y no puedo encontrar en mí la forma de preocuparme.
Tal vez sea porque cuando estoy de rodillas, ella se sienta en mi lengua.
—Ni siquiera recuerdo que fueras supersticioso de niño.
El comentario de Angelo me aprieta la garganta, barriendo todos los pensamientos
sobre el coño de Penny.
—Y ahora no soy supersticioso.
Se ríe.
—¿Crees que no lo veo? ¿Cómo te pones de lado de las escaleras cada vez que
comprobamos los esfuerzos de reconstrucción en el puerto? ¿Cómo tiras la sal por
encima del hombro cada vez que te invito a mi mesa? —Me pasa el cigarrillo—. Puede
que yo tenga el carácter de nuestro padre, pero tú tienes las creencias de mamá.
Aprieto las muelas y me ennegrezco los pulmones con el humo.
—Sólo ves la mitad de la mierda —murmuro—. Si te pasara a ti, también creerías en
la mala suerte.
Por el rabillo del ojo, le veo asentir.
—Creo en la mala suerte, hermano. Pero también creo en lo que decía mamá.
 Me dirijo a él.
—¿Lo bueno siempre anula lo malo?
Sonríe con tristeza.
—No, el otro. Las cosas malas no duran para siempre.
Apretando el cigarrillo bajo su zapato, sigue mi mirada hacia mi auto. A Penny, que
me llama la atención a través del parabrisas. Se queda quieta, como un ciervo atrapado
en los faros, y luego, con una sonrisa de comemierda, da un sorbo extra largo a mi
refresco.
Algo dulce y enfermizo florece en mi pecho. Ella puede tener mi bebida. Joder,
puede tenerlo todo. No hay nada que no le daría, y ese es el problema.
La constatación me apuñala en las tripas y se retuerce en el sentido de las agujas del
reloj. Angelo ha tenido razón demasiadas veces esta noche para mi gusto, pero
también tiene razón en eso.
Las cosas malas no duran para siempre. No pueden. No mi juego con la Reina de
Corazones. No una relación de enemigos con beneficios, especialmente entre una chica
que cree que el amor es una trampa y un hombre que eligió al Rey de Diamantes.
Esto no durará para siempre. ¿Y luego qué?
Tendré que levantarme de las cenizas y empezar de nuevo.
 Nueve

L
a inquietud me persigue como un picor que no puedo rascar. Una enfermedad
que no puedo curar.
Suspirando, dejo caer mi frente contra un ojo de buey y observo las gotas de
lluvia mientras corren hacia el fondo del cristal. ¿Es esto lo que se siente al ser una
tonta en la lujuria? Es enloquecedor.
Mi cuerpo zumba con una electricidad excitada, como si estuviera siempre
enchufado a la red eléctrica. Mi mente sigue encontrando nuevas cosas relacionadas
con Rafe con las que obsesionarse. Mientras espero a que esta estúpida lasaña se
hornee, es su agarre posesivo en mis caderas cuando se corrió dentro de mí hace una
hora. Antes de eso, fue cómo me lamió desde el clítoris hasta el pezón en un golpe
desesperado de su lengua.
Temblando, me dirijo al horno y abro la puerta para comprobar de nuevo mi
creación. Cocinar no es lo que había planeado hacer por la tarde, y no porque se me dé
mal. No, tenía que ir a comprar vestidos con Rory para la fiesta de Navidad del
personal, pero el tiempo es demasiado malo para conducir la lancha.
Es una pena. Necesitaba ese viaje de compras como necesito aire. Como si llenar mis
pulmones con algo que no sea este hombre hiciera que el mundo dejara de girar.
Arrojando el guante de cocina sobre la encimera, me viene a la mente otro pensamiento
más racional. Tal vez estoy tan mareada porque el peso de Martin O'Hare era más
pesado de lo que me había dado cuenta. Por supuesto, voy a mirar al hombre que me
quitó esa carga a través de unas gafas de color rosa.
Dentro de nuestra burbuja revestida de caoba, nos hemos metido en una especie de
rutina. Follamos toda la mañana, luego Rafe cocina huevos y tostadas de masa
fermentada mientras hace furiosas llamadas telefónicas en italiano. Las tardes son
perezosas y llenas de lujuria, una mezcla de lectura de libros For Dummies y juegos
interminables, donde el perdedor sucumbe a la merced del otro. Las noches las
pasamos en tierra firme al calor del auto de Rafe. Él se encarga de los negocios mientras
yo me duermo con el bajo zumbido de la calefacción, llena de hamburguesas y
deliciosamente adolorida.
Me pongo de puntillas para coger dos platos de la alacena, y cuando el interior de
la sudadera de Rafe roza mis pezones desnudos, estos hormiguean por la fricción. Sin
aliento, me dejo caer sobre los talones y me apoyo en la encimera, tratando de dejar
que el calor pase sin que haga algo estúpido, como entrar en su despacho y exigirle
que vuelva a poner su boca sobre mí.
Joder, no sé si el amor, pero la lujuria quema. Todo esto de follar es una droga de
entrada y ahora necesito algo más, algo más potente.
Un beso.
No lo suficiente como para pagarle un millón de dólares que no tengo, por supuesto,
pero aun así. Estaría bien.
Mientras sirvo la comida, mi celular vibra en la encimera con un mensaje de texto.
Rafe: Bañera de hidromasaje.
Jesús, para ser un hablador tan suave en persona, seguro que está atrofiado por el
texto. Pero decido no devolverle un mensaje descarado, porque se ha encerrado en su
despacho durante la última hora, y me alegro de que haya terminado de trabajar.
Agarro los platos y me tambaleo por el yate, intentando mantenerme en pie mientras
la tormenta sacude los pasillos.
Cuando abro de una patada la puerta que da acceso a la terraza, mi corazón se
estremece al verlo. Detrás de un fino velo de vapor y frente a la furiosa tormenta, Rafe
se despereza en el jacuzzi, una visión de tinta y músculo. Su envergadura es ridícula.
Sus brazos se extienden a lo largo del respaldo, y justo fuera del alcance de su mano
rota se encuentra un vaso de vodka. Lo miro y luego miro el puro que tiene entre los
dientes.
—¿Qué estamos celebrando?
—Yo perdiendo cuatro millones de dólares en una inversión en caballos de carreras.
—¿Es mi culpa?
—Por supuesto. —Mira el dobladillo de la sudadera con capucha. No llevo nada
debajo más que un tanga y las marcas de su cinturón en mi culo—. Entra.
La lluvia golpea el toldo sobre nuestras cabezas. El viento pasa silbando por los
anchos hombros de Rafe y azota mi piel.
—¡Está helado!
Sonriendo, da una lenta calada a su cigarro, con la cereza brillando en rojo como una
señal de advertencia.
—Te voy a calentar.
Con un escalofrío que no tiene nada que ver con el hecho de estar casi desnuda en
una tormenta de diciembre, dejo caer nuestra cena en la barra lateral y deslizo la
sudadera por la cabeza y el tanga por los muslos. El silbido de Rafe es desenfadado,
pero las malas intenciones se arremolinan en sus iris como lava que se agita
lentamente.
Bajo el peso de su atención fundida, me meto en el jacuzzi. El calor es como un
abrazo, que alivia el dolor entre mis muslos y los moratones de mi piel.
En un intento por mantener la calma, me acomodo en el banco frente a él,
deslizándome hacia abajo para que todo lo que está por debajo de mis hombros quede
sumergido en el agua.
 —Si te sirve de consuelo, no lo estás perdiendo todo. Has ganado todas las partidas
de Mario Kart que hemos jugado.
Deja escapar una suave carcajada.
—Sí, pero eres tan malo que me sorprende que se te permita tener una licencia de
conducir en la vida real.
Frunzo el ceño.
—¡Palabra de lucha para un hombre que es dueño de casinos y no puede entender
las reglas básicas de UNO!
Mordiendo una sonrisa, deja caer su mirada hacia mi clavícula.
—No me concentro en las reglas, Queenie. Ven aquí.
Dejando escapar una tensa respiración, nado hacia su órbita, deteniéndome cuando
mis rodillas rozan las suyas. De su cuerpo sale vapor, como si hubiera abierto la puerta
de una sauna. Resisto el impulso de pasar mis manos por su pecho mojado y
sumergirlas bajo el agua para ver si mis dedos encuentran o no un bañador. En lugar
de eso, me deslizo hacia delante sobre su regazo y encuentro la respuesta entre mis
muslos.
Mientras suelto un suspiro estrangulado, me estudia divertido sobre la longitud de
su cigarro. Da una lenta calada y levanta la cabeza para soplar el humo sobre mi
cabeza.
—Déjame probarlo.
Antes de que pueda protestar, se lo quito y me lo meto en la boca. Le doy una calada,
como si se tratara de un cigarrillo, y enseguida empiezo a chapotear por el humo seco
que me llena la garganta.
Unas manos grandes me tocan la espalda y su pecho vibra contra el mío.
—No te ahogues —dice.
Al abrir los ojos, me encuentro con la misma mirada llena de humor que la primera
vez que me dijo eso, en el bar, después de que me bebiera un trago de whisky de cien
dólares. Ahora parece que ha pasado toda una vida, y si me hubieras dicho entonces
que estaría sentada en el mega yate de mi objetivo, en su bañera de hidromasaje, con
su polla semidura encajada entre mis muslos y su reloj todavía en mi muñeca, habría
pensado que estabas loco.
—Aquí —dice suavemente, haciéndome girar hacia un lado para que me acople a
su brazo. Una mano se apoya en mi muslo, mientras la otra desliza el cigarro entre mis
labios. Joder, me hace sentir tan pequeña—. Inténtalo de nuevo, pero esta vez, cierra
la parte posterior de tu garganta. Quieres chupar, pero no inhalar.
Esta vez mi tos es menos violenta, pero su risa sigue retumbando contra mi hombro.
Cojo su vodka y le quito el sabor a tabaco.
—Sigue siendo sombrío.
—Mm —dice, pasando su mano por mi muslo y por mi estómago—. Sabe mejor con
whisky.
Miro fijamente el vaso que tengo en la mano, agitado por un repentino ataque de
energía nerviosa.
—Maldita sea, ¿todavía bebiendo vodka? —Mis ojos se arrastran hasta los suyos—.
Debes tener muchas ganas de besarme.
Pasan segundos calientes y pesados. Mi corazón se detiene cuando él mira mis
labios, pero la mirada se acaba tan rápido como llegó. Coloca el cigarro en un cenicero
y dirige su atención a los platos del lado y cambia de tema.
—¿Y qué es esto?
Le doy a nuestra cena una mirada descuidada.
—Bazofia.
Sonríe.
—Por favor, dime que no intentaste cocinar una lasaña a un italiano de sangre
caliente.
Pero apenas escucho. Mi mente sigue atascada en la idea de besarle y, de repente,
no puedo concentrarme en nada más.
A la mierda. El arte de la persuasión me ha proporcionado relojes de seis cifras y
carteras abultadas, ¿y no puedo persuadir a este hombre para que cometa el modesto
acto de juntar sus labios con los míos?
Es hora de aumentar la presión.
Le rodeo el cuello con los brazos y me pongo a horcajadas sobre él. Sus ojos se
entrecierran con desconfianza, pero cuando me inclino hacia atrás lo suficiente para
que mis pechos salgan del agua, su expresión se transforma en algo más flexible.
—Beso mejor que cocino —susurro, haciendo rodar mis caderas para que mi coño
se deslice sobre la longitud de su polla.
Mi piel baila mientras él me palmea los muslos y me agarra las nalgas.
—¿Sí?
Me inclino, acercando mi cara a la suya, nuestros labios están a un cabello de
distancia.
—Sí.
Cuando acorta aún más la distancia, mi respiración se hace más superficial. Mis
oídos rugen con una mezcla de lluvia intensa y mis latidos acelerados. Lo va a hacer
de verdad.
Sus labios rozan los míos.
—Pruébalo.
Respiramos el aire del otro por un momento, las chispas de los y si, y los, tal vez,
bailan entre nosotros.
Estoy zumbando por la anticipación, pero finjo la suficiente despreocupación para
decir:
—De acuerdo.
Se apoya en el lateral, extendiendo los brazos como un puto rey. Vuelve a tener esa
sonrisa de satisfacción a la que me he acostumbrado durante la última semana. La veo
cada vez que mi avatar de la Princesa Peach se estrella en la carrera.
—De acuerdo.
 Dejando escapar una respiración temblorosa, sigo su retirada y me meto entre sus
muslos. Deslizo mis dedos en la nuca de su cabello. Lo último que veo antes de que mi
boca se acerque a la suya es el oscurecimiento de su mirada. Antes de que nuestros
labios se toquen, me desvío y le planto un suave beso en el hoyuelo. Debido a sus
propias tácticas sórdidas, sé perfectamente que un beso en cualquier lugar que no sean
los labios no cuenta.
Su estómago se tensa contra el mío, y luego se suelta con una risa socarrona.
—Eres una maldita provocadora, ¿lo sabías?
En lugar de responder, dirijo mi atención a su garganta. Tirando de su cabello corto
lo suficiente como para tirar de su cabeza hacia atrás, le beso el pulso como quiero
besar sus labios. Lentamente, sin prisa. Un suave lametón con la lengua y una fuerte
succión con la boca. Cuando su siseo caliente se desliza sobre la concha de mi oreja,
hago un ruido parecido al del porno, uno que no estoy segura de que sea sólo para la
teatralidad.
Su polla se agita entre mis muslos, y la idea de que se le ponga dura con un truco de
colegiala me emborracha con un cóctel de lujuria y poder. Me alejo para burlarme de
él, pero su mano sale disparada y me agarra del cuello. Me observa en silencio, con la
mandíbula tensa y el fuego en los ojos. Cuando habla, su tono es tranquilo.
—Estás jodida, Queenie.
Mierda.
Me persigue hasta el otro lado del jacuzzi, me agarra por el tobillo y me devuelve al
agua cuando intento escapar por el lateral. Me aprisiona contra el banco con su duro
cuerpo. Cuando hago un patético intento de apartarlo, me agarra las dos muñecas, las
mantiene por encima de mi cabeza y presiona su nariz contra la mía.
A pesar del frío que me recorre los brazos y los pechos, tengo calor por todas partes.
Dirigiéndome una mirada de puro veneno, la cabeza de Rafe baja entre sus hombros
y su boca se aferra a mi pecho, dándole una furiosa chupada antes de raspar con sus
dientes mi pezón. Todas las terminaciones nerviosas de mi coño se encienden,
desesperadas por más.
 Empujo mis tetas contra su cara en una súplica silenciosa, recibiendo su gemido de
aprobación. Me aprieta las muñecas y, al echar la cabeza hacia atrás, la visión de sus
músculos y tendones flexionándose en los antebrazos mientras me sujeta me vuelve
loca.
Antes de que pueda pensarlo, le rodeo la cintura con las piernas, le lamo el bíceps y
le hundo los dientes en el músculo.
—Joder —sisea, dejando caer mis brazos—. ¿Acabas de morderme?
Le miro con seriedad.
—Ya sabes lo que dicen. Cómete a los ricos.
Me mira incrédulo durante un rato y luego sus ojos brillan con violencia. Sus manos
agarran mis caderas.
—Eso es, Queenie. Date la vuelta.
Mi cuerpo reacciona antes que mi cerebro. Antes de que mi cerebro sepa qué coño
estoy haciendo, y mucho menos por qué. Aprieto mis muslos alrededor de su cintura,
pero cuando me retuerce con más fuerza, me resbalo de él. La única forma de evitar
que me gire es levantar el pie y golpearlo contra su pecho. Mi culo se desliza por el
asiento y mi cabeza se sumerge en el agua.
Las manos de Rafe se deslizan por debajo de mis axilas y me ponen en orden. Su
expresión divertida se funde en la comprensión cuando se encuentra con mis ojos.
—Date la vuelta, Penny —dice en voz baja.
Cuando no respondo, intenta retorcerme de nuevo. Vuelvo a poner mi pie sobre su
pecho. Su mirada se desliza hacia él y luego vuelve a mirar hacia mí.
—No —susurro.
Mi voz es tranquila pero la insinuación grita.
No quiero que me folle como las demás. De hecho, la sola idea me hace querer
incendiar el mundo. Por lo menos, cazar a esas otras chicas y hacerles cosas que me
lleven a la cárcel.
Con cada segundo de silencio que pasa, la vulnerabilidad se desprende de mí en
oleadas. El fuego entre mis muslos se convierte en un calor tibio. Estoy a punto de
darle una patada en el culo y soltar un comentario desagradable para proteger mi ego
cuando me empuja el pie y cierra la brecha entre nosotros. Me agarra bruscamente de
la muñeca, me levanta del asiento y ocupa mi lugar, y luego me lleva a su regazo para
que me siente a horcajadas sobre él.
Mi subidón es tembloroso e imposible de disimular. Suelto un suspiro desgarrado
y me trago la sequedad de la garganta. Cuando la mano de Rafe se sumerge bajo el
agua y me separa suavemente los muslos, me mira con una mirada perezosa.
—¿Es esto lo que quieres, Queenie? —me pregunta en voz tan baja que apenas
puedo oírle por encima de la tormenta. Me coge la mandíbula y me pasa el pulgar por
la mejilla mientras estudia mi reacción—. ¿Qué te folle así?
Se me revuelve el estómago. Me siento como si estuviera al borde de un precipicio,
invitando a este hombre a empujarme. Me protejo alejándome del borde.
Dejando caer mi mano entre sus muslos y rodeando su longitud, digo:
—Que te den por detrás ya es un poco viejo, ¿no crees?
Su estómago se tensa contra mis nudillos. Durante un breve instante, sus ojos se
ennegrecen de irritación, pero se enfrían hasta la indiferencia cuando suelta su agarre
de mi mandíbula.
Apoya los codos en el lateral, como si se preparara para un baile erótico.
—Enséñame lo que tienes entonces —dice en tono aburrido.
Su repentina apatía escuece, pero a la larga, sé que es mejor que cualquier cosa más
cálida. Cualquier cosa que sea más difícil de olvidar cuando todo esto termine.
Con un revoloteo en el estómago, me doy cuenta de que no tengo ni idea de lo que
estoy haciendo. Nunca he estado encima y, a la fría luz del día, no puedo enterrar mi
inexperiencia en una almohada. Me trago los nervios y levanto el culo lo suficiente
como para apretar su erección. Joder. Es tan dura, tan suave, que la sensación se
extiende desde mi clítoris por mis venas. Deja caer la cabeza hacia un lado,
observándome con una mirada aletargada y semioculta mientras ruedo mis caderas
contra él. Me vuelvo más escurridiza, más sensible, más desesperada por la fricción.
 Sisea cuando meto la mano bajo el agua y lo agarro por la base. Susurra un apretado
«joder» cuando su punta empuja dentro de mí. Pero cada centímetro que tomo me
escuece un poco más, el dolor se expande hasta mi estómago y hace mella en mi
confianza.
Joder. Es mucho más profundo en esta posición, y no creo que pueda soportarlo. Me
lloran los ojos cuando estoy a mitad de camino. Observa mis uñas clavándose en su
hombro y su mirada se suaviza.
—No has hecho esto antes.
Es una afirmación, no una pregunta, pero aun así me tensa el impulso de desviarlo.
Antes de que pueda hacerlo, me pone las manos en las caderas y me atrae lentamente
hacia él.
—Relájate —murmura, acariciándome el cuello—. Deja que te penetre, Queenie.
Me reiría si pensara que no va a salir amargo. La verdad es que este hombre está ya
tan dentro de mí que no sé cómo voy a sacarlo.
Le rodeo el cuello con los brazos, inclinando la cabeza hacia el horizonte devastado
por la tormenta, mientras él me hace rodar las caderas con movimientos lentos y
cautelosos. El dolor se convierte en un calor delicioso, la fricción húmeda contra mi
coño hace que mis músculos se debiliten.
Ya ajustada, empiezo a mover las caderas por mi cuenta, persiguiendo mi propio
placer. El gemido de Rafe retumba en mi garganta. Sus manos se dirigen a mi espalda
y me recorre con sus gruesos dedos la columna vertebral, deteniéndose para pasar un
pulgar por el corazón en la parte baja de mi espalda.
—Este puto tatuaje —sisea, rozando con sus dientes mi clavícula y besando un
camino por mis pechos—. Lo que le pagaría a Tayce para que te lo tatuara
permanentemente.
En algún lugar de mi mente surge una réplica sarcástica sobre el hecho de que mi
próximo enemigo con beneficios probablemente no esté contento con eso, pero no llega
a concretarse. En lugar de eso, le paso los dedos por la parte trasera del cabello y
atraigo su cara hacia mi pecho. Mi tatuaje. Nosotros. No quiero pensar en cosas
temporales ahora mismo.
Acelero el ritmo, tratando de follar la realidad. Rafe se adapta a mi ritmo, tomando
el relevo agarrando mi cuello y follándome, con fuerza. El roce de sus dientes contra
mis pezones. Su pecho deslizándose contra el mío. Es tan cálido, grande e intenso.
Cada empujón se siente como un avivamiento de un fuego; quiero seguir pinchándolo
hasta que estalle en llamas.
Sus labios presionan el espacio detrás de mi cabello.
—¿Quieres saber un secreto? —Sólo puedo asentir como respuesta—. Yo tampoco
lo he hecho nunca.
Su confesión se desliza por mi columna vertebral y me ahoga. Tiro de su cabeza
hacia atrás y dejo caer mi frente contra la suya. Nuestras bocas están tan cerca que
puedo saborear la última calada de su cigarro.
—¿De verdad?
Al encontrarse con mi mirada, ralentiza sus empujones. Una pequeña pizca de
incomodidad empaña sus rasgos.
—Sí —murmura—. Supongo que no puedo dejar de romper las reglas por ti.
Mi piel baila en éxtasis. La idea de que esto también es nuevo para él me hace sentir
una satisfacción de satisfacción en los huesos. Sintiendo una extraña necesidad de
recompensarle por su honestidad, me empujo sobre él y me mantengo allí. Sus ojos se
cierran y, cuando los vuelve a abrir, están llenos de una nueva violencia. Con un
gruñido, me lleva al otro lado del jacuzzi y me golpea la espalda contra el lateral.
Sus empujones son agudos e implacables. Su agarre en mi garganta es ineludible. Se
apoya con una mano en mi cabeza y aprieta los dientes.
—No te soporto, nena. Mira lo que me haces. —Su siguiente empujón parece un
castigo—. Me conviertes en un maldito animal.
Cuando sus ojos se posan en mis labios, sonrío.
—Ahí tienes, parece que quieres besarme otra vez.
Se ríe a carcajadas.
 —No. Sólo me preguntaba cómo se verían envueltas alrededor de mi polla.
Nerviosa, intento apartar mi cara de su agarre, pero sólo me aprieta la mandíbula.
Nunca he hecho eso antes, y la idea de ser una mierda para él me hace estremecer. Se
me nota en la cara, porque sus ojos se entrecierran y sus caderas se ralentizan—. ¿Tú
tampoco lo has hecho?
—Estoy guardando las mamadas para el matrimonio —suelto.
Sus ojos parpadean en negro y se abalanza sobre mí con más fuerza.
—Mentirosa. No crees en el matrimonio.
—Cierto —exhalo, levantando las rodillas para que pueda profundizar aún más.
Saltan chispas blancas detrás de mis ojos. Estoy muy cerca—. El matrimonio es un
juego perdido, cariño.
Su oscura carcajada se desliza por mis labios.
—¿Si? ¿Qué perderías?
—Mi libertad. Mi dignidad. Mi orgullo.
Vuelve a sacudir la cabeza, sonriendo con incredulidad. Mirando mis uñas clavadas
en su bíceps, deja caer su mano sobre mi clítoris, frotándolo en pequeños círculos
burlones. Los dedos de los pies se me enroscan y, si no fuera por su férreo control de
mi cara, inclinaría la cabeza hacia atrás y gritaría al cielo.
En lugar de eso, sólo puedo mirarle a los ojos mientras me destroza las costuras. Su
mirada es diferente ahora, algo pensativo que amortigua la lujuria.
—¿Y qué perdería yo?
Trago saliva.
—¿Si... nos casamos?
Cristo, incluso en una situación hipotética, esas palabras saben raro en mi boca.
Se desliza dentro de mí, pero se detiene y se mantiene ahí. Deja de acariciar mi
clítoris. Quieto y silencioso, asiente con la cabeza.
Exhalo temblorosamente.
 —Perderías la mitad de tu mierda cuando te la quite en el divorcio.
Me mira fijamente durante un momento, antes de soltar una carcajada de
incredulidad.
—De repente he recordado por qué prefiero que entierres la cabeza en una
almohada cuando follamos —gruñe—, hablas demasiado.
Su mano pasa de mi mandíbula a mi boca, amortiguando mis gemidos con su palma.
Me resisto a que me sujete, sólo porque me observa con fascinación cuando lo hago.
La lujuria pura en su expresión y su peso caliente y pesado contra mí me llevan al
límite.
Mi orgasmo es agresivo y estremecedor, arrasa conmigo como un huracán al que no
le importa la destrucción que deja a su paso.
Cuando bajo flotando, mis sentidos se agudizan lo suficiente como para darme
cuenta de que está completamente quieto. Mi siguiente respiración moja su palma. La
retira y me pasa un dedo por el labio inferior, sus ojos siguen el movimiento. Cuando
vuelve a mirarme, su expresión es sombría. Algo en ella me aprieta el pecho. No me
atrevo a respirar, y mucho menos a hacer una broma.
Justo cuando la tensión empieza a arder, vuelve a penetrar en mí, lenta y
abrasadoramente. Se acomoda al ritmo, pero no acelera el paso. Ni cuando inclino mis
caderas ni cuando aprieto mis muslos alrededor de su cintura.
Me folla lentamente. Me folla sin parar. Y mientras sus dedos recorren suavemente
mi costado, una horrible constatación se instala en mi pecho: no estamos follando en
absoluto.
Hay otro nombre para lo que es esto, y no nos pertenece. Es permanente para
nuestro temporal; serio para nuestro casual.
Cuando su estómago se tensa contra el mío y me llena con su calor, me muerdo la
emoción en la garganta. Y cuando su respiración vuelve a la normalidad, parece que
él también se da cuenta.
Mira la tormenta. Se pasa una mano por la nuca. Se aparta y, a pesar de sentirme
mal, estiro la mano y le agarro la muñeca antes de que desaparezca por completo,
porque de alguna manera, eso parece peor.
Su mirada se detiene en el reloj de mi muñeca, luego sube por mi brazo y se posa en
mi cara.
Trago saliva.
—Te apuesto cien dólares a que te gano al Mario Kart.
Escuchamos el martilleo de la lluvia. Finalmente, asiente con la cabeza.
—Que sean doscientos y tienes un trato.
Veo cómo se flexiona su espalda entintada mientras salta del jacuzzi y me coge una
toalla de un lado.
Ambos sabemos que no voy a ganar, pero prefiero perder ese partido que este.
 Diez

L
as luces parpadean en el árbol de Navidad; los calcetines se balancean sobre la
chimenea. El aroma de todas las velas de canela y clavo flota sobre la mesa en
una bruma festiva.
El comedor de mi hermano se ha transformado en una maldita tarjeta de felicitación.
—Muy bien, tengo una apuesta para ti —murmura Nico, acercando la silla a mi lado.
—Soy todo oídos.
—Diez mil dólares dicen que Angelo se viste de Santa Claus el día de Navidad.
Sonriendo en la palma de la mano, miro hacia la cabecera de la mesa y lo considero.
Angelo se apoya en los nudillos, murmurando en italiano venenoso a Gabe, que parece
que preferiría estar en cualquier otro lugar que no sea una reunión de la familia
Visconti.
Es más probable que mi hermano queme un traje de Santa Claus que se lo ponga, y
estoy a punto de decírselo a Nico cuando Rory entra por la puerta con una bandeja de
galletas. Los ojos de Angelo la siguen, su cara se suaviza. Cuando ella deja la bandeja
en la mesa, él se inclina y la besa en la frente.
 —Se ven hermosas, urraca —dice—. Te estás volviendo buena en esto.
Dirijo una mirada a las galletas. Están tan quemadas que parecen haber sido
rescatadas del incendio de una casa, pero es entonces cuando me doy cuenta; él haría
cualquier cosa por ella. Si Rory le pidiera que se pusiera un traje de Santa Claus , lo
haría. Solía pensar que se había convertido en un simpático, pero joder, ahora empiezo
a entender ese sentimiento.
Tragándome el malestar en la garganta, me vuelvo hacia Nico con un plan.
—Veinte dice que llevará un traje de elfo.
Resopla con su whisky.
—Todo el mundo dice que has perdido el rumbo, y empiezo a pensar que tienen
razón. ¿Es cierto que eres un hombre de vodka estos días?
Ignoro su pregunta y nos damos la mano. Entonces Angelo da un golpe en la mesa
y llama la atención de todos.
—En el espíritu de la Navidad, voy a dar a todos un pase libre —dice en voz baja—
. Saquen sus chistes de mierda sobre la decoración navideña ahora, o callen para
siempre.
El silencio envuelve la habitación, entonces Benny se aclara la garganta.
—Parece que Santa Claus bajó por la chimenea y estaba enfermo.
Todo el mundo se ríe.
—Puedo ver tu casa desde Hollow. Apuesto a que también puedes verla desde el
espacio. —Nico sonríe.
Cas se inclina hacia atrás, dando vueltas a su whisky.
—Están siendo demasiado duros. A mí me gusta. Me recuerda al Taller de Santa
Claus. —Hace una pausa—. En el centro comercial Devil's Dip.
Incluso Angelo se ríe de eso, sacudiendo la cabeza.
—Muy bien, muy bien, tengo uno más. —Benny coge un copo de nieve de plástico
del camino de la mesa—. Eres valiente teniendo toda esta mierda inflamable por ahí
cuando tu mujer provoca un incendio cada vez que enciende el horno.
La sonrisa se borra de la cara de mi hermano. Cas se mueve en su asiento. Gabe me
lanza una mirada de perezosa diversión.
—Ah, mierda —sisea Benny, sintiendo el cambio de humor—. No tengo más dedos
que me rompan.
Con un movimiento de muñeca, Angelo desliza la bandeja de galletas por la mesa.
—Si quieres hacer bromas sobre la cocina de mi mujer, te vas a comer todas.
Benny los mira con incredulidad.
—Vale, prefiero romperme los dedos que los dientes.
Angelo lo ignora y se hunde en su silla.
—Bien, ya basta de mierda. Tenemos que hablar de Cove. Dado que Tor ha
desaparecido de la faz del puto planeta, Cove quedará libre cuando saquemos a Dante
de la escena —Alisa una mano por la parte delantera de su cuello de tortuga y dirige
su atención hacia mí—. Mis hermanos y yo hemos decidido que le daremos hasta el
año nuevo para que haga acto de presencia antes de poner en marcha un plan y
hacernos con Cove.
El humor amargo me invade. Decidido hace que suene como si hubiéramos tenido
una discusión civilizada, cuando en realidad, nos ladramos el uno al otro en un italiano
rápido en su oficina durante veinte minutos. Él quería hacerse cargo inmediatamente,
mientras que yo quería darle a mi mejor amigo el beneficio de la duda y esperar unas
semanas.
Me lanzó una bola de nieve a la cabeza, yo se la devolví con mejor puntería, y nos
conformamos con el 1 de enero.
Mi celular vibra sobre la mesa, y cuando miro la pantalla y veo que es un mensaje
de Penny, la conversación en torno a la mesa se desvanece como ruido de fondo.
Lo cojo, abro el mensaje e inmediatamente deseo no haberlo hecho. Me envía una
foto de sí misma frente a un espejo, completamente desnuda. Dejando escapar un lento
siseo, me inclino hacia atrás en la silla y hago zoom en cada parte perfecta de ella.
 Dios, no puede ser real. Casi desearía que no lo fuera, ahora que he roto otra regla y
me la he follado de cara. Por lo general, sólo lo hago a lo perrito porque odio mirar a
los ojos de una mujer y ver mi apellido parpadear en luces detrás de ella mientras se
corre. Es desagradable. Pero con Penny, ese no iba a ser el caso. No, sabía que si la
miraba a los ojos mientras se deshacía, no podría apartar la mirada. Tampoco sería
capaz de olvidarlos. Sé que cuando ella termine conmigo y yo quede entre las cenizas
de su fuego, miraré la cabecera de otra mujer y veré esos malditos ojos en ella.
Llega otro texto.
Penny: Oops, envié eso al número equivocado. Lo siento.
Aunque sé que está bromeando, la idea de que otro hombre vea ese cuerpo me hace
sentir una sacudida de violencia.
Lo mataría sin pensarlo dos veces, y definitivamente no con mi arma.
Mi estado de ánimo se oscurece cuanto más lo pienso. Luego se pone negro como la
medianoche cuando recuerdo sus palabras de anoche en el jacuzzi. Estoy reservando
las mamadas para el matrimonio. Si estaba intentando cabrearme mientras me estaba
metido hasta las pelotas, ha funcionado.
Estoy trastornado. A pesar de saber que esto es temporal, tiene que ser temporal, sé
que le daría a esta chica el mundo en bandeja de plata, si sólo dijera por favor como lo
hace ahora cuando quiere correrse.
Lo irónico es que ella no quiere el mundo. Ni siquiera quiere que sea suave con ella.
He matado por ella, he roto mis reglas por ella. Carajo, arruiné mis manos por ella. Sin
embargo, mientras me vuelvo loco pensando en formas de marcarla durante más
tiempo del que dura ese tatuaje temporal, ella habla del futuro con la misma
indiferencia que uno habla del tiempo. Además, está hojeando los libros de For
Dummies que le compré, buscando algo, cualquier cosa, que hacer aparte de quedarse
en mi yate y follar conmigo.
Pasando la lengua por los dientes, vuelvo a acercarme a su coño, y toda mi rabia se
convierte en un calor líquido y se desliza hacia el sur. Me ajusto los pantalones y doy
un golpecito de respuesta.
 Yo: ¿Realmente quieres que te folle duro esta noche, eh?
Su respuesta es rápida e irritante: un maldito emoji de bostezo.
Yo: Esos labios son míos, Penny.
Tiro el celular sobre la mesa con decisión. He decidido dejar de preguntarle a quién
pertenece su coño y decírselo de una puta vez hasta que se lo crea.
Mi celular zumba y lo cojo inmediatamente.
¿Qué par?
Hago una pausa.
Yo: Los de la cara no.
Yo: Son demasiado caros.
Penny: Puedes pagarme a plazos en un periodo de seis meses con una TAE del 5,8%.
¿Qué te parece eso, papito?
Me río en voz alta. Cuando la dejé hace unas horas, estaba en la biblioteca leyendo
Inversiones para Dummies, y está claro que se ha empapado de algo.
La piel se me eriza con una conciencia repentina: La sala se ha quedado en silencio
y todos los ojos están puestos en mí. Borrando mi sonrisa, miro a Angelo, que se está
cocinando a fuego lento en la cabecera de la mesa.
—Griffin y sus bromas de toc-toc —digo secamente, guardando el celular en el
bolsillo de la chaqueta—. Siempre me atrapan.
La mandíbula de Angelo hace un tic.
—¿Acaso has escuchado algo de lo que acabo de decir?
No.
—Por supuesto.
—¿Y qué crees que debemos hacer al respecto?
Hago una pausa.
—Cabeza de cohete.
 Cas se ríe con su whisky, e incluso los labios de Gabe se inclinan.
—Cazzo, si no estuvieras haciendo sexo, sabrías que estamos hablando del Visconti
Grand —dice Angelo tenso—. Pensé que a ti más que a nadie te interesaría lo que
ocurra, teniendo en cuenta que sólo el casino se lleva más de ochocientos millones de
dólares al año.
—Mm. No lo haría si tuviera en mis manos.
Con mi suerte actual, al cabo de un mes habría cobradores llamando a la puerta.
Sonrío ante la ironía. Soy el gran Raphael Visconti, el rey de los casinos. Todo lo que
toco se convierte en oro. Ahora, sólo se oxida bajo la punta de mis dedos.
Aburrido de la mirada de mi hermano y con ganas de volver a estar al alcance del
culo de Penny, me pongo en pie y golpeo mi anillo contra la mesa.
—Esta reunión podría haber sido un correo electrónico. Que alguien me envíe los
CliffsNotes.
Al pasar junto a Angelo, su mirada cae sobre mi mano.
—Haz ese plan, hermano —murmura, lo suficientemente alto como para que lo oiga.
Sus palabras me oprimen la garganta, pero me paseo por el pasillo como si no lo
hicieran.
Soy imprudente, no estúpido. La razón por la que no me tomo en serio el destino de
Cove es porque todavía me aferro a la esperanza de que Tor vuelva. Que simplemente
se fue de juerga tres semanas después de la boda y perdió la noción del tiempo, o algo
así.
Joder. Suena ridículo, incluso cuando sólo lo digo en mi cabeza.
—¡Rafe!
Haciendo sonar las llaves de mi auto en la mano, me vuelvo hacia Rory que baja
corriendo las escaleras, agarrando bolsas de la compra.
—Toma, dale esto a Penny.
Los miro con precaución.
 —Espero que esto sea ropa y no tus restos de decoración navideña.
—¿Es demasiado? —Ella suspira—. Es demasiado, ¿no?
Por encima de su hombro, un Santa Claus mecánico me saluda desde el pie de la
escalera. Es dos veces más grande que ella y tres veces más aterrador.
—Creo que es muy... divertido.
Su cara se ilumina.
—¡Yo también lo creo! El día de Navidad va a ser una pasada.
Sacudo la cabeza, sonriendo. Nunca ha estado en una Navidad Visconti y eso se
nota. Me pregunto si seguirá pensando que es una pasada cuando Cas apunte con su
pistola a la cabeza de Benny porque ha hecho trampas en el Monopoly, o cuando Nico
se ponga enfermo en el jardín porque ha bebido demasiado ponche de huevo.
—¿Sabes qué hará que el día de Navidad sea aún mejor? Que tu marido se disfrace
de elfo.
Ella se burla.
—¿Qué? Él nunca... —Su protesta se interrumpe cuando saco la cartera y le doy todo
el dinero que hay dentro. Se lo mete en el bolsillo trasero, sonriendo—. ¿Sabes qué?
Tal vez lo haga. De todos modos, toma. —Me mete las bolsas en el pecho—. Dile a
Penny que le he elegido algunas prendas para la fiesta del personal de mañana, porque
no ha podido venir de compras conmigo. Dile que el Chanel rojo queda muy bien con
los tacones de Y.S.L., pero que los tacones también combinan de maravilla con el dos
piezas de Bulgari.
La diversión tira de mis labios.
—También podrías estar hablando en chino, hermana, pero me aseguraré de
transmitir el mensaje.
Es sólo el comienzo de la tarde, pero la oscuridad ya está cubriendo el cielo. Una
niebla baja persiste entre los árboles de Navidad de la entrada circular, iluminados en
rojo y verde por el resplandor de todas las luces. Casi resbalo de camino a mi auto,
gracias a la maldita nieve falsa que cubre los escalones del porche.
 Maldiciendo a Rory y su entusiasmo festivo, me deslizo en el asiento del copiloto.
Inmediatamente, algo que no puedo precisar me hace reflexionar. Me aprieta la nuca
y agudiza mis sentidos. Este instinto de supervivencia es la razón por la que los
Visconti viven más que la mayoría de los hombres, y sé que debo confiar en él. Con la
llave en la mano, miro a través del parabrisas y veo a Griffin al otro lado. Él y tres de
mis hombres están en un sedán blindado enfrente, listos para seguirme hasta los
muelles.
Pongo la llave, pero no la giro.
Trago. Me quito la idea de la cabeza. No, si alguien hubiera jodido mi auto ya estaría
muerto. Griff y mis hombres han estado aquí todo el tiempo.
Aun así, al girar la llave, mis hombros se tensan en previsión. Cuando mi auto no
explota, suelto una carcajada seca y salgo del recinto, preguntándome cuándo coño me
he vuelto tan paranoico. Los O'Hare están a dos metros bajo tierra, y Dante no podría
organizar un auto bomba ni aunque hubiera uno de los libros For Dummies de Penny.
Las carreteras son resbaladizas, silenciosas y familiares. Podría tomar estas curvas
con los ojos cerrados. Al desconectar del brillo amarillo de mis luces sobre el asfalto,
soy más consciente del interior del auto, donde la imagen de Penny permanece como
un recuerdo a largo plazo.
Su presencia llena el espacio como ella llena mi cabeza. Su olor a cítricos ha
impregnado mis asientos de cuero de napa; tres de sus libros de For Dummies están
apilados sobre su manta y su almohada en mi asiento trasero. Joder, sus mullidas
zapatillas están en el espacio para los pies del pasajero, y sus cintas para el cabello
ensucian mi portavasos.
Cuando recojo una de sus cintas para el cabello y me la llevo a los labios, mi sonrisa
decae al tiempo que una intensa constatación me recorre el pecho.
La chica está fusionada a mí, cada puta parte de mí. No sé cómo voy a cortar con
ella cuando llegue el momento. ¿Cómo puedo hacer un plan para el futuro cuando no
puedo ver más allá de la longitud de mi polla, especialmente cuando Penny está en su
extremo?
 Los músculos se tensan y cojo el celular para liberarme. Tengo la costumbre de
poner en los altavoces sus divagaciones en la línea directa cuando estoy solo en el auto.
Nunca dejaría que la idea se me metiera en la cabeza del todo, pero tengo la triste
sensación de que es porque su voz llena el auto y me hace sentir como si estuviera en
el asiento del copiloto, hablándome de mierda hasta que se queda dormida.
Me conecto al Bluetooth y hago clic en el registro más reciente. Sus llamadas han
disminuido considerablemente en la última semana, de media docena al día a una o
menos. No sé si es porque la señal del celular en el barco no es tan buena, o porque yo
estoy cerca la mayor parte del tiempo.
Al mirar la marca de tiempo en la pantalla de mi celular, me doy cuenta de que la
llamada es de hace menos de una hora. Pulso el play y me acomodo.
Es patético. En el momento en que su voz sale de los altavoces y llega a mis oídos,
sonrío en mis nudillos. Empieza resumiendo su mañana: comí huevos, perdí unas
cuantas partidas de Mario Kart y luego fui a la biblioteca a leer. A continuación, pasa
a quejarse de Entrenamiento con pesas para tontos. No sé por qué me he molestado en
cogerlo, dice secamente, y el golpe de un libro contra una superficie dura resuena en
la línea. Me tiemblan los brazos al peinarme. ¿Cómo voy a levantar una mancuerna?
La diversión me invade, y luego se marchita en los bordes. Tal vez sea el narcisista
que hay en mí, pero detesto que nunca me haya mencionado a la línea directa. Se comió
los huevos que le hice, perdió algunos partidos conmigo. Entendería que tampoco
hablara de nadie más, pero lo hace. Matt, Rory, Wren, Tayce... todos tienen un puto
papel protagonista en sus llamadas.
La irritación me hace sentirme irracional y acalorada, así que aprieto el botón de
pausa y me encono en el silencio. Abro la ventana, esperando que el viento helado me
devuelva los sentidos.
Como incluso cuando me cabrea sigo queriendo complacerla, pongo el intermitente,
entro en Main Street y me detengo frente a la cafetería. Un vistazo al espejo retrovisor
confirma que Griffin también lo quiere.
Pongo el auto en el estacionamiento. Apago el motor. Y entonces vuelve a aparecer
esa mano en mi nuca, solo que esta vez aprieta más fuerte.
Todo made man espera la muerte, así que ¿por qué en cada funeral los vivos
murmuran que nunca la vieron venir? Supongo que a nadie le gusta creer que le
llegará a uno de los suyos en el momento más mundano, como una tarde entre semana
frente a un local de comida rápida que vende hamburguesas al dos por uno.
Yo tampoco lo vería venir, si el instinto no hubiera girado la cabeza hacia la derecha,
hacia el auto con la ventanilla tintada abierta lo suficiente como para que viera la
pistola apuntando a mi sien.
No tengo tiempo de hacer nada más que reír y preguntarme qué tiempo hará hoy
en el infierno. El rugido es ensordecedor; el estallido es familiar. Pero entonces no es
mi ventana la que se rompe, no es mi cabeza la que sale volando.
El cristal tintado se rompe, revelando el cuerpo sin vida en el asiento del conductor.
Más allá, un casco de motocicleta con visera reflectante queda enmarcado por la
ventanilla del lado del pasajero. Desaparece de la vista y entonces suenan cuatro
estallidos detrás de mí.
La confusión frena la adrenalina en mis venas. El golpe sordo de una mano
enguantada que golpea la ventanilla del copiloto atrae mi atención. Bajo el cristal y la
cabeza vestida con el casco se sumerge en mi auto.
La visera se levanta, revelando unos ojos verdes y una cicatriz enfadada.
—Ahora que te he salvado la vida, ¿todavía tengo que comprarte un regalo de
Navidad?
 Once

L
a sala de fumadores está a oscuras, y la muerte persiste en el aire como un mal
olor. Si fuera mi otro hermano el que estuviera sentado frente a mí, me exigiría
que encendiera una luz y abriera una ventana. Pero Gabe se contenta en las
sombras, relajado en un sillón y dando caladas a un puro.
—¿Cómo sabías que Blake era el sobrino de Griffin?
La punta de su cigarro brilla en rojo.
—¿Cómo no lo hiciste?
Resoplando una risa seca, me paso una mano por la garganta, sintiendo que me
tiembla el pulso. La pregunta de mi hermano roe lo único que aporto a esta familia: el
sentido común.
Los gritos de Griffin cuando rompí mis nudillos en la mandíbula de Blake. Su
frialdad en los días siguientes. Debería haber visto las señales y haber profundizado.
En lugar de eso, los amortigüé con el peso de los muslos de Penny. Los ahogué con su
risa demasiado fuerte. No podía verlas más allá del tatuaje en forma de corazón de la
espalda de la chica, aunque lo hubiera intentado.
 Bajo la mirada crítica de Gabe, sirvo vodka en un vaso y me lo bebo de un tirón.
—Supe que algo no estaba bien después de que mataras a Blake y me quedé para
limpiar el desastre. Griffin estaba por todas partes, tratando de detenerme mientras
arrastraba el cuerpo de Blake al borde del acantilado. Luego estaban las llamadas
telefónicas en voz baja en su auto. —Los ojos de Gabe se levantan hacia los míos, el
humo del cigarro se arremolina frente a ellos—. Uno de mis hombres investigó un poco
y se topó con su árbol genealógico.
Se me escapa otra risa, esta vez ácida. Supongo que el nepotismo abunda en todas
las putas industrias, entonces. Tal vez el hecho de que Blake sea sobrino de Griffin era
demasiado culebrón para que yo conectara los puntos, pero con la retrospectiva, que
es una pequeña y presumida imbecilidad, ahora puedo ver que algo estaba mal. Todos
mis hombres son exmilitares, y sin embargo, este chico siempre actuaba como si
acabara de recibir su primera pistola por Navidad y no pudiera esperar a dispararla
en el patio.
Aun así, había confiado en Griff para que hiciera todas las comprobaciones de
antecedentes, y para que los formara a nuestro nivel. Joder, había confiado en ese
hombre con mi vida.
—Te he estado siguiendo.
Hago una pausa.
—¿Lo has hecho?
Nuestras miradas chocan, y por una vez puedo leer la expresión de mi hermano
como un libro. Si me estaba siguiendo sin que me diera cuenta, cualquiera podría
haberlo hecho.
Antes de que mi vaso llegue de nuevo a mis labios, esos horribles rasgos de Visconti,
la violencia y el impulso, se apoderan de mí y arremeto contra la pared.
Los cristales se rompen. El líquido salpica. Gabe mira con indiferencia el desorden
y dice:
—Al menos el vodka no mancha.
 Ignorando el hecho de que mi hermano haya elegido precisamente hoy para
desarrollar su sentido del humor, me levanto y camino por la habitación, llevándome
las manos a la cabeza.
Llevo tres semanas plagado de mala suerte, pero nada escuece tanto como
enfrentarse a tu propia mortalidad. Supongo que en el gran esquema de las cosas, todo
lo demás que he perdido no ha importado. El dinero, las apuestas, los negocios. Es
todo mierda trivial que puede ser reemplazada, pero mi latido del corazón no puede.
La voz ronca de Gabe pasa por encima de los planos de mis hombros.
—Por mucho que odie admitirlo, Vicious tiene razón. Necesitas un plan.
Me detengo frente a las puertas francesas y miro hacia el océano. Está negro como
la tinta y centellea. Mis ojos encuentran la lancha del personal balanceándose a la luz
de la luna. Dos de los hombres de Gabe tiran una bolsa para cadáveres por la borda;
se sumerge bajo la superficie con un violento chapoteo. Los dos siguientes bultos son
igual de pesados. Cuando el cuarto no emerge, frunzo el ceño.
—¿Dónde está el cuarto cuerpo?
—Griffin no está muerto, sólo mutilado. —Sus nudillos estallan—. Lo estoy
guardando para después.
Las visiones de la cueva de Gabe destellan contra la ventana. Aprieto los dientes; ni
siquiera la sádica caja de herramientas de mi hermano es suficiente castigo para la puta
que me ha traicionado.
—Plan —presiona Gabe.
Me paso una mano áspera por el cabello. ¿Un plan? No tengo un plan y no sé por
qué lo he tenido. Está claro que en el momento en que toqué el Rey de Diamantes, el
destino se encargó de planificar mi vida por mí. Todo lo que tenía que hacer era seguir
los movimientos y evitar a la Reina de Corazones.
En cambio, la dejé entrar, aunque fuera temporalmente, y no puedo decir que me
arrepienta. Lo peor es que en realidad me gustaba la temeraria emoción del fondo,
pero ahora me doy cuenta de que no era el fondo en absoluto. Sólo una parada de
descanso en el camino hacia abajo.
 Tal vez sea la experiencia cercana a la muerte lo que me suelta la lengua, o tal vez
sea porque me he bebido media botella de vodka, pero me parece que tengo que
confiar en mi hermano o, de lo contrario, algo más está a punto de romperse.
—Es la chica —digo, mirando mi reflejo en el cristal—. Da mala suerte. Desde que
entró en mi vida, todo se ha incendiado.
El silencio resuena. Es tan fuerte que mis hombros se aprietan cuando el gemido de
un sillón lo interrumpe.
Se oye un ruido de metal sobre madera, y luego unos pasos pesados se alejan de mí.
—Entonces sácala de ahí —dice Gabe en voz baja.
La puerta se cierra de golpe tras él.
No quiero darme la vuelta porque sé lo que voy a encontrar, pero esta noche me he
enfrentado a todas las verdades. Así que, a la mierda; ¿qué es una más?
El cigarro a medio fumar de Gabe descansa fácilmente en un cenicero. Junto a él hay
una pistola, con un silenciador atornillado en su extremo.

La calma que precede a la tormenta siempre tiene cierto encanto. En el exterior, las
aguas están en paz, meciendo suavemente el barco para que se duerma. La luz de la
luna se cuela por todos los ojos de buey y brilla en las superficies cromadas de la
cocina.
El reloj digital del horno brilla. Sólo debía estar de paso, pero de alguna manera, han
pasado horas y sigo aquí, con las palmas de las manos apoyadas en la encimera.
He fumado siete cigarrillos y no puedo fumar otro.
Levanto el vaso de whisky y me lo llevo a los labios. El olor amargo bajo mi nariz
me hace dudar, pero luego lo cierro de golpe. El calor se desvanece en mi pecho hasta
que se forma una oquedad en él. Tengo la horrible sensación de que va a ser
permanente.
Ni siquiera quería el maldito whisky. Sólo lo bebí porque sabía que una vez que lo
hiciera, no podría volver atrás.
El cuchillo hace un ruido amenazante cuando lo saco de la encimera. Es sólo un
cuchillo de pelar, cualquier cosa más grande se notaría, y no puedo soportar la idea de
que se asuste en sus últimos segundos. La pistola de Gabe, incluso con el silenciador,
estaba descartada por la misma razón.
El exceso de licor hace que me tiemblen las rodillas mientras salgo de la galera y me
dirijo a mis aposentos privados. La opresión en mi pecho no tiene nada que ver con mi
mezcla de vodka y whisky y sí con ella.
El destino me jodió. Me asignó la Reina de Corazones como mi carta de perdición y
luego me envió una chica a la que nunca podría resistirme. No sólo la he dejado entrar
en mi vida, sino que la he dejado meterse en mi piel. Ella se arrastra dentro de mí
ahora, hace cosas estúpidas a mi corazón, la mierda que la gente hace canciones y
películas.
Pero en esta historia no hay sol ni arco iris, sólo pérdidas y experiencias cercanas a
la muerte.
No puedo retenerla y no puedo dejarla ir.
Al girar hacia el pasillo, veo el resplandor naranja que se filtra por debajo de la
puerta de mi camarote, y la inquietud me llena el estómago como si fuera cemento.
Joder, aunque sabía que estaría despierta, sólo duerme en mi auto, la realidad me
produce náuseas.
Sólo puedo esperar que lo haga sin dolor.
Oculto el cuchillo contra la parte baja de mi espalda, pero al entrar en la habitación,
bien podría haberme apuñalado con él.
Penny está dormida. Acurrucada en mi lado de la cama, su cabello se abanica sobre
mi almohada. Su piel irradia oro donde la luz de la lámpara la toca. Su libro For
Dummies está abierto en el extremo de la cama; una taza de té está a medio beber en
la mesilla de noche.
La emoción me cierra la garganta. Joder, no me esperaba esto. Está en mi cama, en
mi casa, durmiendo. Ni siquiera puede dormir en su propia cama, pero ahora está
durmiendo en la mía. La vista debería hacer esto más fácil, pero sólo hace que quiera
arrancarme el puto corazón del pecho.
Seguro que le dolería menos.
Rechinando las muelas, doy un paso adelante. El suelo cruje bajo mis pies y Penny
se despierta de golpe. Su mirada está desenfocada, su cabello despeinado mientras se
apoya en la almohada. Cuando sus ojos se deslizan hacia los míos, se agudizan.
Se levanta como un rayo.
—He hecho algo horrible, por favor no me odies.
Mi agarre se estrecha en el mango del cuchillo.
—¿Qué? —Gruño.
Las sábanas se arrugan a sus pies mientras ella se escabulle hacia la cabecera.
—Di que no me vas a odiar primero.
La fulmino con la mirada.
—Penny —le advierto.
Suspira, deja de prestar atención a mis zapatos y se toca el collar de la suerte.
—Encontré un código de trucos para Mario Kart en un sitio web dudoso. Pero en
lugar de ajustar mi puntuación, ha borrado la tuya. También todos tus trofeos. —Mira
mi expresión pétrea—. ¡Lo siento, vale! Sé que dije que no iba a estafar más, pero no
pude resistirme. Siempre eres tan presumido de ser mejor que yo. Yo sólo... —Ella
frunce el ceño—. Me dan ganas de morderte.
La miro fijamente.
Entonces todo mi interior se desmorona como un castillo de naipes.
Joder. ¿A quién quiero engañar? No puedo matar a la chica, incluso cuando la única
otra opción es suicidarme. Ahora, estoy mirando sus grandes ojos azules y realmente
tengo ganas de hacerlo. La culpa me corroe, me pone enfermo y me acalora.
Sus ojos buscan los míos, el pánico parpadea en ellos.
—Di algo.
Mi risa sale amarga y teñida de incredulidad. Maldito Mario Kart. Me he cargado
todos sus grandes problemas y ahora lo único que le queda son preocupaciones suaves
e inocentes. Necesitando repentinamente estar cerca de ella, dentro de ella, doy un
paso hacia la lámpara y sumerjo la habitación en la oscuridad. Luego deslizo el cuchillo
en mi cajón superior y me meto en la cama con ella.
—Ven aquí.
Se tensa bajo mi contacto, pero deslizo mis manos por debajo de la capucha, apenas
se la ha quitado desde que le exigí que se la pusiera, y la atraigo hacia mí, hasta que
cada centímetro de su cálida piel chisporrotea a través de mi traje. Le paso los dedos
por el cabello. Huele a nostalgia y a tentación. Está tan quieta que creo que ni siquiera
respira.
Sus labios me hacen cosquillas en la garganta.
—¿No me odias?
Sonrío con tristeza en su coronilla.
—Por supuesto que te odio; somos enemigos con beneficios, ¿recuerdas?
Hace una pausa.
—Pero no más de lo habitual, ¿verdad?
—No más de lo habitual, Queenie.
Su pequeño suspiro de alivio hace que su cuerpo se funda con el mío. Ahora puedo
sentir los latidos de su corazón contra el mío, sentir sus pulmones subiendo y bajando
bajo mi palma en su espalda. Joder, pensar que estaba a punto de apagar su vida.
Antes de que el sentimiento de culpa que me golpea detrás del esternón se haga
insoportable, se zafa de mi agarre y se apoya en el codo. A la luz de la luna, me mira
desde arriba.
 —Dime por qué me llamas Queenie. —Las puntas de su cabello rozan mi antebrazo.
Las retuerzo alrededor de mi puño y atraigo su cabeza hacia la mía. Mi frente se aprieta
contra la suya. Estamos tan cerca que sus pestañas me hacen cosquillas en las
mejillas—. Sé que no es porque pienses que soy regia —dice.
—Si te digo...
—Tendrás que matarme, sí, sí —refunfuña, sacando la lengua y lamiendo mi nariz.
Opté por limpiar mi nariz húmeda sobre la suya en lugar de responder. No iba a
decir que tendría que matarla; eso sería un poco jodidamente irónico, todo sea dicho.
No. Sé que si le dijera que es mi Reina de Corazones, querría irse.
Le empujo el codo para que caiga por debajo de ella y se desplome sobre mi pecho
con un aullido. La rodeo con los brazos y las piernas para que no pueda escapar.
Aunque me haya puesto de rodillas y haya incendiado mi mundo a mi alrededor,
no voy a dejar que se vaya a ninguna parte.
 Doce

N
ochebuena en el yate.
La fiesta del personal está repleta de cócteles festivos y el tipo de purpurina que
todavía me quitaré del traje en Semana Santa. Apoyado en la barra, observo
divertido cómo Nico se abre paso entre las mesas hacia mí.
Sé lo que va a decir, porque siempre lo dice, joder.
—¿De quién fue la idea del karaoke? —Toma un ponche de huevo de la barra y mira
el montaje por encima del borde del vaso.
Laurie ha hecho un buen trabajo. El escenario está iluminado con luces navideñas y
flanqueado por dos altísimos árboles de Navidad. Una gran pantalla de proyección
cubre la pared de atrás, mostrando la letra de cualquier canción que esté siendo
destrozada por quien haya bebido suficiente vino caliente para creer que es Mariah
Carey.
—¿Por qué, no lo disfrutas?
Se queda mirando a Benny, que está en el escenario cantando el Mercedes Benz de
Janis Joplin. Su vino caliente debe estar muy cargado, porque sus movimientos de
cadera rivalizan con los de Elvis.
—¿Estás bromeando? Nombra una combinación mejor que la de gente borracha y
un micrófono. —Mueve la cabeza—. No puedes, porque no hay ninguna.
Riendo, me trago el vodka y muevo el vaso por la barra para rellenarlo.
—¿Y supongo que tenemos que agradecerte este glorioso espectáculo, Laurie?
—Sí, Nico, lo haces. —Me giro justo cuando Laurie se desliza entre nosotros. Brilla
con un vestido plateado y sus orejas de reno se tambalean cuando gira la cabeza para
mirarme—. Jefe, tengo un asunto pendiente con usted. —Hace una pausa, ladeando la
cabeza—. Sólo uno pequeño, obviamente, no quiero que me despidan.
Me río y aprieto un ponche de huevo en su mano.
—Pregúntame entonces.
—Me dijiste que organizara una fiesta de Navidad para el personal. ¿Por qué está
aquí toda tu familia? —Se dirige con desprecio hacia el escenario. Por alguna razón,
Benny se desliza por él de rodillas. Ni siquiera son las nueve de la noche—. ¿Y por qué
ese idiota le pide al Señor Jesús un Mercedes Benz? Ya tiene tres.
—Ajá, ¿y cómo lo sabes? —pregunta Nico, con un humor silencioso que le hace ver
los labios.
Laurie no se inmuta.
—Me lo he follado en dos, y he tecleado en la tercera —dice simplemente.
Sacudo la cabeza.
—Realmente no necesitaba saber eso. Toma. —Saco una pequeña caja de terciopelo
de mi bolsillo—. Iba a darte esto más tarde, pero ya que estás cabreada, podría
endulzarte un poco.
Ella lo mira con falsa sospecha, pero no puede ocultar la emoción que baila detrás
de su mirada.
—Si es un anillo de compromiso, no voy a firmar un acuerdo prenupcial.
—Entonces. Menos mal que no es un anillo de compromiso.
 Su enfado se evapora cuando lo abre de golpe y saca una llave de auto Audi.
—Oh, Dios mío, me estás jodiendo.
Levanto mi copa hacia ella.
—Asientos calefactados, tapicería blanca. Ya está estacionado fuera de tu
apartamento. Ahora puedes follarte a mi primo en tu auto, donde hay más espacio.
Me rodea con los brazos, grita de agradecimiento e insiste en que los dedos
pegajosos de Benny no se acerquen a sus asientos blancos, y luego salta hacia las otras
chicas para hacer sonar la llave en sus caras.
Mientras mi mirada la sigue, se desliza hacia la izquierda y se fija en la de Penny.
Cada vez que me mira desde el otro lado de la sala, me da un vuelco el corazón. Está
al lado del escenario con Rory, que estudia el libro de karaoke. Penny me sonríe y finge
hurgarse la nariz. Solo cuando me doy cuenta de que se está metiendo el dedo corazón
en la fosa nasal izquierda me doy cuenta de que me está tomando el pelo.
Resoplo una carcajada con mi vodka y le devuelvo el gesto. El calor de la mirada de
Nico me quema la mejilla.
—Sé bueno con ella, Rafe.
La voz de Nico es tranquila, pero sigue apretando mi columna vertebral. ¿Bueno
con ella? Joder, si supiera lo bueno que soy con ella. Esta mañana me quedé mirándola
durante una hora mientras roncaba a mi lado. Tal vez fue la culpa de haber estado a
punto de degollarla o la fascinación de que durmiera en mi cama, pero le llevé el
desayuno en una puta bandeja. Incluso le puse una flor que había birlado de un jarrón
del comedor. Cuando me dice que no sea amable con ella, ya no lo dice con una mueca
sino con una sonrisa, y ese pequeño giro de ojos que me hace querer ser amable con
ella todo el tiempo.
Me llevo la mano a la garganta. Una hora observándola, y todavía no tengo un plan
para salir.
—¿Cómo era ella? —Digo de repente—. ¿De niña?
Por la forma en que Nico frunce los labios, no creo que vaya a responder. Mira a
Penny, que ahora está golpeando impacientemente un estilete y mirando a Benny
mientras toma un bis no solicitado.
—Era una pequeña mierda —se ríe. Con un tono más serio, añade:
—Tuvo suerte. Todavía la tiene. —Me froto la boca, la ironía me eriza la piel—.
Todos los clientes del Grand lo pensaban. Al principio, era sólo por su nombre. Ya
sabes: si encuentras un Penny, lo recoges, tendrás buena suerte durante todo el día.
Bueno, cuando empezaron a recogerla y a dejarla soplar en sus dados, resultó que ese
viejo adagio era cierto.
Frunzo el ceño.
—¿Ella realmente los haría afortunados?
—Siempre. Por aquel entonces, sólo la conocía de verla por ahí. Pero un día empezó
a cobrar a los hombres un dólar por soplar sus dados, y quise saber por qué.
Mordí una carcajada.
—Entonces se dedicó a la estafa desde muy joven. —Nico se mira los zapatos, pero
yo sigo—. ¿Conociste a sus padres?
Me lanza una mirada sombría.
—Alcohólicos. Pasaba más tiempo conmigo en el guardarropa que con ellos.
Algunas noches, se olvidaban de que existía y uno de los hombres de mi padre tenía
que llevarla a casa.
Esto me irrita sobremanera. La idea de esta pequeña pelirroja sentada en las
escaleras del Visconti Grand, esperando en vano a sus padres, hace que se me revuelva
el estómago y que mis dedos se muevan para romper algo.
—¿Quién los mató?
Se encoge de hombros.
—Nadie importante. Dos hombres con los que estaban en deuda. No un Visconti.
Como si fueran fotogramas de una película en blanco y negro, mi mente pasa de la
niña en los escalones a la adolescente encogida entre el frigorífico y la lavadora, con
una pistola que nunca se dispararía apuntando a su cabeza.
 —¿Y dónde puedo encontrar a estos hombres? —Pregunto, con toda la calma que
puedo reunir.
Traga. Mueve la cabeza.
—Ambos fueron encontrados con balas en la cabeza unos días después. —Engulle
su ponche de huevo y coge otro—. Eran prestamistas no oficiales en el territorio de
Visconti, puedes conectar los puntos.
La sonora carcajada de Penny me llega a los oídos y me hace volver a ella. Está
revisando el libro de karaoke y mi reloj se desliza por su muñeca con cada página que
pasa.
—¿Nico?
—¿Ah, sí?
Me dirijo a él.
—Le enseñaste a estafar, ¿no?
Hace una larga pausa, con el ponche de huevo a medio camino de los labios.
—Depende.
—¿Sobre?
Su expresión se vuelve pensativa.
—Cuánto va a doler cuando golpees mi mandíbula. Nunca te he visto golpear a
nadie, así que no puedo calcularlo. —Hace una pausa—. Pero he oído que lo haces
ahora.
Riendo, le doy una palmada en la espalda y me alejo de la barra.
—Eres un buen chico, Nico. Esta vez te dejaré quieto.
Sin embargo, tiene razón en estar preocupado. Soy un gran creyente en que los
tramposos sean castigados, pero le daré un pase, porque la idea de que sea la única
presencia estable en la infancia de Penny lo eleva instantáneamente a la categoría de
primo favorito.
Dejando a Nico con su tercer ponche de huevo y un recordatorio de lo que ocurre
cuando pasa de las cinco, tomo asiento junto a Angelo. Por encima del borde de su
whisky, me echa una mirada, luego al vodka que pongo en la mesa. Vuelve a centrar
su atención en su mujer, que entra en escena, y no dice nada.
—¿Dónde está Gabe?
—No lo sé. ¿Dónde está Griffin?
Por el tictac de su sien, estoy seguro de que sabe dónde están ambos hombres. Mi
antiguo jefe de seguridad, junto con todos los hombres a su cargo, están en las
profundidades de la cueva de nuestro hermano. Algunos para ser torturados, otros
para ser interrogados. No estoy seguro de en quién de mis hombres puedo confiar
ahora, pero una cosa es segura: Gabe sólo me enviará a los leales.
Mientras tanto, sus hombres rodean mi barco como si fueran las joyas de la corona.
Sin duda han recibido una severa advertencia de mi hermano, porque uno de ellos
incluso me ha seguido hasta el puto baño antes.
—¿Ya has hecho un plan?
Esa maldita pregunta. Me provoca algo caliente e irritable en el estómago.
—¿Hiciste un plan, hermano, cuando disparaste a nuestro padre en la cabeza? ¿O
cuando volaste el Rolls del tío Al en un ataque de ira? ¿O cuando disparaste a su lacayo
entre los aperitivos y los entrantes en la comida del domingo? —Me inclino sobre la
mesa para que sólo él pueda oír mi veneno—. ¿Pensaste por un puto segundo en las
consecuencias, o sólo vivías el momento?
Su mirada se desliza hacia la mía, el calor de la misma amortiguado con una leve
curiosidad.
—¿Es eso lo que estás haciendo? ¿Vivir el momento?
Me paso el dedo por el pasador del cuello. Vuelvo a mirar a Penny. Ahora mismo,
no sé cómo vivir en otro lugar.
La oscuridad hace sombra a la mirada de Angelo; alguien ha atenuado las luces. Se
vuelve hacia el escenario y se endereza cuando se da cuenta de que su mujer ha
ocupado el centro del escenario.
 El micrófono suena cuando ella lo toca.
—Hola, gente encantadora. Como parece que soy la única persona en este escenario
que recuerda que es Nochebuena, voy a cantar un clásico festivo. —Su sonrisa ladeada
me dice que ha estado bebiendo vino blanco—. Cantaré Baby, It's Cold Outside. —
Entrecerrando los ojos, ve a Angelo y le sonríe—. Obviamente, es un dúo, así que...
La sala empieza a animar a mi hermano.
—Ni hablar —murmura, frunciendo el ceño tras su whisky.
—¿Por favor? —Rory dice dulcemente, juntando sus manos.
La mira fijamente durante unos segundos. En el momento en que sus hombros se
desploman en señal de derrota, presiono el tacón de mi zapato contra la punta del suyo
por debajo de la mesa para impedir que se levante.
—Eres un capo, hermano. Impones respeto a todos los hombres de esta sala. ¿Crees
que será así cuando cantes la parte de Tom Jones en una canción de Navidad? Siéntate
de una puta vez.
—Joder —gruñe, acariciando su mandíbula—. Tienes razón. Creo que necesito
cambiar a agua durante una hora.
Cuando mueve la cabeza hacia Rory, ella grita ¡aburrido! por el micrófono, y Tayce
sustituye a mi hermano.
No estoy viendo a Rory destrozar las líneas de Cerys Matthews; estoy viendo a
Angelo. Cómo la mira como si no hubiera nadie más en la sala. Cómo se lanza y golpea
a uno de mis marineros en la cabeza cuando se atreve a hablar por encima del coro.
Cómo se levanta y silba cuando ella y Tayce hacen una reverencia.
Cuando se vuelve a sentar, sigue sonriendo.
—¿Cómo lo has sabido?
Se me escapa de la lengua, aflojada por el licor y esta extraña sensación extraña que
ha estado asentada bajo mis costillas durante los últimos días. Se vuelve hacia mí. La
confusión le hace ver su cara, pero solo durante una fracción de segundo, y luego la
sustituye una leve diversión.
 Él sabe a qué me refiero.
—Cuando empiezas a hacer estupideces, como comer espaguetis con albóndigas
crudas y volver por otros, porque ella los ha cocinado. Sacar a escondidas un
labradoodle de tu casa en una bolsa de lona a las tres de la madrugada para que siga
siendo una sorpresa el día de Navidad. —Su atención cae en mis nudillos y su
mandíbula se tensa—. Cuando empiezas a usar los puños porque necesitas sentir cómo
se rompen bajo ellos los huesos del hombre que la hirió. —Mira mi vodka y sacude la
cabeza—. Cuando empiezas a beber como un ruso, aunque tengas una participación
del diecisiete por ciento en una de las empresas de whisky de mayor crecimiento del
mundo. —Volviendo a mirarme a los ojos, añade:
—Así se sabe.
Hay una nueva oleada de vítores, pero los oigo como si estuviera bajo el agua. Un
riff de guitarra muy poco festivo se cuela por los altavoces y me hace girar la cabeza
hacia el escenario. Penny está de pie bajo las luces, con el micrófono en la mano. Joder,
qué bien se ve. Incluso guapa. Lleva un vestidito rojo y unos tacones que brillan
cuando hace un torpe contoneo al ritmo de la música.
—No había escuchado esta canción desde que estábamos en el colegio —dice
Angelo.
—¿Qué canción?
Cuando empieza a cantar, me doy cuenta de todo. Me quedo quieto, mirando la
sonrisa devoradora de mierda de Penny mientras canta en el micrófono. Fucking Kiss
Me, de Sixpence None the Richer. Me paso una mano por la mandíbula y me río con
incredulidad. Estoy seguro de que no hay nada de casualidad en la elección de la
canción. Eres una mocosa, le digo con la boca. Ella guiña un ojo en respuesta.
La mirada de Angelo me calienta la mejilla. Su silla gime y luego se pone de pie, con
su mano en mi hombro.
—Cuando tienes bromas privadas —murmura.
Se acerca para reunirse con su mujer, mientras mi sonrisa se desvanece.
 Trece

L
a noche es un desenfoque alegre de malas canciones, vino caliente y apuestas
arriesgadas en la ruleta con actitud navideña. La condensación empaña los ojos
de buey, y ni siquiera la brisa helada que entra por las puertas francesas
agrietadas consigue mitigar el calor abrasador que me recorre las venas.
Me tomo un respiro en el baño, pasando las muñecas bajo el grifo. Al levantar la
vista para comprobar mi maquillaje, me detengo.
Estoy sonriendo.
Supongo que ahora entiendo por qué la gente ama la Navidad. Apenas he bebido,
pero la emoción festiva se ha colado en mis poros y me ha embriagado.
Cuando crecí, las fiestas no eran más que una semana para pasarlas mal. Algunas
Navidades, recibía los regalos más ridículamente caros de mis padres, que luego
empeñaban lentamente a lo largo del año para financiar sus juergas. Otros años, recibía
nuestro reproductor de DVD envuelto en las páginas del Devil's Coast Herald.
Cuando estás rodeada de gente que realmente te gusta, se siente diferente. Mágico,
incluso.
 Estoy cerrando el grifo cuando oigo una voz nasal filtrarse por debajo de la puerta.
—¡Oh, jefe! Me alegro de haberte pillado. Espero que no te importe, pero tenía que
usar tu baño privado. Todos los baños del yate estaban en uso, y después de cuatro
copas de champán, no tuve la paciencia de esperar en la cola para el cuarto de las niñas.
Una amargura me llena la boca. Es Anna. Miro la fila de cubículos vacíos en el espejo
y apoyo las manos a ambos lados del lavabo.
—Mm. Los doce estaban ocupados —reflexiona Rafe. Su tono es de cachemira, pero
capto el trasfondo irritado—. Qué casualidad.
—En efecto. De todos modos, no pude evitar fijarme en todos los productos
femeninos. Entonces... ¿quién es la afortunada?
Mi cerebro no tiene tiempo de frenar mi impulso; abro de un tirón la puerta del baño
y salgo a toda prisa por el pasillo. Rafe está al final del mismo, y Anna de espaldas a
mí. Su mirada se desliza hacia la mía por encima de su cabeza, divertida y toda mía.
En el fondo, sé por qué no he esperado su respuesta: si dijera una mentira, algo en mí
se rompería un poco.
Mi hombro conecta con el de Anna con más agresividad de la necesaria cuando me
deslizo junto a Rafe. Le pongo una mano posesiva en el pecho, y cuando su mano se
desliza alrededor de mi cadera y me acerca a él, una cálida satisfacción recorre el sur.
Dirijo mi atención a Anna.
—Mío —le digo dulcemente—. Ahora, vete a la mierda.
Su expresión de sorpresa es deliciosa, pero el silencio retumba en mis oídos. Sé que
me estoy adentrando en el territorio de los conejitos, pero me importa un carajo. Creo
que he aprendido dos cosas esta noche: por qué la gente ama la Navidad y por qué las
mujeres hacen locuras como destrozar autos con bates de béisbol por encima de los
hombres.
Anna mira a Rafe como si fuera una señal de SOS. Él solo me roza la cadera con el
pulgar y dice:
—Feliz Navidad, cariño.
 Ella resopla y hace clic para volver a la fiesta. Cuando la puerta se cierra de golpe,
dejándonos solos en el pasillo, me zafo del agarre de Rafe para encararlo.
Un atisbo de sonrisa se dibuja en sus labios. Se la quita con un pulgar y se mete las
manos en los bolsillos.
—Miau.
Tal vez sea sólo porque los tacones que llevo son un par de centímetros más altos
de lo habitual y toda esta altura me está dando una nueva confianza, pero enrosco mi
dedo alrededor de su alfiler de cuello y tiro de él hacia mí.
—Vuelve a llamar a otra mujer cariño y morirá cruzando la carretera.
Se hace eco de lo que me dijo después de que le hiciera un baile erótico en su auto.
Supongo que por eso levanta una ceja y busca en mis ojos el humor. Cuando no lo
encuentra, asiente con la cabeza, filtrando una pequeña cantidad de satisfacción.
—Si eso es lo que quieres, Queenie —dice en voz baja.
Su complacencia es tan suave, tan intensa, que me deja sin aliento al instante. De
repente, necesitando un aire que no esté impregnado del encanto de Raphael Visconti,
atravieso la puerta lateral y salgo a la cubierta.
Unos pasos lentos y pesados me siguen hasta la proa. Agarrada a la barandilla,
inclino la cabeza hacia el horizonte negro como la tinta, sin importarme que el viento
esté deshaciendo todas las horas de trabajo que pasé poniéndome rulos en el cabello.
Se me eriza la piel cuando una silueta interrumpe el resplandor de la lámpara de
seguridad sobre mí y la chaqueta de Rafe se desliza sobre mis hombros. Sus manos se
acercan a ambos lados de mí y sus labios rozan mi oreja.
—Bonita canción —murmura, haciendo que se me ponga la piel de gallina a lo largo
de los brazos—. ¿Intentabas hipnotizarme?
Sonrío en la oscuridad.
—No sé de qué hablas; es la única canción de la que me sé toda la letra. —Mi
atención cae en su mano junto a la mía. Grande y lastimada para mi pequeña y suave.
Una emoción enfermiza me recorre cuando recuerdo que sus manos no solían ser así;
cada cicatriz es reciente y me pertenece. Pasando mi dedo meñique por su nudillo
magullado, añado:
—¿A menos que haya funcionado?
Se deshace de mi leve contacto y me hace girar para que mi espalda quede
presionada contra la barandilla. Es un contraste muy marcado: el calor que irradia su
cuerpo y el viento helado que me golpea la espalda. Cada uno es tan peligroso como
el otro.
Deslizando sus manos por las solapas de su chaqueta, me atrae aún más hacia él.
Me roba el siguiente aliento con un roce de su nariz con la mía.
—Realmente sería la noche perfecta para besarte —susurra.
Joder.
Todos mis sentidos se agudizan, aparte del sentido común. De repente soy
consciente del sonido rítmico que hace el océano cuando golpea el casco. Lo guapo que
está Rafe bajo el romántico resplandor de la luz de seguridad. La dulce interpretación
de Wren de Lay All Your Love on Me de ABBA atraviesa el cristal y me roza los oídos.
Así es como sucedería en una película.
Entonces, cuando todo esto terminara, tendría que torturarme con la repetición para
siempre.
Dejo escapar un suspiro tenso y cierro el corazón.
—No. Ya te lo he dicho; quiero que llueva. Como en The Notebook.
Se le escapa una suave risa.
—Lo tendré en cuenta cuando me haga el cheque.
Echa un vistazo rápido a la cubierta y, mordiéndose el labio inferior, roza con una
gran mano la costura interior de mi muslo. Dios, su palma chisporrotea como la lluvia
sobre un tejado caliente en pleno verano, y me hace un agujero en el bajo vientre.
Cuando me aparta el tanga y hunde dos gruesos dedos en mi interior, mi gemido es
de alivio.
La tensión sexual me ha atado a él toda la noche. Cada vez que su risa de terciopelo
me ha rozado la nuca, cada vez que me ha atrapado su guiño sobre el borde de un vaso
de cristal, mi sangre se ha calentado un grado más. No sé cómo he pasado cuatro horas
sin follar con este hombre.
Su mirada se ensombrece ante mi reacción.
—Pero supongo que por ahora, estos labios tendrán que servir.
A pesar de ponerme de puntillas para perseguir su contacto, mi tono es desafiante.
—No son tuyos —susurro.
La molestia se extiende por sus rasgos, como cada vez que follamos, y reúno la
suficiente compostura para decírselo.
Entrecerrando los ojos, roza con su dedo corazón mi entrada, y luego más al sur.
—Entonces, ¿qué pasa con esto?
Grito cuando empuja la entrada de mi culo, cayendo dentro de él. Me atrapa, su risa
contra mi pecho me aprieta los pezones.
Estamos tan cerca que su olor me consume como una droga. Me froto la cara contra
su cuello, desesperada por obtener más de él. Todo.
—Te costará —murmuro sin entusiasmo contra su pulso.
—Lo pagaré —murmura, apoyando su barbilla en la coronilla de mi cabeza. Su tono
es tan sencillo que sé que ya no está bromeando.
Nos quedamos así un rato, con su chaqueta calentándome los hombros y el subir y
bajar de su pecho adormeciéndome.
Suspiro contra su botón superior. Soy precavida, pero no ingenua. Sé que estoy
obsesionada con este hombre. Me hace querer hacer estupideces, como decírselo a él.
O incluso decírselo a todos los demás gritándolo desde la proa como Jack grita ¡Soy el
rey del mundo! en el Titanic.
Pero eso sería bastante embarazoso, así que me conformaría con quedarme aquí
para siempre entre sus fuertes brazos, con el zumbido de un buen rato apenas
rozándonos. Aunque, cuando me viene a la mente el pensamiento de, para siempre,
se desliza por mi garganta y se aprieta allí como un lazo.
 No existe tal cosa. Aunque lo hubiera, no está hecho para nosotros, pero es difícil
recordarlo cuando sus ojos encuentran los míos en una habitación llena de gente.
Cuando pone sus manos sobre mis oídos durante una tormenta. Cuando se pasa una
hora masajeándome después de arruinarme.
—Dime por qué crees que tengo mala suerte —suelto. Convénceme de que esto no
puede ser para siempre.
Su estómago se tensa contra el mío.
—Ya sabes por qué.
—No, pero ¿por qué crees que soy yo? —Me separo de él, inclino la barbilla y me
encuentro con su mirada pétrea—. Puede que seas supersticioso, pero yo también lo
soy. Y hasta yo sé que las coincidencias pueden existir, así que ¿por qué estás tan
seguro de que soy yo quien te está causando toda esta mala suerte?
Su mandíbula hace tictac. Cuando sus ojos pasan por encima de mi cabeza hasta el
horizonte negro, creo que va a callarme. Pero entonces una bocanada de aire reticente
sale de sus labios y su mirada vuelve a ser la mía.
—Mamá era tan estúpida como tú. —Dirige una mirada irritada a mi collar—. Dios,
el destino, el karma... ella creía en todas las cosas que no podía ver. Cuando todavía
estaba luchando con mi primer casino, vino a visitarme a Las Vegas. Me arrastró con
esa adivina de la calle Fremont. —Se pasa una mano por la mandíbula, sacudiendo la
cabeza ante el recuerdo—. Era cartomántica: leía la suerte con cartas. En ese momento,
pensé que era una mierda total, pero mi madre estaba convencida. De todos modos,
observé mientras la gitana le sacaba la sota de diamantes, seguida del as de picas. —
Hace una pausa, buscando en mis ojos alguna señal de reconocimiento, pero sólo me
encojo de hombros—. Combinadas, son conocidas como el dúo de la muerte,
aparentemente. Cualquiera que saque ambas cartas consecutivamente está destinado
a morir.
El hielo recorre mis venas.
—¿Ella...?
Su mandíbula se tensa.
 —Tres semanas después. Fue envenenada en una feria.
Mi visión se oscurece. Mi mano busca a tientas la de Rafe y me la llevo a la boca.
—Lo siento mucho —susurro contra sus nudillos. Mis ojos se dirigen a los suyos—.
¿Por eso eres supersticioso?
Una sonrisa sin humor se dibuja en sus labios. Estira la palma de la mano y me tapa
la cara.
—No del todo. Después de echar las cartas a mi madre, la adivina me dijo que
también tenía una lectura para mí, pero estaba demasiado cabreado para escuchar. De
todos modos, pensé que todo era una mierda. Pero entonces, con ambos padres
muertos con una semana de diferencia... Necesitaba respuestas. Así que, después del
funeral, me salté el velatorio y volé a Las Vegas para conseguirlas. —Traga saliva,
siguiendo su pulgar con una expresión de dolor mientras lo pasa por mi mejilla—. No
sé qué esperaba, pero no era que me pusiera dos cartas delante y me dijera que podía
elegir mi destino si así lo deseaba.
—¿Qué eran las cartas?
—«Rey de Diamantes» o «Rey de Corazones»—. Me dijo que en esta vida sólo
tendría uno o el otro: éxito en los negocios o éxito en el amor. La advertencia era que
nunca podría tener ambas cosas.
Algo enfermizo me revuelve el estómago.
—¿Y qué has elegido? —grazno, con la boca más seca de lo que debería.
Sonríe con tristeza y estira las manos para barrer la amenazante silueta del yate que
tiene detrás. Su yate.
—Ya sabes la respuesta, Penelope.
Mi corazón late a doble velocidad, una pregunta más cargada que una pistola se
dispara en mi garganta.
—¿Elegiste esto antes que estar enamorado? —Muevo un pulgar hacia el barco,
agito el reloj de mi muñeca en su cara—. ¿Mierda materialista antes que sentimientos
verdaderos?
 Las palabras son desesperadas y venenosas, flotando entre nosotros como burbujas
de jabón. Ojalá pudiera reventarlas con la misma facilidad. Me mira con desconfianza.
—Tú tampoco crees en el amor, ¿recuerdas?
Sí. Apretando los dientes para que no se me escape ninguna otra estupidez, espero
a que continúe.
—Volví con la adivina cuando estaba hastiado y confundido. Mis padres acababan
de morir; su amor ya no significaba nada. —Hace una pausa—. Bueno, no era
realmente amor, pero no lo supe hasta más tarde. Y Angelo acababa de decirme que
no iba a volver a Devil's Dip para asumir el papel de mi padre como capo, lo que
significaba que yo no sería su subjefe. Todo lo que tenía era una habitación de hotel en
Las Vegas y un casino de mierda que apenas ganaba lo suficiente para mantener las
luces encendidas. —Se encoge de hombros despreocupadamente—. No tenía nada que
perder y sí mucho que ganar, así que le di un toque al Rey de los Diamantes.
Pasan unos segundos pesados. El viento los llena con el tenue zumbido de las risas
y el All I Want for Christmas is You de Mariah Carey.
—Así que has explicado por qué eres más rico que el mismísimo Dios, y por qué no
sueles follarte a la misma chica dos veces —digo bruscamente—, pero no entiendo qué
tiene que ver esta historia conmigo.
Rafe se pasa la lengua por los dientes, su atención se desplaza detrás de mí. Juro que
no se ha movido ni un centímetro, pero de repente se siente más lejos.
—Cuando me iba, me dijo que, al igual que cada acción tiene una reacción, cada
carta del destino tiene una carta de perdición. Una carta que, si dejas entrar en tu vida,
te arruinará. Te pondrá de rodillas. —Se ríe, como si acabara de recordar una broma
privada. Tengo la sensación de que no me haría gracia.
—¿Cuál era la tarjeta? —Me muelen los pies.
Me mira rápidamente.
—La Reina de Corazones.
La baraja gira en una bruma de negro, dorado y verde.
 —Queenie.
Un suave tirón de mi cabello me devuelve a la realidad.
—La pelirroja —dice Rafe pensativo, mirando mis mechones alrededor de sus
dedos—. Por supuesto, pensé que estaba hablando mierda y que la muerte de mi
madre era una coincidencia, pero entonces, casi de la noche a la mañana, mi casino
tuvo todo este interés de los inversores. Mi saldo bancario creció tan rápido como mi
reputación, y en tres años, era dueño de la mayor parte de Las Vegas. Si la gitana tenía
razón sobre mi madre y sobre el Rey de Diamantes, ¿por qué no iba a tenerla sobre la
carta de la perdición? Durante años, evité a las mujeres pelirrojas como la peste, por si
acaso. —Tira bruscamente de mis mechones y su mirada se endurece al encontrarse
con la mía-
»»Entonces bajaste las escaleras del Blues Den. Cabello rojo, vestido robado, una
actitud que quería jodidamente quitártela a la fuerza. —Sacude la cabeza—. Eras
magnética, y no pude resistirme a hablarte. Que aparecieras en la boda de mi hermano
pudo ser una coincidencia. Es un pueblo pequeño, después de todo. Y la explosión del
puerto; nos lo esperábamos, pero cuando te vi en el hospital y me di cuenta de que
habías estado allí, mi escepticismo empezó a disminuir. —Mira a lo largo de la
cubierta, con la mandíbula desencajada—. No te di trabajo como un favor a Nico, sino
para convencerme de que sólo estaba siendo paranoico.
Dejé escapar una respiración temblorosa. Joder, no sé qué esperaba, pero no era eso.
—Bueno, sabía que no me habías contratado por mi currículum de mierda —digo
débilmente.
Su sonrisa no toca sus ojos.
—La noche que empezaste, perdí cuarenta de los grandes en las mesas y tuve que
cortar los lazos con una de mis inversiones más lucrativas. Y luego no paró de joder,
Penny. Cada llamada y correo electrónico que recibía eran malas noticias. Acciones
que caen, acciones que se desploman. Mi primer casino fue golpeado. Dios. —Se pasa
una mano descuidada por el cabello—. Griffin intentó matarme ayer.
Parpadeo.
 —¿Qué?
Su mano se desliza hasta mi nuca, su apretón me corta el paso.
—Una historia para otro momento. —Respiramos el aire del otro durante unos
segundos, con mi pulso latiendo desordenadamente en mis oídos. Con una fuerte
bocanada de aire, Rafe deja caer su frente sobre la mía, su imponente silueta
oscureciendo el mundo exterior—. No me importa la suerte que creas que tienes —
murmura—. Para mí, eres la chica más desafortunada del mundo. —El instinto me
aleja de él, pero él sólo aprieta más su cuello—. Pero también eres la más precisa. La
más divertida. La más jodidamente grosera. Has arruinado mi vida pero no soy lo
suficientemente fuerte para detenerte.
Cuando su admisión me hace cosquillas en el labio superior, el pánico me sube a la
garganta. No puedo precisar su origen; todo lo que sé es que está muy arraigado y es
desesperado.
—Vuelve con ella —susurro—. Vuelve con la gitana y pídele que lo invierta o algo
así.
Manteniendo su agarre en mi cuello, desliza su otra mano alrededor de mi cintura
y frota un pulgar sobre la parte baja de mi espalda, donde su nombre se desvanece.
—No puedo. No eres la única a la que le gusta provocar incendios, Queenie.
Quizá sea el viento, pero ahora me escuecen los ojos. Sus siguientes palabras se
sienten como un puñetazo en la garganta.
—Siempre supimos que esto era sólo temporal, ¿verdad? —Su mirada chispea con
amarga diversión—. No querríamos que cayeras en esa trampa ahora, ¿verdad?
Mi visión se difumina en los bordes. Todo lo que puedo enfocar son sus ojos
buscando los míos. Espero que no pueda ver la comprensión que hay detrás de ellos.
Respiro con calma, contengo mi emoción y asiento con la cabeza.
—Temporal —gruño.
Tiene razón. A pesar del dolor que me golpea en el pecho, el sentido común que hay
debajo sabe que esto nunca puede ser permanente.
Voy a arruinar su vida.
Me romperá el corazón.
Al final, ninguno de los dos ganará este juego.
 Catorce

—M
e duelen los ojos —susurra Penny, quitándose la purpurina del regazo.
Coge un regalo falso del camino de la mesa y lo hace sonar—. ¿Y por qué
los adornos tienen adornos?
La diversión me hace sonreír con fuerza. De alguna manera, Rory entró en su
comedor, vio la explosión festiva y decidió que aún no era lo suficientemente grande
para el día de Navidad.
Ahora, una rama de abeto me hace cosquillas en el cuello cuando me inclino
demasiado hacia atrás en mi silla. El puño de mi camisa casi se incendia en una de las
mil velas cada vez que busco mi bebida.
Frente a mí, Benny deja escapar un fuerte suspiro. Mira al labradoodle lamiendo la
cara de Tayce.
—Si no me dan de comer pronto, me voy a comer a ese puto perro.
Tayce rodea con un brazo protector el regalo de Navidad de Rory y le devuelve la
mirada.
—Te comeré antes de que te comas a Maggie.
 —¿Sí? —Benny se lame los labios—. Me parece un buen regalo de Navidad.
Una risa aletargada recorre la mesa. La cena debía estar servida hace dos horas. El
buen humor se agrió cuando el sol se puso al otro lado de las ventanas cubiertas de
nieve falsa y los platos seguían vacíos. Ahora, todo el mundo está hambriento, inquieto
y más borracho de lo que debería, incluido yo.
Sobre el borde de mi cuarto vodka, hago un repaso de la mesa. Por lo general, la
Navidad es un gran acontecimiento en la mansión Cove, pero por razones obvias, este
año hemos roto la tradición. Sorprendentemente, dos miembros del clan Cove han
aparecido: los gemelos Leonardo y Vittoria. Hace una hora golpearon la puerta
principal, Vivi llorando y Leo con las maletas en la mano. Querían que les dejasen
entrar, y teniendo en cuenta que tenían todas sus pertenencias, no creo que sólo se
refiriesen a la Navidad.
Llenando las sillas vacías hay algunos complementos. Tayce se sienta junto a Nico,
y el vecino de Penny, Matt, se sienta al otro lado de ella. Penny sólo aceptó pasar las
Navidades conmigo si se le permitía un acompañante. Cada vez que le miro a los ojos,
se queda paralizado como si le hubiera disparado con una pistola eléctrica.
De repente, las puertas giratorias se abren de golpe. Todos se sientan un poco más
rectos. Los hombros se hunden y los suspiros llenan los vasos cuando se dan cuenta
de que es sólo Angelo, y que tiene las manos vacías.
Se apoya en la cabecera de la mesa y mira el centro de mesa de Santa Claus que gira.
—Que nadie se coma el pavo —murmura, echando una mirada detrás de él—. Es
tan rosa como la casa de juegos de Barbie. Hay ocho cuartos de baño en esta casa, y
somos doce; haz las cuentas.
El gemido colectivo es fuerte. Al otro lado de la mesa, Max llama la atención de
Penny. Levanta ocho dedos y le dice con la boca, un puto infierno.
Mi hermano interrumpe todas las protestas con un golpe en la mesa.
—Le daré un puñetazo a cualquiera que mencione esto a mi mujer. Cómete los
adornos, pon el pavo en servilletas, sutilmente, y pediré una pizza...
—¡Y la cena está servida! —Un trino emocionado corta a Angelo. Rory empuja a
través de las puertas, luchando con un gran pavo.
Se oye un aplauso a medias, que se hace más fuerte cuando Angelo se aclara la
garganta. Le quita el pájaro a su mujer y lo pone sobre la mesa. A mi lado, Penny se
estremece.
Le puse una mano en el muslo.
—No te preocupes, Queenie, compraremos hamburguesas de camino a casa.
Me muestra su característica sonrisa.
—No es necesario.
Antes de que pueda preguntar por qué, Rory le pone una nuez asada delante.
—Aquí tienes, Pen —canta, antes de marcharse.
Penny me guiña un ojo.
—Le dije que era vegetariana.

Los terrenos de la parte trasera de la casa están cubiertos de escarcha. En la

oscuridad, no puedo distinguir si es real o comprada en Party City.
Angelo me pasa el cigarro y deja caer la cabeza contra la mampostería. La lámpara
de calor sobre su cabeza le da un brillo rojo a su desesperación.
—WebMD3 dice que tengo unas tres horas hasta que la intoxicación alimentaria
haga efecto. —Mira su reloj. Se pasa los dedos por el cabello—. Estoy en tiempo
prestado.
Mi risa sale en una bocanada de condensación.

3 Página médica.
 —Te has comido la mitad del puto pájaro.
Me mira de reojo.
—Estaba sentada a mi lado. Está bien para ti; te vi meter todo lo tuyo en el bolso de
Penny.
—Sí, ahora lo he arruinado. Aparentemente, sólo un Birkin como reemplazo servirá.
Mi hermano frunce el ceño.
—No sé qué es eso.
—Mm. Será mejor que tu mujer tampoco lo haga.
Un silencio fácil nos envuelve, un telón de fondo de risas y clásicos navideños
vibrando contra nuestras espaldas.
—¿Qué pasa con Leo y Vivi? —Pregunto, devolviéndole el cigarro—. Me sorprende
que hayan aparecido. Ya sabes, teniendo en cuenta que disparaste a su padre en la
cabeza y todo eso.
Sonríe al recordarlo y se lo limpia con el dorso de la mano.
—Creo que odiaban a Big Al más que nosotros. Dante también.
—¿Dejas que se muden?
Se encoge de hombros.
—Son de la familia. Los interrogaré mañana, pero parecen bastante genuinos.
—Apuesto a que Dante ni siquiera ha puesto un árbol, el maldito Scrooge.
Ambos nos reímos.
—Leo dijo que la mansión Cove parecía Corea del Norte, pero poco a poco se ha
convertido en un pueblo fantasma. —Angelo se vuelve hacia mí, la expresión se vuelve
seria—. Dante es el último hombre en pie.
Asumo esta información con una bocanada de tabaco. El ardor en el fondo de mi
garganta es tan satisfactorio como la noticia.
—¿Sí?
 —Gabe estará encantado. Se ha subido por las malditas paredes.
Mantengo la boca cerrada, mi mente divaga hacia su sádica cueva. Creo que Gabe
ha estado bien.
El viento silba sobre las conchas de mis oídos. Detrás de nosotros, Tayce llama
pendejo a alguien, probablemente a Benny y una sonora carcajada impregna la
mampostería y me aprieta los hombros. Me calienta el puto pecho.
Reconocería esa risa en cualquier lugar. Deslizo el cigarro dentro de mi agridulce
sonrisa. Es una sensación de vacío, amar el sonido de algo y saber que un día cercano
no lo volveré a escuchar.
Miro la expresión divertida de mi hermano y señalo el cigarro con la cabeza.
—Simplemente no sabe igual con el vodka. Es cierto lo que dicen de que los rusos
no tienen gusto.
Me ignora, coge el humo de mi mano y da los dos pasos hacia el resplandor amarillo
que se filtra por la ventana del salón. Da una calada, observando la escena que hay
más allá.
—Están bien juntos.
—¿Qué?
Me lanza una mirada seca que sugiere ya sé qué coño. De mala gana, mis piernas
me llevan hasta que estamos hombro con hombro, mirando por la ventana.
Benny sostiene a la perra de Rory como Rafiki a Simba en El Rey León, y Tayce salta
para rescatarla.
Frunzo el ceño.
—¿Qué es eso en el brazo de Tayce? Pensé que no tenía ningún tatuaje.
Angelo suelta una carcajada.
—Es una polla.
Me giro.
—¿Qué?
 —Una enorme polla venosa. Tu chica lo dibujó. Por suerte para Tayce, es temporal.
Creo. Es jodidamente horrible.
Tu chica. Las palabras salen de la boca de mi hermano como mantequilla derretida.
También se deslizan por mi columna vertebral con la misma facilidad. Suena tan
natural, pero tan extraño al mismo tiempo. Ninguna chica ha sido mía durante más de
una noche.
Finalmente, dejo que mi mirada se dirija a ella y, como siempre, una mano me
aprieta el corazón. Está sentada junto al fuego con Nico, metida de lleno en una partida
de cartas con él. Tiene esa expresión severa que pone cuando jugamos al Mario Kart y
está a punto de perder. Es la única que lleva puesto el jersey navideño feo que nos
entregaron al cruzar el umbral. Es casi tan grande como ella e igual de escandaloso.
Sacudo la cabeza, el humor melancólico me llena. Anoche, en la proa, lo dejé todo
en el frío hueco que había entre nosotros. No sé muy bien por qué. Una parte de mí
quería que me facilitara las cosas huyendo; la otra quería que lo arreglara.
No hizo ninguna de las dos cosas, y por eso seguimos aquí, haciendo equilibrios en
la cuerda floja entre las llamas.
Casi desearía no haberle exigido que viniera hoy, porque cada momento con ella ha
sido perfecto. Después de la cena, nos trasladamos al salón para jugar. Formamos
equipo, y joder, nunca pensé que disfrutaría tanto jugando con ella como contra ella.
Tal vez sea porque arrasamos con todos. Después de dos rondas de Charadas y un
montón de Pictionary, todos los demás estaban ligeramente resentidos por nuestro
triunfo y se aburrieron de jugar.
Si su suerte anulara también mi mala suerte fuera de los juegos.
La puerta trasera se abre de golpe, tensando mis músculos. Tanto yo como Angelo
echamos mano de nuestras armas, nuestros dedos se deslizan por las empuñaduras
cuando vemos que es solo Cas quien oscurece la puerta.
—Parece que ha habido un milagro navideño —dice secamente—. ¿Adivina qué
imbécil acaba de aparecer?
 Miro fijamente a Tor Visconti a través de una bruma de humo de cigarro.
Me devuelve la mirada.
—¿Te puedes intoxicar con el puré de patatas? —Le pregunto a Angelo sin
comprender—. Porque debo estar alucinando.
Tor mira el vodka en mi puño. La confusión recorre su mirada.
—Podría ser el decapante que estás bebiendo. ¿Y qué te ha pasado en los nudillos?
¿Te has caído o algo así?
—Rafe...
Ignorando la advertencia de Angelo, dejo la bebida en el suelo con una mano y
golpeo su mandíbula con la otra. Su cabeza se echa hacia atrás y se le escapa un
pequeño «oof» de los labios. Se frota la mejilla y me mira, con una mezcla de humor y
admiración bailando en sus ojos.
—¿Rafe dando un puñetazo? Joder, a lo mejor soy yo el que está alucinando.
Detrás de él, Benny me hace un gesto de aprobación.
—Prefiero a Rafe que a Gabe, supongo. —Tor mira hacia la puerta del fumadero,
como si mi hermano fuera a irrumpir en cualquier momento—. ¿Vas a ponerlo en mi
contra más tarde?
—Diles lo que me acabas de decir —dice Cas con calma. Se hunde en un sillón y
apoya los antebrazos en las rodillas.
Tor se toma su tiempo. Se reclina en su silla, saca un cigarro del humidor y lo
sostiene a la tenue luz. Con un gesto de aprobación, se lo mete en el bolsillo superior
y me clava una mirada de medio lado.
—He estado de vacaciones.
A mi lado, la vena de la sien de Angelo hace un tictac tan fuerte que casi puedo oírlo.
Se aclara la garganta.
—¿Qué has hecho? —pregunta en voz baja. Calma antes de la tormenta.
—Mm. Aunque no quería perderme el día de Navidad. Oye, mira, he traído regalos.
—Coge una bolsa de debajo de la silla y la pone sobre la mesa. Saca tres muñecos con
camisas de flores y guirnaldas en el cuello—. Este es Rafe, este es Angelo, y este es
Nico. —Mueve el mío para que empiece a balancearse de un lado a otro, y luego me
muestra una sonrisa de oreja a oreja—. Bailan, ¿ves? No te preocupes; tengo para
todos.
Nunca he estado en una sala de Visconti tan silenciosa. La incredulidad me
consume. Parece que el puto suelo respira. Mi mirada lo recorre, tratando de
encontrarle sentido a todo esto. Tiene un bronceado de un mes en las Maldivas y lleva
una camiseta blanca brillante para resaltarlo. Su tinta se desprende del cuello y los
puños, y me doy cuenta de que ni siquiera lleva un puto reloj.
Nico rompe el silencio.
—Así que, para que quede claro: cuando el puerto explotó, dejaste la boda, te subiste
a un jet…
—Lo creas o no, volé en avión comercial —interrumpe Tor—. Eso fue una maldita
aventura en sí misma.
—… a un continente diferente, y han pasado el último mes sorbiendo margaritas
bajo una palmera y mojando la polla?
Tor se frota la sonrisa.
—Yo soy más de mojitos. Y no diría que se me mojó la polla. Pero había una chica...
—Sacude la cabeza, rastrillando sus dientes sobre el labio inferior—. Joder, era otra
cosa.
Más silencio. Esta vez, es el chasquido de la liberación del seguro lo que lo
interrumpe. Por el rabillo del ojo, la Glock de Angelo guiña el ojo a la luz.
—Ya está —gruñe—. Levántate.
Mi mano sale volando y empuja hacia abajo el cañón, para que apunte a las figuritas
danzantes en lugar de a la sien de nuestro primo. Tor no se inmuta; sólo desliza su
mirada hacia la mía expectante. Sí, parece que se ha perdido el memorándum de que
ya no soy yo quien arregla las cosas.
 —Será mejor que empiece a hablar, cugino —le digo, con toda la calma que puedo
reunir—, porque no intervendré la próxima vez que levante la pistola.
Pasan unos cuantos latidos fuertes, espesos de tabaco y expectación. Lentamente, la
sonrisa cae de sus labios y su enrojecida mandíbula se endurece.
—No tenía ni idea de que el cabrón iba a hacerlo —gruñe—. ¿Sabes lo que me dijo
al salir por la puerta de tu boda? —Mira a Angelo. —Dile al Clan Dip que quiero la
paz. Joder, realmente me había engañado. Me pasé el mes después de que le pusieras
una gorra a nuestro padre intentando razonar con él, y pensé que por fin entraría en
razón. —Su mirada se ensombrece hacia mi hermano—. Te dije desde el principio,
cugino, que no iba a elegir entre ustedes dos. Pero en el momento en que el puerto
explotó, supe que ya no tenía elección. —Se echa hacia atrás en el asiento y se frota
distraídamente la mandíbula—. Y supe que mi vida iba a cambiar para siempre.
—Así que te sentaste en una tumbona durante cuatro semanas —dice Angelo.
La indiferencia de Tor no vacila.
—Sí, lo hice. Sabía que tenía que elegir un bando, pero no iba a quedarme a ver cómo
matabas a mi hermano. Así que me aparté de tu camino por un tiempo. —Se pasa la
lengua por los dientes. Apoya los puños en los reposabrazos—. Supongo que te has...
ocupado de él.
Angelo me mira; le hago un pequeño movimiento de cabeza, haciendo una señal
para no decirle que Dante sigue vivo. Joder, Tor es «era» mi mejor amigo. Mi mejor
socio y confidente. Quizá sea porque me siento traicionado por su repentina ausencia,
pero no me atrevo a decírselo.
Sacudiendo la barbilla para mostrar que entiende, mi hermano cambia de tema.
—¿Cómo sabemos que podemos confiar en ti?
Tor se encoge de hombros despreocupadamente.
—No puedes, y no importa una mierda. —Se pone en pie, erguido, y mira a Angelo
a los ojos—. Pero estás ante el nuevo capo de Devil's Cove. Puedes trabajar conmigo,
o puedes trabajar contra mí, pero te prometo que no sólo soy más guapo que mi
hermano mayor, sino que también soy más inteligente, más rico y estoy mejor
conectado. Si quieres una guerra, hazla, cariño. —Saca una botella de Smuggler's Club
del carrito de las bebidas y golpea dos vasos sobre la mesa. El licor salpica los bordes
mientras los llena con vigor. Desliza uno en dirección a Angelo—. ¿Quieres hacer una
tregua y ayudarme a reconstruir Cove? Entonces también me parece bien.
Levanta su vaso y espera.
Angelo le mira fijamente durante mucho tiempo, luego coge el vaso y se lo bebe
silenciosamente de un tirón.
 Quince

L
a mansión de los Visconti está en silencio, salvo por el zumbido de los adornos
navideños mecánicos y la tormenta que azota los ventanales del suelo al techo de
la entrada.
—¡Entra! —Rory llama cuando llamo a la puerta.
Asomo la cabeza por la puerta de su habitación y me recibe su sonrisa achispada y
su mullido perro.
—Por favor, dime que has venido a unirte a la fiesta de pijamas.
Miro a la cama, donde el cabello largo y negro serpentea sobre una almohada de
color crema. En algún lugar bajo las sábanas, un pequeño bulto ronca.
—¿Has cambiado a tu marido por Tayce?
Me muestra una sonrisa culpable.
—No se encuentra muy bien, así que lo han desterrado a una habitación de
invitados. Pensé que podría ser el pavo, pero todos, excepto tú y yo, se lo comieron,
¿verdad? Y todos están bien.
Estudio sus ojos grandes e inocentes. O bien es la mejor mentirosa que he conocido,
o bien ha elegido el día perfecto para hacerse vegetariana.
—Ajá —digo secamente—. Tal vez fue la humillación de vestirse de elfo. Por cierto,
¿cómo lo convenciste de hacerlo?
Sonríe con conocimiento de causa.
—Estaba motivada económicamente.
Me río.
—De todos modos, te he traído un regalo.
Sus ojos se iluminan al ver el Rolex que cuelga de su correa entre mis dedos pulgar
e índice.
—¿Es el reloj de Cas?
—Sí. Pensé que te gustaría después de que te dijera que una bolsa de verduras
congeladas y un bar de autoservicio no sustituyen a un servicio completo de catering
el día de Navidad.
—Es un snob. Como si fuera a hacer trabajar a mi personal el día de Navidad; ellos
también tienen familia, ¿sabes? —Me quita el reloj y lo pone a la luz—. Me encanta.
Luego lo deja caer en el spritzer de vino blanco medio beber que tiene en su tocador.
—¿Tienes todo lo que necesitas?
Miro fijamente las burbujas que envuelven el reloj de seis cifras, distraída.
—Uh, sí. Quiero decir, no. ¿Tienes algún pijama? —Le echo un vistazo a su esbelta
figura—. ¿Uno que me sirva?
La tormenta salió de la nada y se llevó toda la nieve falsa de las ventanas. Rafe se
enteró de que las aguas están demasiado agitadas para volver al yate en el
transbordador, así que nos quedaremos aquí esta noche.
No podemos ir a casa, Queenie, dijo Rafe. Su uso de la casa se desvaneció en mi
pecho y quemó un agujero allí.
Rory me lanza una camiseta de gran tamaño.
—Sé amable con ella; es mi favorita.
 Desenredo la tela y leo el logotipo: La Asociación de Observadores de Aves del
Estado de Washington.
Llamo la atención de Rory y sonríe.
—Miembro orgulloso desde los cinco años.
Nos despedimos y avanzo por el pasillo con mi nueva ropa de dormir colgada del
brazo. Al final del mismo, una suave luz se filtra por debajo de la puerta de nuestro
dormitorio para pasar la noche. A cada paso que doy hacia ella, mi corazón late un
poco más rápido, sabiendo que la visión que hay detrás me dejará sin aliento.
Rafe está tumbado en la cama sin más ropa que los bóxer negros. Tiene un brazo
detrás de la cabeza, y la forma en que se flexiona su bíceps hace que quiera volver a
clavarle los dientes.
Me mira con perezosa diversión.
—Hola, belleza.
A pesar del rubor que calienta mis mejillas, pongo los ojos en blanco.
—¿Probando nuevos apodos? —Se rasca los dientes sobre su sonrisa y asiente con
la cabeza—. ¿Qué tal Carta de la Perdición? O, ¿El amuleto de la mala suerte?
Su mirada echa chispas.
—No es muy pegadizo. Me quedo con Queenie, creo.
Le doy la espalda y desaparezco en el interior del cuarto de baño. Aunque he tenido
un día perfecto, el miedo me invade. Ha llegado en oleadas inesperadas desde que
Rafe me explicó por qué me llama Queenie.
La Reina de Corazones. La dama pelirroja que lo pondrá de rodillas. Es una extraña
mezcla de culpa y frustración que me persigue, y la ironía tampoco se me escapa.
Mis dedos encuentran mi collar. Subo y bajo el colgante por la cadena, viendo cómo
me guiña el ojo en el espejo. Tal vez tengo suerte porque tengo mala suerte con los
demás. Cuanto más lo pienso, más sentido tiene. Provoco incendios. Robo carteras,
relojes, o cualquier cosa que pueda agarrar con mis dedos pegajosos. Si te elijo como
objetivo, tendrás un golpe de mala suerte, simplemente por lo que pienso hacer
contigo.
Sintiéndome afiebrada, me salpico la cara con agua helada y trato de alejar el
pensamiento. Que se jodan los demás hombres; no me importan, pero mentiría si dijera
que no me importa Rafe.
Me lavo, me cepillo los dientes y me pongo la camiseta de Rory. Cuando vuelvo a
entrar en el dormitorio, Rafe se pone de lado para mirarme, con los ojos entrecerrados
por el logotipo.
—Más vale que no sea de otro hombre —dice en voz baja.
—Pertenece a tu cuñada, en realidad.
Arruga la nariz.
—Aún peor. Será mejor que te quites eso antes de que te folle.
Le lanzo un cojín desechado a la cabeza. Lo coge con una mano.
—¿Quién ha dicho que vayamos a follar esta noche? —Aunque, al ver sus
abdominales tensos mientras desliza el cojín detrás de su cabeza, sé que es inevitable.
Me regala una sonrisa ladeada, con un tono todo seda y jarabe.
—¿Cuál es la alternativa? ¿Hablar de nuestros sentimientos?
Disfrutando del calor de su mirada mientras atravieso la habitación, juego con mi
despreocupación.
—No, pero podemos hablar de otra cosa. Como, por ejemplo, por qué Tor Visconti
apareció antes, y por qué le diste un puñetazo.
Apenas escucha, ya que está demasiado ocupado observando cómo me agacho
mientras pongo la ropa doblada en el sillón del rincón.
—Drama familiar. Aburrido. —Se levanta de la cama y se abalanza sobre mis
piernas—. Ven aquí.
Tal vez sea el vodka lo que lo retrasa, pero por una vez, me las arreglo para salir de
su alcance a tiempo.
—Nico dijo que le pegaste.
 —Lo hice —dice descuidadamente—. Ahora ven aquí.
Deteniéndome a los pies de la cama, levanto mi mirada hacia la suya. Es oscura e
irritada, la mirada de un rey no acostumbrado a que le nieguen lo que quiere.
Sonriendo, me inclino para recoger todos mis regalos y dejarlos sobre la cama.
—Vamos a repasar lo que todo el mundo me ha regalado por Navidad, ¿vale? —
Digo con dulzura.
Su mirada se llena de ampollas.
—No. Además, todo el mundo me daba las gracias por los regalos de los que nunca
había oído hablar. ¿Laurie fue a por todas este año, o pusiste nuestros dos nombres en
todas las etiquetas de los regalos?
—Nuestros dos nombres. —Le muestro mi sonrisa más angelical.
—Me pareció justo, teniendo en cuenta que los pagué con tu Amex, papito.
Se ríe y sacude la cabeza.
—Le he comprado a tu vecino, que me ha dicho tres palabras en toda su vida, un
viaje de ida y vuelta a Toronto para ver jugar a los Maple Leaves. Qué encantador soy.
—Hablando de Matt, ¿has visto la alfombra de bienvenida que me ha regalado? —
La saco y la sostengo—. Es un juego de palabras, como el suyo.
Rafe lee el eslogan.
—Hola, soy Penny. Sólo gano centavos. —Hace una mueca—. Eso es jodidamente
horrible. No va a venir a casa con nosotros.
Vacilo. Ahí está de nuevo. Casa. La palabra que suena demasiado permanente para
mi corazón.
Nuestras miradas chocan, la suya buscando la mía con una leve confusión.
—Vendrá a casa conmigo —digo en voz baja.
Por un segundo, no lo entiende. Luego veo que la comprensión endurece su
mandíbula y se convierte en indiferencia con la misma rapidez.
—Ah, sí. Olvidé que normalmente vives en un antro de crack con la puerta del
edificio rota —dice secamente.
No digo nada.
Con una lenta exhalación, se deja caer de nuevo sobre las almohadas, cerrando las
manos detrás de la cabeza.
—Vamos entonces, muéstrame el resto.
Lo hago. Le enseño el collar Van Cleef que me regalaron Rory y Angelo. El set de
Blackjack personalizado de Nico, y la cesta de maquillaje Charlotte Tilbury de Tayce.
Apenas mira los regalos, sino que prefiere mirarme con una expresión suave
durante todo el espectáculo.
—Encantador —dice cuando termino—. Ahora ven aquí, o despertaré a toda la casa
arrastrándote hasta aquí.
Pero no estoy escuchando. Hay otro regalo en el fondo de mi bolsa, uno que había
olvidado. No es un regalo que haya recibido, sino uno que tenía dudas sobre si dar o
no.
La incomodidad me hace sentir un poco más. Sin embargo, hago un pésimo trabajo
para ocultarlo, porque el ceño de Rafe se hace más profundo.
—¿Qué pasa?
—Nada...
Pero sus ojos ya están en la bolsa. Esta vez es más rápido y me la arrebata antes de
que pueda detenerlo.
Saca el regalo. Le da la vuelta a la etiqueta y me mira.
—¿Esto es para mí?
—Sí, pero...
—¿De ti?
Mis mejillas se calientan.
—No, del mismísimo niño Jesús —respondo—. No es nada, sólo un pequeño y
estúpido...
 —¿Por qué intentas esconderlo? ¿Va a explotar cuando lo abra?
Lo fulmino con la mirada.
—No, pero me gustaría haber pensado en eso.
Arranca el papel y sostiene mi regalo a la luz. Un par de calcetines de color verde
vómito cubiertos de tréboles de cuatro hojas. Cuando su mirada se acerca a la mía, no
puedo leer la expresión que hay detrás, y eso me hace sentir aún más incómoda.
—Sólo son calcetines —murmuro, cambiando mi peso de pie a pie—. Calcetines de
la suerte, tal vez. Sé que probablemente te salga un sarpullido con sólo mirar el
poliéster, y sé que probablemente te he hecho odiar los tréboles de cuatro hojas, pero...
Mi explicación se derrite. El gesto es dulce, y queda en el aire igual de enfermizo. La
verdad es que los compré en una tienda de dólares en la calle principal cuando remaba
en una de esas olas de pavor. Pensé que tal vez si tenía calcetines de la suerte, como
yo tengo un collar de la suerte, podría evitar que le arruinara más la vida.
Me doy cuenta de que acabo de decir eso en voz alta.
Me mira fijamente. Hay mucho ruido fuera, con la lluvia golpeando las ventanas
como si hubiéramos hecho algo para cabrearla, pero en este dormitorio se podría oír
la caída de un alfiler.
Rafe coloca los calcetines en la mesita de noche.
—Ven aquí.
Esta vez la orden no está iluminada por la lujuria, y me veo obligada a obedecerla.
Adormecida, me arrastro hasta la cama y me acuesto en el hueco de su brazo. Se apoya
en el codo y me mira fijamente, tapando toda la luz que hay sobre él.
—¿Crees que estos calcetines de la suerte funcionarán? —murmura, pasando un
dedo por el colgante de mi collar.
—Tal vez —susurro, ahogado. Con suerte.
Me mira a los ojos. Los busca.
—¿Cuándo compraste tu collar?
 —No lo hice; me lo dieron.
—¿Por tu mamá?
Me río. Sí, claro.
—La madre de alguien, probablemente. Pero no la mía.
—¿Por qué te lo dio?
Nuestras miradas se cruzan y él me mira pacientemente. Me retuerzo bajo el calor
de su cuerpo, sin querer sacar a relucir ese recuerdo, no en el día de Navidad. No
ahora. Pero cuando voy a incorporarme, Rafe me empuja hacia abajo, sujetándome en
la cama con su mano en la cadera.
—Dime.
Me concentro en el techo estampado y suspiro.
—No te ofendas, pero los hombres de los casinos son unos pendejos. —No se ríe,
pero espera a que continúe—. Al crecer en el Visconti Grand, todos los clientes
pensaban que tenía suerte.
Ahora, sonríe.
—Nico me dijo que solías cobrarles un dólar por soplar sus dados. —Su nudillo roza
mi mejilla—. ¿Por qué no me acuerdo de ti?
En lugar de hacer una broma sobre lo jodidamente viejo que es, trago y sigo. Sé que
si me detengo, nunca lo sacaré.
—Al principio no cobraba. Solía ser un amuleto de la suerte gratis, hasta que una
noche, uno de los habituales me subió a su regazo en la ruleta. Estaba borracho; podía
oler el whisky en su aliento. —Lo fulmino con la mirada—. Otra razón por la que odio
el maldito whisky. De todos modos, estaba siendo imprudente. Apostó todo lo que
tenía al negro, y como yo siempre le había dado suerte antes, pensó que no podía
perder. —Trago saliva—. Mi mamá era la croupier de esa mesa esa noche. La había
convencido para que me dejara soplar la bola e incluso soltarla en la rueda, aunque iba
completamente en contra de las reglas del Grand. Giró y giró y, a medida que se
ralentizaba, recuerdo que su agarre en mi cadera se hacía más pesado.
 Mi mirada se desliza hasta la de Rafe. Su mandíbula se mueve, y en las sombras
parece demoníaco.
—¿Sobre qué aterrizó? —pregunta con calma, aunque no está del todo tranquilo.
—Cero —susurro. Nos miramos fijamente y suelto una respiración temblorosa.
Joder, odio este recuerdo. Nunca se lo he contado a nadie, ni siquiera a la línea directa.
Si Rafe no fuera tan cálido, si su brazo bajo mi cabeza no fuera tan sólido, tampoco se
lo contaría—. Sabía que estaba en problemas; podía sentirlo. Salté de su regazo y salí
corriendo hacia el callejón. Segundos después, me siguió. —Mi risa es amarga y sabe
a autodesprecio—. Fue el primer hombre que me atrapó en un callejón; Martin O'Hare
fue el segundo.
—Y será el último, joder —gruñe Rafe, pasándose una mano por el cabello, mirando
la tormenta.
Llamo su atención de nuevo acariciando la cabeza de su tatuaje de serpiente.
—Fue entonces cuando aprendí que cuando ya no puedes servir a un hombre, te
dan la espalda. O peor aún, se vuelven contra ti. Estaba enfadado y quería darme una
lección. Sus manos trataron de ir a lugares que nunca deberían ir en el cuerpo de una
niña de diez años. Ya sabes, por mi vestido...
La emoción que me coagula la garganta corta mi relato. Rafe exhala, dejando caer
su frente sobre la mía.
—Joder, Pen.
Pero sigo adelante. Ahora siento que debo hacerlo.
—No llegó muy lejos, por suerte, porque una mujer apareció de la nada. Creo que
sólo salía a fumar un cigarrillo, pero su presencia fue suficiente para asustarlo. Llevaba
un vestido muy bonito y el callejón estaba sucio, pero a ella no le importó. Se sentó a
mi lado y me atrajo hacia sus brazos. Me dejó llorar allí todo el tiempo que necesitara.
—Joder, hoy en día, todavía recuerdo su olor. Era cálido y acogedor. Olía a vallas
blancas y a flores recién cortadas y a cenas de domingo alrededor de la mesa de la
cocina. Todo lo que nunca tuve—. Cuando mis lágrimas se secaron, tomó este collar
de su propio cuello y lo puso alrededor del mío. —Mis dedos vuelan hacia él, trayendo
el recuerdo a la vida—. Me dijo que le daba suerte, y que ahora también me la daría a
mí. Al principio me negué, porque ¿qué pasaría si dejara de tener suerte sin el collar?
¿Y si de repente empezaba a perder en el casino? Pero lo que dijo a continuación se me
quedó grabado para siempre. La suerte es creer que tienes suerte. Esto te dará un
pequeño empujón cuando lo olvides'.
Rafe está en silencio, con la mente hirviendo a fuego lento y oscilando entre la
tristeza y la violencia. Ahora que mi peor recuerdo de la infancia ha salido de mi boca,
siento que le han crecido garras y me está raspando la piel en carne viva.
—Di algo —grito.
Finalmente, su gran palma envuelve mi mandíbula.
—Lo mataré —dice sin ton ni son, y entonces la cama se hunde y tengo frío. Se pone
de pie al final de la cama, recogiendo sus pantalones. Respira profundamente, mirando
a la pared—. Lo encontraré y lo mataré. —Hace una pausa—. Despacio.
—Rafe...
—Nico sabrá quién es. Tal vez el bastardo de Tor, también. El Grand tiene seguridad
en todas partes. Sé que fue hace una década pero...
—Está muerto —suelto, sentándome sobre los codos.
Su pausa, levantando sus ojos a los míos.
—¿Qué?
Enrosco la mano alrededor de mi collar.
—Menos de una semana después, me estaba mirando fijamente en la página de
obituarios de The Devil's Coast Herald. Esa fue la primera vez que me di cuenta de
que, sí, soy verdaderamente afortunada. —Me encojo de hombros—. Lo he creído
desde entonces.
Me parece que se queda ahí de pie para siempre, con los pantalones en una mano y
el teléfono en la otra. Cuando la pantalla de su celular se oscurece, lo arroja sobre la
mesa auxiliar y se deja caer sobre sus rodillas a mi lado.
—Joder —es todo lo que dice.
 —Joder —repito de acuerdo.
Sacude la cabeza, con una mueca en los labios.
—Tengo que dar un paseo o algo así. Estoy demasiado cabreado para dormir ahora.
Me pongo de rodillas y le miro.
—Entonces no vamos a dormir.
Su mirada se posa en la mía, suavizándose.
—Lo siento, cariño.
—Yo también lo siento.
Su mandíbula hace tictac.
—No te atrevas a pedir perdón. —Se acerca a mí, me agarra del cabello y me hunde
la cara en el cuello—. No eres una chica que diga lo siento.
—¿Ni siquiera por comprarte calcetines feos?
Su risa me hace cosquillas en la piel y, de alguna manera, aligera el ambiente unos
cuantos tonos.
—Son jodidamente feos.
—¿Te los pondrás?
—Si quieres que lo haga. —Se aleja, la expresión se oscurece de nuevo—. No me di
cuenta de que estábamos haciendo regalos.
Me río ante lo ridículo de su afirmación.
—Uh, está bien. Supongo que tu Amex negra, tu Breitling de seis cifras y la tonelada
de dinero que me pagaste para sacudirte el culo en la cara tendrán que bastar.
Observa cómo mi mano se desliza por su pecho y se tensa cuando paso un dedo por
la cintura de sus bóxer.
—O... tomaré esto.
Busca mi expresión.
—¿Estás segura?
 Lo considero durante medio segundo. La verdad es que siento que me he quitado
un peso de encima, ahora que he compartido mi secreto. Quiero perseguir este subidón
con algo que me haga sentir aún mejor.
—¿Cuál es la alternativa? —Le hago un chasquido en la cintura y le devuelvo el
golpe en el estómago con un fuerte descongelamiento—. ¿Hablar de nuestros
sentimientos?
Sus ojos se entrecierran, bajando a mis labios.
—Te crees muy graciosa, ¿eh? —gruñe, inmovilizándome en la cama—. Mi regalo
de Navidad para ti es que te voy a follar tan fuerte que...
Finjo un bostezo y le pongo la mano en la cara.
—Aburrido. Tengo diez. ¿Guardaste el recibo?
Sisea algo sobre que soy una perra descarada, y entonces sus manos atrapan las mías
y me sujeta las muñecas por encima de la cabeza. Mientras estudia mi cara, algo oscuro
brilla en sus ojos. El instinto de conservación me hace intentar zafarme de su agarre.
Su mirada se calienta mientras recorre un lánguido camino por mi pecho,
deteniéndose en el dobladillo de la camisa de Rory. Traga saliva.
—Entonces te follaré suavemente.
—¿Qué?
Cuando me incorporo en señal de protesta, aprovecha para deslizar la camisa por
encima de mi cabeza, la tira en un rincón de la habitación y se pone de lado.
—Shh —murmura, trazando el hueco donde mi cintura se une a mi cadera—.
Túmbate y relájate.
No me quedo callada porque sea complaciente, sino porque de repente estoy
demasiado aturdida para hablar. Lentamente, me suelta de las muñecas y desliza su
hombro bajo mi cabeza, de modo que me tumba en el hueco de su brazo.
Mi cuerpo queda envuelto en su cálida sombra, bañado por la intensidad de su
mirada. Observa cómo suben y bajan mis pechos durante unos instantes antes de rozar
un nudillo entre ellos.
 Un escalofrío sacude mi interior, mis pezones se tensan en anticipación.
—Mírate —ronca—. Eres tan perfecta, Queenie. —Los dos miramos su mano
mientras se desliza por la curva de mi estómago—. Cada centímetro de ti. Perfección.
—Yo..
Mi objeción se funde en un gemido cuando su boca caliente se aferra a mi pecho.
Chupa lenta y suavemente, dándome tan poco de su lengua que todos mis músculos
se aprietan para obtener más. Levanta los ojos hacia los míos y roza con su labio
inferior mis pechos hasta la clavícula, donde da un pequeño beso al colgante de mi
collar.
—No hables. Relájate y deja que te adore. —Sus ojos vuelven a dirigirse a los míos,
con una acalorada desesperación tras ellos—. Por favor.
Estoy rígida, la confusión y el conflicto me congelan los huesos. Esto es demasiado
bonito. No encaja con palabras como temporal y por ahora. Pero entonces me baja las
bragas por los muslos y veo cómo su mano desaparece entre ellos.
Y con cada roce de las alas de la mariposa contra mi clítoris, empiezo a
descongelarme.
Rafe me estudia con una intensidad que me hace sentir más que desnuda. Observa
cómo su mano juega con mi coño; observa mi expresión cuando desliza su dedo índice
dentro de mí y presiona contra mi punto dulce.
—Buena chica —susurra contra mi boca cuando gimo—. Déjame oírlo otra vez.
Mi sangre chisporrotea como el agua fría en una sartén caliente. Mis nervios laten
en lugares que no sabía que existían. Me consume la tinta y la cachemira y, con cada
palabra satinada que se pronuncia contra mi piel húmeda, me resulta cada vez más
difícil respirar.
—Córrete para mí, preciosa —murmura, trabajando mi clítoris a un ritmo bajo y
lento.
Cuando su cabeza se inclina para besar de nuevo mi colgante, una explosión estalla
en mi interior, extendiéndose hacia fuera, hasta los dedos de los pies y hasta la punta
de los dedos.
Mi orgasmo es violento para su calma. Desesperado para su tranquilidad. Sujeta mi
cabeza contra su pecho mientras lo cabalgo. El latido de su corazón contra mi mejilla
es lo primero que oigo cuando recupero los sentidos. Es fuerte y constante, fiable como
el tic tac de un reloj.
Me baja suavemente a la almohada. Sigue su pulgar mientras lo pasa por mi húmedo
labio inferior.
—Mi Reina de Corazones —raspa fascinado, más para sí mismo que para mí—. Mi
hermosa muerte.
El tiempo parece lento, como si tampoco quisiera precipitarse hacia el final. Me
siento rota. Supongo que todo ese hielo me mantenía unido. Permanecemos así
durante lo que parecen horas, con mi respiración entrecortada mezclada con el rugido
de la tormenta.
Y entonces otro sonido, éste imaginado, me araña la columna vertebral. El raspado
del metal, el tintineo de una cerradura. El chasquido de una trampa alrededor de mi
tobillo.
El pánico se apodera de mí al instante. Mi mano se dispara para agarrar el bíceps de
Rafe.
—¿A qué juego estamos jugando ahora? —Yo respiro.
Su mirada es todo lo que no quiero que sea.
—El juego de la fantasía, Queenie.
 Dieciséis

E
l cielo es del mismo gris cenizo que la nieve del suelo. Se junta en algún lugar
del medio y crea la ilusión de que el horizonte se extiende eternamente. El
extenso hotel que se encuentra frente a él es sólo unos tonos más claros.
Angelo enciende un cigarrillo.
—Has visto El Resplandor, ¿verdad?
—Desgraciadamente.
Maldito Gabe. Me sentía generoso, preocupado y sin suerte a partes iguales cuando
le cedí el derecho a elegir el montaje del juego de Sinners Anonymous de este mes.
Esto fue en la época en la que yo era tan inconsciente como Angelo, creyendo que
nuestro hermano se arrastraba por las paredes con la mundana tarea de eliminar a los
hombres de Dante con neumáticos rajados y cigarrillos adulterados, no de torturarlos
con armas improvisadas en una cueva.
Condujimos durante horas, más allá de Devil's Cove, hasta donde el terreno y el
clima frío de Canadá se filtran desde su frontera.
—Sólo mató a un gato —gruñe Angelo.
 A regañadientes, estoy pensando lo mismo. ¿Por qué carajo estoy parado a media
milla de la Colombia Británica, frente a un hotel abandonado, por un asesino de gatos?
—Sabes que no soy de los que aguan el espíritu del juego, y siempre te insisto en
que seas un poco más creativo, pero en este caso habría bastado con un tiroteo. —Mi
mente se dirige a Penny, de vuelta en el yate, calentando mi cama—. Tengo mejores
cosas que hacer —murmuro.
Detrás de nosotros, suenan tres disparos en rápida sucesión. Angelo y yo nos damos
la vuelta al unísono, con las armas amartilladas. Las dejamos sueltas cuando el idiota
de nuestro hermano emerge de la niebla, disparando un AK-47 al cielo.
—Buenas tardes. —Entorna los ojos hacia la nieve que cae—. Hace un tiempo
precioso, ¿verdad?
Le miro fijamente.
—Es un milagro que nunca hayas estado en la cárcel.
—Mm —Angelo está de acuerdo—. Ni siquiera una corta temporada.
Gabe nos ignora y asiente detrás de él. Dos de sus hombres aparecen, arrastrando
un gran baúl de metal por la nieve. Lo abren para revelar una serie de utensilios
metálicos modificados. La mayoría de las piezas las reconozco por haber rebuscado en
el baúl de hierro de su cueva; otras no.
Por la aguda respiración, Angelo no ha visto a ninguno de ellos antes.
—¿Qué coño es eso? —Se arrastra sobre la nieve y mira dentro de la caja. —Es eso...
Joder, ¿tiene un motor conectado?
Gabe se endereza y nos mira a ambos con su característica indiferencia.
—Escuchen con atención, no me jodan para que me repita. —Angelo se agacha
cuando Gabe levanta el AK-47, apuntando al hotel detrás de nosotros—. Black Springs
Resort and Spa. Ha estado a la venta durante los últimos veinticinco años, y ahora es
la última adición al imperio inmobiliario de Visconti.
—¿Compraste esa cosa? —pregunta Angelo en voz baja, con la sien marcada—.
¿Con dinero?
 —No, con frijoles mágicos —dice Gabe—. He echado el cerrojo a todas las puertas y
ventanas. —Se agacha en su baúl y saca un taladro eléctrico—. Sólo hay una forma de
entrar, y por desgracia para nuestro pecador, ninguna forma de salir.
Doy un giro de 180 grados y miro el hotel con ojos nuevos. A través de las láminas
de nieve, ni siquiera había notado las rejas de hierro que cubren las ventanas y las
puertas.
—¿Ya está dentro?
—He estado ahí durante tres días, hermano. Sin luz, sin agua, sin estímulos. —Gabe
se frota las manos—. Va a estar desesperado por salir.
—Cristo —murmura Angelo, haciendo sonar sus nudillos.
—Elige un número.
Mi cabeza vuelve a mirar a Gabe.
—¿Qué?
—Un número. Entre uno y veinte.
—Uno —dice Angelo. Me mira—. Nunca te puedes equivocar con uno.
El lacayo de Gabe se sumerge en el maletero, comprobando la pequeña etiqueta en
la parte inferior de cada arma. Le entrega a Angelo una lanza de pesca.
—No —dice Angelo bruscamente.
—No he preguntado —responde Gabe con un gruñido. Sus ojos se encuentran con
los míos—. Número.
Me rasco los dientes sobre el labio, pensando. Está claro que el número que elija
dictará el arma con la que me arme. Todo depende de la suerte. Un viento imprudente
serpentea por mi cuello, y los feos calcetines verdes me aprietan los tobillos.
A la mierda; veamos si funcionan.
—Trece.
Angelo murmura algo sobre que soy un idiota. Gabe me lanza una mirada cómplice.
—Pensé que dirías eso —murmura, entregándome mi arma favorita de todas.
 —Tranquilo —ronroneo, golpeando el martillo contra la palma de la mano, con la
adrenalina picando en los bordes—. Danos las reglas.
Apretando el AK-47 contra el pecho de su lacayo, aprieta el taladro y se interpone
entre nosotros.
—No necesitas las reglas, hermano, es sólo el escondite. —Señala con la cabeza el
edificio en ruinas—. Hay doscientas cincuenta y una habitaciones allí. Está escondido
en una, y quien lo encuentre primero, gana.
—¿Qué ganamos?
Gabe me mira.
—Una cerveza del Rusty Anchor.
Dejo escapar un suspiro seco.
—Qué motivador.
Angelo mira su lanza de pesca con disgusto.
—Vas a hacer que dejemos nuestras armas aquí fuera, ¿verdad?
—Sí. Entréguenlas.
La inquietud me recorre las venas mientras aprieto mi Glock en la palma de su
lacayo. Cazar en la oscuridad con nada más que un martillo se siente muy primitivo.
Muy de Gabe. Normalmente, me encantaría que se tomara el juego tan en serio. Esto,
además del escenario que creó en el campo de cerezas para la partida del mes pasado,
es un excelente cambio respecto a las habituales mazmorras de hormigón que elige.
Pero con mis actuales... problemas, parece que muchas cosas podrían salir mal.
Gabe nos echa un vistazo y asiente en señal de aprobación.
—Vamos a empezar.
Nos acercamos al hotel en silencio. La nieve se compacta bajo los pies mientras el
viento silba una melodía inquietante en mis oídos.
Cuanto más nos acercamos, más extraño se vuelve el hotel. Joder, realmente es algo
sacado de una película de terror. La niebla devora la parte superior de las torretas
falsas, y la pintura gris se ha agrietado en mil venas de araña. La idea de trepar por
sus oscuras habitaciones en un jodido juego del gato y el ratón despierta al sádico que
hay en mí.
Gabe se detiene frente a la puerta de hierro.
—¿Quieren ver algo genial? —Antes de que podamos responder, saca el walkie-
talkie de su cintura y se aclara la garganta. Se lo lleva a la boca y se burla:
—Listos o no, allá vamos.
Oigo su voz en todas partes menos a mi lado. Se filtra desde la mansión, fuerte pero
amortiguada, y es arrastrada por el viento.
Angelo se pasa una palma de la mano por la sonrisa, negando con la cabeza.
—¿Has montado altavoces? Eso es jodidamente aterrador.
Gabe me lanza una mirada cómplice, con un toque de humor seco.
—Me gusta la acústica.
El chisporroteo de un cigarrillo; los gritos de un primo perdido hace tiempo. Me
estremezco al recordarlo y me vuelvo hacia el hotel.
El taladro de Gabe atraviesa la cerradura. Angelo murmura algo sobre el uso de una
maldita llave, pero no me atrevo a reírme. De repente, algo muy poco gracioso me
aprieta la nuca, y la última vez que tuve esta sensación, me encontré mirando el cañón
de una pistola sólo unos momentos después.
Mi agarre se hace más fuerte en el martillo.
—¿Está desarmado?
Por la forma en que Angelo me mira con desprecio, se diría que acabo de confesar
que me he meado en la cama.
—¿Lo estás tú? —me contesta, con los ojos clavados en el martillo.
Con un gemido, la puerta se abre, revelando el vacío que hay detrás. Gabe la cierra
de golpe y comienzan los juegos.
La oscuridad es cegadora.
 —Vamos, asesino de gatos —murmura Angelo a mi izquierda. El sonido de su fácil
contoneo se desvanece en una sala de conexión.
Una mano me agarra el hombro.
—Hazme un favor, hermano. Si lo encuentras, mutila, no mates. A Griffin le vendría
bien algo de compañía.
Entrecierro los ojos en el abismo, sacudiéndome de las garras de Gabe. ¿Griffin sigue
vivo? Joder, debe estar en la ruina.
Se escabulle fuera del alcance, y ahora estoy solo. Sin vista, mis oídos se agudizan.
Las tablas del suelo gimen. Los pasos resuenan. El ruido de un taladro zumba sobre
mi cabeza. Con cada habitación en la que entro, cada una más negra que la anterior, el
malestar me aprieta otra muesca en el cuello.
A mi derecha, algo cruje. Una sombra se desplaza dentro de otra sombra y, sin
pensarlo dos veces, me abalanzo sobre ella. El metal brilla y la garra se hunde en una
placa de yeso podrida.
Después de arrancarlo, mi agarre se afloja en el mango del martillo y dejo caer la
cabeza contra la pared.
Joder. Estoy perdiendo la maldita cabeza.
No me doy cuenta de que lo he dicho en voz alta hasta que llega una respuesta desde
las sombras.
Brusco. Familiar. Tan cerca.
—No puedo decir que nunca te consideré cuerdo en primer lugar, cugino.
Dante siempre ha llevado el aftershave más horrible. Es lo último que asalta mis
sentidos antes de que la nitidez abrase mi piel.
 Diecisiete

E
l rayo de luna impregna un ojo de buey, proyectando las sombras de la tormenta
en la pared del fondo. Llevo horas mirándolo. Despierto. Alerta. Preguntándome
si Rafe va a volver, o si voy a pasar una segunda noche abrazada a su fría
almohada.
Dijo que era una reunión. El período entre Navidad y Año Nuevo es siempre una
mancha en el calendario, lo sé. Pero dos días. ¿Qué reuniones duran dos días?
Mi celular no ha zumbado ni una sola vez con un chiste de mierda, ni siquiera con
una orden cortante de una sola palabra. En cambio, ha hecho un agujero silencioso en
mi bolsillo mientras vagaba sin rumbo de una habitación a otra, burlándose de mí con
la idea de enviarle un mensaje de texto.
Mi orgullo no me deja.
Con un suspiro que se funde con el estruendo de la lluvia, me quito las sábanas de
mi cuerpo húmedo y me apoyo en los codos. Estoy acalorada e inquieta y, por muy
patético que sea, sé que solo el suave arrullo de la voz de Rafe en mi oído y el duro
confort de su cuerpo contra el mío me calmarán.
 Me dejo caer de nuevo sobre la almohada. Las trampas son lo peor de lo peor.
Me quedo así un rato, contemplando qué hacer. Me queda el último libro de For
Dummies y he llamado tantas veces al teléfono de Sinners Anonymous que mi cabeza
está desprovista de temas mundanos. Justo cuando me planteo dar otra vuelta al yate
para quemar algo de esta energía nerviosa, un zumbido bajo en la distancia hace que
se me ericen todos los cabellos de los brazos. Mis ojos se deslizan hacia la hilera de ojos
de buey que se alinean en la pared y el resplandor amarillo de las luces del barco que
los baña lentamente.
El alivio alivia la presión en mi pecho. Me deslizo bajo las sábanas, cierro los ojos y
agudizó los oídos, escuchando el movimiento que se produce en el yate.
El motor se apaga. La cubierta de baño gime. Sólo cuando las puertas francesas se
abren y se cierran de golpe con tanta violencia que el cabecero tiembla contra mi
coronilla, un manto de malestar se desliza sobre mí.
Se hace más pesado con cada pisada irregular que se arrastra por el techo. Casi me
asfixia cuando el sonido baja las escaleras y se acerca a la puerta de la cabina. Cuando
la puerta se abre con un chasquido y el olor de la lluvia y la animosidad se derrama en
la habitación, aprieto los ojos y dejo de respirar.
Algo no está bien; puedo sentirlo. Hay veneno en el aire y Rafe respira demasiado
fuerte. Siento un cosquilleo en los brazos mientras recorre la cama y se sienta en el
sillón junto a mi cabeza.
El peligro grita, pero el silencio es más fuerte. Dejando salir la respiración más lenta
y silenciosa que puedo, me atrevo a abrir un párpado, no lo suficiente como para que
se dé cuenta de que estoy despierta, pero sí para evaluarlo.
Sus ojos están fijos en mí, con los codos apoyados en los brazos de la silla. Hace girar
una ficha de póquer entre el pulgar y el índice, y cada vuelta brilla en oro a la luz de
la luna. Es una versión desaliñada de sí mismo: tiene el cabello revuelto, la camisa
empapada y las sombras le hacen parecer incluso sin afeitar.
Aunque estuviera despierto y estuviéramos a la fría luz del día, no podría leer su
expresión. Su atención está desenfocada, en otro lugar. En algún lugar donde prospera
la mala suerte y hay que tomar decisiones difíciles.
Vuelvo a apretar los ojos.
Unos segundos después, la silla gime y unos pasos deliberados le llevan al baño.
Las tuberías gorgotean y estallan en las paredes cuando abre la ducha. El agua golpea
los azulejos y el vapor se cuela por debajo de la puerta. El hecho tan normal de que
entre y se duche casi me adormece en una falsa sensación de seguridad, hasta que un
fuerte chasquido recorre la habitación y me levanto.
¿Qué carajo?
Con el corazón palpitante, miro la puerta del baño.
—¿Rafe?
No hay respuesta.
Con las piernas temblorosas, salgo de la cama, cruzo la habitación y llamo a la
puerta. Al no recibir respuesta, aprieto los huesos y empujo la puerta con cautela.
El miedo me asfixia, pero ni de lejos tanto como no saber qué hay al otro lado.
Detrás del cristal empañado, Rafe está de espaldas a mí. Tiene una mano apoyada
en la pared, la cabeza hundida entre los omóplatos, mientras las gotas de agua captan
la luz de la luna, brillando como el metal al deslizarse sobre sus tatuajes y
arremolinarse en el desagüe.
—¿Rafe? —Sus hombros entintados se tensan, pero no se gira para mirarme—.
¿Estás bien?
El silencio y la niebla me envuelven; la aspiro por las fosas nasales y casi me dan
arcadas.
Incapaz de soportar la tensión, abro de un tirón la puerta de la ducha. Me agacho
bajo su brazo y me deslizo entre él y la pared. Sus ojos son tan gélidos como el agua
que empapa mi camiseta cuando los levanta del desagüe hacia mí.
—Tus calcetines no funcionaron.
¿Qué? Estúpidamente, miro hacia sus pies, como si fuera a encontrar esos feos
calcetines verdes cada vez más húmedos. Pero lo que veo me seca la garganta. Sangre,
y mucha, arremolinándose con el agua y desapareciendo por el desagüe. Sigo el rastro
por su muslo, sobre su ombligo y a la derecha de su estómago.
—Estás sangrando —susurro, estirando la mano para tocar el vendaje
ensangrentado. Comprendiendo que le va a doler, hago un ovillo con la mano y aprieto
la espalda contra las baldosas. Uno de ellos me raspa con fuerza entre los omóplatos.
Miro sus nudillos, también ensangrentados, y atengo los cabos; el chasquido ha sido
un puñetazo en la pared de la ducha.
—¿Qué ha pasado?
Su mirada es perezosa e irritada. Más negra que el lado oscuro de la luna.
—Has pasado, Penelope.
Parpadeo el agua de mis ojos y le miro fijamente a través del chaparrón. Por una
vez, me quedo sin palabras.
Su mirada se clava en la mía, ardiendo de calor al recorrer mi coleta empapada y
bajar por la longitud de mi camiseta escayolada. Se detiene en mis pechos, recorriendo
con sus ojos hambrientos mis pezones.
—Ponte de rodillas.
Se me hace un nudo en la garganta.
—¿Qué?
Rodea con su puño ensangrentado la base de su polla. Se pone más dura cuanto más
la miro.
—Me has puesto de rodillas; ahora es tu turno.
Estoy congelada, y no sólo porque me esté ahogando en una corriente constante de
agua helada.
No conozco a este hombre. No es el que se abalanza para robar un bocado de mi
hamburguesa, ni el que besa cada marca que deja en mi cuerpo.
No lo conozco, y no me gusta estar atrapada entre él y la fría pared de la ducha que
me presiona la columna vertebral.
 Da un paso hacia delante y la violencia se dispara en mis venas. Por una fracción de
segundo, las baldosas son ladrillos, la ducha es un callejón y él es un hombre
empeñado en vengarse. Mi mano sale disparada y le da una fuerte bofetada en la cara.
Rafe no se inmuta.
—¿Eso es todo lo que tienes? —dice con pereza.
Así que le vuelvo a abofetear. Y de nuevo cuando su indiferencia no cede. La rabia
ruge en mis oídos y cierro la mano en un puño, pero cuando la retiro, él se agacha y,
con un rápido movimiento, me levanta por encima de su hombro.
Baldosas empapadas de sangre, alfombras empapadas de luna. Pasan como un
borrón sin aliento, hasta que una repentina ráfaga de agua helada me congela la piel.
Es un millón de grados más frío que el chorro de la ducha. Jadeo por la conmoción
y lucho al instante por escapar del agarre de Rafe, pero es implacable, y lo único que
puedo hacer es gritar mientras la alfombra se funde con el suelo. Me baja hasta que el
metal húmedo toca la parte posterior de mis muslos y el viento me azota el cabello.
No hay tiempo para orientarme porque estoy cayendo hacia atrás. La sensación
ralentiza mi percepción del tiempo, arrastrando mi corazón hasta el estómago, pero se
acaba tan rápido como empezó, porque la mano de Rafe sale disparada y me agarra
por el cuello.
Jadeando, echo una mirada de pánico a mi alrededor. Estoy en equilibrio sobre la
barandilla que separa la proa del furioso océano que hay debajo. Lo único que me
impide caer al abismo es la mano maltrecha que me ahoga.
Siempre me he dicho que miraré a la muerte a la cara cuando llegue el momento, no
que me haré un ovillo como mi padre. Una opción que nunca consideré fue lo que
estoy haciendo ahora: agitar los brazos y las piernas, arañar su antebrazo entintado y
gritar pidiendo clemencia.
—¡Por favor! —Por su expresión inexpresiva, no creo que pueda oírme por encima
del viento, así que lo grito más fuerte.
El estómago se me sube a la garganta cuando da un paso adelante y presiona su
frente empapada contra la mía. Huele a whisky y parece un hombre que tiene toda mi
vida en sus manos. Joder, la tenía de todos modos, mucho antes de que decidiera
sujetarme por el borde de una barandilla.
—Si te tiro por la borda, tal vez todo esto desaparezca —gruñe—. Tal vez recupere
mi suerte.
Tengo tanto frío que me siento mal. Tan asustada que los latidos de mi corazón
amenazan con romperme las costillas.
—¡No lo harás! —Grito.
Su mano se desliza hasta mi nuca. Arqueo la espalda y aprieto mi cuerpo contra el
suyo, sintiendo su risa caliente y amarga resbalar por mi garganta.
—Sé que no lo haré. Parece que no puedo hacer daño a un puto cabello de tu cabeza,
y mucho menos acabar con tu vida. —Aprieta, acercando sus labios al hueco detrás de
mi oreja—. ¿Crees que no lo he intentado ya, Queenie? Deseo tanto apagar la vida en
ti, pero si lo hago, también se apagará dentro de mí.
El entumecimiento se filtra en mi piel y luego congela todo lo que hay debajo. Me
doy cuenta de que cree que he querido decir que no me matará, no que no recuperará
su suerte. Es una grieta en su fachada demoníaca, y clavo mis garras.
—Por favor —susurro contra su frente—. Tengo frío. Podemos hablar de esto
dentro. Podemos...
Se retira tan repentinamente que mi vida pasa por delante de mis ojos. Me agarro a
su resbaladizo bíceps, me duelen los músculos del estómago de tanto intentar
mantenerme erguida.
—¡No elegí el amor! —ruge al viento, con los ojos negros y agitados—. ¡Elegí al Rey
de los Diamantes! No te elegí a ti.
Su ira hace que la mía cobre vida y, de repente, me olvido de que este hombre podría
acabar con mi vida con sólo deslizar la punta de un dedo.
—¡Y yo tampoco, pero aquí estoy, atrapada en tu puta trampa! Atrapada tan
profundamente que temo que nunca saldré.
Su respiración se ralentiza, sus ojos se agudizan con claridad. Aprovecho para
ponerle también la mano en la garganta.
Nos miramos fijamente. Él desnudo y ensangrentado, yo empapado y temblando.
No nos parecemos en nada al Rey de Diamantes y a la Reina de Corazones.
Sólo dos malditos idiotas enamorados.
Me trago la espesura de mi garganta y susurro mi verdad.
—Si me ahogo, te ahogas conmigo. Si te quemas, yo también me quemo. Elige tu
ruta al infierno, Rafe. El destino y la compañía son los mismos.
Hace un ruido de rabia. Agarra un puñado de mi empapada cola de caballo.
Y luego me hace millonaria.
Su boca presiona contra la mía, caliente y desesperada. Mis labios sólo se separan
para dejar escapar un jadeo por la conmoción, pero él introduce inmediatamente su
lengua. Mientras me saborea, su gemido me llena la boca, provocando violentas
chispas de fuego entre mis muslos. A la mierda la tormenta; ya no puedo sentir el frío.
Con cada deslizamiento animal de su lengua contra la mía, con cada mordisco en mi
labio inferior, mi cuerpo se calienta tanto que podría derretir el Ártico.
Sus dedos se deslizan por mi nuca y me agarran allí. No sólo estoy en su trampa,
sino que las cadenas están tensadas; no me deja moverme ni un centímetro. Se apoya
en mi mano envuelta en su garganta cuando me retiro para tomar aire. Se mete entre
mis muslos cuando intento girar la cabeza para librarme de su agarre. El cálido calor
de su entrepierna irradia a través de la fina tela de mi tanga, fundiéndose en algo
flexible. Algo que se adapta a sus manos tan perfectamente como el resto de mí.
Mientras raspa con sus dientes mi labio inferior, su mirada choca con la mía a través
de la lámina de lluvia. Un charco de lava verde, tan furioso y temerario como su beso.
—Claro que he visto la maldita Notebook —gruñe, antes de volver a fundir su boca
con la mía.
Se niega a romper el beso, incluso cuando me da una palmada en los muslos para
que los rodee por la cintura.
Incluso cuando me levanta de la barandilla y me lleva dentro. Mientras me deja caer
en la cama, me quita la ropa y me cubre con su cuerpo caliente y ensangrentado.
Y mientras se desliza dentro de mí, espero que nunca lo haga.

Me despierto entre sábanas húmedas, hinchadas de malestar. Del tipo que llena
todas las partes huecas de mí y empuja contra mis órganos.
Estoy de lado, de cara a la pared. Mi camisa arrugada, manchada de sangre de
segunda mano, yace en el suelo secándose. Una brisa fresca se burla de mi espalda
desnuda y lo sé.
Pero me quedo aquí un poco más, jugando a mi nuevo juego favorito: la fantasía.
Las reglas son sencillas. Si aprieto los ojos y me tapo los oídos con las manos, puedo
jugar todo el tiempo que quiera. Siento el peso tranquilizador de su brazo sobre mi
cadera. Siento su aliento perezoso haciéndome cosquillas en la nuca.
Pero lo que pasa con la fantasía es que no se puede jugar siempre. Lo sabía el día de
Navidad, y lo sé ahora.
Movimientos ralentizados por el miedo, me pongo de espaldas y paso la mano por
su lado de la cama. Está tan vacío y frío como mi corazón. Mis dedos se deslizan por
debajo de su almohada y rozan algo debajo de ella.
Me apoyo en el codo y lo inspecciono. Es una tarjeta envuelta en un papel.
Desenredo el papel y me doy cuenta de que es un cheque de un millón de dólares.
Entonces mis ojos se fijan en la tarjeta de visita. En el número que me sé de memoria,
y luego en las palabras escritas que no conozco.
Soy el dueño de Sinners Anonymous.
Lo siento.
Rafe.
 La miro fijamente durante mucho tiempo. Ni un ápice de emoción fluye por mi
sangre. Ni un solo pensamiento que llene mi cabeza.
Y entonces enrosco la mano alrededor de la lámpara de la mesita de noche y la arrojo
contra la pared.
 Dieciocho

¿P
ero la traición? Es jodidamente incineradora.
Me quedo temblando en la ducha, sin saber si es el chorro del grifo o mis
lágrimas lo que me nubla la vista. No son lágrimas de tristeza, sino de rabia,
y los cortes en mis manos son producto de ello.
Cristales rotos, lámparas rotas. Ropa rajada en mil tiras. Destruí todo a mi paso,
porque no podía dejarlo tranquilo como lo hizo conmigo. Joder, habría incendiado el
yate en un santiamén si no estuviera en él.
Rafe es el dueño de Sinners Anonymous. Mi más vieja amiga, mi maldita confidente.
Podría haber cogido mi diario, haber ampliado las páginas y haberlas pegado por toda
la ciudad. La humillación se siente igual.
Todo el tiempo pensé que conocía todos los juegos que jugábamos, pero no sabía
que él estaba jugando el mayor de todos. Tal vez sea el karma: la estafadora finalmente
fue estafada. Dios, cómo desearía que sólo me hubiera quitado el dinero del bolsillo, y
no me hubiera arrancado todo el centro del pecho.
Me invade otra oleada de náuseas y me pongo el guante exfoliante para distraerme
de nuevo. Aunque llevo media hora restregándome, los restos de su nombre siguen
manchando mi piel.
Quiero que se vaya. Fuera de mi cuerpo, fuera de mi corazón. Quiero que mis oídos
olviden su risa sedosa, que mi nariz olvide su olor.
Y también quiero que se prenda fuego.
En el momento en que cierro la ducha con un golpe furioso de mi puño, los golpes
vuelven a empezar.
—¡Penny! —La llamada amortiguada de Matt flota a través de la puerta principal y
por el pasillo—. Sé que estás ahí, ¡así que abre!
Me oyó subir la maleta por las escaleras esta mañana temprano y asomó la cabeza
al pasillo, justo a tiempo para ver mi cara llena de lágrimas desaparecer detrás de la
puerta principal. Apenas ha salido de mi nueva alfombra de bienvenida desde
entonces, incluso cuando le envié un mensaje rápido para decirle que me había
intoxicado. No sé si me contestó, porque rápidamente apagué el celular y lo lancé
contra la pared.
Me envuelvo en una toalla, entro en mi habitación y me poso en el borde de la cama.
El espejo del tocador refleja mi cara hinchada y manchada. Me da demasiada
vergüenza que Matt o cualquier otra persona me vea así, porque ahora parezco la chica
que siempre juré que nunca sería.
Vulnerable. Usada. Tan estúpida como para dejarse engañar por un maldito
hombre. Soy una ganadora sin gracia, seguro, pero soy una perdedora aún peor.
Y el amor es realmente un juego perdido.
—Penny, voy a ver a una familia en las montañas por un tiempo. No tendré servicio
de celular , así que incluso cuando dejes de hacer un berrinche, no podrás localizarme.
—Hace una pausa—. Bien. Tienes cinco segundos para abrir esta puerta o la echaré
abajo.
 Joder. Pensé que ya se habría ido. Miro hacia abajo, donde estaba el reloj de Rafe, y
se me hace un nudo en la garganta. Era lo único que había en el yate que no me atrevía
a destrozar; lo dejé en su cama volcada. Ahora siento la muñeca tan desnuda como el
resto de mí.
—Muy bien, eso es todo, Pen. Si estás detrás de la puerta, te sugiero que retrocedas,
porque estoy a punto de atravesarla.
Los pasos de Matt retroceden por el pasillo. Se aceleran y un fuerte golpe sacude los
cristales de mi ventana. Ladra una maldición dolorosa, y no puedo evitar que una
sonrisa sin gracia me haga inclinar los labios.
Lo echaré de menos.
El pensamiento se desliza en mi cabeza sin contexto. Entonces me doy cuenta de que
mi instinto de supervivencia va dos pasos por delante de mí.
Mi atención se desplaza del espejo a la pila de dinero que hay en mi tocador y al
cheque de un millón de dólares.
Soy terca, pero no soy estúpida. Me ha dicho que es el dueño de mi línea telefónica
y que me dio el dinero porque sabía que me iría. Y por mucho que mi parte más
amargada quiera seguir en Devil's Dip y arruinarle la vida, sé que me haría más daño
a mí que a él.
Pasar por la cafetería cada día y recordar su pedido de comida. Mirar al horizonte y
ver todas las luces parpadeando en su yate. Joder, ni siquiera puedo ver a mis amigos
sin acordarme de él. Rory está casado con su hermano y vive en la casa en la que creció;
Tayce me tatuó su puto nombre encima de mi culo. Y Wren. Ella fue la que intentó
convencerme de que era un caballero.
Supongo que haré lo que siempre hago cuando las cosas se ponen feas.
Correr.
 Las brillantes luces de Cove parpadean tras las láminas de lluvia que caen de un
cielo sin estrellas. Las suaves aceras son tan silenciosas como resbaladizas. Dentro de
unos días, bullirán con las celebraciones de Nochebuena.
¿Y yo?
Joder, a saber dónde voy a estar.
Mi collar chisporrotea contra mi clavícula. Una vez más, estoy de pie en una estación
de autobuses, con todas mis pertenencias a mi lado, esperando que la suerte me
permita volver a caer de pie. Esta vez, me voy de la Costa con más de lo que llegué.
Los bolsillos pesados y una horrible sensación de vulnerabilidad que me roe el pecho.
Es como una herida abierta, y no estoy seguro de cómo podré volver a coserla.
La lluvia resbala como hielo derretido por mi cuello, provocando un violento
escalofrío. Me acerco al tablero de horarios y froto la manga de mi chaqueta de piel
sintética sobre la pantalla para limpiar las gotas. El próximo autobús que sale de la
ciudad no llega hasta dentro de una hora.
Suspirando, me siento en el banco mojado y espero.
¿Qué voy a hacer ahora? No me refiero a cómo voy a llenar la próxima hora, sino el
resto de mi vida. Llegué a la Costa con la intención de enderezarme, pero me he torcido
tanto que temo quedarme doblado permanentemente. Ningún libro de For Dummies
ha provocado un incendio en mí, y ahora estoy tan amargada y traicionada que lo
único que quiero hacer es sacudir a todos los hombres con los que entre en contacto,
en un intento de volver a poner el mundo en orden.
Un auto negro gira en la franja de Devil's Cove, sus faros cortan la lluvia y bañan
mis Doc Martens. Su velocidad es lenta e intencionada, como si el conductor estuviera
buscando algo en la acera.
Supongo que mi corazón no puede endurecerse en un día, porque se me sube a la
garganta con la esperanza de que sea Rafe. Tras los párpados se me ocurren visiones
de una humillación digna de Hallmark y, en un momento de debilidad, me pregunto
cuántos trozos de luna tendría que traer para que lo perdonara.
 El auto se detiene delante de mí y me pongo en pie. La ventanilla ennegrecida se
baja y me encuentro con los ojos de otro Visconti.
—Entra, Pequeña P.
Nos miramos fijamente durante unos segundos, y luego desvía su atención hacia el
parabrisas mojado por la lluvia, como si mi conformidad no fuera negociable.
Con el entumecimiento mordiéndome las venas, subo y cierro la puerta. El auto se
llena de calor y nostalgia, y ahí voy de nuevo, luchando en silencio contra la necesidad
de romper a llorar.
Conducimos en silencio. En la radio suena la versión de Amy Winehouse de Will
You Still Love Me Tomorrow? La mandíbula de Nico está floja de indiferencia
mientras se desvía de la vía principal.
No puedo luchar contra ello. Un pequeño sollozo incómodo se me escapa de la
garganta y su mirada me calienta la mejilla.
—¿Quieres hablar de ello o quieres distraerte?
Mi visión se nubla y no hay vuelta atrás. La presa se abre, las lágrimas fluyen y mis
sollozos llenan el auto, feos y fuertes.
Nico deja escapar un suspiro tenso y gira el auto.
—Distraer será.
 Diecinueve

D
icen que si amas algo, déjalo ir.
Si algo casi te mata dos veces en una semana, probablemente también deberías
dejarlo pasar.
Mientras la veía dormir plácidamente en mis brazos, con mi sangre
embadurnada en su estómago y mi semen brillando en el interior de su muslo, dos
verdades se solidificaron como el metal en mi pecho.
La primera, era que ahora que sabía lo que se sentía al besarla, nunca besaría a otra.
La segunda, era que nunca la dejaría ir.
Ella era toda mía, y ni un alma en este puto mundo podría arrebatármela de mis
frías y muertas manos. No, ella tenía que ser la que me dejara ir, y yo tenía que darle
una razón lo suficientemente buena como para no quererme nunca más.
El partido de fútbol ruge en la televisión; la lluvia golpea los ventanales. Estoy
recostada en el sofá de mi hermano, llevándome otra patata frita a la boca, cuando
Rory aparece en la puerta del salón.
 La noche en que escribí el cheque y garabateé una nota, me presenté en la casa
porque no sabía dónde más ir. Angelo abrió la puerta con una pistola, bajándola al ver
mi mirada. Me tendió la mano en señal de silencio, pero yo sólo negué con la cabeza.
Ni siquiera podía mantener mi respiración estable, y mucho menos mi maldita mano.
A la mañana siguiente, me desperté con su mujer de pie sobre mi cama, con su perro
en una mano y un cuchillo de cocina en la otra.
—Siento oír que te han apuñalado —dijo Rory con calma—. Pero, ¿qué demonios le
has hecho a Penny, y por qué tiene el celular apagado?
Desde entonces, discute con Angelo a puerta cerrada y me lanza miradas
fulminantes desde los cuatro rincones de la casa. Todavía no he comido ni bebido nada
que no haya salido de un recipiente cerrado.
Pero ahora, mientras recorre con su mirada mis piernas, es lo más suave que ha sido
en toda la semana.
—¿Esos son mis pantalones de deporte?
—De tu marido.
Ella frunce el ceño.
—Lo mismo. —Mira la bolsa de patatas fritas que tengo en el brazo—. ¿Esos son mis
bocadillos?
—Probablemente.
Acariciando la bola de pelusa en sus brazos, me mira fijamente durante mucho
tiempo. Suspira.
—Eres un pequeño tonto con el corazón roto, ¿verdad?
—¿Qué lo delató? —pregunto secamente.
Sus ojos se dirigen a mis pies con triste desconcierto.
—Los novedosos calcetines de la suerte. Ah, y el hecho de que apenas te has movido
de esta posición en toda la semana.
Fin de Año ha llegado y se ha ido, y apenas he echado un vistazo a los fuegos
artificiales al otro lado de la ventana del salón, y mucho menos he montado una fiesta
propia de Raphael Visconti.
¿Qué habría hecho yo, ponerme un maldito traje y una sonrisa y fingir que todo lo
que había debajo no estaba en llamas? El único respiro que he tenido del dolor fue
cuando el capitán de La Signora Fortuna me envió un mensaje de texto para
informarme de que Penny se había vuelto a enojar.
Bien. Espero que esté enfadada. Espero que haya arruinado todo lo que tengo. Y
espero que se sienta mejor por ello.
Rory desaparece en el piso de arriba y vuelve en chándal, con los rizos amontonados
sobre la cabeza y una bolsa de papel metida bajo el brazo.
—Perro de terapia —dice, dejando caer a Maggie en mi regazo. Se sienta a mi lado,
deja las patatas fritas en la mesita y, con una mirada robada por encima del hombro,
vuelca el contenido de la bolsa entre nosotros.
—No se lo digas a nadie, pero guardo todo lo bueno arriba —susurra, dejando que
los caramelos caigan entre sus dedos como si fueran un montón de monedas de oro.
Entonces me recuerda que ya he visto este partido de fútbol dos veces esta semana,
y cambia el canal a un reality show de mala calidad.

Cojo una gominola envuelta en un plástico muy llamativo y la pongo a la luz.

—¿Esto tiene sabor a fresa o a frambuesa? —Ella suspira—. Oh Cisne, esta ruptura
realmente te ha arruinado.
Rory aparta los ojos de la serie que hemos estado viendo sobre amas de casa ricas
en Beverly Hills. Estamos metidos de lleno en la segunda temporada, y joder, supongo
que es más fácil invertir en quién se acuesta con el marido de quién, que pensar en el
agujero con forma de Penny que me arde en el pecho.
 —Es el sabor rojo.
—Sí, pero...
—Shh. Kim está a punto de enfrentarse a Kyle en la limusina por robar su maldita
casa.
En el exterior, el ronroneo de un superdeportivo se funde desde la entrada, y luego
se cierra la puerta de un auto. Rory suspira, poniendo en pausa el programa.
—No importa; conozco ese portazo. Estás en problemas.
Me dirijo a ella.
—¿Cómo sabes que soy yo el que tiene problemas?
Me quita el perro dormido del regazo y me lanza una mirada de incredulidad.
—No vamos a ser yo o Maggie, ¿verdad?
La puerta principal se cierra de golpe y hace sonar todas las ventanas. La voz de
Angelo retumba en el vestíbulo.
—Muy bien, ya está. — Aparece en la puerta del salón, trayendo consigo aire frío y
animosidad—. He aguantado una semana de esta mierda; ahora levántate.
Lo miro. Me meto la gominola en la boca.
—No, estoy bien. —Me vuelvo hacia Rory. —Giro argumental: creo que es sandía.
—Ooh —chilla, rebuscando en el montón de caramelos para encontrar uno.
La mirada fulminante de Angelo pasa entre su mujer y yo. Apoya las palmas de las
manos en el reposabrazos del sofá y aprieta los dientes.
—Levántate. Dúchate. Aféitate. Ponte algo que no tenga cintura elástica y reúnete
conmigo en mi auto en veinte minutos.
—No puedo.
—¿Por qué no?
—Kim está a punto de confrontar a Kyle por robar su maldita casa.
A mi lado, Rory asiente en señal de aprobación.
 —Llevamos toda la temporada esperando esto.
Su mirada abrasadora me chamusca la piel, pero me duele demasiado en todo lo
demás para notarlo.
—Te dije que hicieras un plan.
—Y mi plan es tomarme un descanso —le respondo con un gruñido.
—¿Un descanso de qué?
Mis molares traseros rechinan juntos. Un descanso de todo. De ser Raphael Visconti.
De ser un subjefe; un director general. De ser un hermano, un amigo, un maldito
caballero. Cualquier cosa que requiera que salga de esta casa y entre en el mundo
donde ella no está. A través de los ojos medio cerrados, vuelvo a mirarlo. Ahora, su
irritación se suaviza con algo en los bordes.
—No me hagas esto —dice en voz baja—. Gabe ha vuelto a desaparecer de la faz del
planeta.
—Bien. El cabrón casi me mata.
Sus ojos brillan.
—Sabes que no era su intención.
Gabe ha cometido muchas imprudencias en su vida, pero cambiar el mata gatos por
Dante lo supera todo. No sé si Gabe le dio la vara de cristal o si rompió algo para
conseguirla; solo sé que acabó a cinco centímetros de profundidad en mi estómago, sin
llegar a una arteria principal.
Perdí mucha sangre, pero al final fue una herida bastante superficial. Me las arreglé
para darle un buen golpe en la cabeza con el lado de la garra del martillo antes de
golpear la cubierta. Lo último que recuerdo es que oí la voz ronca de Gabe
murmurando algo sobre cómo no podía aguantar más. Que se estaba volviendo loco.
Me miro los pies. Los calcetines de la suerte no han funcionado, lo que confirma lo
que ya sabía: mientras la Reina de Corazones esté en mi cama y bajo mi piel, arderé
hasta que no quede nada de mí.
Sin embargo, eso no me impide llevar estos feos calcetines de mierda.
 —Dale unos días más, cariño —dice Rory, mostrando a su marido su sonrisa más
dulce—. Está deprimido.
—Rafe no está deprimido —gruñe Angelo.
—Lo hace ahora que es un pequeño tonto con el corazón roto.
Los ojos de Angelo se deslizan hacia los míos, estrechándose con disgusto. No me
importa si piensa que soy patético. Solo sé que si intenta sacarme de este sofá le haré
una llave de cabeza, con o sin herida en el estómago.
—Bien —dice, levantándose a su altura—. Me reuniré con Tor en Cove a solas. Me
aseguraré de traer una caja de tampones y algo de helado.
Se dirige al vestíbulo.
—Que sea de chocolate —dice Rory tras él.
—No, vainilla —murmuro, metiendo un Jolly Rancher en la boca.

—¿Rafe? —Mi atención pasa del menú retroiluminado del restaurante a los ojos
preocupados de Rory—. ¿Libby te ha preguntado qué quieres pedir? —susurra. Mira
al camarero pero me dice—. ¿Estás bien?
No, no estoy bien. Las luces son demasiado brillantes y mi pecho está demasiado
hueco. Siento que no hay suficiente dentro de mí para sostener mis huesos, y que voy
a implosionar en cualquier momento. ¿Y de quién fue la brillante idea de comprar
hamburguesas?
Su fuerte risa. Su abrigo mojado goteando sobre las baldosas a cuadros. Tose, papito.
La violencia se apodera de mí y lo saco todo del mostrador. Rory jadea y retrocede.
Los ojos se dirigen a mí por encima de los respaldos de las cabinas, y el silencio crepita
como una corriente eléctrica.
Me paso la mano por la garganta y miro las luces de la calle.
 —Esperaré fuera —digo con calma, pasando por encima de la caja registradora y
saliendo a la fría calle. Los hombres de seguridad me miran como si hubiera perdido
la cabeza. No sé por qué, porque no es precisamente una revelación.
La niebla que cae del cielo negro no sirve para refrescar mi sangre. Dejo caer la
cabeza contra la ventana de cristal y me enciendo un cigarrillo. Cuando el humo se
disipa, mi atención se centra en la cabina telefónica de enfrente y suelto una risa
amarga.
Esto es todo, ¿no? ¿Cómo va a ser para siempre? No pasará un día en el que no me
recuerde a la mocosa pelirroja que arruinó mi vida. Cuando no me pregunte qué está
haciendo. Cuando no tenga que dejar de hacer lo que estoy haciendo, porque de
repente recuerdo que existen otros hombres en este mundo, y que un día, uno de ellos
la tratará mucho mejor que yo.
Suena la puerta y Rory me acompaña, apretando el saco manchado de grasa contra
su pecho. Está callada y recelosa mientras se desliza en el asiento de Penny. Su celular
le ilumina la cara. Sin duda está enviando un mensaje a mi hermano sobre mi arrebato.
—Cubriré los daños —murmuro, poniendo el auto en marcha.
Se queda mirando al frente.
—Ajá.
Bajé la ventanilla.
—Y no comas esa hamburguesa en mi auto. Apesta, joder. —Y me recuerda a los
bailes eróticos y a compartir batidos con mi chica.
Ella asiente con fuerza.
Una incómoda tensión aprieta las paredes del auto, que se hincha cuando reduzco
la velocidad en Main Street. No puedo evitarlo: Quito el pie del acelerador y robo una
mirada a la ventana del salón de Penny. Rory también lo hace, y luego deja escapar un
pequeño suspiro.
—Las chicas y yo hemos intentado contactar con ella todos los días —dice con
tristeza—. Sólo necesito saber si está bien.
 Mis pulmones se pellizcan. Galvanizando mi mirada en el parabrisas, aprieto el
acelerador, esquivando por poco un Ford Fiesta que viene en sentido contrario.
—Yo también —murmuro en voz baja—. Así que esfuérzate más.

Tor está apoyado en el pilar que sostiene el porche cuando llegamos a la casa. Está
justo fuera del resplandor de la lámpara de seguridad, y la única razón por la que sé
que es él es porque inclina la barbilla cuando oye mi motor, y su maldita y estúpida
nariz brilla.
—¿Qué hace esta polla aquí?
Rory lo ve unos segundos después que yo, y aprieta más a su perro.
—Ni idea. Lo odiamos, ¿verdad?
Me paso la lengua por los dientes. La mala sangre se diluye rápidamente en esta
familia, aparte de cuando algunos miembros hacen cosas muy estúpidas, como volar
el puerto.
—Por ahora.
Mis ojos chocan con los suyos cuando cierro de golpe la puerta del conductor. No
rompo el contacto visual, ni siquiera cuando doy la vuelta al auto y abro la puerta de
Rory. Ella entra en la casa, susurrando ataca, Maggie, ataca, en el oído de su perro al
pasar por delante de él.
La cara de Tor se ilumina con un humor perezoso mientras me engulle. Se mete las
manos en los bolsillos y entra en la casa tras de mí.
—¿Pantalones de deporte, cugino? ¿Estoy viendo cosas?
—Vas a ver las estrellas si no te largas de esta casa —respondo con calma.
Su risa fácil nos sigue a Rory y a mí a la cocina. Se toma su tiempo, mirando por
encima de la barra del desayuno mientras nos coge los platos y los cubiertos. Tor se
apoya en la encimera como si no me hubiera oído.
—¿Alguna vez contestas tu teléfono en estos días?
—Sí, porque realmente lo hiciste cuando te fuiste de vacaciones por tres semanas.
Deja escapar un suspiro tenso.
—Vamos, cugino. Ya me he explicado. ¿Qué coño tengo que hacer para que lo
superes? —Pasa una mirada sentenciosa por los calcetines verdes que asoman entre
mi chándal y mis Nike—. ¿Para superar esto?
Le ignoro en favor de echar mi hamburguesa en un plato y darle a Maggie una
patata frita.
—Las amas de casa van a Ámsterdam en este episodio, ¿verdad? —Le pregunto a
Rory.
—Ajá. Aparentemente, tienen una pelea muy loca durante la cena.
—Gesù Cristo —dice Tor. Se acerca, coge mi hamburguesa y la lanza al fregadero—
. Vamos a poner un alfiler en tu crisis por un minuto. Tengo toda Cove a mis pies.
Cada bar, club y casino. Soy dueño del cien por ciento de todo, sin Dante a la vista.
¿Qué quieres?
Palmeo el mostrador y le miro.
—Quería esa maldita hamburguesa.
Me ignora.
—Firmaré cualquier contrato complicado que quieras, y ni siquiera lo leeré.
Había olvidado lo persistente que puede ser esta polla. Miro a Rory, y ella me
muestra una sonrisa ladeada.
—Tienes el corazón roto, no eres estúpido. Mételo en los bolsillos, Rafe.
Muerdo una sonrisa de satisfacción.
—¿Qué crees que debo hacer?
Un destello brilla en sus ojos, como si la oscuridad que lleva dentro estuviera
golpeando para salir. Coge a Maggie y la acaricia, como el Doctor Maligno acaricia al
Sr. Bigglesworth en Austin Powers.
—Creo que deberías pegarle.
—Y creo que es una idea excelente.
Tor gime.
—Joder. Bien. —Se endereza, se frota las manos y se crispa el cuello. Rodea el
mostrador y se apoya en el otro lado del mismo—. Pero no me tires ningún diente; mi
sonrisa es mi mejor característica.

Me lavo los nudillos en el fregadero. La sangre, tanto la mía como la de Tor,

serpentea entre las hojas de lechuga y un pepinillo solitario, y luego se arremolina por
el desagüe. Detrás de mí, oigo el zumbido de nuestro reality show flotando desde el
salón. Delante de mí, vuelve a llover a martillazos sobre la ventana de la cocina.
Suspiro y acerco las manos a las luces empotradas. Cortar piel no es tan satisfactorio
si no es por ella.
Detrás de mí, Rory se aclara la garganta. Levanto la vista y veo su reflejo en el cristal
mojado por la lluvia.
—Se ha ido.
Trago saliva.
—¿Se ha ido?
—He localizado a Matt. Le pasó una nota por debajo de la puerta —susurra.
El corazón se me sube a la garganta y se queda ahí, ahogándome.
Trago saliva y trato de respirar como una persona a la que no le acaban de quitar la
vida.
Apoyo los nudillos ensangrentados a ambos lados del lavabo. Vuelvo a encontrarme
con su reflejo.
 —Dile a Tor que quiero el cuarenta y nueve por ciento. Y dile a tu marido que he
vuelto.
 Veinte

P
enny tenía razón.
El amor es una maldita trampa.
No porque te atraigan con mentiras y te encadenen con engaños, sino porque
una vez que estás en estas malditas ataduras y tu captor se va con la llave, estás
jodidamente atrapado aquí para siempre.
No soy estúpido; sé que no será más fácil. Sólo puedo esperar que mejore para
ocultar las cadenas.
Las llamas rugen en la chimenea, su calor alcanza y roza la parte delantera de mis
pantalones. Miro fijamente los troncos ardiendo y bebo un sorbo de café. La mejor
mezcla colombiana, pero sabe tan amarga como yo.
Unos pesados pasos resuenan en las paredes, y luego Angelo oscurece la puerta del
salón, con su abrigo colgado del antebrazo.
Una seca diversión ilumina su mirada.
—Y ahí estaba yo, pensando que no volvería a verte en traje. —Le devuelvo la
mirada. Mientras busca mi expresión inexpresiva, su humor se apaga como una vela
a la que le falta lentamente el oxígeno—. ¿Estás listo?
Apretando los dientes, me vuelvo hacia el fuego y saco la baraja de cartas del
bolsillo. Las barajo perezosamente.
Ambos sabemos que no me pregunta si estoy listo para ir a Cove, sino si estoy listo
para volver.
Por supuesto que no, pero no puedo enconarme en el sofá con un cuenco de
caramelos balanceándose sobre mi estómago para siempre. Ella se ha ido. Justo como
necesitaba que fuera.
No pensé que se llevaría todo mi ser con ella.
—Nací listo —digo secamente, pasando el pulgar por la cubierta para crear un
satisfactorio deshielo.
La mirada de Angelo se clava en mi mejilla durante unos instantes antes de salir de
la habitación.
Desplazo mi atención hacia los ventanales. Hay tres sedanes blindados y un grupo
de hombres bien curtidos merodeando a su alrededor. Gabe hizo que nuestro primo
menos favorito me apuñalara y luego se largó de la faz del planeta. Está claro que sus
lacayos no saben qué hacer en su ausencia, así que se han unido al equipo de seguridad
que me asignó.
Ahora que se ha ido, no debería necesitar toda la protección extra.
Con una respiración tranquila, vuelvo a barajar las cartas y las abro en mi mano,
boca abajo. Elijo una al azar. Si es el as de espadas, la carta más afortunada de la baraja,
tal vez forzarla a salir de mi vida me parezca una cagada menor.
Con un movimiento de muñeca, miro una carta diferente.
Dejando escapar un siseo, lo arrojo al fuego y salgo de la habitación, dejando que la
Reina de Corazones se derrita en las llamas.
—¡Ahí estás!
Me detengo en el vestíbulo y miro las escaleras. Rory está de pie en lo alto de las
mismas, con el perro en una mano y un fardo de tela mullida en la otra.
 —¿Adivina qué? ¡Nos he comprado mantas para llevar! Mira. —Baja a Maggie al
suelo y sostiene lo que parece una sudadera con capucha de gran tamaño—. ¡Tienen
bolsillos! Puedo meter a Maggie en la mía y tú puedes meter los bocadillos en la tuya.
—Hace una pausa, observando cómo su perro baja las escaleras y me da la pata—. O
puedes llevar a Maggie. A ella le gusta que le rasquen las orejas.
—Lo siento, hermana, nuestros días de merendar y ver la tele se han acabado. —Me
agacho para despejar los rizos del perro y le enseño a Rory una sonrisa de disculpa—.
Vuelvo al trabajo, y vuelvo al brócoli y al pollo al vapor.
Ella frunce el ceño. Pasa un ojo por el marcado pliegue de mis pantalones, como si
acabara de darse cuenta de que no llevo pantalones de chándal y calcetines feos. Su
confusión se convierte en placer.
—¿Penny ha vuelto?
Se me hace un nudo en la garganta al oír su nombre.
—No.
—Entonces, ¿por qué flamenco estás en un traje?
—¿Qué?
Me mira como si esperara que me prenda fuego en medio de la entrada.
—He visto tres temporadas de Real Housewives of Beverly Hills contigo. Te he
dejado comer mis buenos bocadillos, te he dejado acariciar a Maggie. ¿Crees que lo
hice para ayudarte a superar a Penny?
Sacudo la cabeza con incredulidad.
—No tengo ni idea de lo que estás hablando.
—Eso es porque eres un idiota. Cuando apareciste por primera vez en nuestra
puerta, le dije a Angelo que te quería fuera. Pero luego te vi viendo el mismo partido
de fútbol en repetición, y me di cuenta de que estabas en esa etapa intermedia. Ya
sabes, la parte que viene después de decidir que no puedes estar con ella, pero antes
de la parte en la que te das cuenta de que no puedes vivir sin ella.
Se cruza de brazos, mirando con desprecio mi traje.
 —La única razón por la que deberías estar bien vestido y salir de esta casa es porque
te has dado cuenta. Y, como, ahora estás corriendo al aeropuerto para evitar que ella
aborde un vuelo. O, no sé, corriendo a la iglesia para impedir que se case con otro
hombre.
Mis ojos se estrechan.
—¿Penny se va a casar?
Rory se golpea la frente con la palma de la mano.
—Dios, Rafe. Realmente estás poniendo a prueba mi paciencia esta mañana. ¿Nunca
has visto una película romántica? Que vuelvas al trabajo no es tu «Felices para
siempre». Te faltan algunos pasos. Como darse cuenta de que, contra todo pronóstico,
todavía vas a hacer que funcione, y luego hacer una gran declaración dramática de
amor. Sólo entonces consigues tu «Felices para siempre» —Hace una pausa antes de
añadir:
—Con Penny.
Dejo escapar una risa amarga.
—Siento decírtelo, pero la vida no es como en las películas.
Su mirada se desplaza por encima de mi hombro y, de repente, soy consciente de la
presencia de mi hermano en la puerta detrás de mí.
—Sí, lo es —dice en voz baja.
Me paso la mano por la garganta. Paso un dedo por el pasador de mi cuello.
Tiene razón en una cosa: volver a trabajar no es mi 《«Felices para siempre» pero
de todos modos nunca estuve destinado a tener uno de esos. Y nadie hace películas
románticas sobre hombres que se enamoran de chicas que les arruinan la vida sin
siquiera intentarlo.
Inclino la barbilla y respondo a su mirada con una sonrisa tensa y sin humor.
—Supongo que has tenido suerte, entonces.
Antes de atravesar la pared con el puño, me doy la vuelta y salgo a la calzada. El
cielo es tan sombrío como mi estado de ánimo, y el viento es tan frío como mi corazón.
 Los pasos perezosos de Angelo crujen sobre la grava detrás de mí.
—Primero tengo que dejar unos papeles en el puerto, así que iremos en autos
separados. —Su atención se centra en mi puño curvado—. No te tires por el precipicio
ahora, ¿quieres?
—Será mejor que no lo haga, hermano. Nunca navegarás por los sórdidos contratos
de Tor sin mí.
A pesar de la escarcha de enero que se arrastra por el parabrisas, salgo del terreno
con las cuatro ventanillas bajadas, en parte porque el olor de Penny aún se filtra por
las paredes de mi auto, y en parte porque espero que el fuerte viento me haga entrar
en razón.
Se acabó el maldito abatimiento. Le dije a Angelo que había vuelto y ahora sólo
tengo que convencerme de que lo digo en serio. Agarrando el volante, me obligo a
concentrarme en lo que nos espera en Cove. No estaba bromeando sobre los contratos
sórdidos de Tor. Mis documentos legales pueden ser confusos, pero los suyos no son
más que una gran laguna legal, diseñada para hacer tropezar a cualquiera que sea lo
suficientemente estúpido como para firmar en la línea de puntos.
Anoche accedió a entregarnos el 49% de Cove, pero sé que a la luz del día le echará
la culpa a la conmoción cerebral, y luego nos meterá unas condiciones cargadas de un
millón de cláusulas de escape en las narices.
Una débil descarga de energía me recorre la columna vertebral. Esto es exactamente
lo que necesito: enterrarme en los negocios. Reuniones acaloradas, hojas de cálculo,
planes para eventos más grandes y mejores. Cualquier cosa que haga desaparecer el
recuerdo del cabello rojo y los ojos azules profundos.
El viaje es tranquilo, excepto cuando veo a una chica de cabello cobrizo caminando
por Main Street y freno de golpe. O cuando mis dedos se agitan para conectar mi
celular al Bluetooth de mi auto porque escuchar las llamadas de Penny mientras
conduzco solo se ha convertido en algo natural.
Incluso si cediera y abriera la bandeja de entrada de Sinners Anonymous, sé que no
habría nada nuevo para mí allí. He estado comprobando obsesivamente y, como era
de esperar, no ha llamado a la línea desde que le dije que era mía.
Mientras mi auto sube la colina hacia la iglesia, una Harley conocida me guiña el ojo
desde debajo del sauce. Frunciendo el ceño, miro los sedanes por el retrovisor y
reduzco la velocidad hasta detenerme.
¿Qué coño está haciendo Gabe aquí?
Me siento fuera de lugar al acercarme al viejo edificio, como si fuera a encontrar algo
oscuro y depravado tras sus pesadas puertas. Supongo que por eso saco mi pistola de
la cintura al entrar.
El polvo se ha removido, bailando en las pequeñas rendijas de luz que se han colado
por las ventanas tapiadas. Mis ojos tardan unos instantes en adaptarse a las sombras y
en enfocar la imponente silueta sentada en el primer banco.
Mis pasos resuenan en el techo abovedado mientras bajo por la nave, pero Gabe no
se gira.
Me siento en el extremo opuesto del banco. Mira a la Virgen María que nos juzga
desde lo alto del altar.
—Eres un gran cabrón. ¿Lo sabías?
Sin respuesta.
No hay respuesta.
Suelto un suspiro tenso y me paso la palma de la mano por la herida del estómago.
Apenas me duele, y la cicatriz física no será mayor que la longitud de la uña de mi
pulgar. Pero la cicatriz mental de haber sido apuñalada por Dante, de entre todos los
putos idiotas, es grande y nudosa.
Sin embargo, no es que no vaya a superarlo. Además, sólo una semana antes, Gabe
me salvó la vida.
—Bueno, solo acepto las disculpas en forma de cheque.
Mientras mi broma aguijonea el silencio, mis palabras se sienten calientes contra mis
propios oídos por dos razones. En primer lugar, suena como algo que diría Penny, y
en segundo lugar, mi hermano aún no se ha movido.
 Está sentado con las manos apoyadas en los muslos, la columna vertebral rígida, el
rostro totalmente oculto por las sombras.
Y de repente, al verlo así, me doy cuenta de lo mucho que ha progresado en el último
mes. Desde que el puerto se puso en marcha, he visto destellos de su antiguo yo, el
hermano que solía ser antes de aquella Navidad. Ha hablado con frases completas,
incluso ha aprendido a usar su teléfono. Y te juro que incluso le he visto sonreír desde
el otro lado de la mesa del comedor cuando he contado un chiste de mierda.
He estado tan metido en todo lo de Penny, que no me he dado cuenta de lo grande
que es.
Me aclaro la garganta.
—De todos modos, es una noticia vieja. ¿Quieres venir a Cove con Angelo y
conmigo? Está preocupado por ti. Además, llegaremos a un acuerdo con Tor mucho
más rápido si haces de pitbull. —Hago una pausa mientras el silencio se hace bola de
nieve en el banco—. Incluso te dejaré que le des un puñetazo. Aunque no con toda la
fuerza. El bastardo no se levantará.
Finalmente, su voz ronca sale de las sombras.
—Estaba destinado a ser divertido.
Aprieto los dientes.
—Y lo habría sido, si hubiera tenido mi Glock, y si hubieras encendido una puta luz.
—Cuando no responde, me paso la mano por el cabello, negando con la cabeza—.
Debería haberte dejado lidiar con Dante y sus hombres a tu manera. —Me miro los
nudillos—. El combate es lo tuyo, no lo mío. Además, debería haber sabido que eras
más propenso a torturar las piezas de ajedrez que a jugarlas.
Las tablas de las ventanas tiemblan. Jesús y su cruz se balancean desde un clavo
oxidado detrás del altar.
—Todavía lo tengo. Griffin también.
Dios. Dejé escapar un lento siseo, mis pensamientos se llenaron de esa maldita
cueva. Las sombras del fuego bailando en las escarpadas paredes. Los gritos que
resuenan en el techo empapado de sudor. Dante ha estado allí durante dos semanas,
Griffin incluso más. Es como algo sacado de una película de terror.
Sé por qué mi hermano me dice esto.
— Sé por qué me lo dice mi hermano.
—Agradezco la oferta, pero vuelvo a la programación habitual —digo secamente—
. Pero dales a los dos una buena patada en los huevos de mi parte.
Me levanto, y la silueta que se mueve en la oscuridad me dice que Gabe también lo
hace. Cuando camina hacia mí, algo en el golpeteo irregular de sus pasos me eriza el
vello de la nuca.
Cuando entra en la penumbra, se me aprieta el pecho.
—¿Qué demonios, Gabe? —Murmuro, echando mano instintivamente a la
empuñadura de mi pistola—. ¿Quién te ha hecho esto?
Sólo me mira a través de las rendijas hinchadas de sus ojos. Es un desastre
ensangrentado y magullado. Labio roto, pómulos ennegrecidos. Joder, con este
aspecto, no reconocería a mi propio hermano en una rueda de reconocimiento.
Mientras busco una respuesta en los bancos vacíos, me doy cuenta que es Gabriel
Visconti. Nadie podría acercarse lo suficiente a él para hacer tanto daño.
A menos que los deje.
—¿Por qué? —Me quejé.
El grueso tronco de su garganta se balancea. Evita tanto mi mirada como mi
pregunta.
—Me voy por un tiempo. Necesito... —Sacude la cabeza, como si estuviera liberando
su cerebro de pensamientos nocivos—. Dante será tratado, y mis hombres son todos
tuyos.
Me empuja y baja cojeando por la nave. Me he acostumbrado a que mi hermano se
vaya sin avisar a lo largo de los años, pero después de todo lo que ha pasado en el
último mes, no me resulta tan fácil verlo partir.
De repente, se detiene.
 —No te has ocupado de la chica.
Mis hombros se tensan. Joder, no sé qué es peor, si oír el nombre de Penny o
escucharla reducida a la chica.
—Lo hice.
—No lo hiciste.
—Lo hice. Sólo que no de la manera que sugeriste. Trago —saliva—. Se fue de la
ciudad.
—No, no lo hizo.
¿Qué carajo?
—Cristo, Gabe...
—Está en su apartamento viendo esa película que hace llorar a todo el mundo. —
Me devuelve la mirada—. En repetición. A todas horas. Con ese chico desaliñado del
otro lado del pasillo.
La confusión y algo más caliente me muerden los bordes.
—¿Qué? —Sacudo la cabeza—. ¿Y cómo coño lo sabes?
—Nuestros apartamentos comparten una pared.
Le miro fijamente. Hay demasiadas cosas que desempaquetar en una sola descarga
de cerebro. Me encantaría saber por qué cojones mi hermano millonario vive en una
mierda de apartamento sin ascensor en Main Street, pero me gustaría saber más cómo
y por qué Penny sigue en la ciudad.
¿No dijo Rory que le dejó a su vecino una nota de despedida?
Antes de que pueda responder, Gabe hace sonar sus nudillos a su lado y continúa
caminando.
—Te debió gustar mucho para regalarle el reloj que te dio mamá cuando abriste
Lucky Cat.
Estoy demasiado distraído. Apenas puedo oírle por encima del latido de mis oídos.
—Yo no se lo di; ella lo ganó.
 —¿También ganó el collar de mamá?
Mi mirada se desliza desde la viga podrida hasta la suya.
—¿Qué?
—El collar de trébol de cuatro hojas. ¿También te lo ganó a ti?
Pero por el humor seco que baila detrás de sus párpados hinchados, sé que ya sabe
la respuesta.
 Veintiuno

M
att levanta la vista del móvil hacia la televisión justo a tiempo para ver a Ryan
Gosling vadeando el lago.
—Mierda —murmura, cogiendo el mando a distancia de la mesita y pulsando
el botón de avance rápido—. Cierra los ojos cinco segundos.
Hago lo que me dice. Pero es inútil, porque llevamos horas viendo The Notebook
en bucle, así que el beso se me ha grabado a fuego en la parte posterior de los párpados.
Cuando salió en pantalla hace cuatro pases, solté un gemido tan fuerte que despertó
a Matt de su siesta a mi lado. Desde entonces no ha dejado pasar la escena.
Manteniendo los ojos cerrados, ahogo la hinchazón de mi garganta y me tapo la cara
con el edredón que he sacado de la cama.
—Eres un buen amigo, Matty.
Suspira.
—Ah, hemos vuelto a la etapa de sentirte mal por ti misma. Eres mucho más
divertida cuando estás enfadada. ¿Dejando críticas mordaces en Yelp para todos los
casinos de Raphael? ¿Llamando a una línea de sexo premium durante tres horas
usando su tarjeta de crédito? Grandes momentos.
Las últimas dos semanas han sido un torbellino de emociones. En las altas, quiero
quemar el planeta simplemente porque Raphael está en él, y en las bajas, quiero
acurrucarme bajo este edredón y sollozar.
Mi plan de abandonar la Costa no duró mucho. No llegué más lejos que la estación
de autobuses de Devil's Cove antes de que Nico me recogiera. Mis sollozos guturales
que llenaban su Tesla respondieron a su pregunta. Quería, necesitaba, distraerme.
Me llevó a Hollow y me puso a trabajar en La Gruta, un casino de élite enterrado en
lo más profundo de la red de cuevas. Hace que el Visconti Grand parezca una sala de
bingo, y como la mayoría de la gente de la superficie, nunca supe que existía. Me sentó
en su despacho, frente a un banco de cámaras de seguridad, y me dio una palmadita
en el hombro.
—Conoces todos los trucos del libro, Pequeña P. Si ves a alguno de nuestros clientes
jugar sucio, me lo haces saber.
Durante la primera hora, me quedé mirando los monitores, desinteresada y hosca.
Creía que Nico había hecho lo que los padres desesperados hacen con sus molestos
niños pequeños: dejarlos frente a una pantalla con la esperanza de que dejen de llorar.
Pero entonces lo vi. Un giro de muñeca, un naipe deslizándose desde el puño de la
camisa y entrando en la mano de póquer del jugador. Mi columna vertebral se
enderezó y Nico apareció sobre mi hombro. Rebobinó la grabación y dejó escapar una
risa seca.
—Buen lugar, Pequeña P.
Luego se puso un par de guantes de cuero y salió del despacho. Sólo unos instantes
después apareció en la pantalla, arrastrando al hombre fuera de la silla y de la vista.
Una emoción sorda me hizo vibrar, y luego toda la noche me quedé pegada a las
cámaras, mirando y esperando para captar otra estafa en tiempo real.
Era la mejor distracción que podía tener.
Pasó una semana, mis noches en La Gruta llenas de CCTV y gritos ahogados
procedentes de la habitación de al lado, mis días pasados en un sueño inquieto en la
mansión de Nico junto al acantilado. Cuando montaba los bajos, no podía evitar que
las lágrimas cayeran. Pero en los altos... joder, estaba enfadada.
Me alegré de que Nico me impidiera salir de la ciudad, porque a la mierda. Era
exactamente lo que Rafe había querido, y preferiría haberme arrancado los riñones con
una cuchara oxidada antes que darle a ese hombre lo que quería. Devil’s Coast era mi
hogar tanto como el suyo. Yo también había nacido y crecido aquí. Además, ahora
tenía amigos que se preocupaban por mí.
Y cuando empecé a pensar en mis amigos, empecé a sentirme enferma de culpa.
Después de todo lo que había hecho por mí, Matty se merecía algo mejor que volver
de su viaje y ver una carta de despedida en su tapete de bienvenida.
Se quedó confundido y un poco asqueado cuando llegué a casa y le di un repaso con
lágrimas en los ojos, y fue entonces cuando descubrí que no era el único amigo
preocupado por mí.
Al parecer, Rory, Wren y Tayce habían estado reventando mi teléfono, el que yacía
destrozado en la alfombra de mi habitación. Al parecer, también habían estado
golpeando la puerta de mi casa y pasándose por la cafetería a altas horas de la noche
para ver si estaba allí.
Pero están a un grado menos de separación de Raphael, y aunque me siento fatal,
no me atrevo a extender la mano todavía.
La oscuridad se filtra a través de la grieta de mis cortinas, tiñendo de púrpura las
paredes blancas. Cuando pasan los créditos de la película, Matt coge el mando a
distancia antes de que yo pueda alcanzarlo.
—No. No más. —Pasa por los canales y se decanta por un documental sobre la
Segunda Guerra Mundial—. Los abdominales de Ryan Gosling me han traumatizado.
Lo juro; no volveré a comer comida basura.
—Me parece justo. —Mi atención recorre el salón en busca de algo que hacer. Es
demasiado tarde para la siesta; Nico me recogerá para un turno en La Gruta en una
hora—. ¿Quieres pedir pizza?
 Matt se sienta.
—Claro que sí.
Le quito el celular de la mesita y hago girar la Amex negra de Rafe entre mis dedos.
Pido dos pizzas grandes con toda la guarnición, además de todas las guarniciones del
menú.
—¿Algo más, señora? —pregunta el adolescente al otro lado de la línea.
Mis ojos se deslizan hacia arriba para encontrarse con los de Matt, y las brasas de la
furia vuelven a brillar en rojo en mi estómago.
—Sí, no tengo dinero en efectivo. ¿Puedo poner una propina en mi tarjeta?
Los ojos de Matt se iluminan.
—Es muy amable, señora. ¿Cuánto?
Hago una pausa.
—Mil dólares.
—¿Qué?
Esas brasas estallaron en llamas.
—Que sean dos.
Cuando cuelgo, Matt me choca los cinco. Estos pequeños actos de venganza son los
que me mantienen cuerda, pero él se deleita aún más que yo en ellos. Resulta que tiene
su propio rencor contra Rafe.
El día de Navidad, Matt se emborrachó y le confesó que estaba enamorado de Anna.
Rafe le dijo que le enviara un mensaje de texto. Lo peor que podría pasar es que ella
dijera, no.
Se equivocó. Resulta que su respuesta al sincero párrafo de mi amigo con siete
emojis de risa y nada más era lo peor que podía pasar.
—Que se joda Raphael Visconti —murmura Matt, dejándose caer en el sofá y
poniendo los pies sobre la mesa de café—. Que se joda, y que se jodan sus consejos de
mierda para las citas. ¿Qué sabe él, de todos modos? Ni siquiera pudo mantenerte
cerca, y probablemente se te caigan las bragas por la chocolatina adecuada.
Sólo le conté a Matt la verdad a medias cuando me presenté en su puerta. No le
conté lo de la línea directa ni el cheque de un millón de dólares, ni el hecho de que mi
corazón era demasiado blando para toda esa mierda de los enemigos con beneficios.
Estoy a punto de responder con una réplica de mierda, cuando dos destellos de luz
iluminan mis cortinas. El corazón se me sube a la garganta, pero vuelve a bajar al pecho
con la misma rapidez.
Sólo será Nico; es crónicamente temprano para todo.
Me levanto del sofá y me dirijo a la ventana con la intención de hacerle señas para
que suba a comer pizza, pero cuando deslizo la cortina para abrirla, se me seca la
garganta.
No es el Tesla de Nico, sino un G-Wagon familiar. Uno en el que he dormido,
comido y follado. Y detrás del parabrisas está la silueta del hombre con el que hice
todas esas cosas.
El entumecimiento hace que mis miembros pesen. ¿Qué coño está haciendo aquí?
Miro fijamente los faros cuando vuelven a parpadear.
—¿Qué está pasando? —Matt pregunta.
—Es Rafe.
El sofá gime bajo él.
—Mierda. ¿Crees que escuchó lo que dije sobre él?
—¿Qué? No..
Los faros vuelven a parpadear y esta vez no se detienen. Mis retinas arden y las
manchas anaranjadas bailan en el cristal de la ventana. Una furia repentina me recorre,
cargando mi sangre. No me importa lo que quiera; después de todo lo que ha hecho
este idiota , ¿en serio cree que puede llegar a mi apartamento, encender las luces y que
yo bajaré a saludarlo como un cachorro agradecido?
Vete a la mierda.
Quiero preguntarle a Matt si tiene algún tipo de objeto pesado y contundente en su
apartamento que pueda lanzar contra el parabrisas de Rafe, pero en lugar de eso, me
conformo con darle mandarlo a la mierda -con ambas dedos, y correr dramáticamente
las cortinas.
Matt me observa mientras vuelvo al sofá y miro fijamente la televisión. Cojo el
mando a distancia y subo el volumen.
—Tápate los oídos.
—¿Eh? ¿Por qué...? ¡Joder!
Ni siquiera me inmuto ante el sonido del claxon de Rafe desde la calle; apenas puedo
oírlo por encima del rugido de mis oídos. Por mí, puede pasarse toda la noche tocando
el claxon. De todos los juegos que hemos jugado, éste es uno que estoy segura de que
ganaré.
—Por el amor de Dios, haz que pare —gime Matt al cabo de unos minutos, tapando
su cabeza con dos cojines.
Quizá Rafe pueda oír lo que Matt dice de él, porque nos sumimos en un silencio
repentino. Él deja escapar un suspiro de alivio, y yo también suspiro, pero por una
razón diferente.
—No ha terminado —digo.
La puerta de nuestro edificio de apartamentos se abre con tanta violencia que la
ventana se estremece. El sonido de unos pesados pasos resuena en la dirección del
vestíbulo, y ambos nos volvemos para mirar la puerta de mi casa.
Matt se tensa.
—¿Va a subir?
Estoy demasiada ocupada escudriñando la habitación en busca de algo puntiagudo
para responder.
—Eh —continúa temblando—. No es que vaya a ser capaz de echar la puerta abajo.
Lo intenté la otra semana, ¿recuerdas? Casi me rompo el pie. Debe ser de acero o...
Bang.
La puerta se abre de golpe y la luz fluorescente del vestíbulo se extiende por la
alfombra. La rabia sin adulterar me hace ponerme en pie, pero Matt tiene un instinto
de supervivencia diferente: hace un ruido raro, de niña, y se tira de mi edredón sobre
la cabeza.
Y luego está aquí. Oscureciendo mi puerta. Sus ojos salvajes buscan en la habitación
hasta que chocan con los míos.
Gah. Verlo me aprieta los pulmones y luego me hace arder la garganta. Han pasado
dos semanas desde que me desperté en su cama ensangrentada junto a un cheque de
un millón de dólares y una cobarde confesión escrita en una tarjeta de Sinners
Anonymous. Y durante dos semanas, he sido un desastre trastornada. Alternando
entre sollozos, planeando su muerte y borrando su nombre de mi espalda.
Pero aquí está, con su traje más negro y sus arrugas más marcadas. He pasado dos
semanas retorciéndome en su maldita trampa, y todo el tiempo se ha paseado como si
no le importara haber perdido la llave.
Que se joda. Que se joda veinte veces más.
—Fuera.
Su atención se centra en el bulto del sofá y las chispas se vuelven negras. Una mano
busca su pistola, la otra arranca el edredón.
Apunta la pistola a la cara de Matt.
—¿Te estás follando a mi chica?
Matt chilla y levanta las palmas de las manos en señal de rendición. En cuanto Rafe
se da cuenta de que solo es mi vecino Golden Retriever, pone los ojos en blanco.
Lanza el extremo del cañón de la pistola en dirección a la sala.
—Muy bien. Vete antes de que te mees encima.
Matt ni siquiera me devuelve la mirada antes de salir corriendo de mi apartamento.
Maldito traidor.
El golpe de la puerta resuena en la habitación y luego se apaga en un pesado silencio.
Nos miramos fijamente durante tres latidos tartamudeados antes de que encuentre
mi voz.
—Tienes un poco de cojones al entrar aquí. Y no soy tu chica...
Da un paso repentino hacia mí y pierdo el aliento necesario para terminar la frase.
No soy lo suficientemente rápida para esquivar la mano que vuela hacia mi nuca, pero
ojalá lo fuera, porque su proximidad me hace nadar la cabeza. Ha traído consigo el frío
del invierno, pero su mano está caliente y su peso me resulta amargamente familiar.
—Penny. —Sus ojos se suavizan mientras buscan en mi cara. Luego se deslizan hacia
el sur y se endurecen en mi clavícula—. ¿Quién te dio ese collar?
Ah, por una fracción de segundo, casi pensé... Cristo. Me da vergüenza admitir lo
que pensé. Ya debería saber que el amor no es como en las películas. Raphael Visconti
no hizo estallar la puerta de mi casa porque de repente se dio cuenta de que no podía
vivir sin mí.
Mi mandíbula se tensa y me concentro en la pared que hay detrás de su cabeza.
—Déjame adivinar; ¿todavía tienes mala suerte a pesar de que me echaste de tu vida,
y ahora esperas que si compras un collar propio, te ayude? Sabes, estoy empezando a
pensar que tu suerte no tiene nada que ver conmigo, y todo con que eres un enorme
idiota...
—La mujer, Penelope. Descríbemela.
Intento zafarme de su agarre, pero él sólo lo intensifica. Hay un tono desesperado
en su tono y me pica la curiosidad. Vuelvo a mirar hacia él y me doy cuenta de que
también se refleja en sus ojos.
—No lo sé.
—Piénsalo —gruñe.
—Cabello oscuro, de unos cincuenta años, tal vez.
—Dame más.
—He dicho que no lo sé, Rafe. Parecía fina. Bonito vestido, tacones altos. Tenía esta
gran piedra en su dedo. ¿Cómo se llama esa piedra preciosa púrpura?
Sus párpados se cierran. Me suelta y se acerca a la ventana. Enlaza los dedos detrás
de la cabeza y mira hacia la calle.
—Amatista. Una alianza de amatista.
La habitación se hincha con el sonido de su pesada respiración.
—¿Quién era ella? —Susurro.
Sus hombros se tensan.
—Mi madre.
El suelo bajo mis pies se ablanda. Mis dedos vuelan hacia mi collar, como para
asegurarse de que sigue ahí.
—Cómo... —Vacilo, negando con la cabeza—. ¿Cómo lo sabes? ¿Cómo puedes estar
seguro?
Deja escapar un resoplido.
—Estoy seguro, Penny. Lo veo ahora, tan claro como todo lo demás. Joder, no sé
cómo no había conectado los puntos antes. No hay nada único o especial en el diseño,
supongo. Y en serio, ¿cuáles son las posibilidades? Pero ella nunca se lo quitaba, ni
siquiera para cenas y bailes elegantes. Sólo se ponía sus diamantes o sus perlas encima.
Recuerdo... —Se aclara la garganta y se pasa una mano por el cabello—. Siempre se los
desenredaba en el auto de vuelta a casa.
Mi corazón se parte en dos, justo por la mitad. Cuando doy un paso adelante, su
mirada se encuentra con mi reflejo embadurnado en la ventana. Nos miramos
fijamente, con una quietud que envuelve la habitación.
Tiene razón. ¿Qué posibilidades hay? Toda la rabia de mi cuerpo se ha evaporado,
y me queda un dolor horrible y hueco detrás del plexo solar.
—Eso suena a destino —me atragantó.
Su risa no tiene gracia.
—Sí, así es.
Se gira y me mira. Me mira de verdad, como si memorizara cada ángulo de mi cara.
Exhala, se frota la mandíbula y sacude la cabeza.
 —Joder, Penny. Mírate.
Aturdida, miro estúpidamente mi combinación de chándal y calcetines mullidos y
frunzo el ceño.
—¿Qué sucede conmigo?
Cuando levanto la vista en busca de una respuesta, el pulso se me agita en la
garganta. Ha cerrado la brecha entre nosotros, buscando mis caderas y acercándome
tanto que mi cuerpo se funde con el suyo. El calor de su estómago, que arde a través
de mi sudadera, me derrite el hielo del pecho. Y cuando deja caer su frente sobre la
mía, bloqueando la luz de la habitación, se abren los recuerdos de violentos amores y
suaves masajes, y, joder, las malditas mariposas que siempre los acompañan.
—¿En qué estaba pensando? —murmura, rozando su nariz con la mía—. ¿Cómo
pude pensar que podría dejarte ir, Queenie?
Antes de que mis pensamientos se consoliden, me agarra un puñado de cabello y
acerca su boca a la mía. El áspero agarre está en desacuerdo con su suave beso,
haciendo que mi sentido común se salga de su eje.
Me coge el labio inferior entre los suyos, tirando de él lentamente, como si estuviera
saboreando el sabor. El movimiento enciende una nueva llama en mis entrañas y, por
primera vez en dos semanas, no es ira o rabia, sino necesidad. Todo lo que puedo
pensar mientras introduce su lengua en mi boca y gime con aprobación cuando se lo
permito, es que me está besando.
No hay una lluvia helada que entumezca mi piel y no estoy resbaladiza por su
sangre, pero la sensación es igual de dramática. Los latidos de mi corazón retumban
tan fuerte que ahogan todos mis pensamientos, y ahora no soy más que mis sentidos.
Veo estrellas en la parte posterior de mis párpados, destellos de verde cuando me
atrevo a abrirlos. Saboreo su sabor a menta, huelo su aroma masculino. Ni siquiera me
doy cuenta de que nos hemos movido hasta que siento que la parte trasera de mis
piernas se encuentra con el lateral del sofá.
Rafe me echa la cabeza hacia atrás y raspa con sus dientes la curva de mi garganta,
antes de chupar donde late mi pulso.
 —Ven a casa, Queenie. Ven a casa y deja que te adore cada día durante el resto de
tu vida.
Gimo y le toco el pecho. Tal vez porque sus labios no están asaltando los míos,
consigo responder con algo de coherencia.
—Estoy en casa.
Su palma me roza la columna vertebral y me da una palmada en el culo.
—Nuestra casa —gruñe en mi clavícula, plantando violentos besos a lo largo de
ella—. El yate, nena. Cuelga tu ropa robada en mi armario, haz tus horribles lasañas
en mi horno. Enciende tus velas femeninas en todas las habitaciones. Lo quiero todo,
todo tú. Sólo ven a casa.
Me deja caer en el sofá y se echa encima de mí. El desvencijado marco de mi compra
de Craigslist se resquebraja bajo nuestro peso. Rafe me mira, con los ojos oscurecidos.
—Nuestra casa tiene sofás resistentes y no parece una guarida de mala muerte.
Acerco mi rodilla a su ingle, pero él la atrapa y la empuja bruscamente hacia un
lado, bajando entre mis muslos.
—¿De verdad estás haciendo bromas cuando todo lo que quiero hacer es atravesar
tu cara con mi puño?
Mis palabras se convierten en un gemido cuando me sube el top y me lame la cintura
del chándal.
—Y lo único que quiero es averiguar si sigues sabiendo tan bien como lo recuerdo.
—Me mira con un calor peligroso, tirando de mi cintura entre sus dientes como un
animal—. Puedes atravesar mi cara con tu puño después.
Casi pregunto: «¿Promesa de meñique?» pero entonces su lengua caliente
chisporrotea contra mi clítoris y, oh, bueno, supongo que tendré que creer en su
palabra.
 Veintidós

E
l enome cuerpo de Raphael Visconti se extiende por las cuatro esquinas de la
cama individual. El espectáculo sería cómico si la cama no fuera mía, y si él no
estuviera desnudo.
No puedo dejar de mirarlo. No he dejado de hacerlo desde que la luz del sol atravesó
las persianas y me despertó. Sus colores se han intensificado en las horas transcurridas
desde entonces, y ahora bañan su bronceada piel con un brillo dorado, dando un
vibrante resplandor a sus tatuajes.
Está tumbado de lado, con un grueso brazo que desaparece bajo mi almohada. La
flojedad de su mandíbula profundiza el contorno de sus pómulos; el suave ascenso y
descenso de su pecho hace que la serpiente de su cuello se ondule.
Parece tan tranquilo.
Se ve tan desgarradoramente guapo.
Parece un imbécil.
Retiro el pie y le doy una patada en la espinilla.
Su cuerpo se mueve antes de que se abran los ojos, me pone de espaldas y se echa
encima de mí con un siseo caliente.
—¿Acabas de darme una patada?
—Has tenido suerte, estaba apuntando a tu polla.
Por fin abre un ojo y me clava una mirada sombría pero fulminante.
—¿Por qué carajo fue eso?
—Te daría tres teorías, pero todas ellas probablemente serán correctas.
Su ceño se suaviza cuando su mirada se dirige a mis labios. Desplaza su peso para
acariciar mi mejilla con una mano y acerca su boca a la mía.
—Buenos días a ti también —murmura, besándome suavemente—. Deja que te dé
un beso antes de que me arranques la cabeza.
Fundirme en el colchón es un reflejo involuntario. También lo es el patético suspiro
que surge en mi garganta. Rafe lo toma como un permiso para besarme de nuevo.
—Muy bien, quizá dos —dice, rozando con sus dientes mi labio inferior.
Siento cómo se endurece contra el interior de mi muslo, y mis pezones se tensan en
previsión. Anoche follamos toda la noche. Mucho. En mi sofá ahora roto, en mi ducha
demasiado pequeña. Con sus labios contra los míos como novedad, y sus sedosas
palabras dulces en mi oído, me sentí débil y flexible; la chica del yate que arrojaba al
Pacífico todo lo que no estaba clavado no aparecía por ninguna parte. Abandoné el
trabajo. Despache al repartidor de pizza, por el amor de Dios.
El beso de Rafe viaja hacia el sur y también su mano, que agarra la base de su
erección y la frota por mi raja. Se me ponen los ojos en blanco y se me van a la nuca.
No.
Cierro los muslos con fuerza.
—Basta —siseo, girando para mirar por la ventana—. Estoy enfadada contigo.
Me mantiene la mandíbula en mi sitio y se inclina para chupar un pezón. Joder.
—Lo sé, nena —dice, después de un descuidado chasquido cuando su boca suelta
mi pecho—. Deja que te lo compense.
 Se me doblan los dedos de los pies y se me arquea la espalda. Aprieto los dientes
para no gemir.
—Otro orgasmo no va a ser suficiente.
Se acerca de nuevo a mi garganta, sonriendo contra ella.
—¿No? ¿Entonces qué quieres? ¿Diamantes? ¿Un auto? ¿Dos autos? ¿Una isla,
Queenie? ¿Un Birkin de todos los colores? Joder —me lame el punto sensible detrás de
la oreja—. Te daré el mundo en todos los colores si lo quieres.
No puedo evitar un gruñido de aprobación. Es la buscavidas que hay en mí,
supongo.
—Sí.
—¿Si a qué?
—Todo.
Su risa vibra contra mi pulso.
—Trato hecho.
—Y una cosa más.
—Lo que sea, es tuyo.
Le agarro un puñado de cabello y le tiro de la cabeza hacia atrás.
—Quiero que te vayas.
Su mirada es entrecerrada y confusa.
—¿Qué?
—Mi cama. Mi apartamento. —Trago saliva—. Tienes que irte.
Rafe tarda tres pesados segundos en darse cuenta de lo que estoy diciendo. Cuando
lo hace, apoya su peso en las palmas de las manos y me mira fijamente.
—¿Qué?
Aprovecho la distancia que pone entre nosotros y escapo, saltando por debajo de él
y envolviendo la sábana de la cama. Corro hacia la ventana, donde estoy lo
suficientemente lejos de él como para que esas grandes manos y esa lengua experta no
puedan influir en mi decisión.
—¿Qué creías que iba a pasar, Rafe? ¿Pensaste que podrías arrancar la puerta de mi
casa, lamerme el coño, enseñarme esos abdominales, y que todo estaría perdonado?
¿Por un pequeño giro del destino? ¿Por qué clase de idiota con cerebro de esponja me
tomas?
Sentado ahora en la esquina de la cama, me mira sin comprender.
—¿Por qué me follaste anoche entonces?
—Estaba caliente —le respondo. Cuando frunce el ceño en señal de confusión, suelto
un ruido de frustración—. No sé ni por dónde empezar, de verdad. Empecemos por el
hecho de que eres el dueño de Sinners Anonymous. He estado confiando en esa línea
telefónica todos los días desde que tenía trece años. ¡Era mi maldito diario, Rafe!
¿Cuándo te diste cuenta de que llamaba?
Golpeo mi pie, esperando una respuesta. Al final, palmea la mandíbula y responde
con fuerza.
—Después de la tormenta en la cabina telefónica. Llamé al revés al número.
Me siento mal. No he asumido el hecho de que él está detrás de la relajante voz
robótica que me ha escuchado durante todos estos años. Cada vez que dejo que mi
cerebro vaya hacia allí, me retuerzo de vergüenza, pensando en todas las cosas
desagradables que debe haber escuchado. También me siento muy estúpida; mirando
hacia atrás, había dejado caer muchas pistas. Sabía mi desayuno favorito, el cóctel que
me gusta. Que no sé trenzar mi propio cabello.
—Un juego sólo es divertido cuando ambas personas saben que están jugando.
Cualquier otra cosa te convierte en un imbécil —dije—. Tuviste un millón de
oportunidades para decirme que eras el dueño, pero no lo hiciste. Y cuando me lo
dijiste, fue sólo por razones egoístas. —Una nueva oleada de rabia me quema el
revestimiento del estómago—. ¿Y la forma en que me lo dijiste? Por Dios, ni siquiera
me hagas empezar. —Me dirijo a la cómoda, cojo el cheque de un millón de dólares y
lo agito—. ¿Qué coño es esto? Te diré lo que es; es una salida cobarde. Pensaste que
tomaría el dinero y huiría, y así no tendrías que romper conmigo. Noticia... —Le arrojo
el cheque a los pies—. ¡Todavía estoy aquí!
Los dos miramos el papel arrugado en mi alfombra. Lo recojo y lo vuelvo a poner
en mi tocador. Tengo manía con la ira, pero no soy estúpida.
Inspirando profundamente, aprieto la sábana a mi alrededor e intento estabilizar mi
voz.
—Es una locura, en realidad. Llevo cinco minutos despotricando contra ti y ni
siquiera he mencionado el hecho de que me colgaras de la borda de tu yate como a un
puto pez en un sedal.
Nos miramos fijamente, mi mirada más caliente que el infierno, la suya ilegible.
Finalmente, asiente con la cabeza, deja caer los codos sobre las rodillas y se frota las
manos.
—Lo siento —dice en voz baja.
—Sentirlo no es suficiente —le susurro.
Sus ojos brillan.
—¿Entonces qué será, Penny? Porque una cosa es segura: no voy a caminar por esta
tierra sin ti. —Se ríe amargamente, pasándose una pata por el pecho—. Lo he
intentado. No me gustó.
El silencio resbala por las paredes como si fuera jarabe. De repente, me doy cuenta
de algo: no sé qué quiero de él. Él no sabe qué darme. Sólo somos dos idiotas que no
saben cómo funciona el amor.
Siento la garganta como papel de lija.
—Bien, entonces. Averígualo.
Se queja, haciendo rodar su cuello.
—Rory no me habló de esta parte.
—¿Qué?
Se levanta, sacudiendo la cabeza.
 —Nada, nena.
Desvío la mirada mientras se viste, sabiendo que si veo cómo se flexionan esos
bíceps mientras se aprieta el cinturón, volveré a estar boca abajo en la cama, agitando
el culo en el aire, y mi monólogo habrá sido inútil.
Le sigo hasta la puerta principal, que se agita contra el marco gracias a su patada de
burro. La única razón por la que no me han robado es porque hay dos hombres
fornidos fuera. Se me calientan las mejillas cuando me doy cuenta de que sin duda han
oído todo mi arrebato y, lo que es peor, a mí gritando el nombre de Rafe de otra forma
durante toda la noche. Pero cuando nos dirigimos a la entrada, se apartan
educadamente y se quedan mirando las paredes.
Rafe se gira, agarra la sábana y me empuja hacia él antes de que pueda esquivarlo.
Cuando intento girar la cabeza, me sujeta la mandíbula con la mano y aprieta la boca
contra la mía.
—Lo siento de verdad, Queenie —murmura de un modo que me pone las rodillas
como gelatina—. Lo solucionaré, lo prometo.
No me atrevo a respirar; tengo demasiado miedo de que se me escape algo bonito.
En lugar de eso, aprieto la tela a mis costados y lo veo cruzar el umbral.
—Espera —suelto.
Se gira al final de la escalera y sus ojos esperanzados chocan con los míos.
—Negro.
Se entrecierran.
—¿Qué?
—Ese es el color en el que quiero mi Birkin. —Hago una pausa—. El primero.
Luego cierro de golpe la puerta rota.
 Veintitrés

—A
rrastrarse.
Dejo de hacer girar mi ficha de póquer y frunzo el ceño.
—¿Qué?
Rory me mira fijamente desde el otro lado de la mesa del desayuno, como si acabara
de descubrir que sólo tengo una neurona y se preguntara cómo sobrevivo al día a día.
—Quiere que te arrastres, Rafe. —Su labio se curva en una mueca—. Y con razón.
Ganso, no es de extrañar que haya desaparecido de la faz del planeta, bicho raro.
Me paso un nudillo por la mandíbula y miro fijamente la encimera de mármol. Me
pregunto si golpearme la cabeza contra ella me hará entrar en razón. Lo peor de la
reacción de Rory es que sólo le he contado la versión super desinfectada de la historia.
Perder la apuesta del beso, el cheque y el collar. Me salté todo el asunto de la línea
directa, el sexo salvaje entre enemigos con beneficios y, por supuesto, el hecho de que
arrastré a Penny a la proa del yate bajo la lluvia torrencial. ¿Y ella reacciona así?
Sí, soy un cabrón de grado A.
Estaba tan cegado por la mala suerte que me trajo Penny, que no me paré a pensar
en cómo la había herido. Había pensado que el cheque de un millón de dólares sería
suficiente para endulzar el golpe, pero joder, verlo todavía arrugado en su tocador esta
mañana fue un puñal en el pecho. ¿Me odiaba tanto que ni siquiera lo cobró?
La tetera silba y Rory se levanta de un salto para coger tres tazas del armario.
Mientras la observo, una rara oleada de pánico me hace perder los nervios.
—Bueno, ¿qué coño hago?
—Pedir disculpas, para empezar.
—Lo intenté, no funcionó.
A mi lado, Angelo se ríe con sus huevos. Me doy la vuelta para mirarle fijamente.
—¿Cómo te has arrastrado?
Me mira con pereza.
—Maté a su prometido de setenta años con un tiro en la cabeza. ¿Para qué tenía que
arrastrarme?
Rory tararea su aprobación. Pongo los ojos en blanco y un cóctel de amargura y celos
me invade. Mi hermano y su mujer son una imagen enfermiza de la felicidad conyugal.
Todavía llevan puestos sus monos a juego después de un vuelo matutino. Angelo hizo
el desayuno; Rory está preparando el té. Cristo, solía compadecerme de los made men
en el pasillo, y ahora estoy poseído con la idea de estar al final de uno, esperando a
Penny. Apuesto a que se ve sexy de blanco. Le queda bien todo.
Pero primero, arrastrarse. Sí, claro.
—Tu primer problema es que parece que sólo has vuelto por ella porque te has
enterado de que el collar era de tu madre. —Rory echa un montón de azúcar en una
taza y la remueve pensativamente—. Probablemente esté pensando que si no fuera así,
nunca habrías tirado su puerta abajo. —Me mira—. Muy Gabe, por cierto.
Angelo se ríe de nuevo. Hoy está de muy buen humor.
—¿Estás bromeando? Cualquiera con ojos podía ver que Rafe siempre iba a volver
arrastrándose. Estaba tan seguro, que tengo tres apuestas diferentes sobre el tiempo
que tardaría.
 Frunzo el ceño.
—No apuestas.
—Y tú no llevas sudaderas y ves la tele basura con mi mujer. He hecho una
excepción.
Gimiendo, me paso una mano por la cara. El puño de mi camisa huele a perfume de
Penny y me dan ganas de arrancarme los ojos. La verdad es que el hecho de que Gabe
me dijera que el collar de la suerte de Penny era de nuestra madre era la excusa, no la
razón. Claro, es el giro más perfecto del destino, uno que hace que no me importe un
carajo que ella sea lo más desafortunado que me haya pasado, pero estaba en el punto
en que cualquier excusa hubiera sido suficiente. Diablos, una vez que descubrí que no
se había ido realmente de la ciudad, habría echado abajo su puerta por dejar un clip
en su apartamento.
Rory coloca una taza humeante frente a mí.
—Aquí tienes tu té, Rafey —dice dulcemente. Demasiado dulce. Cuando miro el
líquido humeante, Angelo lo empuja fuera de su alcance.
—No te bebas eso —murmura, masticando una rebanada de pan tostado—. Hoy te
necesito bien afilado.
—Gesù Cristo. —Miro a la espalda de Rory mientras prepara tés para ella y Angelo.
Usando una cuchara diferente, obviamente—. Tu chica es una psicópata —digo en
italiano rápido.
—También la tuya —me respondió con un gruñido—. Escuché a los hombres de
Gabe hablar sobre el estado de tu yate.
Hago una mueca. No he vuelto allí desde que dejé a Penny en mi cama. No porque
supiera que sería habitable, sino porque la idea de estar en las habitaciones que ella
llenó una vez me hace sentir violenta.
—A la mierda, la obligaré a estar conmigo. Eso es lo que todo el mundo hace...
El puño de Angelo se extiende y aprieta el mío. Ni siquiera me había dado cuenta
de que estaba haciendo girar de nuevo mi ficha de póquer, esta vez a un millón de
revoluciones por minuto.
—Todas esas hojas de cálculo y contratos, y sigues siendo estúpido. Es muy fácil. Lo
único que quiere es que le demuestres que no eres la enorme polla que te has hecho
parecer. —Me suelta la mano y apuñala su tocino—. Arreglarás esto, porque eso es lo
que haces: arreglar las cosas. Aunque tengas que arrastrar tus pelotas sobre un lecho
de brasas mientras le das una serenata, lo harás. —Hace una pausa, una sonrisa ladea
sus labios—. Te joderé durante los próximos diez años, pero lo harás.
Mi mandíbula se tensa. Por desgracia, sé que tiene razón. Él toma mi silencio como
un acuerdo.
—Bien. ¿Has terminado de ser una perra llorona? Porque tenemos que hablar de
temas más urgentes.
Sigo distraído con el cabello rojo y los portazos.
—¿Cómo qué?
—Como Gabe. Ha vuelto a ausentarse sin permiso. —Me mira—. Sólo tenías que ir
y ser apuñalado, ¿no?
Mi mirada se endurece en la suya. No le he dicho que ayer vi a Gabe en la iglesia, y
mucho menos su estado.
—Ya sabes cómo es: volverá.
—Sí, pero ¿dónde ha ido y por cuánto tiempo? Ahora no es sólo nuestro hermano;
es nuestro consigliere. Tiene un trabajo que hacer. Que se haya ocupado de Dante no
significa que pueda irse de vacaciones cuando quiera. —Mira por encima del hombro
hacia el pasillo y baja la voz—. Además, no me gusta tratar con sus hombres. Has leído
Lord of the Flies, ¿verdad?
—No te preocupes por Gabe —aclara Rory, deslizando una taza frente a Angelo y
tomando asiento en la barra del desayuno—. Está bien.
Le quito una tostada del plato a mi hermano antes de que pueda cogerla.
—¿Sí? ¿Y cómo lo sabes, Sally la Psíquica?
—Hablé con él anoche.
 Los dos la miramos fijamente. Angelo se aclara la garganta.
—¿Tú qué?
Su mirada desaparece tras un velo de vapor mientras se lleva la taza a los labios.
—Vaya, qué hombres son. Si están preocupados por él, llámalo.
El silencio está teñido de incredulidad. Rory bebe un trago perezoso, con los ojos
clavados entre mi hermano y yo.
—¿Sabes dónde está Gabe? —le pregunta Angelo con calma.
—Sí, pero no soy una soplona. —Su celular vibra en el mostrador, y sus ojos se
iluminan—. ¡Oh, mi ganso, es Matt, lo que significa que podría ser Penny!
Mi corazón late a toda velocidad al oír su nombre. Me siento más erguida, de repente
me importo un carajo el paradero de Gabe.
—Contesta.
Rory me mira como si me hubiera vuelto loco.
—¿Delante de ti? ¡Ya quisieras!
Sale corriendo de la habitación y sube las escaleras con el celular pegado a la oreja.
Angelo deja que su tenedor caiga en el plato.
—Sabía que no debía dejarla pasar tanto tiempo con Gabe en el garaje. Es una mala
influencia.
Le lanzo la tostada a medio comer.
—Tu mujer acaba de intentar envenenarme; creo que puede arreglárselas sola. —
Me pongo en pie, me aprieto los gemelos y doy una zancada hacia la puerta—. Me
voy. Tengo cosas que hacer.
—¿Cómo qué?
—Como buscar en Google lo que significa arrastrarse.
Angelo me llama por mi nombre cuando cruzo la puerta. Me giro y me encuentro
con su media sonrisa.
 —Ella estaba llamando a la línea directa, ¿no?
Con la mandíbula apretada, asiento con la cabeza.
—Y estabas escuchando sus llamadas, ¿verdad?
Vuelvo a asentir con la cabeza y mi hermano estalla en una sonora carcajada.
—Joder, no puedo esperar a ver cómo resulta esto. Cuando me enteré de que Rory
estaba llamando a la línea directa, no le hice caso. Si hubieras hecho lo mismo, ahora
mismo estarías mojando la polla.
Lo fulmino con la mirada.
—¿No escuchaste ninguna de las llamadas de Rory?
—No. No soy entrometido, como tú.
—No te preocupes; no te perdiste mucho, hermano. Sus confesiones eran una
mierda.
Antes de que pueda saltar y abalanzarse sobre mí, me dirijo a la entrada y lo hago
saltar por encima de mi hombro.
 Veinticuatro

L
a cafetería está iluminada de color amarillo, el zumbido de la charla entre sus
paredes me adormece. El exterior es lúgubre, un tiempo perfecto para la siesta.
Apenas puedo ver el cielo al otro lado de la ventana, llena de condensación, pero
cuando aprieto la mejilla contra el cristal húmedo, oigo el viento silbando por la calle
principal.
Mis párpados se cierran. Estoy cansada. Ahora que sé lo que se siente al dormir toda
la noche, no sé cómo solía permanecer despierta.
El timbre de la puerta suena y se produce una oleada de actividad. Sonrío incluso
antes de abrir los ojos, porque eso es algo que he notado en Rory, Wren y Tayce. Cada
vez que entran en una habitación, una energía caótica los persigue. Del tipo bueno y
contagioso.
—¡Dios mío, Penny! ¿Estás bien?
Agacho el cuello para ver a Wren haciendo clic entre las cabinas, con un revuelo de
cabello rosa y rubio. Se desliza a mi lado y me rodea el cuello con sus brazos. Su aroma
a chicle me hace un nudo en la garganta.
 —Estoy bien, Wren. ¿Cómo has estado?
Se quita un guante brillante y me golpea con él.
—Preocupada, así he estado. —Sus ojos recorren mi cara, como si buscara algo—.
¿Por qué no me has llamado?
—Porque cada vez que alguien te llama con un problema, tu consejo es escuchar los
grandes éxitos de ABBA en repetición. —Me doy la vuelta y veo a Tayce que se sienta
en el asiento de enfrente. Se acerca y me planta un beso en la mejilla. Siempre está muy
guapa, y hoy no es una excepción, con su chaqueta y sus enormes gafas de sol echando
hacia atrás su cabello negro.
—Entiendo por qué no llamaste a Wren, pero ¿por qué no me llamaste a mí? —dice,
arrastrando mi batido hacia ella—. Te habría llevado a una noche loca en Cove.
Habríamos bailado encima de las mesas, habríamos tomado demasiados chupitos.
Diablos, te habría emborrachado tanto que no recordarías tu propio nombre, y mucho
menos el de Rafe.
Me río, pero a Wren no le hace tanta gracia.
—Ah, encantador. Y luego, al final de la noche, sería yo quien te diera las chanclas
y te sujetara el cabello mientras estás enferma en un cubo de basura.
—Probablemente no debería ofrecerse para cuidar a los borrachos en Cove entonces
—reflexiona Tayce, sorbiendo de mi batido.
—La amabilidad de los voluntarios hace que el mundo siga girando, cariño —
resopla Wren. Mira hacia la caja—. ¿Qué está haciendo Rory?
Sigo su mirada y veo a Rory entregando un sobre sobrecargado a la chica que está
detrás del mostrador, con una sonrisa de disculpa en el rostro.
—Rafe perdió la cabeza aquí hace unos días y destrozó algunas cosas. Supongo que
Rory está haciendo el control de daños en nombre de los Visconti.
Vuelvo a prestar atención a Tayce.
—¿Qué?
Ella se ríe.
 —El amor te vuelve loco, ¿verdad?
Mis mejillas se calientan pensando en Rafe viniendo aquí y destrozando cosas. Tan
poco caballeroso, tan descortés. Un escalofrío me recorre, pero lo hago pasar por frío.
No es el tipo de hombre que se va porque se equivocó de orden.
Tal vez no le resultó tan fácil abandonarme como pensé en un principio.
Rory se acerca, abrochando su bolso. Se detiene en la cabecera de la mesa y me hace
una mueca. Por la compasión que se arremolina en sus ojos, sé que está a punto de
hacerme la misma pregunta por tercera vez.
—Oh, Penny. ¿Por qué no me llamaste?
Esta vez, la culpa me infla el pecho. Dejo escapar una lenta respiración, con la
esperanza de aliviar parte de la presión. Técnicamente, sí la llamé, sólo que dos
semanas más tarde de lo que ella quiere. Después de que toda mi rabia se derramara
sobre el desordenado suelo de mi habitación esta mañana y echara a Rafe, me sentí sin
miedo. Como si pudiera enfrentarme a cualquier cosa, incluso a coger el teléfono y
llamar a las chicas.
Fui a casa de Matt y usé su celular antes de cambiar de opinión. Rory contestó al
primer timbre. No hizo preguntas, solo me dijo que dijera una hora y un lugar y que
ella, Wren y Tayce estarían allí.
Me sierro en el labio inferior con los dientes y les digo la verdad.
—Porque eres la cuñada de Rafe —le digo a Rory, antes de dirigirme a Wren—. Y
cada vez que alguien menciona el nombre de Raphael Visconti, te agarras el pecho y
lo llamas caballero. —Miro a Tayce, que casi se ha terminado mi batido—. Y con todos
esos tatuajes que tiene, lo has visto desnudo más veces que yo.
—¿Cuál es tu punto? —Pregunta Tayce.
—Mi punto es que pensé que todos estarían en el equipo Rafe porque lo conocen
mejor. Y también... —Trago saliva—. Supongo que estaba avergonzada por lo que
pasó.
El silencio barre la mesa. Me siento como una idiota con toda mi vulnerabilidad
expuesta de esta manera. Me aclaro la garganta, preparándome para soltar un chiste
incómodo, pero Wren me agarra la mano.
—Me voy a meter en la nariz y le voy a llamar idiota a partir de ahora. O idiota , o
imbécil. Lo que elijas.
—Y luego se lo tatuaré la próxima vez que venga a mi tienda —dice Tayce.
Rory se desliza en la cabina junto a ella.
—Esta mañana me contó cómo te dejó en el yate así, así que le eché un laxante en el
té. No se lo ha bebido, pero lo intentaré de nuevo mañana. Puede que sea mi cuñado,
y sí, claro que le quiero, pero tú eres nuestra amiga.
—Los amigos llaman a los amigos cuando están tristes —dice Wren, dándome un
apretón en la mano—. Habla con nosotros, llora con nosotros.
—Planea la venganza con nosotros —dice Tayce con un guiño.
Asiento con fuerza. Es lo único que puedo hacer, porque sé que si hablo, saldrá un
ruido horrible parecido a un sollozo. Ya puedo sentir cómo se está gestando en mi
garganta.
La cara de Tayce se suaviza al darse cuenta.
—Oh, no. Cuando Wren dijo que podías llorarnos, no se refería a ahora.
Pero es demasiado tarde. Una lágrima corre por mi cara, chisporroteando contra mi
mejilla caliente. Golpeo el dispensador de servilletas y me escondo detrás de un
pañuelo de papel rasposo.
—Ah, no me hagas caso. Estoy cansada, eso es todo.
Dios, esto es mortificante.
Es la primera vez en dos semanas que lloro por una razón que no sea porque estoy
herida. No, lloro porque de repente me siento abrumada. En toda mi vida, sólo he
tenido una amiga en la que podía confiar, y era una voz de teléfono que no podía
responder. No estoy acostumbrada a estar rodeada de chicas que se preocupan por mí.
Wren gime en solidaridad, porque parece que ver a alguien llorar también la pone
nerviosa. Rory se levanta de un salto para pasar junto a ella y abrazarme, mientras
Tayce se dirige al mostrador con la promesa de traer algo extra de chocolate.
Mientras resoplo en el hombro de la sudadera de Rory, se me ocurre algo que me
hace llorar aún más.
Estas chicas compartirían sus vaqueros conmigo en un abrir y cerrar de ojos.
 Veinticinco

E
l cielo ennegrecido por fin se rompe, como lo hice en el comedor hace unas horas.
La lluvia cae libremente desde el cielo y martillea la ventana de mi salón.
Levanto la vista ante el repentino aguacero y vuelvo a mirar la televisión.
He cambiado The Notebook por una reposición de Friends. Las risas enlatadas
resuenan en mis paredes desnudas, pero la verdad es que nunca me ha hecho mucha
gracia que Joey vaya por ahí con un pavo pegado a la cabeza. De todos modos, no
estoy mirando realmente; sólo estoy perdiendo el tiempo hasta que Matt termine el
entrenamiento de hockey. En parte para poder comerme todos los restos de pizza que
hay en su apartamento, y en parte porque me muero de ganas de sacarle la mierda por
chillar como una perrita cuando Rafe le apuntó a la cara con una pistola.
Rafe.
Hoy he tenido una punzada en el pecho cada vez que he pensado en él. Supongo
que es lo que se siente en la incertidumbre. Cuando lo eché a gritos de mi apartamento
esta mañana, puse el balón en su cancha. Depende de él lo que haga con ella ahora, si
es que hace algo.
Me distraigo rozando con los dedos mi collar. No puedo creer que la mujer que me
lo regaló fuera su madre. Ahora, mi recuerdo de ella en aquel oscuro callejón se tiñe
de rosa. No es un ángel de la guarda sin nombre, sino María Visconti: la mujer que dio
a luz al hombre del que estoy ridículamente enamorada.
Pero aun así, no es suficiente.
Claro que mi corazón quiere bailar al son de la alineación de las estrellas, pero mi
cabeza está amargada por la traición. Un hombre que me jode es una canción
demasiado familiar, y no soy capaz de dejarla pasar tan fácilmente.
Sé que sólo han pasado unas horas, pero todavía no he oído ni una palabra de Rafe.
Lo más cercano al contacto que he tenido es llegar a casa y descubrir que tengo una
nueva puerta de entrada. Desearía que hubiera reemplazado mi sofá mientras estaba
en ello; actualmente estoy sentada en un cojín en el suelo porque mi compra de
Craigslist yace en jirones detrás de mí.
La tarde se convierte en noche, y el tiempo pasa con una banda sonora de lluvia
incesante y de interminables anuncios de seguros médicos. Se me empieza a entumecer
el culo y, cuando me levanto para estirar los miembros agarrotados, llaman a la puerta
principal.
Ya era hora. Recorro el pasillo, con el estómago gruñendo ante la idea de una pizza
fría. Pero cuando abro la puerta, mi corazón da un salto de unos centímetros y luego
late un poco más rápido.
No es Matt, sino Rafe.
Es todo un traje ajustado y una silueta suave, que mira divertido mi alfombra de
bienvenida.
—Ni siquiera es un juego de palabras divertido.
Sólo puedo mirarle fijamente.
—¿Qué estás haciendo aquí?
Su mirada sube por mis sudores y me atrapa.
—Me estoy arrastrando.
Parpadeo.
 —¿Arrastrando?
—Mm. —Saca un ramo de flores de su espalda—. Las arrastradas empiezan con
flores. —Frunzo el ceño al ver las rosas en sus manos. Son de color rojo sangre y
confusas. Rafe se aprovecha de mi incredulidad haciéndome a un lado y entrando en
mi apartamento—. Según Google, al menos —continúa, antes de desaparecer en mi
cocina—. Pero Google también cree que tengo treinta y ocho años y que poseo un
Rottweiler llamado Cookie, así que ¿quién lo sabe realmente?
Le sigo y me quedo en la puerta de la cocina. Baja las rosas y abre armarios y cajones
como si fuera el dueño del lugar.
—¿Tienes un jarrón?
—¿Qué?
Me mira, divertido.
—Para las flores.
—¿No?
—Bien. ¿Una jarra? —Examina mis mostradores blanquecinos, entrecerrando los
ojos con disgusto—. ¿Una cacerola?
Su indirecta pasivo-agresiva en mi apartamento me hace volver a la realidad.
—Tengo una papelera que puedes usar. Puedes tirarte en ella también, si quieres.
Con una sonrisa de oreja a oreja, saca mi Nutribullet de su soporte y lo lleva al
fregadero. Palmea la encimera mientras espera a que el grifo se enfríe y pone el vaso
de batido debajo.
—Ve a vestirte.
—Estoy vestida.
Me devuelve la mirada.
—No para cenar.
—Ya he cenado —miento.
En el reflejo de la ventana, veo cómo se le tensa la mandíbula.
 —Seguro que te cabe otra.
—¿Me estás llamando gorda?
Prácticamente cierra el grifo de un puñetazo.
—Cariño, te estoy llamando una chica que come dos cenas cada noche. Eso es un
hecho. Lo he visto con mis propios ojos. —Se gira, se apoya en el fregadero y me
estudia—. No me lo vas a poner fácil, ¿verdad?
Se me seca la garganta y sacudo la cabeza lentamente.
—No te mereces que sea fácil.
Nos miramos fijamente, la lluvia que golpea los cristales es el único sonido que llena
mi cocina. Entonces, su pecho se hunde mientras deja escapar una tensa respiración.
—Ven aquí.
No me muevo. En primer lugar, ¿por qué coño iba a hacerlo? Él también tiene
piernas. En segundo lugar, ven aquí, significa que tengo que ir, allí y allí es donde se
toman las malas decisiones. Factores externos, como sus manos calientes que saben
exactamente dónde tocarme, hacen que toda racionalidad se desangre de mi cerebro.
Estoy más segura aquí.
Aquí tengo más posibilidades de mantener las bragas puestas.
Con un silbido agudo, se levanta del mostrador y se acerca a mí. Retrocedo dos
pasos, pero no soy lo bastante rápida para esquivar su alcance. Me atrae hacia su órbita
y me lleva hasta el mostrador, deslizando mi culo sobre la superficie. Lucho por bajar
de un salto, pero él se mete entre mis piernas y me enjaula.
Se queda mirando donde sus manos agarran mis muslos.
—Estoy tratando de compensarte. Tratando de demostrarte lo mucho que me
importas. —Sus ojos se levantan hacia los míos, suaves y teñidos de algo que no le
conviene. Desesperación—. Me estoy arrastrando, Queenie. Pero tienes que dejarme.
Los latidos de mi corazón se ralentizan, como si estuvieran sumergidos en almíbar.
Las mariposas de mi estómago levantan el vuelo, pero parece que han salido de su
hibernación demasiado pronto. Todavía estoy demasiado amargada y dolida como
para tomar su promesa al pie de la letra, y supongo que por eso se me escapan las
siguientes palabras.
—Di por favor.
Su mirada se oscurece.
—¿Por favor qué?
—Invítame a cenar, pero di por favor.
Sus fosas nasales se agitan y, por la forma en que mira al techo, sé que se pregunta
si vale la pena la humillación. Pero entonces su mirada vuelve a la mía, con la
mandíbula tensa.
—Penny, ¿me harías el honor de llevarte a cenar? —Aprieta los dientes—. ¿Por
favor?
A pesar de no poder decidir si quiero arrancarle los ojos o no, el placer me recorre
la espina dorsal. Creo que disfruto cuando esa palabra sale de los labios de Rafe.
—Hmm —musito, apoyándome en las palmas de las manos y fingiendo que sopeso
mis opciones—. ¿Vas a pagar?
Se ríe.
—¿Qué clase de pregunta es esa?
—¿Habrá postre?
—Por supuesto.
—¿Puedo tener dos?
—Puedes tener lo que quieras.
Me raspo los dientes sobre el labio inferior.
—No lo sé. Tengo otras opciones...
—Tu única opción es que te doble sobre mis rodillas y te dé unos azotes —me dice,
sacando su mano de mi muslo y buscando la hebilla de su cinturón—. Puedes tener
dos de esos, también.
—Está bien, está bien —chillo, zafándome de su agarre—. Supongo que tengo
tiempo para cenar. Pero no me voy a cambiar de ropa.
Me lanza una mirada de incredulidad sobre mi pantalón de chándal gris, mi
sudadera con capucha y mi moño desordenado.
—Es un buen restaurante.
—¿Estás diciendo que no me veo bien?
Hace una pausa y me muestra una sonrisa de plástico.
—Estarías preciosa en un saco de patatas —dice con poca sinceridad. Me levanta del
mostrador y me pone de pie—. Vamos.
Menos de cinco minutos después, estamos cruzando la calle al abrigo del paraguas
de Rafe, con sus hombres siguiendo nuestras sombras. La emoción zumba bajo mi piel,
y hay un sabor temerario en mi lengua. Quizá sea una sádica, pero me encanta la idea
de que Rafe se rebaje. Se siente como el juego definitivo, y es uno en el que puedo
establecer las reglas. Diablos, no sé si ganará o no, pero estoy segura de que lo pondré
a prueba para averiguarlo.
Me mantiene abierta la puerta del lado del pasajero. Miro a sus hombres que suben
al convoy de camionetas que hay detrás. Son más de lo habitual y no hay ni una sola
cara que reconozca. Entonces recuerdo que Rafe dijo algo sobre que Griffin había
intentado matarlo, y me estremezco.
Eso explicaría el repentino cambio de lacayos.
En el momento en que me deslizo en el asiento, mi excitación se agria. El olor del
cuero caliente entrelazado con la colonia de Rafe. La forma en que el respaldo abraza
perfectamente mis caderas. Mis zapatillas aún están en el hueco para los pies. La
familiaridad que vive entre estas cuatro paredes del vehículo me golpea en las tripas.
Rafe debe sentir el cambio de mi estado de ánimo cuando se desliza en el asiento del
conductor, porque se tensa. Se oye un clic cuando cierra la puerta.
—No vas a cambiar de opinión. Ya he dicho por favor.
Me quedo mirando su perfil, con la emoción hinchándose en mi garganta.
—¿Por qué te molestas?
 Su mirada es perezosa, fija en el parabrisas mientras sale a la carretera.
—Porque te amo —dice simplemente.
Otro golpe en mis entrañas, pero este se siente más como una navaja. Porque te amo.
Aunque las haya dicho con tanta ligereza, con tanta indiferencia, sus palabras rebotan
en el auto y me ensordecen. A pesar de que de repente me cuesta respirar, consigo
sacudir la cabeza.
Entiendo cómo y por qué le quiero, a pesar de odiarle con pasión. Pero eso es porque
no me alejé de él. Él eligió separarnos con un cheque de un millón de dólares y una
confesión.
Y a pesar de su traición, puedo entender su razonamiento.
—Pero tengo mala suerte —suelto, pensando en la sangre que corre por sus
abdominales y se arremolina en el desagüe de la ducha. Todavía no sé qué le pasó,
sólo que fue una muesca más en su cinturón de mala suerte—. Tendrás mala suerte el
resto de tu vida.
Cambia de carril y echa un vistazo a la cadena de plata que desaparece bajo el cuello
de mi sudadera.
—Intento seguir el consejo de mi madre.
—¿Cuál era?
—La suerte es creer que tienes suerte —dice—. Eso es lo que te dijo, ¿verdad?
Mi corazón se aprieta al recordarlo y sólo puedo asentir.
—Así que, a partir de ahora, me creeré afortunado. —Su mano se desliza por mi
muslo e inunda de calor mi núcleo—. Tengo suerte de que me dejes llevarte a una cita,
¿no?
Se ríe cuando aparto su mano. Tocar lleva a follar, y follar me lleva a decir tonterías
que no debería, como que yo también te amo.
Cuando salimos de la calle principal y subimos la colina hasta la iglesia, hay un
repentino y agudo crujido.
Grito. Rafe desvía el volante con una mano, mientras la otra vuela sobre mi
estómago y me enjaula en el asiento. Abro los ojos mientras rodamos hasta detenernos
entre los árboles.
Rafe enciende la luz interior y me agarra la barbilla, escudriñándome con los ojos.
—¿Estás bien?
—S-sí. —Exhalo con fuerza y miro el parabrisas con la cabeza. Hay un cráter del
tamaño de un guijarro en el lado derecho y una telaraña de grietas que salen de él.
Lo mira.
—Debe haber sido un trozo de grava suelta o algo así —murmura con poca
sinceridad.
—No estás creyendo lo suficiente.
Me pasa el pulgar por el labio inferior y me dedica una sonrisa sin gracia.
—Es un trabajo en progreso, Queenie.

Después de cambiar el G-Wagon de Rafe por uno de los sedanes que nos siguen el
culo, acabamos en Hollow. Un ascensor nos acerca al nivel del mar y, cuando salimos
de él, siento el impulso de darme la vuelta y golpearme la cabeza contra las puertas
que se cierran.
Maldita sea. Este restaurante es lujoso. Del tipo que tiene demasiados tenedores a
cada lado del plato y poca comida encima. De esos a los que no se va en chándal y con
la sudadera manchada de batido.
Desearía no ser tan condenadamente terca.
Rafe me palmea la espalda y me empuja hacia la caverna principal, donde una
camarera se apresura a recibirnos.
—Sr. Visconti, Sra. Visconti —dice, asintiendo amablemente. Hace más cumplidos,
pero estos nadan alrededor de mis oídos, tambaleantes e incoherentes. ¿Sra. Visconti?
 Cuando la mano de Rafe vuelve a encontrar mi espalda y me guía hasta una mesa,
miro fijamente su perfil.
—¿Por qué cree que estamos casados?
Su hoyuelo se hace más profundo.
—Porque le dije que lo íbamos a hacer.
—¿Qué? ¿Por qué?
No responde hasta que desliza una silla debajo de mí. Entonces baja sus labios hasta
el suave trozo que hay detrás de mi oreja y susurra su respuesta contra ella.
—Porque me apetecía jugar a nuestro juego favorito. —Me planta un beso en el
cuello. Es tan suave, pero me revuelve las entrañas como un terremoto—. Hacer creer.
Estupefacta, mis ojos le siguen mientras rodea la mesa y se sienta frente a mí. Hay
un revuelo de camareros con sonrisas y servilletas y menús encuadernados en cuero,
pero ¿cómo puedo concentrarme en cosas triviales como los especiales del día, en un
momento como éste?
Una vez que nos quedamos solos, la mirada de Rafe se calienta en la mía. Me separo
de él por seguridad y hago un reconocimiento del espacio.
La cueva es de una belleza inquietante. Una sala pequeña y ovalada con un mínimo
toque humano. Sólo hay seis mesas, todas vacías excepto la nuestra, y todas están
talladas en roca. El bar también lo es, nada más que una escarpada cornisa que
sobresale de la pared más lejana, con espacio suficiente para mostrar botellas de
edición especial del Smuggler's Club en una vitrina retroiluminada.
Mi mirada se dirige hacia el techo. Parece que está goteando. Cada roca con forma
de carámbano está envuelta con finas lucecitas, que bañan la cueva con un brillo
romántico.
—Estalagmitas —dice Rafe, observándome—. Producidas por la precipitación de
minerales del agua que gotea por el techo de la cueva.
—Estalactitas.
—¿Perdón?
 —Las estalagmitas se levantan del suelo, las estalactitas cuelgan del techo. —
Frotando mis palmas sudorosas en mis joggers, añado:
—Me compraste Petrología para Dummies.
Su risa es hermosa y se clava en mi pecho como una llave, abriendo los recuerdos
de otras veces que le he hecho reír así. Endurezco la mandíbula y los ahuyento.
—Por supuesto. —Agita una mano descuidada a su alrededor—. Bueno, ¿te gusta?
—¿Les gustó a sus otras citas?
La irritación recorre su rostro como una sombra.
—Eres la primera mujer que traigo aquí. —Su atención se dirige a mis labios y se
lame los suyos—. También serás la última.
Intento mantener mi respiración tranquila. Intento no caer en su encanto. Es una
locura lo fácil que me resultó cuando nos conocimos, pero ahora me nubla la vista y
amenaza con desviarme del camino.
Paso el dedo por el borde bordado de la servilleta, ignorando el peso de su mirada.
—Así que vuelves a jugar al perfecto caballero.
—¿Preferirías que no fuera un caballero, Penny?
Deslizo mi mirada hacia la suya, justo cuando un camarero aparece en nuestra mesa.
—¿Puedo sugerir un maridaje de vinos para su comida? —pregunta.
Los ojos de Rafe no se apartan de los míos.
—Vete a la mierda, Julia.
No sé de quién viene el jadeo, si de mí, de Julia o de los dos, pero cuando se aleja
corriendo, la vergüenza me calienta las mejillas.
—Eso fue jodidamente grosero.
Rafe es la definición de diccionario de lo imperturbable. Actúa como si no me
hubiera oído, luego se aprieta los gemelos y se inclina hacia la luz de la vela que
parpadea entre nosotros.
—¿Te gustaría saber un secreto, Queenie?
 —No. —Sí.
Se acerca bruscamente a la mesa, y entonces se oye un ruido repugnante al arrastrar
mi silla por el suelo de piedra caliza para que me siente a su lado.
Miro fijamente nuestros muslos tocándose. Mi suave sudor junto a sus afilados
pantalones. La ropa sucia junto a la suave de él. Mi siguiente respiración es tartamuda.
Joder, cómo quiero odiar a este hombre.
Su olor familiar me debilita mientras serpentea su brazo sobre el respaldo de mi silla
y roza sus labios contra mi sien.
—Tenías razón todo el tiempo.
—¿Sobre qué? —Exhalo.
—Sobre mi pretensión de ser un caballero. —El dorso de sus nudillos roza mi nuca,
haciendo que se me ponga la piel de gallina—. Pero sólo con otras mujeres, nunca
contigo. Nunca ha habido ninguna pretensión contigo, Penny. Cuando hablas, te
escucho porque disfruto de lo que tienes que decir. Cuando te follo por detrás, es
porque sé que también tengo el privilegio de follarte de frente. Y cuando dejas mi
cama, no puedo soportar la idea de que sea para siempre.
No puedo hacer nada más que mirar cómo se tocan nuestras piernas. Temo que si
me muevo, el ardor detrás de mis ojos se transforme en algo más. Estoy desgarrada,
desgarrada por la puta mitad. La mitad de mí quiere gritarle un poco más, la otra mitad
me insta a inclinar la barbilla y besarle, aunque solo sea para probar la confesión que
acaba de salir de su boca.
No hago ninguna de estas cosas. No puedo. Me limito a mirar nuestras piernas hasta
que otro camarero se acerca en lugar de Julia y vuelve a preguntarnos tímidamente
por el maridaje de vinos.

El viaje de vuelta a casa está amortiguado por el cuero Nappa y el familiar ronroneo
del motor. El parabrisas de Rafe ya estaba arreglado cuando terminé mi tercer postre,
y me gustaría que no lo estuviera. No hay forma de que esté tan cerca de dormitar si
estoy en el sedán de un extraño, incluso si lo conduce Rafe.
Estoy llena de comida, vino y satisfacción, y mis párpados se vuelven más pesados
con cada luz de la calle que pasa. No estoy tan lejos como para no notar que Rafe me
mira y luego baja la radio y sube la calefacción de mi asiento.
Es transparente. Sé que piensa que si está lo suficientemente caliente, y si está lo
suficientemente tranquilo, me quedaré dormida, como en los viejos tiempos.
La noche se ha teñido de un brillo esperanzador. A pesar de mis esfuerzos, me he
reído mucho esta noche. He sentido cosas en mi pecho y entre mis muslos que desearía
no sentir. Dios, sería tan fácil quedarme dormida aquí y despertarme por la mañana
con Rafe acariciándome la frente, pero tengo demasiado orgullo y amargura dentro de
mí, y él todavía tiene mucho que demostrar.
Entrecerrando los ojos a través del parabrisas, me doy cuenta de dónde estamos. En
menos de un minuto, más o menos, estaremos parando frente a mi apartamento. Pero
entonces el giro para Main Street pasa a la izquierda y giro la cabeza para mirar a Rafe.
—Vas en dirección contraria. —Cuando me encuentro con el silencio, se me aprieta
el estómago—. Oye, ¿a dónde vamos?
Los nudillos de Rafe se tensan sobre el volante, en desacuerdo con su tono
indiferente.
—A casa.
—Mi casa está de vuelta por allí.
Acelera, ignorándome.
—Rafe —digo con toda la calma que puedo reunir—, date la vuelta.
—El yate está listo.
—¡Da la vuelta al auto!
Maldiciendo en italiano, gira hacia un estacionamiento. El motor se apaga,
sumiéndonos en un tenso silencio.
 Deja caer la cabeza contra el reposacabezas. Se pasa una mano por la garganta.
—Me arrastré —dice en voz baja—. Ahora, ven. A casa.
Miro fijamente su afilado perfil, observando cómo se contrae el músculo de su
mandíbula.
—Te arrastraste durante tres horas y veinte minutos.
Rueda la cabeza y me clava una mirada suave.
—¿Todavía me odias, Queenie?
A pesar de tener la garganta espesa por la verdad, asiento con la cabeza.
Piensa un momento, luego da un encogimiento de hombros descuidado y alcanza
el encendido.
—Ódiame en el barco, entonces.
—Te odiaré desde mi apartamento.
—O, puedes dormir en el auto...
—Rafe.
Algo en mi tono le interrumpe. Se queda mirando por el parabrisas durante mucho
tiempo antes de asentir con fuerza y llevarme a casa en silencio.
Para cuando aparca con su característico estilo de imbécil fuera de mi apartamento,
su enfado se ha suavizado. Se mueve en su asiento para estudiarme, con los ojos
brillantes.
—Invítame a un café, por lo menos.
Me río.
—No hay posibilidad.
Sonríe, estirando la mano para jugar con un mechón de mi cabello.
—Probablemente sólo tengas esa mierda instantánea, de todos modos.
Estoy a punto de decirle que ni siquiera tengo «esa mierda instantánea» en mi
apartamento no hay más bebidas que el agua del grifo y un paquete de refrescos de
naranja, pero entonces su atención se traslada a mi boca. El auto se calienta, y el tema
del café es de repente irrelevante.
Su agarre en mi cabello se hace más fuerte.
—Voy a recibir un beso de buenas noches, y eso no es negociable.
Suspiro, resistiendo el impulso de retorcer mi cara contra su palma. Sería tan fácil
besarlo. Dejar que sus manos se paseen por donde quieran, y luego dejar que me tiren
al asiento trasero cuando la tensión sexual se desborde.
—Te costará.
Mueve la cabeza divertido.
—Ya te pagué un millón de dólares cuando perdí la apuesta. Seguramente eso
cubrirá todos los besos de esta vida.
Un veneno caliente me atraviesa ante la mención del cheque.
—Ambos sabemos que no me pagaste porque perdiste la apuesta.
Mi corazón late, resonando en el silencio. El recuerdo de despertarse en una cama
vacía me destroza la garganta. Joder, ¿cómo voy a dejar de sentirme mal cuando pienso
en ello? Rafe puede comprarme rosas que no sé cómo cuidar y dejarme comer tres
postres con su dinero, pero ¿cómo podré perdonarle que me pague para que me vaya?
¿Por admitir que es el dueño de Sinners Anonymous con la esperanza de que eso
sellara mi decisión de irme?
Rafe frunce el ceño, percibiendo el cambio de humor, y luego la realización suaviza
su ceño mientras roza su pulgar sobre mi pómulo.
—Bien, ¿cuánto?
—Cincuenta dólares.
Se ríe, arrojando su cartera sobre mi regazo.
—Vendido.
Mientras se inclina, aprieto mi mano contra su pecho.
—¡Quiero decir cien!
 —Jesús. Por cien, quiero algo de acción con la lengua.
Antes de que pueda negociar, sus dedos se deslizan hasta mi cráneo y me atraen.
Sus labios tocan los míos, tan suaves como un susurro en el viento. Es el roce más
ligero, pero abre mi núcleo, dejándome hueca y desesperada por más.
A la mierda. Ha pagado, ¿verdad?
Le agarro la mandíbula y atraigo sus labios con más fuerza contra los míos. Su
gruñido de aprobación vibra en mi boca y deslizo mi lengua sobre la suya para
probarla. Me chupa el labio inferior y me mira con los ojos entrecerrados y peligrosos
mientras lo suelta de su boca con un chasquido visceral.
Joder. El sonido es un pecado carnal, y la forma en que calienta mi sangre sólo hace
que quiera volver a escucharlo. Persigo su retirada, besándolo más violentamente.
Cada beso es más caliente y húmedo, cada roce de nuestras lenguas humedece un poco
más las ventanas.
Estoy tan perdida en su sabor que apenas noto que su palma recorre un camino por
el costado de mi muslo hasta que tira de mi cintura. Cuando el aire toca mi cadera, una
repentina claridad se apodera de mí.
Lo alejo de un manotazo y aprieto mi espalda contra la puerta. Vuelve a abalanzarse
sobre mí, pero levanto el pie sobre la consola central y mi rodilla crea una barrera física
entre nosotros.
—Basta —jadeo, limpiando su sabor de mis labios con el dorso de la mano.
Sus ojos son negros y hambrientos mientras bajan por mi capucha y observan mi
pecho subir y bajar.
—¿Cuánto por besar tus otros labios?
A pesar de que está muy serio y de que la idea hace que mi clítoris palpite, suelto
una carcajada.
—No más. Buenas noches, Rafe. Gracias por la cena.
Gime, dejando caer su barbilla sobre mi rodilla.
—No seas tan testaruda. Al menos duerme en el auto. —Niego con la cabeza,
alcanzando torpemente mi bolsa—. Bueno, ¿qué otra cosa vas a hacer? —Mira hacia
la ventana de mi salón como si fuera su peor enemigo—. No vas a dormir. ¿Vas a
sentarte a jugar al ajedrez con las cucarachas toda la noche?
No, voy a tocarme el pensamiento de dónde habría ido esto si tuviera una voluntad
más débil, y luego fingir que veo veinte episodios de Friends, mientras me obsesiono
realmente con cada detalle de la noche.
Por supuesto, no se lo digo. Tampoco acepto su insulto sobre mi apartamento.
—Suena como la noche perfecta.
—Estaré estacionado aquí fuera toda la noche, por si cambias de opinión.
Me doy la vuelta y abro la puerta de golpe. Mientras el aire fresco entra y me
muerde, la mano de Rafe me agarra la muñeca. Me doy la vuelta, esperando una última
súplica, pero me encuentro con un duro gesto de su mandíbula.
Sus ojos buscan los míos, algo vulnerable bailando detrás de su expresión seria.
—Sólo dime que tengo una oportunidad, Queenie. —Su pulgar roza mi pulso—. Eso
es todo lo que necesito saber.
Mi corazón se sale de su eje y late en algún lugar por encima de mi ombligo. Le
devuelvo la mirada, observando su mirada melancólica y cada plano afilado de su
rostro.
La emoción amenaza con ahogarme, pero no lo permitiré. Al menos, no en el auto
de Rafe. Cojo lo que me corresponde de su cartera, más un poco de propina, por
supuesto, y lo meto en el portavasos.
Le miro fijamente mientras respondo a su pregunta.
—Te dije que eligieras tu ruta al infierno, Rafe —digo en voz baja—. No es mi culpa
que hayas elegido el camino más largo.
Su mirada me hace ampollas en la espalda mientras cruzo la calle y desaparezco en
mi edificio de apartamentos.
 Veintiséis

E
l grito de Rory llena su habitación.
—No tan apretado. Ganso, estás sujetando las hebras como un Neanderthal.
Me encuentro con su mirada en el espejo del tocador.
—La última vez, dijiste que estaba demasiado flojo. Ahora está demasiado apretado.
Tal vez el problema sea tu cabello enmarañado.
Es impresionantemente rápida, coge el cepillo de la cómoda y se acerca a mí para
romperme los nudillos con él. Siseo, tirando de su trenza.
—Si fueras otro, hermano, te partiría los dedos.
Dirijo una mirada despreocupada hacia la puerta, donde Angelo está apoyado en
su marco, con una expresión tan amarga como su voz.
—Casi los pierdo en el nido de pájaros de tu mujer, de todos modos.
Rory se sacude la trenza y se despeina los rizos.
—¿A la misma hora mañana?
—Por desgracia.
 Guiño un ojo a su reflejo y tiro la goma del pelo a la cómoda. La expresión de Angelo
se transforma en diversión. Siento que me sigue mientras me encojo de hombros para
ponerme la chaqueta y me agacho para darle a Maggie una caricia de despedida.
Cuando sale al pasillo para dejarme pasar, esa suficiencia empieza a cabrearme.
—Dilo ahora en su lugar.
Hace un trabajo de mierda ocultando su sonrisa detrás del dorso de su mano.
—¿Qué?
—Cualquier comentario inteligente que estés guardando hasta que esté a mitad de
camino por las escaleras. Dilo ahora, mientras estás al alcance de mi gancho derecho.
Frunce los labios.
—No iba a decir una mierda.
—Bien.
Pero el cabrón es un mentiroso, porque estoy a tres pasos del vestíbulo cuando su
voz ronca me persigue.
—Han pasado tres semanas.
Me detengo lentamente, mirando los corazones rosas de purpurina que cuelgan de
la araña. Al parecer, Rory se divirtió tanto con la decoración navideña que ha
empezado a decorar el día de San Valentín dos semanas antes.
—Soy consciente —digo con fuerza.
—Tres semanas es mucho tiempo para ser un simpático lameculos, ¿no?
La irritación se desliza por mis nervios, pero más porque sé que no se equivoca.
Tres semanas de arrastrarse. Tres semanas atrapado en el purgatorio de la
redención, jugando un juego del que sólo Penny conoce las reglas. Tres semanas
saliendo con ella, pagándole cien dólares, más la propina, por cada beso. Tres semanas
mirando la ventana de su salón desde el otro lado de la calle toda la noche, todas las
noches, por si cambiaba de opinión sobre no dormir en mi auto.
Curiosamente, mentiría si dijera que la odio. Joder, al menos han sido tres semanas
con ella en mi vida. Además, me he obsesionado extrañamente con averiguar qué la
hace feliz. Con cada caja bellamente envuelta que deslizo sobre la mesa de la cena a la
luz de las velas, la observo tirar del lazo con la respiración contenida, esperando que
haga que sus ojos se iluminen de esa manera que hace que mi polla se ponga dura.
—¿El Birkin no funcionó entonces?
Miro detrás de mí y veo que Rory se ha unido a su marido en lo alto de la escalera.
—¿Cuál? —Le respondo con un gruñido. Aparte de estar a una insatisfactoria cogida
de puño de romperme la polla, lo único frustrante de vivir en modo simpático es que
aún no he encontrado esa cosa que hace que se le iluminen los ojos. No, el maldito
Birkin no funcionó. Los tres siguientes tampoco funcionaron. O el brazalete Cartier, o
el Benz que ha estado recogiendo multas de estacionamiento fuera de su apartamento.
—Ah, la mierda que haces por amor, ¿eh?
Mi mirada se endurece hacia mi hermano. Tiene el brazo alrededor de la cintura de
Rory, con una expresión de suficiencia sobre la que quiero verter ácido. Me cuesta
creer que sea el mismo miserable que se burlaba con asco cada vez que se hablaba de
que tenía una esposa en la mesa.
—La mierda que haces, en efecto. Como, oh, no sé, decirle en secreto a todos los
invitados a la cena que no toquen el pavo de tu mujer porque es tan rosa como la casa
de juegos de Barbie, y luego proceder a comer la mitad y aguantar un ataque de
salmonela en lugar de decirle que lo vuelva a meter en el horno durante otros cuarenta
y cinco minutos. —Me pongo la mano en el corazón, disfrutando de la forma en que
la expresión de Angelo se vuelve peligrosa—. Eso es amor verdadero.
Rory se queda boquiabierta y se vuelve hacia su marido.
—¿Le dijiste a todo el mundo que no se comiera mi pavo? —Sus ojos se deslizan
hacia los míos—. ¿De verdad? ¿Nadie se comió mi pavo?
Le sonrío y sigo avanzando hacia la puerta.
—Supongo que Gabe tenía razón: soy un chivato.
Para mi satisfacción, las palabras suplicantes de mi hermano me siguen hasta la
entrada. Al menos no seré el único Visconti que se rebaje esta noche.
El trayecto hasta el apartamento de Penny es lento y doloroso. He llegado a la hora
punta, uniéndome al convoy de autos que se dirigen a Hollow o Cove para pasar la
noche. Antes de encontrarme con mi carta de la muerte, habría conducido como un
pendejo por la acera, en dirección contraria por calles de un solo sentido, para llegar
más rápido. Pero hoy en día, hay más posibilidades de que si hago eso, no llegue.
Cuando llego a la puerta del edificio de Penny y apago las luces contra su ventana,
ya estoy deseando verla. Su cortina se mueve, pero se toma su tiempo para bajar. Estoy
a mitad de camino de enviar un mensaje de advertencia a su nuevo celular cuando sale
de su edificio y me detiene en medio de una palabrota.
Joder. Se ve irreal.
Dejo caer mi teléfono en el portavasos y salgo a la calle. Mentiría si dijera que es solo
para abrir su puerta; en realidad, quiero echarle un buen vistazo.
Lleva un vestido. Uno rosa, brillante, con adornos de plumas alrededor del
dobladillo y los puños. Sus tacones blancos son tan altos que van a hacer que robarle
besos sea aún más fácil.
La vista me llena el pecho por una razón distinta a la de que está ridículamente
buena. Se niega a ponerse otra cosa que no sea una sudadera cada vez que salgo con
ella, por muy elegante que sea el destino.
Tal vez por fin estoy llegando a algo con ella.
Cuando cruza la carretera, su mirada se desliza hasta encontrarse con la mía. Se
esfuerza por fingir indiferencia, pero, como siempre, un leve movimiento arruina su
cara de póquer de mierda. Esta noche, es la forma en que traga cuando mira el espacio
debajo de mi cinturón.
—Llegas tarde —es todo lo que dice.
Le abro la puerta y estudio su trasero mientras sube a su asiento.
—Y tú eres preciosa. —Apoyo las palmas de las manos en la parte superior del
marco de la puerta y me pongo a mirar esos muslos. Hace tanto tiempo que no los
tengo apretados contra mis orejas que empiezo a alucinar con ello—. Bonito vestido.
Ella sonríe dulcemente.
—Gracias, tú lo has pagado.
Riendo, doy un portazo demasiado fuerte.
Se estudia las uñas mientras me deslizo en el asiento del conductor.
—¿A dónde vamos esta noche?
—McDonalds.
Sonrío ante el calor de su mirada en mi mejilla. Al salir a la calle principal, deslizo
mi mano sobre su muslo desnudo. Por supuesto, ella la aparta de inmediato, pero a
Dios le encantan los que se ponen a prueba.
—Estoy un poco mal vestida para un establecimiento tan elegante, ¿no crees?
Miro sus tetas en ese busto con corsé. Quiero grabar la imagen en mis retinas y
añadirla a mi banco de azotes.
—Siempre puedes quitártelo; no me importaría.
Suelta una carcajada. Sé que es de verdad, porque sus risas reales tienen esa forma
de arañar mi corazón y apretarlo.
Me vuelvo hacia la carretera.
—He reservado una experiencia gastronómica molecular de ocho platos en Le Salon
Privé. Estoy seguro de que tu atuendo estará bien, Queenie.
—Son muchas palabras, y no tienen mucho sentido. —Su celular vibra en el bolso y
lo saca demasiado rápido para mi gusto. Se ríe de un mensaje de texto, y mis ojos se
entrecierran.
—¿Quieres compartirlo?
—No. —Coloca su celular boca abajo en su regazo y mira fijamente hacia delante—
. Tengo que parar en algún sitio antes de la cena.
—¿Detenernos dónde?
—En algún lugar de Cove. Te dirigiré.
 La sospecha me muerde los bordes. Soy demasiado desafortunado para cosas como
las paradas, y demasiado neurótico con esta chica para que se ría de los mensajes de
texto desconocidos.
—No —digo, apretando más el volante.
Sus dedos rozan ligeramente mi antebrazo apoyado en la consola central. Bajan
hasta mi muñeca y me aprietan la mano.
—¿Por favor? —pregunta, con un tono suave y azucarado.
Joder. El auto se calienta con todas las otras veces que ha dicho por favor, como
cuando me ruega que la deje correrse. Ella sabe tan bien como yo que estoy tan bajo su
puto pulgar que puedo saborear su huella digital.
Aprieto mi mano alrededor de la suya para que no pueda apartarla.
—Bien, pero mejor que sea rápido.
La somnolencia de Dip se transforma en la tranquilidad de Hollow, que luego se
desvanece con el brillo de Cove. La franja es una noche de viernes frenética. Pasa en
un borrón de luces y risas, y a pesar de estar cabreado por el desvío, no puedo ignorar
el zumbido de excitación que recorre mi sangre.
Me encanta el ambiente de Cove. Me encantará aún más cuando finalmente consiga
la participación que quiero de Tor.
Penny vuelve a mirar su celular .
—Muy bien, gira a la izquierda al final de la franja.
Frunzo el ceño.
—¿Me llevas a la punta norte? —Dios, no he subido allí desde que éramos niños.
Solía haber un parque de atracciones que se balanceaba en el borde del mismo, pero
Angelo lo quemó después de que nuestra madre fuera asesinada allí—. Penelope... —
Mi voz se reduce a una falsa advertencia—. Si estás planeando empujarme fuera de
ella, avísame. Tendré que cancelar todas mis reuniones mañana.
Ahí está de nuevo esa risa, lamiendo mi piel con sus deliciosas llamas. Le aprieto la
mano, esperando que el refuerzo positivo la anime a reír un poco más.
 Me dice que me detenga en lo que antes era el estacionamiento de la feria. Ahora, es
poco más que una losa de hormigón reclamada por altísimos árboles de cicuta y sus
retorcidas raíces.
Miro hacia los tres autos estacionados en el extremo más alejado.
Reclamado por los doggers también, por lo que parece.
Intenta saltar del auto, pero le agarro la mano con fuerza.
—Manta —exijo, metiendo la mano en el asiento trasero y la envuelvo en ella antes
de que pueda protestar. Estamos a principios de febrero y ella va vestida como si fuera
a un baile de verano.
Me guía a través de los árboles y de los restos carbonizados de la feria después de
que le pase el brazo por los hombros y apriete mis labios contra su sien.
—Acabo de darme cuenta de que no has confirmado ni negado que planeabas
tirarme por el acantilado. Ciertamente vamos en esa dirección.
—No tengo intención de empujarte —dice Penny, sonriéndome dulcemente. Se
libera de mi agarre y avanza con esos ridículos tacones—. ¿Quién más me llevará a
cenar?
—Estoy seguro de que tendrías muchos hombres haciendo cola para llevarte a cenar.
—Mm, estoy seguro de que yo también lo haría, en realidad.
El impulso de violencia que me recorre la espalda es irracional, pero no deja de ser
violencia. Sin pensarlo dos veces, aprieto el puño en la base de su cabello y la tiro hacia
atrás, hasta que su espalda queda a ras de mi pecho.
—Serías estúpida si confundieras mi obsesión por ti con que soy una zorrita floja,
Queenie. Jugaré a tus juegos y pasaré por todos tus aros hasta que me pites a tiempo
completo. Pero lo que no haré es tolerar que menciones a otro hombre, hipotético o no.
—Cuando levanto la vista, me doy cuenta de que las bocanadas blancas de
condensación que salen de sus labios han cesado—. ¿Me he explicado bien?
Un escalofrío recorre su espalda y lo siento contra la pared de mi estómago. La
proximidad de su cuerpo mezclada con el olor familiar de su champú hace que ese
escalofrío se extienda más hacia el sur.
Le doy un pequeño tirón de cabello cuando no responde.
—¿Y bien?
—Sé que no lo eres —susurra.
—¿No qué?
—Una zorrita con la polla floja. —Mueve su culo sobre mi ingle, y la agarro aún más
fuerte—. Esta manta es tan gruesa, y aun así puedo sentir tu erección pinchándome.
Muerdo una carcajada y la empujo suavemente hacia delante.
—Cuando te resignes a que no hay forma de escapar de mí, te daré una nalgada por
cada aro que me hayas hecho pasar.
Cuando llegamos al borde del acantilado, me mira, sus ojos bailan con un cóctel de
picardía y algo más incierto. El cabello baila con el viento y mira hacia el horizonte.
—Creo que vas a querer darme más que eso.
Confundido, me giro para seguir su atención. Tardo exactamente medio segundo
en verlo. Joder, toda la costa puede verlo.
La valla publicitaria que se cierne sobre el acantilado de Hollow siempre ha estado
ahí, pero normalmente muestra un anuncio de Hogar del whisky Smuggler's Club.
Pero esta noche no. No, esta noche, muestra una foto mía muy grande y
retroiluminada. Se ha dibujado una enorme polla con rotulador en mi cabeza, una de
ellas en medio de la eyaculación, y a la izquierda, un eslogan impreso en grandes y
negras mayúsculas.
—Raphael Visconti es un enorme pendejo —digo con mi mejor tono de
aburrimiento—. Vaya, ¿cuánto tiempo te llevó pensar en ese eslogan?
—La agencia de publicidad me dijo que no podía usar 'coño'.
—Me sorprende que te dejen ponerlo.
—Mm. Nico movió algunos hilos. Oh-pero insiste en que te diga que no fue su idea.
La miro, la diversión me llena el pecho.
 —¿De quién fue la idea entonces?
—De Tayce, obviamente.
—Obviamente.
En el bolsillo de mi traje, mi celular empieza a vibrar. Luego vuelve a zumbar una y
otra vez, y no dudo de que es todo el mundo en un radio de 16 kilómetros el que me
pregunta por el último hito de la costa.
Penny se mueve a mi lado, apretando su cuerpo acolchado contra mi costado.
—¿Estás loca?
Me río y la rodeo con el brazo.
—Estoy impresionado, cariño. Incluso has encontrado una foto mía a medio
parpadear. Creía que mi equipo de relaciones públicas las había borrado todas de
Google.
—Lo han hecho. Tuve que hacer una captura de pantalla de un vídeo tuyo en una
gala elegante. Es borrosa, si te acercas lo suficiente.
Murmuro una maldición desenfadada en italiano, pero Penny se tensa.
—¿De verdad no estás enfadado?
El viento se acelera y silba entre nosotros. Le paso un mechón suelto por detrás de
la oreja y le rozo la mejilla fría con un nudillo.
—¿Quieres que me enfade?
Ella traga. Abre la boca para decir algo, pero luego la cierra con decisión. Está oscuro
aquí arriba, en el promontorio, pero no lo suficiente como para no ver el brillo
sospechoso que cubre sus ojos azules.
Mi corazón se aprieta.
—¿Qué pasa? —La arrastro hacia mi pecho, deslizando mis manos bajo la manta
para poder sentir más de ella. Joder, está temblando, incluso con todo el acolchado
extra—. Háblame, Queenie. ¿Quieres que me enfade?
—No sé lo que quiero —aprieta, su aliento caliente se filtra a través de mi camisa—
. Nada de eso está funcionando.
—¿Qué quieres decir?
—Gastar todo tu dinero no me hace sentir mejor, Rafe. Tampoco me interesa
ninguno de tus regalos. Joder, cuando paraste a repostar anoche, cogí trescientos
dólares de tu cartera y no sentí nada. Inclina la barbilla para mirarme—. Lo devolví.
—Jesús —murmuro, frotando su nuca—. ¿De verdad?
Mueve la cabeza hacia mi enorme cara en el cartel.
—Pensé que tal vez la venganza sería lo que necesitaba. Pensé que vendríamos aquí,
y vería tu cara fálica en las luces y sentiría que todo estaba bien entre nosotros. Pero
no es así.
Dejo caer mi frente sobre la suya, con el dolor hinchándose dentro de mí.
—No quieres dinero; no quieres regalos. Me he disculpado un millón de veces.
¿Cómo puedo arreglar esto, cariño?
Está temblando. Maldito temblor. Quiero arrastrarme dentro de ella y hacer que se
detenga.
Aspira una bocanada de aire y apoya su mejilla debajo de la clavija de mi cuello. Las
paredes de mi estómago se tensan. Lo juro; si su respuesta a mi pregunta es nada, estoy
noventa y nueve por ciento seguro de que sacaré el Zippo de mi bolsillo y quemaré el
mundo.
En su lugar, enrosca sus dedos en el bolsillo de mi camisa y deja escapar un suspiro
lo suficientemente grande como para fundir su cuerpo en el mío.
—Necesito saber que no eres como los demás.
Nos quedamos allí durante unos minutos, mi barbilla apoyada en su coronilla, su
aliento caliente patinando por mi cuello. A pesar del amargo frío, mi piel arde caliente
e impulsivamente. No puedo pensar con todo el ruido que hay en mi cabeza. Odio que
sea el tono petulante de mi hermano el que se cuele en el caos y me traiga la respuesta.
Deslizo mi antebrazo alrededor de su cintura y la levanto suavemente.
—Vamos, tenemos otro desvío antes de la cena.
 Veintisiete

P
enny aleja su mano de la mía y retrocede lentamente hasta la puerta de la iglesia.
—Si crees que voy a entrar ahí, debes estar loco.
La clavo con una mirada de diversión perezosa.
—Si Gabe no se deja golpear cuando entre, estoy seguro de que estarás bien.
—Dios no es mi preocupación. En cambio, acabar siendo objeto de un documental
de crímenes reales... —Ella mira el abismo negro detrás de mí—. Ve tú primero y
enciende algunas luces. Yo esperaré aquí.
Hay dos cosas que podría señalar en este momento. La primera, es que no ha habido
electricidad en este lugar durante años. La segunda, es que es mucho más
espeluznante estar fuera en el cementerio solo que entrar en una iglesia oscura
conmigo, incluso con mis hombres observando desde la carretera.
Sin embargo, me dirijo a la sacristía, quito el polvo a unas viejas velas votivas y las
esparzo por el altar. La mirada de Penny me abrasa la espalda mientras las enciendo
con mi Zippo. Cuando un nebuloso resplandor anaranjado se come lo suficiente de la
oscuridad, sus renuentes pasos resuenan por el pasillo.
 —¿Por qué estamos aquí, Rafe?
Su calor roza mi espalda mientras miro fijamente a la Virgen María.
—Mi padre era dueño de esta iglesia.
—Lo sé. Yo también crecí en Dip, ¿recuerdas?
—¿También sabías que era un fraude?
Penny resopla con una risa incómoda.
—Supongo que siempre me pareció sospechoso que el jefe de la mafia fuera
también diácono. Me imaginé que era un asunto de evasión de impuestos.
Sonrío.
—Fue en parte un asunto de evasión de impuestos, en parte un chantaje.
—¿Qué quieres decir?
Me doy la vuelta y la miro. Es jodidamente adorable, envuelta en su manta sin más
que sus grandes ojos y unos cuantos mechones de cabello rojo a la vista.
—Mi padre se hizo diácono porque a los católicos romanos no hay nada que les
guste más que una buena confesión. —Desplazo mi mirada hacia el confesionario de
la esquina—. Él tenía suciedad en todo el mundo y su madre.
Penny sigue mi mirada y ladea la cabeza.
—Eso es bastante inteligente en realidad —admite.
Por supuesto que ella pensaría eso, la maldita estafadora.
—Ven. La cojo de la mano y tiro de ella hacia la cabina. Con la luz de mi celular,
ilumino el estrecho alero que hay detrás, haciendo que las telarañas brillen como
hebras de purpurina—. Mis hermanos y yo nos escondíamos aquí detrás y
escuchábamos a todos los lugareños confesando sus pecados.
—Ah, así que siempre has sido una mierda entrometida —suelta, quita su mano de
la mía. Detrás de nosotros, la puerta gime con el viento y ella se aferra rápidamente a
mí.
—No nos limitábamos a escuchar, Queenie. Nuestro padre nos hacía decidir los
peores pecados que habíamos escuchado durante la semana, y luego... —Me muerdo
el interior del labio. Claro que Penny no es una santa, pero sigo odiando ser tan
jodidamente cruda con ella—. Eliminarlos.
Sus ojos atraviesan las sombras.
—¿Qué?
—Matábamos a los peores pecadores. —Me encojo de hombros, recordando los
buenos recuerdos de mi infancia—. Los que admitían haber violado a sus esposas
cuando volvían a casa demasiado borrachos del bar. Los que atropellaban a los ciclistas
en la carretera de la Muerte cuando volvían a casa después de un turno de noche y los
daban por muertos.
Penny respira profundamente, procesando mis palabras.
—Entonces, ¿ustedes eran básicamente vigilantes del coro?
No puedo evitar reírme.
—Más bien Visconti en formación. La violencia es una forma de vida para mi
familia, y supongo que mi padre quería que empezáramos pronto.
—¿Lo odiaste?
La miro.
—No. La verdad es que nos encantaba, a mí más que a mis hermanos. Supongo que
eso inició mi afición por los juegos.
Aprieta la manta a su alrededor, mirando al confesionario como si de repente fuera
a cobrar vida y a contarle todos los secretos que se derraman entre sus paredes de
roble.
—Te gustaba tanto que iniciaste la línea directa.
—Sí. Después de que nuestro padre muriera y mis hermanos y yo nos
dispersáramos por distintos rincones de la tierra, decidí recuperar el juego a un nivel
más... profesional. Nos dio una razón para mantenernos unidos. Ahora es más grande
que el Dip. —Alargo la mano y acaricio su mejilla con el nudillo—. Más grande que
tú, Queenie.
 Su mirada toca la mía, bailando con la confusión.
—¿Eliges la peor confesión de la línea directa, la persigues y la matas?
—Mm. Una vez al mes.
—Jesucristo.
—Shh, te escuchará.
No se ríe de mi broma. En cambio, me estudia como si me viera por primera vez.
—¿Por qué me dices esto?
Las palabras de Angelo rebotan entre mis oídos. Demuéstrale que no eres la enorme
polla que te has hecho pasar.
—Porque necesito que sepas que no puse la línea de ayuda porque soy un bicho raro
que se excita escuchando a la gente confesar sus pecados. —Hago una pausa—. Claro,
algunos son jugosos, pero ser entrometido nunca fue mi objetivo. Elegimos a la escoria
de la sociedad y la matamos. Por supuesto, no soy una especie de salvador, y sí, es
irónico porque matarlos también me convierte en una mala persona, pero no se puede
negar que el mundo es un lugar mejor sin ellos. —Respiro profundamente—. No
estabas usando la línea directa para su propósito. Y, claro, cuando te oí llamar por
primera vez, estaba pensando en todas las formas mezquinas en las que podría
joderte...
—Los bocadillos de atún —dice secamente—. Arrancando la página de mi libro For
Dummies.
Le enseño una sonrisa tímida.
—¿Me estás diciendo que no habría hecho lo mismo si fuera al revés? —Sólo pasa
un instante, pero es suficiente para saber que el muro galvanizado alrededor de su
corazón se ha agrietado. Me acerco a ella, aprovechando el avance—. Nunca hubo una
intención maliciosa. La novedad de follar contigo se esfumó muy rápido, nena. Pronto
me obsesioné con oírte hablar. Sobre cualquier cosa y todo, no me importaba. Mientras
tu voz estuviera en mi oído, era feliz.
Hay un silencio atronador entre nosotros, con el telón de fondo del viento que
sacude las ventanas entabladas. Cuando finalmente habla, no es más que una pequeña
pregunta de una sola palabra. Un susurro en el aire lleno de polvo.
—¿Por qué?
Le paso el pulgar por el labio almohadillado. La verdad se desliza de mi boca como
mantequilla caliente.
—Porque te amo.
Me mira fijamente durante unos instantes más, con una expresión rígida e ilegible.
Se me desploma el corazón cuando se aparta de repente y recorre el confesionario,
pasando un dedo por la intrincada carpintería y las puertas enrejadas.
Con una rápida mirada hacia mí, se sumerge en el compartimento de los penitentes
y cierra la puerta tras de sí. Sin cuestionarlo, me deslizo hacia el otro compartimento y
cierro la puerta, sumiéndonos en la oscuridad.
Las lentas y pesadas respiraciones de Penny se filtran por la abertura enrejada que
nos separa.
—¿De verdad me amas? —susurra.
Aprieto mi sien contra la reja de hierro.
—Sí.
Hay una pausa.
—Aquella noche en la cabina telefónica, me dijiste que nunca habías estado
enamorado. Si nunca lo has sentido, ¿cómo lo sabes?
Cierro los ojos. Tengo demasiadas palabras y pocas formas de ordenarlas. ¿Cómo lo
sé? Porque decirlo en voz alta es tan fácil como respirar. Porque incluso la mención de
su nombre me enciende la piel. Porque ella es mi primer pensamiento por la mañana,
y el último por la noche.
Porque yo sólo. Joder. Saber.
Trago saliva.
—Porque aunque tenga mala suerte contigo, me siento aún más desafortunado sin
ti.
Su respiración se hace más densa, llenando los huecos de mi pecho. De repente
recuerdo por qué la he traído aquí: Necesito saber que no eres como los demás.
Mientras su cuerpo temblaba contra el mío en el promontorio, me di cuenta de que
todo el dinero, los regalos y las comidas elegantes nunca le darían seguridad. Sólo mis
acciones y mis palabras lo harán. Ella está dañada. Destrozada por los hombres de
nuestro mundo, y es mi responsabilidad arreglarla y asegurarme de que no vuelva a
destrozarse.
Cuando engancho mis dedos en la rejilla, las yemas de mis dedos rozan las suyas en
el otro lado.
—No me voy a ninguna parte, Queenie. Nunca.
—¿Incluso si casi te matan de nuevo?
Mi risa se filtra por la rejilla.
—Acabo de aceptar que las experiencias cercanas a la muerte son un riesgo de estar
contigo.
La rejilla traquetea suavemente. Ella también debe haber apoyado la cabeza en ella,
porque puedo sentir su calor y oler su perfume. Aprieto los ojos, luchando contra el
impulso de atravesar la pared y agarrarla. En lugar de eso, hago acopio de toda la
contención que puedo y saco un billete de cien dólares del bolsillo y lo introduzco en
la rejilla.
—Bésame.
Al cabo de unos segundos, se desliza en dirección contraria y vuelve a caer sobre mi
regazo. Entonces se oye un barrido y un gemido de las bisagras, y la suave luz de las
velas llena mi cabina. Mi mirada se desliza hacia Penny, que oscurece la puerta. Se
agacha para entrar y se sienta en mi regazo.
Sus mejillas están húmedas y calientes contra las mías. Me roza con los labios la
mandíbula y la boca, y me susurra.
—Este es gratis.
 Veintiocho

E
n la oficina se oyen crujidos y engranajes. Nico se mete otro puñado de patatas
fritas en la boca y mastica pensativo.
—Está contando cartas.
—Es demasiado estúpido para contar cartas.
Más crujidos. Llevamos tres cuartos de hora estudiando al que hemos bautizado
como «el hombre de la camiseta roja» en el monitor, y todavía no estamos cerca de
ponernos de acuerdo sobre si es un tramposo o no.
Nico levanta los pies del escritorio y golpea el teclado, acercándose a él.
—Mira cómo mueve los labios, Pen. Está contando.
—Podría estar diciendo cualquier cosa. Tarareando el Himno Nacional, recitando
su versículo bíblico favorito. Sólo los principiantes cuentan en voz alta.
Me mira con incredulidad.
—Realmente quieres ganar esos cincuenta dólares, ¿eh?
Me río.
 —Claro que sí.
Mientras nos sumimos en un fácil silencio, una ráfaga de felicidad se extiende por
mi pecho. Me encanta venir al trabajo. No sólo tengo la emoción de estafar por poder,
sino que puedo pasar el rato con Nico. Sentados aquí, comiendo bocadillos y hablando
de cosas, parece que somos niños escondidos en el guardarropa del Visconti Grand
otra vez.
Nico abre la caja de bombones con forma de corazón que le he comprado. No es el
tipo de merienda habitual que traigo al trabajo para nosotros, pero al fin y al cabo es
el día de San Valentín.
—¿Entonces, tienes una cita caliente después del trabajo?
Resopla en silencio, como si mi pregunta no mereciera una respuesta.
—Desafortunadamente, eres la única chica en mi vida, Pequeña P.
—Cielos, eso es triste.
—No es más triste que el hecho de que tu tengas un Valentín, y que vengas a
trabajar, de todos modos.
Sus palabras hacen que mi pecho se contraiga, pero una respiración profunda y unos
cuantos pensamientos racionales me devuelven la razón. He llegado al trabajo como
siempre, porque ni Rafe ni yo hemos sacado el tema de las fiestas en la conversación.
No lo sé. Hemos estado en este extraño pero perfecto limbo que no tiene nombre ni
reglas. Todo cambió hace unas dos semanas, después de la noche que me llevó a la
iglesia. Algo de su apertura me ha hecho estar más relajada y mucho menos amargada.
Hemos cambiado las cenas finas por los comedores, y mis vestidos de alta costura por
los pijamas. Tampoco me torturo subiendo a mi apartamento después de nuestras citas
y cortinillas toda la noche. Duermo en su auto y, a veces, cuando su beso de buenas
noches rompe mi determinación, incluso le invito a subir a follar.
Bien, todo el tiempo.
—De todas formas, San Valentín es sólo una estafa para ganar dinero —murmuro.
A medida que se acercaba la festividad, el silencio radiofónico de Rafe sobre el asunto
me hacía sentir un poco incómoda. Supongo que no tiene sentido celebrarlo, de todos
modos. Salimos todas las noches y le dije que dejara de comprarme regalos. Además,
aparte de que Rafe insiste en que todos los trabajadores del restaurante me llamen
señora Visconti, todavía no hemos puesto una etiqueta a lo que somos.
Nico me da una palmadita condescendiente en el hombro.
—Bueno, los dos podemos ser perdedores solitarios juntos.
Sonrío para mis adentros. Nico siempre ha estado aquí para mí, ha hecho cosas que
nunca ha tenido que hacer. De repente recuerdo algo que ha estado jugando en el
fondo de mi mente. Algo que tengo que preguntarle. Mi sonrisa se desvanece y me
sudan las palmas de las manos.
—¿Nico? —Me mira de reojo—. Mis padres nunca tuvieron una cuenta bancaria en
el extranjero con suficiente dinero para comprar un apartamento, ¿verdad?
Se queda quieto, con un chocolate en forma de corazón a medio camino de su boca.
—¿Cómo voy a saber el estado de las finanzas de tu familia?
—Fuiste tú, ¿verdad?
Es muy transparente, inclina la cabeza de un lado a otro mientras sopesa los pros y
los contras de decirme la verdad.
—Era mi fondo para la universidad —dice en voz baja.
El más afilado de los cuchillos se retuerce en mi pecho.
—Nico...
—Shh —gruñe, golpeando el teclado y haciendo aparecer pantallas de cámaras
aleatorias con la pretensión de estudiarlas—. Me hiciste un favor. En realidad tuve que
trabajar en la escuela para mantener una beca. Y por eso, Pequeña P, soy tan inteligente
hoy.
Me arde el dorso de los ojos al pensar en un Nico adolescente vaciando su fondo
fiduciario por mí.
—Gracias —nunca será suficiente.
 —¿Realmente hacen algún trabajo, o sólo están sentados chismeando toda la noche?
La voz que se desliza desde la puerta detrás de nosotros es pura seda, pero aun así
me hace saltar. Me giro y veo a Rafe apoyado en el marco de la puerta, con un traje
elegante y una sonrisa. Sus ojos se fijan en los míos y me guiña un ojo.
Se me hace un nudo en la garganta. Joder, es impresionantemente guapo, incluso
con la poca luz de la oficina. Me pregunto si alguna vez llegaré a un punto en el que le
mire y no tenga una reacción visceral. Si algún día mi cabeza no nadará y mis mejillas
no se calentarán cuando él entre en una habitación.
Murmuro un débil saludo, me aclaro la garganta y vuelvo a los monitores. Por el
rabillo del ojo, Nico pone los ojos en blanco.
—¿Estás aquí para robar a Penny o para darme un sermón? —le pregunta Nico a
Rafe, tendiéndole la caja de bombones mientras se acerca.
Lo mira divertido y sacude la cabeza.
—Creo que ya te he dado suficientes lecciones, cugino.
Rafe ha dejado muy claro que desaprueba que trabaje aquí. Tardé más de lo debido
en darme cuenta de que La Gruta no es un casino normal. Todos los clientes del otro
lado de las cámaras no han sido invitados a jugar aquí por su estatus social o su valor
neto. Están aquí porque todos han sido sospechosos de hacer trampas en otros casinos
de Hollow y Cove. Resulta que algunos de ellos son super peligrosos, y Rafe odia que
haya poco más que una pared escarpada y un pasillo que los separe de mí.
Pero no tiene que sudar. No sólo podría dar un mal golpe si tuviera que hacerlo,
sino que sé que Nico puede manejar a estos hombres. Mientras que él puede estar
tranquilo en la oficina, complaciéndome con juegos, como ver cuántos malvaviscos
puede meter en su boca, he visto lo que sucede cuando se pone esos guantes de cuero
y sale por la puerta.
Es una bestia silenciosa.
El calor de Rafe crepita contra mi espalda. Sus manos bajan a cada lado de mi lata
de refresco y me enjaulan, provocando mini fuegos artificiales en mi estómago.
 —¿Lista para irnos, Queenie?
—¿Ir a dónde? —Pregunta Nico—. Su turno no termina hasta dentro de una hora.
—Esta noche, no.
La mirada de Nico se desliza hacia la mía, divertida y cínica.
—Oh, el poder del nepotismo.
Me despido y me encuentro con Rafe en el ascensor. Lleva mi abrigo colgado de un
brazo y me observa con cierto calor mientras me acerco a él.
—¿Sí?
No dice nada hasta que suenan las puertas. Se hace a un lado para dejarme entrar y
nos quedamos hombro con hombro, viendo cómo se cierran las puertas de espejo. En
el momento en que el ascensor se pone en marcha, mira mi reflejo distorsionado y, de
repente, me presiona con la palma de la mano en el estómago y me empuja contra la
pared. Su boca capta mi jadeo y su áspero agarre en mi garganta me mantiene en su
sitio.
Me roba un beso más profundo. Me pellizca el labio inferior. Me derrito bajo su boca
húmeda y ardo bajo su mano caliente cuando se desliza por el interior de mi muslo y
me acaricia el coño con tanta fuerza que me pone de puntillas.
El ascensor se detiene. Su lengua me roza el cuello y me roza la oreja.
—Llevo todo el día deseando hacerlo —murmura, dándome otro apretón en el
trasero antes de separarse de mí.
Estoy drogada por su contacto y sin aliento por lo rápido que me lo ha arrancado.
Las puertas del ascensor se abren y entra el aire amargo de febrero. Rafe se alisa la
camisa y me coge de la mano, saliendo a la noche como un perfecto caballero.
Para cuando llegamos a su auto, estoy zumbando de emoción. No lo ha olvidado.
Mi mente se precipita con todas las posibilidades que ofrece la noche. Un paseo
romántico por la playa de Cove, una cena privada en la trastienda de un restaurante
elegante. Probablemente también ha hecho una excepción a mi petición de no hacer
regalos. Pero mi estado de ánimo se desvanece cuando me doy la vuelta y no veo
ninguna caja bellamente envuelta en el asiento trasero.
Tampoco hay nada en la guantera.
Rafe arranca el motor y me mira.
—¿Buscas algo?
Mi boca se mueve antes de que pueda detenerla.
—Es el día de San Valentín —suelto.
Apoya el codo en la consola central, frotando su sonrisa.
—¿Ah, sí? La hamburguesa corre de mi cuenta entonces, supongo.
Me arden las mejillas. Siempre están sobre ti, imbécil. Pero no lo digo. En su lugar,
endurezco la mandíbula y miro el aguanieve que cae bailando en los faros.
Sorprendentemente, mi enfado se disuelve más rápido que el hielo que cae sobre el
cristal calentado del auto. Tal vez sea el pulgar de Rafe frotando círculos en mi muslo,
o el hecho de que se acuerde de traerme más ketchup cuando recoge nuestro pedido
del restaurante.
El calor inunda mi estómago y florece hacia fuera, calentando mi corazón. Esto es lo
que quiero. No los regalos ni el dinero, sino esto. Esta comodidad, esta estabilidad,
este amor. Es todo lo que este hombre me da, cada día sin falta. De repente, estoy tan
llena que cuando subimos la colina hacia la iglesia, tengo una sonrisa de felicidad en
la cara.
La mirada de Rafe se encuentra con la mía, confusa.
—¿Por qué me miras así, Queenie? —Barre el horizonte, como si buscara otro cartel
con su cara—. ¿Qué estás planeando?
—Nada. —Me muerdo el labio. Por alguna razón, la palabra amor ha perdurado, y
ahora está burbujeando en la punta de mi lengua. Intento con todas mis fuerzas que
no se me escape.
Los ojos de Rafe se entrecierran con desconfianza y siento el impulso de lanzarle un
hueso, al menos. Deslizo mi mano sobre la suya y me llevo los nudillos a los labios.
—Estoy feliz; eso es todo.
 Su expresión se suaviza. Me ve frotar mi boca sobre su mano y emite un pequeño
ruido de aprobación.
—¿Quieres saber un secreto? —susurra, desenroscando la palma de su mano contra
mi mejilla y pasándome el pulgar por el labio inferior. Un escalofrío de excitación me
recorre: cada vez que me hace esa pregunta, siempre me gusta lo que sigue.
Asiento con la cabeza.
—No olvidé que es el día de San Valentín. —Su mano roza mi costado y me aprieta
la cadera—. Ven aquí.
Frunzo el ceño.
—¿Dónde?
Se agacha y desliza su silla hacia atrás. Se da unas palmaditas en el muslo.
—Toma. Y no digas que no hay espacio. Si hay espacio para que muevas el culo en
mi cara, hay espacio para que te sientes en mi regazo.
Con el ligero temblor que siempre me da cuando estoy a punto de entrar en la órbita
de Rafe, me desabrocho el cinturón de seguridad y dejo que me arrastre a su regazo.
Dejo escapar una respiración temblorosa, resistiendo el impulso de fundirme en su
pecho y beber su relajante aroma.
Me da un ligero beso en la sien, mete la mano en el bolsillo lateral de la puerta y deja
caer algo en mi regazo. Tiene el peso de un montón de dinero, pero cuando miro hacia
abajo, veo que es un rectángulo perfectamente envuelto.
—¿Qué es?
Su pecho retumba contra mi espalda.
—Lo descubrirías si lo abrieras. —Me froto las palmas de las manos sudorosas sobre
los muslos y tiro con cautela de la cinta. Rafe suelta un resoplido de impaciencia—.
Dios, Penny, no es una bomba; ábrela.
—Está bien, está bien.
Le quito el envoltorio y lo miro de arriba abajo. Es una especie de libro. Cuando Rafe
levanta la mano para encender la luz del techo, un resplandor naranja se extiende por
el auto y me doy cuenta de que no es un libro cualquiera.
Está encuadernado en cuero amarillo mostaza con un título en relieve en la cubierta.
Penelope Price para Dummies.
La garganta se me hace espesa.
—¿Qué es esto?
Rafe no contesta, sino que desliza su brazo entre los míos y abre suavemente la
cubierta hasta la primera página. Leo lo que está impreso en el grueso papel crema:
PENELOPE PRICE EN NÚMEROS
Altura: Llega hasta el tercer botón de mi camisa. Llega hasta el segundo botón en
tacones
Peso: Perfecto
Edad: Intento no pensar en ello
Alias: Queenie, Mierdecilla, Mocosa, Niña Buena (nota: esto es raro; nunca es buena)
Me ahogo en una carcajada, con el dorso de los ojos ardiendo. La siguiente página
se titula:
Si Penny desaparece. Debajo hay mi huella dactilar, un pequeño mechón de cabello
rojo y un trozo de pañuelo con la huella de un beso. Tardo un momento en darme
cuenta de que es el pañuelo que dejé en su baño privado la primera vez que me dejó
usarlo.
—¿Lo has guardado? —Murmuro, pasando el dedo por encima.
Resopla una risa tranquila y apoya su barbilla en mi hombro.
—¿Te preocupa más el pañuelo que cómo conseguí un mechón de tu cabello?
Cuando vuelvo a reírme, sale un sollozo raro.
—Sí, eso también es muy raro —chillo.
En la siguiente página están todas mis cosas favoritas. Recetas para un martini de
fruta de la pasión y para el desayuno que me preparaba cada mañana en el yate. Mi
pedido habitual en la cafetería, las películas que me gustan, las canciones que escucho
repetidas. Algunas las habría aprendido escuchando mis llamadas a Sinners
Anonymous, otras simplemente escuchándome.
Me vuelco página tras página. Mis aficiones y sueños. Mis expresiones trilladas, mi
estilo de vestir. Cuando llego a la última página, las lágrimas corren por mis mejillas.
—¿Por qué? —Es todo lo que puedo hacer.
Rafe me gira para que le mire y besa una lágrima antes de que gotee de mi barbilla.
—Ya sabes la respuesta —susurra contra mi mandíbula.
Porque me ama.
Y no me cabe duda de que yo también lo amo.
—Mírame. —A través de ojos borrosos, encuentro su mirada suave y verde—.
Ahora soy tu línea directa, Queenie. Todos tus pensamientos mundanos, todas tus
divagaciones: son mías. Los quiero todos, no importa lo triviales que sean. ¿Me
entiendes?
Sólo puedo asentir.
—Bien —murmura. Traga con fuerza y frunce el ceño al ver una lágrima que rueda
por mi cara—. Ahora deja de llorar. No me gusta.
Sin decir nada más, me inclino hacia delante y rozo mis labios con los suyos,
reclamando su próximo aliento como propio. Y entonces aprieto mi boca contra la suya
y deslizo mi lengua dentro. Él la atrapa con los dientes y me acerca, pasando su mano
por mi columna vertebral y agarrando mi nuca para sujetarme.
Estaré aquí para siempre, lo sé. Encadenada por sus cadenas, feliz en su jaula. Por
lo que me importa, puede encerrarme y tirar la llave al Pacífico.
Estoy en la trampa de Raphael Visconti, y no quiero liberarme nunca.
 Después

E
l balanceo del yate sobre el oleaje mañanero es lo que me hace recobrar el
conocimiento, pero es el satisfactorio dolor entre los muslos lo que me hace abrir
los ojos y sonreír.
Me pongo de lado y me apoyo en el codo, observando a Rafe mientras duerme. Está
de espaldas, como siempre, y un brazo entintado desaparece bajo mi almohada. Tiene
los labios entreabiertos y las pestañas oscuras agitadas. Estudio el pulso uniforme de
su garganta bien afeitada y me pregunto qué estará soñando. ¿Sería narcisista esperar
que sea yo?
Me levanto y me paso la mano por mi trenza torcida. Sé que piensa en mí cuando
está despierto, al menos. ¿Por qué si no iba a aprender a trenzar el cabello por mí?
Claro, es un desastre, pero la idea de que practique me calienta el corazón.
—Vuelve a darme una patada en la espinilla y te azotaré más fuerte que anoche.
Doy un respingo ante su repentina advertencia que atraviesa el silencio. Cuando no
respondo, abre un ojo y me sonríe con sueño.
—No importa, sólo estás admirando la vista otra vez.
 —No, no lo estoy. —Sí lo estoy—. Estoy pensando.
—¿Te duele?
—Cállate.
Sus hoyuelos se profundizan y se pasa una gran mano por la mejilla.
—Muy bien, ¿pensando en qué?
—Sabes, lo raro que es que seas mi novio ahora.
Frunce el ceño y tensa la mandíbula.
—¿Intentas cabrearme antes de las nueve de la mañana?
Me río, dejo caer mi cabeza sobre su bíceps y me acurruco a su lado. Pasamos el día
de San Valentín en la suite del ático del Visconti Grand y, al día siguiente, volvimos al
yate. Pero a pesar de lo que dijo Rafe sobre que quería toda mi ropa robada colgada
junto a la suya y mis velas femeninas encendidas en todas las habitaciones, no es
suficiente para él. También quiere una piedra en mi dedo.
Durante unos minutos, estudio su pecho subiendo y bajando. Observo cómo baila
la serpiente de su cuello y cómo cobran vida los naipes de sus abdominales. Acalorada
por un repentino deseo de interrumpir su paz, trazo una línea por su estómago hasta
el vello oscuro que hay bajo su ombligo.
Se tensa bajo mi contacto.
—¿A dónde va esa mano, Queenie? —murmura en mi cabello.
Le respondo apretando su cálido peso, masajeando lentamente su longitud hasta
que se endurece en mi palma. Gruñe en señal de aprobación y echa la cabeza hacia
atrás sobre la almohada.
Mi mano se desliza por su erección y se me hace la boca agua mientras la contemplo
con fascinación. A la fría luz del día, parece enorme. No me extraña que me duela el
coño de forma crónica. Cuando me acerco a su base, su reloj se desplaza en mi muñeca,
revelando la pulsera de diamantes que hay debajo.
Un silencioso gemido se le escapa de los labios, y se acerca a tocarlo.
 —Bonito brazalete; ¿es nuevo?
Levanto la vista para ver su mirada semiparalizada.
—Sí, y era muy caro.
Me empuja hacia arriba en la palma de la mano, sus dedos se clavan en mi cadera.
—Joder, creo que por fin he encontrado un fetiche: que te gastes todo mi dinero.
Debe haber un nombre para eso, ¿no?
Me río, pasando el pulgar por su punta brillante y disfrutando del modo en que su
cuerpo se estremece debajo de mí.
—Ya tienes un fetiche.
—¿Sí?
—Mm. Un fetiche de bragas.
Hace una pausa.
—La mierda que hago.
—Sí, lo haces. Siempre estás robando mis bragas.
Rompe a reír de forma estrangulada.
—Eres tan linda, nena. —Su mano se enrosca en la base de mi cabello y levanta mi
boca hacia la suya—. No tengo un fetiche por las bragas; tengo un fetiche por lo que
haya entre las nalgas de Penny.
—Oh —digo, ruborizándome.
Me besa, y luego me besa de nuevo con el doble de fuerza. Me zafo de su agarre y
vuelvo a acurrucarme en el hueco de su brazo, provocándolo con caricias perezosas.
Su inquieto siseo pasa por mi frente.
—Más rápido.
—No puedo.
—¿Tienes la muñeca rota o algo así?
—No, es que no quiero que te corras en sesenta segundos.
 Me preparo para el inevitable impacto. Llega con fuerza y rapidez a mi culo,
acompañado de un gruñido sobre que soy una pequeña mierda. Rafe me pone de
espaldas y separa bruscamente mis muslos, metiéndose entre ellos. Es todo cabello
revuelto y mirada peligrosa cuando me mira.
—Te haré correrte en treinta, ¿qué te parece?
Un escalofrío me recorre desde la cabeza hasta el coño, donde me golpea el clítoris
con anticipación.
—Cien dólares a que no puedes.
—Trato hecho. —Me coge la muñeca y se queda mirando la esfera del reloj. Cuando
la aguja larga roza la parte superior de la hora, se lanza directamente a mi clítoris.
Joder.
Chupa fuerte y rápido. Calor húmedo, pellizcos afilados, músculos de la espalda
que se flexionan contra mis pantorrillas. Culpo de haber aceptado esta apuesta a que
era demasiado pronto para pensar con claridad. Debería haber sabido que apenas
puedo aguantar diez segundos bajo la lengua de este hombre, y mucho menos treinta.
Me siento como si mis nervios hubieran sido rociados con gasolina y la boca de Rafe
fuera una cerilla encendida. Aprieto los ojos, intentando pensar en los libros de For
Dummies más aburridos que he leído. Es una elección entre Reparación de Celulares
y Fondos de Inversión, sin duda.
Oh, no. Rafe recorre un camino descuidado desde mi entrada hasta mi clítoris con
su lengua, y esa familiar presión ardiente se extiende dentro de mí. Mis extremidades
se vuelven pesadas y, como soy una perdedora adolorida, intento retorcerme para salir
de debajo de él. Él sisea en respuesta y me sujeta con una mano, mientras la otra
desaparece entre mis muslos.
Me mira.
—Tramposa —gruñe, antes de clavarme dos gruesos dedos.
Oh, Dios.
La presión estalla, inundando mi núcleo y haciendo vibrar cada músculo de mi
cuerpo. Mientras mi orgasmo flota a mi alrededor, mi subidón se ve empañado por el
fastidio.
Me apoyo en los codos y le miro fijamente.
—Los dedos hacen trampa.
Se lame mis jugos del labio superior, con los ojos bailando con humor.
—No, sólo sé cómo trabajar este coño, porque es mío. —Su mirada se desliza de
nuevo hacia mi sexo y chispea con oscura satisfacción—. Todo mío.
—No es tuyo —murmuro. En parte por costumbre, lo he dicho casi todas las veces
que hemos follado, y en parte porque estoy cabreada porque he perdido cien dólares
y aún no he desayunado.
Sus ojos brillan. Pasa las yemas de sus dedos por mis resbaladizos pliegues y rodea
mi sensible clítoris. Su mirada salta de nuevo a la mía.
—¿De quién es este coño, Penelope?
—No. Es tuyo... —jadeo mientras me pellizca el clítoris—. Una confesión torturada
no es una confesión verdadera.
—Aceptaré cualquier confesión. —Me abre de nuevo con sus dedos—. ¿De quién
esté coño, Penelope?
Aprieto la mandíbula. Cuando no respondo, hunde sus dientes en la parte interior
de mi muslo.
—¡Depende! —Grito.
Los músculos de su espalda se tensan.
—¿Sobre?
Trago grueso, sabiendo que Rafe no dejará pasar esto hasta que le haga mis
advertencias. Me aclaro la garganta, sintiendo de repente demasiado calor para una
fresca mañana de marzo.
—Si eres amable con ella —susurro.
Sonríe perezosamente, dándole a mi clítoris un suave beso.
 —Siempre soy amable con ella, ¿Qué más?
—Si prometes no dejarla nunca.
Frunce el ceño, pero se impide soltar una réplica sarcástica. La comprensión suaviza
los planos de su espalda. Me siento vulnerable. Incómoda. Necesitada. Es obvio que
ya no hablo de mi vagina.
Contengo la respiración mientras Rafe sube lentamente por mi cuerpo y me
inmoviliza bajo su peso. Presiona sus labios contra los míos.
—Te lo prometo, Queenie. Estoy aquí para siempre.
Suspiro. Enrollo mis piernas alrededor de sus caderas y lo acerco.
—Entonces es tuyo.

Rafe está silbando mientras hace el desayuno. Silbando. Le observo divertida desde
mi lugar en la encimera. No lleva nada más que calzoncillos negros y una sonrisa a
medias, y tal vez le daría alguna advertencia sobre el aceite que escupe de una sartén
caliente, si no estuviera disfrutando tan egoístamente de la vista.
Se desliza junto a mí con el pretexto de coger dos platos del armario, pero le conozco
mejor que eso. No me sorprende que se detenga en seco, meta las manos entre mis
muslos y me coja.
—¿De quién es este coño?
Mi suspiro se convierte en una carcajada. Este pendejo me lo ha pedido tres veces
en treinta minutos, y espero que se le pase pronto la novedad de decir, tuyo. Cuando
me agacho y le agarro la polla a través de los bóxer, su mandíbula se aprieta y su
mirada se calienta.
—Depende. ¿De quién es esta polla?
Se inclina para besar mi garganta, sonriendo contra ella.
 —Tuya, Queenie. Por siempre y para siempre. Aunque, si no quitas la mano de mis
joyas de la corona inmediatamente, vas a desayunar huevos muy quemados.
Le suelto, sonriendo como una loca mientras le veo emplatar. Apenas me doy cuenta
de que la puerta de la cocina se abre, hasta que Rafe levanta la vista y ladra algo en un
italiano rápido.
—Gesù Cristo —murmura, pasándose una mano por el cabello.
—Gesù Cristo de verdad. —Por mucho que me guste vivir con Rafe, no me gusta
compartir también nuestra casa con un montón de gente en su nómina. No ha vuelto
a abrir el yate como bar, pero aun así, se necesita una docena de tripulantes a bordo
sólo para mantenerlo a flote—. Rafe, tenemos que mudarnos.
Frunce el ceño y me mira.
—Pero me gusta tener un océano entre tú y todos los demás.
Me río.
—Sí, pero es un fastidio. Además, ¿cómo voy a andar desnuda si existe la
posibilidad de tropezar con el primer oficial en el salón?
—¿Quieres pasearte desnuda?
—Ajá.
Hace una pausa. Pasa un ojo por encima del dobladillo de su capucha.
—Entonces empezaremos a buscar.
Cristo, puede que ya no estafe a los hombres por su dinero, pero seguro que son
fáciles de engañar de otras maneras.

Supongo que fue una bendición disfrazada que el último hurra de Dante en esta
tierra fuera mandar el puerto a la mierda. Me ha dado tres meses extra para rehacer el
bar del acantilado y el casino en Devil's Dip, y debo admitir que ha quedado
excepcional.
Decidimos reconstruirlo a otros cien pies sobre el nivel del mar, apartándonos del
camino de futuras explosiones y dando a los clientes una vista completamente
ininterrumpida del horizonte a través de la ventana panorámica. En el interior, la
decoración es la firma de Raphael Visconti. Las mejores mesas de póquer revestidas
de terciopelo, las ruletas más brillantes y un bar completamente abastecido que sirve
todas las ediciones del Smuggler's Club, incluso las más raras.
Sin embargo, por culpa de cierta belleza pelirroja, sigo con el vodka. Bebo un sorbo,
justo cuando el hombro de Angelo roza el mío. Miro el sol que se sumerge bajo el agua
y contengo una sonrisa. No necesito darme la vuelta para saber que mi hermano está
enfadado; tiene esa forma de respirar como un rinoceronte cuando está a punto de
destrozar algo.
Su tono es frío como el hielo.
—Esta es la peor idea que has tenido.
Hago un barrido perezoso de los invitados que se filtran por las puertas y admiro la
vista.
—¿De verdad? Parece que todo el mundo se lo está pasando bien.
—Sabes que no me refiero a eso.
—Secundo el sentimiento de Angelo —llega un murmullo sedoso desde mi
izquierda. Me doy la vuelta para encontrarme con la sonrisa comemierda de Tor—. Es
una idea absolutamente horrible, cugino. Me encanta, joder.
Sí, le encanta porque finalmente llegamos a un acuerdo. Yo me quedo con un tercio
de Cove, pero él se queda con el cuarenta y nueve por ciento de mi nueva y reluciente
barra de Cliff.
—No te gustará cuando estés esquivando balas, imbécil. —Angelo murmura en voz
baja y mira hacia el ascensor—. ¿Dónde está mi esposa, de todos modos?
—Salió de compras con... Penny. —Casi digo, «salió con la mía», pero me detengo.
Desafortunadamente, ella no es mi esposa.
Todavía.
—No me gusta que salgan.
Ahora, lo inmovilizo con una mirada fulminante, la molestia crispa mis dedos.
—¿Por qué no?
—Porque le está enseñando cosas.
—¿Cómo?
—Como jugar al blackjack. A Rory se le da bien ahora. —Da un trago a su vaso de
whisky, con los ojos oscurecidos—. ¿Dime por qué estoy perdiendo cada mano que
jugamos? Algo no está bien.
Tor y yo intercambiamos miradas divertidas. Angelo rara vez juega, y
probablemente ni siquiera sabe lo que es el conteo de cartas. Sin embargo, yo no me
chivo de mi cuñada. La semana que viene empezamos a ver The Real Housewives of
Atlanta, y como si fuera una mierda estoy viendo la franquicia por mi cuenta.
Echo un vistazo a mi reloj y mis ojos siguen los de Angelo hacia el ascensor. Penny,
Rory, Wren y Tayce han estado de compras toda la tarde y luego han pasado la noche
arreglándose en casa de mi hermano. Mi chica solo ha estado fuera unas horas, pero
ya tengo ganas de verla. Sentirla. Besarla, joder. Por Dios, a este paso me conformaré
con mirarla como un tonto desde el otro lado de la habitación.
Las puertas del ascensor suenan y una risa familiar sale de ellas. Me giro para ver a
Penny y a las chicas salir a la sala.
Mi siguiente aliento se queda atrapado en el fondo de mi garganta. Todavía no se
ha quitado el abrigo, pero ya puedo decir que está increíble. Aros dorados, grandes
ondas rojas y un vestido ajustado solo unos tonos más oscuro. Sus ojos recorren la
habitación y se posan en mí.
Su sonrisa me parte el corazón en dos.
Apretando la ficha de póquer que tengo en el bolsillo, dejo el vaso y me muevo para
saludarla. Me inclino para darle un beso y aprieto su nuca cuando se retira.
 —Más la propina —murmuro, robando otra—. Y el IVA.
Me sirvo un tercio, sintiendo su sonrisa contra mis labios.
—Esto es precioso —dice, y se acerca para admirar la vista. La sigo como un
cachorro, disfrutando de la forma en que el sol que cuelga a baja altura proyecta un
brillo dorado sobre su rostro y hace que su sombra de ojos resplandezca—. Pero estoy
confundida. No es la noche de la inauguración, ¿verdad?
Me deslizo a su lado, rodeando su cintura con un brazo posesivo.
—No del todo, Queenie. —Miro a nuestro alrededor y luego la arrastro a una
alcoba—. Tengo algo que decirte.
Su cara cae.
—Oh, Dios, qué has hecho...
Le agarro la barbilla y le planto un beso en los labios. Es mi nueva y agradable
manera de hacerla callar. Siempre funciona como un encanto.
—¿Ves todos estos hombres aquí? Son todos para ti.
Ella frunce el ceño.
—¿Me estás prostituyendo?
—El negocio no va tan mal. —Todavía—. Quiero decir, están todos alineados para
una visita a La Gruta. Pensé que podrías querer divertirte un poco con ellos primero.
Sus ojos se abren de par en par, y recorre la habitación como si la viera bajo una
nueva luz.
—¿En serio? —Se acerca y baja la voz a un susurro teatral—. ¿Me estás diciendo que
puedo estafar a cualquiera aquí?
—Estafa la mierda de ellos, nena.
—Pero me he enderezado.
Me río con incredulidad.
—No hay nada recto en ti. Nunca lo has sido, nunca lo serás.
Me mira fijamente, su sorpresa se convierte en excitación.
 —Pero, ¿y si...?
—No va a suceder. —Aunque no he visto a Gabe desde que salió cojeando de la
iglesia, sus hombres están aquí al completo. Con sus cicatrices y tatuajes y su ceño
amenazante, están haciendo un trabajo horrible para mezclarse con los demás, pero
están aquí de todos modos. También la vigilaré como un halcón, por supuesto. No
tendré que preocuparme mucho, ya he investigado a todos los jugadores. Son los
millonarios, no los criminales de carrera. Han probado suerte en uno de nuestros
casinos porque creían que podían salirse con la suya, no porque creyeran que podrían
aguantar si les pillaban.
—No puedo creer que hayas hecho esto —chilla, rodeándome con los brazos por los
hombros y empujándome hacia la alcoba. Me besa la garganta y sube hasta la
mandíbula y la boca. La sensación de su suave cuerpo contra el mío es suficiente para
que se me ponga dura.
—Te amo —susurra cuando llega a mi oído.
¿Y eso? Eso es suficiente para poner mi piel en llamas.

Junto a mí, Angelo se remueve en su asiento. Se lleva el whisky a los labios, pero lo
deja sin tomar un sorbo.
—Joder.
Belmarsh, el abogado que le está hablando al oído al otro lado, se estremece.
La mirada divertida de Nico me calienta la mejilla. Tenemos una apuesta: cuánto
tiempo pasará hasta que Angelo pierda la calma y golpee con una pistola al tipo con
el que Rory está jugando al blackjack.
—¿Algo más para usted, Sr. Visconti?
Levanto la vista para encontrarme con la sonrisa enfermiza de Laurie. Con un
movimiento perezoso de mi muñeca, hago una señal para otra ronda.
—¿No te gusta el nuevo lugar de trabajo, Laurie?
Coge mi vaso vacío y lo deja en su bandeja.
—Me gusta mucho. Es en tierra, después de todo. Lo que no me gusta es estar sin
dos camareras. —Hace una pausa, ladeando la cabeza—. Aunque fueran unas zorras
desagradables.
Habla de Anna y Claudia, Penny quería que se fueran, así que no me lo pensé dos
veces para despedirlas.
—Te conseguiré nuevas—digo—. Incluso mejores.
—Dame cinco minutos. Este antro va a estar muy ocupado en verano.
Un chillido arranca mi atención al otro lado de la habitación. Es Rory, poniéndose
en pie de un salto y celebrando una victoria. Cuando salta, abanicando sus ganancias,
Angelo también salta.
—No más —gruñe, plantando un beso posesivo en sus labios—. Siéntate.
—Ah, esta debe ser tu encantadora esposa —dice Belmarsh, levantándose para
saludarla.
Rory hace una pausa. Riza su labio superior con disgusto. Luego empuja a Angelo
y grita:
—¿Tienes una esposa?
Hay un murmullo de risas alrededor de nuestra mesa. Angelo se pellizca la nariz y
sacude la cabeza.
—Maldita sea. Sabía que tenía que haberme quedado en casa viendo el partido.
Con un apretón en el culo de Rory y una oscura expresión en su oído, se dirige a un
rincón más civilizado de la sala, donde Cas y algunos de sus compañeros de negocios
fuman cubanos. Belmarsh presenta sus incómodas excusas y se marcha, mientras Rory
se desliza en el asiento de su marido.
—¿Cuánto tiempo has estado esperando para usar esa?
 —Desde que llegué al altar.
Me froto la diversión con el dorso de la mano.
—Estoy impresionado. Y también me impresionan tus nuevas habilidades de
estafadora.
Riendo, extiende sus manos, mostrando un ligero temblor en ellas.
—No es para mí. Me pongo demasiado nerviosa. —Suspira—. No sé cómo lo hace
la señorita Artful Dodger4.
Mi mirada se dirige a Penny, que está en la barra con Tayce. Tienen las cabezas
juntas y sus ojos se mueven por la sala. Penny habla en voz baja mientras Tayce frunce
el ceño, escuchando atentamente, sin duda asimilando los consejos que le está dando.
Es irónico, odio a los tramposos. Sin embargo, aquí estoy, organizando un evento
creado especialmente para que mi chica ladrona y de dedos pegajosos engañe a quien
quiera. Supongo que he roto todas las reglas y el código moral que me impuse, de
todos modos.
Hay una más que me muero por romper.
—Haz que se case conmigo —suelto.
Un camarero se acerca con las bebidas que hemos pedido, más un spritzer de vino
blanco para Rory. Ella toma un sorbo, haciendo un pésimo trabajo para ocultar su
diversión.
—Cálmate; ha pasado como un mes.
—Te casaste con mi hermano después de un mes.
—Sí, pero sólo porque me lo rogó.
La miro fijamente.
—¿Qué?
—Oh, cisne. No le digas que te he dicho eso. Ya está enfadado conmigo.
No digo nada. Ambos sabemos que saldrá en el momento en que Angelo me haga

4 La Tramposa Dodger.
enojar.
Rory hace girar los cubitos de hielo en su bebida.
—Cómprale el anillo adecuado y puede que diga que sí.
Mi risa es amarga.
—Le he comprado tantos anillos que cuando los lleva juntos parece Mr. T.
Me acomodo en mi asiento, sin escuchar realmente a mi cuñada mientras predica
sobre el valor de la paciencia. Estoy demasiado ocupado admirando la vista de Penny
en la barra. La verdad es que, a pesar de mi instinto cavernícola de ponerle un anillo
en el dedo para que el mundo y su creador sepan que es mía, la parte lógica de mí
puede respetar que no quiera atar el nudo todavía.
Ha pasado mucho tiempo tratando de averiguar lo que quiere en la vida; ahora que
lo ha encontrado, quiere disfrutarlo como Penny Price durante un tiempo.
Y eso está bien. También me gusta que sea Penny Price.

La noche es oscura y amarga. Una niebla se ha extendido por el estacionamiento,

reduciendo las figuras que se filtran desde el bar a sombras distorsionadas. Enciendo
el motor del auto, pongo en marcha el asiento con calefacción de Penny y me apoyo
en el maletero mientras espero a que salga.
Como siempre, es su ruidosa risa la que me alerta de su presencia. Se tambalea hacia
el resplandor de una farola, abrazada a Rory y Wren, con Tayce al otro lado de Wren.
Es Rory la que me ve primero.
—¡Rafe! —grita—. ¿Sigue en pie lo del domingo? —Asintiendo, le doy un pulgar
hacia arriba—. Bien. He cogido más de esas cosas de sandía, y... ¡ouch!
Su tacón se dobla debajo de ella, pero mi hermano sale de las sombras y la agarra
por la cintura.
 —Jesús, Urraca. Necesitas agua y una hamburguesa. Vamos. —La levanta y la lleva
a un auto que le espera.
Rory saluda a sus amigas por encima del hombro.
—¡Llámame mañana!
Observo divertido cómo Penny se despide de Tayce y Wren, y luego se acerca a mí
a grandes zancadas. Está concentrada en el suelo, claramente decidida a no correr la
misma suerte que mi cuñada.
—Hola, guapo —dice dulcemente, deslizándose en el asiento del copiloto. Cierro la
puerta tras ella y doy la vuelta al auto. Una vez al volante, me pongo de lado para
verla bien.
—¿Buena noche?
Se muerde el labio inferior, mirándome a través de esas gruesas pestañas.
—La mejor. Mira.
Deja su bolso sobre su regazo y todos sus bienes robados caen. El dinero que ganó,
las carteras que robó, los relojes que robó. Sostiene un Rolex a la luz de la luna y lo
mira entrecerrando los ojos.
—Aunque no estoy segura de que éste sea real.
Sacudiendo la cabeza, le acaricio la mandíbula y le robo un beso rápido.
—Eres una pequeña y sucia ladrona, ¿lo sabías?
Su sonrisa se amplía.
—Sí, lo sé.
Me mira fijamente durante un tiempo demasiado largo. Cuando su mirada empieza
a calentar el aire del interior del auto, mis ojos se entrecierran.
—¿Qué?
—Nada.
—No me digas «nada», Queenie. Pensé que habías aprendido esa lección la semana
pasada. —La última vez que me hizo un, nada, la doblé sobre mi rodilla hasta que me
dijo que era el «nada».
Se concentra en su botín, guardando lentamente los objetos en su bolso.
—Bien. Te he traído un regalo.
—Mejor que no sea un reloj de segunda mano.
Me sorprende que su risa suene tan nerviosa.
—No lo es. Toma —mete la mano en el bolsillo de la puerta del pasajero y saca un
pequeño joyero. Está en la consola entre nosotros y le miro fijamente, con la irritación
que me produce el pecho.
—No me gusta nada de esta mierda de la nueva era, Pen. Si me propones
matrimonio, tiraré el puto anillo por la ventana, y quizás tú con él...
—Jesucristo, cállate y ábrelo.
Endurezco mi mandíbula. Le dirijo una última mirada de advertencia y abro la caja.
Inmediatamente, se me hiela la sangre. Algo se me espesa en la garganta, y parece
que no puedo sacar ninguna palabra, y mucho menos en orden.
Finalmente, logro un estrangulado:
—No lo llevas.
No puedo creer que no me haya dado cuenta de que no lo lleva.
Su mano vuela hacia su pecho.
—Soy afortunada, con o sin el collar —dice en voz baja—. Te tengo a ti, tengo
amigos, tengo el mejor trabajo. Soy la chica más afortunada del mundo.
Sus dedos se deslizan sobre los míos y me quita la caja.
—Mis calcetines no te funcionaron, ni tampoco seguir el consejo de tu madre de
creer que tienes suerte. Así que tal vez esto lo haga.
El colgante de trébol de cuatro hojas guiña el ojo cuando lo levanta del cojín y lo
cuelga en el espacio que nos separa.
—Hice que le pusieran una cadena nueva, así que es un poco más larga. También es
más varonil. —Se le escapa una risa incómoda—. Toma, déjame ponértelo.
 No digo nada mientras sus suaves manos me rodean el cuello. No puedo. No puedo
pensar en otra cosa que no sea que estoy estúpidamente obsesionado con esta mujer.
—Ya está. —Desliza la cadena bajo el cuello de mi camisa y me acaricia el pecho,
luego me mira a los ojos.
Le devuelvo la mirada por un instante, mientras mi corazón estalla en llamas.
Mi puño encuentra la parte posterior de su cabello, y mis labios encuentran su boca.
Mi corazón se ha incendiado y estoy enamorado de la Reina que encendió la cerilla.
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