Fue un miércoles de abril y anochecía,

cuando el búho cantó su malagüero

y cruzando el camino del potrero,

a un cholo con su burro se veía.

Era Eleuterio fuerte como el lloque,

cholo macizo, audaz y decidido,

se podía notar que era atrevido,

en sus ojos con brillo de choloque.

En su rostro tostado, estoico y frío

advertíase un ser sin aspavientos,

tal vez cargado de remordimientos

quizá con un vivir triste y sombrío.

Esa noche él venía masticando

su coca dulce y adormecedora

y como de costumbre a la misma hora,

en su burro traía el contrabando.

Dos barriles repletos de aguardiente,

mecíanse en el lomo del jumento,

el que con paso silencioso y lento,

consumía el camino indiferente.

El filudo machete a la cintura,

aquella noche negra chillaría

porque tal vez la muerte llegaría,

 a acabar esa vida de aventura.

Atravesaban ya el estrecho río

y un rumor se perdió entre los carrizos,

más allá y apostado en los alisos,

había un algo oscuro e indefinido.

¡Alto..!, ni un paso más hacia adelante,

soy el recaudador... ¡Dame la guía..!

¿es contrabando, no..?, ya lo sabía,

te arruinaste conmigo indio farsante.

En una cruda y desigual pelea,

los dos hombres, cual fieras,

se ligaron y al luchar de tal forma

demostraron, que eran ambos de idéntica ralea.

Sacó el recaudador su colt, diciendo:

o arrojas el machete o te liquido;

no me asustas, gritó el rival altivo,

aunque a la muerte ya la estoy oliendo.

Una bala salíó del treinta y ocho,

y Eleuterio cayó dando un gemido,

revocándose como un chacal herido,

cuando quedóse inerte, eran las ocho.

Abrió la eternidad sus grandes fauces,

 llevando para siempre al bandolero

y otra vez se escuchó por el potrero

el graznido del búho entre los sauces.