Sol de invierno
I V
Días grises, días claros,
tibios revoloteos de mariposa,
que cual espinas de rosa,
tiñen con sangre el rubor de mis labios.
II
La banalidad me agobia,
la felicidad me abraza,
y el aliento que aún me sobra,
en cenizas negras acaba.
III
Mi vida se dibuja,
esbozándose en un sueño,
que como aire en burbuja,
sin preludio mi alma estruja,
y el pincel termina muerto.
IV
¡Ojalá fuera capricho!,
¡ojalá fuera misterio!,
pero es realidad oculta,
como el volátil sol de invierno.
Los amaneceres purpúreos,
las mañanas irisadas,
llenan escollos obscuros
de inefable luz abstracta,
cada recodo de mi mundo,
perdido todo entre la nada.
VI
Una legión de mi recuerdo
se aferra fiel a la esperanza;
una sonrisa añejada
me da el calor de un sol de
inverno.
VII
Esto no es algo necio,
esto no es un desdén,
Es que el violín que antes
tocaba sus melodías de miel,
ahora reprime mi pecho
y mis alegrías también.