El Puñal 4

ISSN 0718-705X
AÑO 2

El Puñal 4
ESCRIBEN EN ESTE NÚMERO

Ernesto Antonio Parrilla

josé cantarero martínez
rodrigo torres quezada
aquiles cuervo
josé joaquín saches garcía
cecilia ananias soto
.
Cuentos para
Cuervos

El Puñal 4
AÑO 2010
DIAGRAMACIÓN
Elizabeth Cárdenas
ILUSTRACIONES
Silvia González (España)
EDICION DE TEXTOS
Elizabeth Cárdenas
PRODUCTOR DE
EDICIÓN
Pablo Delgado
CONTACTO
www.elpunal.blogspot.com
EL PUÑAL es una revista de
creación literaria independiente,
libre, en constante
desarrollo. Nos interesa crear lazos
de amistad y aprendizaje, basados
en el amor por las
letras.
Los invitamos a escribirnos e
intercambiar enlaces y textos.
editorial
Leer cuentos de terror ha sido una de mis activi-
dades favoritas. Desde el colegio, en que las lecturas
obligatorias, por suerte, incluían los relatos de Edgar
Allan Poe. En la universidad buscaba los tomos de Love-
craft en las cotizadas ediciones de Alianza. Me acuerdo
de haber hojeado el tomo Los Mitos de Cthulhu, una
compilación asombrosa que aún está por hacerse en
su idioma original.
Más adelante, descubrí el mejor escritor del ghost
story inglés, M.R. James, quien supo llevar este gé-
nero a su mayor expresión en cuanto al suspenso y la
sugestión. El mundo de sus relatos es engañosamente
aburrido. Los personajes son, en su mayoría, calmos
profesores universitarios con un ávido interés por la
arqueología y la historia de la campiña inglesa. Sus in-
vestigaciones los llevan a encontrarse con artefactos,
extrañas tumbas, libros incunables o iglesias anglica-
nas que esconden un inesperado secreto.
Uno de las estrategias más exitosas ha sido co-
locar un protagonista racional, altamente escéptico
e incrédulo, en medio de una aventura en que lo
sobrenatural aparece paulatinamente hasta ad-
quirir una fuerza manifiesta ante la cual el protago-
nista no le queda otra salida que poner en entre-
dicho sus incolumnes valores científicos. Ejemplos
abundan: en Drácula de Bram Stoker los incautos
personajes deben recurrir a alguien menos rígido en sus
creencias, el sabio Doctor van Helsing, con el fin de
aceptar una realidad que a todas luces parecía una
descabellada leyenda, una pesadilla, pero no algo que
pudiera ocurrir en el Londres de fines de siglo XIX.
¿Cuál será el origen de la fascinación que ejer-
cen los relatos de terror? El asalto a la imaginación es
probablemente una de sus características más lla-
mativas. Claro, quizás ningún otro género popular se
atreva a transgredir los límites impuestos por el racio-
nalismo y revelar el carácter ilusorio de la realidad, tal
como ocurre en los clásicos del terror. La civilización
nos ha vuelto complacientes, y constituye la primera
trampa. Convencidos de que las leyes científicas son
inmutables, nos dejamos atrapar por esa falsa seguri-
dad. Ignorantes y desprevenidos, un hecho que trans-
grede estos límites, nos deja en absoluta indefensión,
paralizados de miedo. Incapaces de procesar la
monstruosa verdad que se asoma, muchos de los per-
sonajes de los cuentos de terror sucumben a la muerte
o, lo que es peor, la locura.
Esperamos que los relatos que seleccionamos
como ganadores del concurso sean de su agrado.
Creemos que todos ellos continúan la tradición del
relato del terror inaugurado hace tanto tiempo atrás.
Los tiempos han cambiado, los paisajes no son los mis-
mos, pero el terror sigue acechando.
Rodrigo Suárez Pemjean.

Los Niños de la Misericordia
Por Ernesto Antonio Parrilla
N o todos los juegos son peligrosos, pero el que
nosotros jugábamos si lo era. Éramos niños, y no
lo sabíamos. Aunque no podemos echarle toda la cul-
pa a la edad.
Teníamos doce años, algunos pocos once. Nos unía
no sólo la infancia, sino también el colegio. Éramos
alumnos del Hermanos de la Misericordia, un recinto
de estudio privado dirigido por monjas. Se imponía
el respeto, el silencio, la religión. Se nos inculcaba la
Biblia, el perdón, la piedad, aunque no siempre impor-
taba el orden de los mismos.
Sin embargo nos quitaban la libertad, la
personalidad, el temor a equivocarnos. Existía mucha
rigurosidad y eso, principalmente, nos llevó a hacer lo
que hicimos. A jugar el juego que nos condenaría.
Uno de nuestros profesores era particularmente
malvado. En el sentido de exponernos en ridículo ante
la menor falta o error. No hacía distinciones. Todos, en
mayor o menor medida, habíamos caído en sus garras.
Le teníamos odio, pero ante todo, terror.
No recuerdo quién lo propuso, si recuerdo cómo
era la tarde: gris, el viento soplaba fuerte y el sonido
se confundía con las voces, haciéndolo todo más
surrealista, más lejano de nuestra edad. Pues de lo que
hablábamos no condecía con lo que éramos: niños.
2 3
Aceptamos sin vacilar, sabiendo que todo lo que
nos habían enseñado quedaba atrás. Pactamos con las
miradas, sabiendo que el silencio sería nuestro lazo y el
tiempo, nuestro peor amigo.
Fue tras el tercer recreo, al comienzo de su clase.
Cerramos la puerta y todo sucedió. Nadie se repartiría
las culpas. Cuando tocaron el timbre de salida, forma-
mos como siempre y salimos en silencio al patio, en
pulcra hilera, con paso sereno, cargando las mochilas
en las espaldas como la cruz que realmente represen-
taban.
Asistimos al discurso de cada tarde de la hermana
Esther. Vimos como la bandera descendía en una
desigual lucha con el viento. Agradecimos en silencio
el permiso para partir a nuestros hogares. Y nos fuimos,
cada cual siguiendo su camino, sabiendo que ya nada
sería igual y sin olvidar que volveríamos al día siguien-
te.
Lo que vino después era de esperar. Los directivos
nos anunciaron que el profesor que tanto odiábamos
había desaparecido, que no nos preocupáramos ante
los rumores que corrían, que seguramente estaría
bien, que aparecería... y sabíamos que no sería así,
pero nadie habló. Dejamos que la policía buscara, que
pasaran los días primero, luego las semanas, los me-
ses... un día anunciaron que la búsqueda había llegado
a su fin y al no haberse encontrado rastro alguno, se
lo había declarado oficialmente como desaparecido.
Supimos que unos años después, lo declararon como
correspondía, oficialmente muerto.
Nunca dejamos de mirarnos a los ojos, sin embargo
ahora distinguíamos las ojeras debajo de ellos. Muchos
no conciliamos el sueño durante largo tiempo. Los más
duros nos hicieron creer que si, pero sabíamos la ver-
dad. Todos la sabíamos. Los veinticinco que éramos.
Hemos crecido, hecho nuestras vidas pero jamás
pudimos olvidar. Jugábamos a juegos peligrosos, vaya
que si. Si quisiera buscar un motivo, una razón exacta,
podría alegar en mi defensa que debido al paso del
tiempo he olvidado las causas, pero eso no es defensa
alguna, más bien tonta justificación.
Cómo olvidar el macabro plan, las certeras apre-
ciaciones sobre nuestros mayores. Cómo dejar atrás
tantas meditaciones a oscuras, cuando la noche tejía
punto a punto mis pesadillas. Esa tarde salimos del co-
legio con rostros inocentes y corazones manchados.
Cargábamos nuestras mochilas orgullosos, llevando
cada uno, una parte del difunto. Habíamos rebanado
el cuerpo en pedazos, dejando escurrir la sangre en-
tre los tablones de madera del piso del antiguo salón.
Cada uno puso en su mochila una parte de su pacto
de sangre. Una parte de la maldición.
Salimos como si nada, porque quién puede imagi-
narse algo así. Nosotros sabíamos que nadie. Y sabía-
mos algo más. Qué ningún padre nos revisaría las
mochilas y que lo que guardásemos en ellas, estaría
seguro. Nos deshicimos de los restos, sin dejar cabos
sueltos. El plan perfecto. Lo macabro consumado
por niños de once y doce años. Jugábamos juegos
peligrosos.
Y el tiempo se ha encargado de no hacernos olvi-
dar. Cada día, cada noche, en cada mirada, en cada
sombra, purgamos por el pasado. Seguimos cargando
esas mochilas. Salvo que ahora sentimos la humedad
filtrándose, dejando una mancha roja, muy roja, dela-
tora, incisiva, dolorosa.
La mancha que estuvo desde el primer momento
en nuestros corazones.
Y si alguien intentara imaginarse algo así, cómo
podría. ¿Quién sería capaz de desconfiar de niños tan
pequeños? ¿Quién?
Yo lo haría. FIN

El Internado
Por José Cantarero Martínez

L as once y media, paulatinamente los mayores apa-

recen por los dormitorios, en silencio se van incor-
porando a las literas, seguidamente las monjas co-
mienzan con la oración que ahora pasados los años
ya no soy capaz de reproducir, todos se santiguan y a
dormir, que mañana hay que madrugar, normalmente
se duermen y no suele pasar nada, las ventanas están
prácticamente selladas y las puertas de los dormitorios
cerradas con llave, yo no sabía porque había tantas me-
didas de seguridad, hasta que una noche un pequeño
se levantó e intentó abrir una de las ventanas, pero un
mayor que no dormía se lo impidió.
—¡No abras la ventana! Todas tienen alarma, si
quieres que entre claridad abre las mirillas, pero nunca
la hoja. ¿De acuerdo?
—¿Y por qué hay una alarma? — el mayor se quedó
pensativo un segundo y luego respondió.
—¡Para que nadie se cuele, y ahora vamos, a
dormir!
El pequeño se quedó convencido con la explicación,
pero yo que lo escuché todo noté el tono de duda que
empleó y eso me inquieto un poco.
Tenía una edad intermedia, estaba en quinto de
E.G.B.* Era el único de mi curso que estaba en el in-
ternado, todavía no podía estar con los mayores, que
eran los de sexto, séptimo y octavo, los de cuarto y ter-
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cero me parecían muy pequeños, así que me sentía
muy solo.
Algunas veces las monjas me dejaban que me que-
dara hasta las once con los mayores, y otras me decían
que me quedara con mi hermano tres años más peque-
ño que yo para ayudarlo a acostarse. Yo había escucha-
do la explicación de los mayores del motivo de cerrar
las puertas con llave, era una historia graciosa, durante
dos días consecutivos las cocineras se encontraban sin
los pastelitos que servían en el desayuno, y al tercero
la madre superiora se esperó en la cocina hasta pillar
“in fraganti” a los ladronzuelos, hubo muchos castigos
pero debido a la rigidez de las monjas la medida fue
tajante.
Eso había escuchado pero yo sentía que esa versión
era un poquito floja, las monjas eran duras y aplicaban
la disciplina por encima de todo y unas chiquilladas no
eran suficientes para cerrar con llave todo un dormito-
rio con más de cien niños, el peligro de incendio, por
ejemplo me hacía pensar que las medidas venían por
otros motivos.
La escuela de los mayores estaba retirada del con-
vento y tenían que coger un autobús, así que había un
seguimiento semanal entre la superiora y el director
de la escuela que pedía informes semanales de todos
los internos. De este modo los tenían más o menos
controlados.
A estas alturas de curso ya sabía que por fín tendría
compañeros de internado en mi curso, yo pasaría con
buenas notas y me iba a encontrar con los repetidores
que eran “unos perlas”, las monjas ya me advertían so-
bre ellos.
—No dejes que te influyan, tú eres buen estudiante
y tienes muchas posibilidades…
Pero yo estaba deseando estar con ellos para que
me contasen los verdaderos acontecimientos que
hacían que en un convento los dos primero pisos tu-
vieran en todas las ventanas barrotes y en el tercero
que era nuestro dormitorio tuviera un pequeño tejado
y alarma en las ventanas, las puertas cerradas con llave
y sólo un pequeño retrete abierto para emergencias
nocturnas, amén de que había un dormitorio en la
misma planta para una monja que dormía cerca de
nosotros.
El curso terminó y el verano fue exasperante, solo
durante unos días de playa pude olvidar el internado
y su secreto, pero Septiembre llegó finalmente y con
él mi primera desilusión; ningún compañero me decía
nada, todos comentaban el atracón de pasteles. In-
cluso alguno llegó a comentar que su hermano mayor
había participado pero nada más.
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Poco a poco me fui introduciendo en el grupo de
los más mayores, los de octavo, estos tenían más
libertades que el resto, algunas tardes les dejaban salir
por el pueblo para que dieran una vuelta, gracias a
mis buenas notas conseguí que las monjas que de-
jaran pasear con ellos, pero la mayoría lo único que
perseguían eran a las chicas del internado femenino
o simplemente buscar un descampado para fumar un
poco. Después de varias salidas ya me iba a dar por
vencido cuando me fije en un compañero, Mariano,
era el mayor de todos y casi siempre salía a pasear
solo, era una especie de líder, todos le respetaban y le
temían, era grande y fuerte y todos sabían que era la
mano derecha de la madre superiora.
Se encargaba de vigilarnos en el patio, cuando había
una disputa el ponía paz, a su forma poco ortodoxa,
pero lo hacía, incluso tenía potestad para imponer cas-
tigos. Pero bajo toda esa fachada de superioridad su
mirada reflejaba un tono de tristeza, me costó mucho
ganarme su confianza pero al cabo del tiempo lo con-
seguí. Los fines de semana el internado se quedaba
casi vacío, apenas un par de alumnos de tercero y cin-
co mayores. Los pequeños estaban dormidos y el resto
estábamos viendo la tele. En un momento Mariano se
volvió y me dijo: luego te espero en mi camarilla.
Yo ya le había preguntado por las medidas tan
exageradas de seguridad pero siempre eludía el tema,
hasta esa noche. La planta de los dormitorios estaba
dividida por dos alas, la norte donde estaban las camas
de los mayores junto con los aseos y las duchas y el ala
sur, compuesta por las habitaciones de los pequeños y
la de la monja de guardia.
—Hoy que estamos casi solos te voy a responder a
tus preguntas sobre la seguridad y lo que realmente
pasó aquí, lo haré contándote una historia, eso sí sólo
te pido que no me interrumpas.
—Justo hoy hace 10 años que se instalaron las alar-
mas, pero debes saber que sólo hay alarmas en nuestro
dormitorio.
—¿En el de los pequeños no hay?
—No.
—¿Y tú cómo lo sabes?
—Me lo contó mi hermano hace mucho tiempo y
desde esa noche no he podido dormir nunca de un
tirón, era el primer año que habría el internado y con-
taba con pocos alumnos, no había literas y en cada ca-
marilla había una cama y una mesita, los mayores solían
reunirse en una todas las noches para contar historias,
la que más caló fue la del canto de la lechuza.
—¿Qué historia es esa?
—Se podría decir que es una leyenda urbana, hasta
que ocurrió el accidente. Pero no me interrumpas más
que si no, no me va a dar tiempo a contarte todo. El
mito dice que si una lechuza se para en el tejado de
una casa y canta tres veces seguidas esa misma noche
la persona que lo ha escuchado muere. —Paró un
momento el relato para ver la cara de asombro que
tenía— A no ser que la persona toque algo de madera,
mientras lo escucha. ¿Has escuchado su canto alguna
vez?, No, pues nuestro dormitorio es frecuentado to-
das las noches por un grupo de lechuzas.
—Yo siempre me duermo escuchando un walkman.
—dije aterrado.
—El caso es que esa historia caló mucho en la moral
de los internos en especial en la de mi hermano que
una noche, hace unos 10 años, escuchó el canto tres
veces y por instinto tocó el cabezal de la cama que
como ya sabes es de madera. La lechuza se fue y mi
hermano sin ánimo si quiera de levantarse intentó
dormirse, pero de repente escuchó un ruido muy
raro, era un sollozo, en un principio no le dio mayor
importancia pero escuchó unos pasos, hasta que un
compañero suyo apareció en su camarilla, éste se le
quedó mirando, estaba pálido y con los ojos abiertos
de par en par. Mi hermano se asustó y se tapó la cara,
cuando volvió a mirar ya no estaba. Se levantó como
un resorte cuando escuchó abrir una ventana, no llegó
a tiempo y sólo pudo ver como su compañero saltaba
al vacío—. Detuvo nuevamente su narración para to-
mar aire. Yo estaba estupefacto, no podía dar crédito
a lo que me estaba contando, cuando en ese mismo
instante una lechuza se paró en el alféizar de la ven-
tana. Las mirillas estaban abiertas, así que la pudimos
ver en todo su esplendor.
De un color blanco inmaculado, se nos quedó mi-
rando con sus enormes ojos, cuando de repente em-
pezó a graznar. Un escalofrío me recorrió la espalda y
la piel de todo el cuerpo se me puso de punta. Dio un
segundo graznido y me aferré al cabezal de la cama
con ambas manos, estaba aterrado, incluso empecé a
temblar de miedo. Quería taparme los oídos para no
escuchar el fatídico tercer graznido pero el miedo no
me dejaba soltar el cabezal. Al final terminó su fatal
mensaje y salió volando.
Tardé aún unos segundos en reaccionar. Cuando lo
pude hacer, miré a mi compañero; éste tenía la mirada
perdida en la ventana, no parpadeaba y lentamente su
cara se tornó blanca como la nieve, su mirada se hizo
más grave aún y los ojos se le abrieron como platos,
todo esto sin dejar de mirar a la ventana.
Lo llamé varias veces pero no respondía le cogí el
brazo y comprobé que estaba totalmente rígido, le
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golpeé varias veces en la espalda intentando llamar
su atención, pero fue inútil. De un salto se levantó de
cama donde estábamos sentados. Seguía mirando a
la ventana, intenté cogerlo por las piernas pero éstas
la estaban tensas, me puso a su lado y lo agarré por
la muñeca, cuando con un movimiento rápido giro la
cabeza y me miró.
Noté como su mirada me llegó a lo más profundo
de mí ser, como si me traspasara, solo duró unos se-
gundo. Como un autómata volvió a mirar a la ventana y
se encaminó a ella, yo me temía lo peor así que intenté
detenerlo, me aferré a sus piernas pero podía más que
yo. Estaba llegando a la pared y no podía detenerlo,
me puse a gritar. Antes de que pudiese subir a la ven-
tana tenía a varios compañeros encima, intentando
detenerlo. Cuando llegaron las monjas tenía cinco per-
sonas sobre él, pero nos arrastraba a todos. Al abrir las
hojas, llegó la madre superiora que actuó rápidamente
golpeándolo en la cabeza, y este cayó inconsciente al
suelo y nosotros tras él.
Como se disparó la alarma, a poco más de diez
minutos se presentaron allí los bomberos, la policía y
una ambulancia que se llevó al pobre Mariano al hos-
pital. Esa noche ya no pudo dormir nadie, y la madre
superiora me llevó a su despacho. La puse al tanto de
lo ocurrido, lo más insólito fue que Sor María, así se lla-
maba la superiora, no se extrañó por nada, y al final de
mi relato sólo me dijo que Mariano era hijo único, que
no tenía hermanos.
Esa noche me marcó y a él también por lo poco
que sé, me contaron que Mariano nunca llegó a
recuperarse. Incluso un día fui a su casa a preguntar por
él pero la madre no me dejó verlo. —¿Para qué quieres
verlo hijo? si nunca dice nada, se queda mirando la
pared las horas muertas, ni tan siquiera se mueve.
Si mal no recuerdo precisamente hoy hace diez
años de estos acontecimientos, hace tiempo que me
mudé de casa, y ahora vivo en el campo, por aquí no
hay lechuzas pero desde aquella noche, no me separo
del crucifijo de madera que mariano escondía debajo
de su almohada. FIN
* E.G.B. La Educación General Básica (EGB) es el nombre que re-
cibe el ciclo de estudios primarios obligatorios en varios países
(Argentina, Chile y Costa Rica).

El día en que apagaron la luz
Por Aquiles Cuervo
S uena el timbre. Ya veo a un pariente lejano, del que
no me acuerdo o no quiero acordarme, que viene
a visitarme de sorpresa. ¿A esta hora? A quien se le
ocurre venir, además sin avisar, a saludar a un viejo a las
once de la noche. Los jóvenes de hoy en día no tienen
consideración con sus mayores. Fingirá ser un sobrino
lejano. Querrá hablarme de una vieja tía solterona que
no conozco o no recuerdo. O vendrá a decirme que
quiere quedarse unos días para saber que ha sido de
mi vida. ¿Qué ha sido de mi vida? Fingirá interesarse
por mí, me hablará de viejos álbumes familiares y de
paseos a Portugal. Nunca me casé ni tuve hijos. Vivo
como un pensionado cualquiera, pero sin peceras
(y con pocas pesetas). Nunca me gustaron las mas-
cotas. Acaso porque de chico mi abuela paterna me
obligaba a acicalar por horas a su viejo gato angora,
que ella llamaba Trapito y yo, despecho. Vuelve a so-
nar el timbre. A lo mejor es un vendedor de seguros
de vida o alguien que quiere salvar mi alma, a cam-
bio de salvar la suya. O es la señora del otro día, que
vino a ofrecerme un tratamiento de rejuvenecimiento
celular por tan sólo 1.500 euros. Yo la dejé entrar a la
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sala, porque la veía muy cansada y también, tengo
que aceptarlo, porque quería hablar con alguien. Los
primeros diez minutos se puso a hablarme de su em-
presa y de lo bien que tratan a todos los empleados.
Yo no la interrumpí, porque quería que se quedara
más tiempo, aunque sabía muy bien que no tenía con
que pagarle su tratamiento. Para mí que ella también
lo sabía, y por eso se puso a hablar de otro tema. Me
mostró un par de fotos de su familia y me confesó que
estaba harta de trabajar como vendedora. Después
yo me puse a hablar sin parar de mis planes, que
ya olvidé, hasta que ella se marchó. Eso fue hace ya
¿Cuánto?, ¿Cuánto tiempo? ¿Una semana? ¿un par de
días? ¿Por qué no puedo recordarlo? Ahora estoy solo
con mi viejo radio de tiempos de la guerra. En una
emisora juvenil (¿?) suena un grupo que llaman “The
Cure” (“The Cure”… de qué, me pregunto yo). El can-
tante repite varias veces la misma frase: “I am paralysed
by the blood of Christ”. Es un radio viejo y sólo coge
dos emisoras. Cambio el dial y ahora unos políticos
hablan. Discuten sobre la nominación presidencial de
un antiguo jefe de un partido cualquiera. Mejor dejo
que suene música. Peor sería que estuvieran pasando
uno de esos programas deportivos. Otra vez suena el
timbre. Al fin me decido a asomarme por la ventana.
No hay nadie. Apago la radio para escuchar mejor al-
gún ruido raro que venga de la calle. No se oye nada.
Hace rato que no habló con nadie, creo que desde que
vino esa señora con lo de sus tratamientos de belleza.
Yo nunca hubiera pagado tanta plata por un montón
de cremas. Antes no. Ahora ya no sé. Puede que me
venga bien ahora. Un par de retoques nunca caen mal.
Sobretodo una buena mascarilla. La noche es cerrada
y los vecinos están de viaje. Siempre están de viaje.
Van de aquí para allá todos los días. Llegan cargados
de bolsas de colores. Silencio en la noche como dice el
tango. Tengo un sabor extraño en la boca. No es suma
de saudades ni evocación de instantes más felices. Es
una mezcla de hastío, gotas amargas y un poco de
limón. Deseo algo distinto. No soy exigente: no espero
un golpe del destino ni ganarme la lotería. Soy fácil de
complacer. Sólo pido un “soplo de vida”. Quizá viajar a
la antigua, en un trance mesmérico a la vieja Grecia.
Notarán que no me gusta salir mucho de casa. No es
mi culpa, es la fuerza de la costumbre. Que hastío, que
desenfado eso de ser viejo. Se te van las horas sin que
te des cuenta. No te quedan ganas ni de mirarte al es-
pejo. Pasas días sin dormir y cuando te agarra el sueño,
te pones a dormir sin parar y cuando te despiertas, no
sabes muy bien si estas despierto. No sabes en dónde
estás. Todo se te hace extraño, ajeno, imperceptible.
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Las caras de las personas se confunden. Ya no sabes si
la señora que vendía tratamientos era la misma que
vendía tratamientos era la misma que quería venderte
el seguro de vida y a la vez salvar tu alma. O si el sobri-
no que vino a visitarte era el mismo al que tú invitaste
para pasar las fiestas y al que le pediste que no se fuera,
que no te dejara solo. Tampoco tienes claro si fuiste tú
el que vivió todos esos encuentros. El que prendió y
apagó la radio. No sabes ni siquiera si de verdad suena
el timbre o no. Por eso tienes que asomarte cada rato a
la ventana. A lo lejos oigo unas sirenas de carros, como
en las películas gringas de los ochenta, que se acercan
por la avenida Alcorta. Vuelve a sonar el timbre. Tam-
bién golpean la puerta con fuerza. Nadie se muere en
la víspera solía repetirme mi tía solterona. El problema
es que ya es de día. FIN

La casa se despierta
Por Cecilia Ananías Soto

T uvo suerte de que poseyera un oído más afinado

que el mismísimo piano de Beethoven. De otra
forma no hubiera logrado detectar aquél finísimo pito
que trizó el aire con su raudo vuelo, seguido luego
por un crujido sordo, como el de una granada siendo
destapada; la chica saltó asustada de la cama —donde
segundos antes dormía apacible—, agarró su almo-
hada —aún impregnada en cabellos largos, sueños y
champú— y la lanzó por la ventana. Siempre cuidaba
de dejar ésta abierta.
Un silencio infinitamente sospechoso era la canción
de fondo de aquella noche. La chica respiraba entre
intervalos irregulares y pesados, casi forzosos, un cli-
ché de gota de sudor frío corrió una maratón sin com-
petidores por su espalda; las manos le temblaban sin
control, sus piernas igual. Ella, como edificio siendo
bombardeado en los mismos cimientos, se sentía a
punto de desmoronar. Pero no les iba a dar ese gusto,
no. No tenía intenciones de morir. No por lo menos
esa noche.
Tragó saliva y respiró profundamente, de igual forma
en que lo haría un buzo listo para arrojarse a un océa-
no tan hondo y negro, que no podría saber a ciencia
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cierta cuánto se demoraría en salir. Vio las manchas de
luz, sintió aquellos pasos hechos de silencio surcando
el mutismo escéptico de aquella noche.
—Ya vienen. Y es por mí.
La chica comenzó a correr: Las manchas de luz re-
accionaron al instante volviéndose más intensas, da-
ñándole la vista con sus colores fulminantes ¡Estaban
furiosos! Pero ella no estaba lista para morir en aquél
momento.
—Ya vienen, ya vienen…
De repente se vio obligada a correr a saltos, porque
repentinamente el piso comenzaba a dolerle bajo los
pies descalzos ¡Era como las brasas ardientes de un
sádico camino creado para flagelantes! Se volvió más
difícil la tarea de respirar: el oxígeno a su alrededor, al
igual que el suelo, cobraba vida. Era algo así, el alien-
to de un reptil de fuego, elevando la temperatura en
cada resoplar, tratando de liberar aquél infierno que
encerraba en cada escama.
Y al fin lo comprendió:
—¡Ellos están jugando con la temperatura de la
casa!
Intentaban provocar fuego con el calor que hacían
heder incluso a las paredes. ¡Así lo invocarían y las
llamas atenderían y vendrían a quemarla, dejándola
encerrada en aquella maldita jaula viva! Contrariando
la pesadez de sus sobrecalentados sentidos… echó a
correr con más fuerza.
Entonces, enfadada por su estúpida necesidad de
querer seguir viviendo, la casa despertó completa-
mente y despegó sus raíces para moverse y ayudar a
sus perseguidores. Primero fue un pequeño remezón
para desorientarla, luego un terrorífico vuelco total de
las cosas: las paredes, el piso y el techo giraron revuel-
tos en perfectos 360 grados.
La chica perdió pie y se golpeó brutalmente contra
el duro piso, que se transformó en techo y luego en
piso de nuevo. Le invadieron unas náuseas terribles
y unas incontrolables ganas de llorar, pero no había
tiempo para eso.
Se levantó de nuevo con expresión decidida y, antes
de que la casa volviera a girar, se agarró férreamente
de la manilla de la puerta más cercana… y aguantó. La
casa dio dos giros más y ella, a pesar de que también
giraba colgando de la puerta, no cedió.
—¡Ellos no me van a atrapar!
Y entonces se cirnió una inquietante calma, una
calma extraordinariamente espeluznante.
—Ja, no soy idiota.
Aquél era un truco muy viejo de aquella casa: poner
cara de inocencia, esperar a que ella se calmara o que
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creyera que se lo había imaginado para que dejara de
huir… y atraparla. Pero ella estaba muy segura de lo
que había visto.
Y fue cuando lo sintió: cálidas gotas espesas de cier-
to líquido preciado y vital cayendo en su regazo. Las
manchas de sangre en su ropa brillaron como senten-
cia de muerte ante sus ojos. La chica se llevó la mano
al rostro tratando de buscar la fuente de origen. Se
agarró la cara empapada en sudor y la arañó mil veces
desesperada ¡La sangre no venía de ningún lado en
especial! ¡Ellos la habían envenenado! ¡Ella se estaba
derritiendo como helado en dulces ríos carmesí! Si no
escapaba pronto...
— ¡Voy a morir! ¡No quiero morir!
Dobló por una esquina huyendo de ellos, pero
una frazada por allí tirada se dio cuenta de su
presencia y situación, por lo que se estiró y la cogió
por el tobillo. La chica volvió a caer, esta vez rebotan-
do contra un piso que se volvía elástico y espeso, es-
pecie de caramelo puesto a fuego lento. Intentaba
envolverla, atraparla, cristalizarla... como el capullo a la
oruga, que no se dignaba a preguntar si acaso quería
ser mariposa; simplemente la encerraba y era forzaba
a serlo. Ella no quería que le pasara algo así.
—¡Ellos no deben atraparme! ¡No pueden
cambiarme!
Descargó una patada a la frazada, quién soltó un
mullido bramido de rabia. Entonces ella volvió a levan-
tarse, ahora doblemente desesperada; las manchas
de luces estaban mucho más cerca y no dejaban de
seguirla… corría, corría, resoplaba, todo hervía.
No contó con que podía ser traicionada.
La escalera, a quien ella había tratado tan bien
cuidando y lustrando sus finas maderas con esmero,
estiró la baranda y la aferró a su brazo. Abrió su boca
de fauces eternas y la absorbió cual agujero negro en-
gullendo una apetitosa estrella: su cuerpo comenzó
a rodar entre escalones que se peleaban exaltados
por tocar un poco de su humanidad. Eran cientos de
fanáticos vejando a su vocalista favorita, desmayada
sobre el estimado público. Todo giraba, la casa giraba,
la escalera giraba, también sus tripas… hasta que su
afinado oído lo escuchó: otro crujido sordo.
Quizás el de otra granada siendo abierta. Quizás la
casa enterrando sus raíces de donde originalmente sa-
lieron. Tal vez su cráneo partiéndose contra el suelo.
O simplemente el cerrar de la puerta por donde
ellos habían salido. Sí, eso debía ser... por eso se sentía
tan liviana y libre. Tan tranquila.
El detective cerró con pesar la bolsa negra, uniforme
obligatorio que convertía a aquél cuerpo en un nuevo
15
habitante de la morgue. Su madre no dejó de con-
templar, abstraída, hasta que esos fenomenales ojos
celestes desaparecieron tras el grueso nylon.
—Una pena... ella era tan joven.— Murmuró el in-
vestigador con pesar— ¿Tiene alguna idea de por qué
se lanzó de las escaleras? Quizás pasaba por un mal
momento y decidió ¿suicidarse?— agregó con poca
delicadeza (considerando que trabajaba siempre en
casos como aquél).
Pero la mujer no parecía sorprendida. Simplemente
observaba la escena con resignación.
Ante la mirada impaciente del brazo de la ley allí
presente, sacó un frasco naranja de entre sus ropas y
se lo mostró a modo de respuesta:
— Lo encontré tirado— le dijo con expresión cansa-
da— parece que ella olvidó tomar sus medicinas de
nuevo— agregó frustrada ante la cara de desconcierto
del detective.
La casa cobijaba la escena en silencio sin dejar de
ser sospechosa, incapaz de relatar cómo aquella noche
había jugado con la chica. O quizás su propia mente le
había jugado una mala pasada.
Sólo ellos lo sabían. FIN
El cigarro
Por JOSÉ JOAQUÍN SACHEZ GARCÍA

A lgo presentía. No sabía qué, pero algo ocurría.

No había comido nada en todo el día, y estaba
nerviosa. Había un silencio sepulcral en el ambiente y
los ruidos de la casa, a unos cinco metros de donde
ella estaba, eran los mismos pero más solemnes.
Estuvo inquieta toda la noche, daba tres pasos y
volvía de nuevo a su posición inicial. Se tumbaba, se
levantaba y se volvía a tumbar con una pena incierta y
tan grande que le obligaba a emitir un leve sonido im-
posible de ahogar. El olor era insoportable y no sabía
si daba pasos torpes por estar nerviosa o se ponía
nerviosa al andar tan mal.
¿Por qué cambió todo de repente? Las flores, el ver-
dor, la encina, la compañía, el viento suave, el tiempo
indetenible. Y la rutina, tan necesaria, tan familiar.
Comida, sueño, paseo, juegos.
Esa rutina que nos acoge, que nos asegura. Esa ru-
tina que espanta los peligros, que conjura a la muerte,
que la adormece, como el humo a las abejas, para que
no piquen.
No, nunca deseó peripecias, nunca se sintió aburri-
da. Le gustaba tumbarse a la sombra de un alcornoque
y no esperar nada. Las horas pasan y no se quedan.

16 17
Entonces ¿qué pasó? ¿qué hizo mal? Parecía que es-
taba allí como por un castigo. ¿Por aburrida?, ¿por no
tener nada que ofrecer? No ser nada, no servir, no haber
aprendido y que otros se sirvieran de esa sabiduría.
Y ahora aquí, en mitad de ninguna parte, asustada,
en un habitáculo inmundo donde nunca había estado
antes, cansada, asustada. No hay peor miedo que el
que no te dice nada, que el que no te amenaza. Está
ahí, es seguro, pero no te escribe en un papel lo que va
a ocurrir. No hay letra pequeña.
A veces se quedaba callada tratando de interpre-
tar los silencios de la noche, o los minúsculos ruidos
que salían del patio o del interior de la casa. Eran rui-
dos pequeños y asustados, como no queriendo mo-
lestar. El leve viento en el manzano del patio, el in-
terminable cri-cri-cri del grillo, el crepitar del fuego
en la cocina, una lejana conversación de dinero, y ni
un ruido más, porque la salamanquesa es silenciosa
cuando, acechando debajo de la bombilla que atrae a
los mosquitos, se abalanza con rapidez sobre la presa,
tampoco hacen ruido las estrellas al temblequear, no
hace apenas ruido la luna alumbrando el patio, y casi
no hace ruido la semioscuridad, aunque algo sí.
Lo que hace ruido es el miedo, el miedo sí. Hace un
ruido tan ensordecedor que debes hacer algo para cal-
larlo, tal vez gritar para silenciarlo.
Y eso hizo, no muy fuerte, pues en su estado tenía
miedo a que su propio grito la asustase. Hizo un peque-
ño gemido, un ruidillo tímido.
Su grito, su pequeño alarido como de disculpa,
hizo que de la puerta de la casa saliese un chico jo-
ven, de unos treinta años. Llevaba una gorra blanca,
de publicidad de tractores, y una barba de varios días
que le daban un aspecto hosco. Se acercó a la estan-
cia con pasos fuertes abrió una portezuela de madera
roída, miró dentro y se quedó parado. No se movían
ni el hombre ni ella. Él la miraba fijamente apretando
el cigarro con los dientes, como mordiendo el odio, y
ella, más asustada aún, se quedó inmóvil, pero no pudo
evitar soltar otro pequeño gemido, como de miedo y
de pregunta.
El chico se quitó el cigarro de la boca mientras seguía
mirando. Tras unos segundos que se detenían, el hom-
bre volvió sobre sus pasos y entró en la casa. Alguien
de dentro, una voz ronca como de cueva, le dijo
—¿No le habrás dado nada de comer, verdad?.
—Que no joder, estará nerviosa porque intuye lo
que le va a pasar. Creo que se ha cagado de miedo,
huele a perros muertos.
El joven cerró la puerta y se apagaron las luces que,
con la ayuda de la luna, iluminaban el patio.
18
El miedo no es eterno pero distrae el frío. Pero te acos-
tumbras algo al miedo y es en ese momento cuando
el frío de diciembre dice aquí estoy. Y el hambre, ese
hambre que te deprime y ese frío que hace que te
sientas pobre.
Fue una brisa fría que le entró por la espalda e hizo
que se acurrucara aún más. Fue sólo un pequeño vien-
tecillo, como el pedo de un infierno helado.
De vez en cuando abría los ojos, en esa duermevela
incomodo, frío y violento que deben sentir los des-
graciados condenados a fusilamiento. Pero ese no era
su caso, ¿qué pasaba? No sabía con seguridad nada,
pero algo, la noche, le decía que sí. El miedo hizo que
tuviera arcadas. No pudo vomitar porque llevaba
mucho tiempo sin comer, así es que las arcadas eran
eternas y violentas, acompañadas de un llanto sin rui-
do de lágrimas frías.
Cuando cesó algo el frío se quedó dormida, serían
las 5 o las 6 de la mañana.
Todo ocurrió de repente. Se abrió la puerta con un
ruido fuerte y corto y, sin apenas abrir los ojos, ya se
estaba poniendo en pie, alerta, asustada y un poco su-
plicando. Entró un hombre enorme con un gancho y
se lo clavó a ella en la garganta. Aterrorizada, comenzó
a gritar y a recular mientras el hombre, con el cigarro
en la boca, se ponía casi a ras del suelo mientras tiraba
de ella. El dolor era insoportable, y dos hombres más
se pusieron detrás a empujarla hacia fuera del habitá-
culo. Tanto ella como los hombres pisoteaban toda la
mierda en la breguina.
—No quiere salir la hijadeputa—decía el hombre
enorme, bregando y con el cigarro en la boca
De tanto sangrar perdió fuerzas, unido a la presión
que ejercían los tres para sacarla. No tuvo más remedio
que ceder unos pasos y fue cuando otro hombre le ató
una soga de esparto.
A la de tres, dijo el del cigarro, que en ningún mo-
mento se lo quitó de la boca. Tuvieron que ser 5 hom-
bres los que la subieron a una mesa de madera caliente,
mientras una mujer, con un paño atado en la cabeza,
preparaba un lebrillo en la cabecera de la mesa.
En ese momento, llena de dolor y miedo, fue
cuando se sintió más desprotegida, atada, y rodeada
de hombres y mujeres armados y seguros.
Esa seguridad en los movimientos y esa tranquilidad
en hablar le dijo que lo tendría difícil para salir de allí
con vida. Pero el hecho de que el hombre enorme no
se quitara el cigarro de la boca en ningún momento ya
le dijo que no tendría ninguna posibilidad.
Uno de los hombres tenía en la mano un cuchil-
lo enorme, con la empuñadura de madera sucia y
19
grasienta. Ese no hacía nada, sólo esperaba.
Con enorme dificultad, el resto de hombres la
subieron y ataron a la mesa. Ella se movía y gritaba
tratando de ponerlos nerviosos pero el del cigarro, con
un gigantesco cuchillo, le puso la mano en la oreja y,
mientras presionaba para que no moviera la cabeza,
le puso con cuidado la punta del cuchillo en la gar-
ganta.
Gritó todo lo que pudo y se movió con todas sus
fuerzas, pero estaba perfectamente atada y los hom-
bres tensaban la soga para que se moviera lo menos
posible.
Apenas podía mover algo la espalda de lo per-
fectamente atada que estaba, así es que el del
cuchillo lo clavó en su garganta, ni demasiado deprisa ni
demasiado lento.
De su garganta salió un chorro interminable de san-
gre, que caía en el lebrillo, mientras la mujer le daba
vueltas con el palo. Del lebrillo salía el humo de la san-
gre caliente.
La mujer daba vueltas a la sangre con tranquilidad,
mientras la miraba a los ojos y decía “pobrecilla, cómo
se defiende para nada, pobrecilla”.
Desde la puerta de madera oscura, un niño miraba Pascua Florida
con los ojos muy abiertos, con una curiosidad que le
Por Rodrigo Torres Quezada
impedía irse y con un pánico por los gritos que le im-
pedía acercarse.
Ella, ya atada con soga de pita, recibía la mirada de
consideración de la mujer del palo, pero no tranquiliza
una mirada cuando tienes un agujero en la garganta
S emana santa es la celebración en la que se supone
hay recogimiento, paz, contemplación y templan-
za en las pasiones. Aquí, el conejo ha ocupado un si-
por el que sale tal cantidad de sangre. tial sagrado: es el encargado de entregar huevos de
Dos de los hombres la abrazaron para que no se chocolate a los niños. La siguiente historia relata lo
moviera, y a uno de ellos se le cayó el cigarro en su acontecido entre un niño llamado Cristián y un extra-
cuerpo pero ella no notó nada. No estaba para dolores ño conejo.
menores. Una noche de viernes santo, Cristián escuchó que
Las fuerzas la abandonaron rápidamente, y poco a tocaban su ventana precipitadamente. Afuera llovía y
poco dejó de forcejear, pero ellos seguían con su abra- le pareció extraño que alguien anduviese a esas horas
zo atroz y tensando la soga con fuerza. en su patio. Pensó que era un ladrón. Tomó un peque-
—Creo que está preñada la cabrona, dijo uno de los ño fierro que había debajo de su cama y se acercó a la
hombres mientras retiraba su abrazo de control. ventana. Un rápido resplandor que encandiló la pieza,
—Pero qué coño estás diciendo, Friajón me dijo que mostró un rostro deforme que hizo tirarse en la cama
no estaba preñada, que eran arrobas de grasa. a Cristián por el susto. Este tomó valor y volvió a acer-
—Arrobas de grasa los cojones. ¿Qué es eso de arro- carse a la ventana. Cuando iba a apegar su rostro con
bas de grasa? El Friajón t’angañao como a un niño de las manos a modo de viseras para evitar la luz de los
teta. Antes de comprar un cerdo pregunta al que sepa, faroles de los alumbrados de la calle, la ventana volvió
coño, que eres más torpe que los palos curvos. a emitir un ruido. El chico se quedó pensativo: ¿qué
Aún tenía un hilo de respiración cuando empezaron cosa podría ser la que golpeaba a esa hora? ¿Acaso
a abrirla para sacarle las 6 crías de la barriga. FIN era algún santo que bajaba del cielo para visitar a la
humanidad en plena semana santa para guiarla por
el buen camino? Luego los golpes en la ventana ya
no sólo eran rápidos sino que violentos y fuertes. Una

20 21
nueva ráfaga de potente luz dejó al descubierto un
rostro deforme y no humano: era una especie de rata
gigante. La lluvia golpeaba el vidrio y cada pequeño
golpecito de las gotas parecía ser hijo de los golpes
más fuertes. Cristián tomó valor, inspiró profundo y
abrió la ventana. De un brinco la creatura deforme
entró a la pieza del niño, dejando el piso húmedo y
con extrañas manchas de sangre. Con estupefacción,
Cristián observó que la creatura era un conejo gigante
del porte de un hombre maduro, cuyo rostro estaba
deforme y que se devoraba a sí mismo: comía su brazo
izquierdo dejando al aire jirones de piel y músculos
y sólo la base del hueso del húmero. Cristián estuvo
a punto de gritar pero la criatura le tapó la boca con
la gran mano derecha. El niño sintió el sabor de la as-
querosa sangre recorrer las comisuras de sus labios y
la punta de la lengua. El extraño visitante le miró a los
ojos con una esquizofrénica convulsión que hacía a la
situación ser aún más tensa.
—No, amiguito, tú debes quedarte callado. No
debes delatar a tu amigo Trian, yo soy un buen amigo.
Tú eres mi amigo, yo soy tu amigo
El apestoso ser sacó la mano del rostro de Cristián.
Este le tomó pena a la creatura llamada Trian, por
lo que le ofreció un vaso de agua. El ser lo rechazó
diciendo:
—No tengo sed, amiguito. Tengo apetito sexual…
Es demasiado…, es demasiado— y el conejo se rompía
los tendones del brazo izquierdo, lo que quedaba de
ese brazo, y hacía crujir el húmero sacándose chillidos
de dolor que al parecer sólo escuchaba Cristián pues
ninguno de sus padres o hermanos fue a su pieza a
averiguar qué ocurría.
—¿Qué quieres de mí? ¿Por qué tocabas mi ven-
tana?— preguntó el niño.
—Te tengo una sorpresa, amiguito. Tú has sido un
niño bueno, así que los señores amos me han manda-
do a mí, tu amigo, a buscarte para que vayas conmigo
a la tierra de los huevitos de pascua…¡¡¡Celebraremos
tú y yo la pascua florida junto a mis señores!!!
—¿Quiénes son tus señores?
—Los doce amos de la última cena, los dueños del
respeto a la carne
Cristián se dio vuelta unos minutos, no quería ver
cómo la creatura se infringía dolor. Estaba tan mal Trian
que empezó a llorar y sus lágrimas se llevaban pedazos
de carne del rostro, los que reventaban al llegar al piso
del niño, derritiendo el suelo como si hubiesen sido
trozos de ácido sulfúrico.
—¿Qué debo hacer para que dejes de comerte a ti
mismo?— gritó Cristián desesperado al ver a su visita
22
sufrir.
—Tú, mi amiguito, debes venir conmigo, tu gran ami-
go, a la tierra de la Pascua Florida, y los grandes señores
me otorgarán el placer carnal con una compañera de
mi agrado… Tú eres mi salvación, niño
—Está bien, acepto… Todo sea para no ver más
como te devoras a ti mismo… Guácala
El conejo entonces dio un brinco por la ventana y
volvió al jardín. Afuera llovía aún más copiosamente y
las gotas de agua se arremolinaban en los tiesos pelos
grasosos de la bestia que en varias partes de su cuerpo
dejaba ver diversos tejidos nerviosos que latían de tal
forma que provocaban una arcada repulsiva. El conejo
le indicó al niño, con el hueso carcomido de su brazo
izquierdo, que debía seguirle. Este obedeció al instante
y saltó por la ventana. El conejo revolvió flores y arbus-
tos que la madre de Cristián había cuidado con mucho
esmero, hasta que encontró una gruta en la tierra; era
un túnel de tan sólo dos centímetros de diámetro.
—Hay que saltar ahí, amiguito— dijo el conejo.
—No… ¿En ese hueco tan pequeño? Estás loco…
¿No me digas que esto es algo así como “Alicia en el
país de las maravillas”?
—Esa Alicia era una… No, sólo salta… Sigue mi
ejemplo, amiguito
El conejo saltó hacia el hueco y extrañamente, a
pesar de su gran tamaño, cupo perfectamente y se
deslizó hacia dentro dando un grito monocorde. Con
grandes dudas pero mucho valor, Cristián se dio un
impulso y saltó en el hueco. En un segundo ya estaba
deslizándose por un interminable túnel. Entonces cayó
dándose un fuerte golpe en un gran jardín en donde
sólo había mariposas, hierba verde, bosques lejanos
y hadas madrinas jugueteando entre sí y comiendo
huevos de chocolate. Cristián miró hacia arriba y vio
que estaba de día, había tres soles que equilibraban
sus fuerzas (de hecho el clima era templado) y el cielo
era de un azul puro que sobrecogía. Allá, muy lejos,
había un punto que parecía una estrella pero en reali-
dad era el hueco del túnel por donde habían llegado.
Al principio Cristián no vio al conejo pero al cabo de
unos minutos lo encontró devorándose su propio es-
tómago pues veía a las hadas madrinas y no soportaba
sus deseos.
—Oye, cálmate, ya tendrás a tu compañera— le
decía Cristián— Ya…
El niño se fijó que Trian ya había devorado a algunas
bellas hadas las que se retorcían mutiladas en el suelo.
El conejo reía viéndolas sufrir.
—Oye, conejo… ¿Y ahora qué?
El conejo arrancó hecho un rayo a través de las hier-
23
bas para llegar a un bosque. Aunque Cristián le perdió
de vista, pudo seguir su fétido olor y el rastro de sangre
que dejaba en el suelo. Al llegar al bosque, el niño se
encontró con que los frutos de cada árbol eran pedazos
de carne: algunas eran chuletas en descomposición,
otras eran animales enteros sin piel que aún agoniza-
ban, otros frutos parecían ser personas. Cristián quedó
congelado, no podía creer que existiese ese lugar tan
sádico.
—Este maldito bosque está podrido…— dijo Cris-
tián.
—Amiguito mío, son los bosques de los señores sa-
grados. Tienen el conocimiento de todo… Sólo come
las carnes— contestó el conejo sonriendo esquizofré-
nicamente, con baba naranja en la boca.
—¿No se supone que esta es la semana santa y no
se comen carnes rojas, a lo más carne de pescado?
—Los pescados aquí no se comen, aquí ellos son
sagrados pues son los mensajeros de mis señores, ami-
guito mío— el conejo sacó un “fruto” con forma huma-
na: era un pedazo de masa sin piel pero que con cada
mordida daba un chillido que escupía sangre. Cristián
quiso arrancar de ahí, pero lo detuvo un temblor en la
tierra: de esta emergieron tres criaturas del porte de
un elefante. Eran peces que tenían en vez de escamas
pelos de rata. Sin embargo, tenían branquias. De esta
expulsaban jirones de grasa.
—¿Alguien dijo que quería comernos?— preguntó
furioso uno de los peces.
—Yo lo dije— contestó con valentía Cristián— Pero
no lo dije mal intencionadamente. Lo que sucede es
que en mi mundo de los humanos en semana santa
comemos carne de pescado pues no podemos comer
carnes rojas
—¿Eres un humano?— los tres peces se miraron en-
tre sí con complicidad— Los doce señores de la última
cena estarán felices de saber que estás aquí
—Sí, vayan, vayan— gritó descontrolado el conejo
que seguía sacándole chillidos agonizantes a esa masa
que devoraba con intencionada lentitud para propor-
cionarle un dolor y un sufrimiento ejemplar— Vayan y
díganles a los doce amos que Trian el insuperable trajo
a este niño
Los tres peces gigantes se sumergieron como topos
en la tierra y se dirigieron hacia misteriosos lugares. El
conejo se perdió entremedio del bosque pero se podía
rastrear su ubicación por medio de los distintos gritos
agónicos que los “frutos” daban al ser devorados por la
bestia cruenta. Sin embargo, a Cristián ya no le intere-
saba saber en dónde estaba el apestoso conejo, quería
idear por sí solo algún plan para escapar de ese lugar
24
pues sospechaba que algo maquiavélico se tejía ahí.
Arrancó hacia el otro bosque atravesando los campos
de verdes hierbas altas en donde encontró a un grupo
de hadas bañarse desnudas en un pequeño charco de
agua. El niño rechazó la oferta sensual con la mirada a
pesar de que las melodiosas voces le llamaban por su
nombre para que se uniera a semejante baño. Cristián
se internó en el otro bosque. Aquí se escuchaban vo-
ces tristes. Avanzó unos pasos hacia un bulto que vio
junto al lado de un pino y le vio llorar.
—Hey… ¿Qué sucede?, ¿por qué lloras?
El bulto levantó la cabeza. Era un rostro descompues-
to que parecía recomponerse pero siempre volvía a su
triste origen: ser una masa de carne molida en donde
los ojos, una mazamorra fétida, desprendían lágrimas.
Su boca era un hueco rústico que sólo exclamaba
tristezas. Cristián se alejó del bulto y corrió como si con
eso lograse adelantar algo para volver a casa. Enton-
ces tropezó con el mismísimo Trian que apenas se sos-
tenía pues había devorado parte de sus piernas. Sólo
sus genitales estaban intactos pues sin estos ninguna
compañera hubiese aceptado sus propuestas amato-
rias. La creatura de voz horrísona le dijo:
—Sé bueno con amiguito, no huyas
—¿De qué hablas? Mi familia debe estar preocu-
pada por mí
—No, no, no… Amiguito, debes ayudarme, recu-
erda mi situación— y el conejo se indicó sus partes
pudendas.
De pronto, una lombriz alada, sobre la cual iba un ji-
nete de rostro de moco, sacó de su cuerpo unas ramifi-
caciones decadentes y asquerosas con las que tomó a
Cristián. El conejo montó junto con el jinete moco. En
menos de unos segundos llegaron a un palacio her-
moso rodeado de ajimeces con decorados de ánge-
les bebiendo del espíritu santo y serpientes rindiendo
adoración al tiempo. Las visitas fueron llevadas por
unos soldados metálicos a un enorme salón en donde
había una gran mesa con doce hombres vestidos de
diferentes colores, que hablaban acerca de asuntos te-
ológicos, filosóficos y morales. Extrañamente el conejo
que estaba mutilado por él mismo, se ganó al medio
de la gran mesa y hablándoles a sus camaradas dijo:
—Como ha sido resuelto desde tiempos inmemo-
riales, he procedido a traer a la víctima del ritual de
renovación de mi cargo de guía psicoespiritual. Ahora
que les he traído carne de un humano con piel, ust-
edes han de ratificarme en el cargo con mi hieródula
preferida
Cristián no entendía nada de lo que sucedía. Se le
trajeron al conejo varios especímenes de féminas de
25
todo tipo: desde conejas hasta hermosas damas hu-
manas. El conejo eligió a una mujer cuyo cuerpo podía
saciarle su apetito sexual. Entonces en medio de la
mesa procedió a consumar sus deseos, a la vista de
sus camaradas. Estos tomaron a Cristián, con santos
poderes lo rebanaron en varios trozos y procedieron
a devorarlos en medio de los movimientos frenéticos
que el conejo producía con su hieródula. FIN

sobre esta edición

En el año 2009 celebramos los doscien-

tos años desde el nacimiento del escritor
norteamericano Edgar Allan Poe (1809-1849),
maestro de los relatos breves y del género de
terror.
Por este motivo, nuestra revista decidió lle-
var a cabo un concurso de relatos breves cuyo
género fuese precisamante el misterio y terror.
La convocatoria fue todo un éxito, recep-
cionándose alrededor de doscientos trabajos
de autores chilenos y extranjeros. Entre ellos se
seleccionaron 2 primeros lugares y 5 mencio-
nes honrosas (sólo 4 de las ellas se incluyen en
este número, debido a que su autor solicitó no
ser publicado ya que aparecería publicado en
otra revista).

26 27
 INDICE
Editorial
Rodrigo Suárez Pemjean (El Puñal)
Página # 1

Los niños de la misericordia

agradecimientos Ernesto Antonio Parrilla (Argentina)
Página # 2

A Silvia González, por sus maravillosos dibujos. El internado

A Amanda Espejo, por su constante apoyo e
ideas. José Cantarero Martínez (España)
A todos los autores que participaron en el Página # 5
concurso, por la confianza, la esperanza y la
paciencia, tras la tardanza en la publicación.
A los lectores y amigos, que nos leen y
El día que apagaron la luz
comparten su opinión con nosotros. Aquiles Cuervo (Argentina)
A don Edgar Allan Poe, por su cuentos y la Página # 10
inspiración que nos provoca.
A Pablo Delgado, por su valioso apoyo en la
impresión de esta edición. La casa se despierta
A Teresa Muñoz, María Elena Monsalve, Cecilia Alejandra Ananías Soto (Chile)
Rodrigo Suárez, Sonia Leal, por aportar su Página # 13
grano de arena en la revisión de textos.

Gracias a la vida. El Cigarro

José Joaquín Sachez García (España)
Página # 17

Pascua Florida
Rodrigo Torres Quezada (Chile)
Página # 21

Toda reproducción total o parcial de las

obras, es permitida sí y sólo si se hace
referencia a sus autores. Obras
protegidas por
Creative Commons y derechos de autor.
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