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Contigo el granizo
mónica zurita, 2020
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M Ó N I C A Z U R I TA
Para nuestros colaboradores
Amigas y Amigos
11
La oferta del día es un escupo en la cara
entre labios rojoverdes
avanza una plegaria
muda.
País de invierno
Carnaval de la pena
en la carne del frízer la frescura de la muerte.
12
Abril juega al puntillismo.
En una blusa blanca
la inevitable transparencia
13
Decide instalar la mentira
enciende la puesta de sol
y de humo.
14
Se alimenta en una habitación.
La historia ensombrecida
de trucos audiovisuales
vendidos por magia
a los niños/habitantes
dormidos con animaciones orientales.
15
Exhalan humo
Engañan
Castañean.
Labios castigados sin
abrazos
escriben a la sombra
de una caja contenida por un puño.
16
NEVAH
Al personaje le queda la aventura y decir
«ha empe—zado a nevar, jefe»
Tres, Bolaño
Las calles amarillas proyectan
el vaho famélico de lo extraño
legua cóncava
humedad recogida del sereno
paredes que desprecian su forma
gimiendo en círculos
como piernas separadas con hambre
autopistas
exceso de velocidad en los vellos
comunas enteras dormidas
viajando hacia la nueva jornada.
Nosotros viajamos bajo el vértigo
bajo la ciudad
debajo del poema.
21
Madre duerme bajo la manta
se acomoda en el borde de la cama
su brazos estirados me tocan
muda
pestañas bajas
repito
22
Cerro arriba.
Abajo
las alimañas
el tráfico
nosotros
preferimos tomarnos la mano
besuquearnos
viajar en un cuete hasta la luna
no está tan lejos
23
Cae nieve en la comuna
los niños tienen cara de bendición
las manos se queman con los juegos
en las bancas de la plaza no están los curaos
los pasteros
los volaos con neoprén
la nieve con su color limpia la imagen.
24
Tu papá duerme en la pieza
Dormimos separados por una plancha de madera
Por el techo de zinc se nos cuela el frío
la bruma nos traspasa la cabeza
sobre las mantas un rocío de escarcha
plumas congeladas por el tiempo
la bruma lo traspasa hasta nuestros años
no dormimos
tu papá descansa en una manta de tierra
mi mamá descansa en una caja de madera
tú y yo
nos disolvemos.
25
Mi madre, vuelve
Sin respuesta me mira y se desvanece
es una luz y yo soy un día.
26
Te tiemblan las mandíbulas
es por la temperatura
no, tú sabes porque es.
tengo los dientes calentitos
tienes el bigote nevado
debe ser la escarcha
no, tú sabes porque es.
tienes la parka manchada
la polera rasgada
los pantalones mojados
los calzoncillos gastados
tengo la cabeza empañada
¿puedo hacerte un dibujo con el dedo?
¿puedes seguir en lo que estamos?
¿en qué estamos?
estamos tratando de pasar el frío.
te tiemblan las mandíbulas
siento los dientes calentitos
siento el sexo rígido
siento sabor a menta
esta blancura es incontenible
tenemos que contar alguna historia.
27
Tu padre duerme en la otra pieza
No duerme, nos escucha pasar el frío
tú me tocas
yo no hago nada
tu padre no duerme
yo me tapo el grito con la almohada
tú me tocas para sacarte el calor
la nieve del zinc se deshace
la ventana se empaña
tú me inyectas la hombría
yo la recibo
así le dábamos cara al invierno
tu papá descansa en una manta de tierra
mi mamá descansa en una caja de madera
tú y yo
nos disolvemos.
28
En la plaza del barrio
juega el futuro con animaciones
magia vendida en un proyector
una caja cóncava
la luz en el fondo dibuja
una silueta muda
aguarda hasta ser develada
mordida por los ojos púber
desde la boca va hacia adentro
hacia adentro
el niño intenta ver luz
al interior del patio
bajo los maceteros vacíos.
29
Recapitulando: no puedo ver.
Debajo de la cama
debajo de las mesas
nos llaman
inflan el pecho con nuestros nombres.
Los niños y los borrachos
dicen que se parecen cuando mienten.
35
Se prende dentro de tus ojos carbón
niño de ventisca
contigo el granizo.
Amoratados los árboles te recorren
hasta alcanzarme la calle
36
¿Cómo terminar la nieve?
en un cuento chino dice como:
termina en agua
que salta al cielo.
37
¿Cómo termina la nieve?
detrás de un cono de helado-limón
hay un paisaje fluorescente
unos copos se juntan con otros
la aflicción queda estancada
bajo pestañas en hilera
unidas de hielo
somos hermanas del tiempo muerto.
38
Frágil-frágil-frágil
no hallo las horas de escuchar
que vienes con el mar
en qué cielo nadas
en qué mar estas volando
mi niña frágil.
39
Pequeña, cómo.
Las enfermeras esmaltan tus uñas
te visten
te miran, niña
tritritan tus pestañas
sin lograr jamás el despegue.
40
Afuera el espejo es el mar
en el cielo
en cualquiera de los dos planos
automáticamente
te conviertes en estrella.
41
La verdad es que nunca la he visto
42
La mentira es que odio la nieve
43
Descongélate Mal
sacúdeme la nieve
quema / daña.
44
Los niños desconocen el frío.
“¿Nieva o neva?”.
45
Frágil-frágil-frágil
Eso narran los ojos que miran
mientras te enamoran, te miran
te dicen cosas
tú crees lo que escuchas
mirada de nieve
azul la lengua morado el pecho
nevah sobre nevado
nieve en la madre
desconocida/inexplicable/inconsciente
Muerta.
46
LA GUACHA ERRANTE
“La venganza no es menos vanidosa
y ridícula que el perdón.
—Precisamente porque ya no soy aquel niño
—me replicó,
—tengo que matarlo”
Borges
salgo a buscar perros jodiendo y palomas para patear
porque me cagan los libros arrumbados en la mesa de
noche porque les gusta cagarse en mi cabeza cuando
me imagino como un monumento de plata en una plaza
privada dentro de una iglesia en santa filomena que abre
todas las mañanas a las ocho mientras hago la cimarra y los
perros joden entre perros porque las perras son un terreno
estéril e inalcanzable se les acabo la partusa los caldos de
pellejo al servicio del gorjeo de los apéndices deseosos de
esa virtud que implica disparar una horda de muchachitos
para ser paridos y abandonados.
y se va de viaje a España
51
me dice que son frutillas al jugo para que las pruebe
las pantorrillas se estiran y recogen tirando más para abajo
que para arriba no sé si era cristo o demonio fijo que era
sangre de alguno de los dos tibio dulce melancólico borroso
borrado gracioso caliente borroso y ya no se puede vivir de
otra sangre que no sea graduada y el sigue poniéndole a la
bebida y las mujeres y las jaranas.
Aprendí de él
52
lo sé cuando entra un olor a cigarro por la ventana
miro como trabaja desde un rincón de la pieza y él no sabe
que estoy mi mamá tiene barba y él la besa y le toma las
manos se van a dormir desde la pieza de abajo escucho
cómo las patas del catre pasean sin números ni notas cómo
me voy a sentir cuando sea un hombre y tenga su misma
barba su miopía sus dedos rápidos en la máquina.
me dan escoliosis
hasta hoy.
53
tiene unas rocas negras que fundimos en quemadas en
una pipa de un marino del Mapocho nos cuenta historias
de persecución había gente con fusiles y me perseguían en
todas partes para quedarse con mi pipa sé que moriré en
un par de días y se las entrego a ustedes porque la necesitan
más que yo para que la quiero si voy a morir joven aunque
parezca un viejo vagabundo y sin ninguna necesidad
porque no necesito este mundo.
Toma su embarcación y algunos perros marinos se
desplazan en la lejanía hacia la marcha desconocida del
inframundo que oculta la suciedad de los wáteres pulidos
con lavandina.
54
mi mamá dice que nunca podré conocerlo porque
vive de gira yo le digo que viene para el festival de viña
que viajemos para conocerlo viajemos al caribe juntemos
plata trabajemos pero mamá no le gustan las vacaciones y
nunca tiene tanta plata con suerte me regala unas zapatillas
de marca al año y un pijama para navidad entonces nunca
voy a ver a mi papá en persona solo en la transmisión de su
concierto en el televisor.
55
soy la hija del zapatero del carpintero del volaíto de
la esquina del botillero del garzón del esposo de la señora
julita de maría la del barrio de un marino mujeriego de
un golpeador de una planta carnívora de un marciano de
un molusco de un holgazán saltando al vacío de un ovario
atrofiado de un intestino enfermo de un grano de arena
de las cenizas de un cigarro de los dedos de un director de
orquestas de la polución de la molestia del tiempo sin hora
del blanco del tinto de un escritor de telenovelas.
56
mi papá se llama
jorge antonio sepúlveda sepúlveda
si alguna vez se lo encuentran
díganle que tengo 28 años
que mi mami se murió el 2013
que alguna vez pensé que me hacía falta
y que es una basura
PURAS FUGACIDADES
Cómo poner la huella
en este charco de agua prehistórico
donde el tiempo del pasado con el tiempo del pasado
no significan lo contrario.
Para qué día se fijó la fecha de los cales y
dónde firma la inminente cita y
apretando los dientes contra los dientes
salen gigantescos cardúmenes
desde las grietas saladas de la historia
que también es su historia
desde la vista precaria hacia el cielo primitivo
a través del fondo de una botella quemada.
Serán acaso cuerpos morenos o rubios
o la cantidad de anillos que pasarán antes por sus dedos.
61
corderito
62
el sol se acuesta en el mar
63
baires nos sopla este mensaje
64
gas y polvo
y en el otro punto
acumulo botellas de la jornada
estrecho un puñado de astillas azules
vueltas tierra cuando se desvanecen
en un mosaico donde todos los trozos
se han vuelto color de barro.
65
a Santiago desde Buenos Aires
un Capitán del espacio* celestino
atraviesa la cordillera
en su envase platinado
para recordarte dos cosas:
que tú me echas de menos
que yo te echo de menos.
66
tocar y reconocer
67
se hace visita al barcito de la esquina
se encuentra la misma mujer
con su delantal de cuadros y flores
ofreciendo cazuela, arrollado o cualquier comida
chilenamente estrambótica.
El bebedor
solo pide un par de tragos
y como si fuese apenas un trámite dormido
recuerda con dulzura infancias
primaveras
tocadas de timbre
corridas de manos
amores
devolverse
de pronto se torna un ejercicio rebelde y lejano.
68
cuando un extranjero nos da el vuelto
y nos hace salir de la pieza
cerrando detrás de nosotros
la reja que nos pone en la calle.
69
aparte
70
ÍNDICE
EXTRAÑAMIENTO 9
NEVAH 17
NEVAH SOBRE NEVADO 31
LA GUACHA ERRANTE 47
PURAS FUGACIDADES
como poner la huella 61
corderito 62
el sol se acuesta en el mar 63
baires nos sopla este mensaje 64
gas y polvo 65
tocar y reconocer 67
aparte 70