Esf87 - Mar-Abr19 PDF

ensentidofigurado
CONSEJO EDITORIAL
Editores
José Antonio Álvarez Di Stasio

Inmaculada Barranco
Contenido
Juan Barroso
José Antonio Durand
Ángel González González
José Gutiérrez-Llama
Pedro Herrero 1.- Especiales 5
Carlos Hidalgo Villalba 11.- Introducción – José GUTIÉRREZ-LLAMA (5)
Elisa Luengo 12.- Convocatoria y Bases para el 3er. Premio Literario Internacional
Emilia Oliva “Letras de Iberoamérica 2019” – EN SENTIDO FIGURADO (6)
Cony Pedraza 13.- Entrevista a Carlos Juarez Aldazábal – Rolando REVAGLIATTI (8)
Juan Pablo Varela 14.- Selección de textos – Carlos JUAREZ ALDAZÁBAL (23)
15.- Presentación de Metáfor-Mosis, de Doralicia Hernández Sánchez
Asistencia Editorial – RESEÑA (30)
16.- Presentación de El punto E, de Colectivo Iniciativa Poética –
Víctor Cáceres A. RESEÑA (38)
PORTADA
2.- En pocas palabras 49
21.- Presagio – Orlando VALLE GARCÍA (49)
22.- La prueba – Manuel Alberto SEDAMANO BALLESTEROS (51)
23.- Manchas – Fernando ALFANO MACIEL (52)
3.- Entre cuentos 54

31.- Mini-Especial de Johana Viterito – Cony PEDRAZA (54)
32.- Carne en la isla – Johana VITERITO (55)
32.- El pastel – Johana VITERITO (61)
32.- Timmy Tommy – Johana VITERITO (63)
“Sin título”
Ángel GONZÁLEZ G.
España 34.
4.- Entre ensayos y tanteos 67
EDITADA EN 41.- Aamaal – Diego Gonzalo BARRAZA ORREGO (67)
42.- Caminos separados – Ángel GONZÁLEZ RAMÍREZ (70)
Alemania - Andorra
Argentina - España
EEUU - Francia
México - Puerto Rico -
Uruguay
ensentidofigurado
EN SENTIDO FIGURADO
Año 12 Número 3
Marzo/Abril
2019
Es una publicación de:

5.- Palabra en verso 72
51.- Introducción – Ángel GONZÁLEZ GONZÁLEZ (72)
Es una revista literaria de 52.- Balada de los gilipollas – Matías ESCALERA CORDERO (73)
publicación bimestral de
53.- Alfa – Omega – José GUTIÉRREZ-LLAMA (83)
difusión vía red de cómputo.
54.- V – Emilia OLIVA (85)
55.- Guerra de identidad – Déborah VUKUŠIĆ (88)
Blvd. Adolfo López Mateos 56.- Eclipse – Ángel GONZÁLEZ GONZÁLEZ (90)
314, Colonia Tlacopac.
C.P. 01049 México, D. F.
MEXICO.
Tel: (52.55) 54.81.55.61.
6.- Academia Literaria de la
www.ensentidofigurado.com
92
Ciudad de México
Reservas de Derechos al 61.- De gatitos y conejos – Susana DE IRAOLA (92)
Uso Exclusivo No. 04– 62.- Celosos cancerberos – Esther TIRADO (96)
2011–082909412300-
203. ISSN: 2007-0071. Esta
63.- La “viene – viene” – José Antonio DURAND (99)
publicación se terminó de 64.- Florence Nigthingale – Miguelina REYES HERNÁNDEZ (102)
editar el 8 de abril
de 2019.
7.- Desde el taller 105

Las opiniones expresadas
por los autores no 71.- Introducción – Mónica DENDI (105)
necesariamente reflejan la 72.- Conversaciones en el Ómnibus – Glicina MEDINA (107)
postura del editor de la 73.- Selección de poemas – Blanca SOCA (108)
publicación. 74.- Haikús – Sofía FERNÁNDEZ (111)
El contenido de los textos es 75.- En todos lados – Claudia REYNOSO (113)
responsabilidad del autor.
EN SENTIDO FIGURADO los
incluye en apoyo a la
libertad de expresión y el
respeto a la pluralidad.
8.- Entremés 116
81.- Cine desde el diván – Carlos HIDALGO VILLALBA (116)
Queda estrictamente
prohibida laietai
reproducción total o parcial
de los contenidos e
9.- Galerías 120
imágenes de la publicación 91.- Poesía Visual – Angel GONZÁLEZ GONZÁLEZ
sin previa autorización de - Muestra de toni PRAT (120)
EN SENTIDO FIGURADO.
Publicación sin fines de

lucro que no admite
patrocinios y es sufragada
con recursos propios.
PROHIBIDA SU VENTA.
GRACIAS POR COMPARTIR ESTOS AÑOS
DIRECTORIO
Editor Responsable: José Gutiérrez-Llama Suscripciones:
en-corto@ensentidofigurado.com suscripciones@ensentidofigurado.com
PARA ENVIAR COLABORACIONES

Micros: Pedro Herrero Academia Lit. CDMX: José Antonio Durand
Inmaculada Barranco en-corto@ensentidofigurado.com
micros@ensentidofigurado.com
Traducciones: Elisa Luengo
Cuentos: Cony Pedraza elisa-luengo@ensentidofigurado.com
cuentos@ensentidofigurado.com
Fotografía: Ángel González González.
Ensayos: Judy García Allende fotografia@ensentidofigurado.com
Juan Pablo Varela
ensayos@ensentidofigurado.com Ilustraciones: Ángel González González
angel-gonzalez@ensentidofigurado.com
Poesía: Emilia Oliva
Ángel González. Video: José Gutiérrez-Llama
poesia@ensentidofigurado.com jgllama@ensentidofigurado.com
Letras pequeñas: Judy Garcia Allende Artes plásticas/audio: ESF

ensayos@ensentidofigurado.com jgllama@ensentidofigurado.com
FACEBOOK BLOG
josé gutiérrez-llama
INTRODUCCIÓN Cuando pienso en los muertos

me aterra
su impasible presencia
que se ha quedado fija
en nuestra frágil vida.
–“Poesía”, de Roberto Dávila–
Abrimos los especiales recordando a nuestros lectores la tercera

edición del Premio Literario Internacional, “Letras de Iberoamérica”,
cuyo plazo para participar está próximo a vencerse. Incluimos una
vez más las bases.
Seguimos como es habitual, con la magnífica entrevista que nos

regala Rolando Revagliatti. Esta vez, al poeta Carlos Juárez Aldazábal.
Como complemento, agregamos algunos de sus textos.
Concluimos con las reseñas de la presentación de los libros Metáfor-

Mosis, de Doralicia Hernández Sánchez y El punto E, del Colectivo
Iniciativa Poética. Ambos presentados en el extraordinario marco de
la 40 Feria Internacional del Libro del Palacio de Minería (UNAM),
como parte de la participación de la Academia Literaria de la Ciudad
de México en el Programa de Actividades Culturales.
Luego, un número lleno de buena literatura, como es costumbre.
Editor
en sentido figurado. revista literaria. año 12 num. 3. mar/abr. 2019 5

La revista literaria, “En sentido figurado”:
CONVOCA
Al 3er. PREMIO LITERARIO INTERNACIONAL “Letras de Iberoamérica”,
EN LOS GÉNEROS DE POESÍA, MICRORRELATO, CUENTO Y ENSAYO LITERARIO.
Bases y Premios
1. La participación al certamen es gratuita.
2. Independientemente de su nacionalidad o lugar de residencia, podrán participar
todos aquellos escritores, mayores de edad, que cumplan con las bases de esta
convocatoria.
3. Las obras presentadas deberán estar escritas en castellano y no haber sido premiadas
en ningún otro concurso literario al momento del fallo (el carácter inédito de las obras
presentadas no es requisito indispensable).
4. La temática de las obras será libre y deberá apegarse en extensión a lo siguiente:
- Poesía: Extensión máxima de 30 versos.
- Microrrelato: Extensión máxima de 20 líneas.
- Cuento: Extensión máxima de 70 líneas.
- Ensayo Literario: Extensión máxima de 150 líneas.
5. Todas las obras deberán estar escritas con letra Times New Roman de 12 puntos e
interlineado de 1.5, y ser enviadas en archivo de WORD bajo un pseudónimo (no se
admitirá ninguna obra en otro tipo de archivo).
6. Cada participante deberá enviar, en otro archivo de WORD, sus datos personales
(nombre, apellidos completos, domicilio, código postal y dirección electrónica (email, es
indispensable) y número telefónico de contacto, este último es optativo), que
correspondan al pseudónimo bajo el cual participa.
6 en sentido figurado. revista literaria. año 12 num. 3. mar/abr. 2019

7. Los participantes podrán presentar un máximo de 2 obras por género y podrán
concursar en todos los géneros literarios de su elección.
8. El envío antes descrito deberá de ser realizado a través de un solo correo electrónico a
la siguiente dirección:
en-corto@ensentidofigurado.com
9. Por el simple hecho de presentar alguna obra a concurso, el participante afirma que la
obra es original y de su propiedad, y en consecuencia se hace responsable respecto a su
propiedad intelectual y patrimonial por cualquier acción por reivindicación o cualquier
otra reclamación que en ese sentido pudiere sobrevenir.
10. La fecha de recepción de las obras cerrará el martes 30 de abril de 2019.
11. El jurado será integrado por miembros del Consejo Editorial de la revista “En sentido
figurado” y otras personas relacionadas con el mundo de la literatura y el arte.
12. El jurado actuará con la máxima libertad y discreción y tendrá además de las
facultades normales de discernir el ganador y emitir el fallo otorgándolo o declarándolo
desierto, la de interpretar las presentes bases. El jurado no mantendrá ningún tipo de
comunicación, ni escrita ni verbal con los participantes y su fallo será INAPELABLE.
13. El fallo será comunicado a través de la revista “En sentido figurado” en su edición de
Julio/Agosto de 2019 y difundido a través de su página de Facebook.
14. Se nombrarán 3 ganadores por género (primero, segundo y tercer lugar), cuyo
premio consistirá en la entrega de un Diploma de Reconocimiento por parte del
Consejo Editorial de la revista “En sentido figurado”, y la publicación de la obra premiada
en la edición de Julio/Agosto de 2019, en la sección de Especiales.
15. Las obras que se publiquen conservarán la propiedad intelectual de su autor.
16. El Diploma de Reconocimiento será enviado a cada ganador por correo postal y/o
electrónico (en formato de alta calidad listo para impresión).
17. Todas las obras presentadas quedarán en poder del Consejo Editorial de la revista
“En sentido figurado”, la cual se reserva el derecho a publicarlas en ediciones futuras de
la revista, notificando a su autor por correo electrónico y otorgándole el crédito y
derechos de autor correspondientes.
18. La presentación de obras a este certamen supone por parte de los autores la plena e
íntegra aceptación de las presentes bases, así como la decisión del jurado ante cualquier
imprevisto, no recogido en las mismas.
19. Ni el jurado, ni los organizadores del presente certamen se hacen responsables de
las opiniones vertidas por los autores en sus obras.
20. Ninguno de los organizadores de este evento podrán participar en el mismo.
Consejo Editorial
“En sentido figurado”
Febrero, 2019

Gioconda Belli
ENTREVISTA
A CARLOS
JUÁREZ
ALDAZÁBAL
Rolando
REVAGLIATTI
Argentina
2019
“No me gustan los regionalismos explícitos”
Carlos Juárez Aldazábal nació el 4 de junio de 1974 en Formosa, capital de la

provincia homónima, República Argentina, donde permaneció apenas durante
siete días; se crió en Salta, capital, a su vez, de la provincia homónima, y reside
en la Ciudad Autónoma de Buenos Aires. Es Doctor en Ciencias Sociales,
Magister en Comunicación y Cultura, Licenciado en Ciencias de la
Comunicación, por la Universidad de Buenos Aires, donde es docente del
Seminario de Cultura Popular y Masiva y del Taller de Expresión I, cátedra Klein
(carrera de Ciencias de la Comunicación, Facultad de Ciencias Sociales). En el
género ensayo es co-autor, junto a Julieta Mira, del volumen “Reconstruir el
tejido social: La trama de Palermo Viejo” (Editorial Corregidor, 2003); en 2009, a
través de Ediciones del Centro Cultural de la Cooperación Floreal Gorini,
aparece “El aire estaba quieto. Cultura popular y música folclórica” (Primer
Premio de Ensayo del Fondo Nacional de las Artes). Ya el Fondo, en 2002, le
había otorgado la Beca Nacional de Investigación Literaria con el tema
“Literatura y Deporte. ‘Penúltimo poema del futbol’ de Bernardo Canal Feijóo”. Y
en 2016, la misma institución le otorgó una Beca a la Creación para escribir un
poemario, aún inédito. Por su poética obtuvo, entre otros, el Premio Alhambra
de Poesía Americana (Granada, España), el Primer Premio Regional de Poesía
(NOA) de la Secretaría de Cultura de la Argentina, el Primer Premio del II

Concurso “Identidad, de las huellas a la palabra”, organizado por Abuelas de
Plaza de Mayo. Además de participar como expositor en Jornadas y
Congresos, ejerce el periodismo cultural y coordina el Espacio Literario Juan L.
Ortiz en el Centro Cultural de la Cooperación Floreal Gorini. Fue incluido, por
ejemplo, en las antologías “Los poetas interiores (una muestra de la nueva
poesía argentina)”, compilación a cargo de Rodrigo Galarza (Amargor
Ediciones, Madrid, España, 2006); “Poesía joven del noroeste argentino”,
compilación a cargo de Santiago Sylvester (Fondo Nacional de las Artes, 2008);
“Poéticas al encuentro. Poesía argentina y libanesa contemporánea”,
compilación a cargo de Edgardo Zuain y Sabah Zouein (Editorial Tantalia,
2008). Publicó los poemarios “La soberbia del monje” (1996), “Por qué queremos
ser Quevedo” (1999), “Nadie enduela su voz como plegaria” (1ª Ed.: 2003; 2ª Ed.:
2017), “Heredarás la tierra” (2007), “El caserío” (2007), “El banco está cerrado”
(2010), “Hain. El mundo selk’nam en poesía e historieta” (2012), “Piedra al
pecho”(1ª Ed.: Valparaíso Ediciones, Granada, España, 2013; 2ª Ed.: Grupo
Editorial Kipus, Cochabamba, Bolivia, 2014), “Las visitas de siempre” (2014) y
“Camerata carioca” (2017).
1.- Por un poema, en 2006 obtuviste la Corona de Plata del

Poeta en el Festival Literario Musical “El Eisteddfod del
Chubut”, en la Patagonia.
CJA.- Sí, tuve la sorpresa de ganarlo. La ceremonia, de origen

galés, tiene la particularidad de convocar a poetas de todas partes
del mundo que escriban en español y en galés (son dos categorías
distintas). Muchos poetas que viven en la Patagonia, como
Graciela Cros y Ariel Williams, lo ganaron antes que yo. Y en la
última edición, Carolina Zamudio, poeta argentina que vive en el
extranjero, fue la elegida. Me enteré de casualidad, estaba
pasando las fiestas en Trelew (hace varios años que mi madre y
una hermana viven ahí), y con un poeta amigo pensamos en
participar. Tuve suerte y mi poema fue elegido. Nunca supe quién
fue el jurado, y esa es una de las peculiaridades del Eisteddfod. Al
ganador se lo anuncia durante la ceremonia y el premio implícito
es el viaje (yo pude volver a visitar a mi familia), además de una
bandeja de plata y una corona, que en mi caso terminaron siendo
juguetes de mis sobrinos. En contra de lo que se pueda suponer

con esto de la corona, es una tradición democrática, que habla del
modo de comprensión de la poesía de un pueblo que llegó a la
Argentina con la esperanza de un nuevo comienzo, sin abandonar
sus raíces.
2.- Y si más al Sur nos vamos, daremos con un singular

mundo del que te has ocupado. Cuenta con ilustraciones de
Eleonora Kortsarz el poemario de 2012. Y nosotros contamos
con nuestro interés por saber cómo lo fuiste gestando, desde
el embrión hasta la consumación gráfica.
CJA.- Se publicó originalmente en 2003, y en 2017 se volvió a

publicar en Colombia con el título “Nadie enduela su voz como
plegaria”. Se trata de un poemario que responde a lo que yo llamo
“poesía antropológica”, y que tiene que ver con utilizar técnicas
propias de la antropología para acercarse a un universo cultural
distinto del propio, y desde allí escribir los poemas. En 1997 conocí
a Anne Chapman, la antropóloga que interactuó con algunos de
los últimos hablantes del pueblo selknam (ona). Fuimos con un
amigo antropólogo a tomar el té a su casa, y quedé muy
conmovido con la historia de ese pueblo y de ese genocidio, del
que yo, siendo de Salta, no conocía nada. Me acuerdo de que esa
tarde empecé a escribir algunos poemas. Después apareció la
posibilidad de una Beca a la Creación que por ese entonces
otorgaba la Secretaría de Cultura de la Nación. Armé el proyecto, y
salió elegido, y debido a esa beca pude viajar a Tierra del Fuego y
efectuar una suerte de trabajo de campo, que fue redondeando el
libro. De aquella versión a la del 2001, cuando el libro obtuvo un
importante premio que organizó Abuelas de Plaza de Mayo, los
poemas se fueron asentando, hasta que finalmente el libro se
publicó y se presentó en el 2003, con la presencia del querido
Osvaldo Bayer. Eso fue en el marco de la Biblioteca Nacional. En
2012, Mario José Grabivker, director de la colección Desde la
Gente, del Instituto Movilizador de Fondos Cooperativos, me
propuso hacer una edición para ese sello, y a mí se me ocurrió

agregarle lo de la historieta. Creo que el resultado fue muy bueno,
gracias al talento de Eleonora Kortsarz, dibujante salteña a la que
ya conocía por haber ilustrado otros libros. Por sugerencia de
Grabivker se le puso un título más “vendible”, y quedó “Hain, el
mundo selk’nam en poesía e historieta”. Esa edición me trajo la
alegría de poder volver a la Isla [provincia de Tierra del Fuego]
para presentar el libro, y eso, además, tuvo el interés de que
aconteciera en el día del indígena fueguino, en la sede de la
Comunidad Rafaela Ishton de Río Grande, lo que habla del
resurgimiento de la identidad selknam en el contexto de la Isla.
3.- Prosigamos con “Poesía ante la incertidumbre. Antología

de nuevos poetas en español”, primero publicada en España, y
luego, por lo menos en otros diez países.
CJA.- Fue una antología que el sello Visor editó en España y que
se replicó en distintos países a través de otras editoriales. En la
edición original, la de 2011, la única argentina que figura es Ana
Wajszuk. Yo me sumé a las de 2012 que salieron en México,
Colombia, Chile y Argentina. Y en otras se fueron sumando más
poetas, por ejemplo, de Ecuador o de Bolivia.
Ya la edición de 2011 tenía un prólogo (texto que se mantuvo en

todas las ediciones a modo de manifiesto) que en su momento
fue polémico, porque muchos críticos tomaron literalmente la
discusión entre una poesía críptica y otra comunicativa (discusión
que para nosotros, en Argentina, hace mucho que ha perdido
interés, al menos en esos términos), ignorando otros momentos
del prólogo donde, en mi opinión, se enunciaba lo central: cómo
se para la poesía, cómo se para el arte frente a las crisis cíclicas del
capitalismo (que en el prólogo se enuncia como “incertidumbre”).
En 2011 España vivía los coletazos de la crisis del 2008, y en
algunos países de América Latina parecíamos a salvo de esa
“incertidumbre”, que ahora, con los nuevos gobiernos neoliberales
que mandan en la región, nos vuelve a interpelar, a desacomodar

la vida y la sensibilidad.
Para mí la antología significó conocer a muchos estupendos

poetas hispanoamericanos a los que quiero y admiro, y con los
que comparto una búsqueda y una mirada común sobre la poesía
y la existencia.
…con Juan Gelmán
4.- Estuve releyendo el volumen “La nueva poesía de Salta”

(1990), cuyo compilador fue el poeta Horacio Armani. En su
prólogo destaca “Panorama poético salteño” (1963), de Raúl
Aráoz Anzoátegui, “Poesía de Salta. Generación del ‘60”
(1979), de Hugo Roberto Ovalle y “Cuatro siglos de literatura
salteña” (1981), de Walter Adet. Si te encomendaran la
compilación de una antología de poetas de tu provincia,
¿cómo la encararías? Y, por extensión, Carlos, en la hipótesis
de que te encargaran una federal, cómo la encararías, en qué
andurriales procurarías no caer, cómo harías para eludirlos y
aumentar tus chances de no ser (severamente) objetado.
CJA.- Por suerte esa antología ya la hizo, en tono regional,

Santiago Sylvester. Fueron dos tomos editados por el Fondo

Nacional de las Artes en 2003 (“Poesía del noroeste argentino. Siglo
XX”) y en 2008 (“Poesía joven del noroeste argentino”). Ahí están
casi todos los poetas de Salta, sino todos, que figuran en las
antologías citadas por Armani. De esas, recuerdo la de Adet,
porque, de algún modo seguía circulando y se conseguía en
librerías cuando yo era chico.
En principio, dudo de que me encarguen semejante trabajo,

justamente porque ya lo hizo Sylvester, y a eso habría que
agregarle lo que elaboró Samuel Bossini para el Consejo Federal
de Inversiones (CFI), una antología del país, por regiones, bastante
inclusiva, al menos en lo que hace al Noroeste, y específicamente
a Salta.
Supongo que lo que me entusiasmaría, si no tuviera más remedio,

sería hacer algo parecido a lo de Adet, un panorama de la poesía
de la provincia con los autores por venir. Pero sería algo muy
complicado, con el problema, presente en toda antología, de la
arbitrariedad y la consecuente enemistad gratuita que acarrea.
El asunto se dificulta aún más si hablamos de antologías de la

poesía argentina. En 2012 fui el responsable de una muestra de
poesía argentina para una revista digital. Y no quise utilizar la
palabra “antología”, preferí “muestra”, porque esos veintiún poetas
no eran una totalidad, eran apenas una parte de un todo más
extenso. Hace poco, por ejemplo, salió una antología temática,
que como idea está muy bien. Pero que los autores elegidos para
esos temas sean esos y no otros habla más del conocimiento (o
desconocimiento) y de las afinidades de los autores de la
antología antes que de la inevitabilidad de esos nombres para
esos temas. Por ejemplo, hablan de Juan L. Ortiz como un
representante de la poesía del paisaje, pero ignoran por completo
a Manuel J. Castilla, que para otro compilador sería indispensable.
En nuestro presente, quizá la función de las antologías del pasado

haya sido reemplazada por la circulación en las redes sociales.
Como sea, hoy por hoy, ninguna muestra, antología o como
queramos llamarla, termina de funcionar como marca de canon, lo
que me parece muy bueno. En nuestro presente, la complejidad,
riqueza y diversidad de la poesía argentina contemporánea hace
que cualquier muestra de poetas sea incompleta e injusta. Y al
mismo tiempo, esa injusticia o incompletud terminan no
significando nada.
5.- Hablemos de las revistas literarias que has dirigido.

Supongo que “El Tyrano”, de la década del noventa, fue la
primera.
CJA.- Sí, fue una aventura de amigos que no duró mucho por
razones económicas, apenas un número. Apareció en 1999, si no
recuerdo mal. El nombre provenía de una idea del lenguaje: todo
lenguaje es arbitrario, y por lo tanto se trata de una tiranía que se
ejerce sobre el mundo. Este tirano era el lenguaje, pero queríamos
referirnos a un tipo de lenguaje en particular, el lenguaje poético.
En ese número entrevistamos a Beatriz Sarlo. A esa conversación
la titulamos “La sombra del malentendido” y, entre otras cosas,
abordábamos la cuestión de la traducción, no solamente en
términos poéticos, sino también en términos culturales.
La segunda revista que dirigí fue “La Costurerita”, una publicación

vinculada al proyecto de El Suri Porfiado. El primer número se
publicó en 2009. Dependía de unos subsidios que daba el Centro
Cultural de España en Buenos Aires, pero la crisis económica
impidió que nos lo siguieran otorgando. De ese primer número
recuerdo una conversación con Lucrecia Martel, donde
hablábamos de la percepción en el arte, y de la desnaturalización
de esa percepción como una poética necesaria y saludable para el
cine, y podríamos decir que también para la literatura y
especialmente para la poesía. En el segundo número, que salió en
2010, difundimos la entrevista a Josefina Ludmer, donde ella

adelantaba su hipótesis de la postautonomía literaria, el estado
actual, en mi opinión, de la circulación y la consagración en
literatura, incluida la poesía como género, donde el valor literario
en sí desaparece contaminado por variables culturales que poco
tienen que ver con los criterios canónicos, y que ponen en crisis las
“autoridades” que, hasta fines del siglo XX, inclusive, definían quién
era escritor y quién no. Y esto se vincula fuertemente con lo que
conversábamos sobre las antologías: que alguien haga una nueva
antología de poesía argentina (reitero: arbitraria e injusta como la
mayoría de las antologías) no significa que pueda imponer ese
criterio de selección como el único válido, cosa que hasta fines del
siglo XX aún era posible. Es interesante ver cómo ciertos críticos,
que alguna vez tuvieron ese poder de validación, ahora se la
pasan dando manotazos de ahogados, expresando sus opiniones
con la esperanza de volver a achicar el campo, con la esperanza de
que sus caprichos pasen por verdades indiscutibles. Pero por
suerte, para bien o para mal, ese poder no les funciona y pueden
excluir, incluir, adular o difamar sin que sus opiniones tengan la
más mínima importancia. Y esto tiene que ver con ese concepto
de postautonomía del que hablaba Ludmer.
Actualmente estoy dirigiendo una revista electrónica de literatura.

Es institucional, porque es la revista del Espacio Literario Juan L.
Ortiz del Centro Cultural de la Cooperación, que coordino desde
hace un tiempo. Se llama “Excéntrica”, y el nombre, que se debe a
Juano Villafañe, juega con la palabra “Centro” y sus matices.
Formalmente funciona desde el 2017. Espero que encuentre sus
lectores.
6.- Me pregunto si no serás, acaso, quien más ha divulgado

en Congresos y otros espacios sus investigaciones sobre el
destacado “Dúo Salteño”.
CJA.- No lo sé, pero puede que sea así. Lo que pasa es que el Dúo
fue el objeto de investigación en mis tesis de Maestría y de

Doctorado. Y gracias al Dúo gané el Primer Premio de Ensayo del
Fondo Nacional de las Artes en 2009, con un libro que retomaba y
reelaboraba el trabajo académico.
La elección no fue arbitraria: mi primer recuerdo del Dúo me

retrotrae a la infancia, transcurrida en dictadura y que, a los diez
años, en 1984, se encontró con esas voces interpretando
canciones que tanto testimonian de la identidad de Salta, pero
también de identidades políticas de izquierda y de modos de
conocimiento propios de las culturas populares del Noroeste
Argentino. Hablamos de los voceros de la obra musical del Cuchi
Leguizamón, y de la extraordinaria poesía de Manuel J. Castilla, sin
dejar de reconocer el talento propio de Chacho Echenique,
primera voz y además excepcional compositor, y de Patricio
Jiménez, excepcional cantante, y compositor a su vez.
7.- ¿Y otros recuerdos de tu infancia?
CJA.- Algunos están en mi segundo libro de poemas, “Por qué

queremos ser Quevedo” (1998), donde me propuse hacer una
arqueología de la infancia, lugar donde, en mi opinión, nace la
poesía, sea como expresión de aquello a lo que Walter Benjamin
llamaba “aurático”, momentos que uno quisiera habitar para
siempre, o sea como escape a esos momentos dolorosos,
momentos “traumáticos” a los que exorcizamos gracias a la
poesía. Por ejemplo, hay un poema que se llama “La higuera”, y
que evoca ese ámbito maravilloso de la imaginación y los juegos,
como puede ser un árbol, y el terrible dolor de su pérdida, de su
muerte, mirada desde los ojos de un niño.
8.- ¿“Darse de narices”, “Darse un gustito”, “Darse otra

oportunidad”, “Darse la gran vida” o “Darse contra la
realidad”?
CJA.- La suma de esas posibilidades es lo que se llama “realidad”

que tiene un poco de todo eso. Podría ordenarse, quizá, de este
modo: darse otra oportunidad para darse un gustito o darse la
gran vida para no darse de narices ni contra la realidad.
9.- ¿A partir de qué experiencias dirías que “no volviste a ser

el mismo”?
CJA.- A nivel personal, a partir de la muerte de seres queridos. Por

ejemplo, en 1993, cuando me vine a estudiar a Buenos Aires, a mi
padre se le ocurrió morir el día de mi cumpleaños. Cada vez que
cumplo años me acuerdo de él o de la posibilidad de él como
padre (hablamos de un padre abandónico, no por voluntad
propia sino por debilidad de carácter). Pero más allá de estas
situaciones límites, uno tampoco vuelve a ser el mismo luego de
leer “Pedro Páramo”, “Poeta en Nueva York” o “Trilce”. Y menos
que menos luego de leer a Federico Nietzsche o a Carlos Marx.
Aquí estoy refiriéndome a experiencias de lectura. Y, pensando en
voz alta, no existe la literatura, menos aún la poesía, sin ese cruce
de experiencias de distinto tipo.
10.- ¿Coincidirías con Marguerite Duras cuando sostiene que

existen características precisas que distinguen la escritura
femenina de la escritura masculina?
CJA.- Coincido más con Virginia Woolf, quien reflexionaba sobre

la posibilidad de una escritura “bisexual”, donde se borra la marca
de género, una suerte de “Madame Bovary soy yo”, en términos
de Gustave Flaubert. No sé, además, si es posible hacer una
distinción “precisa” entre qué sería lo masculino y lo femenino en
la escritura.
11.- ¿Incursionaste en la narrativa? ¿Te interesás por sus

técnicas? ¿Cuáles serían los mejores cuentos y relatos que
leíste en tu vida?

CJA.- Tengo alguna novela de poeta dando vueltas por ahí. Yo
soy docente de una materia en Ciencias de la Comunicación
donde enseñamos algunas de esas técnicas, así que sí, me
interesan. Pero siempre me atrae más la narración que tiene o que
es poesía en sí misma. Los mejores cuentos y relatos que leí en mi
vida son de autores a los que no les era ajena la poesía en su
prosa: Juan Rulfo, Woolf, Jorge Luis Borges, Marguerite Yourcenar,
Franz Kafka, Duras, Julio Cortázar, Silvina Ocampo, William
Faulkner, Sara Gallardo…
12.- ¿Cuánto hay de tu ciudad y tu provincia en tu poética?
CJA.- Yo provengo de un lugar donde la gente canta. Esa

musicalidad está muy presente en lo que escribo, es fundamental
y fundante en mi escritura. Dicho esto, no me gustan los
regionalismos explícitos, la región vuelta lugar común. Creo que la
palabra “Salta” aparece solo en un par de poemas de mi primer
libro. Tenía necesidad de escribirla. Pero después esa ciudad y ese
paisaje se convirtieron en respiración, en gramática. Están de un
modo inconsciente, en ciertas profundidades de mi imaginario.
Por ejemplo, en “Camerata carioca” (2017), mi último libro, que
transcurre en su totalidad en Río de Janeiro, en el último poema
hago alusión al diablito del cabildo de Salta, una veleta conocida
por todos los que viven en la ciudad, y que en ese poema, que se
llama “El ansia de volver”, se alude bajo la forma de un verso:
“Diablitos de veleta. Rosas del viento”. El lector no tiene por qué
saber que ese fragmento habla de algo concreto que existe en un
lugar que se llama Salta, y, sin embargo, es posible que alguien
que conozca esa veleta la identifique en esa imagen.
13.- De refilón mencionaste al “proyecto de El Suri Porfiado”.
CJA.- Se trata de un proyecto federal de poesía, con proyección

hispanoamericana, que en 2017 cumplió diez años, con más de
cien títulos publicados. Ha sido mucho trabajo y esfuerzo por

difundir la diversidad de la poesía del país y de las distintas
tradiciones hispanoamericanas. El año pasado inauguramos una
página, a través de la cual también se pueden conseguir los libros.
Ahí está toda la información y todo el catálogo. La página es
www.elsuriporfiado.com.ar. Los invito cordialmente a visitarla.
…con Sujata Bhatt
14.- Has investigado y producido sobre literatura y deporte.

Acá, para nosotros, y ya después de tres lustros de aquella
beca que te fuera otorgada a propósito de ese libro de
Bernardo Canal Feijóo, “Penúltimo poema del fútbol”, ¿qué
nos quisieras trasmitir?... Además, ¿sos de ir a ver partidos de
fútbol?
CJA.- Bueno, el valor de ese libro pionero es haber sido el primero

que tematizó el fútbol en la poesía argentina. Se publicó en 1924,
en Santiago del Estero. Canal Feijóo, que se había formado en
Buenos Aires, tenía una amistad con el poeta peruano Juan Parra
del Riego, precursor de la poesía del fútbol en la región. Cuando
regresó a su provincia publicó ese extraño libro, tres años antes de
que Santiago del Estero se consagrara campeón nacional. A mí

me dio curiosidad el poema cuando vi un fragmento en la
antología de Roberto Santoro, “Literatura de la pelota”. Al libro de
Canal lo reeditamos en el 2007 en El Suri Porfiado, a más de
ochenta años de su edición original. Aún se puede conseguir.
Actualmente no soy de ir a la cancha (soy hincha de River Plate),
pero alguna vez tuve que cubrir el fútbol del ascenso para un
diario, a través de una pasantía de la facultad. Fue una experiencia
enriquecedora.
15.- Que te hayas ocupado de Canal Feijóo (1897-1982), me

estimula para instarte a que te refieras a lo que escribiera otro
escritor argentino igualmente destacado y tan del siglo XX:
Cayetano Córdoba Iturburu (1899-1977): “La literatura es un
arte exacto, un arte de precisión. Pero la poesía es un arte de
exactitud y de milagro. Hay movimientos imprecisos del
espíritu, sugestiones de la sensibilidad y el pensamiento
poéticos cuya expresión llega por caminos inesperados y
sorprendentes que la inteligencia puede no entender y el
análisis, muchas veces, rechaza. Un hallazgo desconcertante,
el acento, el clima, la agrupación de las palabras, cierta
fonética, determinado ritmo, constituyen su idioma. Un
idioma cuyo léxico escapa a menudo a la deliberación y cuyas
palabras no figuran en otro diccionario que el del misterio
poético. Esa parte de misterio, de milagro y de magia en que
la poesía se acerca a su difusa vaguedad de la música es, tal
vez, lo mejor de la poesía si no es la poesía misma.”
CJA.- Acuerdo plenamente. La poesía siempre tiene algo de

magia. A veces, incluso, se acerca a la profecía. Y en su musicalidad
también aparece el misterio. Para mí la musicalidad, que no es
exactamente lo mismo que la rima, es una parte fundamental de
la poesía que me interesa.
16.- Supongamos que yo califico como “extraordinarias”

(extra-ordinarias, fuera de lo ordinario, no imprescindible-

mente de un orden meritorio) la novela “Ulises” de James
Joyce, la trayectoria fílmica de Jean-Luc Godard, el legado
pictórico de Vincent Van Gogh. Vos, ¿qué calificarías de ese
modo?...
CJA.- Esas tres producciones que acabás de nombrar sin duda

que son extraordinarias. En la poesía hispanoamericana pienso
que las obras de Vallejo y de Lorca revisten el mismo carácter. En
cine podría sumar lo que viene haciendo Lucrecia Martel. Y si
pienso en un artista plástico argentino, me viene a la cabeza
Antonio Berni.
17.- ¿Cómo te definirías? Si hoy, a los cuarenta y pico de años,

hicieras el balance de tu vida…
CJA.- Supongo que me definiría como alguien que intenta ser

coherente con una suerte de llamado o de destino al que
podríamos denominar “poesía”.
18.- Además de Fernando Pessoa, otros escritores han

concebido textos situándose, y así revelándose, a través de
heterónimos: por ejemplo, los españoles Antonio Machado y
Félix Grande o el venezolano Eugenio Montejo (1938-2008).
¿Has intentado proceder (o fantasear) como ellos?
CJA.- No al modo de Pessoa. Pero sí he intentado salir de mí y

tomar la voz de otros. Es un poco la idea de la poesía
antropológica de la que hablamos antes, donde también hay una
máscara que oculta o disimula lo autobiográfico, como en el
juego de los heterónimos.
19.- ¿Por dónde te está buscando la poesía?
CJA.- Por el asombro, por la inocencia. Por sus múltiples caminos

y por la realidad, a la que a veces cuestiona para proponer

alternativas, para desdomesticarla.
Entrevista realizada a través del correo electrónico: en la Ciudad Autónoma de

Buenos Aires, Carlos Juárez Aldazábal y Rolando Revagliatti.
www.revagliatti.com
Carlos Juárez Aldazábal selecciona algunos de sus poemas

incluidos en “Piedra al pecho”, para acompañar esta
entrevista:
Fotografías:
Cortesía de Carlos Juárez Aldazábal

SELECCIÓN
DE TEXTOS
DE “PIEDRA
AL PECHO”
Carlos JUÁREZ HAMACA

ALDAZÁBAL
Argentina Es que el misterio empieza con una sacudida,
un shock de sombra que estremece la escandalosa iluminación de
la escena.
Otra probabilidad es que se sostenga en un zarpazo,
pero para eso el animal interior no debe estar amaestrado.
Al menos, algo de rugido debe conservar,
algo de toro enfurecido por la sangre.
Cuando digo “misterio” no me refiero solamente a tus ojos

o a la obvia pregunta sobre lo invisible,
salvo que lo invisible sea yo para tus ojos,
y ahí no hablamos de misterio, sino de olvido.
No: por misterio me refiero al estremecimiento, al vaivén,

eso que puede ser vals, aunque no solamente,
eso que puede ser sueño para despertar abrupto,
despertar de sirena, por ejemplo,
pero más de Odiseo que de ambulancia,

aunque para Ulises también hubieran sido misteriosos
esos colores rápidos, desatados al vaivén de la marcha,
al ulular de la luz contra la sombra, de la sombra contra la luz
y viceversa.
¿Y si el misterio no empieza?
Eso es lo inexplicable.
Ni sombra, ni luz, ni animal interior, ni esperanza, ni sangre.
Sólo una calma chicha, sobradamente conocida por otros

navegantes,
los que anhelaron el misterio antes que el olvido,
pero recibieron el olvido,
los que esperaron la gotita de sombra en la luz centelleante,
pero fueron encandilados por el sol:
atados a su mástil, aguardando sus sirenas sin la suerte del griego,
mientras el mar los ahogaba, sin hamacarlos nunca.
GUACAMAYO
Tu máscara está pintada como un guacamayo:

eso te hace hablar más de la cuenta, y ese murmullo,
atrapado en la máscara, suele ser encantador.
A veces tu máscara alucina en la noche

como una balada irresistible entonada por hadas.
Otras veces, la presión del rojo la lleva a irradiar
un aire de vergüenza: es cuando yo acepto taparme la cara
con una bolsita de cartón, de ojos pintados y boca sonriente,
ideal para andar por una avenida transitada
sin ser percibido.

Sé que querés, pero yo no me atrevo a prestarte un espejo.
La ilusión es tan buena que aterra lo real,
como bien lo señala el verde de tu máscara.
Lo único que podría alterar tu escondite

es que tu máscara deje de ser máscara
para ser guacamayo. Y ahí te quiero ver:
vos sin máscara con una bolsita de cartón tapándote la cara,

paseando por la avenida con un guacamayo al hombro:
un aterrador efecto de realidad.
Pero por ahora tu guacamayo sigue siendo máscara

y te protege, incluso cuando caminás con ojos enamorados
y todas las bolsitas de cartón de la avenida
se dan vuelta para señalarte.
Esto es cosa sabida:
no basta un arco iris para tapar las nubes

ni una bolsita de cartón para morir
con la sonrisa en la boca.
Por ahora tu guacamayo es tu máscara,

y basta esa certeza.
ESO QUE FUIMOS, QUE SEREMOS
Empiezo por los ravioles:

entonces se hacían los pactos de familia,
los acertijos de mortero
que luego sazonarían las salsas.
La pimienta significaba un estornudo,

y estornudar una plataforma de lanzamiento.
Pero no hace falta llegar a la estratósfera

para saber cuándo empieza otra esperanza,
parecida al ayer pero en futuro.
Es que evoco de nuevo esa molienda,

aquel acto de fe, aquel almuerzo,
cuando los pactos cruzaban Orinocos
ríos de salsa.
Pronto volverás, abuela,

a preparar los ravioles,
moliendo el mismo trigo
en el mortero.
Ahí estaré, carne de tus huesos,

cayendo en tobogán al precipicio
donde estarán tus manos para arroparme:
harina entre tus dedos,

satisfecho y feliz de ser servido
en la mesa final donde todo es memoria.
KANDINSKY
La cuestión aquí es la despedida:

un pañuelito que se agita despacio
y una acequia por las mejillas.
Toda despedida es un pequeño luto,

como el negro de tu falda
o aquella tarde de domingo a la luz de la lluvia.

Algo de nostalgia también hay:
no por el pasado, sino por el futuro,
camino perdido entre malezas,
profecía que nunca ha de cumplirse.
Luego está la canción,

sea grillo, vals o chacarera,
candombe, acordeón o pajarito:
ruido impertinente que suena en el cerebro

sin que nadie lo llame,
justo cuando el pañuelo se agita
y las acequias desbordan
la lluvia, tu falda y el domingo.
La canción:
línea de fuga a lo Kandinsky

que pretende elaborar sus teorías
trazando una espiral:
punto en expansión por donde escapa el tiempo.
PASAPORTE
No sería esta carta el único motivo:

los coleópteros vuelan hasta donde pueden
y si la noche cae en emboscada
no es indignidad entregarse en sus brazos.
Hablo de una carta como excusa,

lo que justifica el sello del fracaso,
una pregunta por la irrealidad de las fronteras.

Hoy que las cartas sólo son pasaportes
rememoro el momento de la firma,
cuando alguien creía en las pisadas,
en los tramos difíciles convertidos en polvo.
Y el polvo era de arena movediza

y las pisadas débiles gateos
y la firma un arrebato de temblor.
En el zaguán que adorna la frontera

hay plomo que mira desde los uniformes,
para que acepte la suerte que me toca.
Y esta carta que tengo no me sirve:
hace mucho que porta mi cadáver,

coleóptero pueril que se ha perdido
sin llegar a su flor, a su alimento
TIGRE
Felino sí.
Probablemente puma o simple gato:
la madera tallada no transmite verdades
y a un tigre de madera no se le ven dibujos.
Faltaría un pintor, alguien que con minucia

le decore el hocico, las patas, los costados,
para que la madera forme al tigre,
espejismo de rayas, pura voluntad de artesanía.
Luego sí, vendrá algún domador hecho de plomo:

acercará la silla, y al oído del tigre
escupirá verdades hasta formar la jaula.
Con un poco de alambre cubierto de algodones

construirá un gran aro para que el tigre salte
y el fuego lo consuma, como consume el fuego la madera.
¿Y si el tigre le ruge? ¿y si el tigre no salta?

¿si la silla se rompe y el domador tropieza?
¿y si el fuego perdona los colores del tigre
y se encarga del plomo y lo convierte en río,
y el tigre va y se baña, como hacen los tigres
que no son de madera, y se queda sin jaula?
¿Entonces se sabrán los dibujos del tigre?
¿O será por el agua, su devenir, sus ríos,

que Heráclito hablará de las certezas?
Imágenes:
Portadas de algunos libros de Carlos Juárez Aldazábal.

PRESENTACIÓN
DE “METÁFOR-
MOSIS”, DE
DORALICIA
HERNÁNDEZ
SÁNCHEZ
40 Feria Interna-
cional del Libro
del Palacio de
Minería (UNAM) Metáfor-Mosis, la más reciente compilación poética de la Poeta y
Promotora Cultural Mexicana, Doralicia Hernández Sánchez,
también conocida como “ALMA DE COLIBRÍ”, quien inició el ciclo
de presentaciones exitosamente, ni más ni menos que en la 40
edición de la Feria Internacional del Libro del Palacio de Minería, el
pasado domingo 24 de febrero en el auditorio cuatro del icónico
lugar.
El evento dio comienzo exactamente a las 19:00 hrs. entre la

algarabía de los asistentes e invitados a presenciar el sueño
cumplido de una poeta y su metafórica Metáfor-Mosis capturada
en un libro de poemas.
Notablemente emocionada, Doralicia escuchó en voz de Josué

Ramírez Machuca, moderador del evento, la presentación de sus
distinguidos invitados de honor: Maestro Sergio Morett
Manjarrez, Presidente de la Academia Nacional de Poesía de la
Ilustre y Benemérita Sociedad Mexicana de Geografía y Estadística
(SMGE); Poeta Martha Rosales Fernández, Dra. Zabina Mora
Méndez, Coordinadora Regional e integrante de la Mesa Directiva
Nacional de la Academia Nacional de Poesía de la SMGE y Dr. José

Gutiérrez-Llama, prolífico escritor, destacado promotor cultural y
Presidente Honorario de La Academia Literaria de la Ciudad de
México A.C.
Una a una, estas destacadas personalidades del ámbito literario y

cultural mexicano, compartieron con el público asistente los
poemas con los que se sintieron mayormente identificados y/o
disfrutaron más, también abundaron en comentarios positivos
acerca de la calidad y el versátil lirismo de la autora, que
correspondió agradecida recitando algunos de los poemas
contenidos en la obra presentada.
La alegría manifiesta de todos los presentes fue la nota imperante

de este acontecimiento, un evento feliz, donde la poesía volvió a
cumplir su cometido de fraternizar emociones y conceptos.
Al menos metafóricamente hablando, la poesía tiene ese poder

transformador que de vez en cuando nos permite ver el mundo
con ojos de poeta. ¿Metáfor-Mosis?
Doralicia Hernández Sánchez es socia activa de la Ilustre y

Benemérita Sociedad Mexicana de Geografía y Estadística;
Coordinadora Nacional de Medios Digitales de la Academia
Nacional de Poesía de la SMGE y miembro titular de la Academia
Literaria de la Ciudad de México. La presentación de su poemario
Metáfor-Mosis, se enmarca como parte de las actividades
culturales que La Academia Literaria de la Ciudad de México tuvo
durante la 40 FILPM - UNAM.
Aquí, algunos de los poemas contenidos en Metáfor-Mosis

CAUTIVOS
Todos alguna vez seremos presos

de un cruzar de miradas,
de algún tórrido sueño;
recrearemos historias entintando los besos,
relatando caricias
sobre páginas... cuerpos.
BEBIÉNDONOS EL ALMA
Desde el irresistible
encuentro de tus manos
volando con las mías,
cuando fui mariposa
de alas nuevas,
rozando la espuma
de tu nombre
después de encender a tus mareas.
Cuando me eché a volar y me seguiste ansioso
al olfatear en mí…
la primavera,
tatué con mi urgencia
tus suspiros
dejando mi calma
entre tus piedras.
Fue ahí cuando rompiste
mis silencios
y el frío de la pared
me dio tibieza,
cuando pude sentir
muy dentro mío
el grito natural
de tu impaciencia.

Y tú me alimentaste de cariño
y me diste a lactar
de tu alma entera
y yo correspondí
cediendo al vicio
de esta sed que hay por ti
entre mis caderas.
MÁS QUE ESO
No soy tan sólo un cuerpo

que te eriza las ganas
cada vez que lo observas,
abre bien los sentidos…
olfatea ese deseo
que se incuba en mis piernas.
Deja correr tus besos
sin preludios fingidos
y acaricia esa orquídea
que a tu lengua despierta;
desentraña el abismo
que te enciende el sentido
y alborota el deseo
de mi lasciva esencia.
Ve palpando las líneas
tumultuosas de mi ego,
¡acaríciame toda!
¡haz que encienda mi fuego!
Llévame al infinito más allá de tus dedos
y después vuelve a anclarme a tus pies con un beso.
Humedece el lenguaje del anhelo que mira
la pasión celebrada por dos pieles a dueto,

y descubre que tienes en mi piel más que vida
aunque tú sólo veas en mí un lúdico objeto.
INFANTIL NOSTALGIA
Cuando era niña, pescaba estrellas,

tejía una red de sonrisas en mi falda
miraba al firmamento y las más bellas
cogía con ligereza entre mis palmas.
Trenzaba con sueños mi cabello

y el viento travieso despeinaba
los tiernos esbozos de mi ensueño
con una estruendosa carcajada.
Nostalgia de ayer cuando era el mundo

un juego de té o una pelota,
y mi sentimiento más profundo
contábale a una muñeca rota.
Mirando a las nubes encontraba

fantásticos mundos atrayentes
que en mi ensoñación luego recreaba
con tierna ilusión de hacer presentes.
Viajaba en un tren imaginario

el mismo que hoy haciendo un guiño
me lleva a extrañar ese inventario
mirando los ojos de algún niño.
Nostalgia feliz, iridiscente

de cuando la luna me arrullaba
y hoy entre letras nuevamente...
¡Soy esa pequeña que jugaba!

CONFRONTACIÓN
Ser lo exacto y preciso en lo correcto

para no convertirse en desatino,
o un fantasma rondando al descubierto
los escombros que deja un torbellino.
Ser mortal, sin dejar que nos conviertan
los temores humanos, en suicidas
derribando las puertas que así encierran
nuestras fugas secretas en guaridas.
Golpe a golpe aprender la lección dada
para no ser objeto del destierro
y acabar con la esencia mutilada
quemándonos la piel con duro hierro.
Si cortejo la niebla de mis pasos
para no caer rendida hacia el mutismo
es por no refugiarme en los pedazos
que encienden mi sed por el abismo.
PIEDRAS
Como el cristal de roca, la dureza,

esconde en su belleza facetada
también algunos guardan su fiereza
detrás de una sonrisa agazapada .
Seres que van ocultos tras caretas
sus ruines intenciones enmascaran,
tramando que tropieces en sus tretas
y en toda la inmundicia que propagan.
Hay quien se dice AMIGO y te lastima
hay quien te dice AMOR y te apuñala;
y el odio más mortífero se arrima
en un abrazo cruel como una bala.
Más, nunca hay que olvidar que aunque las piedras

pudieran por momentos lastimarnos
son sólo del camino triste cendra
y para nuestro andar…¡meros guijarros!
PROCESO
Harta de interrogar margaritas con miedo

fui a buscar de las rosas su afilado consuelo
liberé entre sus hojas de insensible ornamento
cada célula oscura floreciendo en mi cuerpo.
Fui de azul a violeta y de grito a silencio,
di traspiés, fui veleta renacida en el viento,
deambulé con jazmines, tulipanes y luego…
¡regresé a deshojar, margaritas de nuevo!
SEÑORA PALABRA
Ella tenía en los ojos el color de sus sueños,

la sonrisa colmada por un límpido anhelo
su cabello era brisa columpiando sereno
entre las liviandades del amor y el deseo.
Sus pies dejaban huella de su paso certero
al ir sembrando vida con su voz, que era verbo
soplaba una caricia de su tacto que, inmenso
corregía los dolores que la hacían universo.
Ella, agreste y sublime
ella, fuerza y misterio
fue elevándose libre
cobijada en el tiempo.
A continuación una breve memoria fotográfica del evento…

PRESENTACIÓN
DE “EL PUNTO
E”, COLECTIVO
INICIATIVA POÉ-
TICA
Compilación:
Doralicia
Hernández
Sánchez
40 Feria Interna-
cional del Libro Formando parte de las actividades culturales que la Academia
Literaria de la Ciudad de México A.C., tuvo en la 40 edición de la
del Palacio de
Minería (UNAM) Feria Internacional del Libro del Palacio de Minería, el Colectivo
Cultural Iniciativa Poética presentó la Antología Poética titulada El
punto E.
Ocho destacados autores se dieron cita a las 15:00 horas en el

Salón El Caballito el pasado 28 de febrero, para expresar a viva
voz, algunos de los poemas contenidos en esta obra de vertiente
erótica. Como Coordinadora General de la antología y el evento, la
Poeta y Promotora Cultural Mexicana, nacida en Poza Rica,
Veracruz, Doralicia Hernández Sánchez, dio una breve descripción
de la obra, presentando a cada uno de sus compañeros co-
autores y sus lugares de origen y/o representatividad:
Dra. Zabina Mora Méndez (Puebla y Tlaxcala); Poeta Martha

Rosales Fernández (CDMX); Lic. Abigail Landa López (Jilotepec,
Veracruz); Poeta María Presentación Regueira López (España y
Xalapa, Veracruz), Poeta Norma Pérez Jiménez (Tula, Hidalgo), Lic.
José Cruz Omar Zacatelco Sánchez (Tlaxcala) y Juan Carlos García
Hernández, El Poeta Callejero (Chiapas).

Dio inicio la primera ronda de lectura, que el público asistente
celebró con sonoros aplausos y exclamaciones festivas; motivo
por el cual los visitantes a la FILPM que paseaban por los stands
cercanos a la presentación, comenzaron a ingresar hasta llenar el
salón.
De manera ordenada, igual que la primera, comenzó la segunda

lectura de poemas. Con gran intensidad y maestría, uno a uno,
cada poeta compartió más que letras, emoción, más que poesía...
extractos de su alma, los húmedos destellos de su ser danzando al
ritmo de la pasión ufana.
Al concluir la segunda lectura, el invitado de honor, el distinguido

Maestro Sergio Morett Manjarrez, Presidente de la Academia
Nacional de Poesía de la SMGE, tomó la palabra. Visiblemente
emocionado, el Maestro Morett, elogió la presentación de cada
uno de los participantes, así como la afluencia del público juvenil
presente citando un fragmento del poema Nicaragüense Rubén
Darío: Juventud divino tesoro... instándolos a seguir cultivando el
amor por el arte poético. Acto seguido, contagiado por la
inspiración compartida, el Maestro Morett recitó su poema, Sin Ti,
también de género erótico, exaltando aún más el ánimo de la
nutrida concurrencia.
Para culminar, cada poeta se despidió con una frase representativa

de la Poesía contenida en El Punto E y agradeciendo la gentil
asistencia de todos los presentes.
SABOR A TI
Todo me sabe a ti...

al natural atisbo de tu ser por mis noches,
a la urgencia que palpo cuando no estás aquí,́
a tus besos marcados en mi piel con derroche.

Esta insana osadíá que despierta en mis labios
me desarma la vida, me consume despacio...
No da tregua y sublime por mis poros pasea,
es antojo que prende,
tentación que moldea;
inconsciencia exquisita que en su efluvio febril
me subyuga, pues siento tu sabor sobre mi.
Y al vaivén de los ecos que en las sombras esperan
resarcir su apetito liberado, cual fiera,
me consumo despacio a torrentes sin fin
que exacerban mis ansias por llenarme de ti.
Siento arder en un beso la emoción más certera,
el idílico gozo de hacer real mi quimera
y entre lo imaginario tu presencia sutil,
va dejando su rastro entre tierno y salvaje
a través de la espuma de mi indómito oleaje,
descubriendo en tu boca la pasión que te di.
Doralicia Hernández Sánchez

(alma de colibrí)
GANAS
Las letras cantan, buscan el punto E

A mi me gusta todo el abecedario
Más cuando siento ganas de escribir en una piel.
Es mi noche y aquí estoy, en letras haciendo el amor
desnudando mis versos, abriendo mi libro
mientras en letras te llevo a conocer el cielo
¡Ámame ! con locura y pasión.

¡Ámame! con la sed de un desierto
pecando toda la noche, así como la luna cuando acaricia
al sol ¡Ámame...! ¡Amor deliro!

Espero el momento de entregarme en un suspiro y hacerte
mío. Ganas de mojar mis arenas en tu mar
sin pudores y amar
Quitar mis comas para regalar pasiones
gimiendo sin medias tintas ni razones.
¡Que sensación! ¡Placer!
contengo mis suspiros
mis versos quieren morder,
anidar en la misma cama
enredados en las sábanas
y vestirme de tú piel.
Ser el molde de tus brazos
y acariciarte a cada momento,
que te sientas tan mío
y entregarte en versos lo que ansia tu cuerpo
Suplicarle mil besos
a tu boca sedienta de mi aliento
¡Toma mis mares y entra en sus profundidades!
te necesito amor, mar adentro
apaga la sed que siento.
Martha Rosales Fernández
EL SABOR
Deja que tus labios

se posen en los míos
que tu miel se junte
con mi aliento,
para escribir un verso
en el hermoso
lienzo de tu cuerpo.
Deja que mire a través
de tus ojos

que los míos cumplan tus antojos
y en la comisura
de mis labios guarde
todos tus besos.
Que la orilla de tu
cuerpo la pinte
con besos
y, así,́quede esculpida
cual escultor
que con sus manos
moldea el yeso,
Verás que hermoso
es, el cuadro de tu
cuerpo.
María Presentación Regueira López
A FUEGO LENTO
Andaré caminos nuevos,

inexplorados de tu piel,
la media luz, colgada de tu ombligo,
difumina el sacrıĺego espasmo,
donde empieza la deidad de lo inϐinito.
Para entonces me habrás mostrado,
las vıŕgenes arenas,
donde posas el polen,
que viene de islas desiertas,
impregnadas del arcoıŕs,
después de la tormenta.
Me enseñarás la forma de sacar a flote,
todos mis temores y la vergüenza
que se atora, cuando abro los ojos
y me robas la voluntad y me pones a tus pies.

Déjame amarte, desde el meridiano,
donde llueve la fragancia de las noches,
que susurran la partitura,
resbalando por tu cuerpo.
Soy toda tuya y grito tu nombre
desde el big bang donde me pierdo.
Mi razón se vuelve lujuria
y te amo, navegante anónimo,
sin brida, sin timón, solo tú,
dueño absoluto de las horas clandestinas
a fuego lento entre los dos.
Norma Pérez Jiménez
DEL OCASO AL ALBA
Tan suave como la rosa

resbala tu piel
sobre mis formas
Me baño en tu salina fragancia
y el vapor nos conduce
del ocaso al alba
Me adentro en tu barco
cristalino y húmedo
y navego en el vaivén
de tu torso desnudo
Tu timón me conduce
sin demora, ni recato
con la finura que seduce
y a contenerme no acato
Abigail Landa López.

BUSCANDO
Buscando en mis recuerdos,

tu imagen surge a mis deseos,
busco con afán tus besos,
que se niegan, pues son perversos.
Cómo no desear tu cuerpo,

si cada vez que te creo,
tus pasos son mi esencia
que me llenan de tu ausencia.
Eres cadencia, cual oleaje de noche
que invade la playa sin reproche,
esencia de nardos o flores
que embriaga mis amores.
Pétalos terciopelo que abren a la aurora,
invitación de calmar mis ansias,
para tomar el rocıó de este amor que aflora
en esta, nuestra pasión en la distancia.
Cuerpo de Venus e inspiración,
mármol de perfecta hechura,
suavidad de piel cual seda, hermosura,
tus pies, sensual andar, son tersura.
Esta noche deseo abrevar,
de tus labios el dulce néctar,
y nuestros cuerpos juntos, libar,
la pasión atrevida, del deseo de amar.
Recorreré́ cual intrépido explorador,

no solo el bosque o llanura,
pasaré del abrazo con ternura
a invadir tu selva virgen, con mi locura.
Con miedo recorreré́ la penumbra, la noche,
el rincón prohibido de tu amor,
y dejare que mi pasión se derroche,

en mi sublime entrega, ya sin reproche.
Cual lluvia al camino deja resbaloso.
me asiré a los troncos que se abren
para no caer en este camino sinuoso
y arribar al refugio de tu edén.
Mi pasión es entera, cual esclavo
que espera de su ama la redención,
como la abeja espera el néctar de la flor,
así ́es mi entrega absoluta por tu amor.
José Cruz Omar Zacatelco Sánchez.
DEJA QUE SEA YO QUIEN TE SEDUZCA
Eres como las flores,

que abren sus pétalos para abrazarme,
en una mañana fresca para acariciarme.
Eres como el agua fresca que me baña,
como la miel de las abejas,
que me endulza la vida.
Abre tus brazos
y conviértelos en alas para venir a mí,́
en esta tarde rica,
para pasar la noche entera en mi cama.
Deja que sea yo,
quien te seduzca esta noche con mis besos,
invítame a compartir tus sabanas y tu lecho,
invítame a admirar la belleza de tu cuerpo desnudo.
En la intimidad te seduciré́ con mis besos,
estos que están sin estrenarse,
y recorreré́ tu cuerpo desnudo con mis labios.
Que tu cuerpo sea mi templo,
donde seas la perfección,
para adorarte cada noche.

Déjame entrar en ti,
para explorar todos tus rincones,
déjame beber de tus labios
y disfrutarte como el mejor de los vinos.
Déjame sentir la frescura de tu intimidad.
Con gran delicadeza,
abriré́ las puertas de mi templo,
como las flores abren sus pétalos al colibrı,́
te dejaré llegar a mí ́y te dejaré entrar en mí,́
te daré́ a beber de mi miel tierna y fresca,
hasta embriagar tus sentidos.
Morderé́ tus muslos atados a los míos,
debajo de las sabanas frescas,
en la cama de mi alcoba.
Déjame hacer contigo la mejor locura,
déjame sentir tu cuerpo y tus labios,
mezclados con los míos.
y déjame hacerte de nuevo el amor,
antes de que salga el sol y nos aleje de nuevo,
deja tu frescura y tú esencia dentro de mı,́
para que mi vientre se convierta en cuna.
Que el aroma perfumado de mi cuerpo,
te haga recordarme
y al hacerlo, me desees de nuevo
Que lo vivido todas las noches,
no puedas olvidarlo jamás.
Zabina Mora Méndez.
ES POESÍA TAMBIÉN.
Ese primer gemido violento

que tu garganta regala,
en la dicha exultada

tiene el color de un verso.
Tiene sabor a poema,
ese punzante hormigueo
que en las entrañas de tu cuerpo
escapa, humedece y te quema.
Vibra desnudo tu cuerpo
en la rima acentuada de este latir,
tu húmedo vértice epicentro
de mis bajas pasiones al embestir.
Sabe a poesíá delirante mujer,
todo eso que me haces hacer y sentir,
al explorar devoto y ansioso tu piel
jadeando y necesitando de ti.
¡Es poesíá tu desesperada forma de jadear!
¡es poesíá tu manera de arder!
¡es poesíá tu entrega total!
¡es poesíá también tu loca forma de amar!
Juan Carlos García Hernández

Poeta Callejero
A continuación una breve memoria fotográfica del evento…

inmaculada barranco
PRESAGIO
Orlando VALLE
GARCÍA
Cádiz Minutos después del apagón, Tomás, descargó una linterna; el
España móvil estaba al cincuenta por ciento, lo suficiente, quizá, para unas
horas.
De repente, se oyó un gran estruendo, espantoso, como de raíces

y piedras quebrándose, desenraizándose de la tierra. La familia fue
a ocultarse bajo la escalera; silencioso y trémulo, el ovillo humano
se apretaba cada vez más.
-¿Qué está ocurriendo…? –gritó la madre, presa del pánico.
Tomás, dominando el miedo, se asomó por la ventana: Envuelto

en niebla y ámbar, el frondoso roble del jardín estaba siendo
absorbido por una fuerza invisible, hacia la negritud de la noche

sin estrellas.
Después, se hizo el silencio; un silencio incómodo y extraño.
-Tomás, hijo, despierta –dijo la madre, sollozando.
-¿Qué…? –dijo Tomás, somnoliento.
-Tu padre… ha muerto.
Imagen:
www.google.com
50 en sentido figurado. revista literaria. Año 12 num. 3. mar/abr. 2019

LA PRUEBA
Manuel Alberto
SEDAMANO
BALLESTEROS Estaba frente a esa hoja de papel del cual dependía mi futuro.
Durante el último ciclo escolar había detestado esta asignatura
Lima
más que bañarme todos los días. Miraba tímidamente al profesor
Perú
de matemáticas quien se encontraba sentado en su escritorio
auscultándonos de manera sigilosa como un hecatónquiro recién
liberado del Tártaro. No quería resignarme a que todo estuviera
perdido, pues sabía que de lo grotesco puede surgir algo
maravilloso como lo ocurrido con el caballo alado Pegaso, quien
nació de la sangre derramada de la gorgona Medusa cuando el
héroe Perseo la decapitó. En ese momento no sabía qué hacer,
solo tamborileaba discretamente los dedos de la mano izquierda
sobre el tablero de la carpeta, mientras que con la derecha
desvestía con el sudor y mis uñas aquel lápiz de la buena suerte
que siempre llevaba conmigo para los exámenes cruciales como
al que me estaba enfrentando. Entonces, revisé cada una de las
preguntas y, como un hidalgo caballero que osado penetra al
castillo custodiado por un dragón, empecé a resolver como por
arte o magia la temida prueba. Finalicé la épica batalla académica
y cuando me disponía a entregar el examen… me desperté. Era
domingo y no tenía clases.
Imagen:
www.google.com

MANCHAS
Fernando
ALFANO
MACIEL
La luz me transporta no puedo evitarlo, soy uno con el torbellino
Uruguay
luminoso, no es un acto violento es cálido, no me arrastra me
conduce con su calidez. Cuando llego a mi destino sé que me he
equivocado y ahora debo compensarlo.
Al abrir los ojos me siento distinto, mi boca tiene la necesidad de

sacar la lengua y jadear, me cuesta hablar, solo puedo ladrar, ¡soy
un perro! un perro que está en la calle, el mismo que pateé hace
algún tiempo, no tenía un motivo aparente, soló lo hice porque
estaba molesto con mi vida, él fue el último eslabón en mi cadena
de problemas, cuando fui a tirar la basura se cruzó en mi camino y
sin razón alguna le di una patada, se corrió con un aullido de dolor
y mi enojo lo olvidó. Soy ese mismo perro callejero del barrio que
todos llaman manchas, los lamparones amarillos y blancos en el
lienzo negro de su pelo le hicieron ganar ese nombre.
Ahora me mojo cuando llueve, como lo que encuentro en la calle,

vivo en constante movimiento y duermo en algún lugar de paso,
adoro cuando alguien me llama con sus palmas extendidas y me
gano su atención en toda su cara de alegría, mi sola presencia los
ilumina.
52 en sentido figurado. revista literaria. Año 12 num. 3. mar/abr. 2019

La semana termina y la luz me demanda, vuelvo a ese mundo
brillante, están contentos con mi comportamiento, me ofrecen
volver a rencarnar en humano. Yo me niego, en treinta minutos es
la salida de los chicos de la escuela debo estar en la puerta, sé que
ahí puedo correr y jugar mientras arranco sonrisas y robo caricias
de todos los niños de la zona.
Imagen:
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cony pedraza
MINI-
ESPECIAL DE
JOHANA
VITERITO
Cony PEDRAZA
México
2019
"Lo menos frecuente en este mundo es vivir.
La mayoría de la gente existe, eso es todo."
Oscar Wilde
Estimado lector,
En esta ocasión quiero dedicar la sección a la muy talentosa

escritora, uruguaya Johana Viterito. Espero que la selección de
relatos resulte de tu agrado.
Cony Peraza
Editora
54 en sentido figurado. revista literaria. año 12 num. 3 mar/abr. 2019

CARNE EN LA
ISLA
Johana
VITERITO
Uruguay
La visita a la isla se había planeado por meses. Samuel y yo, Raúl,

visitaríamos el faro y la cárcel que en tiempos pasados fuera el fin
de ladrones y leprosos.
Emprendimos la travesía en la mañana, un sol que nos quemaba

hasta las ideas y un áspero viento que nos secaba la piel y los
labios, fueron nuestros únicos acompañantes. No sabíamos que la
marea se pondría turbulenta, que el bote en el que íbamos haría
aguas y que estaríamos a muy poco de morir. La precaución de
llevar chalecos salvavidas nos salvó, flotamos a la deriva hasta la
medianoche cuando una moto de agua de la prefectura nos
encontró. Se hizo el rescate y caímos presos por estar navegando
aguas ilegales. Pena y castigo por casi morir.
No nos importó, lo intentaríamos en cuanto estuviéramos libres.

Cinco noches nos retuvo la policía. No nos dijeron nada, solo que
eran aguas ilegales. No les creímos, esas aguas eran del país y no
había nada en los mapas que dijera otra cosa. Algo estaban
en sentido figurado. revista literaria. año 12 num. 3 mar/abr. 2019 55

escondiendo de la gente, a nosotros no nos iban a engañar.
En la siguiente ida a la isla investigamos muy bien todo lo relativo

a la navegación, ¡no volveríamos a fallar! Si se diera el caso de que
nuestro bote se hundiera, nadaríamos a la costa de la isla, nada
nos detendría de descubrir, finalmente, qué había allí.
Partimos desde el muelle más cercano en la Costa Brava, allí los

guardias del agua no nos verían. El bote duplicaba en tamaño al
de la vez anterior. Para salir tuvimos que remar porque los
motores se oirían en la calma del océano. Remamos por tres horas
hasta la mitad del trayecto, nos detuvimos para comer algunas
barras de cereales e hidratarnos. Emprendimos nuevamente la
marcha sobre el agua encendiendo los motores por la mitad del
viaje que nos faltaba. Divisamos el faro de la isla acercarse más y
más, esa fue la señal para apagar los motores y escuchar.
Oímos gritos, mordaces gritos agudos y graves, sufrimiento y

desesperación emitían esos seres. En la oscuridad nos miramos sin
vernos, sabíamos la reacción que el otro tendría.
Queríamos llegar rápido, pero encender los motores nos delataría.

Remamos y remamos más, los brazos nos dolían y los pulmones
ardían, pero estábamos demasiado cerca para esperar a
descansar. Los meses que esperamos por eso eran demasiados,
ésta era nuestra oportunidad de saberlo todo.
Una ola nos golpeó por sorpresa, Samuel perdió un remo y un

zapato, tuvimos la precaución de cargar dos remos extra pero no
calzado. Yo perdí mi botella de agua y el sombrero.
El resplandor del sol naciente estaba frente nuestro, era momento

de remar más rápido. Los gritos no cesaron en toda la noche, dos
horas más debieron ser las que nos llevó llegar a la orilla. Fuertes
mareas nos desviaban del curso y nuestros músculos comenzaban

a negarse. Perdí el conocimiento cuando el sol asomaba su curva.
— ¡Raúl! ¡Raúl! —escuché a Samuel llamarme mientras me movía

con el remo.
— ¡Ayúdame, estamos llegando!
— ¿¡Samuel!? ¿Qué pasó? —pregunté tocando mis brazos que

estaban agarrotados por todo el esfuerzo.
—Tuvimos suerte que la corriente nos ayudó a llegar a la orilla. Te

desmayaste justo antes.
Tomé conciencia de que no nos movíamos por el vaivén del mar,

lo que indicaba que estábamos en tierra. No se oía ni el graznido
de las gaviotas, ni nada más que el fuerte oleaje que nos acercó a
la costa, su furia anulaba todo lo demás. Me senté en el bote y
observé a mí alrededor. Tocamos tierra en una de las curvas de la
isla, un punto ciego para los vigías y el faro.
Toqué mi garganta al notar la falta de agua, busqué mi botella y

recordé que la había perdido, y descubrí que también la de
reserva. Samuel me ofreció lo que quedaba de la suya.
— ¿No nos queda más agua? —pregunté.
—La que queda es para el regreso, Raúl.
—Sí, cierto… ¿Samuel, qué serían esos gritos de anoche?
—Los fantasmas de la isla. Empiezo a creer en esa leyenda que

nos contaron.
—No creo en fantasmas, quiero saber qué nos ocultan... ¡Vamos a

ver!

—Yo sí creo… —me contradijo mi amigo
— Veamos quién tiene razón entonces, Raúl.
Habiendo hablado esto y comido unas barras de cereales,

escondimos el bote y caminamos agazapados por entre las rocas.
De vez en cuando se veía, a lo lejos, un guardia de uniforme azul,
parecía un policía de calle, nada extraordinario se veía en él. No
planeábamos entrar, pero sí husmear qué se hacía ahí.
Samuel había sido soldado, sabía noquear y reducir personas, se

había regresado al país desilusionado por lo que su profesión
podía ofrecerle, así que siguiendo a mi loca idea, aceptó
acompañarme.
— Raúl, lo que debemos hacer es encontrar dos policías

apartados y noquearlos para robar sus uniformes. —habló Samuel
por lo bajo.
—Sí... está bien. Me parece bien. Buen plan.
Señaló hacia arriba, escondido entre unas rocas había un hombre,

al parecer dormía, el sombrero cubría su rostro y sus manos
estaban entrelazadas sobre su pecho. Observando a los
alrededores a que no hubiera otro policía nos apresuramos a
llegar a él. Samuel se sentó sobre él y lo golpeó en el mentón, el
hombre abandonó su postura anterior para quedar inerte sobre
las rocas. Samuel lo cargó en sus hombros y lo llevó de regreso a
las rocas en las que antes nos ocultábamos. Le sacamos la ropa y
lo atamos, Samuel se vistió con el uniforme del policía, no nos
llevó mucho encontrar al siguiente hombre. Era uno que buscaba
dónde orinar, ya estaba en la acción cuando lo sorprendimos por
detrás, Samuel lo desmayó con una llave del sueño. Ya los dos con
los uniformes puestos buscamos acercarnos más a la antigua

prisión.
Subimos sobre las rocas hasta un camino asfaltado que llevaba al

faro y más allá, a la prisión. Detuvimos el paso cuando divisamos
aquello que nos cambió para siempre.
De un camión de combustible se estaban sacando personas

brutalmente, salían por la parte de arriba que es donde se carga el
combustible. Eran seres humanos atados de manos, cinchaban de
ellos por las cadenas hacia arriba para poder ser sacados del
camión metálico. Los gritos de horror que emitían al ser sus
manos quebradas, y hasta arrancadas, nos hicieron espantar.
Cuando eran bajados a la fuerza no eran ayudados por escaleras,
solo caían al suelo y se destrozaban, quebrándose aún más,
sufriendo heridas fatales, abriéndose en las entrañas o con un final
más humanitario... muriendo en el acto.
Sus restos, vivos o muertos, eran levantados por una grúa que los
llevaba al interior del recinto, donde ya no podíamos ver lo que
pasaba allí.
— ¿¡Samuel!? ¿Qué hacemos? —yo era el único que hablaba.
Temblaba de la desesperación. No podía mantenerme quieto,

Samuel no me respondía, pensar que estuvo en la guerra y muy
probablemente, asesinó personas, me haría creer que algo así no
lo afectaría tanto, pero estaba equivocado. Samuel no hablaba.
Todo su humor se había desvanecido. Su mirada estaba en otra
parte. Tenía que hacerlo reaccionar y movernos para salir de allí.
Mis ansias de investigar habían sido resueltas, ya no quería saber
nada de ese lugar. Quería irme y olvidarlo todo. A fin de cuentas,
lo que uno no ve, no existe.
Tiré del brazo de Samuel hacia el camino que nos llevaba a las
rocas, y de ahí al bote. No había notado que sus ojos derramaban

lágrimas hasta que le hablé para pedirle ayuda con el bote. No
hablaba. Solo parpadeaba. Todavía se oían los gritos
desesperantes y golpes graves. Oleadas a podrido, a muerte y
sangre llegaban de repente a nuestras narices.
¿Qué clase de persona haría algo así con seres vivientes? ¿Dónde
había quedado la compasión en sus corazones? Fueran quienes
fueran esas personas asesinadas, y no creo que estuvieran
condenadas a nada, porque el lugar ya no era una cárcel, no se
merecían tal trato y desprecio con total falta de empatía.
Samuel no fue capaz de reaccionar. No encendí el motor, remé

todo lo que mis fuerzas dieron. Samuel solo estaba sentado
mirando el vacío mar. No creo que estuviera viendo nada. Su
mente ya no estaba ahí. Estaba muy lejos. Tan lejos como lo que
ambos queríamos dejar de pertenecer a la raza humana en esos
momentos.
Samuel no remaba y yo no daba más, así que encendí el motor

quedando mucho viaje aún. El viento se puso nuevamente a
nuestro favor, dejando caer, de vez en cuando, algún grito de
dolor, lo que no era ningún favor después de todo.
Tocamos tierra muy lejos de donde partimos, a Samuel no le

importó menos. Desde ese día no volvió a hablar, y sus ojos aún
siguen derramando lágrimas cuando me ve.
Imagen:
Pintura de Plinio Rinaldi.
http://bhl.org.uy/index.php?title=Rinaldi

EL PASTEL
Johana
VITERITO
Uruguay
El pequeño creía que era un juego, lo había visto en esa película

que su padre había dejado puesta en el televisor del living antes
de irse a dormir.
Se había levantado por un trozo de pastel, no pudo llegar a la

cocina porque eso que la pantalla proyectaba lo había dejado
entusiasmado.
Con pies descalzos y pijamas de animales fue hasta la pieza donde

guardaban las herramientas, tomó un pesado martillo, volvió al
living y caminó al cuarto de sus padres. Levantó el martillo y lo
bajó sobre la cabeza rubia de su madre. Uno, dos, tres golpes en la
sien, gotas rojas mancharon la pared y las sábanas blancas. A su
lado yacía su marido dormido, exhaló cansado y se volteó para
abrazar a su esposa. El hijo rodeó la cama y llegó al lado de su
padre. El hombre sintió sus brazos mojados, abrió los ojos y vio el
horror; su esposa con la vista fija y una mueca de espanto en el

rostro, la boca abierta y su frente deshecha. Con un débil ¡no! en
sus labios giró la cabeza sin creerlo, ya el niño tenía los brazos en
alto. La penumbra del amanecer le dejó ver el martillo que
sostenían sus manos, lo bajó, impactándolo en el ojo, el hombre
gritó. Alzó los brazos una vez más acertando otro golpe, esta vez,
en la sien dejándolo inconsciente. Tres golpes más y la vida lo
abandonó.
Imagen:
Happy Mask Unhappy Boy, Margarete Keane.
https://www.worthpoint.com/worthopedia/happy-mask-unhappy-margaret-
keane-big-1724006324

TIMMY
TOMMY
El bosque tras el orfanato los invita a jugar, el tedio de estar

Johana encerrados tras esos viejos muros día tras día los lleva a imaginar
VITERITO muchas aventuras, unas felices, otras muy siniestras.
Uruguay
— ¡Timmy Timmyyyy! ¡¿Dónde estááás, Timmy Tiiiimmyyyy?!
— ¡Mi nombre es Tommy! —grita cansado y jadeando por el

esfuerzo. Su grito lo descubre, y salta de su escondite detrás del
tronco caído de un árbol viejo.
— ¡Ven, vamos a buscar a los demás! —le alienta la niña saltando

y riendo.
— ¿Por qué siempre me das órdenes, Katerina? —Tommy

resopla quitando las hojas que se le pegaron al pantalón.
— Porque soy tu hermana mayor, es lo que nací para hacer.
— ¡Eso no es cierto! —sus mejillas están rojas por el contacto con

el aire gélido del invierno.
— ¿Lo qué? —se enfurece ella. Se detiene de repente al oír crujir

unas ramas unos metros delante. —Agáchate, creo que la vi —
alerta a Tommy.

— ¡Lucía, corre! —grita Tommy al ver su rubio cabello sobresalir
desde donde se ocultaba.
— ¿Por qué lo hiciste? —Katerina lo mira irritada, sus ojos están

entrecerrados, su mandíbula tensa, y una muesca siniestra tuerce
su boca, las pupilas brillan con deseo feroz por el horror que
quieren provocar.
Tommy teme lo que le puede ocurrir, retrocede lenta y

cuidadosamente, conoce los arrebatos de la chica. Aunque Lucía
está librada por hoy, Tommy no tendrá la misma suerte y
soportará las consecuencias de su bondad. Tropieza al retroceder
y cae sobre el quebradizo y mohoso tronco podrido de un sauce
llorón, las palmas de sus manos se sumergen en la corteza que se
deshace a la presión de su peso, bichos chatos, pegajosos y
crispantes trepan por su mano, picándolo. Tommy rápidamente la
sacude y grita, sabe ya que esos gritos la excitan y enervan,
alimentando su estado depredador y abusivo.
Katerina se agacha buscando algo entre la hojarasca, escarba

clavando sus uñas como perro rabioso, Tommy no entiende qué
busca.
La llama por su nombre
— Katerina…
La niña no lo oye.
Tommy cree que en ese estado, tal vez, pueda escapar.
Se levanta sin darle la espalda ni un segundo, comienza a caminar

de ese modo, alejándose paso a paso mientras Katerina araña la
negra tierra.

Da tres pasos y piensa que va a tener éxito en su escape.
Es un éxito momentáneo.
Al cuarto paso quiebra una rama con sus pies. Y Katerina alza la
cabeza.
Su mirada se clava en la figura que se aleja.
— ¡Timmy Timmyyyy! ¿A dónde crees que vas?
Su cuerpo se detiene inmóvil, apenas respira, sus músculos se han

congelado sobre sus huesos.
— Yo… yo… yo… yo… iba a…
— No me dejes sola, espérame, Timmy —Katerina se para y corre

hasta él saltando y riendo.
— ¡Es Tommy! —se queja inútilmente el niño.
Katerina lo alcanza y posa su mano en el hombro izquierdo de

Tommy.
— Toma, Tommy —le dice y sonríe.
Tommy escucha por fin su nombre en boca de la niña. Aunque

esto, será lo último que oiga. Lo que Katerina hace es abrir un tajo
en su garganta con una afilada piedra cubierta en tierra que acaba
de desenterrar. Tommy sostiene su cuello con ambas manos, las
siente mojadas, alza una y ve el carmesí mortal, la devuelve a su
garganta y alza la otra, es rojo cruel que sella su final. Se desploma
cayendo sobre el tronco y golpeando su cabeza en éste. Su
cráneo se abre en dos culminando así con todo su horror.

Katerina ríe y ríe, salta de la emoción, y se siente feliz. Otro menos
que la moleste. Un niño menos en la casa que habita. Espera y
desea que no lleguen más, no quiere tener que hacerles lo mismo,
pero si traen más niños al orfanato no lo podrá evitar. Ella llegó
primero y el lugar le pertenece.
Imagen:
Tomorrow forever, Margarete Keane.
https://www.keane-eyes.com/item/open-editions/tomorrow-forever/

juan pablo varela
AAMAAL1
Diego Gonzalo
BARRAZA
ORREGO
Viña del Mar Una familia proveniente de la ciudad de Beit Hanoun,
Chile Gaza, llegaba finalmente a la frontera con Libia, tras el
brutal bombardeo israelí. Aamaal Barí, una niña de 8 años
con pantalones rotos, cara sucia y una polera maltrecha
junto a Jalâl2, su madre y un grupo reducido de personas
llegaban a dicha frontera, con la esperanza de recibir
refugio. Armaron un pequeño campamento, ya que se
había levantado una cerca con alambre púa y un
contingente no menor de militares del otro lado con
metralletas AK-47, los cuales aseguraban el perímetro para
que nadie pudiera entrar. Seguían estrictas órdenes de
resguardar la seguridad y el bienestar de la población del

otro lado. El capitán a cargo era Pierre Hullin, un respetado
militar cuya inhumanidad era su mayor característica,
representada en diminutas medallas de reconocimiento
por su labor. Tres días pasaron y los suministros
alimenticios y agua potable escaseaban para el desdichado
grupo de personas. La desesperación, la fatiga y
frustración era evidente en sus rostros. Por otro lado,
Aamaal ajena a la situación y con su inocencia, jugaba con
una piedra, unas hojas secas y ramitas cerca de la reja. El
capitán, tomaba agua en su cantimplora cuando divisó a la
muchacha arrodillada jugando desinteresadamente con
sus manos. Pidió que se abriera momentáneamente la
cerca, y salió. Dejó su fusil en la tierra y se acercó a la
muchacha. La niña jugaba a las explosiones y la piedra
representaba un tanque, mientras que las ramas y las hojas
al romperse, representaban las casas destruidas por las
explosiones. El capitán observó un instante sin hacer un
gesto. A medida que Aamaal hacía un sonido de explosión
con su boca, el capitán escuchaba retumbar una explosión
verdadera y los gritos despavoridos de la gente en su
mente. Entre aquellas imágenes mentales, pasaban su hija,
de la misma edad de Aamaal, y su esposa. El capitán,
arrodillado junto a la muchacha, se comunicaba con ella a
través de señales, moviendo la roca de un lado al otro.
Aamaal respondía con señales también. El hombre sacó su
cantimplora y dio de beber un buen sorbo a la chiquilla,
quién tenía los labios partidos y mostraba claros indicios
de deshidratación. El capitán ordenó repentinamente abrir
la cerca y los soldados, desconcertados, siguieron la orden.
Hullin tomó la roca y la lanzó lo más lejos que pudo. Tras
esa acción le indicó con sus manos, que el tanque se había
ido y ambas puertas estaban abiertas. En su idioma,
Aamaal rápidamente avisaba a Jalâl, quien a su vez
encabezó al grupo. El capitán Hullin escuchaba ‘shukran,
shukrán yazilan’3. La muchacha se acercó al capitán y le

regaló la única rama que no había quebrado, la cual tenía
en su extremo una pequeña flor…
Referencias
1.- Aamaal: Esperanzas, aspiraciones
2.- Jalâl: Gloria
3-. Gracias, muchas gracias
Imagen:
www.google.com

CAMINOS
SEPARADOS
Ángel
GONZÁLEZ
RAMÍREZ 11:50 pm – Nochevieja
México
México
Miro a la gente que está a mi alrededor. Beben. Comen. Ríen y
cantan al son de la música. No sé porque celebramos el paso de
un año a otro si es una medida arbitraria. Hay cientos de
calendarios diferentes. Es como en la vida. La muerte sólo es un
evento ordinario que, después de suceder, no recordaremos. Pero
así es la gente, disfruta las pequeñas cosas que tiene al alcance
para sentirse mejor.
11:55 pm – Nochevieja
El timbre de la calle suena. Es él. Nos dijo que vendría, pero no

estaba seguro de llegar antes de la hora. Lo hizo. Mi madre le abre
y lo saluda con efusiva alegría. Me mira y sonríe. Creo que yo hago
lo mismo. Nos abrazamos y nos decimos algunas palabras. Me
sostiene de la mano y yo siento que mi energía decae como si
fuera un cortocircuito.

11:59 pm – Nochevieja
- Prepárense, ya es hora. –Tomamos de la mesa sendos vasos

con uvas y hacemos la cuenta regresiva.
- 9... –Lo miró y él me mira-. 8, 7, 6... –Alguien abre la puerta.

Al parecer mi madre la dejó sin llave-. 5, 4, 3... –Aparece una
mujer hermosa. Cabello rubio y de gran estatura-. 2, 1...
12: 02 am – Año Nuevo
Todos comemos las uvas y pedimos deseos mientras gritamos

«Feliz Año Nuevo». La mujer que acaba de llegar no come uvas y
se acerca a él. Lo toma del brazo y le da un beso. Sabía que
nuestros caminos se habían separado, pero siempre vivía con la
ilusión. Mi hermana era más atrevida que yo.
Imagen:
www.google.com

emilia oliva
ángel gonzález g.
INTRODUCCIÓN Un cuento. Salgo a la calle. Es invierno a pesar de que estemos a

últimos de marzo. Hace calor, pero tengo las venas congeladas.
Me (re)encuentro con gente maravillosa que me parece gris.
Cuando hablo con ellos me doy cuenta de que yo soy un cadáver,
un cuerpo apestoso, resiliente y frío que vive la vida sin saber muy
bien por qué. Por qué no solo consiste en el uso conjunto de una
preposición y de un interrogativo. Por lo que a mí respecta, por
qué es también la secuencia entre la cual introduzco mi filo para
sacarle punta al mundo. Pero la infinisemia de por qué, a menudo,
trasciende la vida y suele alojarse en el dogal que uno luce atado
al cuello y con el que sale de casa para pastar cristales en la calle.
Por qué es todo aquello que me hace replantearme el hecho de
que para qué quiero yo un entorno azul, donde las estalactitas y
las estalagmitas son siempre aterradoras; donde el brillo queda
siempre en la superficie, y cuando asoma la médula se pone a
nevar; donde la mar no es belleza, sino el monstruo insaciable que
se lo traga todo. Un cuento. Salgo a la calle. Es invierno (a pesar de
que el meteorólogo de la tele sentencia que este día de primavera
alcanzaremos los veinticinco grados centígrados en el centro).
Siento escalofríos detrás de mi cara. Tengo miedo de mí mismo.
Tal vez ahí esté la definición de lo que es poesía. Me gustaría no
tener que ser poeta nunca más.
Ángel González González

Editor

BALADA DE
LOS
GILIPOLLAS
Matías
ESCALERA
CORDERO
España
– Nos tratan como a gilipollas, colega…
– Qué va, tronco, es que somos gilipollas…
[retazo de conversación en un vagón de
cercanías]
Si lo piensas
Cualquier gilipollas puede ser un buen ciclista
O un buen ajedrecista
Sí
Cualquier gilipollas puede ser incluso un buen tenista
O un buen futbolista
O un buen electricista (por supuesto)
A cualquier gilipollas le pueden salir bien las cuentas

A cualquier gilipollas le puede tocar la bonoloto

A cualquier gilipollas le puede salir bien la O con un canuto
(claro) Y tener un buen coche
Y disfrutar de unas buenas vacaciones…
Los gilipollas suelen tener buenos coches (dicen)

Y gozan siempre (dicen)
De unas muy buenas vacaciones…
Nunca he oído de ningún gilipollas que haya tenido

Unas malas vacaciones…
A los gilipollas (es sabido) Nunca se las estropea el mal tiempo…

A los gilipollas (es sabido) Les encantan las escapaditas y los findes…
Y en las escapaditas y los findes de los gilipollas no hay mal tiempo

Que valga…
Sí
Es verdad
A cualquier gilipollas le puede salir bien una buena jugada
(o dos incluso) Se les da bien el asunto…
Sí
Es cierto (no lo niego)
A cualquier gilipollas le puede salir bien un buen peta…
O un buen polvo…
O muchos buenos polvos y muchos buenos petas…
Cualquier gilipollas puede tener razón una vez

O dos veces: quizás
No importa que sea maronita
Israelita
Jesuita
Chiita

Sufí
O carmelita
(y no lo niego tampoco) Cualquier gilipollas

Puede ser comunista anarquista trotskista maoísta jansenista
O papista
(de hecho) Cualquier gilipollas puede llegar a ser Papa

O Primer Secretario del Partido
Cualquier gilipollas puede ser también nacionalista…
Y reaccionario y comunista (todo a un tiempo)

Y comunista y nacionalista (en otro o el mismo tiempo: si así lo
prefiere…)
(de hecho) Hay muchos gilipollas

reaccionario/comunista/nacionalistas…
Cualquier gilipollas puede ser también individualista…
Individualista y anarquista (claro)

O individualista y anarquista y nacionalista (¿por qué no?)
Es verdad que cualquier gilipollas puede ser

Internacionalista
O internacionalista y nacionalista
O internacionalista/comunista/reaccionario/nacionalista…
Es verdad que cualquier gilipollas puede ser también un buen

terrorista…
O un insuperable y perfecto nacionalsocialista
Racista
Misógino

O sencillamente fascista…
(de hecho) Cualquier gilipollas puede sospechar

Y adivinar perfectamente quiénes son sus amos o quiénes doblan la
cerviz
A su paso
Pero no cualquier gilipollas actúa en consecuencia…
Casi todos los gilipollas tienen ojos para ver

Pero el caso es que no cualquier gilipollas sabe mirar…
Cualquier gilipollas puede levantar su mirada al cielo

Pero no cualquier gilipollas puede ver el cielo…
(de hecho) Muy pocos gilipollas levantan su mirada al

cielo
Y ven las nubes que el aliento de las cordilleras moldea…
Y si no ven estrellas en la noche piensan que la noche no tiene

estrellas
Tampoco ven el viento

Ni el sol navegando como una luna inversa por entre los nimbos
Cárdenos y grises de la tarde…
Como gilipollean a ciegas

Los gilipollas no pueden sentir siquiera que no hay nada más…
Que no hay nada que no sea ese cielo y esas nubes…
Que solo hay este sol (receloso de la luna) Navegando

Por entre estos nimbos cárdenos y grises
Sin rumbo aparente…
Aunque en realidad sigue un rumbo fijo: el mismo de cada día…

Sin piedad…
Sin sueños…
Que es como no tener rumbo
Y como gilipollean a ciegas no cualquier gilipollas

Luego
Baja la mirada y ve esa rama del árbol…
Que el viento mece
Ni la tela de araña goteando diamantes…
No cualquier gilipollas siente entonces que esa rama y ese viento

Que justo esa rama sacudida por ese viento
Y esas gotas de luz es todo lo que tiene…
Que ese viento meciendo esa rama es el mundo entero

Que ese viento meciendo esa rama es el cosmos entero
Y que en esos diminutos y deslumbrantes diamantes de agua
Se contiene inútilmente toda la belleza que los gilipollas pueden
soportar
Y que así (de ese modo tan sencillo y claro) Todo queda
Justificado
Y todo es necesario
También la piedad y los sueños…
Sí
Cualquier gilipollas puede quedar prendado de las causas perdidas
Pero no cualquier gilipollas puede vivir por una causa perdida
Sabiendo (además) Desde el principio
Que está perdida…
Los gilipollas creen que hay épica y misterio en la pérdida

Pero solo algunos gilipollas saben que en la pérdida no hay nada

Ni épica ni misterio: solo quebranto y cansancio…
Es como los gilipollas que creen que se puede ser Bukowski

Los viernes o los sábados por la noche
Y que luego se puede volver el lunes al ministerio
O al despacho
O al almacén
O a la cola del paro
O al aula
Como si tal cosa…
Solo algunos gilipollas saben que la autodestrucción

No es cosa de fin de semana
Que exige un decidido y jodido compromiso…
Que decir jodido y gilipollas en un poema no te hace tampoco
Bukowski…
Solo algunos gilipollas saben que la insistencia

Y la sobriedad son aún más duras aunque no tan atractivas
Y elegantes…
Sí
Cualquier gilipollas puede ir a New York City
Y a cualquier gilipollas le puede parecer el ombligo cool
Y guay del entero universo
Pero no a cualquier gilipollas le llueven ratas en Lexington Avenue con la 59
O se le aparecen los muertos solitarios
En la línea R (ni las verticales lápidas del gris justo antes de la luz…)
Cualquier gilipollas puede considerar Madrid una moderna

metrópolis
Pero no cualquier gilipollas puede ver crecer en ella
Los viejos atochales
Ni extenderse los áridos barbechos que encierra…

Cualquier gilipollas sabe lo que es una gaviota
Pero no cualquier gilipollas sabe que en Madrid hay cientos de
gaviotas
Es cierto
No lo niego
Cualquier gilipollas puede parecer elegante y fino
Pero no cualquier gilipollas es por eso elegante y fino…
Cualquier gilipollas (por ejemplo) puede pretender

Hablar como una mujer
Y asentir
Compungido ante el dolor como si fuese el suyo propio…
Solo algunos gilipollas callan y escuchan a la mujer
Que habla del dolor
En silencio…
Y se preguntan: ¿cómo habla una mujer?
Porque solo algunos gilipollas saben que si no eres mujer

Ni todas las aes y oes del mundo
Ni todas las arrobas
Ni todas las equis
Ni todas las demás conmiseraciones (típicas de los gilipollas
cuando quieren dejar de ser gilipollas) Te darán derecho a serlo…
Es
Como
Cuando a cualquier gilipollas se le llena la boca
(hasta la baba) Con la palabra
Amor…
Que
Muy pocos

Adivinan su temible secreto…
Que como un rayo de luz sumado a otro rayo de luz puede dar oscuridad
Y una onda de sonido sumada a otra onda de sonido puede dar silencio
Amor más amor puede dar odio
Y odio más odio
Amor…
(ya lo sé) Los gilipollas no están para paradojas…

Lo sé muy bien: pero esto es lo que hay…
(amorosos y educados) Cualquier gilipollas

Sí
También lo sé: puede parecer educado
Pero no cualquier gilipollas regala sin pensárselo los buenos días
A un desconocido
Y no cualquier gilipollas es capaz de dar algo
Sin esperar nada a cambio
Como tampoco cualquier gilipollas cede su asiento a un desconocido

En el Metro
O sostiene la mirada de quien le pide

Unas monedas
O de quien ensaya unos torpes malabarismos delante de los parabrisas
En un semáforo cualquiera
O de quien rebusca entre la basura dentro del bidón
En la esquina de su casa
O de quien le dice una mentira
Y exagera
Para justificar su propia humillación…
(en realidad) No cualquier gilipollas sostiene la mirada
(amorosos o no) Educados o no

La diferencia entre los gilipollas de clase media
Y los gilipollas extremistas
Es que los primeros tienen cuenta en Facebook (y un reloj
chapado en oro) Y que son gentes de orden
Y lo saben
Mientras que los segundos

Tienen también cuenta en Facebook (y un reloj
chapado en oro) Y son también gentes de orden
Pero no lo saben
Viven la ilusión del descaro y de la divertida y aguda irreverencia…
A menudo
Comprobamos
Cómo los gilipollas se aprestan al grito…
Aunque pocos gilipollas sepan lo insólito de un grito con sentido…
Tampoco es nada fácil odiar con sentido…
Pero lo ignoran
Los gilipollas ignoran casi todo…
Cualquier gilipollas puede ver una flor en primavera

Pero no cualquier gilipollas puede contemplarlas en otoño…
Cualquier gilipollas puede teorizar o reírse incluso de la esperanza

Pero no cualquier gilipollas puede sentir esperanza
Ni darse cuenta de lo que significa realmente perder la esperanza…
Cualquier gilipollas puede teorizar sobre la compasión

Pero no cualquier gilipollas puede compadecerse…
Hay gilipollas ilustrados que hablan y hablan

Y hablan (y hablan) Del silencio

Que se corren de gusto (dicen) con el milagro de Las iluminaciones
De Rimbaud
Y no digamos con la famosa embustera imposibilidad del arte…
O con la no menos famosa fatal meta imposible a que nos conduce

La poesía…
Que elogian (una y otra vez: con pesada insistencia) El silencio
Que malinterpretan (una y otra vez: con pesada

insistencia) El cuento de Melville
Y que hacen del perfecto gilipollas ideado por el silencioso Herman
Aquel Bartleby el escribiente (que no escritor / no escritor…)
Un perfecto
Héroe postmoderno…
El caso es no dejar de hacer ruido elogiando las bondades

Del silencio
(en fin: si lo pensáis) Cualquier gilipollas puede ser poeta…
Sí
Es verdad que a cualquier gilipollas le puede salir un buen poema
(o muchos: incluso)
Pero no es menos cierto que cualquier gilipollas no puede ser

(así como así: ni siquiera envuelto
en un montón
de versos) Un auténtico gilipollas
Ilustración:
Cortesía de Ángel GONZÁLEZ. España

ALFA-OMEGA*
José
GUTIÉRREZ-
LLAMA
México το 'Αλφα και το Ωμέγα»
(el principio y el fin)
–Apocalipsis 21, 6; 22, 13–
αL CERRAR los ojos

te miro
orbitar como un fantasma
con piel
y vértebras dulces
rostro sin rastro

y viceversa
los abro
pienso en tu mirada
sobre las pupilas
que amarro de tus caderas
talladas por mi lengua
larga

larga como la caricia que espera
un nuevo
par
pa
deee
Ω
*de Intentos fallidos, Alharaca 2017
Ilustración:
Cortesía de Ángel GONZÁLEZ. España

V*
Emilia OLIVA
Cáceres
España
entre el número 27 y el 30 de la calle

Valdés Leal, bajo la cancela del 29
corre un reguero de agua
se expande en la cuadrícula gris de la acera
arrastra hojas caídas, briznas, polvo
se prolonga por la serie impar
y se desploma en el sumidero, frente al 61
mana sin cesar
es agua
clara, dulce, potable
ph neutro
no guarda memoria de lluvia ni glaciar

llega por el laberinto soterrado de tuberías
desde un depósito en la montaña
donde motores rugen
trasiegan agua para la avidez del día
desde el río estancado en embalse
luego, cae
se expande
se putrefacta
la mujer que mira el agua correr

ve el cubo y el brocal
el ojo del pozo escrutar el azul encarnizado
y reflejar la oscuridad convulsa que nos precede
siente el terror de asomarse

el gesto brusco de lanzar el cubo
voltear el cubo, sumergirlo
turbar el reflejo
su cabeza con trenzas recortada
sentir la fuerza que tira
allá en el fondo
tirar, subir, tirar

trasegar
portear un cubo en cada mano
la mujer que mira el agua limpia correr

por la acera
ve la sed
la tacañería de la lluvia
la penuria
el goce del río en las ropas
el sol centellear en sábanas y camisas extendidas
la hierba, los bordes del agua vestidos de blanco

las yemas de los dedos arrugadas
las rodillas entumecerse en el limo
los nudillos restregar el jabón
frotar, sumergir, jabonar
enrojecerse en contacto de los pliegues
flotar las telas como algas deslumbrantes
mecidas en la corriente
no hay dolor
sólo constata
el agua limpia corre por la cuadrícula gris

de la acera arrastra briznas polvo
recuerda
se despeña
se enfanga
*de Cuerpo sin voz (2018)
lustración:
Cortesía de Ángel GONZÁLEZ. España.

GUERRA DE
IDENTIDAD*
Déborah
Vukušić
España/Croacia
cuento cuentos
me cuento cuentos a mí misma
cada noche
para recordarme la ilusión que perdí
los niños quieren que les lean el mismo cuento

una y otra vez
se lo aprenden de memoria
y cuando los padres se equivocan
o se saltan algún párrafo
para agilizarles el sueño
los recriminan y piden que vuelvan atrás
así se cambian los roles
y son los niños
quienes dicen a los padres
lo que deben hacer o decir

cuento cuentos
me cuento el mismo cuento cada noche
para decirle al futuro
cómo tiene que ser
*Guerra de identidad, Baile del sol, Tenerife, 2009
lmagen:
www.google.com

ECLIPSE*
Ángel
GONZÁLEZ
GONZÁLEZ
Alcalá de
Henares
España
Pienso en lo húmedo y pálido y gélido de allá arriba.
Pienso, detrás de mi cara, que la nieve es absurda.
Pienso en las estrellas absurdas
y en mis absurdas cenizas, y me embarco
en lo estéril del firmamento desde que
lo miro con estos ojos hartos de mirar.
Pienso en cómo este vómito me destruye,

me deconstruye y me inyecta palidez
cuando el frío inmaterial se cuela por mi frío inmaterial.
Pienso, me asfixio, me ahogo

solo de pensar que aún hoy,
hoy por hoy,
no he tenido la oportunidad de demostrarme
que aún penden del lienzo, amenazantes,
tantos lienzos como para que
nada se contenga dentro de nada;

como para tener miedo de drenarme
en el ejercicio de esta duna.
*inédito
lustración:
Cortesía de Ángel GONZÁLEZ. España.

Academia Literaria de
la Ciudad de México
josé antonio durand
DE GATITOS Y
CONEJOS
Susana DE
IRAOLA Nacimos primas hermanas con un año de diferencia, casi a
mediados del siglo veinte. Nos unía la sangre y la estrecha relación
de nuestros padres. Claro que el contacto casi diario se hizo más
espaciado cuando nos mudamos al conurbano sur.
Las dos disfrutábamos de ese nuevo lugar los fines de semana en

un pueblito fabril en una zona poco poblada, a diez cuadras del
asfalto, de la estación de ferrocarril y el incipiente centro.
Compartimos innumerables domingos. Después la adolescencia
nos fue separando.
Aparecieron intereses distintos seguramente. ¿Quién puede

saberlo? Vos te casaste joven, yo me fui a la universidad. ¡Qué sé
yo, la vida! Pero hoy nos hemos reencontrado después de
cincuenta años y nuestra conversación se ha llenado de risas
nerviosas y chispazos de infancias. Anécdotas graciosas o no
tanto. Ambas nos reíamos juntas, evocando imágenes, sabiendo
que más tarde o más temprano aparecería el recuerdo de aquel
día.
Finalmente, vos te animaste.
—¿Te acordás de los gatitos? —mi expresión intentó un falso

olvido
—¿Gatitos? ¿Cuáles?
—Los que encontramos en el baldío —contesté con cara de no

entender.
—Vos decís en la primera casita en que vivimos.
—Sí en esa.
—Los baldíos estaban a la derecha. Eran como cinco terrenos

hasta la casa de la esquina. En nuestro lado había solo tres
construcciones.
—No, yo digo los de enfrente.
—Ah vos decís los que estaban entre la casa de doña Teresa y la
profesora de piano.
—Sí, esos.
—Me acuerdo que nos encantaba meternos ahí. Era una aventura.

Y nos dejaban cruzar solas. No pasaban carros, ni autos, solo el
lechero —te sonreíste con ternura. Como buscando lo positivo del
recuerdo.
—¡Éramos tan chiquitas que hasta los cardos nos parecían

gigantes!
—te contesté riendo.
—¡Y el cañaveral un bosque gigante! —la risa se me fue

apagando, me levante para rearmar el mate y calentar agua.
Cuando volví a sentarme ya sabía que no era un recuerdo para
reírse.
—Todavía no habíamos empezado la primaria ¿No?
—Me parece que yo empezaba ese año.
—Puede ser… Yo escuché los maullidos.
—Sí, muy fuerte. Me di cuenta de que eran gatitos.
—Se oía en el cañaveral, yo no me animaba a entrar pero te seguí

y los vi primero.
—Vos eras de la capital, siempre tenías miedo.
—Y vos te hacías la valiente…
Casi ni la escuche. Solo veía a los dos gatitos, uno blanco y negro y
otro barcino. Flacos que apenas caminaban.
—Tenían hambre. Dijiste con pena.
—Sí, por eso los llevamos a casa. Para que mamá nos diera leche.

—Y nos dio en platito, pero no tomaban nada y seguían
maullando. Hasta que vino el tío.
—Yo sabía que no le gustaban los gatos. No los podía ni ver.

Decía que se comían a los pollitos —tu voz volvió a sonar tan
asustada como entonces —el tío estaba furioso—. Los levantó de
un manotazo.
—Le cabían en la mano… no me acuerdo qué dijo pero los estrelló

contra la pared. Nos manchó de sangre a las dos. Vos y tu mamá
estaban petrificadas. Mi mamá gritaba indignada.
Nos quedamos calladas, sin darnos cuenta nos habíamos tomado

de la mano, la mirada fija sobre la mesa. Tu voz quebrada me hizo
reaccionar.
—¿Te acordás cuando le soltamos todos los conejitos a la abuela?
Me reí, los veía corriendo por la calle de tierra y nosotros, la abuela

y los tíos detrás. Cuando levanté la vista me di cuenta de que las
dos estábamos llorando.
Imagen:
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CELOSOS
CANCERBEROS
Esther
TIRADO
México
Cógito ergu sum

“Pienso
luego existo”
René Descartes
Mi padre tuvo un vicio que me transmitió. Todo el tiempo que

podía robar a sus ocupaciones lo dedicaba a él. La bolsa del saco
de su traje siempre se colgaba por el peso de su extravío que
guardaba ahí, para sacarlo en el inesperado momento que el
deseo lo asaltaba. A mi madre le inspiraba celos, pero con el
tiempo también lo adquirió.
Cuando yo era pequeño me deslizaba a la biblioteca donde mi

padre desaparecía por horas absorbido en su ámbito. Para que
me prestara atención, le preguntaba que hacía ahí. Me sentaba en
sus piernas y compartía conmigo su pasión. Esos momentos
transmitían calor a mi cuerpo, la seguridad de sus hombros que
me protegerían de cualquier desastre y el latir de su corazón,
acompasado al tic tac del Gran Father, se convirtió en una melodía

imborrable en mi mente. Fue lo mejor de mi infancia. Al cumplir
cinco años le pregunté que al morir él, de quién serían todas sus
cosas. Incrédulo ante tan temprana codicia me inquirió:
─¿Por qué te interesa?
─Quiero saber a dónde irán mis amigos. Tú me has enseñado que

los libros son mis amigos, compañeros, maestros…
Me los heredó.
De adulto, mis volúmenes tienen una casa en la que me permiten

vivir. Primero se adueñaron del salón más grande, paulatinamente
invadieron otros espacios, hasta irrumpir en mi recámara. Mis
amigos Roberto, Tomás y Raúl, se burlan diciendo que vivo en una
librería. A lo que yo contesto como Mallarmé: “El mundo existe
para llegar a un libro”. Este es mi ámbito.
En la Odisea se lee que los dioses tejen desdichas para que a las
futuras generaciones no les falte algo que cantar. Treinta siglos
después, el mismo concepto de justificación estética de los males,
sigue plasmado en aquella sentencia. Galileo abunda en el
concepto del universo como libro, recuerdo el párrafo: “la filosofía
está escrita en aquella grandísima obra que continuamente está
abierta a nuestros ojos, quiero decir el universo, pero que no se
entiende si no se estudia la lengua y se conocen los caracteres en
que está redactado”. Yo comparto la idea de que mi orbe es un
ejemplar escrito.
Hoy departo con Roberto, Tomás y Raúl, en una velada etílico

filosófica. Después de degustar opípara cena escanciada con
abundantes brindis, los tres me atacan con sarcásticas críticas. Sus
viperinas lenguas, estimuladas por el licor, no dejan de esparcir
veneno sobre mí, porque yo nunca me casé ni formé una familia,
los epítomes no me lo permitieron. Celosos cancerberos

gobiernan mi tiempo, custodian mi naturaleza, rigen mis
sentimientos. El desenfreno que mi padre me transmitió, como
toda adicción, obnubila mi razón, atrapa mi conciencia, enamora
mi alma. Pero me ha dado mil biografías, crueles a veces,
dolorosas otras, maravillosas en la mayoría, imposible conseguirlas
todas en una vida cotidiana. Encolerizado por tanta agresión los
espeto:
─Yo soy para y por mi vicio, lo acepto. Pero soy hombre de bien y
trabajador, tengo un proceder pleno, y no perjudico a nadie.
¿Ustedes pueden decir lo mismo? Sus matrimonios han fracasado
varias veces. Sus hijos al garete. Tú Roberto y tú Tomás son
alcohólicos, Raúl se droga. Dicen que para mejorar su realidad. Yo
creo que para evadirla. Mi existencia está escrita en los textos y me
hace feliz. Pienso por los libros, existo porque leo y mi mudo
impera y prevalece por ellos. Como todo exceso cambió mi
rumbo pero para bien, en cambio ustedes…
Mis amigos ya no escuchan mi discurso, poseídos por su lacra,

yacen en la inconsciencia…
Imagen:
www.google.com

LA “VIENE –
VIENE”*
José Antonio Se acercó tropezando borracha o drogada:

DURAND
México Dame dinero. Te cuidé tu coche, güey señaló.
Mejor te invito a desayunar le dije a la adolescente pese a su

peste a thinner, sudor y alcohol.
¿No será que quieres meterme el pito? adivinó.
Por Dios niña, no te expreses así.
Huy, saliste muy decente. Dame veinte pesos y ya, güey.
No te doy nada, porque comprarías alcohol o droga, y yo no

fomento vicios.
Lo que compre te vale madres, güey.
¿Cuántos años tienes? pregunté.
No te importa, culero. ¿Me darás o no el dinero? gritó.

Sí, pero primero vas a desayunar y tomar mucho café contra la
borrachera señalé asumiéndome como guardián de la moral.
Y luego te doy las nalgas, ¿no?
¡Válgame Dios!, niña, pero si yo podría ser tu padre y hasta tu

abuelo le dije ocultando mis intenciones de poseerla. No te
pido nada a cambio, solo quiero hacerte un bien… tienes mucho
parecido con mi hija fallecida. Te daré no veinte pesos, sino ciento
veinte, pero jura no gastarlos en vino ni drogas.
El señuelo del dinero y la mentira de su parecido con una

inexistente hija mía ya muerta, resultaron efectivos. La chica aceptó
y acudimos a una fonda. Comió como cavernícola y bebió el café
impuesto.
Aquí no puedes beber le dijo el mesero, y pedí “cuidarle” la

media botella de aguardiente barato que tenía como tesoro bajo
el brazo. En la fondita acudí al hórrido y surrealista sanitario para
vaciar el contenido de su botella en el retrete, afrontando lo
previsible ante mi acción abusiva. En efecto, al regresar ella me
dijo:
Éntrale con mi pomo y caite con la lana, cabrón, ya cumplí mi

promesa de tragar contigo, ahora cumple tú, güey. Señorita, el
líquido de su botella era veneno del cual la liberé al arrojarlo al
caño la enteré.
No mames güey, no mames porque te pongo en tu madre,

pendejo señaló blandiendo un cuchillo tomado de la mesa.
Mira princesa le dije, no iba a permitir tu envenenamiento

por tomar ese brebaje el cual abate la razón, te atonta y mata el
cerebro; mas despreocúpate, voy a reponer tu bebida con botellas
finas, de whisky, coñac o cuanto prefieras. Solo debemos ir a mi

casa y elegirlas. La chiquilla, presintiendo mis verdaderas
intenciones, dijo: “no, ni madres”, pues, según señaló, ya sabía que
me “la quería coger”, lo cual era muy cierto.
En un acto solo calificado de supina estupidez, puse en sus manos

como regalo mi revolver, en señal de confianza y para que tuviera
protección pudiendo defenderse si acaso yo osaba abordarla con
intenciones sexuales.
Ya te digo, si me ves acercarme a ti en actitud sospechosa y

tratar de besarte o acariciarte, solo jalas del gatillo y punto. El arma
de obsequio es tu resguardo y escudo protector garante de mi
comportamiento de caballero formal, serio y respetuoso…
El resto de la historia fueron solo mentiras y exageraciones de la

nota roja. Ella nunca trató de asaltarme; yo fui quien quiso tomarla
por asalto y en el forcejeo el arma se disparó fatalmente. Total, un
verdadero accidente.
*Basado en mi novela Adopción equivocada, Academia Literaria de la Ciudad de

México, 2019
Imagen:
www.google.com

FLORENCE
NIGTHINGALE
Miguelina
REYES
HERNÁNDEZ
México
Hablar de Florence Nigthingale es hablar de la mujer que sentó las
bases de lo que hoy es la profesión de Enfermería. Una mujer que
fue también escritora y estadista, aplicando estos últimos
conocimientos en la Epidemiologia sanitaria. Florencia nace el 12
de mayo de 1820 en el seno de una familia británica de clase alta,
por lo que se puede considerar como una mujer fuera de serie
para el momento histórico que le toco vivir en pleno siglo XVIII, si
se considera en el contexto de las restricciones sociales que sufría
la mujer en la Inglaterra Victoriana, en donde las mujeres de su
clase social no asistían a las universidades y mucho menos
estudiar carreras profesionales, puesto que el principal propósito
era casarse con algún caballero distinguido y tener hijos, por lo
que su decisión de dedicarse a la Enfermería fue un desafío a las
convenciones sociales de su época.
Una de las contribuciones más importantes que se conocen en su

vida profesional fue la asistencia a los heridos durante la guerra de
Crimea por lo que es conocida históricamente como “La dama de

la lámpara” debido a su costumbre de realizar rondas nocturnas
con una lámpara en la mano para atender a sus pacientes, lo que
contribuyó a que en el año de 1883, la reina Victoria le otorga “La
Real Cruz Roja” y en 1907 se convierte en la primera mujer en
recibir “La Orden del Mérito del Reino Unido”.
Su primer trabajo editado en forma anónima fue en el año de

1851 denominado “Entrenamiento práctico de Diaconisas”, y lo
realiza después de recibir en dicha institución cuatro meses de
entrenamiento médico que constituyeron la base para su
trayectoria posterior. Más adelante, con el apoyo de un fondo
económico, crea la “Fundación Nigthingale” que le permite fundar
la primera Escuela para enfermeras en el año de 1860, con lo que
se vería cristalizado uno de los sueños que tenía por realizar; cabe
mencionar que siempre fue una mujer incansable y luchadora
social para lograr sus metas, lo cual quedo como testimonio en
sus escritos que publica en 1859 (Notes on nursing) en donde
establece una serie de lineamientos y guías de bases científicas
que conformarían en un futuro un cuerpo propio de
conocimientos de la disciplina de Enfermería; en la introducción a
la edición inglesa de 1974, Joan Quixley de la Escuela de
Enfermería Nigthingale subrayó lo siguiente: “El libro fue el
primero de su tipo en ser escrito: apareció cuando los Hospitales
estaban plagados de infecciones, y las Enfermeras aun eran
consideradas como personas ignorantes sin educación alguna.
Este libro tiene inevitablemente su lugar en la historia de la
Enfermería Moderna”
Algunas investigaciones sobre su vida personal afirman que

permaneció casta durante toda su vida, ya sea porque se dedicó
por completo a su carrera, o porque vivió en tiempos en que
imperaba la moralidad sexual victoriana; cualquiera que haya sido
el motivo, lo que sí es relevante es su trabajo editorial que
desempeño hasta la edad de 90 años, que fue cuando murió. El
legado que nos dejó a la profesión de enfermería, aparte de sus

escritos, es un ejemplo de compasión, dedicación y amor al
prójimo, que son características propias de la disciplina, puesto
que aun cuando ya la tecnología nos alcanzó en el desarrollo de
las actividades propias de la profesión, esos rasgos humanitarios
siguen presentes. El “Juramento de Florencia Nigthingale” fue
creado por un comité dirigido por la Maestra Lystra Gretter,
profesora de Enfermería del “Harper Hospital” en Detroit, Michigan
en el año de 1893, y cuyos fragmentos nos recuerdan la obra de
esta inolvidable mujer que como muchos otros hombres y
mujeres ilustres, dejan un legado para siempre, un fragmento del
juramento dice lo siguiente: ”Juro ante Dios, y en presencia de esta
asamblea, llevar una vida digna y ejercer mi profesión
honradamente…” por lo que Florence Nigthingale sigue viva en
cada una de las Enfermeras de ayer, de hoy y de siempre…
Imagen:
www.google.com

josé álvarez di stasio
INTRODUCCIÓN
Mónica
DENDI*
Uruguay
El taller literario “El Ejido”, fundado en 2011, fue concebido para

abordar la literatura en un espacio de personas con discapacidad
visual. Más tarde se amplió y desde entonces es inclusivo.
El nombre alude a una zona ciudadana, pero también es

simbólico y un juego de palabras. El “ejido” era el campo común
en el que los vecinos criaban animales o cultivaban, protegidos

por los cañones que guardaban la ciudadela. La primera ubicación
del taller fue a escasos metros de la calle Ejido, de Montevideo,
que antiguamente marcaba ese límite.
La mayoría de los integrantes de nuestro taller son personas

ciegas o con baja visión que desafían los límites de la discapa-
cidad. Se encuentran o reencuentran con la lectura a través de la
escucha atenta o del tacto, de las puntas de los dedos que se
deslizan sobre las palabras en braille, como lo trasmite Blanca
Soca en su poema “Universo blanco”.
Por cuatro años, la inclusión se practicó desde la coordinación,

que se realizó junto a Silvia Iroldi.
En el año 2013 la Fundación Lolita Rubial nos distinguió con el

Premio Morosoli Institucional por el aporte a “la difusión de la
cultura”.
Nuestra principal tarea es la lectura e interpretación de textos. Las

producciones escritas surgen con la alegría de crear y compartir,
lejos del rigor académico.
Lo integran; Ana Asuaga, Blanca Soca, Claudia Reynoso, Elba Ruso,

Ernesto Camacho, Glicina Medina, Julio Speranza, Klaus Zeisl, Sofia
Fernández y Victoria Cortazzo.
Dejamos aquí palabras y corazón de nuestro grupo, para ustedes.
*Coordinadora del taller “El Ejido”
Imagen:
“Abstracto”, de Glicina MEDINA, Uruguay.

CONVERSA-
CIONES EN EL
ÓMNIBUS
Glicina
MEDINA
Uruguay
Hola, buen día. De una hora. Corriéndose. ¿Qué tal? Tengo dos
horas. Doña ¿qué hace? No puede subir con ese carro. ¿Y qué
quiere, que me tome un taxi? ¿No ve que está lleno? No tengo
plata, si no, me lo tomaba. Tome el de atrás, bájese doña, no me la
complique. Corriéndose. Doña, no me haga esto. Yo no me bajo.
Deme un jubilado. Este que se cree, yo no me bajo. Pero señora, él
tiene razón. ¿Y usted qué tiene que decir? Cállese la boca, atrevido,
se ve que está muy mal atendido por la mujer. Si sigue
molestando le pido que se calle o que se baje.
Perdone, señora, si le pego con el carrito. Cuidado, me rompe las

medias, tómese un taxi como dijo el guarda. ¿No ve que está
lleno? No puede viajar con ese carro. Seguro que vos, como el
conductor, “sos un cornudo” y “te la desquitás con el pasaje”.
Basta Doña, córrase. Pasando por favor, pasando. (Una frenada) Si

me hace caer lo denuncio, sinvergüenza. Permiso, me bajo en la
próxima. ¿Me deja sentar? Espere que ya me bajo.
Imagen:
“Diluvio”, de Glicina MEDINA. Uruguay

SELECCIÓN DE
POEMAS
Blanca SOCA
Uruguay MI TALISMÁN
Vuelvo a casa después de andar años

detrás de tu sombra
sin recibir
ni un rayito
de tu sol.
Partías y pedí
me regalaras
tu medias rojas perfumadas.
Fueron mi talismán,
mi amuleto,
mi almohada
hasta hace media hora
cuando perdí las medias rojas
colgadas en la ventana
y me quedé
sin perfume
sin talismán
y sin almohada.

INVISIBLE
Fue de tarde, en febrero,

cuando el sol escondió para siempre
su cabeza de fuego
detrás de mis ojos.
Desde entonces,
busco entre las sombras
el rostro y la mirada
de la mujer que perdí.
ADIÓS, AMIGO
La casa sin vos

es pájaro herido,
eclipse de luna,
Quijote sin molino.
La casa guarda
todas tus huellas,
la lluvia y la tierra
de tus pasos.
Sembrados los hijos,

tenderán la mesa
con el pan caliente
de tus sueños.
UNIVERSO BLANCO
Con la punta de mis dedos

volví a descubrir

que la trama de la vida
ofrece generosa
sus trigales.
Las palabras navegan

mano adentro.
Son barquitos cargados
con historias, poemas y cuentos.
Van descolgando
la noche de mis días.
Atraviesan los ríos

de mi cuerpo
y sin pedir permiso
con agüita dulce
mojan mi risa.
FUERA DEL TÚNEL
No sabía que detrás de mis ojos

tenía un mar
de lágrimas sin llorar.
No sabía que detrás de mi piel
tenía un río de gritos sin gritar.
Costó llegar a la orilla
dejé piel y sangre en la arena.
Hoy es tiempo de paz.
imagen:
“Bicicleta”, de Blanca SOCA. Uruguay.

HAIKÚS
Mi alma temblando
Sofía
tus ojos se han posado
FERNÁNDEZ*
de pronto en mí.
Uruguay
2016 *** *** ***
Se hizo de noche
y mi tristeza huyó
por los balcones.
*** *** ***
Aquí huele a flor

aún hay primavera
en tus abrazos.
*** *** ***
Este otoño fue

el caer de mi fe
montaña abajo.
*** *** ***
Grito de miedo
mi cuerpo se estremece
me hundo en la nada.

Mi alma se calla
mis entrañas murieron
bajo su poder.
*** *** ***
Las hojas corren

por la calle desierta.
Tus pasos no están.
*** *** ***
Escucho entonces
el llamado en tu voz.
Me abres la puerta.
*** *** ***
Nunca hubo paz

en tus manos gastadas;
solo mentira.
*** *** ***
Entre el cruel ruido

tu voz son mil campanas
en cualquier noche.
*En 2016, Sofía Fernández tenía 15 años.
Imagen:
www.google.com

EN TODOS
LADOS
Claudia
REYNOSO Uno tiene uso de razón a los siete años, dijo mi madre. Por eso
Uruguay recuerdo desde que tengo uso de razón, la sensación que me
produce aún saber que Él todo lo ve y todo lo sabe.
¿Cómo puedo describir esa sensación? Se siente como una asfixia,

como cuando jugaba con Ernesto a medir fuerzas y me aplastaba
la cara con su almohada, y yo pataleaba para zafar del intenso
hedor a transpiración mientras me ahogaba entre el asco y la falta
de aire.
Realmente sentí el impacto de la sentencia cuando comencé a

interesarme por los misterios del cuerpo y los gritos del deseo que
exigían una descarga inmediata. La lograba usando mi siempre
fructífera imaginación, acompañada por una febril manipulación
mientras reprimía el sonido del espasmo para que no me
escucharan.
En ese tiempo no se podía estar tranquilo en la habitación a causa

de mis hermanas que iban y venían, como pájaros desorientados,
sin mencionar a la abuela Juana que, deseosa de marcar territorio
y dejar la casa hecha un jaspe, paseaba con una franela en la
mano con tal determinación que, hasta el gato que siempre se
aletargaba encima de la cómoda, al verla, huía despavorido por

temor a recibir un franelazo por el lomo.
Era el cuarto de baño el espacio adecuado para fines exploratorios

y placeres onanistas, amparado por la preocupación de mi madre
que exigió desde el inicio de mi independencia en el baño, fregar
cinco minutos cara oreja con el paño de esponja. De manera que
demorar en el baño era una garantía de limpieza profunda que
dejaba a la familia aliviada de mis intensos olores propios del
crecimiento adolescente.
Pero un día, que ya no puedo precisar en el calendario,

concentrado en esos menesteres que comenzaban con ciertos
pensamientos “sucios” y culminaban en una descarga semejante a
una bocanada de aire fresco cuando se corre varios minutos,
consideré la idea que nos fue transmitida desde el altar sagrado
de la capilla del barrio, donde asistíamos cada domingo, aún
contra nuestra voluntad.
En el momento que escuché esa frase, pensé que se trataba de

una alegoría, algo simbólico, ya que me pareció muy irracional
que cualquier ser por poderoso que fuera y aun siendo el origen
de todo pudiera estar en todos los sitios y ver a todas las personas
en todos los actos de su miserable vida.
Acto seguido a ese pensamiento sacrílego, recordé que mi madre

nos advertía sobre el mayor pecado: la soberbia espiritual, que era
palabras más, palabras menos, tener dudas sobre la consistencia
doctrinaria.
En esas disquisiciones se me iba el interés y quedaba frustrado por

no poder culminar el acto placentero, retomando día tras día con
algo de vergüenza, por si acaso estuviera siendo espiado por el
creador. Pero en cada oportunidad volvía a tener la esperanza de
que pudiera estar distraído en problemas más importantes y yo a
salvo de la vigilancia; y si eso no fuera posible, por lo menos de

que fuera perdonado en cada confesión, rezando un padre
nuestro y tres avemarías.
Imagen:
www.google.com

carlos hidalgo Villalba
GREEN BOOK
Carlos
HIDALGO
VILLALBA
España.
2019
- El trato es este señor Vallelonga: su trabajo

es llevar a Don a sus shows a tiempo.
Si faltara a alguno no tendrá el pago final.
- No faltará a ningún show.
- Bien. Necesitará llevarse esto.

Este es el libro del que le hablé.

A veces, se quedará usted en el mismo
hotel que Don, pero a veces no.
- ¿El libro verde?
- Si.
Green Book ha sido la cinta que se ha consagrado como la gran

vencedora en la 91ª edición de los Premios Oscar del presente
año con tres estatuillas: Mejor película, mejor guion original y
mejor actor de reparto (Ali).
Es la primera película no comedia de Peter Farrelly.
Él, junto a su hermano Bobby, han formado un tándem durante

años que hizo posible, algunos clásicos del género como Dos
tontos muy tontos, Algo pasa con Mary, y Yo, yo mismo e Irene.
La película está basada en la historia real acerca del vínculo que

existió entre un pianista de color, el Dr. Donald Shirley y su chófer
Tony Vallelonga, más conocido como Tony Lip.
El texto con el que comienza el análisis es el diálogo entre Tony y

el representante del pianista, quien le hace entrega del libro verde
(Green book).
Los afroamericanos de los 60, sin importar que fuesen

trabajadores de la construcción, médicos, abogados o artistas,
utilizaban este libro para localizar bares, restaurantes y moteles en
los que alojarse sin tener problemas, cuando recorrían las zonas
más racistas del país.
Protagonizada por Viggo Mortensen como Tony Lip, un

italoamericano malhablado, glotón y violento, y Mahershala Ali
como Don Shirley, un refinado pianista, afroamericano y
homosexual que le tocó vivir en un mundo racista y homófobo,
en sentido figurado. revista literaria. Año 12 num. 3 mar/abr. 2019 117

no tan lejano en el tiempo.
Con el libro como hilo conductor de la trama, el film cuenta la

historia de superación y trabajo que vivieron juntos Tony y Don,
luchando contra todo tipo de complejos y estereotipos, durante
una gira del último por el sur de Estados Unidos.
Bajo una calma aparente, Don Shirley está en constante lucha

contra sí y contra todos. Sus aspiraciones profesionales y su
educación le alejan de la comunidad negra, sin encajar tampoco
en un mundo racista dominado por los blancos que castran de
una manera bárbara los derechos civiles de los negros.
Parece que el director utiliza el viaje de ambos personajes como

metáfora del viaje interior y la transformación que sufren los dos
protagonistas.
La sociedad norteamericana de los 60 era profundamente racista,

sobre todo en los estados sureños.
La discriminación a las personas de color es una conducta que se

ha ido normalizado con el paso del tiempo, pero que no siempre
ha sido así, siendo el racismo parte de la identidad de Estados
Unidos.
En verdad, la inferioridad fue aceptada implícitamente por los

grupos de piel negra. Uno de los testimonios más claros de ello se
plasmó en The Green Book, el libro editado, escrito y publicado
por Víctor Green, un empleado del servicio postal de Nueva York,
residente en Harlem, nacido a finales del siglo XIX.
En 1936, The Green Book salió a la luz, para describir la forma en

que debían viajar los negros por Estados Unidos, para evitar la
discriminación.

Green recopiló sitios de Nueva York donde las personas de color
eran bienvenidas. En el libro venía una lista de establecimientos
locales, tiendas, restaurantes, hoteles y almacenes que permitían
la entrada a todo el mundo por igual.
El libro resultó un éxito y la primera publicación tuvo un gran

impacto entre los habitantes de piel negra del noreste americano.
El libro, además, incluía consejos para conducir, puesto que, si

llamaban la atención de alguna forma, podrían ser detenidos bajo
cualquier pretexto.
El último ejemplar fue publicado en 1964, tras la promulgación de

la Ley de Derechos Civiles ese mismo año, cuando se prohibió, al
menos en el papel, la discriminación de cualquier tipo.
En definitiva, una buena historia construida en torno a dos

personajes, capaz de hacernos llorar o reír, en donde la comedia y
drama se amalgaman de manera tan conmovedora como
divertida.
Imagen:
www.google.com
en sentido figurado. revista literaria. Año 12 num. 3 mar/abr. 2019 119

ángel gonzález gonzález
GALERIA DE Muestra de:

POESÍA VISUAL toni prat
©Derechos Reservados
Sin título

Sin título
Sin título

Sin título
“La poesía visual para mí no es más que poesía… y poesía para mí es

aquello que tiene la capacidad de conmover el consciente y el
inconsciente de las personas, que remueve las emociones y las
convicciones y que sorprende con su elocuencia abstracta y exquisita;
todo ello recogido en una metáfora…”
toni prat
(Barcelona, 1952)

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ensentidofigurado

José Antonio Álvarez Di Stasio

3.- Entre cuentos 54

Es una publicación de:

7.- Desde el taller 105

Publicación sin fines de

PARA ENVIAR COLABORACIONES

Letras pequeñas: Judy Garcia Allende Artes plásticas/audio: ESF

INTRODUCCIÓN Cuando pienso en los muertos

–“Poesía”, de Roberto Dávila–

Abrimos los especiales recordando a nuestros lectores la tercera

Seguimos como es habitual, con la magnífica entrevista que nos

Concluimos con las reseñas de la presentación de los libros Metáfor-

Luego, un número lleno de buena literatura, como es costumbre.

en sentido figurado. revista literaria. año 12 num. 3. mar/abr. 2019 5

6 en sentido figurado. revista literaria. año 12 num. 3. mar/abr. 2019

en sentido figurado. revista literaria. año 12 num. 3. mar/abr. 2019 7

“No me gustan los regionalismos explícitos”

Carlos Juárez Aldazábal nació el 4 de junio de 1974 en Formosa, capital de la

8 en sentido figurado. revista literaria. año 12 num. 3. mar/abr. 2019

1.- Por un poema, en 2006 obtuviste la Corona de Plata del

CJA.- Sí, tuve la sorpresa de ganarlo. La ceremonia, de origen

en sentido figurado. revista literaria. año 12 num. 3. mar/abr. 2019 9

2.- Y si más al Sur nos vamos, daremos con un singular

CJA.- Se publicó originalmente en 2003, y en 2017 se volvió a

10 en sentido figurado. revista literaria. año 12 num. 3. mar/abr. 2019

3.- Prosigamos con “Poesía ante la incertidumbre. Antología

Ya la edición de 2011 tenía un prólogo (texto que se mantuvo en

en sentido figurado. revista literaria. año 12 num. 3. mar/abr. 2019 11

Para mí la antología significó conocer a muchos estupendos

…con Juan Gelmán

4.- Estuve releyendo el volumen “La nueva poesía de Salta”

CJA.- Por suerte esa antología ya la hizo, en tono regional,

12 en sentido figurado. revista literaria. año 12 num. 3. mar/abr. 2019

En principio, dudo de que me encarguen semejante trabajo,

Supongo que lo que me entusiasmaría, si no tuviera más remedio,

El asunto se dificulta aún más si hablamos de antologías de la

En nuestro presente, quizá la función de las antologías del pasado

en sentido figurado. revista literaria. año 12 num. 3. mar/abr. 2019 13

5.- Hablemos de las revistas literarias que has dirigido.

La segunda revista que dirigí fue “La Costurerita”, una publicación

14 en sentido figurado. revista literaria. año 12 num. 3. mar/abr. 2019

Actualmente estoy dirigiendo una revista electrónica de literatura.

6.- Me pregunto si no serás, acaso, quien más ha divulgado

en sentido figurado. revista literaria. año 12 num. 3. mar/abr. 2019 15

La elección no fue arbitraria: mi primer recuerdo del Dúo me

7.- ¿Y otros recuerdos de tu infancia?

CJA.- Algunos están en mi segundo libro de poemas, “Por qué

8.- ¿“Darse de narices”, “Darse un gustito”, “Darse otra

CJA.- La suma de esas posibilidades es lo que se llama “realidad”

16 en sentido figurado. revista literaria. año 12 num. 3. mar/abr. 2019

9.- ¿A partir de qué experiencias dirías que “no volviste a ser

CJA.- A nivel personal, a partir de la muerte de seres queridos. Por

10.- ¿Coincidirías con Marguerite Duras cuando sostiene que

CJA.- Coincido más con Virginia Woolf, quien reflexionaba sobre

11.- ¿Incursionaste en la narrativa? ¿Te interesás por sus

en sentido figurado. revista literaria. año 12 num. 3. mar/abr. 2019 17

12.- ¿Cuánto hay de tu ciudad y tu provincia en tu poética?

CJA.- Yo provengo de un lugar donde la gente canta. Esa

13.- De refilón mencionaste al “proyecto de El Suri Porfiado”.

CJA.- Se trata de un proyecto federal de poesía, con proyección

18 en sentido figurado. revista literaria. año 12 num. 3. mar/abr. 2019

…con Sujata Bhatt