Memories" 90's Old School Hip Hop Beat Boom Bap Rap Instrumental Sad Piano - Prod.

By Ben
Maker

La practica no hace a nada, momentos fugaces como polvo de hadas, escapo metiendo humo
en el pulmón, ya tengo negro el corazón de no encontrar la luz en el final del laberinto
atravesado por la razón,

Soy un zascandil, un grumete inoportuno de este barco, cuanto más me caigo, más razones
existen por las que me levanto, no sé si siga vivo para ti, pero estoy vivo para mí, aquí y ahora,
el resto ya no importa, abreme las heridas con amor que la tristeza ya no corta este cordón
dorado, mi pomulo está opaco, me falta alimento entre la carne, mi cerebro sigue fascinado
con el llanto de los dioses que quieren que los miremos, delirios tengo a diario, algunos
poemas que hago parecen ser de borracho, me tachas de genio entonces marcho y me quedo
en el desierto donde nadie este a mi lado

Le cuento al grillo como cae la lluvia, no he visto las gotas pero ya me moja el aire, sonrió por
última vez que la besé y luego estaba muy triste, un despiste, debo ser el ogro del mal chiste,
aun no comprendo tanto, el peso de la llama que cargamos se llama alma, desconozco el
nombre propio de la llama, cantidad de abismos, tirate en cualquiera, total que da lo mismo,

Siento el dolor ajeno y entonces lo vuelvo mío, llantos en el llano y la bohemia sueña con que
no hay nadie dormido, he visto un rincón intacto, estaba por dentro de este ser y entonces lo
he roto sin darme cuenta, mi veneno es un señuelo, sigue que la ansiedad no me alimenta, ya
nunca más, fundiendo los rugidos con los truenos, el tono leve del carmín entre tus labios se
parece al la tinta de mi cerebro

materia gris en el ambiente y escribo con la sangre negra de mis venas, mientras sigas
haciendo caso a lo que diga el presidente nunca entenderás que nadie te representa, tu
siempre puedes y vas a cambiar, dejarás de ser el mismo, algunos se ensucian, yo marchando
manchando sigo limpio donde importa, me tacharon de raro, de vago, de enfermo y tenían
razón y que importa, micrófono en la mente, en el bolsillo el lápiz, la tinta se me corre como
sangre de cicatriz, nunca es suficiente, el rap es mi señor, mi pastor, es mi libertad, pero soy yo
el que hace que se haga presente, presiento tempestades, desde el futuro reciente, y así caen
tormentas, granizos, esquivo como pueda y aunque me enfrenten no me paralizo, me han
tratado de pendejo, de retardado, de tardío, de torpedo, de torpe, adormecido, pero soy un
torbellino, no temetas en mis helices, que mato por capricho, arranco de raíz la plantas que se
enredan en tu nicho, que importa si lo tacho, que importa si lo borro, conservo mi delirio, de
lirio en lirio buscando abejorros, mejoro como un ruiseñor sin meterme en un coro, canción a
canción, estado tras estado decaigo o mejoro, da igual, las simpleza de la escalera que no
sabes hacía donde va, nunca es suficiente, necesario es contar la verdad, me encierro en mi
cuarto para no ver a personas, escucho música por necesidad del alma, cambio de forma
cuando me resulta extraño sentirme yo mismo, y en este paraíso me aburrí así que me rendí a
la vendimia como Dionisio, Dios ni mira por aquí y soy yo mi propia misión, la naturaleza es tan
feroz que saco a pasear demonios cuando voy solo, asocio la ejecución con el secreto que
conservo en el cajón del escritorio, sin ninguna noción más que de enterrar mis miserias en mi
velorio, como si fuera un sanatorio, aunque claro, la familia estaría triste y no vendría mucho al
caso, porque cuando uno mejor esta los otros están infelices, parece que prefieren tus
fracasos, así que con asco me decidí a vivir, sobrevenir desde lo lejos y conquistar un porvenir
que aún no contemplo, que sólo añoro, hago de mis rimas mi templo donde salen fuentes de
agua para rellenar el cantimplora, y canto a mis demonios, no imploro, misericordia, sé que he
sido malo, y la peor muerte podría ser acorde, no hay rencor, vamos hombre, adios, que todos
somos imperfectos, eso lo aprendí de vos, y no me tomo tan en serio las creencias, sino el tono
de la voz, el que demuestra paz, paz la porta en su interior, el que habla mucho de amor es
porque sólo sabe de rencor, y quiere cambiar, ya que nada hace ruido cuando nada sale mal,
muchos se confunden, buscan fe cuando necesiten libertad, me tomo un té de hongos sin
temor a meditar, me daré de alta luego de enlistarme en la marina y deambularé en el mar,
antes que ser capaz de portar un arma y por casi placer matar, lo haría por alegría, por odio,
por codicia, incluso necesidad, ¿Necesidad? Si, de matar, pero nunca ejecutaría a alguien
porque otro me lo ordene, por enriquecer a un torpe, por someter mi vida a un extremo
deporte, en un ajedrez enorme que eres un número, estadísticamente hablando, deja que no
me importes, a eso vamos, de allí venimos, dejar los prejuicios y volver a hacernos hombres,
que por ahora somos cerdos, no tengo miedo de tirar versos obscenos ni besos a mujeres que
miran de lo feo, pues soy feo, y que le voy a hacer, me llevo igual todos los trofeos del placer,
que puedo hacer, estoy donde necesito sin necesitar saber por qué, para que volverme médico
si hay enfermedades que ni así curaré, y hay otras que charlando pueden ser más medicinales
que una habla con Yahvé, ya verás, el yage las llave está en nosotros y no la necesitamos
jamás, dejo abiertas las puertas y ventanas por donde mirar de par en par, sin miedo a los
intrusos, hay sentencias que no logran penetrar