POESÍA DEL BARROCO
Gustavo Adolfo Becquer (1836 – 1880)
De la brevedad engañosa de la vida
Luis De Góngora y Argote (1561-1627)
Menos solicitó veloz saeta
Destinada señal, que mordió aguda;
Agonal carro en la arena muda
No coronó con más silencio meta,
Que presurosa corre, que secreta,
A su fin nuestra edad. A quien lo duda
(Fiera que sea de razón desnuda)
Cada sol repetido es un cometa.
Confiésalo Cartago, ¿y tú lo ignoras?
Peligro corres, Licio, si porfías
En seguir sombras y abrazar engaños.
Mal te perdonarán a ti las horas,
Las horas que limando están los días,
Los días que royendo están los años.
“Elogio a Góngora
Miguel de Cervantes Saavedra (1547-1616)
Aquel que tiene de escribir la llave,
con gracia y agudeza en tanto estremo,
que su ygual en el orbe no se sabe
es don Luis de Góngora, a quien temo
agraviar en mis cortas alabanças,
aunque las suba al grado más supremo.”
POESÍA DEL ROMANTICISMO
Rima XXXVIII
Los suspiros son aire y van al aire.
Las lágrimas son agua y van al mar.
Dime, mujer, cuando el amor se olvida,
¿sabes tú adónde va?
Rima XXXIX
¿A qué me lo decís? Lo sé: es mudable,
es altanera y vana y caprichosa;
antes que el sentimiento de su alma,
brotará el agua de la estéril roca.
Sé que en su corazón, nido de sierpes,
no hay una fibra que al amor responda;
que es una estatua inanimada..., pero...
¡es tan hermosa!
Rima L
Lo que el salvaje que con torpe mano
hace de un tronco a su capricho un dios,
y luego ante su obra se arrodilla,
eso hicimos tú y yo.
Dimos formas reales a un fantasma,
de la mente ridícula invención,
y hecho el ídolo ya, sacrificamos
en su altar nuestro amor.
Rima XLIII
Como enjambre de abejas irritadas,
de un oscuro rincón de la memoria
salen a perseguirme los recuerdos
de las pasadas horas.
Yo los quiero ahuyentar. ¡Esfuerzo inútil!
Me rodean, me acosan,
y unos tras otros a clavarme vienen
el agudo aguijón que el alma encona.
 VANGUARDIAS LITERARIAS
1. Surrealismo
(Inicios del siglo XX, década de los 20’s)
Luna de miel
André Breton (1561-1627)
¿En qué se basan las recíprocas inclinaciones?
Hay unos celos más conmovedores que otros.
Me paseo con gusto entre esa oscuridad que
supone la rivalidad de una mujer y un libro. El
dedo en la sien no es el cañón de un revólver.
Creo que nos oíamos pensar, pero el maquinal
«En nada», que es la más audaz de nuestras
negativas, no lo pronunciamos en todo el viaje
de bodas. No hay nada que mirar fijamente
menos alto que los astros. En cualquier tren es
peligroso asomarse a la ventanilla. Las
estaciones estaban claramente repartidas sobre
un golfo. El mar, que para la mirada humana no
es nunca tan bello como el cielo, no nos
abandonaba. En el fondo de nuestros ojos se
perdían bonitos cálculos orientados hacia el
porvenir, como los de los muros de las
prisiones.
2.Expresionismo
(Inicios del siglo XX, década de los 10’s y 20’s)
Alma de noche
George Trakl (1887- 1914)
Furtivo desciende de los negros bosques
un venado azul, el alma.
Es de noche y sobre los escalones musgosos
se ve una fuente blanca.
La sangre y un grupo de armas antiguas
murmuran en el valle de los pinos.
La luna brilla siempre en parajes derruidos;
embriagada por venenos oscuros,
máscara de plata inclinada
sobre el sueño de los pastores;
cabeza abandonada en silencio por sus sagas.
Oh, abre ella sus frías manos bajo arcos de
piedra
mientras lento sube un dorado verano a la ciega
ventana
y toda la noche se oyen sobre el verde
los pasos de la danzarina,
y la voz de la lechuza que llama al ebrio
en púrpura tristeza.
3.Ultraísmo
(Inicios del siglo XX, década de los 10’s y 20’s)
Arte poética
Jorge Luis Borges (1899-1986)
Mirar el río hecho de tiempo y agua
y recordar que el tiempo es otro río,
saber que nos perdemos como el río
y que los rostros pasan como el agua.
Sentir que la vigilia es otro sueño
que sueña no soñar y que la muerte
que teme nuestra carne es esa muerte
de cada noche, que se llama sueño.
Ver en el día o en el año un símbolo
de los días del hombre y de sus años,
convertir el ultraje de los años
en una música, un rumor y un símbolo,
ver en la muerte el sueño, en el ocaso
un triste oro, tal es la poesía
que es inmortal y pobre. La poesía
vuelve como la aurora y el ocaso.
A veces en las tardes una cara
nos mira desde el fondo de un espejo;
el arte debe ser como ese espejo
que nos revela nuestra propia cara.

Cuentan que Ulises, harto de prodigios,
lloró de amor al divisar su Itaca
verde y humilde. El arte es esa Itaca
de verde eternidad, no de prodigios.
También es como el río interminable
que pasa y queda y es cristal de un mismo
Heráclito inconstante, que es el mismo
y es otro, como el río interminable.
como recuerdo, en los museos;
mas no por eso tenemos menos fuerza:
el vigor verdadero
reside en la cabeza.
Por qué cantáis la rosa, ¡oh poetas!
hacedla florecer en el poema.
Sólo para nosotros
viven todas las cosas bajo el sol.

La rosa El poeta es un pequeño Dios.

La rosa,
la inmarcesible rosa que no canto,
la que es peso y fragancia,
la del negro jardín de la alta noche,
la de cualquier jardín y cualquier tarde,
la rosa que resurge de la tenue
ceniza por el arte de la alquimia,
la rosa de los persas y de Ariosto,
la que siempre está sola,
la que siempre es la rosa de las rosas,
la joven flor platónica,
la ardiente y ciega rosa que no canto,
la rosa inalcanzable.

4.Creacionismo
(Inicios del siglo XX, década de los 10’s)
5.Simplismo
Arte poética
Vicente Huidobro (1893-1948) (Inicios del siglo XX, década de los 20’s)

Que el verso sea como una llave Ser hecho a mano

que abra mil puertas.
Una hoja cae; algo pasa volando;
cuanto miren los ojos creado sea,
y el alma del oyente quede temblando.
Inventa mundos nuevos y cuida tu palabra;
el adjetivo, cuando no da vida, mata.
Estamos en el ciclo de los nervios.
El músculo cuelga,
Alberto Hidalgo (1897-1967)
El aire almacenado en los textos de física y de
química
Cómo me satisface, me enamora.
Ese es el aire que respiro.
La luz para la memoria de los siglos en la
pintura establecida
por los colores siempre insomnes,
Es la luz con que veo.
 El calor irradiado de los libelos y demás
hogueras,
resplandecientes de odio equitativo.
Es el calor que me circunda
Mujeres de escultura y natación,
a la existencia incorporadas de tanto
presentirlas;
pueblan de júbilo mis ansias.
Si alguien pudiera escamotearme el suelo
debajo de los pies,
mi cuerpo quedaría bien parado.
Le da levitación la poesía.
Si desnudo la música me viste.
Si cansado los libros me transfieren.
Si mudo el verso me declama.
Aire luz y calor placer y suelo vestuario,
Movimiento y habla,
con herramientas de ala y pétalo
Me los hago a la medida de mí ser.
El hombre es un acto manual.
6.Nadaísmo
(Mitad del siglo XX, década de los 50’s y 60’s)
Arte poética
Gonzalo Arango (1931-1976)
No dejes tu mente en casa
Hay caminantes que van solos,
solo con su cuerpo
porque dejaron su mente en casa,
o nada están buscando en el camino.
tienen un mismo origen: el derecho a la vida.
Van errados y perdidos.
Si te buscas a ti mismo
éste es el signo:
háblale al ciprés con tu silencio
y el árbol te dirá SIGUE.
acariciar los pechos de la bella Mona Lisa
Si el ciprés enmudece
regresa por tu mente a casa
y vuelve a partir.
me acerqué a ellos, y los tuve en mi boca.
Hay que vivir sin raíces como una bola
y seguir rodando.
Después de la guerra
Jotamario Arbeláez (1942-presente)
Un día
después de la guerra
si hay guerra
si después de la guerra hay un día
te tomaré en mis brazos
un día después de la guerra
si hay guerra
si después de la guerra hay un día
si después de la guerra tengo brazos
y te haré con amor el amor
un día después de la guerra
si hay guerra
si después de la guerra hay un día
si después de la guerra hay amor
y si hay con qué hacer el amor
Los senos de la Mona Lisa
(Elmo Valencia 1933- presente)
Se abrió la chaqueta Mona Lisa
para mostrarme sus senos desnudos.
Fue París, en el Louvre, febrero del 65.
Nieve en las calles y en los parques.
Venía yo de La Habana de conocer la
revolución.
Al verme, frente a ella, solo,
se abrió la chaqueta para que supiera
que sus senos y la revolución cubana
Yo ya había acariciado los senos de la
revolución,
erectos como dos fusiles.
Ahora sólo faltaba, para sentirme poeta
en toda la plenitud de la palabra
que con tanto deseo me ofrecía.
Así que, aquel febrero del 65,
en el Louvre, sin que nadie nos viera,