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T. S. ELIOT
I
Somos los hombres huecos
Los hombres rellenos de aserrín
Que se apoyan unos contra otros
Con cabezas embutidas de paja. ¡Sea!
Ásperas nuestras voces, cuando
Susurramos juntos
Quedas, sin sentido
Como viento sobre hierba seca
O el trotar de ratas sobre vidrios rotos
En los sótanos secos
Contornos sin forma, sombras sin color,
Paralizada fuerza, ademán inmóvil;
Aquellos que han cruzado
Con los ojos fijos, al otro Reino de la muerte
Nos recuerdan -si acaso-
No como almas perdidas y violentas
Sino, tan sólo, como hombres huecos,
Hombres rellenos de aserrín.
1925
Luna de miel
Esta es mi aflicción:
ojos que no volveré a ver
ojos de decisión
ojos que no veré a no ser
a la puerta del otro reino de la muerte
donde, como en éste
los ojos perduran un poco de tiempo
un poco de tiempo duran más que las lágrimas
y nos miran con burla.
***
OCTAVIO PAZ
Decir, hacer
A Roman Jakobson
La calle
La dulcinea de Duchamp
-Metafísica estáis.
-Hago striptease.
La hora es transparente
La hora es transparente:
vemos, si es invisible el pájaro,
el color de su canto.
Baja
desnuda
la luna
por el pozo
la mujer
por mis ojos
La poesía
Verdad abrasadora,
¿A qué me empujas?
No quiero tu verdad,
tu insensata pregunta.
¿A qué esta lucha estéril?
No es el hombre criatura capaz de contenerte,
avidez que sólo en la sed se sacia,
llama que todos los labios consume,
espíritu que no vive en ninguna forma
mas hace arder todas las formas.
Insiste, vencedora,
porque tan sólo existo porque existes,
y mi boca y mi lengua se formaron
para decir tan sólo tu existencia
y tus secretas sílabas, palabra
impalpable y despótica,
substancia de mi alma.
Llévame, solitaria,
llévame entre los sueños,
llévame, madre mía,
despiértame del todo,
hazme soñar tu sueño,
unta mis ojos con aceite,
para que al conocerte me conozca.
***
FERNANDO PESSOA
Abdicación
Versión de F. Gutiérrez
Enero 15 de 1920
Amor es lo esencial...
Amor es lo esencial.
Sexo, mero accidente.
Puede ser igual
O diferente.
El hombre no es un animal:
Es carne inteligente,
Aunque algunas veces enferma.
(5.4.35)
Versión de Rafael Díaz Borbón
Autopsicografía
El poeta es un fingidor.
Finge tan completamente
Que hasta finge que es dolor
El dolor que de veras siente.
***
HAROLD PINTER
Poema
Se adentra la noche.
Él no sabe
qué le voy a decir.
Cuando se vaya
susurraré una palabra
y diré lo que estaba a punto de decir
en el encuentro a punto de ocurrir
y que ahora ha sucedido.
Dios
1993
Fantasma
No sonreía no lloraba
Sus ojos eran grandes y blanca su piel
No sonreía no lloraba
Levanté mi mano toqué su mejilla
1983
Encuentro
Lloran y se besan
cuando se encuentran de nuevo
por primera y última vez
Agosto 2002
***
PABLO NERUDA
Agua sexual
Amor
Sed de ti
Poema 20... Puedo escribir los versos más tristes está noche...
***
J.L. BORGES
A un gato
Afterglow
Arte poética
Despedida
El cómplice