Romance orillero

Los pies heridos de la luna

Mordida de mosquitos y frío,

Arañada la esperanza

Que se va como el río.

Su norte es una pobre cuna,

Picada de abandono,

herida en su ilusión temprana

resiste a su modo.

La mañana la viste de luz

y soles en el pecho,

que para ganarle al sueño

se llenan de leche y silencio.

El pan de las orillas

Sabe amargo en invierno

Cuando se ha dejado tanto

Para obtener tan poco.

Le sobra cielo los domingos

Sola entre trapos rotos,

Cuando llena de alegría

La besan pequeños ojos.

La humedad y la lluvia

Le gastan a veces la suerte

Pero lo que más la lastima

y no comprende su mente

Es la herida social
la ausencia de metas

los márgenes de sangre

que la retienen sujeta.

Atada a su historia

De dolor e inundación,

Madre de la costa

Luna de inspiración.