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Querida abuelita, tú, que eres libro amarillento con las hojas desgastadas, un poco rotas,
pero a la vez llenas de amor y vida, te quiero contar una historia, una que no has escuchado
aún y vale la pena conocerla, porque entre tus últimos capítulos anhelo que añadas una
de estas tantas anécdotas irónicas que representan nuestra simpleza compleja, de ahí
nuestras acciones contrarias, pero a la vez complementarias, no somos más que deseos y
muerte, abuelita.
Esta aventura comienza cuando Alatiel, hija del Sultán de Babilonia es enviada al rey de
Algarve en un barco. Esta mujer que es imagen de la belleza física más pura e irreal, a
pesar de tener los ideales más grandes del ser humano, en vez de vivir una vida gloriosa
y sin preocupaciones, nada en la constante desgracia, ya que todos los hombres no pueden
evitar la necesidad de poseer lo que ellos en su interior sienten que les falta, y en esa
desesperada búsqueda por complementar sus vacíos terminan entre una mínima muestra
de placer que los conduce a su fin. Nueve hombres poseyeron el cuerpo más vacío y de
poco interés, ni siquiera la comunicación fue posible, las mentes más solas terminaron en
su mismo estado, el carácter, la pintura, la música y el lenguaje poético les fue imposible
comprender y por eso actuaron como han de ser los hombres sin arte, animales por
inteligencia. Aquella mujer de poco carácter que vive entre las conformidades y sin valor
propio siempre estará condenada a ser objeto del viento que solo levanta polvo y termina
Duarte Amador 2
siendo nada más que contaminación. La envidia, la traición y pérdida del sentido son sin
duda los factores de un círculo vicioso que rodean estas almas ingratas que desconocen
claro de este relato es la vulnerabilidad del hombre por querer sentir que algo vale la pena
tranquilidad. Entre tu vida sabia debiste distinguir este miedo, fuente de peste a todos
aquellos desolados. Tú por tu parte siempre fuiste libro abierto con epígrafes más valiosos
que narraciones completas dictadas por los ignorantes que terminan en el profundo mar
del olvido, por eso he tenido la necesidad de registrar que muchos de los ideales que tiene
el hombre no son más que excusas para creer que un día pudieron ser mejores si hubieran
tenido una realidad más irreal, una más soñada y buena, pero nos es imposible llegar a
ello porque no sabemos lo que nos conviene de manera certera, preferimos pensar en que
le gustaría al otro y de qué manera lo puedo conseguir, cuando deberíamos pensar con
toda la paciencia posible en qué queremos nosotros para sernos autosuficientes. Al final
si todo sobrevive a través de falacias que corrijan nuestra imprudente realidad, entonces
Abuelita sin duda esta fue una historia que con el tiempo cobrara el mismo sentido, los
seres humanos somos una biblioteca con muchos libros llenos de hojas en blanco, espero
que el tuyo, uno amarillento con las hojas desgastadas, un poco rotas, pero a la vez llenas
de amor y vida, sea leído ahora que está completo, nunca olvides esta fecha abuelita,
primero de marzo del 2019, el día en que terminé tu libro y por fin descansaste en paz.