CRÓNICAS DE HAMID AL-SALAWBINI.

RETORNO A LA MADINA DE LOS DOS MARES.

REENCUENTRO DE VIEJAS AMISTADES Y HUIDA MAR ADENTRO.

La Madina era un laberíntico entramado de serpenteantes y empinadas

callejas, estrechas y tortuosas, aunque agradablemente flanqueadas por
las casas encaladas, con coloridos y fragantes mechones de jazmín,
penachos de dama de noche, retama, romero y tomillo que amenizaban
el tránsito y el trajín de vecinos y mulas de día, y los parsimoniosos
paseos nocturnos.

En ese apacible y melancólico paseo de media tarde, Hamid se dirigió

hacia otro de los rincones que marcaron su adolescencia, ese periodo en
el que dejó de interesarle el corretear y saltar con Ruyyi, su compañero
de aventuras, por las agrestes callejuelas de la Madina; y de pasar las
horas libres que le permitía Sahid tras cumplir con los quehaceres que
éste le imponía, entre las grandes rocas del tajo y los embelesamientos
en el área portuaria, viendo ir y venir las barcas y embarcaciones en las
últimas horas del día y observando la huída del Sol.
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Fue ese periodo, la adolescencia, cuando, por subliminal influencia de
Sahid, el impetuoso Hamid conoció a Ibrahim y su pequeña librería,
siempre bien acompañado de su esposa Hind. Fue allí donde
progresivamente Hamid acabó pasando buena parte de sus tardes
libres, cuando empezó a descubrir de la mano de este parsimonioso y
curioso librero lo que eran y, sobretodo, lo que representan y significan
los libros, más allá del mero concepto material. Fue allí donde conoció
diversas y diferentes formas de ver y entender el mundo en el que se
movía y las personas que le rodeaban. Fue allí, en definitiva, donde por
primera vez tuvo consciencia de sí mismo como Persona. Y en ello no
poco fue lo que tuvieron que ver tanto Ibrahim como Sahid.

A medida que se aproximaba a la plaza principal, donde todas las

mañanas el espacio público era invadido por una gran variedad de
frutas, verduras, objetos de todo tipo y utilidad, olores, colores y gritos,
notaba cómo se le aceleraba el corazón, especialmente cuando enfiló el
callejón que desde una de las esquinas de la plaza descendía de forma
paralela al paño de muralla.
Cuando inició el descenso en dirección al pequeño adarve donde
Ibrahim tenía ese modesto rincón de cultura silente, el olor a libros y a
jazmín ya le invadía los sentidos (o eso creía), le entornaba los ojos y le
provocaba esa sonrisa tonta del placer añorado.

Ya en la entrada del adarve, paró unos segundos encarado hacia el

pequeño espacio frente a la puerta en la que Ibrahim instalaba cada
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mañana una pequeña estera con libros de todo tipo y tamaño, siempre
diferentes. Una vez en el umbral la visión del interior le llevó a revivir
aquéllos años de ávidas lecturas recomendadas por Ibrahim y los
sabrosos tés y dulces de Hind. Aparentemente todo seguía en el mismo
sitio: la estera de lana que daba la bienvenida a los visitantes, las
mesillas largas y estrechas de los laterales y los estantes del fondo,
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igualmente repletos de libros y, en la esquina de la izquierda, escorada,
la pequeña mesa de madera de olivo rebosante de libros, pergaminos y
candiles sobre los que asomaba la reluciente coronilla de Ibrahim.

Fueron unos instantes en los que Hamid no pudo articular palabra,

embargado como estaba de esos pasajes y sensaciones pasadas tan
vívidas que lo tenían como en una nebulosa del tiempo cuando asomó
al interior de aquel espacio abigarrado y de poca altura. Un espacio
siempre en penumbra, sólo iluminado por los múltiples candiles que
dotaban al interior de ese ambiente ambarino tan sugerente a la lectura
y la reflexión, perfectamente amenizado por el aroma a mirto, romero o
lavanda con que aromatizaba Hind los quemadores, estratégicamente
dispuestos.
Así que fue Ibrahim quien le reprochó, sin alzar la vista de la punta de
su caña de escritura:
- ¿Cuándo pensabas venir, gorrión?

“Gorrión”… ese calificativo le devolvió a la realidad. ¿Cuánto tiempo

hacía que no lo llamaban así?...
- ¡Ibrahim! -Notó que de golpe la garganta se le secaba-.
- Sabía que tarde o temprano acabarías pasando de nuevo por aquí –
dijo Ibrahim con esa sonrisa de satisfacción en la cara mientras lo
buscó con la mirada-.
- ¿Cómo…?
- ¡Siempre noté ese halo que desprendes tan particular, gorrión! –le
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cortó. Ayer, Hind y yo te vimos a lo lejos en la plaza, ibas como si

hubieras visto una aparición en el cielo, en dirección a la mezquita.
Me costó contener a Hind en su impulso de gritarte, le dije que no se
preocupara, que vendrías a vernos… siempre lo supe, era cuestión
de tiempo. Sólo me angustiaba que lo hicieras antes de que
plantaran mi oreja derecha contra la roca. ¡Y así ha sido, pues!
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- Está todo igual, Ibrahim, las mesas, los estantes…. ¡los candiles!
Siegues siendo tan cuidadoso como tacaño, ¿eh? –Hamid esbozó
una sonrisa mientras se le iluminaban los ojos de emoción.
- Te equivocas, gorrión. Sólo en apariencia está todo igual que
siempre. Uno cuando mira el mar ve una superficie uniforme, a
veces plácida, otras, alterada. Una uniformidad que nada tiene que
ver con lo que en realidad bulle bajo esa superficie, donde todo está
en continuo cambio para que nada cambie, paradójicamente. Es
uno de los más graves def…
- Defectos del Hombre –le cortó Hamid- el Mirar en lugar de Ver.
- ¡Exacto! ¡Jaja! Ya se lo decía yo a Sahid… “este chico es un zorro,
Sahid. Un gamberro, sí, pero dale tiempo y no lo fuerces. Deja que
busque su cauce libremente.”

Señalándole con la mirada la esquina frente a su mesa le matizó:

- Bueno, en realidad sólo esa esquina está inmutable desde que te
fuiste.

Hamid miró hacia donde le indicaba Ibrahim y constató que ahí seguía
su “cueva”, como denominaba el viejo librero al espacio donde Hamid
pasaba las horas y las tardes, con su estera, sus grandes y mullidos
almohadones, su Miqra´a (atril) de madera de pino y, en él, abierto casi
por la mitad, “su libro”.
- Pero…. ¿cómo…?... ¿Todavía lo conservas?
- ¡Pues claro! ¿Cuántas veces te he dicho que los libros son nuestros
pilares como personas? Especialmente algunos, como éste lo fue
para ti. Además, qué te crees, yo todavía lo sigo leyendo y
consultando.

Se trataba del “Lenguaje de los pájaros”, una de las obras cumbre del
sufismo persa, redactada por el maestro Farid Uddin Fattar en el siglo
XII como alegoría del viaje espiritual del Alma en busca de su unión
con la Divinidad.

Uno de los muchos libros de cabecera de Ibrahim, cuando se percató de

que llamaba la atención del joven Hamid, comenzó a dejarlo,
“descuidadamente”, a su alcance, hasta que finalmente acabó siendo
devorado por las curiosas pupilas de aquel “gorrión inquieto y
preguntón”. Ése fue el punto de partida de Hamid en la senda de la Vía
y que le cambiaría su visión y percepción del mundo y de las personas,
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así como el modo en que interactuaba con ellos y consigo mismo. Luego
vendrían muchos más, si bien siempre regresaba a ese Lenguaje de los
pájaros.

En ese momento, el alarido de alegría de Hind cortó de raíz la caricia

venerable que Hamid realizaba sobre una de sus páginas y la orgullosa
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sonrisa del librero. Hind, aturullada y sin parar de agitar los brazos,
bajaba los estrechos y vertiginosos escalones, rebotando con sus
hombros en una y otra pared alternativamente mientras no parar de
repetir su nombre. A Hamid le dio el tiempo justo a levantarse antes de
que ella se abalanzara sobre él y lo apretujara en un fuerte y sentido
abrazo.

Ya liberado, y mientras ella lo tenía fuertemente cogido por los codos,

consiguió besar a Hind en esas mejillas regordetas y siempre fresquitas
que de nuevo le devolvieron al pasado.
- Justo ahora acabo de hacer té mentolado con tomillo y de preparar
unos pastelillos de pistacho y miel para el viejo aburrido este, que
hace más compañía a los libros que a su propia mujer. ¡Siéntate,
siéntate y me cuentas!
- No, Hind, no puedo quedarme. He pasado a saludaros porque he
quedado con Ruyyi en los embarcaderos, y no quería dejar de pasar
por aquí antes. Pero te prometo que en los próximos días vuelvo y
hablamos con toda tranquilidad.
- ¿Pero has vuelto para quedarte o estás de pasada, Hamid? –le
preguntó el librero-.
- Bueno, aún no lo sé. No me gusta cómo están las cosas, y he visto y
vivido cosas en Gharnata que no me gustaron ni presagian nada
bueno. Pero ya lo hablaremos. Como te digo, prometo volver con el
tiempo y la atención que os merecéis.
- De acuerdo, no te preocupes, nosotros no nos vamos a mover de
aquí, como bien puedes suponer –bromeó.
- Bueno, eso espero –dijo Hamid bajando la vista pensativo y
preocupado.
- Ve, Hamid, ve, y ya me explicarás qué es lo que tiene saturada a esa
mente tuya.

Ese momento de preocupación y mal agüero no pudo presenciarlo Hind,

que desoyendo a Hamid subió veloz al piso de arriba en busca de esos
pastelillos y del humeante te mentolado con “pellizcos” de tomillo, como
le gustaba decir a ella.

Tal y como hicieran miles de veces Hamid y su amigo de infancia Ruyyi,

se embarcaron ese atardecer otoñal rumbo al islote que llamaban de las
muñequitas, por las curiosas figuritas femeninas de barro que en ellas
se encontraban aquéllos que esporádicamente lo visitaban. Se trata de
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una mole caliza y de aspecto quebradizo que se encontraba unos metros

mar adentro respecto a la Madina.

La tarde anterior Hamid, sin ser consciente del ansia que le embargaba,
se dirigió con paso ligero hacia la ensenada donde los modestos
pescadores lugareños varaban sus pequeñas y tan socorridas
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embarcaciones, cerca de la concurrida área portuaria. Allí, como
deseaba, encontró, en la misma modesta y adecentada barraca que
recordaba, a su querido amigo Ruyyi, compañero de aventuras y
gamberradas de infancia.

Ruyyi era hijo de un comerciante catalán que, en uno de los múltiples

viajes que realizó entre Palamós y al-Munakkab, decidió que ya estaba
harto de aguantar las bravuconadas y abusos del dueño de la
Compañía comercial a la que pertenecía para "hacerse el loco", como le
gustaba decir a él, y no embarcarse en el viaje de vuelta. Mientras veía
alejarse a sus compañeros, pensó en probar suerte en la vecina
Salawbinya, donde los "cara de frío", como denominaba a los
omnipresentes comerciantes genoveses, no se habían afincado todavía.
No le salió bien la jugada y tuvo que ganarse la vida como pescador de
modesta (aunque resultona) embarcación, haciéndose cargo de su único
hijo tras la muerte de su esposa Farida. Le pusieron por nombre Roger,
en recuerdo de su abuelo, un chico espigado e inquieto como las
lagartijas, de ojos vivarachos y el "pelo de fuego", conocido por sus
vecinos, desde que empezó a corretear, como Ruyyi.

Tras la correspondiente alegría y algarabía después de largos años sin

verse y la pertinente puesta al día, acordaron para el atardecer
siguiente embarcarse rumbo al islote de las muñequitas y, amparados
en la calma del oleaje que de manera tozuda arremetía contra el
imponente peñón, conversar sobre sus vidas, actuales y pasadas. Así
era como en aquellos lejanos años de adolescencia conseguían,
recíprocamente, mantenerse decentemente en esa sociedad y ese
mundo en conflicto permanente que les tocó vivir... y que aún seguía
presente.

Allí, sentados en uno de los recovecos rocosos protegidos del suave y

fresco levante que aquel atardecer empezaba a alborotar ese ancestral y
vinoso mar, con las piernas cruzadas y la barbilla alzada hacia donde
huía el sol, se tomaron inconsciente y tácitamente unos minutos de
reflexión espontánea, embelesados por el influjo del momento. Fue
entonces cuando a Hamid le vinieron a la memoria los versos que
recogió el poeta al-Yawsi:
Busco refugio en Dios de unos hombres
que, sin serlo, se las dan de sabios.
Se encorvan y prosternan con hipocresía;
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guárdate de ellos, que son trampas.

Esto último, para sorpresa de Ruyyi, lo dijo en voz alta, sin ser
consciente de ello, como recordándoselo a modo de letanía.
- ¿Qué dices Hamid?

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- Nada, Ruyyi, nada... es sólo que a veces dan ganas de nadar mar
adentro y no querer salir...

(foto: Joan de Figueroa)

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