UN PATIO de Fervor de Buenos aires

Con la tarde

se cansaron los dos o tres colores del patio.

Esta noche la luna, el claro crculo,

no domina su espacio.

Patio, cielo encauzado.

El patio es el declive

por el cual se derrama el cielo en la casa.

Serena,

la eternidad espera en la encrucijada de estrellas.

Grato es vivir en la amistad oscura

de un zagun, de una parra y de un aljibe.

MI VIDA ENTERA de Luna de enfrente

Aqu otra vez, los labios memorables, nico y semejante a vosotros.

He persistido en la aproximacin de la dicha y en la intimidad

de la pena.

He atravesado el mar.

He conocido muchas tierras; he visto una mujer y dos o tres

hombres.

He querido a una nia altiva y blanca y de una hispnica quietud.

He visto un arrabal infinito donde se cumple una insaciada

inmortalidad de ponientes.

He paladeado numerosas palabras.

Creo profundamente que eso es todo y que ni ver ni ejecutar

cosas nuevas.

Creo que mis jornadas y mis noches se igualan en pobreza y en

riqueza a las de Dios y a las de todos los hombres.

FUNDACIN MTICA DE BUENOS AIRES de Cuaderno San Martn

Y fue por este ro de sueera y de barro

que las proas vinieron a fundarme la patria?

Iran a los tumbos los barquitos pintados

entre los camalotes de la corriente zaina.

Pensando bien la cosa, supondremos que l ro

era azulejo entonces como oriundo del cielo

con su estrellita roja para marcar el sitio

en que ayun Juan Daz y los indios comieron.

Lo cierto es que mil hombres y otros mil arribaron

por un mar que tena cinco lunas de anchura

y aun estaba poblado de sirenas y endriagos

y de piedras imanes que enloquecen la brjula.

Prendieron unos ranchos trmulos en la costa,

durmieron extraados. Dicen que en el Riachuelo,

pero son embelecos fraguados en la Boca.

Fue una manzana entera y en mi barrio: en Palermo.

Una manzana entera pero en mita del campo

expuesta a las auroras y lluvias y suestadas.

La manzana pareja que persiste en mi barrio:

Guatemala, Serrano, Paraguay, Gurruchaga.

Un almacn rosado como revs de naipe

brill y en la trastienda conversaron un truco;

el almacn rosado floreci en un compadre,

ya patrn de la esquina, ya resentido y duro.

El primer organito salvaba el horizonte

con su achacoso porte, su habanera y su gringo.

El corraln seguro ya opinaba YRIGOYEN,

algn piano mandaba tangos de Saborido.

Una cigarrera sahum como una rosa

el desierto. La tarde se haba ahondado en ayeres,

los hombres compartieron un pasado ilusorio.

Slo falt una cosa: la vereda de enfrente.

A m se me hace cuento que empez Buenos Aires:

La juzgo tan eterna como el agua y el aire.

IX

EL PUAL de Evaristo Carriego

A Margarita Bunga

En un cajn hay un pual.

Fue forjado en Toledo, a fines del siglo pasado; Luis Melin Lafinur se lo
dio a mi padre, que lo trajo del Uruguay; Evaristo Carriego lo tuvo alguna
vez en la mano.

Quienes lo ven tienen que jugar un rato con l; se advierte que hace
mucho que lo buscaban; la mano se apresura a apretar la empuadura
que la espera; la hoja obediente y poderosa juega con precisin en la
vaina.

Otra cosa quiere el pual.

Es ms que una estructura hecha de metales; los hombres lo pensaron y

lo formaron para un fin muy preciso; es, de algn modo, eterno, el pual
que anoche mat a un hombre en Tacuaremb y los puales que
mataron a Csar. Quiere matar, quiere derramar brusca sangre.

En un cajn del escritorio, entre borradores y cartas, interminablemente

suea el pual su sencillo sueo de tigre, y la mano se anima cuando lo
rige porque el metal se anima, el metal que presiente en cada contacto
al homicida para quien lo crearon los hombres.

A veces me da lstima. Tanta dureza, tanta fe, tan impasible o inocente

soberbia, y los aos pasan, intiles.

DREAMTIGERS de El hacedor

En la infancia yo ejerc con fervor la adoracin del tigre: no el tigre overo

de los camalotes del Paran y de la confusin amaznica, sino el tigre
rayado, asitico, real, que slo.pueden afrontar los hombres de guerra,
sobre un castillo encima de un elefante.

Yo sola demorarme sin fin ante una de las jaulas en el Zoolgico; yo

apreciaba las vastas enciclopedias y os libros de historia natural, por el
esplendor de sus tigres. (Todava me acuerdo de esas figuras: yo que no
puedo recordar sin error la frente o la sonrisa de una mujer.) Pas la
infancia, caducaron los tigres y su pasin, pero todava estn en mis
sueos. En esa napa sumergida o catica siguen prevaleciendo y as:
Dormido, me distrae un sueo cualquiera y de pronto s que es un
sueo. Suelo pensar entonces: ste es un sueo, una pura diversin de
mi voluntad, y ya que tengo un ilimitado poder, voy a causar un tigre.

Oh, incompetencia! Nunca mis sueos saben engendrar la apetecida

fiera. Aparece el tigre, eso s, pero disecado o endeble, o con impuras
variaciones de forma, o de un tamao inadmisible, o harto fugaz, o
tirando a perro o a pjaro.
MARTIN FIERRO de El Hacedor

De esta ciudad salieron ejrcitos que parecan grandes y que despus lo

fueron por la magnificacin de la gloria. Al cabo de los aos, alguno, de
los soldados volvi y, con un dejo forastero, refiri historias que le
haban ocurrido en lugares llamados Ituzaing o Ayacucho. Estas cosas,
ahora, son como si no hubieran sido.

Dos tiranas hubo aqu. Durante la primera, unos hombres, desde el

pescante de un carro que sala del mercado del Plata, pregonaron
duraznos blancos y amarillos; un chico levant una punta de la lona que
los cubra y vio cabezas unitarias con la barba sangrienta. La segunda
fue para muchos crcel y muerte; para todos un malestar, un sabor de
oprobio en los actos de cada da, una humillacin incesante. Estas cosas,
ahora, son como si no hubieran sido.

Un hombre que saba todas las palabras mir con minucioso amor las
plantas y los pjaros de esta tierra y los defini, tal vez para siempre, y
escribi con metforas de metales la vasta crnica de los tumultuosos
ponientes y de las formas de la luna. Esta cosas, ahora, son como si no
hubieran sido.

Tambin aqu las generaciones han conocido esas vicisitudes comunes y

de algn modo eternas que son la materia del arte. Estas cosas, ahora,
son como si no hubieran sido, pero en una pieza de hotel, hacia mil
ochocientos sesenta y tantos, un hombre so una pelea. Un gaucho
alza a un moreno con el cuchillo, lo tira como un saco de huesos, lo ve
agonizar y morir, se agacha para limpiar el acero, desata su caballo y
monta despacio, para que no piensen que huye. Esto que fue una vez
vuelve a ser, infinitamente; los visibles ejrcitos se fueron y queda un
pobre duelo a cuchillo; el sueo de uno es parte de la memoria de todos.

BORGES Y YO de El Hacedor

Al otro, a Borges, es a quien le ocurren las cosas. Yo camino por Buenos

Aires y me demoro, acaso ya mecnicamente, para mirar el arco de un
zagun y la puerta cancel; de Borges tengo noticias por el correo y veo
su nombre en una terna de profesores o en un diccionario biogrfico. Me
gustan los relojes de arena, los mapas, la tipografa del siglo xvm, las
etimologas, el sabor del caf y la prosa de Stevenson; el otro comparte
esas preferencias, pero de un modo vanidoso que las convierte en
atributos de un actor. Sera exagerado afirmar que nuestra relacin es
hostil; yo vivo, yo me dejo vivir, para que Borges pueda tramar su
literatura y esa literatura me justifica. Nada me cuesta confesar que ha
logrado ciertas pginas vlidas, .pero esas pginas no me pueden
salvar, quiz porque lo bueno ya no es de nadie, ni siquiera del otro, sino
del lenguaje o la tradicin. Por lo dems, yo estoy destinado a perderme,
definitivamente, y slo algn instante de m podr sobrevivir en el otro.
Poco a poco voy cedindole todo, aunque me consta su perversa
costumbre de falsear y magnificar. Spinoza entendi que todas las cosas
quieren perseverar en su ser; la piedra eternamente quiere ser piedra y
el tigre un tigre. Yo he de quedar en Borges, no en m (si es que alguien
soy), pero me reconozco menos en sus libros que en muchos otros o que
en el laborioso rasgueo de una guitarra. Hace aos yo trat de librarme
de l y pas de las mitologas del arrabal a los juegos con el tiempo y
con lo infinito, pero esos juegos son de Borges ahora y tendr que idear
otras cosas. As mi vida es una fuga y todo lo pierdo y todo es del
olvido, o del otro.

No s cul de los dos escribe esta pgina.

LA LLUVIA de El Hacedor

Bruscamente la tarde se ha aclarado

Porque ya cae la lluvia minuciosa.

Cae o cay. La lluvia es una cosa

Que sin duda sucede en el pasado.

Quien la oye caer ha recobrado

El tiempo en que la suerte venturosa

Le revel una flor llamada rosa

Y el curioso color del colorado.

Esta lluvia que ciega los cristales

Alegrar en perdidos arrabales

Las negras uvas de una parra en cierto

Patio que ya no existe. La mojada

Tarde me trae la voz, la voz deseada,

De mi padre que vuelve y que no ha muerto.

EL TANGO de El otro, el mismo

Dnde estarn? pregunta la elega

De quienes ya no son, como si hubiera

Una regin en que el Ayer pudiera

Ser el Hoy, el An y el Todava.

(Dnde estar (repito) el malevaje

Que fund en polvorientos callejones

De tierra o en perdidas poblaciones

La secta del cuchillo y del coraje?

Dnde estarn aquellos que pasaron.

Dejando a la epopeya un episodio,

Una fbula al tiempo, y que sin odio,

Lucro o pasin de amor se acuchillaron?

Los busco en su leyenda, en la postrera

Brasa que, a modo de una vaga rosa,

Guarda algo de esa chusma valerosa

De los Corrales y de Balvanera,

Qu oscuros callejones o qu yermo

Del otro mundo habitar la dura

Sombra de aquel que era una sombra oscura,

Muraa, ese cuchillo de Palermo?

Y ese Iberra fatal (de quien los santos

Se apiaden) que en un puente de la va,

Mat a su hermano el ato, que deba

Ms muertes que l, y as igual los tantos?

Una mitologa de puales

lentamente se anula en el olvido;

Una cancin de gesta se ha perdido

En srdidas noticias policiales.

Hay otra brasa, otra candente rosa

De la ceniza que los guarda enteros;

Ah estn los soberbios cuchilleros

Y el peso de la daga silenciosa.

Aunque la daga hostil o esa otra daga,

El tiempo, los perdieron en el fango,

Hoy, ms all del tiempo y de la aciaga

Muerte, esos muertos viven en el tango.

En la msica estn, en el cordaje

De la terca guitarra trabajosa,

Que trama en la milonga venturosa

La fiesta y la inocencia del coraje.

Gira en el hueco la amarilla rueda

De caballos y leones, y oigo el eco

De esos tangos de Arlas y de Greco

Que yo he visto bailar en la vereda,

En un instante que hoy emerge aislado,

Sin antes ni despus, contra el olvido,

Y que tiene el sabor de lo perdido,

De lo perdido y lo recuperado.

En los acordes hay antiguas cosas:

El otro patio y la entrevista parra.

(Detrs de las paredes recelosas

El Sur guarda un pual y una guitarra.)

Esa rfaga, el tango, esa diablura,

Los atareados aos desafa;

Hecho de polvo y tiempo, el hombre dura

Menos que la liviana meloda,

Que slo es tiempo. El tango crea un turbio

Pasado irreal que de algn modo es cierto,

El recuerdo imposible de haber muerto

Peleando, en una esquina del suburbio.

LOS COMPADRITOS MUERTOS de El otro, el mismo

Siguen apuntalando la recova

Del Paseo de Julio, sombras vanas

En eterno altercado con hermanas

Sombras o con el hambre, esa otra loba.

Cuando el ltimo sol es amarillo

En la frontera de los arrabales,

Vuelven a su crepsculo, fatales

Y muertos, a su puta y su cuchillo.

Perduran en apcrifas historias,

En un modo de andar, en el rasguido

De una cuerda, en un rostro, en un silbido,

En pobres cosas y en oscuras glorias.

En el ntimo patio de la parra

Cuando la mano templa la guitarra.

EL TTERE de Para las seis cuerdas

A un compadrito le canto

Que era el patrn y el ornato

De las casas menos santas

Del barrio de Triunvirato.

Atildado en el vestir,

Medio mandn en el trato;

Negro el chambergo y la ropa,

Negro el charol del zapato.

Como luz para el manejo

Le firmaba un garabato

En la cara al ms garifo,

de un solo brinco, a lo gato.

Bailarn y jugador,
No s si chino o mulato,

Lo mimaba el conventillo,

Que hoy se llama inquilinato.

A las pardas zaguaneras

No les resultaba ingrato

El amor de ese valiente,

Que les dio tan buenos ratos.

El hombre, segn se sabe,

Tiene firmado un contrato

Con la muerte. En cada esquina

Lo anda acechando el mal rato.

Un balazo lo tumb

En Thames y Triunvirato;

Se mud a un barrio vecino,

El de la Quinta del ato.

LAS COSAS de Elogio de la sombra

El bastn, las monedas, el llavero,

La dcil cerradura, las tardas

Notas que no leern los pocos das

Que-me quedan, los naipes y el tablero,

Un libro y en sus pginas la ajada

Violeta, monumento de una tarde

Sin duda inolvidable y ya olvidada,

El rojo espejo occidental en que arde

Una ilusoria aurora. Cuntas cosas,

Limas, umbrales, atlas, copas, clavos,

Nos sirven como tcitos esclavos,

Ciegas y extraamente sigilosas!

Durarn ms all de nuestro olvido;

No sabrn nunca que nos hemos ido.

ELOGIO DE LA SOMBRA

La vejez (tal es el nombre que los otros le dan)

puede ser el tiempo de nuestra dicha.

El animal ha muerto o casi ha muerto.

Quedan el hombre y su alma.

Vivo entre formas luminosas y vagas

que no son an la tiniebla.

Buenos Aires,

que antes se desgarraba en arrabales

hacia la llanura incesante,

ha vuelto a ser la Recoleta, el Retiro,

las borrosas calles del Once

y las precarias casas viejas

que an llamamos el Sur.

Siempre en mi vida fueron demasiadas las cosas;

Demcrito de Abdera se arranc los ojos para pensar;

el tiempo ha sido mi Demcrito.

Esta penumbra es lenta y no duele;

fluye por un manso declive

y se parece a la eternidad.

Mis amigos no tienen cara,

las mujeres son lo que fueron hace ya tantos aos,

las esquinas pueden ser otras,

no hay letras en las pginas de los libros.

Todo esto debera atemorizarme,

pero es una dulzura, un regreso.

De las generaciones de los textos que hay en la tierra

slo habr ledo unos pocos,

los que sigo leyendo en la memoria,

leyendo y transformando.

Del Sur, del Este, del Oeste, del Norte,

convergen los caminos que me han trado

a mi secreto centro.

Esos caminos fueron ecos y pasos,

mujeres, hombres, agonas, resurrecciones,

das y noches,

entresueos y sueos,

cada nfimo instante del ayer

y de los ayeres del mundo,

la firme espada del dans y la luna del persa,

los actos de los muertos,

el compartido amor, las palabras,

Emerson y la nieve y tantas cosas.

Ahora puedo olvidarlas. Llego a mi centro,

a mi lgebra y mi clave,

a mi espejo.

Pronto sabr quin soy.

JUAN MURAA de El informe de Brodie

Durante aos he repetido que me he criado en Palermo. Se trata, ahora

lo s, de un mero alarde literario; el hecho es que me cri del otro lado
de una larga verja de lanzas, en una casa con jardn y con la biblioteca
de mi padre y de mis abuelos. Palermo del cuchillo y de la guitarra
andaba (me aseguran) por las esquinas; en 1980, consagr un estudio a
Carriego, nuestro vecino cantor y exaltado! de los arrabales. El azar me
enfrent, poco despus, con Emilio Trpani. Yo iba a Morn; Trpani, que
estaba junto a la ventanilla, me llam por mi nombre. Tard en
reconocerlo; haban pasado tarltos aos desde que compartimos el
mismo banco en una escuela de la calle Tharnes. Roberto Godel lo
recordar.

Nunca nos tuvimos afecto. El tiempo nos haba distanciado y tambin la

recproca indiferencia. Me haba enseado, ahora me acuerdo, los
rudimentos del lunfardo de entonces. Entablamos una de esas
conversaciones triviales que se empean en la busca de hechos intiles
y que nos revelan el deceso de un condiscpulo que ya no es ms que un
nombre. De golpe Trpani me dijo:

Me prestaron tu libro sobre Garriego. Ah hablas todo el tiempo de

malevos; decime, Borges, vos, qu podes saber de malevos?

Me mir con una suerte de santo horror.

Me he documentado le contest.

No me dej seguir y me dijo:

Documentado es la palabra. A m los documentos no me hacen falta;
yo conozco a esa gente.

Al cabo de un silencio agreg, como si me confiara un secreto:

-Soy sobrino de Juan Muraa.

De los cuchilleros que hubo en Palermo hacia el noventa y tantos: el ms

mentado era Muraa. Trpani continu:

Florentina, mi ta, era su mujer. La historia puede interesarte.

Algunos nfasis de tipo retrico y algunas frases largas me hicieron

sospechar que no era la primera vez que la refera.

"A mi madre siempre le disgust que su hermana uniera su vida a la

de Juan Muraa, que para ella era un desalmado y para Ta Florentina un
hombre de accin. Sobre la suerte de mi to corrieron muchos cuentos.
No falt quien dijera que una noche, que estaba en copas, se "cay del
pescante de su carro al doblar la esquina de Coronel y que las piedras le
rompieron el crneo.

Tambin se dijo que la ley lo buscaba y que se fug al Uruguay.

Mi madre, que nunca lo sufri a su cuado, no me explic la cosa.

Yo era muy chico y no guardo memoria de l.

Por el tiempo del Centenario, vivamos en el pasaje Russell, en una casa

larga y angosta. La puerta del fondo, que siempre estaba cerrada con
llave, daba a San Salvador. En la pieza del altillo viva mi ta, ya entrada
en aos y algo rara. Flaca y huesuda, era, o me pareca, muy alta y
gastaba pocas palabras. Le tena miedo al aire, no sala nunca, no quera
que entrramos en su cuarto y ms de una vez la pesqu robando y
escondiendo comida. En el barrio decan que la muerte, o la
desaparicin, de Muraa la haba trastornado. La recuerdo siempre de
negro.

Haba dado en el hbito de hablar sola.

La casa era de propiedad de un tal seor Luchessi, patrn de una

barbera en Barracas. Mi madre, que era costurera ele cargazn, andaba
en la mala. Sin que yo las-entendiera del todo, oa palabras sigilosas:
oficial de justicia* lanzamiento, desalojo por falta de pago. Mi madre
estaba de lo ms afligida; mi ta repeta obstinadamente: Juan no va a
consentir que el gringo nos eche. Recordaba el a> so que sabamos de
memoria de un surero insolente que se haba permitido poner en duda
el coraje de su marido. ste, en cuanto lo supo, se coste a, la otra*
punta de la ciudad, lo busc, lo arregl de una pualada y lo tir al
Riachuelo.

No s si la historia es verdad; lo que importa ahora es el hecho de que

haya sido referida y creda.

Yo me vea durmiendo en los huecos de la calle Serrano o pidiendo

limosna o con una canasta de duraznos. Me tentaba lo ltimo, que me
librara de ir a la escuela.

No s cuanto dur esa zozobra. Una vez, tu finado padre nos dijo que no
se puede medir el tiempo por das, como el dinero por centavos o pesos,
porqu los pesos son iguales y cada da es distinto y tal vez cada hora.
No comprend muy bien lo que deca, pero me qued grabada la frase.

Una de esas noches tuve un sueo que acab en pesadilla. So con mi

to Juan. Yo no haba alcanzado a conocerlo, pero me lo figuraba
aindiado, fornido, de bigote ralo y melena. bamos hacia el sur, entre
grandes canteras y maleza, pero esas canteras y esa maleza eran
tambin la calle Thames. En el sueo el sol estaba alto. To Juan iba
trajeado de negro. Se par cerca de una especie de andamio, en un
desfiladero. Tena la mano bajo el sac, a la altura del corazn, no como
quien est por sacar un arma, sino como escondindola. Con una voz
muy triste me dijo: He cambiado mucho. Fue sacando la mano y lo que
vi fue una garra de buitre. Me despert gritando en la oscuridad.

Al otro da mi madre me mand que fuera con ella a lo de Luchessi. S

que iba a pedirle una prrroga; sin duda me llev para que el acreedor
viera su desamparo. No le dijo una palabra a su hermana, que no le
hubiera consentido rebajarse de esa manera. Yo no haba estado nunca
en Barracas; me pareci que haba ms gente, ms trfico y menos
terrenos baldos. Desde la esquina vimos vigilantes y una aglomeracin
frente al nmero que buscbamos. Un vecino repeta de grupo en grupo
que hacia las tres de la maana lo haban despertado unos golpes; oy
la puerta que se abra y alguien que entraba. Nadie la cerr; al alba lo
encontraron a Luchessi tendido en el zagun, a medio vestir. Lo haban
cosido a pualadas. El hombre viva solo; la justicia no dio nunca con el
culpable. No haban robado nada.
Alguno record que, ltimamente, el finado casi haba perdido la vista.
Con voz autoritaria dijo otro: 'Le haba llegado la hora'.

El dictamen y el tono me impresionaron; con los aos pude observar que

cada vez que alguien se muere no falta un sentencioso para hacer ese
mismo descubrimiento.

Los del velorio nos convidaron con caf y yo tom una taza.

En el cajn haba una figura de cera en lugar del muerto. Coment el

hecho con mi madre; uno de los funebreros se ri y me aclar que esa
figura con ropa negra era el seor Luchessi. Me qued como fascinado,
mirndolo. Mi madre tuvo que tirarme del brazo.

Durante meses no se habl de otra cosa. Los crmenes eran raros

entonces; pens en lo mucho que dio que hablar el asunto del Melena,
del Campana y del Silletero. La nica persona en Buenos Aires a quien
no se le movi un pelo fue Ta Florentina.

Repeta con la insistencia de la vejez:

Ya les dije que Juan no iba a sufrir que el gringo nos dejara sin techo.

Un da llovi a cntaros. Como yo no poda ir a la escuela, me puse a

curiosear por la casa. Sub al altillo. Ah estaba mi ta, con una mano
sobre la otra; sent que ni siquiera estaba pensando.

La pieza ola a humedad. En un rincn estaba la cama de fierro, con el

rosario en uno de los barrotes; en otro una petaca de madera para
guardar la ropa. En una de las paredes blanqueadas haba una estampa
de la Virgen del Carmen. Sobre la mesita de luz estaba el candelero.

Sin levantar los ojos mi ta me dijo:

Ya s lo que te trae por aqu. Tu madre te ha mandado. No acaba de

entender que fue Juan el que nos salv.

Juan? atin a decir. Juan muri hace ms de diez aos.

Juan est aqu me dijo. Quers verlo?

Abri el cajn de la mesita y sac un pual.

Sigui hablando con suavidad:

Aqu lo tenes. Yo saba que nunca iba a dejarme. En la tierra no ha
habido un hombre como l. No le dio al gringo ni un respiro.

Fue slo entonces que entend. Esa pobre mujer desatinada haba
asesinado a Luchessi. Mandada por el odio, por la locura, y tal vez, quin
sabe, por el amor, se haba escurrido por la puerta que mira al sur, haba
atravesado en la alta noche las calles y las calles, haba dado al fin con
la casa y, con esas grandes manos huesudas, haba hundido la daga. La
daga era Muraa, era el muerto que ella segua adorando.

Nunca sabr si le confi la historia a mi madre. Falleci poco antes del

desalojo.

Hasta aqu el relato de Trpani, con el cual no he vuelto a encontrarme.

En la historia de esa mujer que se qued sola y que confunde a su

hombre, a su tigre, con esa cosa cruel que le ha dejado, el arma de sus
hechos, creo entrever un smbolo o muchos smbolos. Juan Muraa fue
un hombre que pis mis calles familiares, que supo lo que saben los
hombres, que conoci el sabor de la muerte y que fue despus un
cuchillo y ahora la memoria de un cuchillo y maana el olvido, el comn
olvido.

SUEA ALONSO QUIJANO de El oro de los tigres

El hombre se despierta de un incierto

Sueo de alfanjes y de campo llano

Y se toca la barba con la mano

Y se pregunta si est herido o muerto.

No lo perseguirn los hechiceros

Que han jurado su mal bajo la luna?

Nada. Apenas el fro. Apenas una

Dolencia de sus aos postrimeros.

El hidalgo fue un sueo de Cervantes

Y don Quijote un sueo del hidalgo.

El doble sueo los confunde y algo

Esta pasando que pas mucho antes.

Quijano duerme y suea. Una batalla:

Los mares de Lepanto y la metralla.

A UN GATO de El oro de los tigres

No son ms silenciosos los espejos

Ni ms furtiva el alba aventurera;

Eres, bajo la luna, esa pantera

Que ros es dado divisar de lejos.

Por obra indescifrable de un decreto

Divino, te buscamos vanamente;

Ms remoto que el Ganges y el poniente,

Tuya es la soledad, tuyo el secreto.

Tu lomo condesciende a la morosa

Caricia de mi mano. Has admitido,

Desde esa eternidad que ya es olvido,

El amor de la mano recelosa.

En otro tiempo ests. Eres el dueo

De un mbito cerrado como un sueo.