Insomnio irreparable.

Gerson Tovar Carreon

El alcohol se pierde a travs de mis venas, agrieta mi memoria y junta una a una mis
penas bendecidas por sus ojos. Y bajo las luces de nen extrao el rojo de tus labios, el
mismo rojo que te viste. Ese color oculta lo sagrado de tu cuerpo de mis pensamientos
profanos. Lstima de ellos, que perdidos, se consuelan en la magia de noche. Y afuera, el
nen acaricia los senos de las ninfas. Ellas salen a jugar y bailar sobre el mosaico
desgatado. Los gatos de ojos brillantes alimentan la noche de ninfas, ngeles, cuervos y
quimeras en el averno del pacer. Cada da me pregunto si hay algo que salvar.

De los muros electrificados salta la luz sobre la obscuridad como la bala que sale de
su guarida de acero. Son lobos, perros, animales, bestias hijos perdidos de todas las
madres. Muertos estamos, mientras el nen acaricia los senos y las caderas de las ninfas
dueas del placer. Antes del amanecer el acto comienza, entre vaho de lo desconocido. La
msica anuncia la entrada de la dama y su danza. Cuatro paredes infinitas clavadas bajo mi
piel. Sus senos sellados en mis ojos. La primera danza es suave y triste. La msica juega
con sus labios y su vientre. Su mirada abre la puerta de lo infinito y lo incontable.

En la daga erguida, la ninfa juega a su alrededor. Nalgas, senos, lengua coordinan

movimientos lentos con las miradas del placer. La msica para. El nen cambia. A media
luz la loba se despoja de su piel. Nacen perros, lobos, animales, bestias y gritan mientras la
metamorfosis culmina. Me siento en casa. La serpiente sale de la piel de la loba, arranca el
aliento de las figuras nocturnas y nos envuelve en discordia y erecciones. Maldita sea, un
recuerdo me despierta del amor nocturno. Fueron sus labios, sus ojos cristalizados y su
cuerpo desnudo. Mi mundo est entre sus manos. La suerte no est de mi lado esta noche,
ni ninguna otra.

La vida es algo precioso, lastima de las mscaras y sueos rotos que tapizan el
mundo con la mentira del amor o es el amor lo nico que vale en la vida? La vida se
escapa entre sus caderas. Detente. Calla, no hables, porque por uno de sus suspiros muero
por dentro. Es divertido mirar la licantropa de la mujer. Mis palabras favoritas: Un baile
ms y nos vamos. No cambies por m, no lo mereces. Ni yo merezco cambiar por ti. Un
baile ms, deja que la msica comience, mueve tu cabello, tu senos, tus labios por m y por
mi dinero. Ninfa que a lo lejos te gritan puta. Y de cerca te llaman amor. Una copa ms.
Esta noche las lobas bailan, los lobos cantan, y la mejor parte de la noche es que nada es lo
que parece.

Mrame, pensando en alguien ms. La mejor parte a pasado, Azul es el ttulo de la pieza, la
msica se detiene, se acelera mi corazn, sonri, el viento de las ninfas tocan mi corazn.
No hay tiempo para soar, pero s de beber. Pieza por pieza las ninfas regresa a su guarida a
esperar el llamado de un corazn solitario. La diversin y el placer se detienen. El
amanecer se acerca. Y yo aqu, miserable, pensando en tus labios y esa lencera roja que te
queda tan bien. Me pregunto si hay algo qu rescatar en este mundo? Te sueo. Te miro a
los ojos y me contestas. El amor. La tarifa es la misma cada noche. Licantropa, senos y
vasos rotos con las cenias de alcohol que no llego a mis venas

Ms all de la media noche el camino es largo. Cada paso, cada respiro, cada minuto
convertido en cadver, me mata lentamente. No me puedo mantenerme de pie, tengo la
nariz rota, un ojo cerrado, la cara pintada de sangre y el espritu hecho pedazos. Camino
entre sombras y leves destellos de luz azul. Mi ser se aferra a rejas, postes y botes de basura
para no caer en la completa obscuridad. Y sin embargo, cada paso de mi existencia se
sostiene en la inmaterial esencia de las sombras. Llueve y la sangre fresca se limpia, pero la
seca s que en mi alma. Miro las luces sin ritmo del semforo y me pregunto Por qu no
mantener mi ser encerrado, si afuera entre los lobos no hay nada para m?. Siento mis
brazos fros y mi pecho caliente. Mi ropa est sucia. Y mis labios sangran. Nada hay para
m, nada hay para nosotros, solo insomnio y despojos.

Agacho la mirada, limpio mi cara, las gotas de lluvia que escurren por mi frente y manchan
mi alma. Me detengo y veo la lluvia danzar sobre el pavimento. Regresan a m los
recuerdos, la msica ms hermosa que jams escuche. Los sonidos de pjaros jugando
sobre ramas secas y los colores de la tarde de otoo. Una pintura del momento en que te
conoc. Lstima del vino que nunca bebimos, de los cigarros que nunca fumamos y de los
labios que nunca besamos. Tengo sueo y miedo a morir. La muerte no es noble sino
incomoda, la muerte es rebelde y por eso la busco desesperadamente. Pero tarda demasiado.
Salgo a la vida para buscarla y llega demasiado pronto.

La lluvia danza sobre mis hombros y duerme en mis brazos. Mientras los lagartos
ejecutan una cancin que no recuerdo, pero que est en mi memoria, como los enanos que
visten la piel de elefantes y los elefantes que caminan con pies de cordero. Nada tiene
sentido, nada debera ser salvado. La danza y la msica siguen su camino. Cada gota de
lluvia es un recuerdo, la falsa obsesin del ser sobre el tiempo, y este a su vez es silencio.
Vivimos bajo constelaciones de sentimientos, y ninguno sirve, o sirve poco, y cuando crees
que escapan de ti los detienes, lo haces porque los necesitas, porque quieres sentirte vivo. Y,
aun as, no sirven de mucho y a veces de nada. Esta noche le pedir al gran seor me deje
despierto. Permtame, oh! Mi seor Dionisio disfrutar la danza de las malditas gotas de
lluvia. Pero no creo ser tocado por la benevolencia del gran maestro.

El espectculo termin. La lluvia para su danza. Y el tiempo nos arranca la vida. No

quiero trabajar maana ni nunca. No quiero escribir, ni quiero verte de nuevo. Me parece
extrao que aun tu ausencia me obsesione o en realidad esa obsesin es la manifestacin
de mi conciencia por el tiempo que se traduce en relatos cortos, sueos que desgarran la
interioridad del ser, narraciones extraordinarias nacidas de mi experiencia con el tiempo y
que son extraordinarias porque lo ordinario lo olvido? No lo tengo claro, en lo nico que
pienso desde hace unas semanas es en el ttulo de un libro de Ciorn: Ese maldito yo.
Cunta razn hay en esa oracin. Me obsesiona abrir ese libro y leer en la primera pgina la
frase Nacido para odiarme. No lo tengo claro, solo quiero beber.