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Comer

poesia

Comer poesia Cospel Ediciones

Cospel

Ediciones

Para Marisa siempre, La noche es nuestro refugio, No olvides que somos inmortales

A modo de brújula

Como siempre que concluyo observo que no he hecho más que comenzar, pero esta vez desde un camino ya trazado, aunque cada vez más arisco.

No pretendo domar esta bestia busco devorarla para que me contagie su espíritu rebelde. La poesía es Dios de ella espero:

Un pedazo de infierno Un trozo de pastel Un paraguas Y un remo que persista En las conciencias

Alejandro dic 2007

Libris

Había pensado otro libro Más ordenado, más pulido, Culto, arrogante, en estereo Pero me salió este Bastardo, inasible, torpe

Una especie de líquido semántico Con menos pie que cabeza

Y

Un par de poemas rescatables

Habrá que ver, si tengo lectores Si alguno se interesa por mi arte

La verdad es que soy optimista Los veo leyendo el libro

Diciendo: y que onda este? Es cualquiera hablar por hablar

Pero todos comemos por comer Alguna vez

Yo pensaba darle manjares lubricados Pero apenas si llego al guisito carrero

))

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1

((

Tomando el sol

en el Barrio

“Sentaditos, sin razón, en el portal, cara al sol, na’ tenemos, na’ queremos ni hacemos

( )ni

aquí estamos tan bien, tomando el sol, tomando el sol

qué ganar, ni qué perder,

qué más podría hacer yo, en esta mierda de rincón qué otra cosa que no
qué más podría hacer yo,
en esta mierda de rincón
qué otra cosa que no sea
tomar el sol
( )Jóvenes
pero ancianos,
ya nacimos cansados
pasa el tiempo despacio
somos veintegenarios”.
ojabartin,soidutseniS
sotragalomocsomos

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To m a n d o e l S o l

)1(

1 3 To m a n d o e l S o l )1( Es curiosa

Es curiosa la conformación del barrio como una ley no escrita los pibes repiten

día tras días el ritual de reunirse en la esquina

y todas esas esquinas se parecen

allí se comparte y se planea se fuma se toma, de lo que haya

se acuclillan, escudriñando el territorio en ancestral costumbre original

y sobre todo se ríe, de a ratos más alto

a veces el silencio del amargo

a veces la amargura del silencio la noche los cubre y en el día vampiro habrá dos enemigos: la yuta puta

y la otra esquina de otro barrio otra cancha, otra pertenencia

comer poesía

C o m e r P o e s í a

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)2(

Cuando llego al barrio invariablemente me toca la hora en Villa Los Lirios Pedro me llevó

a una fiesta por el regreso de Tony

volvía de la sombra, me muestra los tatuajes corre la birra y la cumbia revienta los parlantes me dice que todo bien conmigo, que le pida nomás se quieren mucho y

se asombran del tiempo que paso estudiando por eso me invitan sólo se respeta lo que se conoce hay código dice Tulio, hay un sobrino nuevo, otro motivo hasta la tarde siguiente la música después vino la mudanza, nos fuimos Marisa con la panza, nos embarazó tanto pibe corriendo desnudo o montando a los carros

Villa Saavedra: es bravo, dijeron los bravos

y lo era,

pero allá estaba Vélez tatuado en el cuerpo me pidió dos pesos para algo, orgulloso de su cuadro

y me invitó a compartir,

fumé un rato, tomé unos tragos

todos los autores

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To m a n d o e l S o l

)3(

no hablé del otro barrio, me ofrecieron un celu puse dos pesos más y seguimos otro rato Club Atlético Chaco For Ever Lagunita de por medio, los ricos pa allá Y de este lado la tierra, el polvo mordido de las cinco de la tarde un domingo cualquiera cualquiera no, un domingo cinco a cero nos hicieron mierda

Los tambores guardados con los trapos Los fierros bien cerca por la dudas pase alguno de Sarmiento y le descarguemo la bronca

(No es poesía, es nota al pie)

Intento en vano canalizarles el odio,

Les digo que este sistema de exclusión Los prepara para descargar los tiros en El lugar y a la persona equivocada, Les digo que un muerto es siempre de los nuestros

Y que eso me da bronca, Tené razón me dice uno

pero lo que pasa es que son unos putos

todos los días

A l e j a n d r o S c h m i d

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Me pregunta un viejo que e eso de la eclusión si e un viento o que mierda yo le digo que es la palabra que usan los buenos/ para decir que nosotros somos los forros útiles de los malos que te creé que soy boludo vo no so de nosotro vo so un cajetilla caído el catre, vo tené guita, que saltá

revisame llevá lo que quieras, le digo que creé que soy chorro yo, cajetilla de mierda

y se paró, estaba muy pasado, temblé

pensé en mi boca cerrada si hay próxima vez

él agarró un envase uno dijo algo como pará loco, otro déjalo

y

el loco me miró y supe ver otra fiereza

y

metí mi mano en el bolsillo

y

él se rió y yo saqué mi treinta y ocho

no, en realidad saqué otros dos pesos

y le dije que un día iba a volver

y le iba a avisar qué cajetillas tenía que quemar para no tener que matar más el hambre la desesperación el hastío la miseria buscame acá en el pasillo, ya sabé donde ustede si que chamuyan alto raro

Esa tarde noche día aprendí algo Es intransmisible.

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To m a n d o e l S o l

)4(

Hay unos silbidos, otros de respuesta Un grito sapucay, una risa borracha Una reclamación, un rencor, Reproches indescifrables Viento que lleva y trae sudores de cumbia Hay olor a vino derramado, pegado al cuerpo El aire cargado de lascivia, de ojos brillantes Alarma suena a lo lejos, interminable, Un tiro, otros responden, todos escuchan, nada más,

Los Festejos Circulares

una sirena y un perro se confunden Dos motores rugen rabiosos y marcan el asfalto Se renueva la carcajada, Una moto cruza la vereda Risas histéricas, nuevos silbidos Disuasivas luces azules y blancas entran por las ventanas Y, a su paso, lento vigilante, toda la noche se clausura Para resucitar fuera de su haz golpeador Una y otra vez

C o m e r P o e s í a

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Conversa

que lo habían cagado a palos -Acá- me dijo con orgullo debajo del tatuaje de Vélez

y un peso me pidió pa' la birra dijo

no quiero robar más pero había nubes detrás de la puerta

y

muchos pibes jalando en el centro

y

autos caros, sms y domingos de resaca

y

las minitas hay! tan putas y cómo olen

dijo, me las quiero comer pero no tengo dientes

y sonrió

pero una repija que la doy vuelta dijo y me mostró un papelito con esto caen muertas, esto tengo ja

pero si querés te lo doy por diez pesos

y miró otra vez las nubes

¿Vos no salís? Ya no, aunque nunca se sabe en un mundo que se va cayendo a veces salir es como espantar al desastre

vos sos muy raro pero me caés bien y? Me das los dos peso o qué?

Cerré la puerta detrás de las nubes

A veces no sé que hago acá pienso y

será la fantasía de abrir la puerta

y que se hayan ido todos

para que el mundo empiece de nuevo una niñería de pendejo

cuando leía las historias de Gilamesh pero una niñería que me haría feliz

a mí nunca me cagaron a palos

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To m a n d o e l S o l

Recorrida

Caminar por donde dios no ha pasado nunca Perros flacos, sarnosos y tiernos Mujeres encinta, sonrientes y duras Hombres tristes, sedientos y Niños como perros y mujeres y hombres

Cargando están cajas, balas, verduras, realidades uno me ve y pregunta si tengo

y yo siempre llevo algo de niño/ se lo doy/ me quito mi niñez feliz con culpa sin esperanzas pregunto nombres

guardo rostros iluminados por un chupetín

y sigo más adentro

Caminar juntando las voces, los ojos Que hablan de otros tiempos Palabras hechas del viento norte de tierra suspendida mediodías terribles Guardardos en la garganta no para reglar, para regar otros desiertos, otras historias

Cargando están

intenciones, ladrillos, chapas, bodegas uno me ve y me pregunta si tengo

y yo siempre llevo /se lo doy/

me quito la pena, brindis /¿Qué?/ Que hay un brindis, m' hija cumple o

ha nacido Luisito o se lo espera

o

alguno más sale de guardado

o

simplemente con algo hay que gozar

y

después de todo, dios, se lo pierde.

A l e j a n d r o S c h m i d

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noticias de lugares abandonados,

traigo

Es que

de perros flacos y ratas gordas

Raconto

A los poemas anteriores algo los atraviesa

Algo que como que les infla las pelotas Los molesta

Como burbujas inmobiliarias que explotan En tu cara En tu bolsillo Como festejos de nueva propiedad Al lado del sin techo Como devorarse algo sin preguntar Así de simple y de absurdo Así de malicioso y corrupto

Sí humanos, sí

Pero no importa, es como que

Como que nada Nada dan

O algo para su conciencia, o mucho

Para su conciencia ¿Qué es mucho? ¿Cuánto? ¿En función de qué? ¿De oro? ¿de micro algo?

No te saqué la cabeza gringo, Acá está todo bien, hay pa la birra Rescatate, no sea tan pesimista gringo vo

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To m a n d o e l S o l

Hay una verdad allí Puedo sentirlo, me convoca

¿Este qué habla no es muy parecido a esos otros qué antes qué él hablaron?

Tá bien, tá bié, ta, ta Me rescato cabeza, Pero la verdad no entiendo cómo se la bancan

No gringo to bien, no sabemo, vo vení acá hablá eto

y no sabemo, pero ahora sí loco,

Yo te funo a vo gringo, no hay mala onda, si no sabé te

la bancá, o sea no te la bancá poque no sabé

Tal cual e así Igual me jode lo de gringo

Y qué queré si so gringo

Queré que te igamos negro, te esimo No hay drama

Si tené razón me fui a la mierda, lo que pasa que e como tener un muerto viste, sos blanco, so cajetila

Y si vo só cajetilla gringo!, Pero to bien boló, no hay

historia, que le vá assé

Y sí Bueno igual me voy a la puta porque,

C o m e r P o e s í a

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alguien me espera

¿Vé cómo so? Te va con tu mina, decí, si no te vamo a gastar

Y sí

Güüeeee, no te puedo creeeer

quedate con lo vago, assemo otra birra

te

puede una concha gringo,

No dejalo, tiene que ir a tender la mina, por eso la tuya te corona caeza

Ja ja ja jua jua Juaaaaaaaa

Al comienzo dije que algo los atraviesa

Es como un re-sentimiento que nace detrás Al fondo, donde no puedo evitarlo

Y cuando llega al papel se viste, se maquilla Es la realidad colada en finísimas sedas

Abomino mi origen Invento otro Soy el gringo cajetilla Soy Alguien en el Barrio

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To m a n d o e l S o l

Puertas

Voy a rezar mi rosario de hambre Ponerle una velas a mi santo Unas pastillas a mi vino

Y

salir

O

entrar, nunca se sabe,

Es la Confusión:

Entrar o Salir o Entrar para salir o salir para entrar

Estamos hechos de puertas Que abrimos sin parar Todo el tiempo que no pasa El pasado, ahora, el futuro Son las nuevas cosmogonías imponiendo Nuevos accesos, papeles, tarjetas Chips, virtualidades, estilos

Yo tengo hambre, me como un poema Me como dos tres cuatro Aso la noche Visto de rey, de mendigo

Y

Reconozco las puertas de la poesía

Veo que en este territorio hay huevos Buena leche, crece la hierba

Y no se puede Salir

Todas son entradas, tickets hacia lo próximo

A l e j a n d r o S c h m i d

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Perpetuidad, ansias de ir más adentro Enterrarse y enterarse son constantes

Hay un mundo fuera de este

Si

salgo a la calle entro

Si

abro un libro me salgo

Si

escribo este me expongo

Alta cerradura, alto candado

Voy a rezar mi rosario de hambre Uno por el techo Otro por el plato Uno más para estar sanito

Salvése quien pueda

O pongale pastillas al vino

Salga, reviente Sienta el efecto de la cultura Compruebe los avances de la ciencia

Hay puertas con siete llaves

Y en lo invisible, lo indeseable,

Lo que ni puerta tiene Se despierta con el sol en lo alto

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To m a n d o e l S o l

4 líneas finales

Una hormiga lleva la miga de pan Dos hormigas Hay un pueblo dormido En un hormiguero bullicioso

Todo recuerdo Toda ansiedad Se consumen A la hora señalada

Un epitafio que dice “Este hombre caminó cuanto pudo De sus pies caían madrugadas atestadas de voces en tránsito”

Detrás de los muros de la gran ciudad Un niño escupe al viento para curarse Su padre es soldado y ha partido De los juegos prefiere el solitario

))

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2

((

Ego Sum

TETRÁSTICO

Yo soy François, lo cual me pesa, nacido en París, cerca de Pontoise, y en el extremo de una soga sabrá mi cuello cuanto pesa mi culo.

Aviso orto-gráfico: Es a propósito. Así como viene, no se enoje, en todo caso, mande un mail con sugerencias.

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E g o S u m

)1(

Hoy que el calor me consume la dulzura

Y un espejo me muestra mis formas redondas

Acuñadas etílicas y rojo carne asada

Hoy, que los festejos esperan otro fin de año

Mi cuerpo y yo estamos peleados

Un poco por sus arrebatos Un poco por mis excesos

Y otro por conserva Excusas en lata

Botellas desfondadas que no abrí

Y humos rancios

Estoy decidido a fornicar con la desidia No es un capricho, es pura rebelión

Yo sigo comiendo bien

Sigo comprando, sigo

Y hoy la madrugada me transpira Me agasaja indecible

Estoy cansado de los versos que hablan De como se siente el poeta Que hace, que dice, que mira, que oye Pero la poesía es tan maldita Que hoy soy el poeta que se dice.

todos los días

C o m e r P o e s í a

30

)2(

Quisiera escribir los versos más alegres esta noche Escribir por ejemplo

La noche es un hastío hirviendo

Y sudan los fantasmas aquí junto Pero no me sale No me nace

Tengo bronca, quise comprar un mueble

Y apenas pude mirarlo

Quise vestirme a la moda

Y me pidieron un recibo de sueldo

Un auto quise, un transporte me dijeron

(No) y ) no ( El calor es apenas mi molestia

Mi

barriga está tan llena como siempre

Es

una vergüenza tirar manteca

Estoy avergonzado Por suerte nos tenemos; amor, Que si no, pateo el tablero Estoy harto de jugar este juego Donde el que no come se deja cojer Comer quise decir

alguno se festeja

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E g o S u m

)3(

me miro al espejo y veo un viejo que se mira y ve al niño que no sabe aburrirse

y le pregunta que ha hecho todo este tiempo

con su tiempo de hacer ha hecho otro niño casi sin querer queriendo, como un niño hace como el niño nuevo hace no mucho más que amar pero con la crueldad resignada

por el empeño de la razón

y los susurros de la mujer

esa mujer que me ha dado el niño poniéndole rostro y geografía

a la pregunta por el sentido

que nos hicimos las tantas veces que la vida estaba en otra parte

y ahora esa parte es mi historia que no narraré por usura.

canto de sí mismo

A l e j a n d r o S c h m i d

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Ahora una imprecisión objetiva:

no puedo dibujarme sin alterar sin recortar y pegar que son las maneras de maldecir

por supuesto que los destrozos provienen

y se escabullen de la memoria

juegan a las escondidas

y desfilan como parquímetros descartables no hay moneda pagadora ni texto que los trabaje

no hay texto sin destrozos en mi lengua es inútil perseguirme para mordérmelos ya lo han intentado padres y compañeros hasta hubo un tiempo que yo mismo, sí pero ya he olvidado los matices

aún así la poesía vive

33

E g o S u m

Ahora precisión subjetiva:

ese día cuando comenzó el rescate

cuando me dijo mi tristeza en un abrazo

y prometió quedarse y se quedó

a pesar de saberme pequeño y traidor ahí cuando convocó al amor me rehizo

después, cuando el naufragio, armé una balsa de los restos

pero ella remó hacia las costas

y hubo platos voladores arrastrando el cielo uñas clavadas

y

espejos rotos

y

siete años

o

menos

no puedo referir el mañana ni ver fuera del hábito puedo seguir habitando dejarme habitar sin habituarme

en eso nos parecemos:

hemos quemado para seguir quemamos para atenuar el tedio tal vez tengamos un destino de hoguera

muy lejos de los billetes

C o m e r P o e s í a

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Non santo

Estoy hecho de dulzura y capital de guardar de tener de comer no puedo volver el tiempo atrás no puedo pasarme la niñez pidiendo pasarme trabajando comiendo guiso cuando hay no puedo desnutrirme para atrás soy la culpa de comprender lo injusto lo llevo en la cara y ellos lo saben puedo montar el circo armar el libro con papel de fumar y regalárselos para mirar como la esquina huele a poemas

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E g o S u m

Detrás

detrás de esa puerta está el mundo cuando la atraviese dejaré otro a mis espaldas al traspasarla habré creado uno a mi medida que se esfumará al instante cuando el otro se me imponga y la reunión de los tres sea aún imposible

Es un juego diario

Pensar la totalidad

y

difuminarse en la parcialidad sólo para caer en cuenta, otra vez de mi capacidad para entramparme detrás de esa puerta yo podría ser otro sin embargo al salir todo mundo sigue detrás

A l e j a n d r o S c h m i d

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escribir es fijar vértigos estar al borde y haber vuelto a lanzarse es siempre hablar, en presente, (para el futuro) del pasado y callar, encallar, hallar, fallar y volver a callar escribir es una distancia árida entre oasis estar sediento y beber leer es siempre un placer mayor un dolor, una risa menores leer y escribir Son formas del creer yo creo.

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E g o S u m

Eso que se dice del árbol "lo que no enderezas de chico y yo he observado con cuidado la punta de la última rama suele coincidir con el tronco visto de este modo el refrán miente siempre los árboles torcidos Serán inquietantes a menos que se pongan de moda crecer duele

C o m e r P o e s í a

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y virtual eléctronico más eléctrico después otra cuando que Hay

una

el el máquina

comienza

fuego

cuando

el caballo

motor

luego

ahora

esas

fugacidades

parpadeando

mientras

Maldoror

nos

come

Lazos

Estoy buscando la verdad Leo y releo No está allí No está, hay que hacerla Fabricarla observando Paladearla fornicando Detenerla torturando Destruirla alegando Ay! destino de lo creado Como me dueles la carne No son más que opiniones Lágrimas que derramas Cuando no besas

Y dónde se esconde

En ese escondite Tímida Violenta

Incorruptible

Me miras, nos señalas

Y las horas pasan

La vida se escapa

39

E g o S u m

me pregunto cosas que no interesan a nadie por ejemplo Por qué se forma pelusa en mi ombligo o cuándo tendremos buen tiempo para siempre

A l e j a n d r o S c h m i d

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El otro

(del espejo)

ocupa mi espacio y dos cuerpos no pueden me molesta su mirada siempre pidiendo algo me entristecen sus ropas tan mezquinas lo que come lo ignoro y ya me asquea verlo me asusta olerlo llama en voz alta a la náusea no se ocurriría tocarlo más que para golpearlo prefiero no pensarlo no traerlo al mundo de la existencia pero aún es real su presencia sus actos justifican los míos lo necesito lo odio

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E g o S u m

el yo

cuando no ve la diferencia la crea la esculpe la requiere como pan con manteca y mermelada en esas mañanas de café con leche y tostadas

y su cabeza no admite más que soledad

la compañía garantiza el dolor

y en la era de la medicalización es inadmisible él fía la continuidad de la especie porque deja al individuo libre acumular sabe cosas útiles y cuida su cuerpo

es liviano activo tecnológico

se instruye en folletos de Garbarino todas las noches olvida

y vuelve a comenzar

cuenta:

una oveja salta la cerca dos ovejas saltan la cerca

tres ovejas saltan la cerca una empuja a las otras dos

yo

soy la oveja que salta la cerca cuando todos duermen

))

43

3

((

Verde verba

ATARDECER HISTÓRICO

En cualquier atardecer, por ejemplo, en que el turista ingenuo se encuentre, retirado de nuestros horrores económicos, la mano de un maestro anima el clavecín de los prados; juegan a las cartas en el fondo del estanque, espejo evocador de las reinas y de las favoritas, tenemos las santas, los velos, y los hilos de armonía, y los cromatismos legendarios, sobre el poniente. Se estremece al paso de las cacerías y las hordas. La comedia gotea sobre los tablados de césped. ¡Y la turbación de los pobres y los débiles sobre. estos estúpidos planos! En su visión esclava, - Alemania se escalona hacia las lunas; los desiertos tártaros se iluminan - las antiguas revueltas bullen en el centro del Celeste Imperio, por las escalinatas y los sillones de reyes - un pequeño mundo descolorido y chato, África y Occidentes, va a edificarse. Luego un ballet de mares y de noches conocidas, una química sin valor, y melodías imposibles. ¡La misma magia burguesa en todos los puntos donde nos depositará la posta! El físico más elemental sabe que ya no es posible someterse a esta atmósfera personal, bruma de remordimientos físicos, cuya comprobación misma es ya un dolor. ¡No! - El momento de la estufa, de los mares encrespados, de los incendios subterráneos, del planeta arrebatado, y de los consiguientes exterminios, certezas señaladas con muy poca malicia en la Biblia y por las Nornas y que a todo ser sensato le será dado vigilar. - Sin embargo ¡no será en absoluto un efecto de leyenda!

hablo, miento

(expresión griega de uso corriente)

miento que nada sé del mundo, me encadeno

y acuerdo que la vida es

una perrera dentro de otra

y otra,

quiero decir ese lenguaje Permitido para algunos que no valdrían una mierda afuera de su corteza protectora la vida ¡hay qué cosa!

Es tarde (no me gusta)

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Ve r d e v e r b a

Tú, Caníbal

Cada segundo que pasa pisas restos de presente, pretendes dorarlos en fuego ceremonial Manjares jugosos sazonados de razón ansiosa, olfateas eligiendo los mejores trozos. Esos, donde la espina es filosa, carne aguda en sierpes calientes

Pero más Saboreas el agua en la boca, anunciación de húmedos picantes Contorneando el plato, lo quisieras crudo pero

Tu tinta, minuciosamente, quita el camino del fuego Vacilante avanzas con las manos desnudas

La textura es blanda Trabajo de succión

Chupas, se derrite, deformas Llega por fin el manjar a la boca

no cultiven el culto

C o m e r P o e s í a

46

Somos un texto que nadie lee Una razón escupiendo al vacío Efímera velocidad No pasa
Somos un texto que nadie lee
Una razón escupiendo al vacío
Efímera velocidad
No pasa nada
No pasa nada
Pasa, nada más

jóvenes literatos

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Ve r d e v e r b a

Y ahora que voy a escribir y no sé acerca de qué

escucho de fondo y de frente la voz de Andrés recitando “sus ojos se cerraron”
escucho de fondo y de frente la voz de Andrés
recitando “sus ojos se cerraron” y pienso que buen
texto ese que buena esa guitarra de fondo y me siento
como flotando en alguna narrativa de Julio, pienso
que somos una generación con la urgente necesidad
de referirnos a alguna cosa más fuerte que nosotros,

algo más radical , no tan blando, no tan bello. Me confunde escribir. No se para quién, para qué. Pero no paro de hacerlo y ahora recuerdo que Roberto siempre hablaba de la urgencia que lleva a escribir en cualquier parte, a costa de perderlo todo, escribir como sea donde sea para lo que no sea. Y siento un dolor tenue, apenas una molestia, que aparece como anunciando la frase que viene “toda la historia de la literatura es la historia de la burguesía”. Y miro y lo que veo no me agrada, la frase es al menos incómoda. Acto seguido compruebo en una rápida y convincente aguda reflexión que la frase es de un burgués. Los burgueses tienen la manía de querer hacer suyo el arte a cualquier precio, y es lógico pero no tan aceptable que el precio lo pongan ellos. Si Roberto decía eso de la escritura mientras todos se reían de su gramática, de su prosa, era porque lo vivía como una realidad permanente, como una creencia. Y sabemos que no era un burgués acomodado en su

sillón preferido. Y es un escritor de puta madre. Al diablo. Recapitulemos y pongamos un pequeño y transitorio punto al asunto. Es real que es la burguesía

la que ha intentado apropiarse de los libros pero el

que quiere leer lee

no hay multitudes

A l e j a n d r o S c h m i d

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Llegar a la Honestidad BrutaL

Había sido que era claro como el agua podrida, como el agua estancada, no pasa nada. Calamaro. 11 intentos, cuenta él. Mi funeral 11. )otro tema(. El día de los enamorados, tortura- dos, no me desperté, no soy culpable pero tengo la culpa, no me importa nada pero demasiado me importa haber renunciado. La paradoja calama- resca, ¿Qué dice? Otra vez. No pasa nada. Dos temas y no pasa nada. Como cantar y coserse la boca a la vez. ¿Cómo funciona el truco? La segunda parte del enunciado se repliega sobre la primera y la justifica cambiándole el sentido, subordinándo- la, o sea la oración subordinada (que sería la segunda según me dice lo aprendido en clases de estructuralismo, no por ser la segunda sino por la condición del “pero” pero resulta que “pero” es adversativo, por lo tanto la segunda puede y en este caso lo hace, subordinar a la primera) o mejor dicho, la que esperamos sea la oración subordinada, es en realidad la expresión central, el núcleo. Ese es el truco, y produce resultados buenísimos, como /-/no me importa nada “pero” mucho me importa haber renunciado /-/ haber renunciado a que me importe algo, haber renun- ciado es lo único que me importa, ¿Y por qué? Por que renunciar a que algo me importe es

que los esperen afuera

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Ve r d e v e r b a

renunciar al sentido o sea sin sentido podría morirme, también podría seguir viviendo pero claro, sería una existencia vaciada, una intras- cendencia. Pero vamos, Calamaro es Calamaro, es el cantante, el lo sabe, sabe que puede decir cualquier cosa, cantando y lo que da sentido es hacer canciones, o sea no cantarlas, no ser el cantante, es escribir canciones. Eso llena, siempre y cuando el cantante sea honesto y brutal. No hay pose en Andrés, no hay genialidad en Calamaro, es otra cosa, es la honestidad )otro tema(, ni siquiera podría cambiar, que quieren de mí (el cantante) si yo soy así. )Otro(; todas son iguales, parece que hablan de lo mismo ya, las canciones pero igual existe un abismo entre la canción y la realidad, y ¿Para qué escribir canciones todo el tiempo? -/-para seguir buscan- do para seguir encontrando preguntas a ninguna respuesta, si esta es la pregunta no quiero saberlo nunca, prefiero seguir sin saber, sin darme cuenta, sin darme cuenta /-/ Fuera de broma hay canciones lo suficientemente heroicas, entonces ya sé las canciones calman el espíritu, canciones que no leemos y no miramos, no sabemos si entendemos, hace mucho que aprendimos y nos acostumbramos a escuchar palabras que nunca

C o m e r P o e s í a

50

entendemos. Y siempre podés pedirle pastillas a tu suegra, nada, no pasa nada. ¿estoy cansándo- me de esperar y no tengo a dónde ir? Entonces escribo canciones.

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))

53

4

((

Al Amor

su parte

Sirena

Tuve que ir al baño por alguna cosa

y

toqué

y

estabas en la bañera

te habías lavado la cara y el cabello

y te ví de la cintura para arriba y

(excepto por los senos) parecías una niña de 5 u 8 anos regocijándose suavemente en el agua

Linda Lee.

No sólo eras la escencia de ese

momento

sino de todos mis momentos hasta entonces bañándote gustosamente en el marfil sin embargo

nada había que pudiera decirte.

tomé lo que quería del baño

algo

y me salí.

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A l A m o r s u p a r t e

Tanyerina

Yo pensaba que vos, nena mandarina Podías volar al sol de limón

Y

traer los diamantes

Y

vos de mí, cuando ayer cantabas

Que la felicidad puede estar en un cuarto De helado De cama dos plazas y media RODEa(d)OS del mundo hostil Que dejábamos detrás de la puerta Que nadie llamaba Salvo esas mañanas tipo diez Que llegaban los particulares

O

la noticia mala del cartero

Y

hacíamos de cuenta que estudiábamos

O

lo hacíamos sobre los apuntes

Fue esa película del Resplandor de una mente sin recuerdos

Cuando discutimos si podría olvidarte

Y

eran demasiados rituales ¿Y ahora?

El

cuerpo se resiste a pensar otra forma del amor

Como piensan los cuerpos, los actos Las pantomimas y los besos robados

Así Te Amo, nena mandarina Canción Beatle que no sabés

lo áspero y triste

A l e j a n d r o S c h m i d

56

Me traslada a esa pieza Secreto que te cuento aquí Públicamente anónimo Para que alguno te desee Me envidie el amor

Cambiarán nuestros cuerpos Crecerán nuestras ideas Seremos un sembrado raro Una película, un rastro

Y la vida estará en su lugar

Ahora andá a cazar noticias Que yo te espero entre libros Rastros del Sol quedaron atrapados En ese pequeño demonio de tu vientre

Vas volando entre cuentos

Y salvedades

Tu pelo no es rojo Tus manos son verdes Ya dije que te amo Para siempre.

se deslizan junto

57

A l A m o r s u p a r t e

Inteligible

(Casi plagio)

Lo que yo no entiendo me es inexplicable eso dura nada

o para siempre

es una cuestión de intereses no hay cuota fija en el terreno del amor

Entonces

cierro el mensaje que habla tu ausencia

lo

ato a la paloma que tiene tu nombre

lo

encierro en la botella que arrojo al mar

la paloma vuelve el mar se revuelca

Pero

nada era tan difícil como atrapar las palabras que diesen cuenta de la dificultad de encerrarte en ellas Tanto que

enmudecí

hasta hallar una piedra

y allí retraté tus formas más lejanas para que lo postrero hablase por mí

y sangran los amantes

C o m e r P o e s í a

58

Amanece

La madrugada se extiende sobre mi hombro

Se despereza y comienza a invadir la noche Son esas horas de incertidumbre debitada Un escamoteo divino a la eternidad de la

repetición,

a la continuidad, o sea

la posibilidad de la diferencia aparece en la naturaleza, hay divisiones

transitivos pasajes kafkianos

de lo uno a lo otro, lo mismo nunca igual

y todo acontecimiento es impredecible aún en una supuesta regularidad

o mejor, así funciona

todos los días sale el sol

o esa ilusión de salida

a la que se decidió eliminarle diferencias para establecer regularidades no somos más que eso, simplificadores simios tontos, legitimando la rapiña rapiña al acontecimiento, a la vida

al otro, a la posible vida en la diferencia

esta vez la madrugada está como perezosa no quiere transformarse y huir hacia el día usa todo su poder de nubes para extenderse

pero la maldita bendición solar la traspasa y

ni modo, todo está hecho de fugacidad

su mordida es letal

59

A l A m o r s u p a r t e

Nosotros

Están los zapatos verdes

Y estás limpiando el piso

Cazando las novedades del mundo Estás pensando en clave

Y acá frenaste un toque:

Como será ese discurso que hable de nosotros Que comentarios creerán importantes los otros Cuando ya esto haya ocurrido Después incluso de

Ir hacia el piso seco

Con los polvos De los polvos El camino

se consumen en el hastío

A l e j a n d r o S c h m i d

60

Cualquier silencio ampara

Para decirme que miento usas palabras Por estrategia el miento Pertenece a los silencios del habla Por necesidad el hablo requiere al sonido ¿haremos las hablas del silencio O seremos corteses?

bailamos?

61

A l A m o r s u p a r t e

Lugares

El mapa donde está el tesoro tiembla en las manos afortunadas no la ansiedad de la búsqueda, ni la algarabía del encuentro es la simple sumisión al encierro,

el

permanente carcelero

la

promesa de

la Expectativa

por allí, en esas coordenadas tan precisas, desfilan cientos miles de sueños perforados y se abren caminos inciertos señalados por el peligro

El tesoro está distinguido con la inequívoca X

llegarás atravesando las peores tabernas, los azotados villorrios vienes de donde todo tiene un precio

Y una historia de castigos

C o m e r P o e s í a

62

(

)El

Tesoro

Vamos dejando notas que no leemos nunca Sonidos terribles en el amarnos minúsculo Labios pegados por hilitos de saliva Reflexiones agudas

Vamos mojándonos la nuca

63 A l A m o r s u p a r t e

Los miraba jugar

La chueca y el pelilargo se comían la mutua tristeza

Y caminaban calle melancolegría

de la mano

de sus miedos nacían

crecían hechos de otro color

y de cierto olor caliente

a fideos con salsa blanca como sus bocas rojas

y él era bellísimo

un pibe relindo decía

ella

y provocaba cierta estática en el aire

algo parecido a Janis en un concierto

no había quien no desease un rato de sus piernas

o

ser rechazado con dulzura por

él

siempre rápido brillante charlatán imparable lúcido despliegue de poderes raros

inútiles?

Yo los miraba y a ella se le iba poniendo La mirada llena de vino

A l e j a n d r o S c h m i d

64

Y

el vino lleno de alcohol y él habla

Y

ella no oye más que ese sonido de presencia

Y

goza por eso y toma más vino

Y

se entienden con amigos que los desean

Y

los dos fuman demasiado pero fumarían más si no fuese por el precio y goza por eso

Y

Ella lo cela de pronto Un gato que no distingue más cosa que otro

Caminar idéntico a otra raza otro clan algo así

Y no la mires siquiera pelilargo

Tu mujer es capaz de regalarte sus entrañas Aún calientes Aún caliente con celo y todo Le toca la entrepierna y ella asiente Sonríe rabiosa y lo mira con rabia Ahora estamos hasta las manos es hora de recogernos

A dormir nena

siento que murmura

se van y se va la estática queda el vino eso sí las ganas de acertar de encontrarse

y de recogerse a dormir

Con cualquiera de los dos.

65 A l A m o r s u p a r t e

Contextos

La espalda no dice más que un tierno jorobarse transita día a día soles, lluvias y humedades en su fisura

El techo carga cierto complejo meteorológico avisa soles, lluvias, humedades y sequías en su delicado desprenderse

La entrepierna lubrica plegarias nocturnas enseña el espacio entre la vida, la muerte en su abrir y cerrar

Cada contexto maneja lo escrito a su antojo, toman apuntes, para la crónica.

-Otra nota al pie y van

-

Bueno se terminó el libro, habrán notado la ausencia de un índice, y sí:

me niego a ponerle índice y cómo este libro lo hago con mis manos podría no fundamentarlo pero “a verdad oculta murmullo impostergable”, por eso lo digo y ya: no leo los índices de los libros de literatura y no veo utilidad para cambiar de parecer; eso es para manuales y libros por el estilo. Así las cosas espero que nos volvamos a leer. (Se que no fui muy convincente, otra vez será).

Se terminó de imprimir en los talleres gráficos de Editorial Cospel, el 6 de febrero de 2008. Edición de 200 ejemplares. Laprida 1211, Resistencia- Chaco.

3722-15539869

Elcospel@yahoo.com.ar Publicar es simple.

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