Borges: Breve seleccin de poemas

Publicado el 13/03/2012

Por Borges
Para que las grandes figuras de nuestro pas no queden slo en manuales de secundaria o erigidos en estatuas impasibles, es necesario leerlos, y de ese modo, quizs, devolverlos a la vida de las letras. Con este motivo, acercamos una breve seleccin de sus poemas.

Seleccin realizada por Esteban Espejo

EL CMPLICE Me crucifican y yo debo ser la cruz y los clavos. Me tienden la copa y yo debo ser la cicuta. Me engaan y yo debo ser la mentira. Me incendian y yo debo ser el infierno. Debo alabar y agradecer cada instante del tiempo. Mi alimento es todas las cosas. El peso preciso del universo, la humillacin, el jbilo. debo justificar lo que me hiere. No importa mi ventura o mi desventura. Soy el poeta. EL REMORDIMIENTO He cometido el peor de los pecados que un hombre puede cometer. No he sido feliz. Que los glaciares del olvido me arrastren y me pierdan, despiadados. Mis padres me engendraron para el juego arriesgado y hermoso de la vida, para la tierra, el agua, el aire, el fuego. Los defraud. No fui feliz. Cumplida

No fue su joven voluntad. Mi mente se aplic a las simtricas porfas del arte, que entreteje naderas. Me legaron valor. No fui valiente. No me abandona. Siempre est a mi lado la sombra de haber sido un desdichado. LMITES De estas calles que ahondan el poniente, una habr (no s cul) que he recorrido ya por ltima vez, indiferente y sin adivinarlo, sometido a quien prefija omnipotentes normas y una secreta y rgida medida a las sombras, los sueos y las formas que destejen y tejen esta vida. Si para todo hay trmino y hay tasa y ltima vez y nunca ms y olvido Quin nos dir de quin, en esta casa, sin saberlo, nos hemos despedido? Tras el cristal ya gris la noche cesa y del alto de libros que una trunca sombra dilata por la vaga mesa, alguno habr que no leeremos nunca. Hay en el Sur ms de un portn gastado con sus jarrones de mampostera y tunas, que a mi paso est vedado como si fuera una litografa. Para siempre cerraste alguna puerta y hay un espejo que te aguarda en vano; la encrucijada te parece abierta y la vigila, cuadrifonte, Jano. Hay, entre todas tus memorias, una que se ha perdido irreparablemente; no te vern bajar a aquella fuente ni el blanco sol ni la amarilla luna. No volver tu voz a lo que el persa dijo en su lengua de aves y de rosas,

cuando al ocaso, ante la luz dispersa, quieras decir inolvidables cosas. Y el incesante Rdano y el lago, todo ese ayer sobre el cual hoy me inclino? Tan perdido estar como Cartago que con fuego y con sal borr el latino. Creo en el alba or un atareado rumor de multitudes que se alejan; son los que me ha querido y olvidado; espacio, tiempo y Borges ya me dejan.

LABERINTO No habr nunca una puerta. Ests dentro y el alczar abarca el universo y no tiene ni anverso ni reverso ni externo muro ni secreto centro. No esperes que el rigor de tu camino que tercamente se bifurca en otro, tendr fin. Es de hierro tu destino como tu juez. No aguardes la embestida del toro que es un hombre y cuya extraa forma plural da horror a la maraa de interminable piedra entretejida. No existe. Nada esperes. Ni siquiera en el negro crepsculo la fiera.

VI No haber cado, como otros de mi sangre, en la batalla. Ser en la vana noche el que cuenta las slabas.

DESPEDIDA

Entre mi amor y yo han de levantarse trescientas noches como trescientas paredes, y el mar ser una magia entre nosotros. No habr sino recuerdos. Oh tardes merecidas por la pena, noches esperanzadas de mirarte, campos de mi camino, firmamento que estoy viendo y perdiendo Definitiva como un mrmol entristecer tu ausencia otras tardes.

YA NO ES MGICO EL MUNDO Ya no es mgico el mundo. Te han dejado. Ya no compartirs la clara luna ni los lentos jardines. Ya no hay una luna que no sea espejo del pasado, cristal de soledad, sol de agonas. Adis las mutuas manos y las sienes que acercaba el amor. Hoy slo tienes la fiel memoria y los desiertos das. Nadie pierde (repites vanamente) sino lo que no tiene y no ha tenido nunca, pero no basta ser valiente para aprender el arte del olvido. Un smbolo, una rosa, te desgarra y te puede matar una guitarra.

II Ya no ser feliz. Tal vez no importa. Hay tantas otras cosas en el mundo; un instante cualquiera es ms profundo y diverso que el mar. La vida es corta y aunque las horas son tan largas, una oscura maravilla nos acecha, la muerte, ese otro mar, esa otra flecha que nos libra del sol y de la luna

y del amor. La dicha que me diste y me quitaste debe ser borrada; lo que era todo tiene que ser nada. Slo me queda el goce de estar triste, esa vana costumbre que me inclina al Sur, a cierta puerta, a cierta esquina.

LO PERDIDO Dnde estar mi vida, la que pudo haber sido y no fue, la venturosa o la de triste horror, esa otra cosa que pudo ser la espada o el escudo y que no fue? Dnde estar el perdido antepasado persa o el noruego, dnde el azar de no quedarme ciego, dnde el ancla y el mar, dnde el olvido de ser quien soy? Dnde estar la pura noche que al rudo labrador confa el iletrado y laborioso da, segn lo quiere la literatura? Pienso tambin en esa compaera que me esperaba, y que tal vez me espera. Quiz en la muerte para siempre seremos, cuando el polvo sea polvo, esa indescifrable raz, de la cual para siempre crecer, ecunime o atroz, nuestro solitario cielo o infierno.

EL SUICIDA No quedar en la noche una estrella. No quedar la noche. Morir y conmigo la suma del intolerable universo. Borrar las pirmides, las medallas, los continentes y las caras.

Borrar la acumulacin del pasado. Har polvo la historia, polvo el polvo. Estoy mirando el ltimo poniente. Oigo el ltimo pjaro. Lego la nada a nadie.

REMORDIMIENTO POR CUALQUIER MUERTE Libre de la memoria y de la esperanza, ilimitado, abstracto, casi futuro, el muerto no es un muerto: es la muerte. Como el Dios de los msticos, de Quien deben negarse todos los predicados, el muerto ubicuamente ajeno no es sino la perdicin y ausencia del mundo. Todo se lo robamos, no le dejamos ni un color ni una slaba: Aqu est el patio que ya no comparten sus ojos, all la acera donde acech sus esperanzas. Hasta lo que pensamos podra estarlo pensando l tambin; nos hemos repartido como ladrones el caudal de las noches y de los das.

MI VIDA ENTERA Aqu otra vez, los labios memorables, nico y semejante a vosotros. Soy esa torpe intensidad que es un alma. He persistido en la aproximacin de la dicha y En la privanza del pesar. He atravesado el mar. He conocido muchas tierras; he visto una mujer Y dos o tres hombres. He querido a una nia altiva y blanca y de una hispnica quietud. He visto un arrabal infinito donde se cumple una insaciada inmortalidad de ponientes. He paladeado numerosas palabras.

Creo profundamente que eso es todo y que ni ver ni ejecutar cosas nuevas. Creo que mis jornadas y mis noches se igualan en pobreza y en riqueza a las de Dios y a las de todos los hombres.

AJEDREZ II Tenue rey, sesgo alfil, encarnizada reina, torre directa y pen ladino sobre lo negro y blanco del camino buscan y libran su batalla armada. No saben que la mano sealada del jugador gobierna su destino, no saben que un rigor adamantino sujeta su albedro y su jornada. Tambin el jugador es prisionero (la sentencia es de Omar) de otro tablero de negras noches y de blancos das. Dios mueve al jugador, y ste, la pieza Qu Dios detrs de Dios la trama empieza de polvo y tiempo y sueo y agonas?

DE NADA SE SABE La luna ignora que es tranquila y clara y ni siquiera sabe que es la luna; la arena, que es la arena. No habr una cosa que sepa que su forma es rara. Las piezas de marfil son tan ajenas al abstracto ajedrez como la mano que las rige. Quiz el destino humano de breves dichas y de largas penas es instrumento de otro. Lo ignoramos; darle nombre de Dios no nos ayuda. Vanos tambin son el temor, la duda

y la trunca plegaria que iniciamos. Qu arco habr arrojado esta saeta que soy? Qu cumbre puede ser la meta?

EL AMENAZADO Es el amor. Tendr que ocultarme o que huir. Crecen los muros de su crcel, como en un sueo atroz. La hermosa mscara ha cambiado, pero como siempre es la nica. De qu me servirn mis talismanes: el ejercicio de las letras, la vaga erudicin, el aprendizaje de las palabras que us el spero Norte para cantar sus mares y sus espadas, la serena amistad, las galeras de la biblioteca, las cosas comunes, los hbitos, el joven amor de mi madre, la sombra militar de mis muertos, la noche intemporal, el sabor del sueo? Estar contigo o no estar contigo es la medida de mi tiempo. Ya el cntaro se quiebra sobre la fuente, ya el hombre se levanta a la voz del ave, ya se han oscurecido los que miran por las ventanas, pero la sombra no ha trado la paz. Es, ya lo s, el amor: la ansiedad y el alivio de or tu voz, la espera y la memoria, el horror de vivir en lo sucesivo. Es el amor con sus mitologas, con sus pequeas magias intiles. Hay una esquina por la que no me atrevo a pasar. Ya los ejrcitos me cercan, las hordas. (Esta habitacin es irreal; ella no la ha visto.) El nombre de una mujer me delata. Me duele una mujer en todo el cuerpo.

JUAN, I, 14 No ser menos un enigma esta hoja que la de Mis libros sagrados ni aquellas otras que repiten las bocas ignorantes, creyndolas de un hombre, no espejos oscuros del Espritu. Yo que soy el Es, el Fue y el Ser, vuelvo a condescender al lenguaje,

que es tiempo sucesivo y emblema. Quien juega con un nio juega con algo cercano y misterioso; yo quise jugar con Mis hijos. Estuve entre ellos con asombro y ternura. Por obra de una magia nac curiosamente de un vientre. Viv hechizado, encarcelado en un cuerpo y en la humildad de un alma. Conoc la memoria, esa moneda que no es nunca la misma. Conoc la esperanza y el temor, esos dos rostros del incierto futuro. Conoc la vigilia, el sueo, los sueos, la ignorancia, la carne, los torpes laberintos de la razn, la amistad de los hombres, la misteriosa devocin de los perros. Fui amado, comprendido, alabado y pend de una cruz. Beb la copa hasta las heces. Vi por Mis ojos lo que nunca haba visto: la noche y sus estrellas. Conoc lo pulido, lo arenoso, lo desparejo, lo spero, el sabor de la miel y de la manzana, el agua en la garganta de la sed, el peso de un metal en la palma, la voz humana, el rumor de unos pasos sobre la hierba, el olor de la lluvia en Galilea, el alto grito de los pjaros. Conoc tambin la amargura. He encomendado esta escritura a un hombre cualquiera; no ser nunca lo que quiero decir, no dejar de ser su reflejo. Desde Mi eternidad caen estos signos. Que otro, no el que es ahora su amanuense, escriba el poema. Maana ser un tigre entre los tigres y predicar Mi ley a su selva, o un gran rbol en Asia.

A veces pienso con nostalgia en el olor de esa carpintera.

FUENTE: http://espaciodevenir.com/referencias/literatura-referencias/borges-breveseleccion-de-poemas/