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revista
C O M P I L A T O R I O D I G I T A L D E P E N S A M I E N T O S

I B E R O A M E R I C A N O S

Número 21 • Año 2

SEPTIEMBRE DE 2011

Arca de palabras
Juego de miradas La casita del parque ¡Alea iacta est! La títere En Saldea Signos Pescador de sueños El rojo Los Álamos del otoño

Un alto en el camino
El poder de las palabras

Ayudándolos a crecer
Sobre esas niñas y niños...

Opinión libre
Semblanza social: Los Filósofos

Prosa poética
Nocturno Se me dio por pensar Colecciono palabras

Dejando huellas Las “Marías” Recomendados
El caballo del indio Clint Eastwood

Poesía
Haikús para San Pedro Terrícola abandonado Variable Todos somos uno Homenaje a Antonio Machado Sala de espera Gabriela Mistral Guardé tu recuerdo Camino a la unión

Bellas artes
Deconstrucción personal

Por un mejor ambiente
Funeral del asistencialismo

Descubriendo paisajes
Suiza Segunda parte

El baúl de los recuerdos de la abuela
Kugueles

Psicoactiva
El poder de las tres letras
Publicación Mensual | COLOMBIA, ARGENTINA, URUGUAY, CHILE Y OTROS PAISES

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editorial Arca de palabras
Juego de miradas La casita del parque ¡Alea iacta est! La títere En Saldea Signos Pescador de sueños Un rosario por Malvinas Serie los colores rojo. Los Álamos de otoño
Mandala Literaria Compilatorio digital de pensamientos iberoamericanos Año 2, No. 21 Diagramación y composición: Ethel Saavedra García Diseño Carátula: Andrés Téllez Saavedra Registro: SafeCREATIVE Código: 1109230121727 Fecha: 23 de Septiembre, 2011

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Prosa
Nocturno Se me dio por pensar Colecciono palabras Poesía Haikus para San Pedro Terrícola abandonado Variable Pedro Nel Todos somos Uno Homenaje a Antonio Machado Sala de espera Gabriela Mistral Guardé tu recuerdo Camino a la unión

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Descubriendo paisajes
Suiza 3ra parte

Psicoactiva
El poder de las palabras

Imágenes de: Taller de Creación Literaria (Juan Samuel Aravena) Banco de Imágenes Gratuitas (José Luis Ávila Herrera) Azucena Carena Wikipedia

Un alto en el camino
Miedo a la oscuridad

Ayudándolos a crecer
Sobre esas niñas y niños que nos necesitan

Opinión libre
Semblanza social y literaria de los inicios de la cristiandad Filósofos

Dejando huellas
Las “Marías”

Recomendados
El caballo del indio, Cine: Clint Eastwood

Bellas artes
Victoria Eugenia delgado Colombia Fotografías Deconstrucción personal

Esta revista puede difundirse sin ánimo de lucro. Solicitamos que los artículos siempre contengan el nombre de su autor.

Por un ambiente mejor
Funeral del asistencialismo

El baúl de los recuerdos de la abuela
Kugueles

Equipo Editor
Mirta Tagliatore de San Pedro, provincia Bs. As, Argentina. Técnica Superior en Narrativa y Guión de Cine - Técnica Superior en Narrativa Contemporánea con Orientación a la Investigación Informática ESCUELA DE NARRATIVA Y GUIÓN DE CINE - ARGENTINA - SADE Graciela Savickas, de San Luis, Argentina Técnica Superior en Narrativa y Guión de Cine - Técnica Superior en Narrativa Contemporánea con Orientación a la Investigación Informática ESCUELA DE NARRATIVA Y GUIÓN DE CINE - ARGENTINA - SADE Ethel Saavedra García, de Cali, Valle del Cauca, Colombia. Técnica Superior en Narrativa y Guión de Cine / Técnica Superior en Narrativa Contemporánea con Orientación a la Investigación Informática ESCUELA DE NARRATIVA Y GUIÓN DE CINE - ARGENTINA - SADE

Colaboran en este número:
Magda Rodríguez M. España. Escritora Rogelio Coto, Costa Rica. Escritor, poeta. Juan José Oppizzi, Argentina, Escritor Loreto Silva, Chile. Escritora J, Omar Luna, Argentina. Escritor Ciudadano del mundo. Uruguay. Escritor Sandra Ávila, Argentina, Escritora Norma Aristeguy, Argentina. Escritora, poeta. Manola Vásquez López, España, Poeta Asunción Rey, España. Escritora Graciela Ques, Argentina, Poeta Pedro Nel Niño Mogollón. Colombia. Escritor, poeta Néstor Hugo Almagro, Argentina.Médico, Escritor, Conferencista. Pedro Vergara Meersohn. Italia. Escritor. Harmonie Botella, España. Poeta Jerónimo Castillo Argentina. Poeta Lydia Raquel Pistagnesi, Argentina. Poeta Daniel Adrián Madeiro. Argentina. Escritor, poeta. Nelly E de Castez, Argentina. Escritora Begoña Beneito. España. Escritora, Conferencista. Daniel Adrián Madeiro, España Mauricio Monday. Argentina. Escritor Teresita Morán de Valchef. Argentina. Escritora. Victoria Eugenia Delgado. Colombia. Escritora, poeta, fotógrafa.

De nuestros lectores
Muchas gracias amigas por la deferencia de enviarme y haber publicado mi trabajo en vuestra revista. La cual por cierto luce espléndida en todas sus notas, quienes somos sus lectores agradecidos. Reciban ustedes mis respetos y dichas por su gestión. Ricardo Rodríguez, Argentina. Queridas amigas de la Cultura, me siento en urgencia, convocada a decirles que los resultados de la revista Mandala Literaria son excelentes.Es un placer leer, y sentir la proyección del arte en todos los estados de los seres que sentimos amor por ese universo de posibles, que pueblan las culturas de la tierra. Mágicos decires del hombre sea cual fuere su territorio. Sinceramente Lia Accetta, Argentina.

De interés general Los textos que aparecen en la Revista Mandala Literaria son de absoluta responsabilidad de sus autores.

mandalaliteraria@gmail.com http://facebook.com/mandala.literaria http://es.scribd.com/mandalaliteraria

editorial
Una nueva Mandala se nos acerca a las manos. Como la primera, deseamos que signifique la más óptima comunicación entre todos nuestros amigos. Nuestra intención en conversar, sintiendo la libertad de trascender las barreras de la distancia y compartir pensamientos, como en una gran conversación mundial. Hoy deseo conversar sobre la paz. El pasado 21 de septiembre se recordó ese día. El señor Jiddu Krishnamurti dijo, “La paz individual es la paz del mundo”, ese es el nombre que dio a uno de sus libros. Paz en nuestras ambiciones, paz en nuestras emociones, deseos, pensamientos, y obras. Todos caminamos hacia la paz, pero recién cuando se haya logrado la paz dentro de cada uno, se dejara de volcar en el medio las ansias de poder, los atropellos, las insensibilidades y entre las naciones, las malditas guerras que traen dolor y miseria a millones de personas por cuanto tiempo, pero son justificadas por el enriquecimiento de unos pocos, con la venta de armas. Se dejará de volcar, en suma, todo aquello que nos desequilibra como grupo humano, y que a su vez, trae más desequilibrio. Y así preferimos concentrarnos en la miseria humana, cuando hay tantas buenas causas a las que dar atención, para el bienestar de todos.

lairotide

En paz podemos pensar con real claridad. En paz podemos ver y solo en paz podemos ser realmente nosotros. Por tanto solo en paz, podemos construir un mundo mejor. Ese que todos soñamos. Mandala Literaria hace llegar a todos sus amigos, sus fervientes deseos de paz.

Graciela Savickas Equipo Editor

Auspiciantes honoríficos y difusores: Portal Letras y algo más. Uruguay Sociedad Argentina de Escritores - S.A.D.E. Seccional Provincia de San Luis Unión Hispanoamericana de Escritores (UHE) Trujillo

arca de palabras
Juego de miradas
1º Premio Taller “ Entre todos”, Zárate (Pcia Bs. As), 2011 Mirta Susana Tagliatore Argentina El yate partió cuando el sol se asomó en el horizonte Bandadas de gaviotas describían círculos en búsqueda de alimento siguiendo la ruta de los pescadores que iniciaban las tareas diarias. Marcos había contratado a un auxiliar, un muchacho de unos veinticinco años, alto, musculoso, con los cabellos ensortijados. Vestía pantalones deshilachados y remera que dejaba ver los tatuajes. Ella se preguntaba cuál sería su origen ¿Acaso alemán? Aunque parece polaco- pensaba mientras recorría la cubierta. De pronto sintió la mirada del joven en su piel.. Se estremeció y decidió bajar al camarote. Tomó un libro y se detuvo en unos versos: “Dos amantes dichosos no tienen fin ni muerte, Nacen y mueren muchas veces mientras viven, Tienen la eternidad de la naturaleza. Dejó a Neruda y. comenzó a pensar en su vida. Iba a festejar las Bodas de Plata. ¿Había sido feliz al lado de Marcos? ¿Estaba satisfecha? ¿Era su marido un buen amante? ¡Cómo saberlo! No había conocido íntimamente a otros hombres. Almorzaron en silencio. Al atardecer un tiburón cruzó delante de la embarcación. Marcos se preparó pero el muchacho fue más rápido y un tiro certero dio en el blanco. Los hombres cruzaron miradas que a ella le produjeron escalofríos. El marino arreglaba sogas, luego tomó un arpón al cual comenzó a limpiar como acariciándolo. Soplaba una leve brisa del este y los bancos de arenas tenían un color marfil como de hueso. Las nubes arrastradas por el viento arrojaban sombras oscuras que se movían sobre el agua verde. Estaba en la cama cuando entró el marido con un vaso de gin. Las manos se posaron en los senos y por primera vez sintió rechazo. El hombre la atrajo con fuerza e intentó besarla. Ella giró la cabeza y vio al joven en la ventanilla. Observaba con el rostro inmutable. Los ojos estaban puestos en la pareja. La mujer tuvo una extraña sensación. - Algo me hizo mal. Perdóname, Marcos- salió a cubierta. La luna apareció entre los acantilados. Él marinero estaba apoyado en la baranda entonado una canción de Joaquín Sabina... “sin timón, ni timonel por mis sueños va ligero de equipaje sobre un cascarón de nuez mi corazón de viaje.... En silencio ella se puso a su lado mientras las olas golpeaban la quilla. Miles de peces multicolores jugaban en las profundidades. Sintió el perfume de él mezclado con el olor de las sales marinas. La sirena de un barco rompió la calma. Permanecieron sin palabras sólo observando los arrecifes de corales. Al otro día llegaron a destino. Ella dormía cuando escuchó un ruido extraño. Bajó y en el piso vio hilos de sangre proveniente de la cabina. Por la escotilla divisó el embarcadero, a lo lejos una avenida pedregosa por donde transitaba el muchacho con el torso desnudo.

Azucena Carena

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una maqueta para comenzar o continuar una historia inventada a capricho del autor. Caminé por la tierra suave, en un sendero delimitado por adoquines unidos uno a otro. De tramo en tramo, un Magda Rodriguez M. farol decimonónico, creaba una sensación de España tiempos pasados mientras unos árboles milenarios, dejaban caer sus ramas en tentativa inútil por Llegué a la ciudad cuando anochecía. Las luces acariciar la tierra que los sustentaba. A la derecha, que iluminaban la bahía ofrecían una panorámica de entre un grupo de otra especie de hoja caduca que tarjeta postal y mientras observaba en silencio todo desprendían sus hojas en un remolino juguetón su encanto, en mi alma surgió una intensa sensación aliado con el viento, un banco de madera de antiguo de añoranza nunca antes vivida. De mi ser, se diseño, invitaba a descansar al caminante. Lo adueñaba un sentimiento mágico, extraño, como si sobrepasé y en la curva del camino, escondida entre un ente misterioso absorbiera mis percepciones altos cedros, se hallaba la pequeña casa. La excepto una, aquella admiración por una hermosura fachada, de un amarillo intenso, increíble. destacaba entre la espesura de la Con esta sensación que vencía mi arboleda y el tono del cielo que identidad, pasé la noche en el Hotel se tornaba paulatinamente en un después de pasear por el puerto azul purísimo, mientras las recogido en un silencio donde sólo se persianas de las cuatro ventanas escuchaba el chapaleteo rítmico de y la puerta, resaltaban con su las olas contra los barcos amarrados color verde brillante en una en un susurro de cantos arquitectura semejante al dibujo olvidados. de un cuento de hadas. La puerta La mañana amaneció con esa suave cedió a una suave presión de mi brisa sólo percibida en las ciudades mano, y sin detenerme a pensar costeras, acompañada de una bruma por qué lo hacía, entré. semejante a un velo de transparente Alfombrada, limpia, con muebles Azucena Carena gasa gris, que envolvía la cima de los antiguos... En una acogedora montes en un abrazo de complicidad sala pude ver un piano de cola. de amantes en una despedida obligada al comenzar Aun sabiendo que nunca había aprendido a tocar el día. el piano, instintivamente me senté en el taburete Inicié mi paseo con el interés puesto únicamente que se encontraba frente a él. Levanté la tapa y de en las sensaciones captadas por mi mente de un manera incongruente, mis dedos comenzaron a entorno que no me resultaba desconocido aun deslizarse por el teclado inundando el espacio con siendo la primera visita a la ciudad y así, en una las notas de la sonata del Claro de luna de andadura casual, llegué hasta el parque. Al Beethoven. Me deleitaba con la música cuando miré atravesar la verja de entrada, una entrañable hacia el óleo antiguo colgado en la pared que se humedad llenó mis sentidos de un extraño recuerdo, encontraba frente a mí. Desde él me miraba el como cuando se reconoce algo que ha formado parte retrato de una dama ataviada con un vestido en el de la propia existencia y despierta unos enormes que destacaba el polisón recogido bajo la espalda. deseos de abrazarlo; era una humedad que llenaba En su mano derecha sujetaba una sombrilla de especial nostalgia el ambiente, esa melancolía azulada ribeteada con un pequeño volante, sólo experimentada cuando se retorna a un lugar mientras la izquierda se posaba sobre un piano abandonado durante largo tiempo. cerrado. Mis manos quedaron inmóviles ante la Entre caminos y pequeños lagos donde graznaban impresión causada. Desde aquel cuadro firmado en algunas ocas, me encontré en un sendero solitario, 1870, me sonreía una mujer con un rostro idéntico al sin principio ni fin; me sentí cual si fuera una figura mío. de juguete colocada al azar en el paisaje ficticio de

La casita del parque

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------------------El guía abrió con una llave la puerta pintada de verde de la pequeña casita. Los turistas y visitantes se colocaron en semicírculo junto a un hermoso piano de cola para escuchar la historia de aquel recoleto lugar. -La mujer que se ve retratada en el cuadrocomenzó a explicar el guía - era la esposa del fundador de este parque. La casa, la mandó construir a instancias de ella donde vivió hasta el año 1890 en el que falleció el 28 de Septiembre, parece ser que esto sucedió mientras tocaba al piano una sonata de Beetohoven. La curiosidad y el misterio de este lugar, -continuó diciendo-, es que, hace poco tiempo, en el año 1990, al cumplirse el centenario de su muerte, se encontró el cuerpo de una joven sentada al piano, con las mismas características, exacto vestido y mismo rostro que ofrece la del cuadro. Tal como si la figura hubiera salido del marco para tocar el piano. Nunca se ha podido descifrar el misterio... y desde entonces, cada año en esa misma fecha, sin saber cómo ni por qué, la puerta de la casa siempre aparece abierta...

Azucena Carena acudieron presurosos. El recipiente lleno de flema que había expulsado durante la noche, cayó y su contenido se regó. El piso, la manta de la cama de pronto adquirieron tonos verde-amarillentos que se mimetizaron con la luz plateada de la luna iridiscente que iluminaba el cuarto. Uno de los enfermeros se resbaló y arrastró consigo a Kafka. Franz, sudoroso y respirando entrecortado, se resistía a la voz casi amable de los enfermeros. ¡Franz, Franz; tranquilo!… Pero Franz sólo quería soñar. Proseguir el sueño que a pesar de todo le había sido tranquilo. Intuía que las respuestas estaban ahí. Esa sombra, esa sombra que siempre salía en sus pesadillas. Le aterraba pero necesitaba dormir a su fatigado cuerpo. Cerró los ojos con la ayuda de un calmante que le inyectó uno de los enfermeros. El cansancio, la noche y el calmante hicieron efecto. Y uno de los enfermeros, en cuanto lo vio dormido, se fue… La burbuja era un neurotransmisor de sus ondas cerebrales, sensaciones a su clon en la tierra y viceversa… De esta forma el Bibliotecario Jefe podía investigar in-situ al espécimen. El Jefe de Bibliotecarios con un gesto mental le ordenó a la burbuja que analizara la situación. Esta observó dentro de los pulmones: un microorganismo que era fagocitado por otros que ya vivían dentro de los pulmones, un treinta por ciento del primer microorganismo sobrevivió al ataque. Generándose la reproducción de éste y causando una necrosis en el área pulmonar. Este microorganismo estaba en periodo de latencia pero no había garantía de que la invasión cesara. Más tarde el Jefe de Bibliotecarios encontró el nombre terrícola de los microorganismos; no

¡Alea iacta est! (1)
Destacado en Letras y Algo más Rogelio Coto Costa Rica Kafka se movió dentro de la burbuja transparente, acuosa… Los movimientos eran lentos. Sintió un escozor en el área del hombro derecho, se lo palpó; tenía adherido a su piel algo parecido a una aguja de las que se usan para trasvasar las bolsas de suero. Trató de mover su pierna y con esfuerzo sólo logró entreabrir el ojo derecho y vio una sombra difusa que le observaba. ¡Los instrumentos de control de la burbuja, comenzaron a centellar y la burbuja se movió con violencia…¡ Simultáneamente, un grito desgarrador se oyó en todo el Sanatorio. Los encargados de la seguridad del lugar

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entendió el griego o latín f ? ?s ?? o phthisis (no comprendía bien los idiomas antiguos de la Tierra) pero los más modernos como el inglés, alemán de entreguerras por alguna razón desconocida para él; le eran más fáciles. Puso el traductor universal y por un golpe de suerte escuchó la palabra en español: tisis y pudo constatar la gravedad del futuro de Kafka… La medicina con base en el silicio era incompatible con el carbono… La burbuja centelló una vez más, y le indicó que el ser de la burbuja había pensado algo. El jefe de bibliotecarios se acercó y leyó en una gran pantalla: “Todos tienden a la ley -dijo el hombre- ¿Cómo es que durante tantos años nadie excepto yo ha pedido que le dejen entrar? El guardián respondió: A nadie se le habría permitido el acceso por aquí, porque esa entrada estaba destinada exclusivamente para ti. Ahora voy a cerrarla.” El jefe de de Bibliotecarios, se quedó petrificado Kafka había percibido y reelaborado dentro de su mente el estado singular en que se encontraba. No podía creerlo ni aceptarlo: él era el guardián…Para Kafka era ese Dios lejano que le martirizaba, ese Dios atemporal al que le hablaba y no le respondía…Del que solo se desprendía soledad y desgarro… Y que sus cuentos e historias eran la manera de decirle: Aquí estoy, ¿Qué quieres? Y que había una sola manera de responderle: ¡Quiero tu humanidad! (1)Latín:¡La suerte está echada!

una escuela rural, la número 21 “Juan Martín de Pueyrredón” del paraje “La Isabel”, en el partido de Salto argentino; estaba en lo que entonces era el “primer grado inferior”. Allí me vi, pues, aprestándome con mis otros escasos treinta compañeritos para asistir a una función en el cine “Roma” de aquella ciudad bonaerense. En lo personal, fue la primera salida a una distancia de más de diez kilómetros sin mis padres. El arribo a la sala nos intimidó: había cientos de otros niños en la misma instancia. El griterío era infernal. La alharaca de los alumnos ocasionaba las reprensiones de las maestras; había breves espacios de calma y luego se repetían los bullicios y los alaridos docentes en procura de orden. Nadie escuchaba al próximo ni a sí mismo. Nuestro exiguo contingente guardaba una compostura que no tardó en atraer las críticas de los infantes más agresivos de las otras escuelas. Ya en las butacas, hubimos de ser flanqueados en los laterales por la directora y la única maestra, dedicadas a repeler las flechas verbales provenientes de cualquier extranjero escolar. Nos quedaban más expuestos la retaguardia y el frente, blanco de avioncitos de papel, confituras en forma de proyectil o escupitajos furtivos que invariablemente daban en los blancos más voluminosos de nuestras educadoras. Cuando al fin se apagaron las luces, hubo un alarido uniforme que indicó la complacencia por el fin de la espera. La función consistía en un espectáculo (luego supe que fue uno de los últimos) a cargo de miembros de la compañía de marionetas llamada “Piccoli di Podrecca”. En casa, mis padres y otros familiares de la misma edad evocaban alguna vista de estos muñecos, considerándolos dentro de lo mejor que habían apreciado en sus existencias. Al grupo lo formaban gentes de diversas nacionalidades –aunque predominaban los italianos, como es lógico por su punto de inicio– y sus periplos tenían un circuito igual de cosmopolita. Muchísimos años después averigüé que el fundador de esa compañía, el signore Podrecca, había fallecido en el año 1959, luego de sembrar el mundo con la fantasía radiante de su corte de seres artificiales y de colaboradores. Huyendo del horror de la Segunda Guerra Mundial, decidió una gira que sería permanente y que abrió cauce al arte de los

La títere
Juan José Oppizzi Argentina Hoy la memoria me trajo una brisa de otros días. Fue por el estímulo de haber escuchado una grabación musical. Como por un rayo de luz, me vi en el año 1963. Yo concurría a

Azucena Carena

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titiriteros. La Argentina contó con uno de los hombres más relevantes en tal especialidad: el gran Javier Villafañe.

Ha dicho Borges en la milonga “Jacinto Chiclana”: “Los años no Nada menos que cuarenta y dejan ver el entrevero y el brillo”. seis años después, en 2009, Por suerte, yo sigo viendo el brillo de compré una colección de aquel escenario mágico, donde registros de voces de la ópera hombres y mujeres de madera y, recorriendo sus delicias, oí actuaban para cientos de niños aquel vals y gocé de aquellos boquiabiertos. Un caballero gorjeos. El impacto me hizo hamacaba delicadamente a una Azucena Carena creer (¿y acaso no es posible?) frágil dama. Primero, el vaivén era que era la misma grabación suave; después, la niña desaparecía empleada para figurar el canto de escena y el retorno de la hamaca golpeaba al de la marioneta vestida de azul. La pieza –ahora lo pobre hombre hasta enviarlo, a su vez, fuera de sé– es el “aria de la muñeca” de “Los cuentos de nuestra vista; rengo y maltrecho, él insistía en Hoffmann” de Jack Offenbach, un músico francés complacer a su compañera, que no se daba por de apellido alemán, que durante casi toda su vida enterada. Un adusto violinista vestido de negro estuvo dedicado a componer operetas mediocres, y (reminiscencias de Niccoló Paganini, tal vez) que, para liberarse del yugo de su propia obra, ejecutaba su instrumento un rato, hasta que decidió escribir algo más profundo. El tema de esta empezaba a desintegrarse: cabeza, brazos, piernas, pieza es el amor (¡cuándo no!), representado por torso y violín se desparramaban en círculos caóticos tres mujeres que rondan al escritor Ernesto Teodoro por el aire. Sin que dejara de sonar la música, las Hoffmann (persona que anduvo realmente por el piezas anatómicas del raro instrumentista volvían a mundo bajo ese nombre y con esas dotes). Uno de componer la persona y terminaba su actuación tan los episodios cuenta el enamoramiento del artista completo como había entrado al escenario. Y el respecto de la acrobática –y automática– soprano, número que motiva estas letras nostálgicas era algo sin sospechar –¡ay convencionalismos de los así como teatro de marionetas dentro del teatro de libretos!– que se trata de un robot. La versión que a marionetas: en una fiesta, un inventor presentaba partir de 2009 tengo en mis manos –con ruido de una muñeca cantante, a cuerda; una mariposa cuerda y todo– es de una cantante llamada Vina giratoria debía ser manipulada en su espalda a fin de Bovy (cómoda síntesis para esquivar el que la niña artificial pudiese desplegar trinos de interminable Johanna Paulina Felicidad Bovy van soprano de coloratura. La duración de la cuerda era Overberghe), originaria de la ciudad belga de bastante más breve que la pieza musical; por lo Gante en el año 1900. El neblinoso registro data de tanto, su voz y sus movimientos declinaban 1937 y, según los datos biográficos que lo abruptamente y era necesario girar el mecanismo acompañan, esta señora expiró en 1983. Acaso, para darle nuevo impulso. La muñeca tenía un como ya me lo pregunté, no sea absurdo imaginar vestido largo, azul, y su canto sonaba con la agilidad que ella fue la voz de aquella marioneta que en el de un ave. Interpretaba un vals. Algo así como un lejano 1963 le dejó a un niño de cinco años la sello de fuego me incrustó en el alma esa voz. impresión decisiva para que luego se inclinara por admirar el canto operístico. Cuando en la radio a transistores de mi casa yo escuchaba, al paso, alguna voz parecida a la de aquella muñeca del teatro, pedía que se dejara la sintonía allí y exclamaba: “¡La títere!”, pensando que era la misma. El tiempo me soldó al oído el gusto por la ópera, y a lo largo de muchos años, al

escuchar yo, fascinado, interpretaciones líricas femeninas, mis padres seguían diciendo, entre jocosos y graves: “Es como la títere”.

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Signos
Loreto Silva Chile A la hora en que el sol recién se levanta el cuerpo de la arúspice se recorta contra el fondo del altar, extasiada ante el fuego un sino dramático hiere su rostro. Ausculta los sacrificios, revisando vísceras que una y otra vez repiten el mismo mensaje. Frente al templo el pueblo intranquilo espera noticias de la suerte de Pompeya, los días previos tembló con frecuencia, esa mañana se ha levantado viento que sopla desde el Vesubio cuando siempre lo hace en dirección contraria, estos hechos le hacen temer una tragedia mayor. Cubierta con un manto la sacerdotisa camina por la ciudad aún a media luz, avanza al palacio del patricio Julio, analiza la circunstancia ya que desde su asunción los nobles se han alejado de los servicios religiosos y si bien no impiden a la plebe sus ritos, desoyen los augurios, menosprecian a los sacerdotes y restan a los dioses la importancia antes conferida. Se hace anunciar mientras camina ágil por los pasillos hasta divisar al noble: _Mi Señor, traigo graves noticias referidos a Pompeya. -El hombre se ve agostado, arrugas profundas surcan su rostro, sin embargo su voz es potente y dominante al hablar: _¿La ciudadana Claudia visita a su señor? Ella descubre la tiara que la señala en su calidad de servidora del templo: _No, mi Señor, es la sacerdotisa, trae importantes mensajes, signos que han sido leídos hace poco en el templo de Zeus. Él no oculta su molestia ante la respuesta: _¿Y qué podría ser tan grave e importante para que, Claudia, se dignase a visitar a este patricio? -Ella agrega: _Los designios de las deidades han sido cada vez más malignos. Ni los sueños más tenebrosos podrían augurar tanto mal a la Magnífica. _ ¿Ah sí? y ¿qué futuro presagian tus dioses? Claudia ignora el sonsonete de esta frase, respondiendo: _ Pronto, muy pronto, seremos atacados por la furia del Vesubio, primero un terremoto, luego cenizas nos cubrirán, cuantos estén en la ciudad perecerán asfixiados bajo varios metros de materias horribles que la sepultarán por cientos de años -la mujer se descontrola y suplica: _¡Mi Señor debes ordenar la huida, la única forma de

En Saldea
Graciela Savickas Argentina Allí vemos una pequeña plaza. Al frente un edificio minúsculo, que en realidad es la residencia del heresiarca mayor, patriarca de los herejes. Pequeñísima como su sencillez, e inversamente proporcional al poder que ejerce sobre el grupo. Merecedor de que se inclinen ante él, cumple fielmente con su mandato de guiar a la colonia. Muchos allí, a pesar de haberse opuesto a las creencias oficiales (y por lo tanto ser considerados herejes), sufrieron en sus vidas una patología que les frenaba cualquier cosa, en el orden Psicológico, respecto a decisiones importantes sobre asuntos que tuvieron que afrontar. Por ello confiaban en el patriarca. Conocía como buen líder las debilidades y fortalezas de su grupo y sabía darles lo necesario para salir adelante. Últimamente estaba preocupado por Maquilio, un adolescente decidido a ser el encargado del glamour. Constituía una linda elección y el heresiarca lo reconocía… Pero, ¿hasta dónde es posible esto, en una colonia que se encuentra en franca divergencia con las ideas, los modos de vivir tan rígidos? ¿En una colonia que recibe constantes ataques por ser así y los devuelve? El Heresiarca no lo sabía. “Y bueno -solía contestar cuando le hablaban del tema-, mientras la discriminación no lo golpee demasiado con su violencia, cual jabirú feroz, podrá seguir soñando”.Estamos en Saldea, una pequeña colonia de herejes que se juntaron para apoyarse mutuamente de la discriminación, y darse fuerza en ese no estar de acuerdo con las rígidas ideas dominantes que los marginaban.

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salvar con vida será marcharse de aquí lo antes posible! -Julio, pensativo, se levanta de su sillón, camina lento en torno a la mujer que parece estar visualizando lo mencionado. _¡Dramas! ¡Tragedias! ¿Eso me traes? ¿Crees que atenderé las caprichosas señales interpretadas por una arúspice? ¿Por qué los dioses me habrían de comunicar algo tan importante por tu intermedio? ¿Dónde están los otros sacerdotes que como tú comparten el don de “leer signos en tripas”? -dice esto último con desdén. _No lo sé, sin embargo los mensajes nunca han sido tan claros, cumplo con informarte, eres tú quien debe salvar al pueblo. -Claudia le sostiene la mirada, Julio pregunta: _¿Qué saben ellos? -nervioso se pasea frotándose las manos, se detiene frente a ella: _Nada, he venido directo a avisarte. -Julio sigue moviéndose y responde: _Sería causa de burla ante Roma si huyésemos: ni siquiera el terremoto ocurrido dos decenios atrás pudo con nuestro temple. ¿Miedo a la furia del Vesubio?, declarado extinto por sabios -En un último intento de convencerlo lo interrumpe: _No discuto eso mi Señor, pero los signos indican con claridad... -y a su vez la interrumpe Julio. _Signos, signos, -hizo un gesto reconviniéndola: _ ts, ts, ts, no sigas por ahí mujer. Te ordeno salir de aquí y no decir palabra. ¡A nadie! ¿Entiendes? ¡A nadie! ¡Guardia! Claudia lleva la vista extraviada al llegar a su hogar, busca a su esposo con quien cruza una mirada que no requirió mayores palabras, luego va a uno de los carros sube a sus hijos más pequeños y ordena a todos que la sigan. Al salir de Pompeya el sol se ha levantado. Los vecinos que están en la calle y la guardia, que aún la vigila, los miran hasta que cuesta abajo se pierden en el horizonte. A mediodía un terremoto los conmociona, la vista de los habitantes se dirige al Vesubio, éste no exhala ni una bocanada; Julio, por un instante, recuerda los dichos de Claudia desechándolos sin más y se dedica a revisar las edificaciones para determinar los daños. Pierde la noción del tiempo hasta que algo le causa extrañeza; el ruido ensordecedor que

acompañó al terremoto y el pánico de la gente ha dado paso al sonido sibilante del viento que aumenta su fuerza. ¿Dónde está la gente?, ¿los gritos del mercado?, ¿los movimientos de los carros sobre las calles empedradas? _ Mi señor, tal como ordenaste, la acompañamos hasta las puertas de salida... -el soldado titubeó: _ ahí tomó su tiara y la lanzó bajo las ruedas del carruaje -Julio palideció incrédulo, agregó el soldado: _ Además Señor, debes saber que... la gente huye mi Señor, se enteró que ella se fue y comenzó a huir, quienes dudaban la han seguido después del terremoto, la ciudad casi está abandonada. -Julio enfurecido grita: _ ¡Cobardes! Un terremoto los asusta de tal forma que huyen como estampida. No importa, nosotros protegeremos a Pompeya. ¡Soldado! _¿Cuántos ciudadanos quedamos? _ Los patricios y soldados, mi Señor, cerca de dos mil personas. _ Más de ocho mil se han ido, ¡no importa!, ¡no importa!, cuando regresen les cobraremos en oro su entrada, ¡volver a la Magnífica será un privilegio para esos bastardos! Cierren las puertas, prepárense a protegerla, nadie ingresará o saldrá sin mi autorización. Desde una colina muchos pompeyanos vieron a la distancia como el Vesubio en forma inesperada explotó, sobre él una nube gigantesca subió al cielo cubriendo el sol; recién ahora que decantó, en un radio de unos diez kilómetros, se entrevé que por sus laderas bajan ríos de lava encendida y materiales calcinados, que, como dijo Julio: “no están en dirección a Pompeya”; sin embargo el insólito vendaval llevó las cenizas y gases hacia ella. El pueblo vio con estupor como fue arrasada, nadie pudo salir de allí, pasaron las horas y aún en ese tercer día contado desde la tragedia, muchos de ellos siguen estáticos, observando. Claudia tiene la mirada perdida, su esposo la tranquiliza mientras ven en lontananza brasas incandescentes indicando el lugar donde existió la magnífica Pompeya.

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Pescador de sueños

Banco de imágenes gratuitas

Ethel Saavedra García Colombia

La tarde mostraba un cielo profundamente azul acompañado de una ráfaga de nubes blanquecinas que a veces formaban rizos, a veces formaban pinceladas blancas que se perdían en la lejanía. Abajo en el mar, el azul se reflejaba tiñendo parte de sus aguas porque en otras, el verde esmeralda se hacía acompañar de pequeñas espumas blancas. El canto de un ave que volaba rauda a esconderse detrás de una montaña dejó ensimismado a aquél niño que sentado sobre una roca con una vara de pescar bastante larga, soñaba con obtener una pesca milagros. En su cabeza, un viejo sombrero gris le cubría su piel morena de los inclementes rayos del sol, mientras sus pies calzaban unas sandalias desgastadas. El azul de su camiseta hacía contraste con el azul reflejado tanto arriba como abajo. Y en esa espera sus ojitos azules se perdían en el horizonte pero sus cinco sentidos estaban alerta y sus manos dispuestas a tirar la vara con el regalo esperado. Sus pensamientos iban y venían enlazando historias felices donde hadas y princesas lo arrullaran en sus noches, mientras se cubría de esperanzas a la espera que el mar le cumpliera sus sueños. En muchas tardes el viento arreciaba fuerte y con miedo de perder su sombrero se retiraba del lugar con su cesta vacía, al igual que su alma, pero su persistencia lo llevaba a ese sitio todas las tardes. Una tarde sintió que su vara tiró muy fuerte, su corazón latió con fuerza y sus manos se abigarraron

más, mientras agudizaba su vista en el lugar donde se arremolinaba el agua. Todo sucedió en cuestión de segundos, empezó rápidamente a enrollar la cuerda en el carretel a la espera de ver su apreciado tesoro. Cada vez templaba con más fuerza su vara hasta que de pronto sus ojos azules no podían creer lo que estaba viendo, se asustó pero algo en su interior le decía: sigue… sigue tirando. Del agua emergió una hermosa sirena que sonreía y cantaba dulcemente. El niño no sabía que hacer, nadie le dijo que su intuición podía ser realidad. Cuando ella vio al niño dejó que su fuerza la acercara, quiso alivianar un poco la atracción y de su aleta brotaron dos piernas hermosas que iniciaron su viaje hacia el pequeño, dejando el anzuelo dentro del mar. Llegado el momento del encuentro, ella lo tomó en sus brazos y lo acunó en su pecho arrullándolo suavemente. Así pasaron algunos instantes mientras la caña de pescar empezó a moverse con fuerza en las manos del niño. La voz encantada de la mujer le decía que tirara con fuerza la caña, así lo hizo e inexplicablemente el anzuelo tenía varios pescados. El niño sonreía alegremente mientras movía el carrete a toda prisa y así depositó el manojo de pescados en la cesta. Era tanta su alegría que al colocar el último pescado notó que la mujer ya no estaba con él. El niño llegó a su casa y depositó sobre el mesón de la cocina la realidad de sus sueños.

Un rosario por Malvinas
J. Omar Luna Argentina

“Papá: Te escribo desde un pueblo del sur, provincia de Santa Cruz. La guerra ha finalizado... ¿Terminan algún día las guerras? Lo cierto es que me encuentro aquí esperando el momento de subir al tren, avión o unimog que nos regrese a Mendoza. Sueño con llegar y pasear por sus calles, con saberme con vos y

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con mamá saboreando un rico asado en el parque y prendernos en algún picadito y en el olvido de esta locura que fue Malvinas. ¿Cómo están mis hermanos? Espero que no hayan regrabado la cinta de los Rolling. Cuando llegue voy a saturar mis oídos de música hasta quitar el bramido bélico de mi conciencia. Quiero vivir, papá. Sentirme íntegro, saberme cuerdo. No tenés idea de lo absurdo que fue todo. Creo que mi vida será poco rato para olvidarlo. La guerra, al igual que el servicio militar, lo único que tienen de bueno es la baja. El saber que terminó, que regresamos a casa, a nuestros afectos. Escribo y al hacerlo zafo de este sabor que aún empalaga. Vi morir, ¿Sabes? Contemplé ojos dilatados, saturados de espanto. Una tardecita, sentí el terror de manos endurecidas que imploraban ayuda entre el bramido. ¿Qué podía hacer para que dejara de sufrir? Grité pidiendo ayuda y no ocurrió nada. No fue como en las películas. Ni una camilla, ni un trapo blanco de la Cruz Roja. Nada, papá. Nada ni nadie. Sólo encandilamiento y estampidos llenando de esquirlas y presagios. Sí, viejo. Tuve miedo.... No soy tan héroe.... Héroe... !Qué palabra! Héroes los jugadores del setenta y ocho. Héroes nosotros. Héroes nuestros políticos y generales. Parecemos ávidos de héroes. Claro que tampoco fui un cobarde, te lo aseguro. Estaba allí luchando por lo que más amo pero era conciente del poderío al que nos enfrentábamos. No quería esta guerra. Alguien la quería ¿acaso? En distintas partes del mundo se debatiría sobre las guerras y sus connotaciones. Sobre el desarme y varios temas más resultantes de esta forma estúpida de avanzar hacia el siglo veintiuno. En una radio escuchamos que los aviones ingleses aterrizaban en Chile y de ahí se nos venían. ¿Es verdad, papá? Aquí, en tanto, sólo había gemidos, bocanadas de sangre, ganas de matar, de vencer, de recuperar. Ni tiempo para elevar la mirada teníamos. Dios era como un bastión al que se aferraban algunos. Dios, papá. Dios. Tenía que encontrarse allí. Era el Padre, el creador de esta humanidad que se estaba matando y sin embargo.... ¿Dónde carajos estaba?

Lo encontré. Sí, viejo, lo encontré. Caminaba hacia no sé dónde y tropecé con... ¿el cadáver?, ¿cuerpo?... Sólo eran pedazos del sargento primero. La boca torcida y entreabierta como anhelando un cacho más de vida. Las retinas asombradas y un puñado de trapos verdes, tierra y patriotismo mezclados. Allí estaba, a su costado destellaba una cruz de plata que levanté llorando. Sí, viejo. Lloraba aferrado a ella y comprendí, entonces, que pese a no entender el porqué de esta guerra, Dios estaba junto a mí en nuestras islas. Era un bálsamo en el centro del combate que me fortalecía indicando que luego, de un modo u otro, venía la vida. Sí, papá, lo sentí. Sentí que Dios estaba en Malvinas. Podría contar tanto, viejo. Pero sería como ofrecerte susurros de dolor y sólo pretendo tu comprensión, tu risa y tu apoyo para borrar de mí las muertes y el dolor de ver los cuerpos mutilados. Hay tanto, viejo! Entre el grupo que aguardamos para regresar se encuentra Ricardo. Un sanjuanino que trato de animar. Está muy confundido, ¿sabés? Yo le hablo de coraje, de fuerzas. Pretendo que acepte que puede llevar su vida con dignidad y disfrutar de ella pese a estar lisiado. Hay cosas más importantes que una pierna, ¿no te parece? Claro que al Ricardo le faltan las dos y también la mano izquierda. Pienso que lo importante es que lo asuma y comience así el reintegro a la sociedad en la que seguramente tendrá un lugar digno. Malvinas, papá. Malvinas. ... ¿Espanto? ¿Coraje? ¿Patria? ¿Patriotas? ¿Patoterismo? ¿Patriotería? ¿Patontería? Cuánto analizamos en Argentina lo acontecido. Al principio estamos todos de acuerdo. Todos unidos en Plaza de Mayo esperando que desde el balcón nos arrojen delirios de poder que no escuchamos por el ensordecedor ruido de nuestro fanatismo. No quiero imaginar que Malvinas es fruto de la necedad de un grupo de hombres ni concibo la idea de que sea resultante del juego inevitable de potencias y comercio. Necesito creer, papá. Creer en mi país. Recordar a San Martín, a vos y a mamá que optaron por quedarse y a los abuelos que decidieron venir. Escribo y escribo apoyando la hoja sobre la

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termita. Es como acortar distancias. No veo la hora de encontrarme en casa. A vos, mamá, que seguramente leerás esta carta, te pido que preparés unas milanesas bien grandes con sus correspondientes papas fritas y si podés, pedile a la abuela un frasco de salsa de tomates casera. Prepará muchas porque convencí al Ricardo, ya que está tan bajoneado, de pasar unos días en casa. Quizá juntos podamos darle el valor que necesita y hasta podríamos, papá, llevarlo en el auto a San Juan y de paso vamos a la Difunta Correa que le hice una promesa. Bueno, los dejo. El papel se termina pero mis ganas de hablar con ustedes no. Mirá, papá, si querés escribirme hacélo, aunque no creo que la reciba ya que muy pronto partimos. POR FIN A CASA!!!! Los quiero mucho. Alberto”

“Querido hijo: Termino de leer tu carta y te respondo con prisa y brevedad para que la presente llegue a tus manos y sepas que las mías están apoyadas en el umbral de casa donde te aguardo. Desde que terminó esta guerra estuvimos impacientes por saber qué había sido de vos. No imaginás lo angustiante que fueron las noches y los días hasta que supimos... Bueno, hasta que supimos que estabas vivo. Vivo, hijo mío! Están cayendo lágrimas sobre el papel. Hijo, estamos orgullosos de vos. A tu regreso, seguramente nos enfrascaremos en reflexiones sobre las guerras y esta loca humanidad que se cree superior porque alguien lo garabateó en algún libro. Pero dejemos eso para después y prometé que cuando llegués, vamos a prendernos en un picadito en el parque con tus amigos. Eso sí, nada de trancar fuerte a su padre, ¿Eh? Alberto: Tu imagen ha crecido frente a nosotros. Te merecés todo nuestro respeto, nuestra admiración y nuestro cariño. Hay un montón de sensaciones bullendo por toda la casa. Los muebles, las ventanas, los momentos hasta las miradas indican estar aguardando que llegués. Tus hermanos preguntan a cada rato por tu llegada. Claro que no por eso dejan de hacer los líos que siempre hacen. Tu madre está muy sensibilizada por estos meses de

incertidumbre. Está bajo tratamiento médico y seguramente se va a fortalecer con tu presencia y juntos podremos iniciar una nueva etapa en nuestra vida de familia tan sacudida por esta demencia gratuita en que nos involucraron los obsecuentes de las guerras. Alberto, admiro tu capacidad para enfrentar la vida y darle valor a tus compañeros lisiados, pero como te dije, mamá se encuentra muy delicada y me pide que te diga que no cree que pueda soportar la presencia de Ricardo. Comprendé, por favor. En la vida hay circunstancias que nos exigen una actitud egoísta en busca de proteger a nuestros seres más queridos. Sé que no es tu modo de pensar, y me alegro de que sea así, pero reflexioná y tratá de evitar a tu madre el resultado de esta guerra. Te prometo que después, con el tiempo, nos damos una vuelta por San Juan para ver a Ricardo. Hijo, te aviso que en el barrio te están preparando una sorpresa. Te consideran su héroe y tienen muchas razones para hacerlo. No te imaginás lo bonito que va a ser. Me dan ganas de contarte pero por respeto a nuestros vecinos debo callar. Alberto, antes de sentarme a escribir di una vuelta por tu cuarto. He dado tantas... Vi el casete de los Rollings y lo escuché un poco.... Cómo puede gustarte eso! Cuando llegués voy a “homenajearte” con uno de Piazzolla. Eso sí que es música! Te esperamos. Con mucho cariño: “Papá”

“Señor Juan Alberto Gorbites: Quien escribe, Teniente Primero Jorge Luis Aruano, le informa a usted, en nombre del Ejército Argentino, que su hijo, soldado Alberto Gorbites, luego de desempeñarse heroicamente en la gesta de Malvinas, con toda la integridad y hombría de bien de soldado argentino, posiblemente en estado de alteración mental, puso fin a su vida descerrajando un disparo en su sien, acaso motivado por no soportar las secuelas de esta guerra en que perdió sus extremidades inferiores y el brazo izquierdo....”

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Serie los colores
Letras y algo más

Rojo
Ciudadano del mundo Uruguay

¿Como te digo?; todo comenzó con un fino hilo rojo que corría por el cordón de las veredas, arrastrando algunas hojas que se iban tiñendo, esquivando montoncitos de basura que alguna vecina había juntado en la mañana renegando de los perros que rompen las bolsas, o algún hurgador desconsiderado. Casi a la hora de la salida de los colegios, el fino hilo se había ensanchado, formaba charcos rojos que se reflejaban en el cielo. -¡Sáltalo! sí te manchas los zapatos mamá te mata. _A la una…a las dos...jaja y a las… _¡Aléjate que los autos salpican!¡uy la túnica! El sol evaporaba el líquido rojo que se condensaba en el aire que iba entrando por las narices tiñendo todo a su paso. Los efluvios rojos que se escapaban se convertían en nubes esponjosas, en su camino al cielo mancho algunos techos, algunos pájaros y hojas. Los oficinistas cerraban las ventanas, en la calles las personas se tapaban infructuosamente las bocas y narices, las vecinas renegaban y el almacenero encargaba al distribuidor unos cuantos kilos de jabón en polvo. _¡Por Dios!¿Qué te pasó?,mira la túnica -Nada, se salpicó. -Viste que lindo atardecer, el cielo está bien rojo. …ah, es sangre de la nariz. -Y si ¿qué va hacer sino?, ¿de que otro color puede ser la sangre, el atardecer, los penachos de los cardenales…y esta frutilla recién arrancada de una huerta por donde corría un hilo de agua teñido de cielo?. A los grandes les asusta el rojo, les recuerda a la sangre y no a las frutillas.

Taller de Creación por correspondencia

Los Álamos de otoño
Sandra Ávila Argentina No sé si el destino o la existencia misma habían sido severo con ella o una sumatoria de todos sus miedos. El presente:un momento difícil de superar. Ella pretendía cerrar los ojos, volver el tiempo atrás como quien dice mezclar y barajar de nuevo. La vida hacia de ella una cornisa inestable de emociones frágiles. Los recuerdos sólo eran recuerdos y más recuerdos; sabían confundirla . Olvidaba hasta de su propia presencia. Paulina vivía una herida, el recuerdo de una habitación vacía permanecía intacta en el laberinto infinito de su memoria. El silencio invadía la pequeña casa mientras los relucientes rayos de sol penetraban con el atardecer la ventana entre abierta, las supinas manos sobre la mesa, su catadura triste asfixiándose en la espeluznante soledad. El lugar yacía inerte, disipado y ningún mendrugo a la boca. Ella volvía a su casa donde nadie la estaba esperando. Las agujas del reloj pasaban sin cesar. El vaivén de los álamos, la sinfonía del silencio ocupaba gran parte de su imaginación. Las hojas secas visitaban su puerta. Los moribundos bosques brindaban el triste paisaje que podía percibirse desde la cama. Ella Lloraba de la cosas que le habían ocurrido. Una de las decisiones más cobarde que un ser humano puede tomar. Conjeturando que dejaría de sufrir.

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Prosa Poética
Nocturno
Norma Aristeguy Argentina Manola Vázquez López España Llueve, tras los cristales el “orvallo”, esa lluvia fina tan gallega, que todo lo moja pausadamente, me hace envolverme en la nostalgia, quizás presagiando ya un final de otoño que se me antojó pesado y lento seguramente porque me dolió el alma mas que otras veces, y mi cuerpo se resintió al paso del tiempo, que no perdona, y tuve mis altibajos, si, tuvo que ser eso, no hay otra explicación posible. La brisa que viene de tierras lejanas me trae sueños de otras latitudes en las que se están preparando para recibir al verano y sueñan con el tan ansiado perfume de las flores que llenarán sus jardines e inundaran la vida de colores hermosos, lo se, son solo pensamientos de quien quisiera poder volar no solo con la mente, si no también con su cuerpo y llenar su alma de sensaciones nuevas, junto a los que ya forman parte de mi vida a pesar de las distancias. Es posible que mañana cuando vuelva a lucir el sol, mi cabeza cavile hacia otros derroteros y la melancolía desaparezca dejando paso al bullicio tan propio de mi ser, mis amigos dicen que soy un cascabel que anda siempre sonando haciendo que los demás sonrían, porque yo llevo una sonrisa siempre para regalar, pero hoy es uno de esos días en que mirando el gris del cielo, el verde mojado de mi rincón del alma, me de por soñar con la lejanía, pero ¡que nadie se asuste! eso es solamente mientras veo caer pausadamente el ”orvallo” desde mi ventana. Mañana volverá a lucir la intensidad de mi verde hermoso y mi cascabel sonará para todos como siempre.¡Solo denme tiempo! secaré mis lágrimas y volveré a sonreír una vez mas.

Se me dio por pensar Letras y algo más

Cerrar la ventana. Recogerse. Entregarse a la noche, a sus misterios, a sus sorpresas. Inclinarse al silencio y a la maravilla de la intimidad. Correrse del anhelo y la mirada huracanada de los otros. Gritar desde los pensamientos. Acallarse. Reposar. Sentir al alma despojarse, llorar, reír, acomodarse a ella y acurrucarse en el sueño de los hijos. Arropar su indefensión, su ingenuidad y amarlos, amarlos a solas, al tenue aliento de sus boquitas siempre infantiles, aunque sean ya hombres o mujeres. Todo calla. El mundo es nuestro. Sin la intromisión de la verdad ajena, del juicio sin valor. Soledades que bailan en recuerdos a nuestro alrededor, sólo porque son invocados, invitados a la orgía nocturna de imágenes somnolientas. Observar la larga fila de sombras en el techo de la casa que nos cobija y dejarnos llevar por el mundo de las ideas. Recordar... Envolvernos al abrigo íntimo de la fantasía, en un hilo finísimo que sólo teje la oscuridad del futuro, travieso y agazapado, inevitable y de groseras dimensiones. Sostenido compás de espera hacia la desintegración. Pero no hoy, ni ahora. Me estiro perezosamente en la danza quieta y sensible de algún ruido lejano. El bostezo precede a la entrega. Me dejo llevar. Dormir, con el permiso de nadie. Recién mañana volveré a abrir la ventana y compartiré otra bocanada de luz y de espacio, en el cotidiano y soleado deambular.

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Colecciono palabras
Destacada en Letras y algo más Asunción Rey España Hay personas que coleccionan objetos, otras coleccionan autógrafos, las hay que coleccionan sellos, otras quizá coleccionan sueños...yo colecciono palabras! Ayer sin ir más lejos estaba sentada frente a una inmensa montaña tapizada de verde esmeralda detrás de unos cristales. El cielo desplegaba un muestrario de grises-blancos y azulados, las gotas de lluvia asomaron lentamente, resbalando caprichosas y amontonándose unas con otras formando largas hileras finas que resplandecían. En apenas unos segundos hizo en el cielo su espectacular despliegue un gigantesco arco iris deslumbrando majestuoso con su banda multicolor salpicando gotas entre los rayos del sol. Con la boca abierta, la mirada quieta contemplaba el marco incomparable que se desplegaba ante mis ojos.Ante tanta maravilla, quise hacer un gran ramo de palabras de fina fragancia, envolventes, vaporosas y esplendentes. Quería atarlo con un gran lazo de cintas de seda coloreadas. Me puse a ello entusiasmada y busqué en mi arcón donde guardo las palabras. Allí estaban acurrucadas unas al lado de otras, las solitarias, las palabras hermosas, las palabras cariñosas, las sinceras, las palabras llenas de dulzura y contenido, las palabras sin respuesta, las inteligentes, las serenas, las llenas de ternura, las huidizas, las bondadosas, las palabras que rebosan calor, y otras frescura; las desgastadas, arrugadas, las palabras aletargadas...ahí estaban todas ellas revueltas. Me quedé un segundo quieta, parada ,indecisa; las miré y las vi deseosas y arremolinadas queriendo salir, se levantaban "en puntillas"exclamándo...A mí...A mí...llevamé a mí! Todas querían formar parte de mi gran ramo. Ante semejante petición quería sacarlas a todas de allí, que salieran de paseo a tomar el aire, aunque alguna se desperdigara por ahí y alguna otra se descolgara y quedara envuelta entre dientes y la lengua al pronunciarla. Desbordada ante tantas palabras y conmovida, las

fuí sacando de allí haciendo montoncitos, las fuí agrupando de distintas maneras: Por colores: azul, blanco, verde, crema, violeta... Por conceptos: valentía, constancia, deseo, persuasión... Por palabras que invitan cada día a soñar: esperanza, soy capaz, puedo conseguir lo que me propongo... Palabras relacionadas con el tiempo: presente ,pasado, futuro, breve, efímero... Palabras de formas rectas: punta, lisura, linea recta, entrecruzamiento... Palabras que describen movimiento: veloz, quieto, lento, movido, desplazado... Palabras de percepciones: sensibilidad, insensibilidad... Palabras relacionadas con las emociones: alegría, satisfacción, emoción, tristeza, desagrado, temor, alivio,añoranza... Entusiasmada estaba por tan abundante cantidad de palabras, eran tantas...y ¡tantas! y los grupos que estaba haciendo resultaban interminables, así que decidí abreviar y quedarme con un pequeño grupo para confeccionar mi ramo ,que estaría formado por palabras delicadas, solidarias, limpias ,generosas, con una pizca de brillo y luminosidad y recubiertas de cariño. Quise hacer una pequeña criba porque el listón estaba muy alto y sinceramente no sabia por donde empezar pues porque las había de tono denso, vibrante, abiertas, rehilantes, las había irreverentes, enredadas, murmuradoras, respondonas, parlanchinas, dulces, simpáticas, risueñas etc... Cada vez más me costaba elegir! Al final lo hice y empecé por la palabra Ilusión, al lado estaba Sencillez, junto a ella Sinceridad, muy cerquita Sensibilidad e Inteligencia, enfrente de ellas Corazón y apoyada estaba Caricia, a su lado Delicadeza, mas allá estaba Dulzura, un poco más abajo Extasiada y Emotiva estaba Amistad, entre hojas verdes y relleno plumoso que arropaban el ramo se balanceaba Hermosura e Infinito y jugueteando con el Frescor y la Suavidad Susurraba Sigilosa y Serena Ternura y Empatía, enredadas entre serpentinas que acompañaban el ramo. Todas ellas juntas formaban un ramo especial atado con un gran lazo de cintas de seda coloreadas y envuelto entre aromas de Esperanza y Sosiego que quiero regalarde manera especial a tod@s aquell@s que han leido estas palabras.

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Poesía
Haikus a San Pedro
Graciela Qués Argentina

Terrícola abandonado
( Poema Ganador Concurso Nacional de Poesía de Ciencia Ficción 2011, Universidad Antonio José Camacho, Calí, Colombia) Pedro Nel Niño Mogollón Colombia Tú ahora en el espacio, Sandy, viéndome como a infeliz bacteria, cada vez más lejos de La Tierra. Ya habrás cambiado mi nombre, por el de un gris extraterrestre. Yo todavía aquí en mi planeta, temeroso de subir en un cohete, te busco con los ojos en las nubes. Sé que no has olvidado mi mundo, repito tu nombre a grito herido, para que arriba alguien me oiga. ¡Perrito faldero ladrándole al cielo, esperando que se abra un agujero, y te caigas, amor, en un descuido!

Noche
Sobre la isla Destellos color plata Llegó la noche

Tormenta
Embravecido El viento agita las orillas Es la tormenta

Crepúsculo
Inquietantes llegan Las voces de la noche El crepúsculo

Variable
(Poema Finalista VIII Concurso Internacional de Poesía Breve 2011, La Librería Mediática, República Bolivariana de Venezuela) Pedro Nel Niño Mogollón Colombia Cielo, ayer estabas de buen genio, azul; hoy de mal carácter amaneces, gris.

Los cazadores
Ruidos extraños Alboroto isleño Los cazadores

El verano
Rayos ardientes Abrazan el paisaje Es verano

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Todos somos uno
Néstor Hugo Almagro Argentina
Venimos al Mundo como hijos del Viento, apenas somos una mota de polvo en el Universo. La separatividad nos aferró a lo ilusorio y la Unidad, nos libera por Amor. En cada inspiración renacemos y en cada espiración morimos. Desandamos la Vida, recorriendo una progresión de estados de conciencia. TÚ eres el Camino, la Verdad y la Vida. Nosotros, tus siervos. TODOS SOMOS UNO Aún, aquellos que no lo saben, forman parte de la trama sutil que enhebra el Eterno Padre. Hoy nos abrazamos desde el alma, danzando juntos la coreografía ancestral; sumergidos en el Eter, vamos en pos del misterio insondable, que hará que la LUZ prevalezca sobre las tinieblas. La simiente ya ha sido plantada en tierra fértil; germina sin cesar, en el corazón del Hombre humilde. La Revolución Interior es mansa, pero a su vez, posee una fuerza incontenible. Que nuestros deseos, quereres y pensamientos no te dañen. Que el Amor conque abrazas lo Creado y lo Increado, nos permita cumplir con Tu Plan sobre la Tierra. Así la Eternidad, hará su oficio en la finitud, para que la infinitud, sea manifestada. Que el Fuego, el Agua, el Aire y la Tierra, realicen el sagrado fin de su existencia.

Homenaje a Antonio Machado
Pedro Vergara Meersohn Italia
He seguido tus pasos por Andalucía incierta. Por las calles de Sevilla, por Madrid y por Baeza. He mirado los mismos mares besar las mismas riberas. Olmos hendidos en flor, maduros en primavera. Y he sentido por los caminos cantares de agua fresca, presagiando los destinos de tu España ahora que sueña, al son de tus viejos poemas. Antonio Machado tu canto, de pueblo, de ríos y carretas. De amor y sabiduría, de alma audaz y vida inquieta, ha dejado por tus senderos de ayer profunda y fecunda huella.

Sala de espera
Harmonie Botella España
Sala de espera, llena de estridentes palabras veloces. Palabras que suben y bajan, que caen en el sumidero de la materia, palabras ahorcadas en las manecillas de un reloj aburrido, palabras que moran en el cerebro y desvanecen en los pasillos. Sílabas agrias y tumefactas que se confunden con el zumbido de la caldera. Vocablos que se transmiten en silencio para que nadie los oiga, morfemas indecisos que aúllan con agresividad, sujetos y verbos que se ignoran pero irrumpen juntos en los pensamientos, frases de carrerillas, párrafos confusos y disonantes se ahogan en el siniestro maldito de una sala de espera.

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Gabriela Mistral
Jerónimo Castillo Argentina En Elqui, de ciudades un concierto predijo el Montegrande de tu infancia y hoy que venimos a beber fragancia de tus lagares lo supimos cierto. Vicuña el patrimonio ofrece abierto donde tus versos muestran la distancia inseparable en que la tierra escancia la luz inextinguible de tu puerto. Tu voz que en himno se alza sobre el mundo del tiempo itinerante de tu escuela, quiere menguarle al niño su profundo dolor por el que tu mensaje vuela mostrando al orbe ese tu amor fecundo, y a cada niño ayudarás, Gabriela.

"Camino a la unión”
Daniel Adrián Madeiro Argentina En mi juventud soñaba con una única bandera ondeando sobre todo el orbe, igual en toda la Tierra. Han pasado varios años y aun sostengo esa idea. Pero ya no veo prudente que solo una sea la enseña, pues ello no reflejaría la diversidad de ideas, lo que cada pueblo es, aquello que su bandera resguarda bajo el diseño con colores y viñetas: su historia, su folclor, a su gente y su sapiencia. Por ello, propongo entonces que una foto del planeta se incorpore a cada una de todas nuestras banderas; en un ángulo, en el centro, en donde mejor se vea, y sea así un recordatorio de esta única casa nuestra, que es propiedad de todos pero nadie es dueño de ella; que como decían los indios que habitaron en América: “no es herencia de los padres, nuestros hijos nos la prestan”, y diciendo así enseñaron el deber de protegerla. Será tu labor, si quieres, ayudar a esta propuesta; impulsar el surgimiento de una nueva conciencia que cuando piense en países ya no tema a las fronteras, que por encima de todas las humanas diferencias ame a la Tierra, su casa, y a los hijos que ella alberga.

Guardé tu recuerdo
Lydia Raquel Pistagnesi Argentina Guardé tu recuerdo en los bolsillos del viento Ahogué tu nombre, en amaneceres de nostalgia. Viaje verbos, sin conjugar la palabra amor. Azorada, te descubrí en los fragmentos de mi agonía. Entonces recogí tu imagen, la tatúe en mi corazón.

y deposité flores sobre una lapida vacía……………………..

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descubriendo paisajes
Suiza o la Confederación Helvética
(3ª parte)

Marta Corso, Argentina Corresponsal viajera de Mandala Literaria

Hay cantones que celebran la Fiesta de los Vendimiadores con desfiles, trajes regionales, cantos y bailes. Es fiesta de camaradería entre vitivinicultoras de los valles y de los Alpes. En los pueblos del cantón de Neuchatel, las fiestas tienen una importancia especial y son muy pintorescas. Los vendimiadores bajan a la Plaza de los Pueblos en grupos, con sus útiles de labranza, y cantan y bailan, y al caer la noche comen la típica fondue. Los jodeln (iódeln), canciones típicas de las montañas, se acompañan con el sonido de monedas de plata dentro de un recipiente de terracota que da el compás. El tema de estas canciones alegres y melancólicas siempre demuestra el amor por la tierra.

GASTRONOMÍA

La diversidad cultural y lingüística de Suiza son un capítulo aparte y base de numerosos platos. En más de mil quinientas queserías aldeanas se producen los muy famosos quesos, hechos con la rica leche de las vacas que pastan en los valles alpinos, con hierbas aromáticas que transmiten su sabor a los quesos. Son deliciosos entre ellos: Emmenthal, Grujere, Sbrinz y el cremoso quesito blando. La fondue es el plato nacional por excelencia, con influencia francesa a base de quesos y vino. Se come caliente, junto a la alegre llama de un calentador pequeño sobre el que hierve la cazuela. Otro plato típico es la raclete con queso derretido y papas hervidas. En las zonas de Suiza

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cercanas a Alemania, hay otro tipo de comidas, Leberwurst (variedad de salchichas de hígado). La Berner Platte (con chucrut, chuletas de cerdo, salchichón, tocino, etc.) y papas hervidas. Las rösti (tortillitas de papa sin hueso) constituyen una excelente guarnición y son aún más ricas si se les incorpora tocino en cuadraditos y se comen acompañadas con una cerveza bernesa. Los vinos son excelentes y numerosos, aunque la bebida nacional es la cerveza. Los vinos blancos del lago Biel Bienne merecen de mí una mención especial, pues son secos y de agradable paladar, como el popular Twanner. Se adaptan a platos de pescado, especialmente truchas de los lagos suizos. Es ideal degustar los vinos en las bodegas o bares o restaurantes en las mismas zonas vinícolas. Los aguardientes más conocidos son de pera, cereza y uva, bastante fuertes; y por último podrá deleitarse en cualquier momento con la variedad de chocolates suizos. Es llamada el techo de Europa, pero Suiza tiene mucho más que ofrecer que las cumbres alpinas, por ejemplo su gente, que es cordial, sus pequeñas ciudades cerca de un lago o río, como hechas a la medida del hombre, con verdes prados y con sus trencitos que escalan las montañas. Un país de ensueño que se va descubriendo a medida que se recorre…

Continuaremos en el próximo número, para concluir nuestro paseo por Suiza, contándoles de sus gentes y tradiciones. Hoy no les escribo desde el lugar visitado, me encuentro en la ciudad autónoma de Buenos Aires (también una bella ciudad sudamericana, pero de inspiración europea), y lo hago desde la planta alta de mi casa del barrio de Villa Real, a relativamente pocas cuadras de la famosa Avenida General Paz; y en el mes de la primavera. Felicidades a todos.

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psicoactiva
El poder de las palabras
Nelly E. de Castez Argentina

Pa z

Solo tiene tres letras pueden cambiar un hogar, una relación, un país, al mundo. Las letras no son poderosas, pero nombran una palabra que tiene mucho poder, muchas personas en su búsqueda la pierden. La palabra deriva del latín y se la define como un estado de tranquilidad, sosiego y armonía. PAZ: es la palabra, que significa ausencia de conflictos, lamentablemente los seres humanos nos las arreglamos para tener problemas y perder el sentido de esa palabra casi mágica, pero a la vez cada uno de nosotros puede convertirse en un pacificador con una mirada serena, una caricia a un niño, una sonrisa a un abuelo. Desde lo político también podemos luchar por ese estado o derecho. Tenemos grandes hombres de la historia como Martin Luther King que luchó por los derechos civiles igualitarios, a raíz de sus pensamientos en un discurso multitudinario, abrió el mismo con estas

palabras, la paz no es simplemente ausencia de tensión, es la presencia de justicia; en otra oportunidad instó a la población a un día de reflexión para recobrar la paz, para él la NO violencia no era solo justa sino indispensable. El amor es la llave que abre la puerta de la paz, hurgando en nuestro interior, en los mares de nuestros infinitos pensamientos, corrigiendo errores, revisando nuestra médula, es el primer paso, para saltar la valla, e ir encontrándonos con nosotros mismos, y comenzar a cultivar ese tesoro tan preciado que hará cambiar el mundo. Mahatma Gandhi expresó un pensamiento muy duro y reflexivo, quisiera sufrir todas las humillaciones, todas las torturas, el ostracismo absoluto y hasta la muerte para impedir la violencia. No hay camino para la paz, la paz es el camino, es la búsqueda permanente de cambios, para vivir en un estado de paz. No hay paz verdadera sino viene acompañada de equidad, verdad, justicia y solidaridad.

Pa z

z Pa

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un alto en el camino
Miedo a la oscuridad
Begoña Beneito España Hace muy poco que le pregunté a un amigo invidente si le tenía miedo a la oscuridad. Y su amable respuesta me dejó con el alma en un puño, es hoy que quiero contaros el mensaje que tan profundamente me llegó hasta lo más hondo de mi ser y que quiero compartir con cada uno de vosotros. Querida Luhema, ¿qué es la oscuridad? Yo no la conozco, desgraciadamente o afortunadamente soy ciego de nacimiento y para mí no hay más miedo que el desamor. Quiero explicarte una cosa y necesito llegar hasta tus ojos para ello. -Extendió sus manos hacia mi rostro en busca de mis ojos y una vez allí me dijo: tus ojos, estos que estoy tocando con las yemas de mis dedos son preciosos al tacto y mi suave caricia al contornearlos me transmiten lo que ellos ven, me pueden mostrar los sentimientos, la emoción, la luz, me hacen ver la sonrisa de tus labios o las lágrimas que has derramado, me revelan todo lo que te sorprende y también pueden llevarme a conocer una tierra repleta de color que yo con estos mis ojos no puedo percibir. Tú ves con los ojos físicos, pero no te olvides que yo también veo, pero con los ojos del alma; y cuando ves a través de las ventanas del alma no hay miedo ninguno que se pueda temer. ¿Sabes dónde tengo mis ojos, los de ver? -Tomó mis manos y se las llevó directamente hacia su pecho, más bien hacia el corazón para que sintiera sus latidos, diciéndome ¡intenta ver con tus manos, siente! . Y de inmediato una lágrima corrió por mis mejillas. -Luhe, me dijo: mis ojos los tengo en el corazón,¡ah! , y no llores que te veo.

-Sólo es una lágrima de emoción le dije, por tener un amigo con esa sensibilidad. ¡Has visto!, la oscuridad no existe para mi, si vieras con mis ojos podrías entender de qué te hablo. La vida me ha privado de ver lo que tú ves, pero no me ha privado de ver con el sentimiento y con todos mis otros sentidos, y sólo podría tenerle miedo a la oscuridad si en las personas no existiera amor, cariño, ternura, delicadeza, rabia, sensaciones, emociones buenas o menos buenas, el ser humano brilla más o menos, pero brilla con una luz tan intensa que hasta el más ciego puede verla. ¿Sabes cuándo es que mis ojos se quedan ciegos y tengo verdadero miedo, espanto de la oscuridad y terror? cuando no veo alma en las personas, cuando siento las injusticias , cuando percibo odio, cuando se maltratan animales, cuando no se respeta a la naturaleza, cuando no hay armonía ni sonido que la envuelva, cuando hay niños que lloran por hambre, dolor y guerras , ahí es cuando me vuelvo ciego, pero no, no quiero hacer ojos ciegos a estas cosas y desde mi invidencia quiero decirte que la vida es luz, la luz se siente, se percibe, se inhala, se exhala, luz que también ven mis ojos, mi corazón y todo mi ser. No puedo temer a la oscuridad cuando siempre me acompañan pequeñas chispitas de luz que se cruzan, que pasan por mi lado cada día y que hacen que vea el cielo estrellado y el camino de vuelta a casa. Todo lo que me rodea es luz y todos vosotros sois la luz de mis ojos.

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ayudándolos a crecer
Sobre esas niñas y niños que nos necesitan
Daniel Adrián Madeiro Argentina
En el año 2004, poco antes que muriera mi padre y algo después de que hubiera sucedido , escribí un trabajo titulado “La Familia”. Nunca lo publiqué en su totalidad. La razón es que se trata de un texto muy personal, en cuanto a datos de la vida privada de ellos y mía. Sin embargo, en junio de 2010, sentí la necesidad de publicar un fragmento del mismo (con varias omisiones), referido a mi padre Sixto Madeiro; lo hice en el portal “Locus Literario” (http://locusliterario.com/forodos/index.php?topi c=2108.0). Una de las razones que originó la hechura del escrito fue revaluar mis consideraciones particulares sobre mi padre y mi madre, purificar y esclarecer ante mi mismo mis sentimientos hacia ellos. Hacerlo me ayudó a tener una mayor claridad sobre sus vidas y comportamientos. Pero no fue la única razón. Como nunca escribo sólo para mi, también guardaba y perseguía otro objetivo. Por ello, en el prólogo, que verdaderamente lo fue (no surgió como una presentación al terminarlo), se lee: “La vida se parece a un rompecabezas. En éste, si faltan algunas piezas o no están asentadas en el lugar correcto, la figura a armar queda incompleta o no responde a lo prefijado. Así pasa con la vida: las piezas mal colocadas o faltantes, no permiten un exitoso resultado final. La persona que se pretende armar será siempre, más o menos, diferente de la que hubiera sido de haber trabajado con mayor esmero en la correcta combinación de todas las partes. No es algo terrible (al menos no siempre). Tampoco algo que podamos evitar por completo; son muchas piezas a colocar en su lugar durante muchos años. Espero que esto sirva para interesarnos más en esos frágiles y maravillosos rompecabezas que debemos procurar armar de manera perfecta para asegurar el bienestar de ellos mismos y un futuro feliz para la humanidad: me refiero a los niños”. En ese momento, como hasta hoy, siempre me lamenté ante el desamparo que sufren los niños de la calle, aquellos increíblemente presos de la indiferencia de sus padres y familiares o víctimas de un entorno desentendido de sus vidas e intereses frente a una involuntaria incapacidad paterna para hacer algo mejor. Y e n e s t a h e c h u r a d e “ L a Fa m i l i a ” , sorpresivamente, me encontré con dos personas sobre las cuales, yo menos que nadie, no podía dejar de tener en cuenta que: alguna vez fueron niños. Copio aquí un pasaje de “La Familia”, vinculado a lo precedente: “La infancia de mis padres transcurrió en la década del treinta. Aún no existían estos principios (Declaración de los Derechos del Niño). A eso se sumó el efecto adverso que para la Argentina, como para otros países del mundo, representó la llamada “Gran Depresión” acaecida en Nueva York en Octubre de 1929. La pobreza era moneda corriente en las clases trabajadoras y las cifras de desocupados eran alarmantes. ¿Qué habría pasado si mis padres hubieran recibido la atención que se establece en los 10 Principios de la “Declaración de los Derechos del Niño”? Creo que podría haber ayudado a su mejor desarrollo emocional y psíquico. No puedo asegurarlo. Me parece que nadie puede. Las personas son distintas unas de otras y, sometidas a un clima hogareño similar, presentan reacciones diferentes... Pero, releamos la historia de mi padre y la de mi madre donde, por supuesto, la mía se desenvuelve, e imaginemos gente, terceros (instituciones, organismos) que observan el cuadro de situación y actúan “a tiempo” para brindar el apoyo necesario. Pensemos qué importante hubiera sido esto para, al menos, procurar el correcto crecimiento de ellos. También para el de aquellos que serían sus hijos cuando les tocara cumplir el rol de padres”. Y así son las cosas. Todo está encadenado. El entorno actúa sobre nosotros y según la respuesta que demos o, mejor dicho, que podamos dar, algunas puertas se abren y otras se cierran. En mayor o menor medida, todos somos

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corresponsables de los sucesos de este mundo. Algo así como un “efecto mariposa”. Pensemos en el siguiente ejemplo. Hay una publicidad estatal en Argentina, enfocada a los accidentes de tránsito que dice: “Si se puede evitar, no es un accidente”. En otras palabras, toda situación de cierto riesgo sobre la cual nos ocupamos en tomar los cuidados necesarios, puede tener un final feliz. Cuando no hacemos lo que debemos sucede lo previsible. Así sucede con la niñez. Que en el mundo haya tantos niños pobres, abandonados, prostituidos, esclavizados, desnutridos, sin educación, sin acceso a lo más preciado de la infancia: la felicidad; todo eso nos muestra (y demuestra) que quienes tienen la obligación “primaria” de evitarlo no lo están haciendo. Si los niños sufren esos males, pudiéndose evitarlo, entonces no es un accidente, es una acción de olvido, un descuido que raya la premeditación. Pueden preguntarme: ¿Usted que hace por los niños? Contesto: desde mi posición de hombre de clase media que todos los días va a trabajar bajo relación de dependencia en una oficina; que tiene tres hijos a los que procura darles lo mejor; hago lo que puedo: escribo algunos poemas que muevan a interesarse por los niños; invito a todos los lectores que lo deseen a que utilicen cualquiera de mis textos publicados en Internet (libremente) para obtener fondos para colaborar con obras de bien público a favor de los niños; realizo donaciones a tres instituciones vinculadas al tema y procuro fomentar en Facebook el intereses por la infancia desvalida. Me encantaría poder hacer más que eso, pero siento que los tiempos y los recursos que poseo llegan hasta ahí. Me gustaría tener un espacio propio donde poder darles al menos una taza de leche diaria a muchos chicos. Pero eso requiere un tiempo, una organización y una capacidad que por el momento no creo tener. Debemos comprender que lo importante en este tema, más haya de lo que podamos o no hacer, es que: sí o sí, no dejemos de interesarnos y reclamar que quienes tienen la obligación fundamental de hacerlo lo hagan. Estoy hablando de los Estados, de los Gobiernos, de los Gobernantes. Estoy diciendo que besar niños en campaña, hacer videos emotivos, hacer promesas, no alcanza cuando

hay capacidad para hacer mucho más. Y no debiera importar que haya un compromiso formal, legal, acordado en el marco de las Naciones Unidas o cualquier otro organismo de este planeta. Debiera ser suficiente ver que las niñas y niños que duermen en la calle, merecen un hogar. Que las niñas y niños huérfanos, merecen una comunidad que los cobije. Que las niñas y niños desnutridos, deben recibir a tiempo la alimentación y cuidados pertinentes. Que las niñas y niños enfermos, sin acceso a la educación, obligados a tener que trabajar, merecen hospitales, escuelas y tiempo para disfrutar de su irrepetible infancia. Que las niñas y niños utilizados por adultos para fines pornográficos deben ser recuperados y los adultos involucrados recibir un castigo ejemplar. En otras palabras, debiera bastar tan sólo con ver cuanta miseria lastima a las niñas y niños de este planeta para que quienes tienen los recursos económicos, legales y estructurales para hacerlo lo hagan. ¿Habrá razones desconocidas, poderes ocultos, que impiden que eso pase? ¿Se estarían desmantelando algunos turbios negocios por hacer lo correcto? Cuando tenía alrededor de quince años (aprox.1972), escribí un poema que luego musicalicé titulado “Duerme niño, duerme” Duerme niño, duerme; sigue soñando con hadas y gorriones, sigue andando por senderos de flores, por verdes valles, por bellos salones. Duerme niño, duerme; sigue el mundo de tu fantasía pura, sigue andando bien con DIOS y la hermosura, sigue soñando... que soñando eres feliz. Niño frágil, no despiertes todavía, no abras los ojos, no pierdas la poesía. Niño frágil, no despiertes aún, por favor, no abras los ojos, sigue niño que es mejor... mucho mejor. No despiertes niño que aún

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no hay nada preparado, no despiertes niño que aún el mundo sigue odiando. No despiertes niño, quédate dormido, dame tiempo para darte un mundo lindo, para que cuando despiertes te reciba con dulzura, sin lágrimas en los ojos, sin heridas, sin arrugas. Con las manos pobladas de flores, con un canto alegre en los labios, con una mente sin tristes recuerdos, con mi amor y mi DIOS en las manos. Duerme niño, duerme, no quiero que me veas llorando; duerme un poco más y al despertar te entregaré un mundo manso; y entonces tu y yo podremos demostrar que aun amamos. Duerme niño, duerme. Hasta el día de hoy es un poema que me conmueve profundamente. Quizá, sin duda, algo de mi infancia se esconde en esa letra. Recuerdo que al escribirlo pensaba en si deseaba traer un hijo a este mundo. Siempre, al leerlo o cantarlo veo a niños desprotegidos a los que lo mejor que les puede pasar es permanecer dormidos hasta que el mundo sea un lugar digno de ellos. Algo así como suspender el tiempo hasta que las cosas mejoren. Y juró por DIOS y por mis hijos que me encantaría poder hacer mucho, muchísimo más de lo poco que hago para que el planeta Tierra sea un lugar agradable, pacífico, con gente interesada en la Verdad y a partir de ella logrando verdadera Justicia, con personas sinceramente interesadas los unos en los otros. Un mundo así, además de ser necesario, es posible. El “cómo” es una respuesta que debemos dar los miles de millones de anónimos seres que la poblamos. Hay organizaciones, hay gobiernos, hay poderes. Pero es nuestra presencia permanente la que puede cambiar el mundo.

Mi hija pequeña... Mi hija pequeña, toda desgreñada, mal lavado el rostro y envuelta en andrajos, limosnea en la esquina a los transeúntes. Mi bebé se agarra muy fuerte a la teta de su madre flaca que también mendiga sentada a la entrada de ese viejo templo. Ahí corre mi hijo, descalzo, harapiento, camino hacia el taxi para abrir la puerta con su triste mano pidiendo monedas. Son tantos mis hijos vagando las calles, los trenes, los subtes, los bares, los puertos, dándote estampitas, ofreciendo flores, y aun otros, ¡Oh, DIOS!, vendiendo su cuerpo, que tengo la horrible certeza al verlos que a nadie le importa su padecimiento. Hay muchos discursos, muchos manifiestos, grandes impostores tras grandes lamentos, no creeré en ninguno de ellos hasta verlos que de verdad cumplen con sus juramentos. Lo repito: Hay organizaciones, hay gobiernos, hay poderes. Pero es nuestra presencia permanente la que puede cambiar el mundo.

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opinión libre
Semblanza social y literaria de los inicios de la cristiandad Filósofos
Mauricio Moday Argentina

Última parte

Con su particular sentido del humor que distingue a Rius(Eduardo del Rio, escritor y caricaturista mejicano) comienza con una definición práctica y sencilla de lo que es la filosofía, definiéndola como "el arte de cerrar los ojos y abrir la mente". La filosofía en cuestión, se divide en 2 grandes corrientes: la oriental y la occidental y además dentro de la filosofía occidental existen 2 escuelas: la materialista y la idealista. La filosofía griega comienza en Mileto, siendo el centro mercantil más próspero de la costa Jónica, lo cual hizo que florecieran las artes y las ciencias. El primero en ejercer la filosofía como tal, fue Tales de Mileto (considerado padre de la filosofía griega), concluyó que el origen de todo era el agua. Anaxímedes, vecino de Mileto, concluyó que la sustancia base del universo era el aire. Por otro lado, la filosofía de Pitágoras de Samos predicaba que el principio de todas las cosas era un número, el cual el 1 significaba la divinidad, el principio absoluto. En cambio para Heráclito de Éfeso el fuego era la sustancia que originaba todo.
Sócrates

también por Borges) y la antítesis (que es un recurso estilístico que consiste en contraponer dos frases o versos en cada uno de los cuales se expresan ideas de significación opuesta o contraria) (antítesis propiamente dicha) o impresiones más subjetivas e indefinidas que se sienten como opuestas (contraste) para dar idea de la misma omnipotente e inmutable. Todos los citados conformaban los más importantes de los denominados Presocráticos. En cambio, la filosofía de Sócrates no buscaba los principios del universo, sino al hombre mismo. Predicaba el bien de la verdad, cuyo método utilizado fue la mayéutica o la pregunta. Su interés primordial era la moral: la definición del amor, la justicia, etc. El método socrático conocido como dialéctico, era el arte de debatir mediante preguntas y respuestas cuyo fin era la verdad, el cual vino a ser la base de la filosofía del agnosticismo. Para un agnóstico, el valor de verdad de ciertas afirmaciones (particularmente las metafísicas respecto a la teología, el más allá, la existencia de Dios, dioses, deidades, o una realidad última) es incognoscible o aun, dependiendo de la variante de agnosticismo, imposible de adquirir su conocimiento debido a la naturaleza subjetiva de la experiencia.

Después de esto, la filosofía de aquella época se fue centrando cada vez más al origen de todo, que debía ser un dios Heráclito era netamente aforístico. Su estilo remite a las sentencias del Oráculo de Delfos y reproduce la realidad ambigua y confusa que explica, usando el oxímoron (citado

El discípulo que se encargó de conservar sus ideas fue Platón, quien estudió matemáticas y

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esoterismo en Egipto, para volver a Atenas y fundar una escuela filosófica llamada “La Academia”. Platón señalaba que los humanos tienen el conocimiento innato de los que es el amor, la justicia y la bondad. Sin embargo, para Aristóteles, la finalidad del ser humano es convertirse en ser humano, en alguien perfecto y no tratar de volver a ser ángel. Aristóteles estudió diversas ramas del conocimiento, en cuanto a la filosofía escribió el 1er texto sobre lógica, que sentó fundamentalmente las condiciones de la filosofía.

perspectiva desde donde se le analice) y popularizó una serie de ideas comunes para muchas personas, pero enfrentadas a la línea de gran parte de los filósofos presocráticos y al de los sofistas (muy populares en la antigua Grecia), el término sofista, del griego sophía "sabiduría" y sophós "sabio" es el nombre dado en la Grecia clásica, de aquel que hacía profesión de enseñar la sabiduría.
Platón

Sócrates no escribió obra alguna y, a pesar de haber tenido numerosos seguidores, nunca creó una escuela filosófica. Las llamadas escuelas socráticas fueron iniciativa de sus seguidores.

Más problemas plantea la interpretación del Sócrates platónico: ¿Responden las teorías puestas en boca de Sócrates en los diálogos platónicos al personaje histórico, o al pensamiento de Platón? La posición tradicional es que Platón puso en boca de Sócrates sus propias teorías en buena parte de los diálogos llamados de transición y en los de madurez, aceptándose que los diálogos de juventud reproducen el pensamiento socrático. Esta posición se vería apoyada por los comentarios de Aristóteles sobre la relación entre Sócrates y Platón, quien afirma claramente que Sócrates no "separó" las Formas, lo que nos ofrece bastante credibilidad, dado que Aristóteles Aristóteles permaneció veinte años en la Academia. Platón 428 a. C./427 a. C. – 347 a. C.) fue un filósofo griego, alumno de Sócrates y maestro de Aristóteles, de familia noble y aristocrática. Platón (junto a Aristóteles) es quién determinó gran parte del corpus de creencias centrales tanto del pensamiento occidental como del hombre corriente (aquello que hoy denominamos "sentido común" del hombre occidental) y pruebas de ello son la noción de "Verdad" y la división entre "doxa" (opinión) y "episteme" (ciencia). Demostró (o creó, según la

Ya en la Odisea, Ulises es calificado de sophón como "ingenioso". Por el contrario, Eurípides llama a la sophía "listeza" y al sophón "sabiduría", tratando con ello de diferenciar la intensidad y grado de conocimiento de las cosas que tienen respectivamente los hombres y los dioses. La Poética es obra de Aristóteles, escrita en el siglo IV a. C., entre la fundación de su escuela en Atenas, en el 335 a. C., y su partida definitiva de la ciudad, en el 323 a. C. Su tema principal es la reflexión estética a través de la caracterización y descripción de la tragedia. Al parecer, la obra estaba compuesta originalmente por dos partes: un primer libro sobre la tragedia y la epopeya y un segundo sobre la comedia y la poesía yámbica que se perdió, aparentemente durante la Edad Media, y del que nada se conoce. Aristóteles (384 a. C. – 322 a. C.) fue un filósofo, lógico y científico de la Antigua Grecia cuyas ideas han ejercido una enorme influencia sobre la historia intelectual de Occidente por más de dos milenios.

Aristóteles escribió cerca de 200 tratados —de los cuales sólo nos han llegado 31— sobre una enorme variedad de temas, incluyendo lógica, metafísica, filosofía de la ciencia, ética, filosofía política, estética, retórica, física, astronomía y biología. Aristóteles transformó muchas, si no todas, las áreas del conocimiento que tocó. Es reconocido como el padre fundador de la lógica y de la biología, pues si bien existen reflexiones y escritos previos sobre ambas materias, es en el trabajo de Aristóteles donde se encuentran las primeras investigaciones sistemáticas al respecto.

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ejercicio de una nueva moral, ya que no sólo predicó sino que la vivió y la demostró por sí mismo, además de que enseñaba el amor como contrario al odio, a la violencia, a la destrucción de la naturaleza, etc. Así, la iglesia adoptó el aspecto histórico de Jesús, olvidando el centro y esencia de su filosofía. A partir de aquí, las ideas filosóficas Aristóteles fue discípulo de Platón y de surgen en torno al cristianismo y a la otros pensadores (como Eudoxo) durante interpretación de Dios. El primer Pitágoras los 20 años que estuvo en la Academia de ideólogo del cristianismo fue San Pablo, Atenas, luego fue maestro de Alejandro quien le agregó a la biblia de los hebreos Magno en el Reino de Macedonia, y muchos elementos de la filosofía griega. En cuanto finalmente fundó el Liceo en Atenas, donde enseñó al trabajo de Agustín de Hipona o San Agustín, la hasta un año antes de su muerte. Básicamente, la filosofía se transformó en teología por lo cual la Poética consta de un trabajo de definición y búsqueda de la verdad venía plenamente en la caracterización de la tragedia y otras artes biblia. imitativas. Junto a estas consideraciones aparecen Al mismo tiempo puede ser supuesto que la otras, menos desarrolladas, acerca de la Historia y expresión salmos fue más corriente o comúnmente su comparación con la poesía (las artes en utilizada entre los judío-cristianos, general), consideraciones lingüísticas y mientras que los gentil-cristianos otras sobre la mímesis(imitación de utilizaron más la expresión himno u oda, acciones humanas) ésta última requiriendo de compleLa Poética puede considerarse también mentos para ser distinguida de las odas como el primer escrito de crítica literaria profanas. La palabra latina himno es —sobre todo teatral, pero no desconocida en la literatura preexclusivamente—, es decir, el primero en cristiana. el que se argumentan razonadamente, en La más famosa definición es la de San función de ciertos criterios formales, Agustín. Comentando sobre un salmo y objeciones o virtudes de las tragedias que dice: “¿Conoces lo que es un himno? Es un en su tiempo se representaban en los canto de alabanza a Dios. Si tú alabas a teatros o de las epopeyas que se recitaban Dios y no cantas, tú no expresas un Jesucristo como práctica escolar o de cultura himno, si tu cantas y no alabas a Dios sino comunitaria. IVANA COSTA REVISTA otras cosas, tu no expresas un himno. Un “Ñ”22/1/2005 himno por tanto contiene estos tres elementos, canto (cantus), alabanza (cum laude) y alabanza a Después de esta breve historia de la filosofía Dios(Dei). precristiana, Rius retoma a Jesús como filósofo y expone su vida y sus ideas como tal. Al igual que Biblografía: Pitágoras y Platón, Jesús adquirió su enseñanza Wikipedia filosófica en Egipto, también habría viajado a La Ilíada y la Odisea. Persia, la India y quizá el Tíbet. Sus milagros, no Cantos y Salmos de Agustín Hipona fueron sino la práctica de las ciencias y artes que Enciclopedia Cristiana. aprendió en Egipto. Predicó la renunciación de los Eduardo del Rio, Filosofía para principiantes. placeres carnales, la práctica del bien y con ello, la Virgilio y su biografía. El "Aleph", Jorge Luis Borges. posibilidad de desarrollar el espíritu divino. De esto deduce Rius que Jesús no desarrolló ninguna teoría filosófica ya que compartía la teorías Imágenes tomadas de Wikipedia. griegas. El gran aporte de Jesús a la filosofía fue el

Entre muchas otras contribuciones, Aristóteles formuló la teoría de la generación espontánea, el principio de no contradicción, las nociones de categoría, sustancia, acto, potencia, etc. Algunas de sus ideas, que fueron novedosas para la filosofía de su tiempo, hoy forman parte del sentido común de muchas personas.

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dejando huellas
Las “Marías”
Ethel Saavedra G. Colombia Dentro de la jerarquía social existe un grupo de mujeres de menor estratificación que se desempeñan como empleadas domésticas, convirtiéndose en mujeres que trabajan para otras mujeres. Me refiero a quienes se les llama: “La criada”, “La empleada del servicio”,”La muchacha” “La mucama”, “La sirvienta”, “La del aseo”, etc., mujeres muy diferentes a “Las amas de llaves” quienes pertenecen a otro grupo, son las criadas superiores y las encargadas del manejo de la economía del hogar, algunas con funciones hasta de nanas o desvelándose por el cuidado de algún enfermo. Estas mujeres son semi-analfabetas o analfabetas, (en algunos casos niñas) provenientes del campo o pequeñas ciudades que para poder sobrevivir, han llegado a prestar sus servicios a una casa en una ocupación con poco prestigio social, atendiendo hasta los servicios personales para los hombres, aquellos que aún consideran que en su casa deben tener madre, esposa y sirvienta, dejándose pisotear, recibiendo poco valor y sometiéndose a la privación de su libertad. Mujeres que no tienen derecho ni siquiera de llamarse por su propio nombre porque en algunos hogares se les ocurre bautizarlas con el nombre de “María”. Son miradas como seres domésticos simplemente, mujeres a toda hora sometidas a órdenes convirtiéndose hasta en devotas domésticas. Otras, exiliadas de su propio hogar que se internan en una casa y sólo tienen derecho a ver a sus hijos o a sus esposos una vez por semana o una vez cada quince días. ¿Y quien ha dispuesto estas normas? Las mismas mujeres quienes son sus patronas y consideran que deben estar todo el día solamente en función del trabajo asignado, sin tener derecho a un descanso. Son confinadas en el último cuarto de la casa donde escasamente hay una cama (algunas veces
Ethel

empotrada en la pared) y un pequeño estante para guardar su ropa y un baño en su mismo cuarto. Una condición fundamental es que deben tener un componente alto de “docilidad y adaptabilidad” características que deben derivar en la servidumbre; ojalá algunas no sepan ni cocinar para que aprendan las costumbres de la casa donde se emplearán. La inmigración internacional ha contribuido para que de países centro o suramericanos donde el empobrecimiento del campo las ha llevado a buscar trabajo en países más industrializados. Se ha generalizado mucho el trabajo al día, sobre todo en los hogares de estrato medio y a ellas hay que sacarles hasta el “último juguito” antes que regresen a sus hogares. Algunas logran el cariño de sus patronas y hasta les regalan enseres o ropa usada, pero visto desde otra óptica, es muestra de inferioridad. En otros hogares la discriminación de raza es muy fuerte, las mujeres negras no son deseadas para estas funciones. Afortunadamente en algunos países ya se han dictado normas para su protección, deben ganar un salario mínimo y todas las prestaciones de ley, así trabajen al día. Al mismo tiempo, algunas ya pueden acceder al menos a terminar sus estudios primarios o secundarios. Viéndolo como una manera que tienen muchas mujeres para llevar el sustento a sus hogares, de manera personal, creo que hay que valorarlo y propender por el respeto y consideración hacia ellas, ofreciéndoles igualdad de condiciones que al resto de mujeres que trabajan en otros sectores, brindándoles más tiempo para que estudien quienes quieran hacerlo y siendo justos en la remuneración basada en la ley con todas las normas de seguridad social.

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recomendados
El Caballo del Indio Teresita Morán de Valchef
Luis Carlos Garro Argentina El 23 de junio del año 2011 fue un día muy particular. Ese día se celebraba el inicio de un nuevo ciclo vital en la naturaleza, que traducido a una interpretación común y por lo tanto errónea, quiere significar el año nuevo de los pueblos originarios de Abya Yala (América). Justamente ese día, y ante la presencia de un gran número de público, con una marcada mayoría de integrantes de pueblos nativos, se presenta la obra literaria “El Caballo del Indio” de la escritora e investigadora de la historia Teresita Morán de Valcheff. El acto tuvo una marcada significación ya que su autora tuvo que atravesar una larga espera para ver su obra expuesta a la consideración de los interesados. Esta espera tuvo su motivo en la gran importancia que se le adjudica desde el Programa San Luis Libro y se la declara digna de figurar entre las escasas y representativas obras que han de editarse en honor al Bicentenario de la Revolución de Mayo. Con estos antecedentes “El Caballo del Indio” ve la luz del nacimiento y es esta obra la más significativa al respecto ya que, el bicentenario del primer grito de libertad, tiene una profunda raigambre en la lucha de los pueblos originarios frente al despojo, el exterminio y la persecución sufrida desde el comienzo de la conquista europea. Precisamente el contenido de la obra toma al caballo como un símbolo unificador de los protagonistas que pugnan por prevalecer, uno con ánimo de conquista y depredación, otro con un afianzado espíritu de defensa de su territorio y todo el contenido que fuera arrasado sin consideraciones humanitarias. El caballo se transforma así en un hilo conductor que lleva, sobre sí, el peso de la historia, convirtiendo la narración en un devenir insospechado por acontecimientos extremadamente dolorosos, en los que se ven inmersos tanto conquistados como conquistadores. “Desde su título, El Caballo del Indio, este libro, y su autora, dejan muy en claro su posición de compromiso frente a la encrucijada que plantea la historia, cuando se contempla desde una distancia de más de cinco siglos apremiantes y contradictorios. En
Adriana Ortiz, Teresita Morán de Valcheff, Luís Carlos Garro
Imágen del acto de presentación facilitadas por la fotógrafa María del Carmen Rodríguez.

estas líneas, donde se manifiesta de manera contundente un alope que levanta la polvareda de la verdad, se puede encontrar esa otra “historia” relatada con una mirada crítica, reflexiva y muy, diría que expresamente, clarificadora. Como una paradoja de la conquista, el indio, aquel ser puro que encontraran los primeros europeos llegados a estas playas, se apropió de una de las más aterradoras, para los naturales, armas que trajeran los asesinos de las carabelas: El Caballo. Cuando el indio toma contacto con este estupendo ejemplar de la naturaleza y logra domesticarlo para su propio beneficio, comienza un nuevo capítulo en esta historia desgarradora que ejecutaran los conquistadores contra los pueblos originarios de la ahora llamada América… …Es así que siguiendo los pasos dados por Teresita Morán, vamos descubriendo un riquísimo estudio histórico que brinda, desde la perspectiva del caballo, un fascinante recorrido por la historia de tiempos sobre los que ya, hemos tomado conocimiento de acuerdo a versiones unas veces erróneas y otras tantas, las más, mentirosas. Claro que para acceder a tantos datos como los que en esta obra se pueden encontrar, así como la inclusión de numerosos documentos que afirman probadamente lo escrito, no es una tarea sencilla, mucho más si la intención de su autora es alcanzar los límites sutiles de un momento de la humanidad en que los valores morales, y la perspectiva sobre la vida de los hombres, tenían parámetros muy alejados de los actuales. Tratar de equilibrar con justeza estos elementos y a su vez expresar su opinión defensora de los pueblos originarios, es un punto de confrontación que la autora ha logrado imponer con un elevado criterio de justicia… …La minuciosidad es uno de sus principales atributos, ella ejerce con absoluta claridad su oficio de poeta, cuando enarbola su bandera desde la

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puerta misma de la obra y traduce con la convicción de su ideario el sentimiento que le desborda el alma. Su albedrío le obliga a ser parte de la tierra para traducir, desde sí, el idioma fecundo en el que se basa su comprensión. Allí marca claramente que “ellos estaban primero” sumando a ese estar al motivo de su obra: El Caballo. Luego se permite internarse por otras posibilidades a las que interroga para darles la oportunidad de la verdad. La figura del animal permanece presente en todo momento y la sociedad con el indio los convierte en esa mítica figura que ahora se asienta sobre tierra americana“…y se consustanciaron tanto con el noble equino que llegaron a conformar un solo ser, figuradamente hablando”. (T. M. de Valcheff) Entonces es inevitable escuchar, prestar mucha atención a las palabras de Teresita, que se asocia a históricos promulgadores de la verdad y dice de “La desventura que asola a la tierra inocente// Cuando un atavío de muerte/ /Le inviste la corteza de este suelo//Recién descubierto por los inclementes” (L. C. Garro). Ella sabe que la fuerza de la palabra debe tallar la conciencia y se obstina en cincelar con expresiones poéticas la desgarradura de tanta carne india, dejando sus costurones cicatrizados en el dolor. Su manera de relatar le confiere un estilo muy personal; como tomando distancia de otras voces historiadoras que han preferido redescribir otras descripciones precedentes; en cambio es esta obra, prendida de las crines de los potros indios, una nueva voz o si se prefiere la antigua voz que se deja oír por la garganta inclaudicable de la autora. La génesis de la obra tiene una raíz sustentada con la búsqueda sin pausa de lo verdadero, un elemento, tal vez, demasiado riesgoso cuando se trata el tema de la conquista ejecutada por la corona española, al principio, y por sus descendientes u otros reinos luego. El caballo reinsertado por los conquistadores en suelo de América se transforma primero en terror del indio, pero cuando logra convertirlo en un animal domesticado éste comienza a ser su aliado más temible. Esa línea argumental guía a la autora por los vericuetos de un relato sumamente enriquecedor, ya que la omnipresencia equina en su desarrollo, no desdibuja aquello concerniente a incontables elementos que se asocian a la historia ecuestre americana. Esa clarividencia que manifiesta la autora le permite crear un recorrido muy entretenido por la historia, este atributo que no es común en quienes relatan sobre el pasado, se debe a su condición poética, debo fundamentar esta aseveración en que tengo la seguridad de que aquello que nos han

enseñado de historia no es más que una sumatoria de intereses de sombríos poderes, en cambio Teresita, no sólo recurre a su responsable investigación, sino que, además, confronta todos los datos obtenidos desde la subjetividad propia de quienes tienen el convencimiento de “ese” algo más que la historia encierra entre sus pliegues. Allí es donde se enciende esa poetividad” que revela mucho de lo oculto, olvidado o escondido y valiéndose de ese coraje extra que le confiere el supra-sentido de lo intuitivo, escarba debajo de la costra dejada por aquéllos que no se atreven a ser reveladores. Uno de los atributos más destacados del libro, lo constituye el hecho de que en él, no solamente vamos a encontrarnos con datos históricos o estadísticos, sino que descubriremos un exquisito lenguaje, con un tratamiento del relato entretenido, sin lugares comunes o frases hechas, su manera de relatar le confiere un estilo propio y atractivo, agregando otras voces que por momentos convierten al libro en un coloquio intenso, otorgándole al lector una participación inusitada e inesperada. Esa particularidad es, tal vez, un recurso al que muchos autores quisieran llegar sin lograrlo, sin embargo Teresita, sin proponérselo alcanza esa condición comunicativa. No es común que esto se dé entre autor y lector de historia, pero, por aquellas particularidades a las que hago referencia, “El Caballo del Indio” alcanza una dimensión nunca lograda. El tema en sí le adjudica una importancia relevante, pero su tratamiento tan particular, lo colocará entre los libros de consulta permanente dada la riqueza que lo integra. Es que en el libro se entremezclan muchos relatos directos de personas que han accedido a participar dado el alto grado de conocimiento de su autora con muchas de las comunidades originarias del país y el cariño, consideración y, sobre todo, respeto, que ella se ha granjeado. Esas aptitudes le han permitido incursionar por lugares a los que no cualquier autor puede acceder. Desde su convicción respecto de las comunidades originarias elabora un texto en lo que se permite un tratamiento de prisma, para posibilitar el análisis de posiciones acordes a los tiempos en los que los hechos se sucedían. Con un punto de partida que se puede situar en cualquier página de la obra, su particular manera de relatar, puede guiar al lector viajando por un pasado incrustado en la prehistoria o traerlo hasta un presente que sin poseer límites precisos, puede identificarse con quienes hoy estamos vivos. “

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Clint Eastwood
Loreto Silva Chile Acerca del veterano Músico, Actor, Director de Cine y Productor de Cine, el estadounidense Clint Eastwood, se ha escrito mucho y con seguridad seguirá escribiéndose. Es de ese tipo de personas que ya nos acostumbró a un alto nivel de calidad en sus trabajos, y que cada vez que estrena algo nuevo, no dudamos en preguntarnos: ¿con qué nos sorprenderá esta vez? ¿Qué podemos decir acerca de esta personalidad del cine?, nació en San Francisco el 31 de mayo de 1930, en pocos días más cumplirá 79 años; y a una edad en la que muchos están retirados, el mantiene un estado físico que se lo envidiarían muchos jóvenes y sigue realizando producciones cada vez más ambiciosas y maduras. Partió de cero y ha sabido administrar su dinero inteligentemente, lo que lo ha convertido en un empresario de prestigio, además tiene su propia Productora de Cine. Para rematar tiene el valor de presentar en sus películas temas profundos y contingentes. El actor Comienza a trabajar para la Universal Pictures en 1955, siendo sus primeros papeles secundarios y sin mayor lucimiento. En el año 1958 consigue en la

televisión el co-protagonismo de "Rawhide", una serie ambientada en el oeste e inspirada en el clásico “Río Rojo” (1949), trabajó en ella siete años y lo hizo conocido. Sus primeras producciones de cine, en que destacó como protagonista, las realizó en Europa; junto al director Sergio Leone, y música de Ennio Moriccone, las que además le trajeron fama y fortuna. Le llaman la Triada Dólar: .Por un Puñado de Dólares, 1964; .La Muerte Tenía un Precio (Por unos Dólares Más), 1965; . El Bueno, el Malo y el Feo, 1966. En ellas su imagen es de un tipo duro y sin piedad, ayuda a esto su estatura, gallardía y la impasibilidad que puede imprimirle a su rostro. En paralelo, en su país trabajaba con reconocidos actores del celuloide, se hizo popular y transformó en modelo de muchos seguidores que imitaron su estilo. Años después vendría la serie de Harry Callahan, un policía que acepta los trabajos más difíciles y se salta las reglas para solucionar los casos, esta considera a: - Dirty Harry (Harry el Sucio), 1971; - Magnum Force (Magnum 44 / Harry el Fuerte), 1973; - The Enforcer (Sin Miedo a la Muerte / Harry, el Ejecutor), 1976; - Sudden Impact (Impacto fulminante / Impacto súbito), 1983;

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- The Dead Pool (Sala de Espera al Infierno / La
Lista Negra), 1988. Y estas otras dos con el personaje Philo Beddoe:

- The Bridges of Madison County (Los Puentes de
Madison), 1995; - Unforgiven (Los imperdonables / Lo que no se Perdona), 1992. - Bird (Bird / El Saxofonista), 1988. Al contrario de muchas realizaciones del cine estadounidense, sus películas se caracterizan por tener presupuestos “razonables”; plazos acotados que se cumplen; y evitan el virtuosismo de los efectos especiales; es así que su cine ha derivado hacia películas en que usualmente trabajan buenos actores (no necesariamente caros) y siempre además consideran a actores principiantes (y económicos). Es riguroso consigo mismo, con su trabajo y con quienes lo hace, todo ello sumado, logra los resultados conocidos, demostrando de plano que una gran película no requiere de gigantescas inversiones ni de actores que cobren cifras millonarias ni de efectos especiales onerosos; sino de la mezcla acertada de una buena dirección, actores de calidad, guión bien estructurado con argumentos sorprendentes y dedicación al trabajo. En “Los Puentes de Madison” con Meryl Streep, demuestra una faceta desconocida: la del hombre maduro y enamorado, la contingencia la pone el objeto del deseo: una dueña de casa con una familia ejemplar, que si bien lo ama de la misma forma es incapaz de dejarlos, ella sabe que no será feliz si se queda sin el hombre que ama, pero, también sabe que será muy infeliz si abandona a sus hijos y esposo.

- Every Which Way But Loose (Pendenciero
Rebelde / Duro de Pelar), 1978; - Any Which Way You Can (La Pelea del Siglo / La Gran Pelea), 1980. A fines de los años 80, inicia una labor tendiente a re-posicionar su imagen, alejándola del estereotipo en que se había insertado y abriéndose a nuevas posibilidades creativas. Ha actuado en 59 películas, y dentro de ellas podemos destacar: - Gran Torino (Gran Torino), 2008; - Million Dollar Baby (Golpes del Destino), 2004; - The Bridges of Madison County (Los Puentes de Madison), 1995; - Unforgiven (Los Imperdonables / Lo que no se Perdona), 1992. El director Su carrera comienza el año 1971, a la fecha ha dirigido 29 producciones, las más señeras son: - Gran Torino (Gran Torino), 2008; - Letters From Iwo Jima (Cartas Desde Iwo Jima), 2006; - Flags of Our Fathers (Banderas de Nuestros Padres), 2006; - Million Dollar Baby (Golpes del Destino), 2004; - Mystic River (Río Místico), 2003;

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marcó la aceptación definitiva de Clint Eastwood como cineasta. La crítica europea le definió como "El último clásico". Como productor ha participado en la producción de 23 cintas, en su faceta de músico ha creado las bandas sonoras para 13 películas.

Él un famoso fotógrafo, de paso por el condado, se marcha y sigue enamorado por el resto de su vida. Una vez más tenemos al hombre estoico, fuerte, pero, este ya aprendió a amar y sobre todo a renunciar a quien ama. La controversia de la película la provoca que ella en su testamento pide a sus hijos, ya mayores, que lean su diario de vida donde relata esta relación extraconyugal. En “Million dollar baby” con Hillary Swank y Morgan Freeman, es el dueño de un gimnasio que sobrevive en un barrio popular, en él se recibe a un chico con deficiencia mental, que paga la nada misma, el limpiador es un boxeador retirado y casi ciego, el drama se plantea cuando llega una chica que desea ser boxeadora y que él, que además es entrenador de boxeo, la prepare. Inicialmente no acepta, pero la chica termina ganando su admiración y cariño, impredeciblemente, en una de sus peleas queda severamente dañada y finalmente él aplica eutanasia activa. Por esto la película fue criticada por los medios conservadores que vieron en ella una fuente subliminal de aceptación de la eutanasia. De nuevo nuestro protagonista es el hombre recio, justo, bondadoso, cariñoso en su estilo y que una vez más queda sólo. Su próximo film está basado en la novela de John Carlin, The Human Factor: Nelson Mandela and the Game that Changed the World (El factor humano: Nelson Mandela y el partido que cambió el mundo). Con el paso del tiempo ha logrado coherencia en su trayectoria como director. Bird fue el film que

Los premios Incontables, tiene a su haber 5 premios Óscar: 2 en las categorías Mejor película y Mejor director por Million Dollar Baby, 2004; el premio en memoria de Irving Thalberg, 1994; 2 en las categorías Mejor película y Mejor director por Unforgiven, 1992. Además de ello tiene, a la fecha, 5 globos de oro, y al menos otras 15 distinciones, como músico, actor, director o reconocimiento a su carrera; tanto en Estados Unidos como en Europa.

Sé de algunos que consideran que los años le han puesto blandengue, sobre todo los admiradores de su primera etapa, donde era el duro y sin piedad, viendo sus últimas actuaciones creo que sigue siendo el duro, solo que ahora su humanidad lo supera y aflora sobre esa cáscara de hastío, indiferencia e impiedad, y si tiene dudas de esto vea su última producción, de la cual no adelanto un ápice, pues no deseo aguarles la fiesta. Sugerencia del mes: “El Gran Torino”
Referencias http://es.movies.yahoo.com/artists/e/clinteastwood/biografia-66093.html http://www.cinemaieti.com/especials/clint/clint2.htm http://notedetengas.es/ciclo-clint-estwood-en-elmanhattan/ http://es.wikipedia.org/wiki/Clint_Eastwood http://www.alohacriticon.com/elcriticon/article1368.html http://www.hoycinema.com/fotos-perfil/ClintEastwood.htm http://es.movies.yahoo.com/artists/e/clinteastwood/photos-885441-66093.html

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bellas artes
Deconstrucción personal Fotografías de Victoria Eugenia Delgado
Colombia Fotos tomadas en Argentina Barcos encerrados Me hace pensar en su gran tamaño y fuerza y aun así con permisos necesarios para salir a descubrir la inmensidad del mar.

Puerto del Sur. Es la imagen tatuada en la memoria de que la mañana por mas negra la noche, siempre regresa de visita.

“Creí que quería salir y conocer otros lugares y allí mismo con otros paisajes, otros sabores me deconstruí de una manera menos temerosa”.

Temores y ansiedades, ¿miedo a volar?

Ella y su estrella

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por un ambiente mejor
Funeral del asistencialismo
Néstor Hugo Almagro Argentina En la medida que veamos al otro en su otredad, como un hermano, dejaremos de ser discriminadores/discriminados. Debemos saber que los pueblos originarios, son los verdaderos dueños de esta tierra y nos asusta esta verdad, por eso los humillamos y marginamos; pero tal actitud es como comprimir un gran resorte con las manos, el cual finalmente se nos va a escapar y va a hacer un daño mayor. Ningún blanco por buena raza que crea tener, es oriundo como ellos de esta tierra, ni conoce las verdaderas razones de cuidar a la Pachamama como un ser vivo y no como un saco a expoliar. Nuestro origen extranjero en el mayor de los casos, nos convierte en hijos o nietos o biznietos de depredadores. Para colmo, hasta la generación de nuestros abuelos y en algunos casos de nuestros padres, se cuidaba la naturaleza con cultivos orgánicos, con semillas sanas, no genéticamente modificadas o transgénicas, y la explotación agraria se realizaba sin agroquímicos. Pero hoy, cada agricultor se ha convertido en un suicida con plata, socio de las teratogenias que producen los defoliantes, que niega la enseñanza de sus ancestros y por supuesto, la que nos han legado los pueblos originarios; esto nos expone a un riesgo mayor, porque los alimentos que ingerimos procesados o no, son genéticamente modificados y por lo tanto, desnaturalizados y desvitalizados. Todo esto ha ocurrido por traicionar a las mas puras enseñanzas, que se remontan al principio de la humanidad, las que fueron transmitidas de boca a oído, para cuidar a las futuras generaciones. Hoy por el maldito dinero que compra políticos, ingenieros del INTA, o a los mal llamados periodistas, les pone el silenciador automático, tan sólo por unos miserables pesos, sin mirar a quién; todo se ha degradado a niveles insospechados. Por eso, estamos ante una crisis de real magnitud y debemos sentarnos con humildad ante nuestros pueblos nativos y escucharlos con unción y respeto; si es que queremos salvar a este planeta de la destrucción. Hay pueblos que en América ya lo hacen como Perú, Bolivia y otros, tratando de recuperar los conocimientos empíricos que sustentaron las mas grandes civilizaciones aquí existentes, muy especialmente en el manejo de los suelos. El asistencialismo, es el disfraz mas repugnante que tiene el materialismo; como sabe que daña todo lo que toca, se hace el generoso para reparar el daño ocasionado, con dádivas que no son gratuitas, sino que van a cambio de la compra de voluntades. Es como el mejorador de la harina blanca; luego de haber destruido los valores de la harina integral, nos hacen creer que con un aporte sintético todo va a quedar igual. Es la vieja historia de la contaminación y la remediación. Dicho de otro modo, se arranca a los pueblos originarios de sus tierras y luego con los planes políticos preñados de asistencialismo, se les entrega ciertas dádivas, convirtiendo a la humildad, en humillación. No hay duda que nos falta amor a manos llenas, para resolver los problemas creados por la ignorancia

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considerar al planeta como colectiva y muy especialmente Sitio Común. por quienes se consideran gobernantes. Ser ciudadano no La repetición de estímulos es equivalente a ser gobernado, condicionantes, propia del donde lo cuantitativo mata a lo conductismo, nos convierte cualitativo en función de un en cotorras parlantes, que falso escrutinio. Nos tratan repiten slogans como hacienda y somos publicitarios, pero no nos humanos en evolución. Por lo permite vernos a nosotros tanto, asistir al funeral del mismos; todo se ha asistencialismo, como forma convertido en presa del peyorativa de convivencia, nos consumismo. La política Pueblo Qom expone a una verdad sin está también preñada de vueltas, común a todos y a su este fenómeno y también vez, nos genera un compromiso diferente con la todo ámbito donde la forma de relacionarse sea vida misma. Ya se torna degradante, la forma de basada en la competencia y no en la integración. En gobernar los pueblos basada en la descalificación este reino de la confusión, quienes manejan los hilos especulativa; por lo tanto, debemos entender que del poder, sacan sus enormes beneficios. También cada humano es nuestro hermano y a la vez, alcanza al deporte, excepto el amateur por ahora. nuestro prójimo.Hemos establecido un régimen de Todo es negocio y la vida se nos pierde como arena creencias y trabajamos sobre la base de puras entre los dedos de las manos. Las empresas se suposiciones; creyendo que la naturaleza posee una disputan territorio con una agresividad sin igual, sin elasticidad infinita y que jamás romperá su considerar que en la fuerza de la solidaridad, pueda equilibrio; nada mas falso. El mismo ya está haber una disminución de costos y un aumento en la quebrado. La naturaleza tiene tres fuerzas calidad del servicio. En materia de salud, el estado articuladas a las que se conoce como constructiva hace asistencialismo a cada momento, pero siempre (+), destructiva (-) y estabilizadora (- / +); las en favor de las grandes corporaciones que la cuales están en constante interacción. En el manejan. No hay duda que padecemos un estado de planeta están desapareciendo pueblos enteros, por locura generalizada, en el cual, nadie está fuera; la acción de los elementales de la naturaleza y donde se ataca a una nación, simplemente porque nadie se da cuenta o lo asume; es porque nos tienen tiene petróleo, gas, agua o el insumo que sea, sin ocupados en vanalidades todo el tiempo, con la mirar las consecuencias en el colectivo social mente dormida. Lo mismo ocurre con la humanitario. Si la ciencia no toma un nuevo rumbo, desaparición de especies irrecuperables. Es que donde la conciencia prevalezca por encima de la estamos muy dis-traídos y di-vertidos con lo inconsciencia, la inestabilidad irá en aumento superfluo. Tal es el sueño en el que hemos caído, inexorablemente; la misma, debe dejar de donde la guerra entre el otro o yo, basada en el arrodillarse ante los beneficios del poder, para sálvese quien pueda, nos tiene todo el tiempo poner los conocimientos al servicio de la evolución ocupados y elnosotros, no lo alcanzamos a de la humanidad. Ya no podemos esperar soluciones vislumbrar como posible. El asistencialismo y la mágicas, sino mas bien, resultantes del compromiso corrupción, aparecen hermanados en la mutuo basado en la solidaridad y el amor, como especulación egocéntrica. La persona se convierte elementos vinculantes, que actúen mas allá de toda en un objeto, en un número o una estadística. Tal divergencia; hasta que podamos entender, que la actitud, mata al ser-humano que llevamos dentro y misma fuerza de la crisis, será quien nos otorgue el multiplica exponencialmente la inseguridad social. impulso necesario para alcanzar el desarrollo La transformación profunda, debe surgir de la armónico, facilitando así, la mediación y el suma de voluntades, sin excluídos; sino por el entendimiento entre los pueblos. contrario, mancomunados en el desarrollo del bien común, el sentido común y en la posibilidad de

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el baúl de los recuerdos de la abuela
Kugueles
Graciela Savickas Argentina

La papa, originaria de la América Inca, ha llegado a ser la salvadora de varias hambrunas europeas después que fue conocida en ese continente. Y como tal la adoptaron en su cocina tradicional. Hoy tendremos un plato tradicional lituano, una forma totalmente diferente de preparar la papa, pero no menos sabrosa.

INGREDIENTES 1 kg de papas 1 cebolla grande Huevos 2, ó 3, a gusto Sal gruesa, cantidad necesaria Laurel. Dos hojitas Aceite, dos cucharadas Optativo: un poco de panceta finamente picada.

PREPARACIÓN Se pelan y rallan las papas y cebollas crudas. Se agregan los huevos crudos, la sal gruesa y el aceite. En el caso que se lo desee también agregar la panceta picada. Se mezcla todo en forma homogénea. Se coloca en una fuente de horno enaceitada, y se coloca el laurel cortado en pedacitos distribuido por toda la fuente equitativamente. Se hornea a fuego moderado aproximadamente 40 minutos hasta que esté dorado.

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SOCIEDAD ARGENTINA DE ESCRITORES – S.A.D.E. SECCIONAL PROVINCIA DE SAN LUIS, ARGENTINA Programa Educativo “Escuela de Narrativa y Guión de Cine/SADE” SEDE LEGAL: “Casa del Escritor” – Biblioteca Popular y Municipal “Serranías de Villa Larca”Villa Larca (Sierra de los Comechingones), departamento Chacabuco, San Luis, Argentina

OFERTA EDUCATIVA
A. TECNICATURAS: 1. 2. 3. 4. TECNICATURA SUPERIOR EN NARRATIVA Y GUIÓN DE CINE TEC. SUPERIOR EN NARRATIVA CON ORIENTACIÓN A LA INVESTIGACIÓN INFORMÁTICA TECNICATURA SUPERIOR EN NARRATIVA Y EDUCACIÓN A DISTANCIA TECNICATURA SUPERIOR EN HISTORIA DEL CINE Y DIRECCIÓN DE ACTORES B. CURSOS INDIIVIDUALES (a la vez cátedras con crédito horario para tecnicaturas): 1. NARRATIVA CONTEMPORÁNEA. 2. TEORÍA Y TÉCNICA DEL CUENTO 3. DISEÑO ESTRUCTURAL DE LOS CUENTOS 4. COORDINACIÓN DE TALLERES LITERARIOS DE NARRATIVA 5. EDUCACIÓN A DISTANCIA Y TUTORÍA VIRTUAL 6. GRAMÁTICA DEL IDIOMA ESPAÑOL PARA ESCRITORES 7. GUIÓN DE CORTO Y MEDIOMETRAJE 8. GUIÓN DE CINE 9. ADAPTACIÓN DEL TEATRO AL CINE Y DE LA LITERATURA AL CINE 10. EL PERSONAJE EN EL GUIÓN DE FICCIÓN 11. HISTORIA UNIVERSAL DEL CINE – NIVEL 1 Y NIVEL 2 12. HISTORIA DEL CINE NORTEAMERICANO – NIVEL 1 Y NIVEL 2 13. DIRECCIÓN DE ACTORES 14. INTRODUCCIÓN A LA DRAMATURGIA TEATRAL 15. CAPACITACIÓN EN EXPRESIÓN TEATRAL INFANTIL 16. DIÁLOGO EN EL CINE Y LA TELEVISIÓN
CURSO OPCIONAL PARA LOS PARTICIPANTES DE LA CONVOCATORIA MUNDIAL AL PREMIO “ANTONIO ESTEBAN AGÜERO” (CONCURSOS DE RELATO Y ENSAYO) VENCIMIENTO EL 31 DE DICIEMBRE DE 2011

17. CURSO DE CAPACITACIÓN “ANTONIO ESTEBAN AGÜERO”. Declarado de Interés Educativo por el Ministerio de Educación de la Provincia de San Luis (Resolución N° 133 ME-2011). Requiere trabajo práctico final (que concursará con seudónimo).Otorga Diploma que certifica los estudios aprobados. CURSO GRATUITO DE INICIO INMEDIATO.
PARA MAYORES CONSULTAS O INSTRUCCIONES PARA EL PAGO DIRIGIRSE A:

escuela@sadeprovinciadesanluis.com - contacto@sadeprovinciadesanluis.com _______________"ESCUELA DE NARRATIVA Y GUIÓN DE CINE/SADE"_______________
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”CASA DEL ESCRITOR” BIBLIOTECA POPULAR Y MUNICIPAL “SERRANÍAS DE VILLA LARCA” (SIERRA DE LOS COMECHINGONES) VILLA LARCA (SAN LUIS) ARGENTINA

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