enfrente habia un cartel de peron vuelve

ah se lo llevaron
bajaron unos tipos
eran una bocha y lo metieron en un falcon
yo estaba en la parada
esperando el colectivo
y el de bigote
que miraba para todos lados
ofateaba con los ojos
igualito que la misma muerte
yo era un pibe
me acuerdo que hacia frio
y el colectivo no llegaba nunca
hasta que por fin me fui de esa parada
que seguro era una parte del infierno
en algun lado me quedo esa paranoia
un sueo que vuelve y vuelve
es una pualada de miedo y frio
mientras espero un colectivo
anda un falcon verde despacito
como si aquella vez
se hubieran olvidado de llevarse algo
xxxx
perdi un pais alla lejos en el tiempo
yo naci y el pais se rompia a pedazos
y habito estos pedazos como vidrios
de un espejo roto donde me miro
buscando donde pisar sin caerme
al abismo de la herida de la derrota
perderme en alguno de los agujeros negros
que va dejando la ley de gravedad de nuestra historia
xxxx
escribo para no morir
aclaro
no es una vanidad
un oficio para el bronce
escribo
para recoger esos pedazos dispersos
que andan
mios y de los otros
porque la historia merece varias versiones
en algun lugar estar la verdad

no importa
pero escribir esa otra historia
que es la historia de cualquiera
una version palida
imperceptible de la cosa
es una manera
de impedir que la historia la escriban
los mismos de siempre
xxxxx
hay un cielo de nombres
que andan buscando
una vida arrancada
hay un cielo de sueos
sin soadores
sueos huerfanos de realidad
vidas que abren la boca
para decir y nada
hay un pais
adentro de un pais
que vuelve y vuelve
reclamando lo que es suyo
porque los muertos
estan vivos si se olvidaron de morir
xxxx
alla lejos el azul se pierde
un humo corta el cielo
paisaje donde el sol es la unica moneda
las casas van ganandole a la nada
a los bordes de la ciudad
donde las bolsas de nylon
pelean con el viento y el alambrado
xxxx
hay una unica siesta
interminable donde las moscas
quieren entrar y acechan desde el vidrio
en el televisor una telenovela berreta
la anciana que mira por la ventana

los dias que ya no vendran

el tiempo espeso la luz del tiempo
solo nosotros los pibes
queremos escapar de esa eternidad quieta
la foto interminable de un album
que dura dias aos una vida
y vuelve del fondo de los tiempos
susurrando susurrando
ya paso lo que esta por venir
xxxx
aprender a mirar
usar el ojo la palabra verdadera
aprovechar el espacio que hay entre el ojo
y el mundo
para desfigurar la trama al servicio de la belleza
sin importar el resultado
un ciego inventando una mirada con el tacto
xxxxxx
una piedra arrojada al fondo de un pozo
un poco de luz y agua
en la oscuridad del fondo
el centro que se expande hacia los bordes
alguien que nos mira y parece otro
nosotros
xxxxx
la infancia es un pais
lleno de arboles y frutos
pajaros que vuelven con un cielo alla lejos
nombres que recuerdo
hablando con nombres olvidados
rostros que rescato de fotos
partes de un todo fragmentado
la infancia es un pais
navegando en la deriva de un tiempo

un charquito en la esquina
(donde hay un barco de papel)
que se seco hace rato
pero sabe que la lluvia siempre vuelve
xxxxx
volvera la lluvia
volvera los ojos de mirar la vida
volvera el dolor y la alegria
el hijo del hijo escribira estas palabras
entonces yo sere
ese raro aroma
que regresa en una boca
en una mirada nueva
algo una voz lejana en el tiempo
pero que habla desde la sangre
xxxx
cada vida es un poema
una palabra atravesada
por la noche y por el beso
rodeando calles y mas calles
dejando rastros en la niebla
como esas lucecitas
alla lejos
cuando vamos llegando
a algun lado
cada vida es un poema
una mirada de luces y de sombras
un nombre entre dos fechas
esa herida fugaz
en la eternidad del universo