La poesa est muriendo.

Los libros han sido quemados, les han arrancado las hojas.
Estoy preocupado pues quieren prohibir la poesa, no quieren
leer ms poemas, s bien que ellos podran hacer desaparecer
mis letras, podran quemar mis manuscritos, podran esconder
las cenizas.
Tengo miedo de escribir mas lo sigo haciendo, estoy consciente
de mis actos y mis palabras de cada una de mis palabras. No
puedo reprimir mis letras, no puedo extinguir mi voz, no puedo
parar mi pluma. Si yo no puedo, ellos menos.
Pongo punto final a mi poema, lo comparto con siete personas,
seis lo leen, la sptima le prende fuego. Escribo otro poema.
Ellos pueden quemar todos mis poemas, y escchenme bien, les
doy permiso de hacerlo, no me importa, puedo escribir ms.
Soy un amante de la tinta, soy alguien en busca de amor, un
depredador de folios, un hombre sin talento nato, podra ser
un poeta de quinta, un buen escritor, el desinventor del odio,
podra ser el cuarenta y cuatro.
Han intentado destruir la poesa y parte del ocano yace
resbalando por mis mejillas, no porque ellos odien lo que yo
he aprendido a amar, sino porque vivo en un pas de poetas
muertos.

43 Poetas Muertos, Yair Gonzlez.
(http://www.jazzyzoe.tumblr.com)