Hay un cuadro de Brueghel llamado caro. En l se ve a un campesino que ara la tierra en un alto acantilado sobre el mar; un pastor impasible apacienta su rebao, y un pescador tiende las redes en la costa. A lo lejos, puede vislumbrarse una tranquila ciudad. En el mar navega, con las velas desplegadas, un barco en cuyo puente unos comerciantes discuten sus negocios. En fin, estamos ante los afanes y preocupaciones cotidianos, frente a una vida de simples menesteres y problemas humanos sencillos. Dnde est caro? Dnde est aqul que trat de alcanzar el sol? Slo, si observamos minuciosamente el cuadro, podremos descubrir en un rincn del mar un par de piernas que se sumergen en el agua, y arriba, revoloteando en el aire, unas cuantas plumas que el brusco descenso desprendi de las alas ingeniosamente fabricadas. La cada ha ocurrido hace un instante apenas. Se trata del temerario que, segn la leyenda griega, construy unas alas para volar y se elev a tal altura que lleg cerca del sol. Sus rayos fundieron la cera con que se haba pegado el joven las plumas, y el desdichado se precipit en el abismo. La tragedia ha ocurrido; helo all que se hunde y se ahoga en el mar. Pero los hombres nada han advertido. Ni el campesino que ara la tierra, ni el comerciante que navega, ni el pasajero que contempla el cielo, ninguno se ha dado cuenta de la muerte de caro. Slo el poeta o el pintor la han visto y la han transmitido a la posteridad. Ese cuadro me viene a la memoria cada vez que recuerdo un episodio que me toc vivir. Era en junio de 1942 o 1943. Un bellsimo crepsculo de verano descenda sobre Varsovia, un resplandor rosado creaba sombras que embellecan las casas destruidas, y en el hormigueo impetuoso de la multitud que suba a los tranvas para llegar a casa antes del toque de queda, el conjunto de los vestidos civiles ocultaba los uniformes, raros a esa hora. En aquel momento las calles de Varsovia, animadas y bellas en el esplendor de junio, podan dar la impresin de que la ciudad estuviese libre de los invasores. Slo por un instante... Esperaba el tranva en la parada de la esquina de la calle Trebacka con la Krakowskie Przedmiescie. Las rojas carroceras tranviarias, campanilleaban sonoramente y se alineaban, una tras otra, a lo largo de Krakowskie Przedmiescie. La gente se aglomeraba para subir, saltaba a los estribos, se colgaba de las puertas, se apiaba tanto dentro como fuera de los vehculos. De cuando en cuando, pasaba a toda prisa un "cero" rojo, reservado a los alemanes, y por ende casi vaco. Deb esperar bastante tiempo un tranva en el que se pudiese entrar con menos dificultad. Pero, cuando al fin lleg uno, no tena ya deseos de subir; de improviso le haba tomado gusto a aquella multitud que me rodeaba indiferente del todo a mi presencia. Frente a m, sobre su pedestal, se ergua la estatua de Mickiewicz; en torno al monumento humildes plantas floridas emanaban un grato perfume; los automviles trazaban con un chirrido la curva frente a la iglesia de las Carmelitas; los muchachos pregonaban a gritos sus peridicos; frente a un resplandeciente escaparate hormigueaban los vendedores de cigarrillos y de pasteles; se cerraban con ruido las puertas metlicas y las rejas de las tiendas; en el jardincillo, los bancos estaban repletos de viejos y jvenes; gorjeaban los gorriones, fijos ellos tambin en las ramas de los frgiles arbolillos... Todo esto se sumerga lentamente en el azul crepsculo de la tarde estival. En ese instante senta pulsar el corazn de Varsovia, e instintivamente me mezcl entre la multitud para permanecer un poco ms de tiempo junto a ella y entre ella y disfrutar de aquel atardecer varsoviano. En un determinado momento observ a un muchacho que vena por la calle Bernardcka. Apareci detrs de un tranva en marcha, y se detuvo en el pequeo camelln, de espaldas al ir y venir de la multitud, con la cara vuelta hacia la acera y sin apartar los ojos de un libro con el que haba surgido en aquel crepsculo cada vez ms gris. Poda tener quince aos, diecisis a lo sumo. De tanto en tanto, mientras lea, sacuda la rubia cabellera, y, con la mano, apartaba despus los cabellos que le caan sobre la frente. Del bolsillo, sobre su cadera, asomaba un segundo libro. El primero lo llevaba abierto frente a los ojos y evidentemente era incapaz de desprenderse de l. Con toda probabilidad, lo haba conseguido haca poco de un compaero o de una biblioteca clandestina, y sin esperar a la llegada a casa, se mostraba impaciente por conocer el contenido, an en la calle. Me desagradaba no saber qu libro era; de lejos pareca un manual, pero me deca que ningn manual puede despertar tan vivo inters en un joven. Seran versos? Tal vez un libro de economa? No lo s. El muchacho permaneci un poco en el camelln, inmerso en la lectura. No haca caso de los empellones, ni de la multitud que se apiaba alrededor de los vehculos. Detrs de l se asom ms de una cara enrojecida, pero l segua sin apartar la mirada del libro. Y despus, siempre con el libro bajo los ojos, tal vez molesto por los empujones y el estrpito, o tal vez asaltado de improviso por una necesidad inconsciente de llegar a su casa, lo vi descender a la calzada, frente a un automvil que apareci en aquel instante. Se oy el chirrido violento de los frenos y el silbido de los neumticos sobre el asfalto. Con la intencin de evitar el choque, el conductor vir bruscamente y detuvo en seco el vehculo en la esquina de la calle Trebacka. Advert, lleno de espanto, que era un coche de la Gestapo. El muchacho del libro trat de esquivar el automvil, pero inmediatamente se abri la portezuela posterior y dos individuos, con el casco adornado por una calavera, saltaron a la calle. Se hallaban exactamente frente al muchacho. Uno de ellos grit algo con voz gutural y el otro, trazando con el brazo un gesto circular, invit con mofa al muchacho a subir. An ahora puedo ver a aquel joven, detenido frente a la portezuela, confuso, totalmente avergonzado... Veo cmo se disculpaba, cmo mova la cabeza en un ingenuo gesto de negacin, semejante a un nio que promete: "No lo volver a hacer"... Pareca estar diciendo: "No he hecho nada... slo esto...", e indicaba el libro que haba producido su descuido. Como si hubiese sido posible explicar alguna cosa. Se negaba a subir al auto, como en un ltimo impulso de la vida que estaba perdiendo. El gendarme le pidi los documentos, le arrebat de las manos la carta de identidad que haba extrado de un bolsillo, y con un gesto violento, lo empuj hacia el interior. El otro lo ayud. Subi el muchacho y tras l los hombres de la Gestapo; la portezuela se cerr y el vehculo parti bruscamente, dirigindose a toda velocidad hacia la avenida Szucha... Lo perd de vista. Desolado por lo ocurrido, mir en torno mo, buscando comprensin en alguien. El muchacho del libro haba desaparecido para siempre. Con el ms grande estupor, comprob que nadie se haba dado cuenta del suceso. De manera tan fulminante se haba desarrollado lo que he descrito. Todos los peatones que formaban aquella multitud se hallaban tan ocupados en sus propios afanes, que el rapto del muchacho les haba pasado inadvertido. Unas seoras que haba a mi lado discutan si era conveniente tomar tal o cual tranva, dos tipos encendan sus cigarrillos tras el poste de la parada, una vieja con una cesta en la mano junto a la pared, repeta sin tregua su "Limones, limones magnficos, limones...", como un conjuro budista, y otros jvenes corran por la calle tras el tranva que se iba, arriesgndose a terminar bajo un automvil... Mickiewicz estaba all, tranquilo, y las flores exhalaban un suave perfume; un leve vientecillo agitaba las tiernas ramas en derredor del monumento. La desaparicin de aquel joven no haba significado nada para nadie. Slo yo haba visto ahogarse a caro. Permanec all an mucho tiempo, aguardando que la multitud se disgregase. Pensaba que tal vez Michas, as lo llam en la imaginacin, volvera. Me imaginaba su casa, sus padres que esperaban su regreso, a la madre mientras preparaba la cena, y no poda resignarme a que ellos no pudiesen saber de qu manera haba desaparecido su hijo. Conociendo las costumbres de nuestros ocupantes, prevea que no habra podido liberarse de sus tentculos. Y todo haba ocurrido de un modo tan estpido! La insensata crueldad de aquel secuestro me sobresalta y me turba todava. Aquellos que han muerto en las batallas, que saban por qu moran, encontraron tal vez consolacin en la idea de que su muerte tena sentido. Pero quienes como mi caro han sido sumergidos en el mar del olvido por una razn tan cruel como insensata... Lleg la noche. La ciudad se adormeca en un sueo febril, malsano... Me apart por fin de la parada, pas junto al monumento de Mickiewicz, y me dirig a pie hacia mi casa... Mientras continuaba persiguindome la imagen de Michas, que mova la cabeza como si dijera: "No, no, la culpa es del libro... En adelante, tendr ms cuidado..."