CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE

Seleccin, traduccin y nota de

MARICELA TERN

UNIVERSIDAD NACIONAL AUTNOMA DE MXICO

COORDINACIN DE DIFUSIN CULTURAL DIRECCIN DE LITERATURA MXICO, 2009

NDICE

NOTA INTRODUCTORIA POEMA DE SIETE FACES YO TAMBIN FUI BRASILEO NOTA SOCIAL CUADRILLA EXPLICACIN NECROLOGA DE LOS DESILUSIONADOS DEL AMOR SENTIMIENTO DEL MUNDO LOS HOMBROS SOPORTAN EL MUNDO CON LAS MANOS ENLAZADAS EL LUCHADOR CONSIDERACIN SOBRE EL POEMA PROCURA DE POESA LA FLOR Y LA NUSEA VIDA MENOR LEGADO SONETILLO DEL FALSO FERNANDO PESSOA ENTRE EL SER Y LAS COSAS CONOCIMIENTO DE JORGE DE LIMA LOS MATERIALES DE LA VIDA MASACRE AMAR-AMARGO

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MARIO DISTANTE CAZA NOCTURNA PALABRA

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NOTA INTRODUCTORIA

Carlos Drummond de Andrade nace en Itabira, Minas Gerais, en 1902. A los 23 aos de edad edita con otros escritores la publicacin literaria llamada La Revista. La obra de Drummond en esa poca respira el clima, los ordenamientos y los principios de la nueva dimensin potica que propugna el modernismo. Innovacin del lenguaje potico y rompimiento con estructuras arcaizantes que rigen la mentalidad de los poetas del siglo XIX y principios del XX, son las caractersticas del modernismo brasileo que se inicia con la llamada Semana de Arte Moderna. 1 Los postulados del modernismo se extienden a travs de tres etapas fundamentales: en el ao 22; la de los aos 30 a la que pertenece Drummond y finalmente, la denominada Generacin del 45. Drummond, puente entre la primera poca del modernismo y el redescubrimiento de la poesa de los aos posteriores, enlaza, a manera de un rompecabezas armndose, el lenguaje coloquial de la primera fase, con la nueva revigorizacin y la depuracin de las formas poticas. Esa primera fase se apoyaba en el acervo cultural especfico del Brasil: su geografa, las costumbres de cierta regin, cuya resultante fue la afirmacin de un portugus abrasileado. Drummond inicia una bsqueda consciente de mayor dimensin universal; estructura su obra con base en procedimientos donde la innovacin y la originalidad son un mero recurso expresivo; estabiliza el uso del verso libre;
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La Semana de Arte Moderna, realizada en 1922, fue un movimiento que reuni a todas las artes originando el modernismo brasileo. Tuvo lugar en So Paulo y fue la preconciencia y despus la conviccin de un arte nuevo preconizado en tres principios fundamentales: el derecho permanente a la investigacin esttica; la actualizacin de la inteligencia artstica brasilea y la estabilizacin de una actitud creadora nacional. La importancia del movimiento logr la conjugacin de tres normas en la conciencia colectiva, participaron entre otros, los poetas Mario de Andrade y Osvalde de Andrade, la pintora Anita Malfatti y el escultor Vctor Brecheret.

elabora el soneto ante perspectivas estticas en relacin al lenguaje de mayor contenido vital. Replantea, por tanto, los procesos de creacin del poema sujetndolos a una visin individual crtica vinculada con su mundo circundante. Mario de Andrade valoraba los inicios del modernismo as: existe un mrito innegable, aunque aquellos primeros modernistas de las cavernas hayamos servido apenas de altoparlantes de una fuerza universal y nacional mucho ms compleja que nosotros. 2 La necesidad de superar una poca que le exige nuevos ordenamientos estticos, lleva a Drummond a aprehender y fundamentar una potica personal, que le convierte no nicamente en un puente sino en el consolidador de los principios de una nueva poesa ms rigurosa y al mismo tiempo multidimensional. La poesa de Drummond se bifurca, por una parte, en temas que aluden a la subjetividad, como es el caso del poema con el que Drummond es reconocido por la crtica literaria de la poca como el creador de un lenguaje particular y de gran expresividad: No meio do caminho, escrito en 1930. Y por la otra se caracteriza por el acento social con que enfoca sus textos. En este sentido, la obra drummoniana corresponde a una esttica que se inscribe en el orden de la conciencia crtica, cuya gran virtud es la de proyectar poticamente temas tradicionalmente speros a la poesa. Para estructurar su obra Drummond utiliza formalmente la imagen sugestiva con valores que van desde ritmos muy sencillos hasta la profundidad orquestal del poema; recurre al especulamiento musical y tonal tensando las voces de la manifestacin potica. No se trata de un juego de palabras: es el matiz esencial de un lenguaje particular.
onda e amor, onde amor, ando indagando

Otro rasgo de importancia en su obra es el recurso de

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Andrade Mario de, O movimento modernista, Aspectos da literatura brasileira, Livraria Martins Editora, So Paulo, p. 231.

la repeticin que se constituye en el eje arquetpico de su obra:

nas praias nu nu nu nu nu, tu tu tu tu tu no meu corao.

Este procedimiento tiene las particularidades de la poesa hermtica, abordable solamente a travs de interpretaciones, pero sin duda alguna es la resultante natural de los modernistas en contra de la retrica y la ramplonera entonces oficial. Por otra parte Drummond imprime en su obra la irona y el humorismo, clsicos en l, que revelan un espritu tmido siempre insatisfecho de su propia expresin:
Joo que amava Teresa que amava Raimundo que amava Mara que amava Joaqun que amava Lili que no amava ningun.

Hay poemas de Drummond que aparentemente tienen una funcin tan slo contemplativa y rtmica; sin embargo con un lenguaje sorprendente, tomado de la tcnica de los anuncios comerciales, la sensacin sonora es denunciada como una anticipacin a las experiencias de la poesa concreta que constituye una de las derivaciones de la tercera fase del modernismo y cuyo auge se sita en Brasil en 1950. Drummond no es ajeno, por consiguiente, a la constante renovacin, escribe en 1962 poemas que corresponden a esta vertiente como: Os materias da vida, Massacre La obra de Carlos Drummond de Andrade es vasta. Las traducciones se realizaron siguiendo el orden cronolgico de publicacin de sus libros. La importancia de su obra en la lrica brasilea es extraordinaria, por cuyas profundas resonancias tiene un lugar especial en la poesa latinoamericana contempornea. Es por tanto imperdonable su desconocimiento en nuestro idioma; de ah la justificacin de las presentes traducciones como un tardo homenaje a su obra. MARICELA TERN

POEMA DE SIETE FACES

Cuando nac, un ngel tuerto de esos que viven en la sombra dijo: ve, Carlos! s gauche en la vida. 3 Las casas espan a los hombres que corren tras de mujeres. La tarde tal vez fuese azul si no hubiesen tantos deseos. El camin pasa lleno de piernas: Piernas blancas, negras, amarillas. Para qu tanta pierna, Dios mo, pregunta mi corazn. Entretanto mis ojos no preguntan nada. El hombre tras el bigote es serio, simple y fuerte. Casi no conversa. Tiene pocos, raros amigos. El hombre tras de los lentes y del bigote. Dios mo por qu me abandonaste si sabas que yo no era Dios si sabas que yo era dbil. Mundo mundo vasto mundo, si yo me llamase Raimundo sera una rima, no sera una solucin. Mundo mundo vasto mundo, ms vasto es mi corazn. Yo no deba decrtelo, pero esa luna pero ese coac lo ponen a uno conmovido como un demonio.
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Gauche, en portugus, significa torpe, poco apto, etctera.

YO TAMBIN FUI BRASILEO

Yo tambin fui brasileo, moreno como ustedes. Punte la guitarra, gui ganado y aprend en la mesa de los bares que el nacionalismo es una virtud. Pero hay una hora en que los bares se cierran y todas las virtudes se niegan. Yo tambin fui poeta. Bastaba mirar a la mujer, pensar luego en las estrellas y otros celestes sustantivos. Pero eran tantas, el cielo tan grande, que mi poesa se turb. Yo tambin tuve mi ritmo. Haca esto, deca aquello. Y mis amigos me queran y mis enemigos me odiaban. Yo, irnico, me escurra satisfecho en mi ritmo. Pero acab confundindolo todo. Hoy no me deslizo ms, no soy irnico ms, ya no tengo ritmo.

NOTA SOCIAL El poeta llega a la estacin. El poeta se baja del tren. El poeta toma un auto. El poeta va al hotel. Y mientras hace eso como cualquier hombre comn, una ovacin lo persigue como una rechifla.

Banderolas se apartan. Bandas de msica. Cohetes. Discursos. El pueblo se pone su sombrero de paja. Cmaras fotogrficas afocan. Coches parados. Bravos El poeta est melanclico. En un rbol del paseo pblico (mejora de la actual administracin) rbol gordo, prisionero de anuncios coloridos, rbol banal, rbol que nadie ve, canta una cigarra, canta una cigarra que nadie oye, un himno que nadie aplaude. Canta, bajo un sol endemoniado. El poeta entra en el elevador, el poeta sube, el poeta se encierra en su cuarto. El poeta est melanclico.

CUADRILLA

Juan amaba a Teresa que amaba a Raimundo que amaba a Mara que amaba a Joaqun que amaba a Lili que no amaba a nadie. Juan se fue a los Estados Unidos, Teresa entr a un convento, Raimundo muri en un desastre, Mara se qued soltera, Joaqun se suicid y Lili se cas con J. Pinto Fernndez que no haba entrado en la historia.

EXPLICACIN

Mi verso es mi consolacin. Mi verso es mi bebida. Todo mundo tiene su bebida. Para beber en copa de cristal, en jarra de hojalata, hoja de pltano, poco importa: todo sirve. Para alabar a Dios, aliviar el pecho, lamentar el desprecio de la morena, contar mi vida y trabajos, hago mis versos. Y mi verso me agrada. Mi verso me agrada siempre Tiene, a veces, el aire desvergonzado de quien va a dar una pirueta mas no es para el pblico, es para m mismo. Yo me entiendo bien. No soy alegre: hasta soy muy triste. La culpa es de las bananeras de mi pas, esta sombra blanda, floja. Hay das en que ando en la calle con los ojos bajos para que nadie desconfe, nadie se d cuenta que pas la noche entera llorando. Estoy en el cine viendo una pelcula de Hoot Gibson, de repente oigo la voz de una guitarra salgo desanimado. Ah, ser hijo de hacendado! A la vera de San Francisco, de paraba o de cualquier arroyuelo vagabundo, es siempre la misma sen-si-bi-li-dad. Y uno viajando por la patria, siente saudades por la patria. Aquella casa de nueve pisos comerciales es muy interesante. La casa colonial de la hacienda tambin era En el elevador pienso en el campo, en el campo pienso en el elevador. Quien me hizo as fue mi gente y mi tierra, me gusta haber nacido con esa tara.

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Para m, de todas las necedades, la mayor es suspirar por Europa. Europa es una ciudad muy vieja donde slo hacen caso del dinero y tienen unas actrices de piernas adjetivas que engaan a uno. El francs, el italiano, el judo hablan una lengua de harapos. Aqu, al menos, uno sabe que todo es una canalla solamente. Lee su peridico, ataca al gobierno, se queja de la vida (la vida est tan cara) y al final acierta. Si mi verso no es, fue su odo que no oy; No dije a usted que no soy sino poeta?

NECROLOGA DE LOS DESILUSIONADOS DEL AMOR

Los desilusionados del amor estn descargando tiros en el pecho. De mi cuarto oigo la fusilera. Las amadas se retuercen de gozo. Oh cunto material para los peridicos. Desilusionados pero fotografiados, escribieron cartas explicativas, tomaron todas las providencias para el remordimiento de las amadas. Pum pum pum adis, melindrosa. Yo me voy, t te quedas, mas nos veremos en el claro cielo o en el turbio infierno. Los mdicos estn haciendo la autopsia de los desilusionados que se mataron. Qu grandes corazones tenan ellos. Vsceras inmensas, tripas sentimentales y un estmago lleno de poesa

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Ahora vamos hacia el cementerio a llevar a los cuerpos de los desilusionados encajonados debidamente (pasiones de primera y de segunda clase). Los desilusionados siguen ilusos, sin corazn, sin tripas, sin amor. nica fortuna: sus dientes de oro no servirn de depsito financiero, y cubiertos de tierra perdern el brillo; en cuanto a las amadas, bailarn una samba brava, violenta, sobre sus tumbas.

SENTIMIENTO DEL MUNDO

Tengo tan slo dos manos y el sentimiento del mundo. Pero estoy lleno de esclavos: mis recuerdos que escapan y lo que el cuerpo concilia en la confluencia del amor. Cuando me levante, el cielo estar muerto y saqueado, yo mismo estar muerto, muerto mi deseo, muerto el pantano. Los camaradas no me dijeron que haba guerra y era necesario traer fuego y alimento. Humildemente les pido me perdonen: me siento disperso. Anterior a las fronteras.

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Cuando los cuerpos pasen, yo quedar solito deshilachando el recuerdo del campanillero, de la viuda, del microcopista que habitaban la barraca y no fueron encontrados al alba: alba ms oscura que la noche.

LOS HOMBROS SOPORTAN EL MUNDO

Llega una poca en que no se dice ms: Dios mo. poca de absoluta depuracin. poca en que no se dice ms: amor mo. Porque el amor result intil. Y los ojos no lloran. Y las manos tejen apenas su rudo trabajo. Y el corazn est seco. En vano mujeres golpean la puerta: no abrirs. Te quedaste solo; la luz se apag, pero en la sombra tus ojos brillan enormes, Eres todo certeza; ya no sabes sufrir y de tus amigos no esperas nada. Poco importa que llegue la vejez, qu es la vejez? Tus hombros soportan el mundo: y no pesa ms que la mano de un nio. Las guerras, las hambres, las discusiones dentro de los edificios prueban apenas que la vida prosigue y no todos se liberan todava. Algunos, encontrando brbaro el espectculo, preferiran (los delicados) morir. Lleg una poca en que da igual morir. Lleg una poca en que la vida es una orden. La vida apenas, sin mistificacin.

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CON LAS MANOS ENLAZADAS

No ser el poeta de un mundo caduco. Tampoco cantar el mundo futuro. Estoy preso a la vida y observo a mis compaeros: estn taciturnos mas nutren grandes esperanzas. Junto a ellos considero la enorme realidad. El presente es tan grande, no nos apartemos. No nos apartemos mucho, vayamos con las manos enlazadas. No ser el cantor de una mujer, de una historia; no hablar de suspiros al anochecer, el paisaje visto desde la ventana, no distribuir enervantes o cartas de suicida. No huir a las islas ni ser raptado por serafines. El tiempo es mi materia, el tiempo presente, los hombres presentes, la vida presente.

EL LUCHADOR

La lucha ms vana es luchar con las palabras. Mientras tanto luchamos mal rompe el alba. Son muchas, yo solitario. Algunas, tan fuertes como el jabal. No me juzgo loco. Si lo fuera, tendra el poder de encantarlas. Mas fro y lcido, aparezco y quiero asir algunas para mi aumento en un da de vida.

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Se dejan enlazar, tontas a la caricia y de sbito huyen y no hay un mal presagio y no hay crueldad que las traiga de nuevo al centro de la plaza. Insisto, astuto Busco persuadirlas. Fingirme esclavo de rara humildad. Guardar sigilo de nuestro comercio. En la voz, ningn amargor de aversin o disgusto. Sin orme se deslizan, continan levsimas y me vuelven el rostro. Luchar con las palabras parece sin fruto. No tienen carne ni sangre Entretanto, lucho. Palabra, palabra (digo exasperado), si me desafas, acepto el combate. Quisiera poseerte en este descampado, sin sea de ua o marca de diente en esa piel clara. Prefieres el amor de una pose impa y que venga el gozo de la mayor tortura. Lucho cuerpo a cuerpo, lucho todo el tiempo, sin mayor provecho que el de la caza al viento

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No encuentro indumentaria ni formas seguras, es fluido enemigo que me dobla los msculos y se re de las normas de la buena pelea. Me eludo a veces, presiento que la entrega se consumar. Ya veo palabras en coro sumiso: sta ofrecindome su viejo calor, otra su gloria y su misterio, otra su desdn, otra sus celos; y un experto amor me ensea a disfrutar de cada palabra su esencia, el sutil gemido. Mas es ay! el instante de entreabrir los ojos: entre beso y boca, todo se evapora. El ciclo del da ora se concluye y el intil duelo jams se resuelve. Tu bello rostro, oh palabra, resplandece en la curva de la noche que me envuelve. Tamaa pasin y ningn peculio. Cerradas las puertas, la lucha prosigue en las calles del sueo.

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CONSIDERACIN SOBRE EL POEMA

No rimar la palabra sueo, con la inadecuada palabra otoo. Rimar con la palabra carne o cualquier otra: todas me convienen. Las palabras no nacen amarradas, ellas saltan, se besan, se disuelven; en el cielo libre a veces un diseo; son puras, largas, autnticas, indestructibles. Una piedra en medio del camino o apenas un rastro, no importa. Estos poetas son mos. Con todo orgullo, con toda precisin se incorporaron a mi fatal lado izquierdo. Hurto a Vinicius su ms lmpida elega. Bebo en Murilo. Que Neruda me d su corbata flameante. Me pierdo en Apollinaire. Adis Maiakovski. Todos son hermanos mos, no son peridicos ni se deslizan en lancha entre camelias: son la vida que arriesgu. Estos poemas son mos. Son mi tierra y son todava ms que ella. Son cualquier hombre al medioda en cualquier plaza. Son la linterna de cualquier posada, si todava las hay. Hay muertos? Hay mercados, hay dolencias? Todo es mo. Ser explosivo, sin fronteras; Por qu falsa mezquindad me afligira? Que se depositen los besos en la faz blanca, en las principiantes arrugas. El beso an es un signo ausente de comercio, flotando en tiempos sucios. Poeta de lo finito y de la materia, cantor sin piedad, s, sin frgiles lgrimas, boca tan seca, pero ardor tan casto. Dar todo por la presencia de los distantes,

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sentir que hay ecos, pocos, mas cristal, no slo roca; peces circulando bajo el navo que lleva este mensaje, y aves de pico largo verificando su derrota, y dos o tres faroles ltimos: esperanza del mar negro! Comenzar este viaje es mortal. Saber que hay todo. Y moverse en medio de millones y millones de formas raras, secretas, duras. He aqu mi canto. Es tan bajo que apenas lo escucha el odo pegado al suelo. Pero es tan alto que las piedras lo absorben. Est en la mesa: en libros, cartas y remedios. Se filtr por la pared. El camin, la calle, el uniforme del colegio se transforman: son oleadas de cario envolvindote. Cmo huir al objeto mnimo o negarse al grande? Los temas pasan, Yo s que pasarn, pero t resistes, y creces como fuego, como casa, como roco entre los dedos de la hierba en que reposan. Ahora te sigo a todas partes, y te deseo y te pierdo; estoy completo, me destino, me hago tan sublime, tan natural y lleno de secretos, tan firme, tan fiel Como un cuchillo, el pueblo, mi poema, te atraviesa.

PROCURA DE POESA

No hagas versos sobre acontecimientos. No hay creacin ni muerte frente a la poesa.

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Ante ella la vida es un sol esttico: no calienta ni ilumina. Las afinidades, los aniversarios, los incidentes personales no cuentan. No hagas poesa con el cuerpo: ese excelente, completo y confortable cuerpo tan indefenso a la efusin lrica. Tu gota de bilis, tu mscara de gozo o de dolor en lo oscuro son indiferentes. No me reveles tus sentimientos que se aprovechan de lo equvoco e inducen al largo viaje. Lo que piensas y sientes, eso todava no es poesa. No cantes tu ciudad, djala en paz. El canto no es el movimiento de las mquinas ni es el secreto de las casas. No es msica oda de paso; rumor del mar en las calles junto a la lnea de espuma. El canto no es la naturaleza ni los hombres en sociedad. Para l, lluvia y noche, fatiga y esperanza nada significan. La poesa (no saques poesa de las cosas) elude sujeto y objeto. No dramatices, no invoques, no indagues. No pierdas tiempo en mentir. No te aborrezcas. Tu yate de marfil, tu zapato de diamante, vuestras mazurcas y supersticiones, esqueletos de familia desaparecen en la curva del tiempo: es algo ftil. No reconstruyas tu sepulta y melanclica infancia. No osciles entre el espejo y la memoria en desaparicin. Se disip: no era poesa. Se parti: cristal no era. Penetra sordamente en el reino de las palabras. All estn los poemas que esperan ser escritos. Estn paralizados, pero no hay desesperacin,

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hay calma y frescura en su superficie intacta. Helos solos y mudos, en estado de diccionario. Convive con tus poemas antes de escribirlos. Ten paciencia, si oscuros. Calma, si te provocan. Espera que cada uno se realice y consuma con su poder de palabra y su poder de silencio. No fuerces al poema a desprenderse del limbo. No recojas del suelo el poema que se perdi. No adules al poema. Acptalo, como l aceptar su forma definitiva y concentrada en el espacio. Inclnate y contempla las palabras. Cada una tiene mil fases secretas bajo la faz neutra, y te pregunta, sin inters por la respuesta pobre o terrible que le des: Trajiste la llave? Observa: Yermas de meloda y sentido ellas se refugian en la noche, las palabras. Todava hmedas e impregnadas de sueo, fluyen en un ro difcil y se transforman en desprecio.

LA FLOR Y LA NUSEA Pertenezco a mi clase y a algunas ropas, voy de blanco por las calles sucias. Melancolas, mercaderas me acechan. Debo seguir hasta la nusea? Puedo rebelarme sin armas? Ojos turbios en el reloj de la tarde: no, no ha llegado el tiempo de completa justicia. El tiempo an es de heces, malos poemas, alucinaciones y espera.

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El tiempo pobre y el poeta pobre se funden en un mismo impasse. En vano intento explicarme. Los muros son sordos. Bajo la piel de las palabras hay cifras y cdigos. El sol consuela a los enfermos y no los restablece. Las cosas. Qu tristes son las cosas, consideradas sin nfasis! Vomitar este tedio sobre la ciudad. Cuarenta aos y ningn problema resuelto, ni siquiera ubicado. Ninguna carta escrita ni recibida. Todos los hombres vuelven a casa. Son menos libres pero llevan peridicos y deletrean el mundo, sabiendo que lo pierden. Crmenes de la tierra, cmo perdonarlos? Tom parte en muchos y otros ocult. Algunos vi bellos, fueron publicados. Crmenes suaves que ayudan a vivir. Racin diaria de engao distribuida en casa. Los feroces panaderos del mal. Los feroces lecheros del mal. Prender fuego a todo, incluso a m. Al joven de 1918 lo llamaban anarquista. Sin embargo mi odio es lo mejor de m. Con l me salvo: a casi nadie doy una esperanza mnima. Una flor ha nacido en la calle! Pasan de largo, camiones, omnibuses, ros de acero del trnsito. Una flor todava descolorida elude a la polica: rompe el asfalto. Guarden completo silencio, paralicen los negocios, aseguro que ha nacido una flor!

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Su color no se percibe. Sus ptalos no se abren. Su nombre no est en los libros. Es fea. Pero es realmente una flor. Me siento en el suelo de la capital del pas a las cinco de la tarde y lentamente acaricio esta forma insegura. Del lado de las montaas, nubes espesas van agrandndose. Una lluvia menuda agita el mar como gallina espantada. Es fea. Pero es una flor. Ha roto el asfalto, el tedio, la nusea y el odio.

VIDA MENOR

La fuga de lo real, todava ms grande la fuga de lo mgico, ms grande que todo, la fuga de s mismo, la fuga de la fuga, el exilio sin agua y sin palabra, la prdida voluntaria del amor y la memoria, el eco ya no correspondiendo al llamado, y este fundindose, la mano tornndose enorme y desapareciendo desfigurada, todos los gestos al final imposibles, si no ftiles, la inutilidad del canto, la limpieza del color, ni brazo a moverse ni ua creciendo. Con todo, no la muerte. Mas la vida captada en su forma irreductible, ya sin ornato o comentario meldico, vida a que aspiramos como paz en el cansancio (no la muerte), vida mnima, esencial; un inicio; un sueo; menos que tierra sin calor; sin irona ni ciencia; lo menos cruel que se puede desear: vida en que el aire, no respirado, todava, me envuelva;

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ningn gasto de tejidos; ausencia de ellos; confusin entre maana y tarde, ya sin dolor, porque el tiempo no se divide ms en secciones; el tiempo eludido, domado. No lo muerto ni lo eterno o lo divino, apenas lo vivo, lo pequeito, lo callado, indiferente y solitario vivo. Eso procuro.

LEGADO

Qu recuerdo dejar al pas que me dio todo lo que recuerdo y soy, todo cuanto sent? En la noche infinita, el tiempo breve olvid mi incierta medalla, y mi nombre se ridiculiza. Merezco esperar ms que los otros? T no me engaas mundo, y yo no te engao a ti. Esos monstruos actuales, no los cautiva Orfeo, vagan taciturnos, en lo incierto. No dejar ningn canto radiante, una voz matinal palpitando en la bruma que arranque a cualquiera su ms secreta espina. De todo cuanto fue mi paso caprichoso en esta vida, quedar, una piedra en medio del camino: el resto se esfuma.

SONETILLO DEL FALSO FERNANDO PESSOA

Donde nac, mor. Donde mor, existo.

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Y de las pieles que visto muchas hay que no vi. Sin m como sin ti puedo durar. Renuncio a todo cuanto sea turbio que odi o sent. Ni Fausto ni Mefisto a la diosa que re de nuestro ntimo juego heme diciendo: habito ms all, soy aqu, ninguno, mas no soy yo, ni esto.

ENTRE EL SER Y LAS COSAS

Al amor amor ando indagando al largo viento a la suave rosa y a todo me aventuro cuando hay la frescura de la cosa viva. Las almas no, ellas van soportando, olvidando la leccin ya perdida. Vuelven amor, humor, vago y blando lo que es naturaleza corrosiva. En agua y piedra amor graba sus jeroglficos y mensajes y sus verdades ms secretas, ms desnudas. Y ni los elementos encantados , ven el amor que duele y provoca una hoguera en agotado da.

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CONOCIMIENTO DE JORGE DE LIMA Era la negra Ful que llamaba 4 de su negro vergel. Eran trompetas, salmos, carros de fuego, murmullos de Dios a sus elegidos, eran puras canciones de lavandera al pie de la fuente y era ella misma; nostlgicas emanaciones de infancia y porvenir, era un ay portugus deshecho en caa. Era un fluir de esencias y de formas ms all de la tierra, en torno al hombre. Invencin de amor en tiempo atmico. Era el consultorio mtico, lunar (poesa antes de la luz, despus de ella), era Jorge de Lima, eran sus ngeles.

LOS MATERIALES DE LA VIDA

Drls? Hago mi amor en vidrotil nuestros coitos sern de modernfold hasta que la lanza de interflex vivax nos separe en clavilux camabel camabel el valle divulga el eco sobre el vaco de ondalit la noche asfltica Plkx

Alusin al poema Esa negra Ful, del poeta Jorge de Lima.

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MASACRE

Eran mil que atacaban el objeto indefendible y pa y pe y ui y vupt y rrr y la risa del pajarraco en el aire graznando mil que espiaban los alfabetos purpreos desatndose sin rumbo y llmn y nss y yn eran mil que sentan que la vida refugia del acto de vivir y ahora circulaban sobre toda ruina.

AMAR-AMARGO

Por qu am por qu a!m si saba prohibido pasear sentimientos tiernos o desesperados en este museo Del Prado indiferente dgame: pero por qu amar, sufrir, tal vez como se muere de viruela voluntaria peste ev idente? Ah! PORQUEAM y se abras todo por dentro por fuera en los rincones en los ecos herman (a,o) retrato espejo por qu am? Si era para o era por

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como si entretanto todava toda vida, pero toda vida fuera la indagacin de lo hallado y el agudo descuartizar de la carne del conocimiento, faltaba ms! Permita caballer (o,a) amig (o,a) relvame de este malestar cantarino escarnizante piadoso este querer consolar sin mucha conviccin lo que es inconsolable de oficio la muerte esconsolable consolatrix consonantsima la vida tambin todo tambin mas el amor car (o,a) colega, este no consuela nunca de nuncams.

MARIO DISTANTE 5

En el marfil de tu ausencia permanece la luz brillante martillo vibrando en el verso y en la carta: El propio dolor es una felicidad. (Lo real, frente a frente, de perfil o de cabeza, fruto gordo cosechado y triturado, transformado por sobre las altas verjas que cercan la muerte). Mario aparicin, Mario problema? A esa distancia lunar de todo y de todos, menos de tus mltiples retratos parlantes
5

El poema alude a los libros: Losango caqui y Arlequinal, del poeta Mario de Andrade.

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cascadas enmaraadas confidencias cilicios didcticos travesuras proverbios paulistas de madura melancola, guardas la familiaridad y el sigilo que alternan los losangos con la piel seca del Arlequn. De lejos, sin contorno, se revela la alta ofrenda a nadie en particular, murmullo deshecho en el corazn de los desconocidos que viven al poeta negndole existencia rayo de amor general barroco sollozante. Mario arco-iris, mas tan exacto para mitigar sus colores y dolores all donde, sordamente, turbacin, paciencia y angustia se mezclaron. Tan mezquino tu recuerdo registrado en los archivos de la melancola! Te veo libre, respirando la fina luz del da universal.

CAZA NOCTURNA

En lo oscuro el alto zumbido del escarabajo carcome los cristales del sueo. Qu avin es ese, que lleva hacia Tehern una amistad un amor un muro de ochenta indiferencias que no acaba de pasar y rodea la casa perdida en la floresta inmueble? Va el odo filtrando en la trama del rumor sus nervaduras.

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Insecto mltiple reunido para formar el sordo zumbido, circular opresivo zunzin de mil zonzons zumbando en medio de la masa de calor de la noche en blanco. Son las electrobombas en servicio. La msica de la sequa. Pickup que no para de girar. Gato que no cansa de ronronear. Ah, cmo los conozco! Hacen parte de la vida esos poderosos motores de emboscada en la cacera lunar de agua, liebre esquiva atrada por un canal de desesperacin e insomnio. Qu gemido ligero, apenas zi, tmido, se incorpora al zon compacto? Qu vocecilla medrosa suspira, que no zumba en el cncavo nocturno? El motorcillo del poeta, pobre galgo de casa, 1/4 de HP, cazando en vano.

PALABRA

Forma Forma Forma que se escurre por eso mismo viva en el muerto que la procura El corazn no posa ni la densidad habita en esa que antes de ser ya

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dej de ser mas es forma fiesta fuente flama filme .

noser

Y no encontrarte no es ninguna angustia pues abarrotas el largo almacn de lo factible donde lo real es mayor que la realidad.

Portada: Ilustracin de Mnica Ilitzky Editor: Fernando Maqueo

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