EL VERBO LOCOMOTOR

EZEQUIEL MERINO GUERRERO

A mano las manos. Los versos artesanos, y la pronta cadencia del amor. PASTOR DE AGUAS.

EL VERBO LOCOMOTOR

I. Una cuna. Gaviota celosa, ninguna. Solo vos y un preciso vestido. Arte y Luna. II. Me he vuelto a mitad del da buscando la tarde. Sentado sobre el rbol y la lgrima, fabriqu lpiz y rima. Empec a escribir sobre mi madre. III. Las hormigas, a eso de primavera, pidieron revolucin. No quedaban en el dormitorio pinturas con las que temblarme. Mir el paisaje, y se colmaron mis manos de notas y letras, como tomos indivisibles de la materia que llaman Arte.

CANCIONES DE LOS SEORES NEGROS

I. Yo que soy el Dios, soy la Razn, soy el Seor, la destruccin, la bendicin. Yo soy el hombre.

Soy el que pone y da miedo y felicidad a su gente.

El que siembra la revolucin en su mano y a la media vuelta reniega de humano. El que crea y quita vidas.

Y ve que el hambre solo es de tres mientras come a tutipln, ms all de aquella esquina. Donde la libertad mendiga y la critican las vecinas.

Para volver a lo que era crea un Sistema, pero se le olvida volver.

Firma principios para su pueblo, Sin ellos. Pueblo que muerte ha de morder.

Se le da tecnologa, se le ofrece ortografa, se le manda Libro de Sabios, y devuelve consejos varios.

Solo queda reconocer, pueblo sin principios, pueblo de finales. Ya no habr ms Dios que peque, ya no habr ms Dios que peque, ni Hombres que amen.

II. Mralo, aqu lo tienes. Este cuerpo presente atado est a los caminos que le quieras dar.

Mralo, est muerto en vida.

Odos, ya no escuchan sus odos esos eternos latidos que le diera su cancin.

Su voz se ha vuelto rota, y vuela por su razn.

Hasta sus piernas caminan por caminar. Van corriendo hasta tu pecho en busca de su comps.

Los ojos que un da pudieron ver a tu cara amanecer, se remeten en su piel fabricando lunas.

Y a sus pelos de papel, ya no les cuesta creer, que no hay frialdad ni humedades en su guitarra que sean tuyas.

Colorn, Colorao

Loco corazn, tu nariz de madera a mi pecho va a asfixiar, tan solo cuentos me dejas ya contar, arrimndome a la hoguera.

Son las cosas del querer me dicen con fe.

Cuando acabe esta historia sabrs si es amor de verdad, o si ha sido la suerte de conocer la muerte.

ALGO PASAJERO

De cuando me hablaban las calles, conservo un cntico de los naranjos del abrir de su abril.

De las noches de verano, una reflexin que me hizo que me hizo doler sobre la excesiva ingesta de Sol, la pobre riqueza de un Dios, que sigue ofrecindome las maanas. Ni un buenos das, ni un hasta luego.

Y porque conservo la revelacin en lo ms ntimo de los msculos y de los sueos, puedo comprar mi tiempo con el levantamiento de conciencia ms liviano, pero menos egosta que el suyo, Seor.

Por ello, me levanto, ando y me ofusco. Pero me doy claridad, todava me quedan las maanas de abril, el ruido en la calle de sus humanos, y los veranos. Qu sera sin las noches de verano.

RAZONES POR LA MAR.

Gracias por llevarla. Gracias por traerla. Gracias por baarla. Gracias por mecerla.

Y a su luz de primera menstruacin le embriaga un licor amargoso, colorante de historia, y a la vez herrumbroso, porque su trapo es de idea amargosa, y no es el columpio que lo lleva y lo trae, esto no es cualquier cosa.

Nunca te haban congratulado, a tu lado, amante musical, escollera percusionista, de las palabras que llegan, de las razones por la mar.

Gracias por llevarlas. Gracias por leerlas. Gracias por la mojarlas. Gracias por traerla.

Yo te pido, lvala. Antes de beberla y romperla de luz y cristal. No te niego, te bebo.

Por el mar va una garganta, sus amarras rompieron de saber, su boca muri de beber. Cuentan que a veces quiere encallar, llora confundida por la sal, suea con el amarre en tierra, para una vez ms volver a naufragar.

Gracias por llevarla. Gracias por traerla. Gracias por baarla. Gracias por mecerla.

DE SIEMPRE

Y ni la mano blanca para mi calentura interna sopl bastante olvido para en un puo helado de luna encerrarla y ponerla en venta.

Con esta bufanda anudada con flecos de destiempo, abriga ms que cualquier contento, y dicen que no abriga ms el lamento que cuando el recuerdo lo aclama.

DESPERT DEL SUEO

Cuando supiste que esto era vida, crepit tu latente nube del pecho inviolable, redobl y arrancaste a llorar.

Eros y Thanatos salieron a pasear despus de debatir en el claustro supremo, cayeron en la idea de hacerte hombre y que al igual que todos los mortales darte muerte el da menos pensado, el ms pensado por ellos.

Fueron sus condiciones prsbitas, las que dejaron salir a la carne, al futuro odio, al inhumano precedente de la Concepcin en la csmica platea de las nubes quejicas, y al semen neutro del Agua y el Sol.

Al calor anudado a la esquina de una calle, al que estalla cada vez que se acerca el Dorado, y deja caer en sus cloacas, le debes tanto amigo.

Le debemos tanto que me arriesgara a nacer de nuevo sino doliera tanto, y tanto dinero.

Cuando despiertes del sueo, una, dos y tres, te olvidars de ello, convivirs con tu madre, su vientre, su piel, su pecho.

Hasta ahora tu punto y final, tu nico reflejo certero.

DESEOS

Revintame la servil razn de estudiante para domar al abominable espritu de cordura que con los aos crece y perdura, en el bloque de piernas emergentes y gigantes que un da nacieron de la Tierra.

Renigame el placer de querer romper camisas en noches de primavera buscando voces certeras, de la belleza verdadera, que bajo rampantes dorsos adolescentes crecientes van deshojando a mi novia por las aceras.

Acostmonos sobre el aire, para soar que caemos en crculos concntricos sobre camas de ltex y sobre oscuridades que hacemos naturales con el solo cerrojo de una puerta, y un helado filtro de cristales.

Te quitar la promesa de volver, porque estars en ideas despiertas, en islas habitadas slo por historia y en ganas miradas del espectador impaciente.

ES COMO UN IDIOMA

Y es que me lavan. Lmpido de mentira de libros. La claridad ms escondida me recuerda que el balcn da a la calle, y mi juventud a tus pies.

Y es que me compone. Me desmiembra en un cuerpo entero. Cada uno su pensamiento, cada luz a su media maana.

La msica a su matemtica, los poemas al hormiguero. El invierno es largo, la primavera seguir en su recreo.

Y es que se ha convertido en un idioma. La entiendo cuando me habla, pero no se expresarme.

La Revolucin me tie de impotencia, me lo han dicho los carteles, me lo ha dicho tu risa, me lo ha dicho la tarde, que andas caliente en verano.

Y pienso, me lo dir la guitarra?, me lo pedirn los libros?, lo cantarn los nios?.

VENGA TIEMPO Y TIEMPO

Ay! que los cuadros me llenan de polvo todos los estantes. Va entrando, aunque las cortinas la canse, la luz de fsil perenne de tiempo.

Vuelan en las fotos unas motitas de polvo que dicen llamarse recuerdo.

Se muere de dolores, y deja ver la sangre como ejemplo de atardecer, como enfermedad de tiempo, mostrando su antigedad y su templo. Este ejemplar es una muestra. Est prohibido venderlo.

Ni beberlo. Si no es a tragos, si no es a lgrimas, ni si no es sino de liquidas piedras, si no son tropezones de media hora.

El reloj est riendo por segunda vez hoy. Dejemos que canse a los cuerpos, hagamos como que morimos. Solo por hoy. Tranquila, solo es por hoy.

SIMETRA PERFECTA

La mstica de la pequeez humana y la generacin de la ciencia se compulsan como impecable amor hacia la implacable belleza rectilnea.

Hacia mundos de certezas inimaginables pero certeras, a esta vida de tierras y cerezas, sobre la que riega el viento, y amansa con perezas.

Una novia csmica aparece, dibujndome lo que parece ser el perfecto rectngulo, el limpio y silente trazo de Dios.

A un hijo de un Dios menor, como yo, le ponen ante si, la perfecta simetra, me enamoro, me insulto.

Me limito a colorear su crculo interno, boceteo su exterior fundando crculos de naturaleza deslumbrante, me enamoro, me insulto.

Se funden sus colores malvas con las tangentes lanzadas de cualquier parte del folio, se funden, encelo, me insultan.

TIEMPO Y TABACO.

Dame tiempo y tabaco para que esta muerta clandestina vaya cometiendo atracos en cada tarde que termina.

Por prescripciones de sabios, me unto un apretado licor, experimentado en monos, chicas monas, y nias guapas del recreo.

Es por lo que veo, que mi bocadillo no vale ms que un beso. Ni un minuto menos de trabajo siquiera.

Conferir piedras melladas de campo, cielos a punto de entregarse, y ovejas tan altas en el monte que aparecen como nubes entregadas al universo.

Y, porque yo lo se, que en el huerto no hay canallas, por no haber no hay ni tierra, tampoco devocin gamberra.

Solo la de los piropos en primavera, y mire si mi cuna es cortijera, que al no haber canallas, existen dignos, y el decente convertido por signos, en un lenguaje que lo mismo, le vale al mudo, sordo, al ciego, intil, y al que ignora el capitalismo. Que no teniendo tacto, es lo mismo, es lo mismo.

EL CANTAFELZ.

I. Por andar tus tejados me llamaron Gato Pardo, por venderme a la luna por ti, me llamaron poeta.

Por vivir y beber la vida en un vaso largo, me llamaron borrachn en todas las discotecas.

La Novia del Cantautor no quiere ms canciones en su mantel de cama. La Novia del Cantautor confunde el La y el Mi, y el Sol con su cara.

Celosa de libertades, vienes reclamando rosas, no leste en el contrato la letra pequea, te enamor mi cante escrito en prosa, que el verso es para los hippies y los nios con grea.

La Novia del Cantautor no quiere ms canciones en su mantel de cama. La Novia del Cantautor confunde el La y el Mi, y el Sol con su cara.

El verso y la guitarra seguirn viniendo tarde a casa, de unos mundos que han hecho para ti unas notas de otra raza. No te asustes si mi cancin te avisa, eres t mia ragazza, mia mama, porque eres progenitora de sonrisas, y eres...

La Novia del Cantautor no quiere ms canciones en su mantel de cama. La Novia del Cantautor confunde el La y el Mi, y el Sol con su cara.

II. (Por ranchera)

Djame los besos en latas, djame la huella de tus pies sealados por toda la casa, y la colonia que te echas enchufada en la pared.

El corazn si acaso lo congelas, tu boca grabada en piel, y si te sobra caldito del puchero djame congelado aunque sea un taperw.

A las seis, pi-p, a las seis, va y te suena la alarma, pi-p, a las seis, y a y cinco te vuelva a sonar, y a y diez, pi-p, se vuelve a encender. Cada cinco minutos, tus cosas me recuerdan que vas a volver.

Djame pelos en el cuarto de bao, que evidencien tu paso por aqu, djame algo de dinero, ayuda humanitaria para mi pas.

Llvate todo el maquillaje, todo lo que huela a Pars, quiero ver tu cara despeinada, sin Margaret Astor, sin parar de reir.

A las seis, pi-p, a las seis, va y te suena la alarma, pi-p, a las seis, y a y cinco te vuelva a sonar, y a y diez, pi-p, se vuelve a encender.

Cada cinco minutos, tu ausencia me canta, ranchera para cuando t no ests.