Discurso de recepcin del Premio Nobel (Discurso Pblico) Pablo Neruda

Seoras y Seores:

Yo no aprend en los libros ninguna receta para la composicin de un poema: y no dejar impreso a mi vez ni siquiera un consejo, modo o estilo para que los nuevos poetas reciban de m alguna gota de supuesta sabidura. Si he narrado en este discurso ciertos sucesos del pasado, si he revivido un nunca olvidado relato en esta ocasin y en este sitio tan diferentes a lo acontecido, es porque en el curso de mi vida he encontrado siempre en alguna parte la aseveracin necesarias, la frmula que me aguarda, no para endurecerse en mis palabras sino para explicarme a m mismo (.). De todo ello, amigos, surge una enseanza que el poeta debe aprender de los dems hombres. No hay soledad inexplicable. Todos los caminos llevan al mismo punto: a la comunicacin de lo que somos. Y es preciso atravesar la soledad y la esperanza, la incomunicacin y el silencio para llegar al reciento mgico en que podamos danzar torpemente o cantar con la meloda; ms, en esa danza o en esa cancin estn consumados los ms antiguos ritos de la conciencia: de la conciencia de ser hombres y de crees en el destino comn. En verdad, si bien alguna o mucha gente me consider un sectario, sin posible participacin en la mesa comn de la amistad y de la responsabilidad, no quiero justificarme, no creo que las acusaciones ni las justificaciones tengan cabida entre los deberes del poeta. Despus de todo, ningn poeta administr la poesa, y si alguno de ellos detuvo a acusar a sus semejantes, o si otro pens que podra gastarse la vida defendindose de recriminaciones razonables o absurdas, mi conviccin es que slo la vanidad es capaz de desviarnos hasta tales extremos, Digo que los enemigos de la poesa no estn entre quienes la profesan o resguardan, sino en la falta de concordancia del poeta. De ah que ningn poeta tenga ms enemigo esencial que su propia incapacidad para entenderse con los ms ignorados y explotados de sus contemporneos; y esto rige para todas las pocas y para todas las tierras.

El poeta no es un pequeo Dios. No, no es un pequeo Dios. No est signado por un destino cabalstico superior al de quienes ejercen otros menesteres y oficios. A menudo expres que el mejor poeta es el hombre que nos entrega el pan de cada da: el panadero ms prximo, que no se cree dios. l cumple su majestuosa y humilde faena de amasar, meter al horno, dorar y entregar el pan de cada da, con una obligacin comunitaria y si el poeta llega a alcanzar esa sencilla conciencia, podr tambin la sencilla conciencia convertirse en parte de una colosal artesana de la construccin simple o complicada, que es la construccin de la sociedad, la transformacin de las condiciones que rodean al hombre, la entrega de la mercadera: pan, verdad, vinos, sueos. Si el poeta se incorpora a esa nunca gastada lucha por consignar cada uno de los otros se racin de compromiso, su dedicacin y su ternura al trabajo comn de cada da y de todos los hombres, el poeta tomara parte en el sudor, en el pan, en el vino, en el sueo de la humanidad entera. Slo en ese camino inalienable de ser hombres comunes llagaremos a restituirle a la poesa el anchuroso espacio que le van recortando en cada poca nosotros mismos (.). Hace hoy cien aos exactos n pobre y esplndido poeta, el ms atroz de los desesperados, escribi esta profeca: Al amanecer, armados de una ardiente paciencia entraremos en las esplndidas ciudades. Yo creo en esa profeca de Rimbaud, el vidente Yo vengo de una oscura providencia, de un pas separado de todos los otros por la tajante geografa. Fui el ms abandonado de los poetas y mi poesa fue regional, dolorosa y lluviosa. Pero tuve siempre confianza en el hombre. No perd jams la esperanza. Por eso tal vez he llegado hasta aqu con mi poesa, y tambin con mi bandera. En conclusin, debo decir a los hombres de buena voluntad, a los trabajadores, a los poetas, que el entero porvenir fue expresado en esa frase de Rimbaud: slo con una ardiente paciencia conquistaremos la esplndida ciudad que dar luz, justicia y dignidad a todos los hombres. As la poesa no habr cantado en vano.

Pablo Neruda, Estocolmo 1971.