Ciertas Formas de Existencia

Jos Juan Guzmn

Ciertas Formas de Existencia

Jos Juan Guzmn

Acta del jurado calificador del XLIX Certamen de los juegos florales del carnaval mazateco.

Rama: Poesa Tapachula, Chiapas, Mxico: 10 de febrero de 2012.

Reunidos en la cuidad de Tapachula de Crdova y Ordoez, Chiapas, Mxico; siendo las doce horas los integrantes del jurado calificador del XLIX certamen de los juegos florales del carnaval mazateco, de conformidad con las obras ledas y por decisin unnime resolvimos fallar a favor del poemario que lleva por ttulo: Ciertas formas de existencia presentado bajo el seudnimo de Incertidumbres Agotadas. Ya que este presenta una honda cohesin discursiva, un lenguaje sin palabras artificiosas que lo hacen de un estilo fluido, en que el poeta demuestra su disciplina y hondo conocimiento del sentido ltimo de las palabras como cuando escribe: habitaremos en mundos moleculares, corrompiendo el estrecho camino que existe entre la partcula y su silencio su poesa se muestra novedosa al grado de alcanzar un lirismo y ritmo propios. Aunque el poemario se divide en 14 poemas con ttulos arbitrarios se lo puede leer como un slo y meloso canto de largo aliento. Es, sin duda de alta calidad literaria. Por otra parte, decidimos otorgar una mencin honorfica a la obra: Msica de liras mi poema con el seudnimo: Juan Sisay ya que es un canto, a la clsica usanza de la poesa descriptiva, que deja entrever una profunda contemplacin del paisaje de Mazatenango, con adjetivos precisos y bellas metforas, seccionado en 12 partes que va in crescendo desde los primeros versos hasta alcanzar el clmax potico en una apoteosis buclica de Mazatenango. Para constancia se levanta la presente siendo las diecisiete horas, firmando de conformidad, al calce, quienes en ella intervinieron.

Ameht Lpez Rivera

Exal Baltazar Juan Avila

Daniel Lpez Garca

Para comprender, me destru. Comprender es olvidarse de amar. No conozco nada ms al mismo tiempo falso y significativo que aquel dicho de Leonardo da Vinci de que no se puede amar u odiar una cosa sino despus de haberla comprendido. Fernando Pessoa

RUIDOS El mismo viento hace agitar al mismo rbol. Afuera parece que la noche espanta, hace ruidos pequeos, tiernos, ajenos.

Los chuchos parecen morder a las calles, dibujar en las casas, morir en la tierra. Las horas son de pronto algo que se parece a la eternidad.

El humo de la era hace tiritar a los postes, reventar las avenidas, hace caminar al poema. Mientras me limito a inhalar el olor de las moscas rojas y aquellos nios que resurgan de mi alma sangran entre peridicos y noticias forenses.

SUBLIMINAL

La fuerza intacta de las deshoras con las que ahora canto sern las excusas para hacer de la madrugada la metfora habitable de cerrar los ojos.

Ser otra forma de compasin pedir reposo, mientras alzamos los brazos para pedir auxilio, mientras fingimos placer con el men del da. As, hasta vernos sucumbidos en esos memorables hechos de gritar la noche con el alma despierta, con los poros gritando las incertidumbres agotadas, en el estereotipo de los nuevos das, en las cbalas rotas de los octubres desolados.

Deberemos gritar, gritar tanto, hasta que las nuevas promesas sean una memoria que le recuerde a la perra vida que an no nos hemos marchado, que seguimos, juntos con las musas aletargando las tardes de pronto, de esas, donde el viento despeina brutalmente el cabello de los sauces y nuestro rostro es un retrato que no hace nada ms que fingir no estar carcomido por las termitas.

DEMOLICIN

Ayer, algo de patologa devor con las manos las fronteras infinitas de la noche, la temporada germin tristemente sobre las densas manos de las calles, sobre la ternura de los nios sobre la soledad de las macetas muriendo en el balcn.

Ayer, algunos quisieron enviar mensajes donde nadie los pudiera escuchar, otros ms, se quitaron los dientes para poder hablar con el alma, Algunos otros hace tiempo que han callado.

Me lo dijo Nacho, y un animal malherido, no, no es la mala vida la que me mata, ser la vida entera, mientras intento devolverle a la existencia esa costumbre de respirar sin permiso. Mi alma parece difuminar en colores sepias el futuro eterno del camino.

CENIZA

Y as las horas tomarn el canto de la noche, mientras nosotros intentamos discernir si algo nos ha hecho cambiar.

Si algo nos ha hecho avispar este frgil monlogo que desde hace rondas, tiene la costumbre inexplicable de recorrer nuestros cuerpos, recoger las cenizas de la memoria, anidar nuestro silencio.

Resurgir entre las frgiles rfagas donde alguna vez inventamos el tedio hacia ciertas madrugadas, a ciertas tendencias de habitar entre la memoria, de existir sin penitencia hacia la nada.

Deberemos conjugar el paso del polvo con algn minsculo dios esperando nuestro canto entre los objetos, entre las casas, las avenidas, la gente y finalmente entre la forma de observar nuestra ausencia. Y es la ausencia la nica prueba de que alguna

vez existimos dentro de esta anomala forastera llamada vida, rutina, hasto, un leve manifiesto que intenta desgarrar la forma con que observamos el olvido.

LAPSOS INDISCRETOS Al final de todo, la costumbre arcaica de devorar con la vista los objetos nos atender de pronto, mientras las paredes parecen difuminar las luces que los focos fueron capaces de parir entre su tenue despertar.

Las macetas nos devoran de imprevisto mientras las moscas parecen deambular por cada esquina de este cajn olvidado por la maana, por los cantos lejanos, por las ya viejas musas del recuerdo.

Y as nos pasan las noches ac como lapsos indiscretos en busca de donde fomentar su temor a ciertas formas de existencia, de abandono, de olvidar a media lo que nunca fue escrito.

Incluso los relojes nos miran como si se burlaran de nuestra ceguera cotidiana, esa ceguera que es ms interna que los ojos, que por miedo, nadie ha trado algo de ternura para sanarla con algn soplo minsculo de recuerdo. Ser porque nos hemos dejado olvidado el pasado en otra temporada, en otro beso, en otro tiempo, de esos, donde la soledad era simplemente una anomala.

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BALCONES Y MIRADAS

Inventar incluso las escusas para parecernos a las macetas, como pensadores indiscretos abandonados al paso de las temporadas, al aroma de las buenas nuevas, a las viejas promesas de lluvia, a los sueos extinguidos en el penetrante canto de la maana. Hasta que devoremos balcones y miradas, hasta que seamos una memoria de que alguna vez el paso del tiempo germin sobre las fachadas de las casas, sobre los lomos de los balcones, y por lastima, sobre el paso de los nios. Buscadoras impredecibles de un aire menos denso, de una quimera menos espontanea, de un eplogo que no nos borr de la memoria. As, hasta que el otoo regrese de la guerra, y el olvido se convierta en nuestros nuevos das.

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ZUMBIDOS

Al final de todo nos olvidaremos los ojos entre los poros de las casas, entre los lomos de los libros, entre el labio mayor del poema.

Porque eso somos, una memoria de la humedad que se estremeci por estas paredes, de algo que fuimos nosotros aliment su morbo cerca de las moscas, cerca de los muebles, la sala, el comedor, incluso de la soledad, incluso de los das.

Somos el aire que desgarr el canto nocturno del chucho, que despert el olvido de los mosquitos junto con el zumbido que por momentos creo que es parte del silencio.

Somos el silencio que se desprende de la humedad, un recuerdo, una seal, una memoria, un retrato que canta que alguna vez me condujiste con tu mano.

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ESPACIOS IMPOSIBLES

El eco de las voces, casi musitan el final de nuestro tedio, de nuestro abandono hacia estas horas leves donde hemos empezado a germinar nuestro propio auxilio, nuestra efmera contienda con los espacios vacios y los objetos empolvados.

Ser la forma de entender estos argumentos, la msera vista con que divisamos nuestro cuerpo flagelado ya, por el paso del olvido, el paso de los gatos sin perdonar a nadie, como una poltica inmersa en manifiestos imposibles. Aqu somos seres predestinados a habitar junto con los insectos, las sillas, los relojes, los cuadros, los libros, las paredes,

y el sofocante olor a tiempo annimo, y es que nuestro abandono, recrea pensamientos que se extinguen con el canto del primer gallo, con las primeras patojas madrugando por el agua, con el primer chucho arrastrando las cenizas de la noche como un forastero que al amanecer, se posa a nuestro lado y es capaz de comerse con ganas nuestra miseria.

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UN POEMA MUERTO

Todo perece, todo se argumenta en su hecho olvidado, todo es costumbre cuando devoramos los mismos cuadros, excepto cuando los ojos nos son otros y fros descubrimos que alguna vez observaste lo mismo que hoy observamos, que hoy comemos, que hoy desenvolvemos con las miradas y las palabras mudas, con el dolor y el miedo a olvidar todo con el regreso de la inslita maana.

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ESTIRPE

Y la luz nos poblar a tientas mientras intentamos divisar algo ms que las paredes, esa luz que se propaga del humo de las cosas, del aullido de los chuchos, del eco de la memoria, pues eso somos cuando el hasto

invade nuestras estirpes, una luz densa que muda, descubre las grietas que el paso de las costumbres han carcomido en las paredes, en los cuadros, en los huesos. Probaremos renacer cada noche entre el silencio perpetuo de los objetos, entre las entretejidas ideas de las araas, entre los interminables caminos que la humedad ha eyaculado sobre nuestros cuerpos, y el tiempo se consumir

en el suave suspiro de nuestros fantasmas, entre el halito despertar de las historias que los libros son capaces de inventar. Y nos parecemos a ellos, pues ac la vida es leve, mustia, aeja, un instante que jams volver, un hola, un te espero, un adis al habitar junto con las cosas.

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BLANQUITA OLVIDO

Los libros nos saborearn imprevistos mientras algo de humedad se estremece por las paredes, tal vez sea tu voz, tu eco volviendo, tu nombre impregnndose en las costumbres caseras.

Ser porque algo nos delata el hecho, el amor, la anomala de habitar entre las cosas hasta que desaparezcan los das y el tiempo, hasta que la rutina y los insectos te olviden, como han olvidado el regreso de la madrugada y las macetas que plant Blanquita.

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COSTUMBRE

Despus de todo, nos quedar impregnado el sabor de estos objetos, de estas maas de saber, que los das son ms cortos que los que hemos inventado con las palabras, que los relojes nunca volvern a marcar los mismos tiempos, que habitar entre las especies caseras nos hace descubrir la propia ignorancia con que desgarramos las tardes. Y es esa metfora inexplicable la que nos hace entender la realidad, la realidad inmensa que se descubre entre las cosas y sus interminables argumentos, como la memoria del retrato, la vejez del florero, la doble cara de la lmpara, el verdadero valor de las pequeas curiosidades, el olvido con el que prendemos la radio, la soledad con la que leemos los libros, el canibalismo que practicamos con los espejos, las teoras errneas con que desempolvamos a los santos, la nostalgia que descubrimos al ver la ventana, el fro con el que respiramos la noche, el miedo con el que amamos al minuto, el terror con que percibimos el futuro ambulando cotidianamente entre costumbres poco memorables.

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HUMEDAD

Nos veremos los rostros como lo han hecho ya las otras temporadas, nos veremos las almas, y descubriremos la humedad que desde hace tiempo ha podrido estas paredes, su silencio, el hbitat memorable de observarlas, envejecer junto con ellas, junto con las cosas, y al llegar la maana descubrir el lado rustico que siempre escondieron.

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RUIDOS Y EPLOGOS

Habitaremos en mundos moleculares, corrompiendo el estrecho camino que existe entre las partculas y su silencio.

Seres predestinados a devorar objetos y temporadas ms all de la memoria, ms all de lo que la noche canta o suea entre el sbito despertar de las moscas.

Ms all de las horas, incluso del olvido, como seres memorables fundidos en estaciones venideras, como un signo interrogante en busca de donde empezar,

de donde recobrar los otros das, la otrora maa de consumir estas paredes que perpetun nuestro temor a las cosas.

As, hasta que rompamos el aullido desgarrador de nuestros pasos.

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