Mucho después de los días y las estaciones, y los seres y los países,
la bandera de carne que sangra sobre la seda de los mares y de las flores árticas; (que no existen.)
Repuesta de las viejas fanfarrias de heroísmo –que todavía atacan el corazón y la cabeza– lejos de los antiguos asesinos–
Ay, la bandera de carne que sangra sobre la seda de los mares y de las flores árticas; (que no existen)
Qué dulzuras.
Los incendios, que lloran en las ráfagas de escarcha –qué dulzuras– las llamas en la lluvia del viento de diamantes que lanza el corazón terrestre eternamente carbonizado por nosotros. Ay mundo.
(Lejos de viejos refugios y de viejas llamas que se oyen, se sienten,)
Los incendios y la espuma. La música, giro de los abismos y los choques de los témpanos en las estrellas.
Ay dulzuras, ay mundo, ay música. Y ahí, las formas, los sudores, los cabellos y los ojos, que flotan. Y las lágrimas blancas que hierven –ay, dulzuras–, y la voz femenina que llega desde el fondo de los volcanes y las grutas árticas…
La bandera...