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Gonzalo Rojas Sal Ibargoyen Graciela Agudelo La Villava

Jorge Max Rojas Marcial Fernndez Qu tal, vida de... Autor


Marcela Acle Tomasini
AO 1, No. 7 PERIDICO CULTURAL DE REVISTA [CLUB] LA PLUMA DEL GANSO 10/2011
danton@laplumadelganso.com
Gonzalo Rojas
CaRbn
Veo un ro veloz brillar como un
cuchillo, partir
mi Lebu en dos mitades de fragancia,
lo escucho,
lo huelo, lo acaricio, lo recorro en un
beso de nio
como entonces,
cuando el viento y la lluvia me mecan,
lo siento
como una arteria ms entre mis sienes
y mi almohada.
Es l. Est lloviendo.
Es l. Mi padre viene mojado. Es un
olor
a caballo mojado. Es Juan Antonio
Rojas sobre un caballo atravesando un
ro.
No hay novedad. La noche torrencial
se derrumba
como mina inundada, y un rayo la
estremece.
Madre, ya va a llegar: abramos el
portn,
dame esa luz, yo quiero recibirlo
antes que mis hermanos. Djame que
le lleve un buen vaso
de vino
para que se reponga, y me estreche en
un beso,
y me clave las pas de su barba.
Ah viene el hombre, ah viene
embarrado, enrabiado contra la
desventura, furioso
contra la explotacin, muerto de
hambre, all viene
debajo de su poncho de Castilla.
Ah, minero inmortal, sta es tu casa
de roble, que t mismo
construste. Adelante:
te he venido a esperar, yo soy el
sptimo
de tus hijos. No importa
que hayan pasado tantas estrellas por
el cielo estos aos,
que hayamos enterrado a tu
mujer en un terrible
agosto,
porque t y ella estis
multiplicados. No
importa que la noche nos haya sido
negra
por igual a los dos.
Pasa, no ests ah
mirndome, sin verme, debajo de la
lluvia.
(Publicado en La Pluma del Ganso N 31 de
junio agosto 2003, en la seccin Invitados).
sal IbaRGoyen
ezequIel
El carro no era de bronce
ni sus ruedas de gneo metal
ni haba seres como algunos de
nosotros
de multiplicado rostro
como de hombres o leones o toros
o guilas.
Y t viste al animal
dentro del animal:
a la paloma dentro de la vbora
a la langosta dentro del cuervo
al conejo dentro del chacal
a la mosca dentro del pez
al nio dentro del mancebo
a la nia dentro de la doncella
al mozo dentro del hombre
a la muchacha dentro de la mujer
a la anciana y al anciano
adentro del feto primordial.
Y creste ver una muchedumbre
plena de sed y de peste
adentro del tamao de las rocas.
Y tambin dos pechos de infanta
ofrecindote uno su leche y otro su
miel.
Tu frente se desquici entre la arena.
La esperada voz no acudi
al llanto de tus orejas.
Pudiste vomitar inmundas flemas
morder el rumbo de la serpiente
inventar para tu mirada
el fuego del perdn y el delirio.
Y cerraste los ojos vencidos
por la otra visin que nunca te
alcanz.
(Publicado en La Pluma del Ganso N 63,
Suplemento Plumarium 17, agosto 2010)
N
o tena claro a lo que iba, durante
el trayecto en el camin me lo
pregunt varias veces.
Miraba a travs del cristal y el ho-
rizonte no me daba respuestas. Incluso al
llegar a Escuinapa, baj a estirar las piernas
y compr un cucurucho de guasanas.
El vestido se me pegaba al cuerpo y
el viejo de al lado alborotado me miraba.
Al pararme jalaba el resorte del calzn
y el pinche vestido que se cea a su voluntad.
Cuando comenz la oscuridad abr la
ventana, el viento enredaba mis pensamien-
tos junto con mi negro cabello.
Met la mano entre mis senos para
cerciorarme que traa la direccin que las
monjas del orfanato, con su letra picuda me
haban entregado.
Oa la voz de la madre superiora
dicindome por milsima vez: Te bajas en
la estacin, caminas a la derecha y a dos
cuadras vas a ver la Iglesia, ah preguntas
por Don Demetrio y el te lleva a la Misin.
Prtate bien chamaca, recuerda todo
lo que te hemos enseado. Eres lista, lo que
pasa es que te distraes siempre y pareciera
que quieres seguir en la ignorancia.
Llegamos al pueblo, apenas eran cinco
calles, noms de pensar en que ah vivira
con los Padres, quesque pa que se me quitara
lo burra y me hicieran una mujer de bien,
me caus un impacto de miedo.
Cuando me levant para agarrar mi
caja de cartn que estaba sobre el asiento,
el mirn se acomidi y me dijo:-Aqu te
bajas preciosa? Qu va a hacer una nia
tan bonita en un lugar tan feo?
El olor era como de establo, las
moscas subieron por docenas apenas se
abri la puerta del camin. La atmsfera era
inmunda. Dud por unos momentos, gir
la cabeza y el seor, con una gran sonrisa
insisti: No te gustara trabajar conmigo?
Vivo en una casa rete bonita, te voy a tener
como a una reina.
Volv a subir mi equipaje, me sent
junto a l como toda una emperatriz.
(Cuento publicado en La Pluma del Ganso N 37,
diciembre 2004 - febrero 2005)
la vIsItante
tIempo de ausenCIa
la vIllava
GRaCIela aGudelo
(
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ao I num 7 oCtubRe de 2011
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soaR despIeRta
qu sabe nadIe?. Hay das tRIs-
tes como agujeros, miras dentro
y salen araas o calendarios de
aos grises o una sonrisa que se
muri en un papel en blanco. De acuerdo, estn los
otros, todos con los que hablamos, pero no saben, o
no quieren y estos matices invalidan su importancia,
los anulan al no poder compartir personalmente, la
apasionante experiencia de vivir cada da, la angustiosa
tarea de lograr un sitio a golpes de ternura, esparciendo
cario y miedo, acarreando todas las historias, las que
sern literatura; como la soledad: ese cuchillo afilado,
hacha de verdugo que desgarra la alegra, nos hace
recorrer perfiles para no entrar de lleno en un dilema
que nos obligue a tomar partido, a inclinarse aqu o
all, a aceptar ese brazo, esa necesidad.
Apuntar, sugerir, esbozar, descorrer levemente
el borde de tantas cortinas que ocultan mundos y
vaciarlas en poema. Caminar por calles oscuras, tapiar
las puertas, pintar de negro las ventanas, cerrar los
ojos a la luz. La ausencia como opcin, como imposi-
cin circunstancial. Prueba y disciplina, cuerda tensa
que vibra al fro viento de invierno imponiendo la
alternativa de concretar, definir, acumular preguntas
sin respuestas, coleccionar angustias que crecen en
cada negativa, como flores bellas de ftido olor, eso
tambin es poesa.
Morderse los labios, agujerear la absurda
sensibilidad, especializarse en adjetivos, en inclina-
mientos de cabeza, en mscaras, en colecciones de
muecas y risas en escala. Esconder, de propio intento,
piezas del centro del tablero. Borrar las seales de
las confluencias. Alterar las rayas y colores de los
mapas. Arrancar la ltima pgina de todos los libros.
Llamar verde al gris y bueno a la nada. Repintar los
juguetes rotos. Inventar nuevas reglas que cambien
cada da. De ah llegar a la vibracin, a la inquietud,
a la maana llena de llamadas mudas. De pronto la
duda, qu tiene que ver esto conmigo, con l, ella,
usted?. Coleccionamos ficciones y realidades para
calmar la espera, como vehculo, como principio y
transformarla en un mgnfico cuento.
De pronto, creemos perder la memoria, se nos
caen las palabras de los bolsillos, de los estantes; cada
semana el vocabulario tiene ms casilleros vacos.
Una actitud o una consecuencia? Nos obsesio-
namos, elegimos entre el cansancio y la tristeza, el
desconsuelo, la desilusin, la derrota, la desesperanza
o quizs solamente el aburrimiento por no encontrar
la puerta tras la que se oculta el origen del misterio.
Tanta suciedad, tantas tinieblas alrededor deben te-
ner, por fuerza, un contrapunto de luz, un principio
absolutamente claro. Dnde encontrarlo? Entre
las lneas de la que puede ser nuestra mejor novela.
Lina Zern
Ya est a la Venta #70 !
Jorge Max Rojas
notas paRa una poetICa
en tIempos de GueRRa
FRaGmentos
uno
El poeta a diferencia de todos los dems oficios no
elige ser poeta. Es, y punto. Queda marcado, sin remedio
y sin apelacin posible. Nace poeta, y tiene que asumir
esta (des) dicha, hasta el ltimo trago, da con da y gota
a gota.

dos
Oficio extrao el suyo pero, adems, inhspito y ries-
goso, no tanto para los dems, sino para s propio. Abre
heridas o quema, daa, y es difcil hallar quien cure esas
heridas. Es oficio de locos y solitarios. Nadie comparte
sus daos y perjuicios.

tRes
Para l, no hay salvacin posible. Est solo, adems, e
indefenso. No hay cursos ni manuales que le digan cmo
enfrentar esa extraeza que lo sacude por adentro, ese fuego
o dulzor que lo hace ir por mundo sin estar en el mundo.

CuatRo
Es un oficio inhspito el de poeta, sin cobijo, sin casa
confortable. El poeta est marcado y est, tambin,
desguarecido. Para el poeta no hay piso que lo sostenga,
ni techo ni pared que lo guarezcan, como tampoco hay
lmpara o linterna que le alumbren el camino. Ms bien,
no hay camino. El poeta est en medio de la nada, y solo
y sin cobijo, como huido de todo, como en fuga, pero sin
ir hacia ningn lado. Hacia adentro de s, si acaso, hacia
el fondo de s o hacia el polvo chamuscado del origen,
hacia la muerte que es su vida, y desde su vida hasta lo
que ser su muerte la propia muerte y la de todos.

CInCo
Cada poeta es poeta del origen y forma parte del origen;
de la ceniza primordial y el agua bsica, del rpimer hombre
y la primera mujer y el primer gesto de amor y de ternura.
Es poeta de la vida y la alegra. Pero, tambin, es emisario
de la muerte y del silencio, del odio y la venganza, del
miedo y el terror a los vacos del alma y del espacio: esas
zonas oscuras, marginales en que derrapan los humanos.
El poeta agoniza como bloque de hielo en la penumbra.

seIs
Pero, solo. No hay guias ni acompaantes, ni un amigo
siquiera, o una amante. El poeta es el poeta porque est,
de modo irremediablemente, solo solo con sus voces,
con su chamusquina, con la extraeza de no saber qu
son esas voces ni de donde vienen, ni, bien a bien, qu
quieren decir, si es que quieren decir algo: algo lgico o
coherente, entindase.
Pero, no. Son gritos o susurros o furias o sonidos.
Todo y nada. Lo hueco y lo vaco. Un espejo que se refleja
en otros mltiples espejos que no reflejan nada. Lo finito
que se vuelve infinito para volver a lo finito. Espacio ilimi-
tado pero cercado por sus lmites. Crculo. Esfera. Crculo
demencial en que deambula el poeta Muerte-Resureccin y,
otra vez, Resureccin y Muerte. Ser poeta es ser un mucho
un demente, un poseso: alguin que flota en lo vaco.

sIete
La poesa es un oficio intil por fortuna. No sirve para
nada, lo que la pone a salvo (casi siempre) de burcratas,
inspectores sanitarios, mercachifles de muy diversa ndole,
agentes policacos, criminales de guerra y delatores. Pero
sirve, tambin, la poesa, para todo. Es un oficio esencial-
mente humano, demasiado humano, tal vez, incluso, el
ms humano que pudiera darse. Tal vez por eso, es que
son pocos los llamados a ejercerlo. El poeta est, desde
la realidad en la que est ubicado, entre la profeca y la
magia, entre el encantamiento y la hechicera. Es en el
mundo, pero est, a la vez, ms all de este mundo. Ms
bien, no est en ninguna parte, sino, a lo mejor, en todas.
El poeta es un veedor, que ve lo que los dems no vemos.

oCHo
Crear mundos: esa es su tarea. Para eso vino al mundo
el poeta, con ese extrao oficio a cuestas. De repente
muy joven, casi siempre ha descubierto
que algo, que no logra explicarse, le muerde
las entraas. No sabe qu es y, por lo tanto
ni siquiera puede decrselo a alguien, pero,
aunque lo supiera, no lo entenderan ni l
mismo, tal vez, sabra de qu se trata.
Porque, Cmo hablar y entender
de lo que no se sabe? Cmo hablar de lo
que es, tan solo, una levsima vislumbre o
un resplandor lejano? Cmo hablar, y con
quin, de lo que an carece de forma y de
lenguaje?

nueve
El poeta tiene que vrselas solo consigo
mismo. No tiene y ms vale que as sea
consejero alguno, ni mdico que le cure las
heridas, ni existen prestamistas de palabras
que lo ayuden en sus pleitos con el leguaje.
El poeta tiene que arreglar sus problemas
con la poesa (esto es consigo mismo) a
solas con su alma, con sus demonios y sus
ngeles, con sus heridas propias y, muchas
veces, con las ajenas. A veces, le cae encima,
incluso, el peso entero de la humanidad
doliente, y tiene que cantarla, o llorarla an
a costa de s mismo.

dIez
El poeta habla por s, pero tambin por otros;
por su tribu. No es un canto inocente sino,
ms bien culpable. El poeta asume sobre s la
culpa de los otros, y la expa por su llanto, la
purifica no la borra. La culpa sigue ardiendo
en los infiernos, pero, ms clara,ms difana,
ms culpa. La sensacin de culpa es como el
alma de los poetas. Se raspa o se magulla se
maquilla, pero no hay forma de curarse.
Est marcado, sin sanacin posible, y son
las cicatrices y los golpes, las cadas, la nica
enseanza que le toca. Tambin, las gracias
y los dones, la dicha y la desdicha, el gozo, el
gozo sufridor de crear desde la nada la culpa
por crear desde la nada.

onCe
El poeta habla por todos, hasta por los
muchos que por desgracia para ellos no
sabrn nunca que hay alguien que los canta,
no los analfabetos de la letra, que son los
hombres ms humildes y ms puros del
mundo y que, por ello, no necesitan mucho
de los poetas, sino los analfabetas del esp-
ritu, los que nunca sabrn que hay algo que
se llama poesa y que ese algo es como una
ventana por donde entra la luz ms clara y
el aire ms puro. Nunca sabrn pero no
les importa que la poesa es, justamente,
el ms humano quehacer que hay sobre la
tierra y el oficio ms noble, porque el poeta
se encarga de ensanchar horizontes o de
abrirlos cuando stos, como hoy, se cierran.
No se puede vivir sin horizonte, a
menos de estar ms que muerto en vida.
Hay muchos de estos muertos andando
por el mundo, demasiados. La mortandad
es alta en cosas del espritu. Muchos, nunca
sabrn que hay poetas que cantan al amor
y a la vida y al dolor y a la muerte, y que
cantan tambin, por los que nunca cantan
ni lloran porque no estn vivos aunque
no lo saben pero s muertos, y que nunca
sabrn pero tampoco les importa, que el
canto seguir viviendo bastante ms all de
la muerte fsica del poeta y de la de ellos,
desde luego.
doCe
El poeta, pues aunque a veces as lo qui-
siera, no necesariamente canta por y para
los muchos, aunque si puede contribuir
decisivamente con su canto a que bastantes
(o algunos cuando menos) de los muchos
que andan muertos por el mundo, fallezcan
definitivamente lo antes posible. El poeta
puede ser un ser sumamente perverso.
Bajo determinadas circunstancias, el
poeta puede, pues, ejecutar ciertos milagros.
Por ejemplo: incidir en que el nmero de
liblulas se inbremente misteriosamente o
hacer que en vez de lluvia se desplomen
las estrellas. Tambin puede amansar a las
fieras y enfurecer a los mansos.
Por desgracia no puede evitar las guerras
provocadas por los que no saben aunque
tampoco les importa, que existe la poesa.

tReCe
El poeta, ms bien, habla y canta para
pocos, para casi nadie o nadie, incluso. En
situaciones de extrema gravedad, para s solo
se canta el jbilo de ser un poeta y no un
gerente en relaciomes pblicas o un experto
en mercadotecnia o un corredor de bolsa
que juega con la dignidad humana; por lo
tanto, se salva de que le pregunten por el
futuro de las finanzas pblicas o el tonelaje
exacto de las exportaciones de petrleo. En
realidad, no hay mucho de que preguntarles,
porque para eso est su obra. Basta leerlos.
Pero, si se preguntara, es probable que el
poeta no tuviera ninguna respuesta. Es un
hombre o una mujer que slo se interesa por
asuntos serios, no por minucias. Mientras los
muchos pierden su tiempo en tonteras, el
poeta inventa mundos. Esto es importante,
aunque (casi) nadie se lo crea.

CatoRCe
El poeta es, en lo general, un hombre
sencillo, pero que, por su propio oficio,
tiende a problematizarlo todo, empezando
por l mismo. Es un ser crispado, que hace
de la crispacin un modo de vida casi un
poema. No cree en la misericordia divina
ni en la salvacin de las almas ni en la cus-
todia de los ngeles. Crispado, el poeta se
enreda y nos enreda. Pero, casi siempre,
un poeta enredado no enredoso, es un
buen poeta. (Los poetas, a veces, son cria-
turas misteriosas). La poesa es cosa seria,
pero tambin, elemental, como un juego,
con algo de milagro, de don, de dicha, de
gozo. Pero adems, el poeta cre ciegamente
en la misericordia divina, en la ciertsima
salvacin de las almas y en la intervencin
decisiva de los ngeles en diversos asuntos.
Por ejemplo, en la lmpida hechura de los
versos, en la manipulacin celestial de las pa-
labras para que stas restallen del modo que
se quiera (aunque esto no sucede siempre),
en la exacta nominacin de los objetos que
se quiere obtengan forma potica (aunque
esto falla muy seguido).
La poesa es una cosa muy seria. El
poeta es una persona seria.

quInCe
Por lo general, los poetas son habitadores
de la noche, seres ceremoniosos, poco
estables, auscultadores del vaco, rachas de
fuego, cantadores de ruinas, sosegadores de
la lluvia, abridores de puertas y ventanas,
cuidadores de tumbas y panteones, custo-
dios de parques y jardines, proveedores de
oxgeno, hacedores de la palabra, magos
del lenguaje, saltimbanquis de la imagen,
transmisores de la herencia de la tribu, seres
fantasmagricos, voz de los muertos, luto de
los vivos, demencia de los cuerdos y cordura
de los dementes, memoria del polvo y la
ceniza, dementes ellos mismos. Dementes.

dIeCIsIs
Huidizas las palabras, las jodidas palabras
que huyen, se escabullen, se deslenguan,
se descalabran las cabronas, tercas, sin
decir algo, cualquier cosa, de lo que el poeta
quisiera que dijeran. Pero, no no dicen nada,
enmudecen o dicen pendejadas o dicen lo
contrario de lo que quiere decir el poeta;
muerden o lastiman o lanzan chorritos de
vapor en vez de quemaduras, bufan en vez
de decir Te amo, suenan a xido, a vidrio
fragmentado, chirrian, se desdicen o se em-
boscan, prfidas, maledicientes, perversas.
Pobre poeta, enmudecido entre pa-
labras que se le sublevan, lo desobedecen,
lo amortajan.

dIeCIsIete
Qu hacer en casos de emergencia? A
dnde acude el poeta en busca de palabras,
cundo stas se le niegan dnde encuentra
lenguajes que digan lo que l quiere o, des-
esperandamente, decir de manera potica?
Porque las palabras ese bien tan comn
pero que se desperdicia tanto, en s, no son
nada poticas, no conforman un poema. No
hay, en rigor, lenguaje potico esto es, ya
hecho, a la carta. No hay, en rigor, leguaje
potico. El poeta tiene que vrselas, a veces,
con palabras que ni a l el que oye desde
lejos y escucha desde el fondo le dicen
nada menos a los otros. Palabras las del
origen que, a lo mejor, ni siquiera son,
para l, de utilidad potica.
Son palabras, ms bien, como chas-
quidos, balbuceos, frases tartajeantes, versos
dbiles como huesitos de fantasma, versitos,
no el don, ni la palabra potica, la que llega.
El poeta no encontr la palabra precisa o
las palabras que hacan falta se extraviaron
y no encontraron al poeta. Como fuere, el
poema la creacin misma se frustra. El
poeta, pues, resulta vencido. Los lectores,
tambin.

dIeCIoCHo
Otras veces, en cambio, el poema sale
limpio, esplndido, perfecto. El desgarrn
que sinti el poeta al tiempo de escribirlo,
el desgarrn que sinti desde el momento
mismo en que el poema empez a ser con-
cebido, sana, y la obra, la creacin misma,
resplandece. Fondo y forma se ajustan,
lengua y sentido se vuelven hueso y carne.
El xtasis del poeta, su plenitud de gozo
y sufrimiento al volcar en el papel lo que
realmente senta, se completa.

dIeCInueve
A cada poeta le toca una voz la suya propia
intransferible. Nadie puede tomrsele ni
l puede traspasrsela a otro. Es la suya, y
lo ser en tanto siga siendo poeta. Tiene,
tambin, un tono, una manera de nombrar
las cosas que ser solo suya su estilo, aunque
no es exactamente lo que se llama estilo.
Es, ms bien, la parcela de terreno
que le es dada para que ejerza su oficio
en el campo de la poesa la que le toca.
Poca o mucha frtil o rida. El don de
la poesa, el de decir las cosas de un
modo potico, no fue, repartido de un
modo justo. A unos fue ms a otros fue
menos. Pero, no importa. La poesa no
es cuestin de aritmtica. Un poeta rido
puede, de golpe, escribir poesa como un
torrente de agua, y un poeta frtil puede,
tambin de golpe, poesa reseca como un
desierto. No importa. Es poesa poca o
mucha buena, regularo, incluso, mala. No
importa. El poeta escribe lo que su voz le
dicta fuerte o dbil, maciza o temblorienta,
apasionada o dolorosa. Si usa otra voz, ya
no es un poeta s, un impostor. No puede
ser otro. La poesa su voz potica no
acepta cambio de dueo, ni prstamo.
Cada voz es, pues, en su tono y estilo, en
su lenguaje, nica e irreductible. El poeta
es lo que dice, pero tambin, cmo lo dice,
con qu palabras. El poeta es su lenguaje,
y el lenguaje del poeta toma cuerpo en el
texto, se convierte en lenguaje para otros
los lectores, para el mundo.
Publicado en La Pluma del Ganso N 32, de
septiembre-noviembre 2003, seccin Invitados.
De escritos y escritores
Marcela Acle Tomasini
acle.tomasini@gmail.com

Cundo est terminado un


texto? Quin le da el visto
bueno? Otro escritor? Una
posible respuesta la proporcio-
na el escritor brasileo Rubem
Fonseca en su novela El salvaje de
la pera. Como muchos autores,
Fonseca aprovecha esta obra para
reflexionar sobre la Literatura
y el ser artista. En uno de sus
pasajes refirindose a Antonio
Carlos Gomes, msico brasileo
que vivi en la segunda mitad del siglo XIX el escritor
plantea:
Como acostumbra decir Aletti, el maestro no
aprendi, ni aprender, una leccin fundamental,
principalmente para el artista: la opinin de los
otros, sea cual sea el peso intelectual o moral que
cargue, no debe ser considerada ms importante
que la opinin que el artista tiene de s mismo.
Rubem Fonseca (Brasil, 1925-). Entre algunas de
sus novelas podemos mencionar. Agosto (1990), Del fondo
del mundo prostituto slo amores guard para mi puro (1997), El
enfermo Molire (2000), Mandrake, la Biblia y el bastn (2005),
El seminarista (2010), as como numerosos libros de cuentos.
Ha sido ganador del Premio de Literatura Latinoamericana
y del Caribe Juan Rulfo en 2003, as como del Premio Ca-
moes tambin en 2003, destinado ste ltimo a escritores
en lengua portuguesa. Su lectura es muy recomendable.
No, porque vivir implica todas las
funciones bsicas, incluyendo el amor.
Fabricio Mendoza lvarez
Director en Sistemas NAFINSA

Biolgicamente si.
Mi marido
.
No necesariamente, puedes respirar
y estar en esta vida andando bien
muerto. Se vive cuando te sientes
inspirado en la vida.
Charles Mungua Esparza
Psiclogo Gestalt
..
Si siento, estoy vivo.
Peter Sragher
Poeta rumano
.
Biolgicamente s, slo , podemos
preguntarnos si la respiracin es el
nico componente de ser humano
como expresin de vida, o si a esta
respiracin no se le agregan barritas
aromticas en forma de amor, pasin,
sensualidad, rabia por las injusticias,
sexualidad, olores y sonidos , lecturas
y miradas a lo externo, en fin, un
montn de cosas que son ayudadas
por el acto de la respiracin.
Eduardo Moches
Editor UNAM
.
Estoy viva porque s que respiro.
Beatrz Cecilia
Actrz y poeta
.
Vivir mediante un respirador artificial,
es estar vivo. Si desconectamos al
paciente, morir, dejar de bombear
sangre el corazn y a menos que su
familia dese que fallezca, quitarle la
vida, mientras siga respirando estar
vivo.
Raquel Aguilar
Infectloga ABC
..
Respirar es tan slo el comienzo de
un ciclo vital que se inicia con una
nalgada cuando nace uno. El resto es
tratar de mantenernos vivos a como
d lugar, incluyendo la pobreza, el mal
trato, la crueldad, los malos gobiernos,
el narcotrfico y uno mismo. Nuestra
vida slo le pertenece a Dios, y es l,
quien debe decidir cuando nos toca
morir.
Cario Alegra
Hermana Carmelita
.
De qu sirve estar vivo si se es un
vegetal? Si el cerebro ya no sirve pero
respira tu pareja o pariente o hijo,
debemos donar todos los rganos
que le sirvan a otro para que viva y no
sobreviva solo respirando.
Octavio Aguilar
Paramdico
.
Respirar es lo mismo que amar,
cuando no amas estas muerto, si dejas
de respirar mueres.
Lorenzo Paniagua
Poeta (Aruba)

La respiracin es una funcin bsica
del organismo y si no respiras no
puedes vivir. pero de qu sirve una
vida si la hechas al cao a la basura,
si te drogas, si robas, si maltratas a
tu madre o abusas de otras personas.
Si eres un uniformado corrupto que
se aprovecha de tu arte para sacar su
aguinaldo. A esa gente deberan frerla
en el infierno o ser asfixiadas con sus
mismas chingaderas.
Fabin lvarez
Grafitero norte de la ciudad
.
Qu tal, vida de...
autor
Pregunta y recopila: Lina Zern
Si respiras, ests vivo?
la pluma del Ganso
Columna Marcapasos de EL ECONOMISTA, 17 de mayo de 2010
Dant n Chel n Franul i c,
chileno exiliado en Mxico
a raz del golpe de estado a
Sal vador Al l ende, i nventa
crucigramas, juegos mentales
y horscopos que publica en
diferentes peridicos. Ello le
da lo suficiente para vivir. Y
el resto del tiempo lo dedica a
su club: La Pluma del Ganso,
un proyecto literario y cultural
que en 2010 cumple quince
aos de existencia.
Dicho club itinerante,
que en la actualidad tiene
alrededor de setenta socios
que se renen en distintos
sitios, ya en el comedor de un
hotel de Tlalpan, ya en una
cafetera cercana del otrora
rbol de la Noche Triste, ya
en un restaurante de comida
rusa, ya en una pea de m-
sica tradicional sudamricana,
etctera, se mueven en torno a
la revista La Pluma del Ganso,
publicacin bimestral, que va
en el nmero 61.
Qu tiene esto de par-
ticular?
Uno: es probable que La
Pluma del Ganso sea una de las
revistas activas, de creacin, de
temas exclusivamente literarios,
ms longevas en el pas.
Dos: si bien cualquier
socio y en algunos casos, no
socios o invitados especiales
pueden publicar en La Pluma
del Ganso, la revista mantiene un
nivel ms que digno en la calidad
de sus cuentos, poemas, ensayos,
etctera.
Y es que La Pluma del
Ganso tambin se distingue en
que no son sus anunciantes, ni
las grandes ventas, ni el esta-
do aqu hay un trabajo que
el Conaculta debera apoyar,
pues no slo forma escritores,
sino lectores agudos, crticos y
responsables los que man-
tienen el proyecto, sino sus
propios socios que colaboran
econmicamente la ms de
las veces con cuotas simbli-
cas para que la revista siga
circulando.
Y quines son esos so-
cios?
Escritores que ya empie-
zan a ser reconocidos como
Queta Navagmez, Lina Ze-
rn o Isaas Espinosa, o ya
autores que aqu publican sus
primeras obras o aquellos que
su deseo no va ms all que
verse publicados. Y si bien el
club gira en torno a la revista,
muchas otras actividades giran
en tono al club: a veces La
Pluma se presenta con todo
tipo de espectculos: danza,
marionetas, msica o escritores
profesionales que, gracias a la
claridad del proyecto de Dan-
tn Cheln, gustan de charlar
de manera desinteresada con
los socios.
maRCIal FeRnndez

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