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MATERIAL DE TRABAJO Y ANALISIS FILOSOFIA Y LITERATURA PROF. DR.

JORGE EDUARDO NORO

BORGES UNO MISMO EL OTRO - SUEO Y REALIDAD DE UN TEXTO A MUCHOS

BORGES: EL OTRO
El hecho ocurri el mes de febrero de 1969, al norte de Boston, en Cambridge. No lo escrib inmediatamente porque mi primer propsito fue olvidarlo, para no perder la razn. Ahora, en 1972, pienso que si lo escribo, los otros lo leern como un cuento y, con los aos, lo ser tal vez para m. S que fue casi atroz mientras dur y ms an durante las desveladas noches que lo siguieron. Ello no significa que su relato pueda conmover a un tercero. Seran las diez de la maana. Yo estaba recostado en un banco, frente al ro Charles. A unos quinientos metros a mi derecha haba un alto edificio, cuyo nombre no supe nunca. El agua gris acarreaba largos trozos de hielo. Inevitablemente, el ro hizo que yo pensara en el tiempo. La milenaria imagen de Herclito. Yo haba dormido bien, mi clase de la tarde anterior haba logrado, creo, interesar a los alumnos. No haba un alma a la vista. Sent de golpe la impresin (que segn los psiclogos corresponde a los estados de fatiga) de haber vivido ya aquel momento. En la otra punta de mi banco alguien se haba sentado. Yo hubiera preferido estar solo, pero no quise levantarme en seguida, para no mostrarme incivil. El otro se haba puesto a silbar. Fue entonces cuando ocurri la primera de las muchas zozobras de esa maana. Lo que silbaba, lo que trataba de silbar (nunca he sido muy entonado), era el estilo criollo de La tapera de Elas Regules. El estilo me retrajo a un patio, que ha desaparecido, y la memoria de Alvaro Melin Lafinur, que hace tantos aos ha muerto. Luego vinieron las palabras. Eran las de la dcima del principio. La voz no era la de lvaro, pero quera parecerse a la de Alvaro. La reconoc con horror. Me le acerqu y le dije: -Seor, usted es oriental o argentino?

TEXTOS DE BORGES BORGES Y YO


Al otro, a Borges, es a quien le ocurren las cosas. Yo camino por Buenos Aires y me demoro, acaso ya mecnicamente, para mirar el arco de un zagun y la puerta cancel; de Borges tengo noticias por el correo y veo su nombre en una terna de profesores o en un diccionario biogrfico. Me gustan los relojes de arena, los mapas, la tipografa del siglo XVIII, las etimologas, el sabor del caf y la prosa de Stevenson; el otro comparte esas preferencias, pero de un modo vanidoso que las convierte en atributos de un actor. Seria exagerado afirmar que nuestra relacin es hostil; yo vivo, yo me dejo vivir, para que Borges pueda tramar su literatura y esa literatura me justifica. Nada me cuesta confesar que ha logrado ciertas pginas vlidas, pero esas pginas no me pueden salvar, quiz porque lo bueno ya no es de nadie, ni siquiera del otro, sino del lenguaje o la tradicin. Por lo dems, yo estoy destinado a perderme, definitivamente, y slo algn instante de m podr sobrevivir en el otro. Poco a poco voy cedindole todo, aunque me consta su perversa costumbre de falsear y magnificar. Spinoza entendi que todas las cosas quieren perseverar en su ser; la piedra eternamente quiere ser piedra y el

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-Argentino, pero desde el catorce vivo en Ginebra -fue la contestacin. Hubo un silencio largo. Le pregunt: -En el nmero diecisiete de Malagnou, frente a la iglesia rusa? Me contest que si. -En tal caso -le dije resueltamente- usted se llama Jorge Luis Borges. Yo tambin soy Jorge Luis Borges. Estamos en 1969, en la ciudad de Cambridge. -No -me respondi con mi propia voz un poco lejana. Al cabo de un tiempo insisti: -Yo estoy aqu en Ginebra, en un banco, a unos pasos del Rdano. Lo raro es que nos parecemos, pero usted es mucho mayor, con la cabeza gris. Yo le contest: -Puedo probarte que no miento. Voy a decirte cosas que no puede saber un desconocido. En casa hay un mate de plata con un pie de serpientes, que trajo de Per nuestro bisabuelo. Tambin hay una palangana de plata, que penda del arzn. En el armario de tu cuarto hay dos filas de libros. Los tres de volmenes de Las mil y una noches de Lane, con grabados en acero y notas en cuerpo menor entre captulo, el diccionario latino de Quicherat, la Germania de Tcito en latn y en la versin de Gordon, un Don Quijote de la casa Garnier, las Tablas de Sangre de Rivera Indarte, con la dedicatoria del autor, el Sartor Resartus de Carlyle, una biografa de Amiel y, escondido detrs de los dems, un libro en rstica sobre las costumbres sexuales de los pueblos balknicos. No he olvidado tampoco un atardecer en un primer piso en la plaza Dubourg.

tigre un tigre. Yo he de quedar en Borges, no en m (si es que alguien soy), pero me reconozco menos en sus libros que en muchos otros o que en el laborioso rasgueo de una guitarra. Hace aos yo trat de librarme de l y pas de las mitologas del arrabal a los juegos con el tiempo y con lo infinito, pero esos juegos son de Borges ahora y tendr que idear otras cosas. As mi vida es una fuga y todo lo pierdo y todo es del olvido, o del otro. No s cul de los dos escribe esta pgina. NI SIQUIERA SOY POLVO () Mis sueos lo divisan. Lo he sentido a veces en mi triste carne clibe. No s an su nombre. Yo, Quijano, ser ese paladn. Ser mi sueo. En esta vieja casa hay una adarga antigua y una hoja de Toledo y una lanza y los libros verdaderos que a mi brazo prometen la victoria. A mi brazo? Mi cara (que no he visto) no proyecta una cara en el espejo. Ni siquiera soy polvo. Soy un sueo que entreteje en el sueo y la vigilia mi hermano y padre, el capitn Cervantes, que milit en los mares de Lepanto y supo unos latines y algo de rabe... Para que yo pueda soar al otro cuya verde memoria ser parte de los das del hombre, te suplico: mi Dios, mi soador, sigue sondome.

-Dufour -corrigi. -Esta bien. Dufour. Te basta con todo eso? -No -respondi-. Esas pruebas no prueban nada. Si yo lo estoy soando, es natural que sepa lo que yo s. Su catlogo prolijo es del todo vano. THE THING I AM - JORGE LUIS BORGES La objecin era justa. Le contest: -Si esta maana y este encuentro son sueos, cada uno de los dos tiene que pensar que el soador es l. Tal vez dejemos de soar, tal vez no. Nuestra evidente obligacin, mientras tanto, es aceptar el sueo, como hemos aceptado el universo y haber sido engendrados y mirar con los ojos y respirar. -Y si el sueo durara? -dijo con ansiedad. Para tranquilizarlo y tranquilizarme, fing un aplomo que He olvidado mi nombre. No soy Borges
(Borges muri en La Verde, ante las balas)

Ni Acevedo, soando una batalla, Ni mi padre, inclinado sobre el libro O aceptando la muerte en la maana, Ni Haslam, descifrando los versculos
De la Escritura, lejos de Northumberland,

Ni Surez, de la carga de las lanzas. Soy apenas la sombra que proyectan

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ciertamente no senta. Le dije: -Mi sueo ha durado ya setenta aos. Al fin y al cabo, al recordarse, no hay persona que no se encuentre consigo misma. Es lo que nos est pasando ahora, salvo que somos dos. No quers saber algo de mi pasado, que es el porvenir que te espera? Asinti sin una palabra. Yo prosegu un poco perdido: -Madre est sana y buena en su casa de Charcas y Maip, en Buenos Aires, pero padre muri hace unos treinta aos. Muri del corazn. Lo acab una hemipleja; la mano izquierda puesta sobre la mano derecha era como la mano de un nio sobre la mano de un gigante. Muri con impaciencia de morir, pero sin una queja. Nuestra abuela haba muerto en la misma casa. Unos das antes del fin, nos llamo a todos y nos dijo: "Soy una mujer muy vieja, que est murindose muy despacio. Que nadie se alborote por una cosa tan comn y corriente."Norah, tu hermana, se cas y tiene dos hijos. A propsito, en casa como estn? -Bien. Padre siempre con sus bromas contra la fe. Anoche dijo que Jess era como los gauchos, que no quieren comprometerse, y que por eso predicaba en parbolas. Vacil y me dijo: -Y usted? No s la cifra de los libros que escribirs, pero s que son demasiados. Escribirs poesas que te darn un agrado no compartido y cuentos de ndole fantstica. Dars clases como tu padre y como tantos otros de nuestra sangre. Me agrad que nada me preguntara sobre el fracaso o xito de los libros. Cambi. Cambi de tono y prosegu: -En lo que se refiere a la historia... Hubo otra guerra, casi entre los mismos antagonistas. Francia no tard en capitular; Inglaterra y Amrica libraron contra un dictador alemn, que se llamaba Hitler, la cclica batalla de Waterllo. Buenos Aires, haca mil novecientos cuarenta y seis, engendr otro Rosas, bastante parecido a nuestro pariente. El cincuenta y cinco, la provincia de Crdoba nos salv, como antes Entre Ros. Ahora, las cosas andan mal. Rusia est apoderndose del planeta; Amrica, trabada por la supersticin de la democracia, no se resuelve a ser un imperio. Cada da que pasa nuestro pas es ms provinciano. Ms provinciano y ms engredo, como si cerrara los ojos. No me sorprendera que la enseanza del latn fuera reemplazada por la del guaran.

Esas ntimas sombras intrincadas. Soy su memoria, pero soy el otro Que estuvo, como Dante y como todos Los hombres, en el raro Paraso Y en los muchos Infernos necenarios. Soy la carne y la cara que no veo. Soy al cabo del da el resignado Que dispone de un modo algo distinto Las voces de la lengua castellana Para narrar las fbulas que agotan Lo que se llama la literatura. Soy el que hojeaba las enciclopedias, El tardo escolar de sienes blancas O grises, prisionero de una casa Llena de libros que no tienen letras
Que en la penumbra escande un temeroso

Hexmetro aprendido junto al Rdano, El que quiere salvar un orbe que huye Del fuego y de las aguas de la Ira Con un poco de Fedro y de Virgilio. El pasado me acosa con imgenes. Soy la brusca memoria de la esfera De Magdeburgo o de dos letras rnicas O de un dstico de Angelus Silesius. Soy el que no conoce otro consuelo Que recordar el tiempo de la dicha. Soy a veces la dicha inmerecida.
Soy el que sabe que no es ms que un eco,

El que quiere morir enteramente. Soy acaso el que eres en el sueo.


Soy la cosa que soy. Lo dijo Shakespeare.

Soy lo que sobrevive a los cobardes Y a los fatuos que han sido

LABERINTO Zeus no podra desatar las redes de piedra que me cercan. He olvidado
los hombres que antes fui; sigo el odiado

camino de montonas paredes que es mi destino. Rectas galeras que se curvan en crculos secretos al cabo de los aos. Parapetos que ha agrietado la usura de los das. En el plido polvo he descifrado rastros que temo. El aire me ha trado en las cncavas tardes un bramido o el eco de un bramido desolador.
S que en la sombra hay Otro, cuya suerte

es fatigar las largas soledades

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Not que apenas me prestaba atencin. El miedo elemental de lo imposible y sin embargo cierto lo amilanaba. Yo, que no he sido padre, sent por ese pobre muchacho, ms ntimo que un hijo de mi carne, una oleada de amor. Vi que apretaba entre las manos un libro. Le pregunt qu era. -Los posedos o, segn creo, Los demonios de Fyodor Dostoievski -me replic no sin vanidad. -Se me ha desdibujado. Que tal es? No bien lo dije, sent que la pregunta era una blasfemia. -El maestro ruso -dictamin- ha penetrado ms que nadie en los laberintos del alma eslava. Esa tentativa retrica me pareci una prueba de que se haba serenado. Le pregunt qu otros volmenes del maestro haba recorrido. Enumer dos o tres, entre ellos El doble. Le pregunt si al leerlos distingua bien los personajes, como en el caso de Joseph Conrad, y si pensaba proseguir el examen de la obra completa. -La verdad es que no -me respondi con cierta sorpresa. Le pregunt qu estaba escribiendo y me dijo que preparaba un libro de versos que se titulara Los himnos rojos. Tambin haba pensado en Los ritmos rojos. -Por qu no? -le dije-. Pods alegar buenos antecedentes. El verso azul de Rubn Daro y la cancin gris de Verlaine. Sin hacerme caso, me aclar que su libro cantara la fraternidad de todos lo hombres. El poeta de nuestro tiempo no puede dar la espalda a su poca. Me qued pensando y le pregunt si verdaderamente se senta hermano de todos. Por ejemplo, de todos los empresarios de pompas fnebres, de todos los carteros, de todos buzos, de todos los que viven en la acera de los nmeros pares, de todos los afnicos, etctera. Me dijo que su libro se refera a la gran masa de los oprimidos y parias. -Tu masa de oprimidos y de parias -le contest- no es ms que una abstraccin. Slo los individuos existen, si es que existe alguien. El hombre de ayer no es el hombre de hoy sentencio algn griego. Nosotros dos, en este banco de Ginebra o de Cambridge, somos tal vez la prueba. Salvo en las severas pginas de la Historia, los hechos memorables prescinden de frases memorables. Un hombre a punto de morir quiere acordarse de un grabado entrevisto en la infancia; los soldados que estn por entrar en la batalla hablan del barro o del sargento.

que tejen y destejen este Hades y ansiar mi sangre y devorar mi muerte. Nos buscamos los dos. Ojala fuera ste el ltimo da de la espera.

RUINAS CIRCULARES
()El mago record bruscamente las palabras del dios. Record que de todas las criaturas que componen el orbe, el fuego era la nica que saba que su hijo era un fantasma. Ese recuerdo, apaciguador al principio, acab por atormentarlo. Temi que su hijo meditara en ese privilegio anormal y descubriera de algn modo su condicin de mero simulacro. No ser un hombre, ser la proyeccin del sueo de otro hombre qu humillacin incomparable, qu vrtigo! A todo padre le interesan los hijos que ha procreado (que ha permitido) en una mera confusin o felicidad; es natural que el mago temiera por el porvenir de aquel hijo, pensado entraa por entraa y rasgo por rasgo, en mil y una noches secretas. El trmino de sus cavilaciones fue brusco, pero lo prometieron algunos signos. Primero (al cabo de una larga sequa) una remota nube en un cerro, liviana como un pjaro; luego, hacia el Sur, el cielo que tena el color rosado de la enca de los leopardos; luego las humaredas que herrumbraron el metal de las noches; despus la fuga pnica de las bestias. Porque se repiti lo acontecido hace muchos siglos. Las ruinas del santuario del dios del fuego fueron destruidas por el fuego. En un alba sin pjaros el mago vio cernirse contra los muros el incendio concntrico. Por un instante, pens refugiarse en las aguas, pero luego comprendi que la muerte vena a coronar su vejez y a absolverlo de sus trabajos. Camin contra los jirones de fuego. stos no mordieron su carne, stos lo acariciaron y lo inundaron sin calor y sin combustin. Con alivio, con humillacin, con terror, comprendi que

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Nuestra situacin era nica y, francamente, no estbamos preparados. Hablamos, fatalmente, de letras; temo no haber dicho otras cosas que las que suelo decir a los periodistas. Mi alter ego crea en la invencin o descubrimiento de metforas nuevas; yo en las que corresponden a afinidades ntimas y notorias y que nuestra imaginacin ya ha aceptado. La vejez de los hombres y el ocaso, los sueos y la vida, el correr del tiempo y del agua. Le expuse esta opinin, que expondra en un libro aos despus. Casi no me escuchaba. De pronto dijo: -Si usted ha sido yo, cmo explicar que haya olvidado su encuentro con un seor de edad que en 1918 le dijo que l tambin era Borges? No haba pensado en esa dificultad. Le respond sin conviccin: -Tal vez el hecho fue tan extrao que trat de olvidarlo. Aventur una tmida pregunta: -Cmo anda su memoria? Comprend que para un muchacho que no haba cumplido veinte aos; un hombre de ms de setenta era casi un muerto. Le contest: -Suele parecerse al olvido, pero todava encuentra lo que le encargan. Estudio anglosajn y no soy el ltimo de la clase. Nuestra conversacin ya haba durado demasiado para ser la de un sueo. Una brusca idea se me ocurri. -Yo te puedo probar inmediatamente -le dije- que no ests soando conmigo. O bien este verso, que no has ledo nunca, que yo recuerde. Lentamente enton la famosa lnea: L'hydre - univers tordant son corps caill d'astres. Sent su casi temeroso estupor. Lo repiti en voz baja, saboreando cada resplandeciente palabra. -Es verdad -balbuce-. Yo no podr nunca escribir una lnea como sa. Hugo nos haba unido. Antes, l haba repetido con fervor, ahora lo recuerdo, aquella breve pieza en que Walt Whitman rememora una compartida noche ante el mar, en que fue realmente feliz. -Si Whitman la ha cantado -observ- es porque la deseaba y no sucedi. El poema gana si adivinamos que es la manifestacin de un anhelo, no la historia de un hecho. Se qued mirndome. -Usted no lo conoce -exclam-. Whitman es capaz de

l tambin era una apariencia, que otro estaba sondolo.

TLN, UQBAR, ORBIS TERTIUS


Hume not para siempre que los argumentos de Berkeley no admiten la menor rplica y no causan la menor conviccin. Ese dictamen es del todo verdico en su aplicacin a la tierra; del todo falso en TLN. Las naciones de ese planeta son -congnitamente- idealistas. Su lenguaje y las derivaciones de su lenguaje -la religin, las letras, la metafsica- presuponen el idealismo. El mundo para ellos no es un concurso de objetos en el espacio; es una serie heterognea de actos independientes. Es sucesivo, temporal, no espacial. No hay sustantivos en la conjetural Ursprache de Tln, de la que proceden los idiomas "actuales" y los dialectos: hay verbos impersonales, calificados por sufijos (o prefijos) monosilbicos de valor adverbial. Por ejemplo: no hay palabra que corresponda a la palabra luna, pero hay un verbo que sera en espaol lunecer o lunar. () En la literatura de este hemisferio (del hemisferio boreal) abundan los objetos ideales, convocados y disueltos en un momento, segn las necesidades poticas. Los determina, a veces, la mera simultaneidad. Hay objetos compuestos de dos trminos, uno de carcter visual y otro auditivo: el color del naciente y el remoto grito de un pjaro. Los hay de muchos: el sol y el agua contra el pecho del nadador, el vago rosa trmulo que se ve con los ojos cerrados, la sensacin de quien se deja llevar por un ro y tambin por el sueo. Esos objetos de segundo grado pueden combinarse con otros; el proceso, mediante ciertas abreviaturas, es prcticamente infinito. Hay poemas famosos compuestos de una sola enorme palabra. Esta palabra integra un objeto potico creado por el autor. El hecho de que nadie crea en la realidad

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mentir. Medio siglo no pasa en vano. Bajo nuestra conversacin de personas de miscelnea lectura y gustos diversos, comprend que no podamos entendernos. Eramos demasiado distintos y demasiado parecidos. No podamos engaarnos, lo cual hace difcil el dialogo. Cada uno de los dos era el remedo caricaturesco del otro. La situacin era harto anormal para durar mucho ms tiempo. Aconsejar o discutir era intil, porque su inevitable destino era ser el que soy. De pronto record una fantasa de Coleridge. Alguien suea que cruza el paraso y le dan como prueba una flor. Al despertarse, ah est la flor. Se me ocurri un artificio anlogo. -O -le dije-, tens algn dinero? -S - me replic-. Tengo unos veinte francos. Esta noche lo convid a Simn Jichlinski en el Crocodile. -Dile a Simn que ejercer la medicina en Carouge, y que har mucho bien... ahora, me das una de tus monedas. Sac tres escudos de plata y unas piezas menores. Sin comprender me ofreci uno de los primeros. Yo le tend uno de esos imprudentes billetes americanos que tienen muy diverso valor y el mismo tamao. Lo examin con avidez.

de los sustantivos hace, paradjicamente, que sea interminable su nmero. Los idiomas del hemisferio boreal de TLN poseen todos los nombres de las lenguas indoeuropeas y otros muchos ms.

SUEA ALONSO QUIJANO


El hombre se despierta de un incierto Sueo de alfanjes y de campo llano Y se toca la barba con la mano Y se pregunta si est herido o muerto. No lo perseguirn los hechiceros que han jurado su mal bajo la luna? Nada. Apenas el fro. Apenas una Dolencia de sus aos postrimeros. El hidalgo fue un sueo de Cervantes Y don Quijote un sueo del hidalgo. El doble sueo los confunde y algo est pasnado que pas mucho antes. Quijano duerme y suea. Una batalla: Los mares de Lepanto y la metralla.

-No puede ser -grit-. Lleva la fecha de mil novecientos AJEDREZ sesenta y cuatro. (Meses despus alguien me dijo que los billetes de banco no llevan fecha.) Tenue rey, sesgo alfil, encarnizada reina, torre directa y pen ladino -Todo esto es un milagro -alcanz a decir- y lo milagroso sobre lo negro y blanco del camino da miedo. Quienes fueron testigos de la resurreccin de buscan y libran su batalla armada. Lzaro habrn quedado horrorizados. No hemos cambiado nada, pens. Siempre las referencias librescas. No saben que la mano sealada Hizo pedazos el billete y guard la moneda. del jugador gobierna su destino, Yo resolv tirarla al ro. El arco del escudo de plata perdindose en el ro de plata hubiera conferido a mi historia una imagen vvida, pero la suerte no lo quiso. Respond que lo sobrenatural, si ocurre dos veces, deja de ser aterrador. Le propuse que nos viramos al da siguiente, en ese mismo banco que est en dos tiempos y en dos sitios. no saben que un rigor adamantino sujeta su albedro y su jornada. Tambin el jugador es prisionero
(la sentencia es de Omar) de otro tablero

de negras noches y blancos das. Dios mueve al jugador, y ste, la pieza.


Qu Dios detrs de Dios la trama empieza

Asinti en el acto y me dijo, sin mirar el reloj, que se le de polvo y tiempo y sueo y agonas? haba hecho tarde. Los dos mentamos y cada cual saba que su interlocutor estaba mintiendo. Le dije que iban a venir a buscarme. -A buscarlo? -me interrog. -S. Cuando alcances mi edad habrs perdido casi por

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completo la vista. Vers el color amarillo y sombras y luces. No te preocupes. La ceguera gradual no es una cosa trgica. Es como un lento atardecer de verano. Nos despedimos sin habernos tocado. Al da siguiente no fui. EL otro tampoco habr ido. He cavilado mucho sobre este encuentro, que no he contado a nadie. Creo haber descubierto la clave. El encuentro fue real, pero el otro convers conmigo en un sueo y fue as que pudo olvidarme; yo convers con l en la vigilia y todava me atormenta el encuentro. El otro me so, pero no me so rigurosamente. So, ahora lo entiendo, la imposible fecha en el dlar.