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OLIVIER BOIGANDREAU

“RETOZOS ONÍRICOS”

Del poemario “Cabilando”.
Cabilando.Número Uno.

El murciélago ciego chocó contra el muro de papel,
perdiendo las alas que le daban vigor y alegría,
el único sustento que le mantenía en el aire.
Cayó confundido en el mar de los dolores,
agua manchada de vergüenza.

No se paró nadie a mirar
su intento de esquivar el muro,
nadie cejó en su empeño de enmarcar la traición
de haber querido traspasar el muro de papel.
Entonces el murciélago, ya sin alas,
se convirtió en gusano.

De volar a arrastrase, de amar el aire
a no poder saborearlo.
De rozar las nubes a no dejar de sentir el barro.
De mirar sabiendo el respeto del sol,
a actuar bajo el manto del señalado como.

1

En el mundanal desierto vacío de las mentes,
pocas tienen sus oasis.

Lugares bellos que rememorar cuando falta el aliento de la vida.
Cuando todo diverge en grandes contrastes,
cuando te da el hechicero oro y carbón
para que saborees ambos,
no sabiendo cual de los dos es tuyo,
ni cual desaparecerá
entre la espesa neblina del tiempo.

Eso debió sentir el murciélago ciego al chocarse contra el muro de
papel.
Eso debió sentir Ulises cuando desafió a los dioses,
los mismos que le ayudaron a conquistar Troya.
La marea tan solo está tranquila en una cala,
cala rodeada de árboles con savia de bondad,
duros acantilados que no permiten
la entrada de otros mares,
en fin, valores inamovibles en tiempo y espacio,
en los que la cala guarda todas sus esperanzas.

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No todo es controlable,
pues la vida es movimiento y no permite concesiones,
no permite dudas ni fallos obvios.
Cual partida de ajedrez, o mueves bien las piezas,
o te comen a la Reina, o a los mismos peones
que creías que la escoltaban.

El que antes se cobijaba en la caverna del compartir,
no puede ni acercarse por miedo a desmoronarse,
porque duda que sea tan segura,
porque duda que la hubiera cuidado como debiera.

De bueno a ladrón en solo un parpadeo.
¿Merecido? Puede ser, tiene su gracia.

Hipocresía con crema de perdón,
napolitanas de razón sin empatía.
Padre e hijo se miran con desconcierto,
ya no confían. Perdieron el reino.

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Cabilando.número Dos

En medio de la ventisca,
viento huracanado que no cesaba,
se encontraba el triste espantapájaros.
Siempre atento en su quehacer,
mas también buscando un palo donde agarrarse,
para no terminar comiendo tierra.

Intenciones buenas para salvar la cosecha.
Pequeñas trampas para espantar
a los negros cuervos.
El espantapájaros no vivía para él.
Vivía por los demás, por los que ponían la cosecha.
Los conociera o no, defendía el fruto de todos.
Tornados, huracanes y grandes nevadas,
le intentaban dar razones para cejar
en su empeño de hacerlo bien.
Pero también salían de él mismo
maquiavélicas propuestas para quitarse del medio,
pequeñas sandeces egoístas
que le llevarían a perder su equilibrio.

Necesitaba un mejor sustento,

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cosa que no terminaba de aceptar su ególatra Yo,
su psicólogo interior que le decía que era él solo,
y no el palo que le sujetaba,
el que se mantenía en pie.

Y que existían muchas primaveras, muchos soles,
que le hacían su tarea mas llevadera.
Pero una vez clamó contra el sol,
porque le daba calor, y el sol desapareció.

Solo. Triste. Y sabiendo que su blasfemia al sol
le había costado cara.
Pero existen más formas de entrar en calor.
Y una llama
que hacía mucho no veía,
ardió para él, pero al no poder mantenerse siempre,
le presentó a una bella estrella,
que desde el principio le dio buena sensación.

En ese punto están, uno en medio de huracanes,
otra sin saber en el lío que se mete
al intentar dar luz en un oscuro mundo.
Apenas han tenido contacto aún, pese a la buena impresión.

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La vida en movimiento propicia estos cambios,
y el espantapájaros no iba a negar la evidencia
de que el sol no le daría el mismo calor.

Así que aceptó a la estrella,
y se dejó llevar.

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Del poemario “Los Bohemios”, serie “ma bohème”.
Hay mil mundos ahí afuera,
tan minúsculos y enormes,
que si nuestro cerebro creciera
alcanzaríamos a darles nombre.
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Los sueños, sueños son,
mas se mezclan con la vida
y, por la vía nocturna, amanecen
mil historias surrealistas.

El hombre de las mil ideas
haría mal en confiarse,
pues cuando menos lo espera
pensara que alardease.

Pero el mundo está cambiando;
las drogas están cambiando;
los gilipollas que decía Renton
hace tiempo que llegaron.

Y, si bien, es cierto, insisto
que alardear precipita la caída,

yo debo afirmar que existo
sin caer en la felonía.

Uno ha de confiar en sí mismo
sin aplastar el ego de otros;
y si aprendes a no golpear
te sentirás honesto con todos.

Cuando tus ojos miran sucio
tu alma se vuelve borrosa
y en ti crecen raíces
peores que la ponzoña.

Con los tuyos, haz lo tuyo.
De lo tuyo, da a los tuyos.
Para los tuyos, eres el suyo.
Sin tu Yo no eres ni cuyo.

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Del poemario “Los Bohemios”, serie “La suave piel”
Las mujeres se veneran
no se insultan o se escupen.
El hombre que pega es de pega,
asco en mí es lo que produce.
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Él no merece más versos.
Ella se mece en su tiesto;
es ahora una flor marchita
pues la ahogan y no rechista.

Mujer: levanta, despierta.
Mujer: tu arma es tu calma.
Llevas ya varios milenios
esperando ser liberada.

Y la espera ha terminado,
y el Padre sigue dando largas.
Él no quiere liberaros,
es mejor clavarle dagas.

Mas no caigas en su trampa
de empezar tú a despreciar,

a los hombres, con tu alma,
también los debes de amar.

En resumen, semidiosa,
tú que creas y que destruyes,
sabes bien por qué no huyes:
en tu ser eres hermosa.

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Del poemario “Los Bohemios”, serie “Demos contra cracia = Acracia”
Cada vez lo veo más claro,
cada día yo más lo siento,
creo que ya se está alumbrando
un bonito movimiento.
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En cabeza van los jóvenes
que aún no vendieron su miedo,
que siguen soñando con cócteles
de verdad, libertad y sentimientos.

Personas que se desviven
por poner en pie su vida,
y que charlan y deciden
cómo acabar con la mentira.

Grupos de idealistas
que no buscan poder,
pacíficos anarquistas
que quieren hacernos ver,
con sus lápices y sus ideas,
cuán libres podríamos ser.
Nos destapan los oídos

que no buscan escuchar.
Atacan a nuestros ojos
y así hacerles volver a mirar.
Se apoyan unos a otros,
demostrando solidaridad,
y se atreven a dar por el orto
a quienes nos quieren encadenar.

Como en la época dorada
a sus rifles ponemos flores.
Como ahora su sombra es más larga
construimos muchos más soles.

Puedo elegir amar lo oscuro,
si es puro;
y detestar lo más brillante
si intereses hay en su frente.

Son ahora épocas “loables”,
donde exportamos la “paz” a bombazos,
en las que hablamos de “integrarse”
expulsando a los “raros” en barco.

¿Qué fue del Crisol,

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del cruce entre culturas?

¿Por qué el blanco es más?
¿Porque acumula más basura?

¿Por qué está más informado
que ese a quién ni conoce?

¿Por qué cree estar más avanzado
que aquel que respeta al roble?

¿Por qué yo soy más que tú
cuando yo soy menos que un bush?

¿Por qué diferencias las razas
si a todos nos tratan cual ratas?

¿Por qué sigues votando
a aquel que roba tu trabajo?

¿Por qué peleas con amigos
por opiniones de “tu partido”?
¿Por qué ninguneas tu persona
por ideas que vienen de arriba,

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en vez de escribirte las notas
que den un buen ritmo a tu vida?

En un mundo vertical
yo me siento horizontal.
Quiero ser hombre singular,
por ningún espejismo dejarme llevar,
seguir mi destino universal
de nacer, vivir y morir en paz.

¿Por qué teméis a la dulce muerte
si ni siquiera vivís plenamente?
¿Qué veis de malo en el vacío
en el que nadáis ya de continuo?
¿De qué sirve levantaros
para luego ir arrodillados?
¿Qué tiene de libertad
elegir sólo el qué comprar?
¿Qué tiene de singular
hacer lo que los demás?
¿Cómo puedes estar tan solo
con la de almas que hay en el globo?

Que la tierra es un gran ying-yang

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nunca lo podrás obviar,
y lo malo que te encuentres
sabes que algo bueno lo vence.

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Del todavía inédito poemario “La Pluma”.
“Pues yo cadenas no uso
ni para obligar ni para hacerme ver”.
Frase nacida tras disgusto,
pero elegida para crecer.
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La unión de dos espíritus libres
surge de la nada y el todo:
nada lo impide,
todo lo inunda.

Saber respetar y escuchar,
olvidar y no atentar
contra la libertad de tu opuesto
y así mantener vivo el fuego.

No especular, ni engañar,
sino fluir, junto a ese alma libre,
hacia el eterno del navegar.
El punto final no existe
-hasta que surge-.

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“Heroína”
¡¿Cómo puede una mujer
tener efectos de droga?!

Conocía su existencia, ya muchos me hablaron de ella.
Su elegancia, sus sueños, su voz...
Sabía que existía, pero no la presté suficiente atención.

Un día, o una noche, la tuve cerca de mí,
y mi curiosidad perenne me empujó a querer volver a verla,
saber de ella, descubrir sus efectos..
¡Qué exótica!¡Qué bella de tan cerca!.
Sus cantos me embelesaron,
aún no la había probado,
pero en el siguiente sol fue todo claro,
debía probar sus labios,
debía inyectarme de ella,
colocarme junto a ella
y lanzarme de cabeza a su mundo.

¡Dios!¡Qué sensación!
Sus gomas apretaron mi piel,
suave goma de materia nube,
su tacto dibujaba trazos

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de mis piernas a mis brazos.

¡Joder!¡Qué paz!¡Qué colocón!
Mi cerebro, con la Heroína, no tenía límite.
Mi imaginación se desbordaba,
mi alegría aumentaba y aumentaba,
cuánto más conocía de ella,
más quería pinchármela.

Cuando la probé tumbada,
fumando de sus poros,
no cabía en mi asombro:
era bella, caída del cielo,
cabello de ángel, suave terciopelo.

No pude desengancharme, tampoco quería.
Buscaba seguir viéndola, quería más encuentros con ella.
Agudizaba mis sentidos,
amoldaba hacia el infinito mi sensibilidad,
cada vez que la rozaba
me desmayaba en un mundo de flores.

Pero se acabó. Se marchó.
Sabía que había poco suministro,

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pero desconocía que el mono fuera a ser tan duro.
Confiaba en que con ella
había abierto mil puertas perceptivas, había crecido,
me había reído, había aprendido,
había sido yo mismo...¡y así ha sido!...
sólo que el mundo se te desploma un poco,
se te desquebraja unos segundos,
cuando tienes mono de tu Heroína.
--Soñador ambulante
ve al campo a oler a las flores,
navega por las estrellas,
sé una piedra, siente el roble.

Aprende de las serpientes
que te observan al soñar,
con ojos de maestro oculto
tras el velo de lo onírico.

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Poemas sueltos caídos de la mente y sin embalaje alguno.
Quiero masturbarme,
Y voy a hacerlo.
Voy a masturbar mis oídos,
con una bella sinfonía,
con un eterno canto,
con una profunda reflexión,
con los saltos de tu vocecita.

Voy a masturbar mis ojos,
con un bucólico paisaje,
con una gran fotografía,
con una sabrosa película,
con tus formas y tu figura.

Quiero masturbar mi boca,
con una rica pitanza,
con mar de humildes palabras,
con un beso de esos labios tuyos
que hace surgir archipiélagos en mi piel.

Quiero masturbar mi olfato,
con una buena hierba,
con una nube de naturaleza,

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con una flor de la tierra,
con el olor fresco de tus cabellos.

Voy a masturbar mi tacto,
con una sencilla escritura,
con el contacto con el aire,
con el palpar en lugar oscuro,
con el roce de tu suave piel.

Quiero masturbar mi mente,
con una buena lectura,
con una gran coincidencia
que me haga tejer los hilos y señales
para poder seguir masturbándome.
--Me obceco y me pregunto
donde hay hueco en un segundo
en el que pinte tu desnudo
y me desprenda de mi absurdo
.
---

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“Caídas”
Ví aquella pared y la salté.
Resbalé al caer.
Levanté la mirada y grité:
“¡Lo conseguí!”.
Mis ojos no lo podía creer:
Otro muro.
Asi que ví aquella pared y la salté.
Resbalé.

Este libretillo fue concebido gracias al empeño de Pepe García Lomas
en dar una salida “pública” a mis versos, a través de la iniciativa
Ediciones Turbulentas, que presentaremos en el Bar Casco Viejo de
Segovia, cuyos dueños, tan gentiles y maravillosos, nos han dejado un
techo donde poder colgar nuestros sueños.
Esta edición se la dedico a ellos, por su belleza mental, y a mi familia y
amigos, de dentro y de fuera de Gomorra, a aquella que hizo saltar mi
chispa poética, y aquella que siempre la apoyó y sigue apoyándola, y
aquella que ahora la inspira, y a todos aquellos amigos que leen mis
textos con gusto y saben que me siento orgulloso de compartir
instantes con ellos, pues sin ellos, yo no sería.

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Si deseas conocer más información sobre el autor
y sus peripecias poéticas o artísticas, puedes visitar

Pipas de Coco.
(http://pipasdecoco.wordpress.com)

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