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MICHAEL

Por Dr. Joseph Goebbels 1

1 Ministro de Esclarecimiento y Propaganda del III Reich.

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PROLOGO

Esta es la más profunda bendición de esta vida: de sus secretos surgen, en constante cambio, las fuerzas de una existencia joven. Penurias son camino hacia alegrías.

Descomposición y disolución no significan derrumbe sino aurora y partida. Detrás del ruido cotidiano actúan en silencio las fuerzas motrices de una nueva creación.

La juventud está hoy más viva que nunca. Fe. ¿En qué? Pues esa es la cuestión que abarca la lucha. Del forcejeo juvenil salen tímidamente los embriones de nuevas formas existenciales.

Frente a la vejez, la juventud siempre tiene razón.

En corazones con alegría de futuro, la voluntad de hacer, de vivir, de formar, arde con calor y fervor. Millones son los que esperan el día decisivo con dolor. En los altillos de las casas de a en los cuchitriles de los jornaleros y en los campamentos llenos de hambre, frío y tortura espiritual, se están construyendo las esperanzas y el símbolo de una época distinta Fe, lucha y trabajo virtudes que unen a la juventud de hoy en tico impulso creador.

Lentamente nos estamos encontrando el espíritu de la resurrección, el alejamiento del Yo y el acercamiento al Tu, al hermano, al Pueblo puente que va de un lado al otro.

Esperarnos el día que traiga al huracán. En el momento preciso, tendremos el coraje de juntar toda nuestra voluntad para un accionar conjunto por la Patria. Queremos la vida: por eso vamos a conquistarla.

El diario de Michael es un monumento al fervor y al altruismo, un monumento que desea sacudir y consolar. En su espejo callado y sencillo se reflejan todas las fuerzas que nos formarán a nosotros, los jóvenes, hoy en un pensamiento y mañana en un Poder. Por eso la vida y la muerte de Michael es más que una casualidad o un destino ciego. Es signo de la época y símbolo del futuro.

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Una vida al servicio del trabajo, y la muerte para la creación de un Pueblo por venir: eso es lo más consolador que podemos ver sobre la faz de la tierra.

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PRIMERA PARTE

EN EL TREN EXPRESO

Mayo 2

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Bajo mis muslos ya no resopla el caballo de pura sangre, ya no estoy sentado en el banquillo de los cañones ni chapoteo en el barro arcilloso de las trincheras abandonadas. ¡Hace cuánto tiempo ya! Entonces todavía andaba yo por las vastas llanuras rusas o por tierras francesas desconsoladamente cañoneadas. ¡Pasó!

Lentamente me voy liberando. Asciendo como un Fénix de la ceniza que dejó la guerra y

la destrucción.

¡Paz!

Esta palabra se echa como un bálsamo sobre una herida que todavía sangra temblando Se me hace que podría tomar con las manos lo bendito de esta palabra.

Cuando miro por la ventanilla veo corno pasa nadando, a ambos lados, tierra alemana:

Ciudades, pueblos, bosques, campos. Un callado sendero camina a través de un sembradío marrón. Sobre sus bordes florecen flores.

Niños juegan en calles de pueblo.

Altas chimeneas fabriles hieren el aire cristalino.

A lo largo de amplios y recostados campos verdes. Que iluminan en mil colores y luces

Abro la ventanilla y respiro, respiro hondo. El sol yace sobre la tierra alemana. Quizás así habrán saludado los griegos al mar.

¡Patria! ¡Alemania¡

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Un único florecer en los campos y jardines. Embriagador. Hermoso hasta el despilfarro para ojos que durante cuatro años no han visto sino ruinas, mugre y sangre y muerte.

Soy llevado como una isla flotante. ¡Hacia la libertad!

Estuve en Frankfurt y he hecho mi reverencia al joven Goethe. Caudillo hasta hoy en la lucha de los espíritus. Luchador ejemplar de toda voluntad joven. Nuestra Meca no es Weimar.

Llevo solamente un libro en el bolsillo: el Fausto. Leo la primera parte. Para la segunda soy demasiado tonto.

¡Heidelberg! La ciudad que duerme en el adorable valle. En lo alto está el castillo Estudiantes cantan en el andén.

Que sigan rodando las impacientes ruedas. ¡Que sigan!

Colina que se hace montaña. La tierra vaporea al sol.

Mis ojos se beben la belleza divina.

Mayo 5

Estoy sentado entre mis propias cuatro paredes, soy estudiante, libre, mi único amo y señor. ¡Cuántas veces he deseado esto en el fragor de las batallas!

Deambulo por las calles y callejones como si éste hubiese sido mi hogar desde siempre Eso lo aprendimos allá afuera: el sentarnos y estar. La ciudad es hermosa y agradable. La gente de estos lugares tiene tiempo. Apenas si se ve a alguien que esté apurado. Estamos ya profundamente en el sur.

En Karlspiatz hay bancos. Están siempre ocupados, mañana, tarde y noche. De hecho no he visto banco alguno que no haya estado ocupado.

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Los castaños del Schlossberg encienden sus blancas candelas. Cuando tengo tiempo -y, cuándo no habría de tenerlo deambulo hacia sus alturas. Abajo yace la ciudad. Las viejas rosas se agrupan alrededor del aya rastreado como los polluelos al rededor de la clueca. El sol juguetea brillante en los techos rojos de la ciudad nueva.

Muy a lo lejos brilla el campo. En la lejanía surgen, flotando, los Vosgos.

Allí, en alguna parte, estuve yo hace un año, en medio de la metralla, y tenia solamente un deseo: terminar con el suplicio, morir, caer, ser un héroe, no saber más nada.

Y hoy estoy parado aquí y quisiera acaparar la Vida con todos sus conductos.

Mayo 8

Vivo afuera, en un suburbio, en la última casa. La vista, desde mi ventana, se dirige hacia un jardín floreciente.

El sol brilla y entra en mi habitación durante casi todo el día. Sobre esta ciudad el cielo ya

es sureño, profundamente azul.

Cuando voy a la universidad me encuentro en estas calles limpias que, en fin, existen sólo en Alemania. Al lado de las veredas corren anchas alcantarillas por las cuales- fluye una cristalina agua de vertiente. Bandadas de niños chapotean en ellas, metidos hasta la rodilla, y hacen objeto de sus travesuras a los transeúntes.

¡Vivo como Dios en Francia!

Por la noche camino a lo largo de estrechas callejuelas desiertas, pasando por el monasterio, hacia casa. A veces, en esos casos, escucho solamente el ruido de mis propios pasos. La brisa nocturna juega, cariñosa, alrededor de mi rostro. Si me detengo, oigo como, en alguna parte, una fuente murmura y chapalea.

Diálogo nocturno más allá de los hombres.

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Ante la ventana abierta:

Un último suspiro de un cansado trinar y de lilas perfumadas trae el viento nocturno hacia mi hogar ¡No puedo dormir¡

Mayo 12

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Por casualidad me encuentro con mi camarada de escuela Richard. También en el frente nos habíamos encontrado un par de veces. ¡Qué alegría de volverlo a verlo. Me pregunta qué es lo que estudio.

¿Qué estudio yo, en realidad?

Todo y nada. Soy demasiado perezoso y creo que demasiado tonto para las ciencias exactas.

¡Un hombre, eso es lo que quiero ser!

¡Personalidad! ¡El camino hacia el alemán nuevo!

¡El estilo es todo! Estilo es concordancia entre Ley y Expresión. El que quiera tener estilo deberá tener ambas cosas, Ley y Expresión.

Así, el tener estilo no significa sino hacer, actuar, padecer y forjar de un modo natural todo aquello que se condice con la ley de uno mismo.

En el modo natural está el acento.

¡Cuándo en tí no arde, ¿cómo pretendes encender!

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Mayo 16

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Por la noche me visita Richard. Nos sentamos abajo, en el jardín, y hablamos hasta bien entrada la noche. E1 es inteligente y comprensivo y, por sobre todo, sabe mucho.

Intercambiamos recuerdos de la más temprana juventud. Ante mí yacen pueblo, jardín y hogar paterno. A través de una ventana abierta oigo como mi madre trabaja en la cocina.

¡Madre!

Uno no necesita tener nada, sólo una madre.

Una madre que no lo es todo para sus hijos: amigo, maestro, confidente, fuente de alegría y de sólido orgullo, estímulo, freno, demandante, conciliador, juez y perdonador; esa madre se ha equivocado de oficio.

Mi madre es una despilfarradora divina: en todo, comenzando por el dinero hasta en las

más manifiestas bondades del corazón.

Da lo que tiene, y con frecuencia incluso más que eso.

Sólo una madre tiene el instinto justo para con sus hijos.

Mayo 17

Durante mucho tiempo he pensado en qué será la que me hace tomar la vida de una manera tan impensada y con unos tragos tan grandes.

Estoy parado, con ambas piernas, sobre la dura tierra patria. A mí alrededor hay aroma a terrones recién arados. Sangre de campesinos asciende lenta y sanamente en mi.

Richard me llama un hombre que existe.

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Camino solitario por los estrechos senderos hacia lo alto del Sehlossberg y respiro el cálido aroma de una noche de mayo preñada de flores.

Me despierto con el sol y me voy a descansar con las estrellas. Duermo cuatro horas y estoy fresco y descansado.

Mayo 18

Alrededor del mediodía estoy sentado en el silencioso, viejo, cementerio. Ante mi una fuente echa su fina lluvia al aire caliente. Castaños tejen ampliamente un techo sobre mi lugar. Alrededor de las tumbas bordadas de verde echa pámpanos tímidamente la hiedra.

¡Trinar de mirlos! Aparte de ello nada turba el descanso de los muertos.

Una abeja zumba.

Leo las meditaciones al mediodía de Nietzsche, del Zarathustra.

Silencio

Silencio

Todas las cosas se disuelven en el Todo ¡Pan!

Mayo 20

En las aulas de enseñanza superior se escribe mucho, se habla más aún pero, me parece que se aprende bien poco. Uno siempre encuentra allí a cierta especie de sabedores oficiosos. Rostro pálido, anteojos de inteligencia, lapicera fuente y una gruesa cartera repleta de libros y apuntes; y eso es todo.

¡Los futuros dirigentes de la Nación!

¡Y mujeres; Dios me libre y guarde! Entre ellas, las sabelotodo son todavía las más soportables.

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Estoy buscando al profesor que sea lo suficientemente sencillo para ser grande, y lo suficientemente grande como para ser sencillo.

La ciencia especializada cría soberbia y jerigonzerío profesionaloide. Con ella, en la gran mayoría de los casos, el sano sentido común se va de paseo, a servir de alimento para perros.

El intelecto es un peligro para la formación del carácter.

No estamos sobre la tierra para atestamos el cráneo de conocimientos. ¡Todo eso es tan secundario cuando queda desligado de la vida! Tenemos que cumplir nuestro destino Educar gente con agallas, ésa debería ser la misión de las casas de altos estudios.

Sí, en realidad, podemos hacer de nosotros mismos sólo lo que Dios ha puesto dentro de cada uno.

Por eso Goethe es el más grande de todos; por- que partiendo de la conciencia alemana supo traspasar todos los límites. Pero sería falso tratar de imitarlo en eso. Todo el manoseado séquito de Coethe es una idiotez; fantasiosidad de mentes vacías hiperatestadas.

“Quod licet lovi, non licet bovi!”

Eso también es así en la vida diaria: si el señor Juan Pérez se sabe el Fausto de memoria

ello es sólo una prueba 'primaria de su capacidad retentiva. ¡Por qué no sé dedica a la tabla

de logaritmos!

Mayo 22

El anciano concejal cuenta acerca de la patria de los germanos ancestrales. Rara vez asisto

a su clase. Pero cuántas veces le habré escuchado ya decir que nuestros ancestros

estuvieron establecidos por el bajo Danubio y por la costa del Mar Negro. Justo en el asiento delante del mío se sienta una joven estudiante: luna hermosa mujer! Cabello castaño claro, suave como la seda, que yace pesadamente anudado sobre ese maravilloso

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cuello. Un cuello que parece tallado en mármol. Está mi- raudo, distraída y soñadora, por la ventana a través de la cual se desliza casi tímido un rayo de luz juguetón. Veo un fino perfil: una frente clara y curva, sobre la misma, un par de rizos perdidos; una larga, aguda, un tanto ancha nariz y bajo la misma una blanda, increíblemente fantástica boca.

En medio de mi observación, repentinamente, se vuelve hacia mí y me encuentro mirando dos grandes enigmas azul-verdosos. Ahora, de pronto, se sienta quieta y correctamente Escucha, según parece con interés, las cansadas palabras del viejo concejal y hace como si tomara apuntes con fervor. Por la ventana viene ahora saltando el cómico rayo de luz; tiembla sobre los bancos repletos y, finalmente, queda colgada en su cabello castaño claro.

Que se enciende como blanda, dorada, seda cuando uno la deja deslizar a trasluz entre los dedos.

Se ha hecho de noche. Estoy parado ante la ventana, Richard está sentado a mi lado, en mi sillón grande, y pontifica. Habla del marxismo. Qué racionalista es todo eso en realidad. El marxismo es una doctrina puramente financiera y estomacal. Acepta como postulado que el Hombre vivo es una máquina. Por eso es falso, imposible de vivenciar, inventado y no creado. Lógico en la teoría pero lógico en la praxis.

¡Qué pocas que son las cosas que soluciona el marxismo! Espíritu de lo ancho pero jamás de lo profundo. ¿Y qué tiene que ver con nuestra agonía?

¿Maniobro la conversación hacia las mujeres? También sobre eso Richard habla, como siempre, de una manera inteligente y sólida.

La hembra es existencia. El macho es despertar. El hombre es el intendente, la mujer la directora artística de la vida.

El ofrece línea, ella color.

¿Por qué no puedo hoy mantener el paso con los pensamientos? Estoy nadando en un mar de indefinibles deseos y anhelos.

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Pues ahora estoy solo. Parado delante de la ventana, y por encima de mí un cielo sin nubes arquea su inmensidad sembrada de estrellas. Blandamente lisonjea el viento entre los árboles allá abajo, en el jardín.

¡La plena hora me bendice!

Noche que pliega temblorosas manos sobre el mundo cansado De un pálido azul, asciende, refulgente, la luna Mis pensamientos vuelan cual cismes solitarios hacia las estrellas

Un rayo de luz sobre castaño-claros cabellos de mujer

Mayo 23

Me siento a su lado en el aula. Ella tiene vergüenza y escribe fervorosamente en su

cuaderno, que la patria de los primitivos germanos posiblemente debe buscarse por el bajo Danubio y qué sé yo por dónde más. Oigo como se acelera su respiración, siento el calor

de

su cuerpo y aspiro el fresco aroma de sus cabellos. Su mano descansa, olvidada, casi a

mi

lado. Larga, angosta y blanca como la nieve recién caída.

Tocan el timbre y yo tarambana empaco mis bártulos y me hago humo.

Afuera brilla es sol. Me siento sobre la terraza y observo el colorido corretear de la burguesía académica. Risas, bromas; aquí y allá vuelan hacia mí algunos retazos de conversación: un duelo entre estudiantes, sables pesados, fenomenología, trascendentalidad, históricamente demostrado

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Mayo 24

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Herta Holk: leo el nombre en su cuaderno. Cuánto acerca ya un nombre así. Sin haber intercambiado palabra alguna el otro ya no es un extraño para uno.

Estoy leyendo el Wilhelm Meister. Esta épica es casi demasiado redonda y demasiado amplia para nosotros; tiene demasiado pocos ángulos.

En Frankfurt, en la casa de Goethe, un empleado me mostró desde la escalera el jardín en

el que el pequeño Wolfgang solía jugar con su hermana. Casi me vienen lágrimas a los

ojos.

Arriba, en su habitación, aún al día de hoy cuelga un cuadro de la Lotte Buff. Cuando él, después de la época de Wetzler, retornaba a su casa, al mediodía, viniendo de su empleo como abogado en Frankfurt, se lanzaba por las escale- ras antes del almuerzo, subía a su habitación, se sacaba el sombrero delante del cuadro y saludaba:

“¡Día Lotte!”.

Ese era todavía el Goethe tal como nosotros los jóvenes lo amamos. El concejal es, a veces, insoportable.

Para el arte se necesita también carácter. Escribir lindas poesías y ser, por lo demás, un contemporáneo inaguantable son dos cosas que no pueden ir juntas.

Quizá por eso fue Schiller el poeta del Pueblo alemán y no Goethe.

Y nos gusta más la Novena Sinfonía que la Flauta Mágica.

Arte no es sólo saber sino también es lucha. Titanes, y no olímpicos, son los carteles indicadores de ruta para una estirpe combatiente.

Ya no ocurren más milagros, porque hemos dejado de verlos.

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El milagro es, en su esencia más profunda, poesía; comparable a la canción popular.

Todo es aquello que tú haces que sea: incluso tú mismo.

Se me está acabando el dinero; dinero es mugre, pero la mugre no es dinero.

Mayo 25

Llego al auditorio. Ella se sonroja y se confunde. Tomo asiento dos bancos detrás de ella.

¡Qué interminablemente larga puede ser una hora!

Mayo 30

Hertha Holk y yo somos buenos amigos.

“¡Oh este mundo es hermoso, gracias a ti!”

El amor hacía una persona nos conduce más cerca de Dios.

Eso no es cierto en absoluto: la juventud de hoy no está contra Dios. Está sólo en contra de sus cobardes funcionarios confesionales que quisieran hacer con E1 -como con todas las cosas- un negocio.

Uno tiene que saldar cuentas con esa gente si quiere quedar en claro respecto de su Dios

Mayo 31

¡Esta es una mañana de sábado tan linda y limpia! Me paseo hacia abajo, hasta el monasterio. Allí hay mujeres de la Selva Negra, de espléndida estampa, que venden flores.

Qué pleno de colores que es este cuadro: al fondo se yergue el monasterio, serio y pomposo, en un marrón rojizo; más adelante los puestos de flores y las mujeres con sus vestidos negros y sus chalinas rojas.

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Ante un puesto está Hertha Holk comprando flores. Conversa con la anciana mujer del mercado. Relata algo y la anciana ríe, y después ríen las dos.

Finalmente compra tres claveles rojos de tallo largo. Y después me ve, por un momento está extremadamente confundida, y viene sonriendo tímidamente hacia mí.

En el parque de] pequeño Castillo Colombi reina ahora una paz matinal. No hay nadie que venga por aquí a esta hora.

Ancho e indolente va el sol por los senderos. En los árboles canta, cansado, un pájaro Estamos sentados hasta el mediodía.

Ella me cuenta de su casa, del país de la tierra roja, en donde ruge el trabajo, en donde chimeneas, grandes y pequeñas, largan vapor y humo; del padre que murió cuando ella apenas tenia ocho años; de la madre que, naturalmente, ocupó el puesto del padre y siguió viviendo para los niños.

Una gran y valiente mujer que lo toma todo tal cual es.

¡Cómo te pareces a su madre, Hertha Holk!

“¿Qué es lo que estudio? La pregunta estaría mejor dirigida a usted misma, porque Derecho y Artes -uno al lado del otro- eso combina como un puño en un ojo”.

Ella ríe.

“Derecho como profesión y artes como placer. "Profesión; eso en sus labios suena desafinando”.

¡ Pausa ¡

-“¿Y usted?”.

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-“En realidad yo mismo no lo sé todavía. Al fin y al cabo, para un joven alemán; hoy día hay sólo una profesión: jugarse por la Patria. Hemos hecho eso, sin chistar, durante cuatro años. Es difícil ahora acerarse la costumbre. Y ése es uno de los más hondos conflictos en una generación de soldados. El salto de la trinchera al aula es demasiado grande”.

-“¿No trabaja usted demasiado?”.

-“En clase no ¡Por supuesto! Pero pienso que uno puede aprender algo también en otra parte. Muchísimo, incluso con las cosas más sencillas. La vida en sí no es complicada. Sólo la hacemos complicada. Si uno mantiene los ojos abiertos la vida se vuelve transparente.

-“Hace que las cuestiones más sencillas parezcan complicadas y después nos rompemos la cabeza tratando de resolverlas”.

-“¿Usted escribe poesía, no es cierto?”

-“¿Qué le hace pensar eso”

-“Suponía no más; iría bien con su manera de ser”

-“Desde luego. ¡Sí! ¡De vez en cuando! Ahora: a los poetas profesionales; es decir: a los escritores, dicho sea de paso, no los soporto. El verdadero poeta es algo así como un fotógrafo amateur de la vida. Una poesía, al fin y al cabo, no es sino una instantánea tomada en el Imperio de un alma artista. Me es expresión de sentimiento. El artista se diferencia del no-artista, en que es capaz de expresar lo que siente. En cualquier forma: el uno sobre el lienzo, el otro con notas, el tercero con la palabra y el cuarta en mármol o también en formas históricas. También el hombre de Estado es un artista. El pueblo es a él lo que la piedra al escultor. Caudillo y masa, la relación es exactamente tan poco problemática como, por ejemplo, la existente entre pintor y color.

- Política es el arte plástico del Estado de la misma manera en que la pintura es el arte

contra el pueblo,

constituye un absurdo en si. Hacer de una masa un Pueblo y de un Pueblo un Estado,

plástico del color. Por eso es que una Política sin Pueblo, o incluso

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eso ha sido siempre el más profundo sentido de una Política auténtica. La verdadera Política nunca puede corromper el carácter. Eso lo dicen solamente aquellos que, con su mal carácter, corrompen la Política.

-“¿Y hoy?”

-“¡Bueno, hoy! Ya no es ni siquiera política lo que éstos hacen allá arriba. Si lo único que hacen son sus propias transacciones mercantiles con los medios del Pueblo Nuestra susodicha Política ya no tiene ninguna relación con el Pueblo. Y eso es lo que, al final, cavará nuestra tumba”.

-“Pero las cosas han mejorado, a pesar de todo”.

-“¿Mejorado? ¡Oh, no! Hemos empeorado. Si ya no tenemos ninguna sensibilidad, en absoluto, para el honor y para el deber. Lo único que aún sigue sobre la mesa de debates es el estómago. Pero aquél que pone en subasta su honor, ése no tardará en perder incluso su estómago. Y ésa es una tardía, pero tanto más cruel, venganza de la Historia”.

-“Así que usted escribe y hace Política?”

?”¿Y hace Política? Esa es una pregunta tonta. Hacer Política es algo absolutamente natural. Todo padre que pone hijos sobre el mundo está haciendo Política, Toda madre que hace hombres de los niños es un ser político.

¡Que tontería! De la Política se ha hecho una profesión, como si fuera algo que pudiese aprenderse. Y de paso, cualquier granadero, que en el frente cumplió silenciosamente con su deber, entendió y ejerció más ese oficio que los charlatanes parlamentarios que se la pasaron sentados en sus oficinas gubernamentales pronunciando discursos”.

-“¡Usted es muy duro en su critica!”

-“Uno no puede ser bastante duro. El que quiera dominar la vida deberá enfrentarse a ella en la manera en que ella se enfrenta a uno. También la vida es dura”.

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-“La guerra es espantosa”.

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-“Eso, en sí, todavía no dice nada. Ninguna persona razonable lo ha dudado jamás. Eso también es espantoso. Todo lo vivo es espantoso”.

Contra la guerra uno sólo puede tomar medidas preventivas, y éstas consisten en amar al Pueblo para que a los demás se les vayan las ganas de robarle su derecho a vivir”.

-“Dentro de usted vive un poeta y un soldado. ¿Hace usted música?”

-“Algo”.

- “¿Tendría usted ganas de tocar algo para mí, mañana por la tarde, en mi casa?”

-“Sí, muchas ganas”.

Nos separamos. Es mediodía. El sol arde sobre el asfalto gris claro.

Al despedirnos, Hertha Holk me regala uno de sus claveles. Se sonroja y de repente está completamente confundida. Apenas si me da la mano, hace totalmente desconcertada, un gesto con la cabeza, y ya está doblando por la próxima esquina.

Al artista habría que compararlo con Dios. Ambos dan forma a la materia.

El artista es un pedazo de Dios.

¡Que se haga la luz! ¡Y la luz se hace!

¿El arte es alegre? A veces es difícil y casi insoportable.

El arte debe sacudir y elevar; es algo que enriquece y consuela. Y no nos perdona nada.

Yo no descubro pensamientos; soy asaltado por ellos como el hombre de Jericó a Jerusalén.

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No son los tiempos los que cambian, son los hombres los que cambian los tiempos.

Los Hombres hacen la Historia.

¿Amo yo a Hertha Holk?

Recién casi me asusto de la rudeza de esta palabra.

Ella libera mi pensamiento y lo hace más libre y más consciente.

La mujer es una gran incitadora.

Tres hombres están sentados juntos y se aburren. Llega una mujer -y ni siquiera hermosa-, enseguida los tres están como cambiados. Bullen de espiritualidad, ímpetu y buen humor. Uno busca sobrepasar al otro.

Como una vara mágica toca la mujer la existencia del hombre.

Sobre mi mesa brilla un clavel rojo de tallo largo.

¡Hertha Holk!.

Junio 1

Hertha Hoik canta la Oda Sáfica de Brahms con una estupenda voz de contralto. Luego yo toco Impromtus de Schubert hasta bien entrada la noche.

Para terminar Hugo Wolff. “Tú eres Orplid, mi tierra”.

“Ante tu divinidad se inclinan reyes, que son tus guardianes”.

Toda la canción se eleva hacia este gran acorde. Los reyes se inclinan ante la divinidad.

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Durante horas vagabundeo todavía a través de la noche estrellada. En mi resuenan aún tonos y armonías.

Como una vida nueva despierta todo a mi alrededor.

¡Hertha Holk, te amo!

La noche es mi mejor amiga. Calma la tormenta en el alma y deja surgir a las estrellas orientadoras.

¡Se hace de día! ¡También en mí!

Hago, de mi pequeña habitación, un palacio real y hasta veo fulgurar las columnas de mármol.

La guerra es la forma más sencilla de afirmación de la vida.

Una madre pone en juego su vida y da, con ello, la vida a un niño. Hasta en el momento anterior a la muerte, el último resto de voluntad se concentra en el anciano y grita: ¡yo no quiero morir! Lucha, cuando el hombre pone sus pies sobre esta tierra. Lucha, cuando la abandona; y entre ambos extremos está la eterna guerra por el lugar ante el comedero.

Sólo soy capaz de apreciar conscientemente el más profundo goce que brinda una propiedad cuando día a día debo defenderla de los que me la envidian. Uno aprecia, en absoluto, sólo aquello que se conquista o se defiende,

También la paz debe ser conquistada, y no precisamente con el matamoscas sino con la espada.

Haber hecho del socialismo una cuestión de cobardía organizada es el pecado más grave de los salvadores de la República.

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Todo lo que lleve rostro humano es igual. Eso lo dicen solamente los tontos, o aquellos que se hacen los tontos. Los primeros porque creen en ello, los segundos porque obtienen pingües ganancias con ello.

La naturaleza misma es antidemocrática. En todo el Universo no ha hecho dos seres vivos el uno igual al otro.

La naturaleza es la eterna, infalible, Maestra Mayor de la vida. No se la puede engañar.

A veces, para divertirse, deja que durante un tiempo se le tome el pelo. Pero después

toma su venganza con castigos tanto más crueles.

Sus formas podrán cambiar; pero jamás cambian sus esencias.

El Estado es nacionalidad que ha cobrado forma.

La nacionalidad es la suma de todas las manifestaciones vitales, naturales, de un Pueblo El Estado no es sino la defensa, conscientemente organizada, de estas manifestaciones vitales. Estado sin Pueblo o, incluso, Estado contra Pueblo es lo mismo que traje sin hombre o, incluso, traje contra hombre. Como se ve, un absurdo en sí.

¿Qué tiene que ver el socialismo con la república? Hay monarquías socialistas y repúblicas capitalistas.

Ser socialista: eso significa subordinar el yo al tú, sacrificar egolatría en pro de la comunidad. Socialismo es, en su sentido más profundo, servicio. Privación para el individuo y desafío para todos.

Federico el Grande fue un socialista sobre el trono de los reyes.

“Yo soy el primer servidor en el Estado”. Una soberana, real, afirmación socialista.

La propiedad es un robo eso lo dice el populacho. A cada uno lo suyo: eso lo dice el carácter.

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En realidad, todos ustedes están confundiendo capital con capitalismo. Capitalismo es abuso con capital. ¿Abajo el capital? No. ¡Abajo el capitalismo!

¡Credo, ergo sum! Con los lobos uno tiene que aullar. ¿Forzosamente? Yo, por mi parte, no pienso hacerlo.

Si Dios me ha creado a su imagen y semejanza yo soy una parte de El. ¡Dios!

Mientras más alto y grande haga yo a Dios, tanto más alto y grande soy yo mismo.

En mi todo está calmo, como el péndulo de un reloj al que se ha atado.

Y ahora la cuerda está tensa, y el péndulo y las manecillas comienzan a caminar.

Todo se disuelve en mi, y mis pensamientos se vuelven livianos como el polen que vuela.

Junio 3

A través de mi ventana entra el sol. Estoy parado y miro hacia la mañana cristalina

Finalmente dejo revolotear, como hojas sueltas, a todos mis deseos y anhelos hacia abajo,

al jardín floreciente.

Apenas vienes, para juntar tus rosas, las encuentras. Tórnalas y llévalas contigo y déjalas luego sobre tu mesa blancuzca. Durante toda una mañana exhalarán su aroma cariñosamente.

Junio 8

¡Pascua! ¡Todos los campos están en flor!

¡Hertha Holk está en Beuron!

¿De qué sirve todo el barniz intelectual cuando el amor asalta a un hombre?

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Junio 10

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En Tuttlingen dos horas de parada. Apenas si sé cómo se me ocurrió el viaje.

¡Tengo que ver a Hertha Holkl

¡Beuron! ¡Soledad! ¡Silencio de convento!

Sobre la ruta polvorienta yace, amplio, el sol de mediodía. Durante largo rato estoy sentado y espero a Hertha Holk. Recién a la noche regresa a casa de su paseo. Me ve. Desilusión, asombro, confusión, y luego alegría sobre su rostro, inmensa alegría. Nos saludamos como viejos amigos. Después de la cena nos sentamos junto a la iglesia, en un rincón tranquilo. Como de lejos escuchamos rezos y canto. Los monjes celebran sus ejercicios nocturnos. Y después el silencio, ¡milagroso silencio!

El sol ya se ha puesto.

De cualquier parte que sea, no se escucha sonido alguno. También nosotros callamos.

Yo pienso en los rojos días de verano, allá en mi casa. De niño solía correr, muchas veces durante horas enteras, por los campos, hacia el oeste, para estar cerca y ver cuando el sol se ponía.

En alguna parte cierran una puerta. Una voz de hombre y luego una de mujer. ¡Rezar de niños! “¡Amado Jesús mío!” Después se hace nuevamente el silencio. ¡Milagroso silencio!

La noche posa sus amplias alas negras sobre la tierra.

Aquí me siento cada noche y me parece encontrar resguardo de las tormentas”.

Pausa.

Afuera corremos persiguiendo el día”.

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Y no podemos sacárnoslo de encima”.

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Y después, de repente, nos extrañamos de que el mundo es tan fastuoso y callado" "Nos he convertido en seres humanos pobres, torturados y despedazados. El tiempo ha violado nuestras corazones”.

Y a pesar de todo nos aproximamos a la redención”.

Hemos soportado mucho ya. Más aún deberemos soportar. Demos gracias a Dios de que somos jóvenes”.

Estamos sentados y callamos. Se hace frío. Lentamente nos vamos a casa.

-“Buenas noches, y duerma usted bien”.

Después de una pausa:

-“Hoy me ha dado usted una gran alegría”.

Y luego desapareció hacia arriba.

Estoy parado y miro. Miro en la noche techada de estrellas. Sobre nú se abre una ventana Casi me parece que oyera respirar.

Tan silenciosa es esta noche.

Una luz arde en alguna parte. Finalmente se apaga. Como una masa gris yace el convento debajo de mí. Desde la torre dan las dos de la madrugada. Me acuesto vestido sobre la cama.

¡La noche está aquí! Reposo Y sueño Con ojos abiertos

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En la oscura inmensidad Aroma embriagador respiro sediento En algún lado canta un ruiseñor Espero, espero, espero.

¡Buenas noches, Hertha Holk!

Junio 11

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Ella no debe ingresar al convento. Voy, con el Padre que me acompaña, por los largos y blancos pasillos. Sobre las paredes, delicadas, finas pinturas de convento. Arte beuronés Valiosísima línea, un poco apagada en los colores. ¡Extraño pasatiempo!

En la biblioteca, libro contra libro.

Un Padre está sentado, trabajando. Ni siquiera alza la mirada. Su rostro es pequeño y pálido, con líneas agudas y cortantes.

Doy las gracias a mi acompañante. Me da la mano. “¡Alabado sea Jesucristo!”.

Afuera hace una mañana clara. Durante la noche ha llovido y ahora todo tiene un aroma a frescura y a retoños.

Hertha Holk está parada, delgada y vestida de blanco, ante el portal del convento ¡Curioso contraste!

Deambulamos hacia los campos y nos sentamos en la falda de una montaña hasta el mediodía. Desde allí podemos contemplar todo el valle.

Yo quiero hablar. Ella me mira. Suplicante, preguntando, casi como un conjuro. ¡Cállate!l ¡Todavía no! Comprendo. Nos vamos a casa.

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Después del almuerzo estudio el horario de trenes y a las tres emprendo el viaje. Ella me acompañia hasta la estación.

Al despedirnos me regala un pequeño cuadro de la escuela beuronesa, un "Ecce-homo"; hermosa, blanda, línea; clara y sencilla. Para mi es como un talismán.

Ultimo apretón de manos, último adiós.

Durante largo rato puedo ver aún, desde la ventana de mi compartimiento, cómo paso a paso, pensativa y con la cabeza gacha, sube por la calle.

A ambos lados del tren, campos, espigas y flores.

Me parece estar siendo transportado a través del centro de un jardín floreciente.

Junio 12

Estoy sentado junto al león, en Lindau, y observo largamente la vasta y tranquila superficie del lago Bodensee.

Pienso en Hertha Holk.

Después vagabundeo por las estrechas callejuelas que forman las antiguas y pequeñas filas de casas.

Durante el almuerzo miro por encima del lago. En el hotel hay mucha gente. Damas que gritan, chillan, ríen y cotorrean. A mi mesa está sentado un estudiante ruso. Viajaremos juntos a Meersburg.

A las tres sale nuestro barco.

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Junio 13

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Meersburg: vivo en una pequeña posada muy cerca del castillo. Aquí vivió Annette v. Droste. Subo, por la ancha calle, al cementerio. Una pequeña tumba; verja de hierro a su alrededor, una lápida sencilla recubierto de hiedra. Aquí yace la poetisa de Alemania

“Anna Elisabeth von Droste Hülshoff. Honra al Señor!” es lo que dice en la lápida.

Sobre la tumba yace un ramos de rosas rojas. "Estudiantes en vacaciones de Münehen, como agradecimiento a la gran poetisa dice la tarjeta. Veo sus habitaciones en el castillo Aqui flota aún un aroma de dura virginidad. Desde el balcón observo el lago que ya. se halla quieto con el último rayo de sol. Muchas veces habrá estado ella parada aquí transportándose con ojos nostálgicos hacia las blancas montañas suizas.

¡Más allá está Italia!

Tomo un bote y penetro flotando lentamente, en el lago. El sol ya se ha puesto.

Dejo los remos dentro del bote

y viajo infinitamente

como hacia una playa eterna. Reflejo de Luna que juega azul sobre mis velas. Mi barca se desliza hacia un puerto seguro.

Sólo en silencio golpean las olas contra mi bote. El silencio más profundo está a mi alrededor

y mi alma

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echa un puente dorado hacia una estrella.

Junio 14

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Aquí quiero descansar un par de días. Cada árbol y cada roca habla de recogimiento. El recuerdo de una persona que vivió y compuso poesía aquí me consuela. Estoy contento y conforme.

¡Pienso en ti con alegría, Hertha Holk!

Durante toda una mañana estoy sentado junto al lago y persigo las cosas más profundas Mantengo diálogos con Dios.

Creo que, al final, la verdad será más fuerte que la mentira.

En mis mejores momentos creo en mi mismo.

Lo más importante es tener fe.

Estoy convirtiendo en ruinas a todo el viejo mundo de creencias que hay en mí. Lo dejaré arrasado. Después construiré un mundo nuevo. Comenzaré desde abajo y colocaré pieza sobre pieza. En horas difíciles consigo hacerlo. Estoy luchando conmigo mismo por un Dios distinto.

En el rumor de las hojas escucho a Dios. En el eterno cambio veo su reinar. A la mañana, cuando sale el sol, lo reverencio.

Delante de Dios la estirpe es buena.

Dios es voluntad, y la voluntad ama a Dios.

Mi Dios es un Dios de los fuertes. No soporta el vaho del incienso ni el deshonroso arrastrarse de la muchedumbre.

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Me yergo ante él orgulloso, con la frente alta, tal como me ha creado, y me confieso libre y

alegre ante él.

El verdadero alemán permanece siendo, durante toda su vida, un buscador de Dios.

Pobre de aquel que ha terminado.

El ruso se llama lwan Wienurowsky; estudiante de filosofía en Münehen. Vive en la posada, en la habitación de al lado. Nos sentamos juntos y charlamos. El habla de Rusia. ¡Qué racista que es su sentido de la nacionalidad!; los rusos creen en su futuro.

Me

presta el "Idiota" de Dostoiewski, Nos separamos tarde a la noche.

Mi

ventana está abierta. Afuera, ante la posada, se arquea un tilo. Sus ramas penetran en

mi

habitación. La luna las atraviesa y se posa, en aisladas manchas de un amarillo pálida,

sobre el piso.

Todo el mundo se ha ido a descansar. Únicamente abajo, sobre el banco al pie del tilo, está sentada todavía una parejita de amantes y charla entre risas y risillas.

Junio 15

Hertha Holk me escribe:

-"En algunos días nos volveremos a ver, esclarecidos y fortalecidos y con valor para luchar y para tomar decisiones. Me hace usted mucha falta aquí. Salude usted de mi parte a mi coprovinciana, la querida Anna Elizabeth von Droste-Hülshoff. Estoy deseando salir nuevamente de la paz al mundo. Nosotros los seres humanos debemos ser unos extraños sobre esta tierra después de todo, ya que no encontramos la tranquilidad en ningún lado.

Aquí he buscado y encontrado, recogimiento y claridad. Otra vez tengo fe. Nosotros, los jóvenes, no sucumbiremos mientras tengamos fe en nuestra misión. En el más profundo sentido de la frase: Sólo la fe ofrece felicidad”.

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He depositado un ramo de flores silvestres sobre la tumba de Annette. Es un domingo hermoso. Me balanceo en el bote sobre la tranquila superficie del Bodensee y leo el "Idiota" de Dostoiewski.

El príncipe Mishkin es un hombre deleznable, irresponsable, ridículo; un idiota. Pero así es el ruso, y ésa es, precisamente, su trágica grandeza.

El cristianismo no es una religión para muchos; callemos de que lo sea para todos Cultivado y transcripto en hechos por pocos, es uno de los brotes más extraordinarios que un espíritu culto jamás haya profesado.

Efervescente, brusco, inconciliable, infinitamente cavilador, esperanzado, anhelante, infinitamente malo e infinitamente bueno, pleno de las más profundas pasiones, bondadoso y delicado, fanático en la mentira como en la verdad, joven y virgen pero al mismo tiempo rico con profundidad, alegría, humor, dolor y melancolía; esa es el alma del eslavo; el alma de Rusia.

Dostojewski se precipita de pasión en pasión, de problema en problema, de profundidad en profundidad. Explosivo dolor y explosiva alegría; seres humanos en figuras distorsionadas, antinatura, raza, corrupción, precipicio y genio, locura e idiotez; claro en pensamientos y puro como el sol y también distorsionado hasta la ridiculez enfermiza. Esa es su obra.

Un gran espíritu de raza en su lucha por nacer o por morir. Ante ella uno está parado como ante la cama de un enfermo. Se respiran aires de crisis.

Dostojewski está un par de audaces pasos adelantado a su tiempo, todavía. Uno lo sigue mareado, temeroso, incrédulo; pero se lo sigue. El no afloja, uno tiene que seguirlo.

Aquí encontramos de todo: naturalismo, expresionismo, idealismo, escepticismo y todos los ismos que querremos destilar de él. Y a pesar de ello, en realidad, no podemos hablar de eso respecto de él. Dostoiewski conoce esas cosas sólo por el nombre.

Escribe lo que ve, lo que su demonio, su espíritu infernal, le enciende, quemándolo, en el pensamiento y en el alma. Escribe porque, al fin y al cabo, esa es una de las pocas

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posibilidades de ser algo en el siglo 19. Lo político estaba entonces toda- vía por surgir. Escribe porque su alma arde en amor por Rusia, en odio contra lo extraño, contra Occidente.

Sencillamente uno debe tomarlo corno algo único. Viene de la nada y pertenece a ninguna parte.

Y aún así permanece siendo, a pesar de todo y constantemente, siempre ruso.

Sus novelas son baladas grandiosas. Lo que está, sobre las páginas es ridículo, pequeño, intrascendente, a veces insignificante. Entre líneas es posible encontrarlo todo.

En él, lo último debe ser adivinado y supuesto. Una obra oropelada, abarrotada y pulida; forma y símbolo, y por debajo: el espíritu de un Pueblo que salta hacia delante.

Iwan Wienurowsky sonríe cuando le digo todo lo que aquí, trabajosamente, reúno en palabras. Si ese es su dogma de fe' su Evangelio.

"Creemos en Dostoiewski, como nuestros padres creyeron en Cristo", dice él.

El gran problema Europa, linda con la vieja, nueva Rusia. Rusia es pasado y quizás también futuro, pero nunca presente. Porque el presente ruso es sólo espuma de jabón debajo de la cual yace la lejía pesada. En la tierra rusa hierve la solución de su gran enigma. El espíritu de Dostoiewski flota, preñado de futuro, sobre el país callado y soñador. Cuando Rusia despierte el mundo será testigo de un milagro nacional.

¿Un milagro nacional? Sí, así es. Milagros políticos suceden únicamente dentro de lo nacional. La internacional es sólo una doctrina de la razón, dirigida contra la sangre. El milagro de un Pueblo no reside nunca en su cabeza sino siempre en su sangre.

Eso que en Rusia es llamado lo internacional es una mezcolanza compuesta por charlatanería judía, terror sangriento y cobarde, infinita capacidad para soportar por parte de las masas, y todo ello elevado a la categoría de una Era política mundial, merced a la descollante voluntad de un sólo hombre: Lenin.

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Sin Lenin no hay Bolchevismo.

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Otra vez: Hombres hacen Historia. También los malos.

En Rusia se ha liberado al campesino. ¿Se lo ha liberado? Y sí, en la medida escasa en que se lo ha hecho, ello fue porque ya no se tenía más remedio. Y al final resulta que todo lo hecho, ya no tiene más nada que ver con el marxismo.

"La propiedad es un robo", dice el clasista rígido. Lenin prometió a cada campesino ruso la posesión de un pedazo de tierra. Desde entonces viven en Rusia cien millones de ladrones.

Cuando Iwan Wienurowsky habla, todo se vuelve suave y tímido; pero en sus palabras arde algo secretamente demoníaco. Discutimos horas y horas.

Junio 16

Richard me escribe: “El mundo es sólo un gran teatro. El Dios bendito es el empresario;

los reyes, príncipes, hombres de Estado y capitalistas son sus directores de escena; los

poetas y artistas sus campeones heroicos

5”.

y nosotros sus comparsas: escalafón salarial N°

A la posada han arribado dos obesos catedráticos del Rhein. Wienurowsky acota cáustico este prototipo sólo pudo haberse criado en Alemania. Eso suena embarazoso y tampoco es del todo cierto.

Si bien este tipo de hombre tiene mucha culpa en nuestra desgracia, también tiene sus méritos.

Nosotros, los alemanes, pensamos demasiado. El prototipo del filisteo educador alemán nos ha quitado la intuición para la Política.

Somos el Pueblo más inteligente pero también, por desgracia, el más tonto del mundo.

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Wienurowsky me cuenta de la guerra y je la revolución rusa. Habla cansado, casi torturado, y a veces me parece que me tuviera ojeriza. Pero es sólo su rencor contra Rusia.

Yo hablo de la Alemania por venir. No me quiere creer que aún tenemos la voluntad y la fuerza para un renacimiento de espíritu y del Poder alemanes.

El

ruso es injusto para con nosotros. Y no tiene ningún fundamento para serio.

Y

después, los extranjeros no ven en Alemania lo que yace bajo la frazada. Se nos debe

dar solamente tiempo. Aún no estamos terminados.

Nosotros, los jóvenes, estamos buscando nuestro camino. Después de la guerra estuvimos, durante un tiempo, reblandecidos y parados. Pero hoy ya todo ha vuelto a su cauce normal.

¿Las grandes masas? Esas no están nunca en efervescencia. Las revoluciones -y eso que hoy vivenciamos-, es una amplia revolución cultural están siempre hechas por minorías Las masas son arrastradas.

La revolución es un acto creador. Supera los escombros de épocas en derrumbe y allana el camino para el futuro.

La guerra fue el principio de nuestra revolución; pero por medio de ella no ha sido llevada hasta sus últimas consecuencias. Hacia su final se la falsificó, torció, degradó y por eso la juventud fue derrotada en un principio.

De lo que se trata: el trabajo se rebela contra el dinero. Portador del trabajo es la sangre; portador del dinero es el oro. La guerra fue el primer acto de aquella revolución del Siglo XX, en la cual el trabajo se puso en marcha contra el dinero. De nosotros depende vencer en el segundo o tercer acto.

Las revoluciones generan primero hombres nuevos, luego tiempos nuevos.

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Es el tipo revolucionario humano el que está al principio de una transformación y no cualquier situación de emergencia social. Esa viene de yapa. El revolucionario se sirve de ella para alcanzar sus objetivos de poder político.

Es necesario destruir cuando se quiere crear algo nuevo. Uno no puede libertar el trabajo y, al mismo tiempo, ser indulgente con el dinero.

Los soldados retornaron a casa de la gran guerra y sobre sus fusiles trajeron la voluntad de

un Estado nuevo. Pero más allá de las fronteras, los estafadores ya hablan pegoteado una cosa híbrida con los añicos del viejo Reich. Ante esa cosa casaron los guerreros sus bayonetas para defenderlo.

Que hayamos perdido la guerra, eso no es lo peor. Pero que nos hayamos dejado robar la revolución, eso es insoportable.

Junio 17

Voy por última vez a la tumba de Anette. Llueve a cántaros.

“El día andaba movido por la tempestad y cargado de lluvia.”.

Brahms resuena en mí. Me despido de Meersburg.

Wienurowsky todavía se queda unos días. Nos damos la mano. “Hasta más ver, en München". Al "Idiota” me lo regala como un recuerdo. En su primera página dice, con características letras verticales: “Iwan Wienurowsky. Moscú”.

Suena la campana del barco. Meersburg se desvanece en el día lluvioso y gris.

Mi corazón late acelerado: mañana estoy en la ciudad. ¡Hertha HoIk!

Constanza; viejo edificio conciliar, casa de Hus. Estoy parado junto al puerto y anhelo el mar. A mi alrededor, trabajo y hormigueo humano. ¡Sigamos, sigamos!

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Junio 18

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¡Cantar! ¡Hohentwiel! ¡Terco y rudo, Ekkehard! Recuerdos de felices años de la primaria.

La noche viene, lenta. Viaje a través de oscuros bosques de pinos. Allí destellan luces. ¡La ciudad!

Arribo tarde, a la noche. Como a una segunda patria. Paso por su casa. Su ventana está abierta. Por lo tanto ha llegado. Durante un segundo me quedo parado.

Sobre mi mesa yace una nota: “no espero mañana y me alegro mucho “Hertha Hola”.

Muerto de cansancio caigo sobre la cama.

¡En casa!

Junio 19

Santísimo Sacramento. La procesión va por las calles. Colores, banderas, cantos y rezos. Niños en ropas blancas, muchachas con trajes típicos de la Selva Negra y coloridas mantillas, hombres serios y respetables y viejas matronas.

Junto monasterio la veo. Pudor y timidez.

Encima, sol y cielo profundamente azul.

-“Sí, y que solemnemente alegres que están todas las personas”.

Pausa.

¡Qué hermosa que estás, Hertha Holk!

A la tarde salimos de la ciudad.

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A

través del calor del verano y del polvo.

Y

después viene una larga noche plena de silencio.

¡Tranquilidad ! ¡ Recogimiento !

Mi corazón está lleno de felicidad acumulada, y deseo solamente que el campo se detenga.

Junio 21

-“ Usted es un idealista Michael, incluso en su relación con las mujeres”-

-“Tomó las cosas tal y como representan. Antes de convencerme de lo malo, creo lo bueno. Pero no lo hago racionalmente. Lo siento”.

- “Usted es una de esas pocas personas que perciben la esencia, por encima de las

apariencias. Usted piensa relacionando las cosas, piensa, casi diría, orgánicamente. De todos modos, a veces, al hacerlo deja de ver lo pequeño, y aparentemente insignificante volviéndose injusto. A veces esa actitud da la sensación de que está divorciado de la realidad. Muchas veces usted deja de lado cosas fundamentales”.

-“La vida es tan extraña”.

-“Yo pienso y actúo de la manera en que tengo que pensar y actuar. Posiblemente ego es lo que hacen todos los que no pertenecen al rebaño. Dentro de nosotros actúa un demonio que nos gusta por un camino preestablecido. No se puede hacer nada en contra de eso. Es así”.

-“Hasta en lo político usted piensa de una manera artística' Para la propia vida y para el éxito eso es, a veces, peligroso”.

-“Qué es eso de éxito? Todavía sigo teniendo dos brazos bien sanos para trabajar”.

Pausa.

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-“Incluso a la mujer la ve usted distinta de lo que es, Usted la acomoda al modo en que quisiera que fuese. Un día va a quedar terriblemente decepcionado. La mujer no es ni un ángel ni un diablo. Es un ser humano y la mayoría de las veces, ni siquiera muy importante. Y, encima, tiene que cumplir con el oficio más penoso del mundo. Mientras el hombre domina la vida, ella tiene que dominar la cacerola. Muchas de las mejores mujeres, hoy se rebelan contra eso. Pero no les sirve de nada. Al final siempre vuelven a la cacerola. Ello es lo terrible”.

-“Sin embargo y a pesar de todo hay mujeres valientes que superan ello y después dan vida a los niños. Ese es el oficio más elevado que ha de realizar el ser humano”. -¿Dar niños a luz? ¿Hoy? Eso es casi una contradicción misma ¿Qué padre conciente podría tomar la responsabilidad de poner hijos sobre el mundo, a los cuales no les está garantizada siquiera la vida mas primitiva?

-“Esa es una deducción falsa: madres que dan hijos tienen que tener hombres que defiendan la vida para esos hijos; o conquistarla si ha sido perdida…”.

-“En eso se equivoca con facilidad. Eso es cierto cuando todo un Pueblo piensa de esa manera. El individuo aislado se desgasta en la lucha contra las dificultades que, la Nación, en conjunto vencería con una facilidad asombrosa. Nuestro pueblo simplemente ya no piensa así. Hemos dejado desangrar inútilmente su espíritu de resistencia durante los cuatro años de la guerra”.

-“¿Inútilmente? ¡Oh no! Eso solo parece así. La guerra fue la gran manifestación de nuestra voluntad de vivir. Y, a pesar de que no alcanzamos nuestro objetivo, la tarea vuelve a estar antes nosotros con tosa su fatalidad. Si nuestro Pueblo ya no piensa de esa manera, entonces estos pensamientos deben serle enseñados de nuevo”

-Más fácil decirlo que hacerlo. ¿Quién se encarga?

-¡Todos nosotros!

-¿Nosotros, por ejemplo usted?

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-“Desde luego que sí. Desde hace tiempo que siento este deber necesario, pero todavía no encuentro la palabra salvadora. Me siento como si otro, uno mas grande, estuviese madurando ya; ese se alzara un día y predicará la fe en la vida de la Patria, en nosotros. Muchos sienten eso como yo, pero solo uno puede decirlo. Algo esta surgiendo. Eso lo presienten todos los que tienen sus fuerzas unidas al espíritu de esta época. ¡Vendrá un hombre. Si yo no tuviese esta fe ya no sabría para que seguir viviendo”.

-“Usted dice eso de una manera tan fácil. Este hombre lo llevara a usted, y hasta a la ultima flor y nata de nuestra juventud al sacrificio”.

-“Los genios gastan hombres. Eso, sencillamente, es así. Pero, y eso es lo que importa, no lo gastan en provecho propio sino en provecho de su misión. Esta permitido gastar a una juventud si con ello se abre el camino hacia la vida a una juventud nueva. Además, no tiene ningún sentido discutir sobre esto; todo esto se desarrolla de una manera necesaria. Una juventud que no esta siempre dispuesta a jugarse la vida callada y sacrificadamente por el futuro, esa ya no es una juventud”.

En eso se diferencia la juventud de la ancianidad. La ancianidad posee, y el poseedor, sólo defiende ya su posesión, su propiedad. No ve ninguna necesidad para el ataque. Sólo el desposeído ataca. Incluso más; en la plenitud del Poder, la ancianidad es, la mayoría de ha veces, demasiado cobarde hasta para la defensa”.

-“¿Y a nosotros, las mujeres, usted las quiere excluir totalmente de esta lucha?”

-“¡Sí. En cierto sentido, sí! La mujer tiene la misión de ser delicada y de traer hijos al mundo. Eso no es ni la mitad de lo vulgar y anticuado de lo que suena. Entre las aves, la hembra se asea para el macho y para él empolla los huevos. Por su parte el macho se encarga del alimento. Y si no, monta guardia para alejar al enemigo”

-“¡Qué reaccionario!”

-"¿Qué quiere decir reaccionario? Esa palabra es solamente un slogan. Odio las mujeres charlatanas que se meten siempre en todo sin entender nada de nada. En la mayoría de los casos con eso quieren desaprender su misión real: educar hijos. Si ser moderno significa

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artificialidad, deshonestidad, una moral podrida y una decadencia planificada; pues en ese caso soy conscientemente reaccionario.

Ser moderno no significa otra cosa que llenar formas nuevas con esencias eternas. Y eso es lo que yo hago.

Me niego a tomar clases de un periodista vendido, acerca de lo que es o no es moderno Para eso, nosotros los hombres jóvenes, han realizado y soportado demasiado sin -y hasta muchas veces en contra estos plumíferos. Para nosotros no fueron sino asco y repulsión Mientras todo un Pueblo estaba al borde de la tumba, ellos, con su inteligencia corrompida, proclamaban lo que era modernos cine, trapos, peinaditos y alcoba, de soltero. Gracias.

-“De cualquier forma, el planteo es lógico”.

-“Y eso es lo que quiero que sea. Eso es lo que, a nosotros los hombres jóvenes, nos da esa fuma invencible; eso, que a nuestros contrincantes les falta completamente: la lógica del pensamiento. Nuestra cosmovisión no es un invento sino algo que ha crecido de una manera natural; y por eso es que se mantiene firme ante la vida que es cruel y dura”.

-“¿Eso es lo que usted llama cosmovisión? ¿Esta primitiva, bruta, doctrina de la existencia?”

-“Exactamente. La cosmovisión es esto, yo estoy parado en un punto fijo y observo, con un ángulo visual bien determinado, la vida y el cosmos. Y eso, no tiene nada que ver con ciencia o con formación. Sí el punto es correcto y el ángulo visual derecho, entonces la cosmovisión es clara y buena. Si no es así, se hace borrosa y mala”.

-“Usted siempre la deja a una apesadumbrada”.

-“Sin quererlo. Pero es bueno que así sea. No tenemos ninguna base en absoluto para tomar la vida a la ligera. La vida misma también es pesada”.

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-“Sí, ¡es muy pesada!”

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-“Lo mejor es que cada ser humano puede hacer es aferrarse a sí mismo. Todo lo demás, es cambiable y se vuela con la desgracia, como la paja con el viento.”

-“¿Y la gran Incógnita? ¿Dios?”

-“Dios ayuda a los valientes y castiga a los cobardes. Sería un Dios muy peculiar el que estuviese parado del lado de los cobardes”.

-“Entonces seamos valientes y miremos a la vida directamente a los ojos inexorables”.

-“Sí, seamos eso”.

Callamos los dos y después hablamos de cosas intrascendentes.

Hertha Holk habla de cosas intrascendentes pero, en sus labios, esas cosas adquieren forma y figura. Habla de una manera plástica y palpable.

Es una realista.

Junio 25

¡Tarde de verano tranquila!

Luz de sol que yace sobre las casi verdes montañas. Abajo, en el valle cerrado, la ciudad.

Los techos rojos iluminan.

Viento que camina en silencio por sobre las alturas, acaricia vagabundeando los prados.

Pinos oscuros en el fondo.

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Estamos sentados sobre la ladera y leemos el libro acerca de la lejanía naciente y del presente firme y masculino: el "Enrique verde”.

¡Orgullosa Judith, encantadora Anna!

El

capítulo ha terminado. ¡Esperar, callar, silencio!

En

los pastos zumban mil insectos. Perfumado huele el prado.

Todo, en conjunto, da un tono de silencio en la naturaleza.

Y yo beso a Hertha Holk sobre esa blanda, fantástica boca; y los dos nos sentimos

terriblemente incómodos.

En los pastos zumban mil insectos. El prado huele perfumado.

¡Tarde de verano tranquila!

Luz de sol que yace sobre las casi verdes montañas. Abajo, en el valle cerrado, la ciudad.

Los techos rojos iluminan.

Viento que camina en silencio por sobre las alturas, acaricia vagabundeando los prados.

Pinos oscuros en el fondo.

¡Hertha Holk!

¡Orgullosa Judith!

¡Encantadora Anna!

Camino a casa. Sol que se pone.

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Estoy anímicamente consternado y revuelto.

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En la calle nos despedimos. Sus ojos son dos grandes enigmas de un verde gris.

Llevo mi dicha como una dulce carga.

¡Noche!

Paseo por campos y prados. Respiro el aroma de rosas salvajes.

¡Soledad!

Anhelo algo que no puedo expresar.

Amarilla luz de luna juega sobre los senderos. Regreso a la ciudad. Por sobre cada tapia cuelgan rosas, rosas silvestres de un rojo pálido. Recojo cada vez más de ellas.

Estoy parado ante la ventana de Hertha Holk. ¡Oscuro silencio.

¿Escucho su respiración? Espero un rato largo. Tallos de geranios tiemblan en su ventana Pongo el ramo de rojas rosas silvestres sobre la repisa de su ventana.

¡Dichoso camino a casa!

Y ahora un anhelo se ha realizado en mi.

La dicha más profunda se convierte en el dolor más hondo.

He dado el paso en un mundo nuevo.

¡Una etapa más arriba!

Hay un empuje en mi y un anhelo de nuevos destinos y de nuevas realizaciones.

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En mi interior toda fuerza se concentra para otros talentos y para otras virtudes.

¡Noche que se hace día!

¡Bendita hora!

Junio 26

Hertha Holk lleva una roja rosa silvestre sobre el pecho.

Junio 29

Siento como en mi, creciendo, palabra a palabra, pensamiento a pensamiento se alinea para el acto último de la creación. Sagrada hora del nacimiento, dolor eres, y dicha, y un anhelo hacia forma, figura y ser. Soy sólo instrumento sobre el que el viejo dios canta su canción. Sólo recipiente que espera, soy, en el que Natura, el nuevo vino, vierte sonriendo.

Julio 1

El regalar es un arte difícil. El que mejor lo entiende, es aquel que se avergüenza mucho, antes de pensar que debería avergonzarse aquel que recibe el regalo.

Hertha Holk regala, como regalan los dioses, sin elegir, sin pensar, sólo por puro gusto de regalar y con un exceso de bondad.

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Tiene una mano divina.

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Regala, e inmediatamente después, ya olvidó que ha regalado.

Este diario intimo es mi mejor amigo. A él puedo confiarle todo. A nadie puedo decirle todo así. Y decirlo, uno tiene que decirlo; si no, uno nunca se lo sacarla de encima. Le quemaría a uno el corazón.

Lo viejo tiene que salir para dar lugar a lo nuevo. En el alma de un ser humano hay demasiado poco lugar para el amontonamiento. De vez en cuando una tiene que airear los trastos viejos.

Este libro es una, especie de altillo para mí, un altillo al que se llevan las cosas que ya no

se necesitan, aquellas que en cierta forma estorban.

A veces leo, más atrás, otra vez una página; a veces me llevo otra vez un pensamiento, un

estado de ánimo nuevamente en in¡ cabeza, en mi corazón.

Exactamente de la misma manera en que uno revuelve en un altillo.

¡Llegó Richard!

El viejo Goethe: era tan puntual. En aquellos tiempos también escribió mucho que fue puntillosamente exacto. Lo redondo es aburrido. Dalo vuelta como quieras, sigue siendo redondo y bello. Yo amo a los filos, los cantos y los cortes.

Le muestro un retrato de Dostoiewski.¡Qué desgarrado, qué arrugado y deshecho!

Miguel Angel también se ve así; un rostro de soportador y de profeta.

Un hombre, un luchador, un sufridor, un superador, un profeta, un idiota, un héroe y un poeta así parecen todos ellos.

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Goethe tiene una hermosa cabeza. noble, completamente trabajada y tallada. Como una obra de arte, como un buen pensamiento: un preferido de los dioses.

Beethoven se ve horrible. Pero su rostro me es tan querido como el de mi madre.

Richard no quiere a los jóvenes. A sus expresiones las llama lucha sudorosa.

En algunas cosas tiene razón. Los literatos jóvenes hablan demasiado, no son respetuosos Maltratan la palabra. Eso es pecado.

El símbolo es divino. Es divino porque solamente se lo puede suponer pero no observar.

La gritona juventud literata, arrastra lo más sagrado, por las bajezas de lo cotidiano.

Hay cosas que no se dicen. Por lo común, son las más hermosas y las más profundas. Ni bien se las pronuncia, uno se vuelve banal e insípido.

Un arte sin delicadeza, es alimento para cerdos.

El dinero que no tengo y que sin embargo necesito para satisfacer mis pequeñas necesidades cotidianas, ese dinero ya me tiene cansado.

La vida es tan sencilla, si uno simplemente la lleva hasta su formula originaria. La mayoría de lo que ustedes llaman "problemas" es pura estupidez. El corazón soluciona en un santiamén, lo que la razón no consiguió superar durante siglos.

Julio 4

Hertha Holk y yo nos vamos de viaje a la Selva Negra.

¡Hinterzarten!

Una tarde turbia, lluviosa. Caminamos por la anciana ruta.

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Negros bosques se envuelven en la niebla. chapoteamos en el barro. La lluvia nos golpea en la cara. Completamente empapados arribamos a una pequeña posada.

Cenamos con la familia. El interior de la posada es cálido y cómodo. Afuera, el agua corre bajando por los vidrios de las ventanas.

Somos los únicos huéspedes. Por la noche nos sentamos frente a las ventana y miramos la lluvia que cae afuera.

Hertha Holk relata.

Julio 5

A la mañana comienzo a despejar, pero todavía hace frío y humedad.

¡Seguimos; pasando la montaña!

Allí se encuentra un pueblito. ¡Obersteig! Nos hospedamos.

¡Hermosa tarde! Es casi como en otoño. Hay algo así como un, cansancio en la naturaleza.

La casera de la posada es inamistosa y agresiva.

Mañana seguirnos nuestro camino.

Julio 6

¡Breitnau! Hemos encontrado una posada sencilla y limpia. Junto al aljibe de] patio nos lavamos la suciedad de las manos y de las ropas; hoy es domingo.

Al mediodía ya hace otra vez un calor infernal.

En el establo muge una vaca. El niño pequeño lleva al rebaño de ovejas a pastar.

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¡Julio! ¡Domingo por la tarde! El trabajo descansa.

Un vapor caliente se eleva de los sembradíos. El cereal ondula en largas olas.

Sobre las calles todo está en silencio. A través de un refulgente oro de espigas vemos las casas del pueblo.

El viento se abre paso acariciando los tallos.

Busco una espiga que se parezca a ti, Hertha Holk. Alta y delgada con la frente apenas inclinada.

¡El calor que hace aquí!

Estamos acostados en la colorida soledad del campo.

¡Silencio! ¡Todo calla!

Escuchamos como, de vez en cuando, da la hora en la torre de la iglesia cercana

Niños cantan en la iglesia. Un órgano aflautado los acompaña.

Y después otra vez silencio.

Las abejas zumban.

¡Anochecer! Fresco viene un viento.

Llama roja sobre camino y campo.

¡Campanas de Angelus! Un día resplandeciente se apaga.

Cuando un día de verano así acaba, se viste de oro el mundo,

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la garba está parada. Sólo un soplo de viento va callado por el sembrado terruño, como un hermoso sueño se hunde el mundo.

Julio 8

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Llevo en mí un gran proyecto dramático; todo está listo en la mente, sólo el final se me escapa. La cuestión de nuestra década: comenzar, pero no llevar a cabo. Querer pero no poder.

Algo se libera en mi. El amor da fuerza creativa.

Todo hombre de formato tiene, en alguna parte y en algún momento, una misión que cumplir.

Quiero escribir lo que le saco a mi propia vida en momentos grandes y difíciles.

Richard estuvo por los pagos. Me trae saludos de mi madre.

Hertha Holk me ofrece en continuo cambio, dicha y fuerza. No puedo estarle lo suficientemente agradecida.

Julio 12

Mantengo diálogos con Cristo. Creí haberlo superado pero esos eran solamente sus sacerdotes idólatras y falsos satélites.

Cristo es duro e implacable.

Saca a los mercaderes judíos del templo, a latigazos.

Una declaración, de guerra al dinero.

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Uno va a parar a la cárcel o al manicomio, si dice eso hoy.

¡Estamos todos enfermos! Sólo la lucha contra la podredumbre puede salvarnos otra vez.

La hipocresía, es el signo característico de la época burguesa que se hunde.

El estrato dirigente está cansado, y ya no tiene coraje para cosas nuevas.

El intelecto ha envenenado a nuestro Pueblo.

Hertha Holk me mira y sacude la cabeza.

Julio 15

Richard me llama un fantasioso.

Estoy despierto durante noches enteras y lucho con las fuerzas que me asaltan.

En mí hay levantamiento, consternación, revolución.

Una idea crece en mí hacia formas grandiosas.

Danza macabra y resurrección.

Julio 18

Me siento como si ya no viviese en este mundo. Deliro en la exaltación, en el sueño y en la rabia.

Presiento mundos nuevos.

Lo lejano crece en mí.

¡Dame, oh Dios, el decirme lo que padezco!

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Leo sermones de Nietzsche; la ciencia alegre.

Julio 19

Cristo es el genio del amor.

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Es el hombre más grande y más trágico que jamás haya vivido sobre la tierra.

Hertha Holk cree en mi como cree en el Evangelio.

Julio 21

Vienen días tranquilos. Estoy deseando la plenitud.

Tenemos que poner las cosas en claro, Hertha Holk y yo.

Julio 23

En estos días la vida es para desesperar. Agarrotamiento, quemante intranquilidad, pelea con Dios y el Demonio, guerra por existencia espiritual.

¿Por qué no encuentro la plenitud?

Quiero estar tranquilo y esperar la liberación.

Siento algo así como futuro en mí.

Lo grande se encuentra siempre en soledad creativa. Allí vendrá también mi hora.

El pensamiento está puesto en marcha. Vuelvo a tener fe.

Julio 25

Se ha hecho la luz sobre mí.

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Escribo un drama. El héroe es Jesús el Cristo. Ahora estoy tranquilo y pleno de receptividad anémica. Desde este momento, todo es nuevo y desconocido para mí.

Ahora, una flor, una poesía, un cuadro, se convierten en una vivencia para mí.

¡Gracias a Dios!

Julio 27

Richard se ha ido. ¡A casa!

“Saluda de mi parte a madre y al pueblo, a las planicies amplias y silenciosas, y al camino,

ya sabes, detrás de la Iglesia; allí en donde florecen las flores de sauce

El semestre ha terminado. La última noche estoy sentado junto con Hertha Hola.

¡Despedida! ¡Adiós!

Después soy otro, el que soy. Ella se va a la tierra roja.

“Me llevo conmigo tu fuerza y tu bondad. ¡Que te vaya bien!”

Julio 30

Este es el último día que estoy en la ciudad. Solo. Me da asco.

En mi habitación, valijas y cajas en desorden.

Sobre una hoja suelta, las últimas palabras de Hertha Holk:

“Crecerás en la medida en que mis fuerzas se debiliten. Es un placer hacer un sacrificio por aquello que se ama”.

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Viaje hacia la costa. ¡Rugido de mar! ¡Soledad! ¡Infinito! Allí los pensamientos se hacen grandes y claros como el mar.

Julio 31

El tren se desliza fuera de la ciudad. Allí está el Schlossberg.

Me vienen lágrimas a los ojos.

¡Seguir!, ¡Seguir!

Agosto 1

Viaje a través de la zona carbonífera. El pago de Hertha Hoik. Lluvia que golpea contra las ventanillas.

¡Niebla gris! ¡Humo! ¡Ruido! ¡Crujido! ¡Quejidos! ¡Llamas que se alzan hasta el cielo!

¡Sinfonía del trabajo!

¡Obra grandiosa hecha por mano de hombres!

¡A ustedes, mis hermanos en talleres y minas!

¡A ustedes saludo!

¡Llanura! ¡Prados con pastos gordos! Vacunos pastando.

El día se aclara. El sol se abre paso. Abrir las ventanillas.

Uno casi creerla estar oliendo sal.

Estoy parado ante la ventanilla. Mi corazón late como si fuese a estallar. Todo en mi es suspenso.

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¡Norte! “Faltan todavía cinco minutos”, dice una dama sonriendo.

Y allí, en la lejanía, aparece de repente. Azul y gris.

¡Infinito! Ese es el mar!

Quisiera gritar ¡Thalatta!

Así saludaban los griegos al mar:

¡Thalatta! ¡Thalatta!

A la lancha. Olas que salpican el rostro y las manos. ¡Lo bien que eso hace!

Viaje bamboleante. Tierra que desaparece en la noche. Bola de sol que se hunde en la infinidad.

A lo lejos un punto, una franja. ¡Tierra! El lanchero señala con el hombro:

¡Las islas!

¡Escondido! ¡Solo!

En un gran barco y, alrededor, el mar.

¡La isla!

La tierra de la bendición.

“¡Llama soy, seguramente!”

Agosto 2

Durante la noche, la tormenta ha cantado sus fabulosas canciones contra las ventanas.

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Y ahora se ha hecho el silencio.

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La mañana amanece gris. Una nube rosa pálida nada sobre el estuario.

Un poco más aún, y después sale el sol.

Voy, por la arena blanca de las dunas, sobre caminos no hollados, hacia el mar.

¡Qué fresca de rocío que nace esta mañana!

A lo lejos, las olas golpean contra la playa. Uno puede oír su monótono murmullo.

Arriba, sobre la duna, puede verse lejos, mar adentro.

¡Al acecho, traicionero, tremendo! ¡As¡ yace el mar!

Me siento de tal forma, que mi vista pueda pasearse sobre la superficie infinita.

Muy a lo lejos nadan luces blancas. Allí comienza el alta mar.

Uno puede ver como nacen las olas. Se acercan y se acercan cada vez más y pasan después, con facilidad y bamboleando, por sobre la playa.

La superficie del agua brilla con un color casi azul violeta. El aroma es de pasto y algas marinas. Abajo hacia la playa. Comienza la marea alta. Eso es algo que veo por primera vez.

Como un cielo eterno. Al pie de las dunas todo está completamente vacío. Me paro junto al agua y debo retroceder cada vez más a medida que avanza la marea.

Constante ondular que va y viene. De repente, se alza una ola; la espuma me salpica la cara, sobre la lengua siento un sabor salado.

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Parado, observo hasta que llega la marea alta.

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Las olas pasan por sobre las defensas, rugiendo, abruptamente, como con una rabia desenfrenada.

Blanca salpica la espuma.

El agua retrocede y luego golpea otra vez hacia adelante con una fuerza increíble.

¡Infinita naturaleza!

¡Qué pequeños que somos! ¡Hombrecitos!

Los niños juegan en la playa, construyen casas y castillos.

Un barquero frisón, alto, camina serio y pensativo por el estrecho sendero.

Agosto 4

Es bajamar.

Sentado sobre una tabla junto a la playa, escribo la gran escena en la que Jesús, se halla en el Templo entre los escribas judíos.

Agosto 7

Una carta de Hertha Holk:

"Te mando este cuadro con los siete cisnes. Te pondrá contento. Se me hace que también a ti, te tiene que hacer recordar momentos lindos.

Sé que estás en discordia contigo mismo. No olvides nunca ¿me oyes? ¡nunca! que mi amor hacia ti,1a pesar de todo, me mantiene los ojos abiertos en todo lo que te concierne.

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¡Lo que me desanima el estar lejos de ti! A veces dudo de tu amor, y después me pasaría el día llorando. ¡Perdóname eso! A veces estoy acostada y despierta, hasta muy entrada la noche, y tengo nostalgia de tu firme orgullo.

Lo sé; encontrarás el camino, porque eres fuerte y tienes voluntad de futuro.

Pero deberías tomar la vida tal como es. Mucho no se puede cambiar en ella. Te ahorrarías muchos rodeos. Pero ya sé que me contestarías que los caminos indirectos son lo mejor del camino. Pero el camino directo, por su parte, nunca lleva al error.

Los siete cisnes están al lado de mi cama.

Agosto 9.

Tu Hertha Holk”.

Aquí lo llaman hotel. Entre nosotros, en casa, uno sería más modesto y diría pensión.

Los huéspedes son agradables, empleados, maestros, sacerdotes. Muchos niños. Me gusta mucho. Día a día uno ve cómo se van poniendo cada vez más sanos y traviesos.

Y

lo más lindo de esta isla, es que a uno lo dejan en paz. Cada cual puede hacer y deshacer

lo

que quiera.

Aquí impera una atmósfera de mutua benevolencia.

Uno puede trabajar con tranquilidad.

El balneario de la pequeña gente instruida, dice riendo el dueño de casa.

Hablamos sobre Wagner, el drama musical, y no terminamos nunca.

Música es música. Música absoluta tendría que llamarse, probablemente.

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Mozart no necesitó ningún programa para su música. Hizo música y cantó con la facilidad divina de un niño.

Me gustaría ser predicador sobre esta isla. Explicar a personas sencillas el sermón de la montaña, y dejar que el mundo siga siendo mundo.

No he visto ningún judío hasta hoy. Realmente es un alivio.

Para mí el judío es directamente un asco físico. Me dan ganas de vomitar con sólo verlo.

El judío es sencillamente opuesto a nosotros. Ni siquiera puedo odiarlo; sólo puedo despreciarlo. Ha difamado a nuestro Pueblo, ha enroñado nuestros ideales, ha paralizado la fuerza de la Nación, ha corrompido nuestras costumbres y ha minado nuestra moral.

Es la pústula purulenta sobre el cuerpo de nuestro Pueblo enfermo.

¿Religión? No seamos ingenuos. ¿Qué tiene que ver todo eso con religión o siquiera con cristianismo? 0 bien él nos aniquila, o bien nos encargamos de hacerlo inofensivo. Otra cosa es impensable.

¿Paz? ¿Puede el pulmón hacer las paces con el bacilo de la tuberculosis?

El judío no es creador. Su esencia está predispuesta al comercio. Comercia con todo:

con trapos, con dinero, con acciones, con acciones de minas o salinas, con cuadros, con libros, con Partidos y con Pueblos.

¿Ser tan astuto como él? El judío no es astuto, en absoluto. Es solamente redomado, taimado, traicionero, rápido y carente de escrúpulos. Y en todo eso, no lo igualaremos jamás.

El Pueblo quiere, dice el judío. En realidad el que quiere es él. Se esconde detrás del Pueblo, poniéndose la máscara demagógica, para poder lograr sus objetivos particulares con mayor impunidad.

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El Pueblo no quiere nada en absoluto. Sólo quiere ser gobernado decentemente.

El judío grita durante tanto tiempo, que el alemán hace su voluntad sólo para que se acabe de una vez el griterío.

El que no es capaz de combatir al demonio, ése tampoco es capaz de amar a Dios. Aquél que ame a su Pueblo, debe combatir a los destructores de su Pueblo; combatirlos con alma y vida.

Ser alabado por un judío: ése es el castigo más infamante que a un alemán pueda tocarle jamás.

Cuando el judío quiere tener un dedo se pone a aullar a grito pelado, que le corresponde la mano entera. Y el bueno de Juancito consiente en lograr un término medio. Le da dos dedos.

Cristo jamás pudo ser judío. Y no tengo absolutamente ninguna necesidad de demostraciones científicas. ¡Es así!

Agosto 12

Un paseo por los prados del estuario. Terneros y ovejas pastan. El mar del estuario yace tranquilo coma un espejo.

Un velero liviano surca el agua. Casi es corno si estuviese suspendido entre el cielo y el mar.

Bien a lo lejos aparece la costa. Techos y torres se esfuman en un vaho gris.

Detrás y delante de mí las casas de la isla, techadas de rojo. La vista llega hasta la larga, interminable, lejanía. El horizonte es limpio y fortalece.

Se me cansan las piernas. Estoy tan agradable- mente satisfecho.

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Ahora es cuando quisiera emprender cualquier cosa. Escribir un ensayo que levante una gran polvareda, o algo por el estilo, para sacarme de encima este exceso de fuerza.

El trabajo me libera. Simplemente no puedo dejarlo.

Todos los días estoy sentado junto a la playa y compongo mis versos rugientes. El mar me da el ritmo para eso.

Se hace volando. Tres escenas ya están sobre el papel.

Es la alegría más honda: encontrar una forma de fundir una inquietud en un molde perfecto. Al escribir me desprendo de todo lo que me atormentaba y me inquietaba el alma ¡Alegría de la creación!

Por la noche estoy sentado en mi habitación, y leo El Nuevo Testamento. A lo lejos ruge el mar. Y después, recostado durante largo tiempo pienso en el callado y pálido hombre de Nazaret.

Agosto 14

“Querida Hertha Holk! Ese es mi conflicto interior; el que tú has des- cubierto. Te cuento lo que puedo decir ahora, vivo aquí, solo y en silencio, y alimento mi alma con el consuelo del trabajo. Ya me entenderás.

Tú me entiendes siempre.

Quedémonos en silencio

y esperemos hasta que una estrella caiga del cielo Mira como, arriba, luz junto a luz se enciende y construye una bóveda! Nos sentamos callados

y plegamos

las manos en una oración,

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y esperamos una estrella que caiga del cielo Quedamos en silencio.

Los siete cisnes me gustan mucho.

Busco un camino.

Aquel que cree, encuentra”

Agosto 17

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Una sala pequeña y desnuda. En los bancos están sentados altas mujeres frisonas con trajes típicos. Música de órgano. Ejecutada por el maestro de la escuela. Un coral se eleva.

Palabras sencillas de un joven pastor. Afuera, sobre los prados, juguetea el sol de un domingo por la mañana.

La isla no es grande. Uno puede recorrerla en dos horas de caminata. En el pueblo del oeste: una docena de casas. En el del este menos aún.

Entre ambas están las dunas y los prados del estuario. Las casas son limpias y techadas de rojo. Por eso la isla tiene un aspecto amistoso.

En el pueblo del este, que está casi oculto por el verde de la vegetación, viven los marineros y los pescadores retirados.

Los domingos por la mañana los veraneantes deambulan entre los dos pueblos.

El ambiente de estas horas es casi solemne, entre las once y la una. Puras caras amables, es lo que uno ve. Niños que juegan con las ovejas en los prados del estuario.

Uno se pasea así por la isla hasta que llega el mediodía.

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Lo que le pido a mi destino, es que no me permita hacerme a medias, que me permita ser

todo o nada en absoluto.

Cumplir con el deber: eso es hacer aquello que íntimamente se reconoce como correcto.

No necesitamos humanidad, necesitamos Hombres.

Mi

camino: de la parte al todo, del fenómeno al símbolo, del hermano al Pueblo y recién

del

Pueblo al mundo.

Mientras más pequeño es un hombre, tanto me- nos es aquello en lo que es capaz de tener fe.

Agosto 20

“Siempre quiero volar y, así y todo, siempre termino arrastrándome en la mugre. ¡Hasta la vista! ¿Cuándo y dónde?

Cristo en el Olimpo. Una idea grandiosa.

Zeus y Cristo como oponentes. ¡Qué material!

Tu Richard”.

Cristo mide a los hombres con su medida. Merced a eso es que termina sucumbiendo al final. Por otra parte, esa es la tragedia de casi todos los profetas y grandes revolucionarios. Ven a los demás tal como ellos mismos son. Ese es el error en su cálculo.

¡Si Cristo retornara sacaría a sus falsos servidores, a latigazos de su Templo!

Cuando por la mañana estoy sentado junto al mar, componiendo versos y aspirando el viento salado que viene del agua, entonces me identifico con lo divino y soy feliz, corno solamente lo fue en la época de mí niñez.

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Agosto 24

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Atravesando las dunas corre un estrecho sendero. ropas blancas, muchachas con trajes típicos de la Voy por él lentamente y llevo conmigo el monótono rugir del mar hasta que suena cada vez más bajo. Cada vez más bajo.

Arriba y abajo, por las dunas.

El camino a través de maleza de cardo y un pasto de playa duro y fibroso, es muy difícil.

Llego a un último valle entre las dunas. Y ahora enmudece el mar. Ya no oigo nada.

Crece un maravilloso silencio.

Me recuesto plácidamente sobre las dunas y es- pero una palabra de la boca de Dios,

Agosto 28

Mi madre trabaja desde bien temprano en la mañana hasta muy tarde y, mientras tanto, es

feliz. Si todos están conformes ella también lo está.

Mi madre hace por sus hijos sacrificios tras sacrificio.

Nunca se siente sola. Eso lo he aprendido de ella.

Nunca he visto que mi madre haya estado ociosa.

“Querida madre, estoy contento por encontrarme bien aquí, en esta soledad. Muchas veces pienso ahora en casa. Veo a padre caminar a través de¡ patio y del campo. Ahora debes tener ustedes tiempos difíciles ya que la cosecha está cerca. A veces me siento mal de estar aquí sentado y ocioso. Pero ustedes, ya me comprenderán: nosotros, los hombres jóvenes, que hemos marchado por la guerra, tenemos mucho que poner en claro frente a nosotros mismos. Nuestro espíritu, aún está herido. Que ha ya sido baleado un brazo es, para uno u otro, lo menos malo; pero las heridas que llevamos hacia adentro causadas por la guerra y

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la destrucción, esas son las peores. Ya no estamos libres de perjuicios contra Dios y el

mundo.

Y así y todo, una vez volveremos a resurgir. Nuestros ojos volverán a mirar claro y

derecho. Solamente se nos tiene que dejar ser. Aquél que busca, encuentra.

Agosto 29

Los habitantes de la isla son amables y orgullosos; las mujeres sanas y fuertes. En la mirada de esta gente hay escrito algo acerca del eterno golpear de las olas.

El mar es su todo. Su orgullo, su consuelo, su Dios.

Aquí sobre la isla, son hombres fuertes. ¡Hombres nacidos Señores! En nuestras ciudades serían pobres niños perdidos.

Por eso ningún anhelo va desde estas islas hacia la tierra firme de la corrupción.

Hoy por la tarde estoy acostado sobre una duna. Una niña pasa a mi lado llorando. Se ha perdido. La llevo de vuelta con su madre.

Es una frisona todavía joven. Alta, delgada, tostada por el duro sol de la playa. Me sirve un

vaso de leche. Me siento a la mesa, y ella me cuenta del marido y de los niños.

El marido está en tierra firme para comprar mercaderías.

La pequeña ya ha tomado confianza conmigo, parlotea a mi alrededor y juega sobre mis

rodillas. Le regalo chocolate y un cuadrito de Schwind, que justo llevo en el bolsillo. El cuadrito no parece hacerle mucha gracia, pero al chocolate, lo consume con sumo Placer

La joven y linda madre se sonroja y confunde cuando me despido.

Los niños son incompasivos y crueles corno la naturaleza.

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El niño ríe cuando siente alegría y llora cuando siente dolor. En ambos casos, en el reír y, en el llorar, todo su corazón está en eso.

Nos hemos hecho tan grandes y tan sabios. Sabemos tanto y hemos leído tanto. Pero una cosa hemos olvidado: a reír y a llorar como los niños.

Agosto 31

Es fantástico sentir que todo en nosotros trabaja. Vivo como en otro mundo.

Mientras trabajo, me siento alegre y de buen talante.

Debo luchar duro con las formas a las que el contenido amenaza con reventar. El gran material hace saltar los estrechos límites de la medida. No puedo domar los versos. Se precipitan solos sobre los renglones.

El primer acto está terminado. Pienso que, probablemente, está logrado.

Me cuesta tomar conciencia de las cosas.

Septiembre 2

“Tengo confianza en ti. Espero a que una estrella caiga del cielo”.

Septiembre3

Tarde. ¡Marea baja! Estoy parado sobre un muelle.

Todo está completamente en calma. El mar, que hoy por la mañana bramaba tanto, está encantador como una amante. A lo lejos pasa gente. Uno puede oír corno se ríen y se llaman, tan en silencio está todo.

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Sobre el otro muelle hay un pescador. Su figura es como una línea que pinchara el claro horizonte.

Uno sólo ve blancas dunas. Todo lo que se alza sobre la tierra parece grande, nítido con forma de silueta.

Si uno observa durante mucho tiempo, de repente los hombres allá abajo, se pasan a otras dimensiones. Todo se vuelve entonces inmensurablemente grande y, al final, uno sólo ve en blanco y negro.

Por último, los colores desaparecen totalmente; entonces es cuando uno sólo ve trazos y líneas.

Desciendo, por la playa, bien lejos por la isla, y pienso en Hertha Hola.

Una mujer sin gracia, es como una casa sin puerta de entrada. Ambas permanecen cerradas.

Hertha Holk está fuertemente metida en lo burgués. No tiene el coraje de sobreponerse a sí misma, de ser ella misma.

Es como un niño despreocupada, ingenua, pura tanto en la alegría como en la pena. Despilfarra los dones de la bondad y de la delicadeza.

El primer acto está terminado. Pienso que, probablemente, está logrado.

Me cuesta tomar conciencia de las cosas.

Ama como una reina.

La verdadera mujer ama al águila.

La hembra le corta las alas y lo convierte en un pájaro doméstico.

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Eso es lo que hoy vivenciamos un estamento ha cumplido con su misión histórica y se prepara a abdicar frente a la voluntad creativa de un estamento joven y nuevo. La burguesía retrocede en la medida en que los trabajadores avanzan. Y eso no tiene nada que ver con las profesiones. La decisión última está en la postura espiritual. Uno no se aburguesa. ¡Se es burgués!

Un estamento supera al precedente, siempre y sólo en medio de fuertes estremecimientos revolucionarios.

“Burgués”. Esa sí que es una mala palabra terrible.

Lo que cae debe ser empujado.

Somos todos soldados de la revolución del trabajo. Queremos la victoria de los trabajadores sobre el dinero. Eso es socialismo. Aún transita por distintos caminos, pero la voluntad es en todas partes la misma. Ese es el último consuelo para que no tengamos que desesperar.

El estamento histórico que paulatinamente se derrumba hace surgir, en su desaparición, nueva- mente los brotes más finos de su fuerza creadora moribunda. Los ignorantes se inclinan fácilmente a tornar eso por una productividad renaciente. Y no es así. Por última vez se junta, a través de canales casi obstruidos, en los últimos. Tipos de un mundo en desaparición, toda su fineza y su gracia para crear, en su lecho de muerte, criaturas repletas de belleza y de delicadeza.

Quizás aquí está el secreto de Hertha Holk. ¿Quién sabe?

Lo he superado. He puesto aparte lo que en mí aún eran resabios del pasado; sin miramientos y sin compasión.

SOY revolucionario. Lo digo consciente y orgulloso. Tampoco he sido nunca otra cosa; y otra cosa jamás podré ser.

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Septiembre 5

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Al anochecer los huéspedes se paran sobre el muelle de llegada. La ancha de pasajeros arriba. Todos se saludan agitando los brazos. Como en una gran familia-

¡Bienvenidos a nuestra isla!

Los marineros gritan, el barquichuelo es atado con sogas, el motor todavía ratea.

A lo lejos un bote se hamaca sobre las olas. Uno espía por el largavista.

¡Sí señor. El bote correos Todavía esperamos. En media hora está aquí. Los huéspedes mismos llevan los sacos al correo cercano.

¡Gracias a Dios!

Hoy por la noche hasta tenemos correo.

Uno se sienta en la hostería y espera. ¡Ahí está el correos Todo el mundo se precipita sobre las cartas.

Una carta de Munich. De lwan Wienurowsky. “Venga usted este invierno a Munich. Esa es la ciudad en la que se puede aprender mucho en Alemania. Berlín es terrible. El Petersburgo alemán. En Munich hay un ambiente distinto. Conocerá usted aquí a muchas personas nuevas. ¡Rusos! Créalo usted o no, también ellos son personas”.

Toda época tiene su gran idea. Y en toda época, su idea es valedera.

El pensamiento que tiene los defensores más fuertes, se impone.

Septiembre 9

Los niños juegan en la arena. Me agrada observarlos. Los niños tienen fantasía.

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Un chico construye toda una casa; sala de estar, dormitorio, salón, cocina. Me explica la construcción con orgullo y alegría. Cuando paso por allí se acuesta muy ostensiblemente sobre la cama de su dormitorio de arena para llamar mi atención. Me acerco y, naturalmente, me muestro muy interesado.

Se pierde en detalles.

Le hago mil preguntas. Me contesta modesto y muy bien educado. Se llama Gustav Adolf y es de Hamburgo.

Quiere saber mi nombre, profesión: ¿estudiante?

-“Yo también quiero ser estudiante. Pero quisiera estudiar en Heidelberg. Quiero ser ingenieros”. -“Pero entonces no podrás estudiar en Heidelberg”.

-“¿No? ¿Por qué no?”

Se lo explico; cuando termino está muy decepcionado.

Observa a sus amigos más pequeños a su alrededor. “Qué de tonterías que hacen estos pavotes”, dice, tremendamente serio.

Más tarde quiere visitarme sobre el muelle. “Allí donde usted está siempre sentado”.

En poca tiempo somos buenos amigos.

Estoy recostado en la reposera sobre el muelle, bien cerca del agua, y dejo jugar a las pequeñas olas a mi alrededor.

Versos aislados pasan por mi cabeza. Me siento demasiado pesado como para escribir.

¡Hermosa inactividad!

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Así estoy sentado durante largo rato y no pienso en nada.

Sólo miro las olas.

Cómo en continuo cambio van y vienen. Y eso es profundamente tranquilizador.

Gustav Adolf me saca del muelle. Enseguida me llama Michael.

Ha construido un castillo propio sobre la playa para mi exclusivo uso personal.

“Sin embargo”, acota “cuando hay sol usted puede sentarse afuera. Esta casa es sólo para cuando la marea está alta, porque el viento sopla muy fuerte”.

Se lo agradezco mucho, como corresponde.

Nos sentarnos juntos en mi recién construido castillo. Y él empieza a contarme de Hamburgo. Todo, hasta lo más pequeño, simplemente como cuentan los niños.

Me gusta escucharlo.

-“Usted ya se ha puesto todo marrón”, dice, de repente sin relación alguna.

-“¡Si!”

Quiero agregar algo pero ya sigue contando.

-“Mañana podría prestarle mi pala. Por la noche el viento llena los castillos con arena”.

-“¿Te gusta estar aquí?”, le pregunto.

-“Sí, pero más me gusta estar en Hamburgo”.

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Está en la isla en compañía de una institutriz. Por la noche nos juntamos con Gustav Adolf y sus amigos. La pasamos mirando fotografías y nos divertimos a lo grande mientras les toco pequeñas canciones en el piano.

Septiembre 11

Gustav Adolfo ha escrito "Villa Michael" con caracolas sobre mi castillo.

En realidad, es mi mejor amigo.

Septiembre 15

Se está poniendo fresco. El viento se hace helado. Ya no se puede estar sentado en la playa.

Muchos huéspedes se han ido. La posada se va vaciando.

Tengo el segundo acto listo por la mitad. Pero el trabajo se ha estancado.

No llego a avanzar. Estoy corno si me hubieran vaciado.

Muchas veces y durante largo 'tiempo estamos sentados con Gustav Adolf. Le cuento de las universidades. Eso le interesa mucho.

Poder asombrarse, ese es el origen de toda poesía y de toda filosofía.

La Naturaleza es la madre de todos nosotros.

Un libro fuerte otorga fuerza. Pero sólo a aquél que ya es fuerte.

El drama es la acción exaltada hasta la pasión. Aquél que quiera representar acción tiene que ser activo en sí.

¡Dedicación, fervor, anhelo! Esos son mis pilares. Puente hacia el futuro, eso debemos ser

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Si me salva a mí mismo, entonces salvaré a mi Pueblo.

Septiembre 17

Gustav Adolf ha partido con sus amigos. Cuando nos despedimos.

-“Le voy a escribir desde Hamburgo” me dice.

-“Y mi casa puede usted naturalmente usarla también?”

Se refiere al cuidadosamente construido castillo de arena afuera, sobre la playa.

Durante largo rato me hace señas desde la lancha. Sigo al barquito con el larga vista hasta que desaparece completamente.

Puedo ver cómo Gustav Adolf está, con sus amigos, al lado de la vela haciendo como si la manipulara con un aire absolutamente profesional.

.

Me estoy sintiendo solo y abandonado aquí.

Septiembre 20

El trabajo se encauza de nuevo.

Escribo con cariño y dedicación.

Me quedo en mi habitación. En la playa ya hace un frío helado.

Septiembre 21

Ahora tengo otra vez la garra, el tono. La pluma vuela por las páginas.

¡Crear¡ ¡Crear¡

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Septiembre 25

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Por la noche el mar ]ha invadido los prados del estuario.

¡Inundación!

Estamos aislados del mundo. No hay correo que venga o que vaya.

Sobre la playa truena el juicio final. Grito contra la tormenta y me saca el aliento.

Uno es llevado, se vuela.

¡Las olas están furiosas! Las largas, blancas, crestas se llenan de espuma.

El mar aúlla, llora, grita, silba y zumba. Tesco¡

-El mar, el gran mar¡ ¡Este monstruo gigantesco nosotros los hombres deberíamos callarnos, ¡Aplastados! ¡De rodillas!

Septiembre 28

Estamos aislados del resto del mundo. Ni una carta, nada de correo, ni un diario.

¡Maravilloso aislamiento Uno está solo sobre el planeta.

¡Por primera vez solo sobre el planeta!

Escribo sin pausa; corno si tuviera que morir mañana.

El mar es un gran demonio.

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Septiembre 30

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Se ha hecho la calma. El mar se ha quitado la furia.

Ahora yace como un paisaje amplio y llano, gris, azul.

Las últimas tormentas han pasado. Afuera y adentro.

Estoy limpio.

Absolutamente libre.

Los dos primeros actos están sobre el papel.

Eso es todo lo que ahora podía manifestar.

No tengo nada más que decir.

Octubre 1

Llega el correo. Una carta de Hertha Holk desde Munich.

“-Estoy desde hace una semana en Munich y te espero pronto. Todo está preparado para tu llegada. Te he alquilado una linda habitación afuera, en Schwabing.

Munich es para ti el lugar adecuado. Arte, espíritu y un Pueblo arraigado. Te va a gustar una enormidad.

Qué nuevo me pareces en tus cartas. Te has convertido en otro. ¡Lo que me alegra tu próxima llegada!

Te extraño mucho aquí. No soy nada sin ti”.

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Las valijas están preparadas. Partimos hacia el horizonte. Las paredes parecerían caerse sobre mi cabeza.

¡Batir de alas!

La siguiente etapa a comienza.

Corro nuevamente hacia la playa. El sol se pone en un rojo sangre.

Sobre mi valija hay un paquete de hojas blancas.

En la Primera página dice

“Jesús el Cristo. Una fantasía dramática”.

Sobre la segunda. “Dedicado a Hertha Hola”.

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MICHAEL SEGUNDA PARTE

¡MUNICH! ¡LA SIGUIENTE ETAPA!

Octubre 4

¡Viaje a través de la noche!

A lo lejos se enciende un mar de luces. ¡Munich!

Respiro hondo.

¡Aire de Munich!

Una bohemia de artista se apodera de mí.

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Sobre el andén está Hertha Holk. Cambiada, un tanto extraña, apenas si la reconozco Busca y busca. De repente me ve y se abalanza sobre mí.

-¡Michael!

La bienvenida es larga…

-¡Bienvenido a Munich!

OCTUBRE 7

Deambulamos a lo largo de la calle Kaufinger.

Son las seis de la tarde.

¡Qué vida!

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Tiroleses con el traje típico de la montaña, artistas con sombreros gachos, soldados, muchachas, damas, caballeros bien planchados; autos que pasan corriendo, carruajes que se arrastran con dificultad a través del barullo.

Aquí un diálogo excitado; allá un pequeño tumulto.

Uno apenas si lo tiene en cuenta. Sólo se aspira la liviana atmósfera de Munich, la ciudad artista.

En las grandes cervecerías los burgueses de Munich están sentados frente a su bebida Hay un cálido aroma a cena que se escapa de la cocina.

Afuera ya hace frío. El Otoño, en Munich, es impagable.

Una gran ciudad, pero no una ciudad monstruosa.

Dime como te diviertes y te diré como eres.

Octubre 12

-“A veces ya, apenas si te entiendo”.

-“Eso es explicable: en mi se acumulan las experiencias. No tenemos tiempo para permanecer siendo los mismos de una manera prolongada. Tenemos que avanzar hacia el infinito. Siempre hacia una profundidad mayor, más serios y más silenciosos.

Uno no puede expresar do lo que todo lo que transcurre en su interior. Hasta para uno mismo el proceso es tan poco conocido. De vez en cuando me detengo y escucho. Poco es lo que uno puede hacer, con lo que se desata Y se vuelve a unir dentro de nosotros”.

-“Te consideras a ti mismo como a una segunda persona. Te observas, te separas de ti mismo. Te analizas. Ya no eres tal como eras. Te volverás solitario”.

-“Siempre somos dos”.

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-“Si, pero no es eso justo lo que pasa contigo. Tú te interesas por ti mismo, te volverás maniático”.

-“El alma de un hombre es solamente el cuadro reducido del mundo. Ya hablamos sobre estos contrastes, macrocosmos Y microcosmos.

Lo que afuera me confunde, me exaspera, me atemoriza, todo eso lo veo hacerse mas claro y simplificado en mi”.

-“El espíritu moderno nunca supera lo estético”

-“¡Oh vamos! Con ese rótulo del esteticismo se tiran de lado tantas cosas que la bruta razón burguesa no entiende.

¿Es un error el que nos hayamos vuelto más serios, más callados, más pensativos y más complicados? ¿No es también nuestra época así?

-“Pero lo humano es, a pesar de todo, lo más liviano, lo más impensado, lo sencillo”.

-“No sé. Me torturan tanto estas preguntas pero no puedo contenerme. Tengo que despejarme yo mismo el camino. Tenemos que fomentar lo que hay metido dentro de nosotros mismos y después esperar”.

-“Ese es el principio de una moral de débiles: dejarse vivir, eso es lo más simple”.

-“Sí, dejarse vivir en lo espiritual; el espíritu es libre.

Lo que está atado es el cuerpo. En lo que a él se refiere, el dejarse estar, sin poner condiciones, conduce a la esclavitud.”.

-“Uno no debe dar el primer paso de una manera tan fácil. Después de hacerlo el camino va en bajada, y rápido”.

- “Ya no crees en mi”.

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-“Si ya no creyera en ti, ¿en qué podría creer entonces?”

Gris asciende la niebla desde las anchas superficies del jardín Inglés.

Delante de los árboles uno sólo distingue sombras negras.

Aquí todo está tranquilo.

El ruido de la ciudad resuena lejano.

Octubre 14

Estos son ya los últimos y hermosos días de otoño.

Titilante yace el rojo, pardo oro sobre los árboles. Pasear por la vera del río Isar.

Puedes ver hasta muy a lo lejos los nítidos contornos de la torre y de la ciudad. El cielo está gris, y aún a pesar de ello, tan luminoso y claro que refresca.

La vista es reconfortantemente amplia. El ojo puede descansar sobre las líneas.

¡Y después los colores, esos mil colores! El otoño es un pintor excelso. ¡Madurez!

Tenemos que madurar hacia un nuevo tipo de Hombre.

Octubre 16

En la Pinacoteca veo el cuadro de los apóstoles de Durero y estoy profundamente conmovido.

Octubre 18

¡Este Schwabing! ¡El “barrio latino” de Munich! Sector de un alboroto que hierve constantemente.

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Cuántos sueños de artista y anhelos ascienden diariamente desde aquí hasta el cielo.

Artistas y genios desconocidos, estetas y snobs, críticos y criticastros, filósofos y filosofastros, sabios y seudoeruditos, buscadores de Dios y gozadores de Dios, místicos y extáticos: grandes y pequeños persiguen aquí su ser y su no ser.

Este lugar está firmado: por Dios o por el Demonio. Aquí sopla un viento propio.

“El foco pestilente de Munich” escribió hace poco un periodista.

Aquí a uno le parece estar sentado sobre un volcán en erupción que, aunque esté tranquilo, hierve, y gruñe con olas largas y apenas audibles.

Pintores, estudiantes, poetas y mujerzuelas de Schwabing se pavonean por las calles. Aquí están en casa.

Se escuchan palabras que uno no puede repetir. La mayoría de ellas terminan en ismo

Casi todo es literatura de café.

Este Schwabing tendrá que ser fumigado un día.

Es el crisol de las tendencias disolventes; y con todo, no tiene nada que ver con el Munich verdadero

Octubre 21

Con Hertha Holk visitamos a Iwan Wienurowsky. Es de noche y lo encontramos justo hirviendo su té.

Iwan Wienurowsky se ha vuelto viejo. Se le ve cansado y torturado. Al principia no me reconoce (¿o es que solamente pretende no hacerlo?). Después me saluda gruñón y desabrido.

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Habla de su actividad revolucionaria. Ha trabajado en cosas del Partido, se ha hecho antipático y después lo han puesto de patitas en la calle.

-“A estos atorrantes los maneja el demonio. Trabajan todos para su propio bolsillo. Toda la Revolución en absoluto fracasa por culpa de los hombres. Esta banda es demasiado pequeña para un mundo nuevo”.

-“Todavía son demasiado pocos los que quieren hacer sacrificios. Todavía tenemos que estar”.

-“El tiempo trabaja para nosotros. Uno tiene que dejarlo trabarais”.

Me mira, medio incrédulo, medio sarcástico.

-“No, no se trata de eso. Los jefes fracasan. Al fin y al cabo ni quieren la Revolución. Se ríen si uno habla de otra cosa que no sea economía. Les falta el don de lo grande, el elán, la llama. Son todos unos inútiles”.

-“Se tiene que partir del Pueblo. Cuando considero estas cosas desde el punto de vista alemán siempre veo nuestra desgracia en el hecho de que estamos atascados demasiado profundamente en falsas tradiciones, todavía. En realidad, aún no somos alemanes. Lo fuimos únicamente, y de vez en cuan- do, en algunos de los muy grandes momentos de nuestra historia. Y después vienen ustedes con la República mundial. Eso no está hecho para nosotros en absoluto”.

-“El pensamiento de los Estados Unidos de Europa es el más sabio que desde hace unas décadas haya sido pensado. Pero no es el fin de todo. Es sólo una etapa hacia la totalidad Nosotros, los revolucionarios rusos, nos hemos puesto un objetivo: el hombre libre sobre la tierra libre”.

-¡Esa es una linda frase. Pero se quiebra ante la dura realidad. Nosotros los alemanes tenemos bastante para hacer con nosotros mismos”.

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-“Se los obligará. Una idea mundial no puede saltar en pedazos chocando contra el particularismo de burgueses cortos de cerebro”.

-“¡Sí, claro! Pero resulta que para obligar se necesitan dos. Uno que obliga y otro que se deja obligar”.

-“Por el momento todavía somos señores en nuestra propia casa”, dice Hertha Holk en tono agudo.

Iwan Wienurowsky sonríe.

Tiene un aspecto completamente cansado.

Ahora le habla a Hertha. Suavemente, de un modo casi femenino. No la mira. Su vista descansa, pesada y largamente, sobre el piso. Repentinamente se para, su rostro está pálido como la pared. De golpe, en sus ojos arde otra vez ese algo demoniaco del que no me puedo liberar.

-“Pero el día llegará, ¡tiene que llegar!

Yo no lo viviré y usted tampoco lo vivirá. ¿Pero viene? No hemos sufrido en vano.

El mundo no puede olvidar que la juventud de Europa se ha desangrado sobre los campos de batalla por una idea -inconsciente quizás- pero en todos vivía esta idea; en los que sabían vivía como una fe y en los que creían vivía como una premonición. No se puede matar a la juventud con el silencio.

¿Qué importancia tiene que nosotros no veamos el día? Es satisfacción suficiente el ser participe y pionero de una nueva época. No crea usted que luchamos con aspas de molino Los de arriba ya saben a qué se está jugando. Sólo han cambiado la táctica.

Primero se nos mataba a palos. Ahora se nos mata con el silencio.

Pero nos haremos escuchar.

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Europa tiene que oírnos.

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Somos la levadura que hace fermentar el mundo. “Somos la sal de la tierra”.

Extenuado, se detiene y nos mira completamente sorprendido como si recién se diese cuenta de nuestra presencia. Después permanece largo rato en silencio Se ha hecho tarde. Partimos.

-“Odio a Iwan Wienurowsky”, dice Hertha Holk durante el camino a casa.

Octubre 23

El expresionismo naufraga por culpa de sus falsos sacerdotes.

Corren detrás de los grandes y se meten debajo de sus capas para llegar al Olimpo de contrabando.

El miedo del filisteo de la cultura, estar fuera de moda. Todo este tilinguerío se compone de caricaturas literarias.

“Me da asco este siglo plumífero”.

El hecho espiritual de nuestro tiempo es la editorial, el discurso partidario, la frase parlamentaria.

El libro se ha vuelto un articulo de lujo.

La literatura se ha convertido en asunto partidario.

El modo de trabajo de Goethe: tiene una experiencia; la experiencia hace vibrar una cuerda dentro de su pecho; la cuerda resuena durante días y años en el subconsciente; y viene un tiempo: de repente suena con más fuerza, más claramente, la experiencia se condensa; se hace más clara, pura; se le agregan nuevos valores vivénciales; y por fin el poeta transcribe lo que ya está preescrito en su alma.

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Goethe es un impresionista esencial.

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Impresión es lo que nos impresiona; expresión es lo que querernos expresar.

Impresionismo es pues el arte de lo que nos ex-presiona. Ese es todo el secreto.

Nuestra década es completamente expresionista en su estructura interna. Y esto no tiene nada que ver con la palabra expresionismo como término de moda.

Nosotros, los de hoy, somos todos expresionistas. Hombres que queremos formar el mundo a partir de nuestro interior.

El Expresionista construye un mundo nuevo. Su secreto y su poder es el fervor interno. Su mundo mental se estrella frecuentemente contra la realidad.

El alma impresionista: un cuadro microcósmosmico de los macrocosmos.

El alma expresionista: un mundo macrocosmos en sí.

La sensación vital expresionista es explosiva, una sensación autocrática de la existencia personal.

Octubre 24

Después de una noche plena de pesar y de felicidad: promesas a Hertha Holk:

Arrodillado ante ti Te he pedido Tu alma La encierro aquí entre mis dos manos, y cuidado quiero tener de que no se me quiebre:

Es tan delicada y fina

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como el viento del sur que, cantando muy bajo, un domingo por la tarde, alrededor de tu frente febril, susurra.

Octubre 27

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La tan exaltada ciencia objetiva en las universidades alemanas: “El espíritu de los Señores en el que las épocas se reflejan”.¿Por qué no se tiene el coraje para el libre subjetivismo?

Es preferible ser el esclavo de uno mismo que del objeto.

Estoy parado con los dos pies en la época. Estoy parado en sus valles y me dejo llevar hasta las estrellas por sus entusiasmos.

Para los contemporáneos parece ser que existe un sólo absoluto: la relatividad.

Paso mucho tiempo en los cafés. Allí tengo oportunidad de conocer a personas de todos los rincones del mundo. Y después de ello uno llega a apreciar tanto más todo lo que es alemán. Desgraciadamente eso se ha convertido en algo tan raro de hallar en la propia Patria.

Este München es impensable sin sus judíos esnobistas.

Octubre 29

Hertha Holk cumple hoy 23 años.

Le regalo algunas notas mías y una edición de lujo del Fausto.

Se puso muy contenta.

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Noviembre 1

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Starnberg. A lo lejos se ven las montañas nevadas. ¡Impresionantemente hermoso!

¡Un gran momento! Con el segundo Ser, el exaltado y soñado.

Días, años que se juntan.

Somos una silenciosa isla que descansa en el Océano del mundo.

¡Final y principio!

¡Frontera entre la vida y la eternidad! ¡Embriaguez, plenitud, existencia! Todo mi corazón entre ambas manos.

¡Vivo!

¡Oh, esta plenitud de fuerte vida!

El símbolo que se hace realidad.

Placer es dolor.

Deambulo a través de eternidades.

Caigo en abismos, hondo e inconmensurable.

¡Yo mismo dejo ya de ser!

Así debo conocer en tí al otro Ser.

Durante largo rato viajamos a oscuras, en un compartimiento del ferrocarril.

Hertha Holk llora en silencio.

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Noviembre 4

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Escuché la 9a Sinfonía de Beethoven y, al final, pensé que el mundo tendría que hundirse.

Todos forcejean y luchan como yo forcejeo y lucho.

Eterno misterio: nacimiento y muerte.

¿Por qué habremos de padecer así?

Noviembre 6

-“Con los profesores de aquí estoy en constante conflicto. Una pequeña aristocracia universitaria como ésta, a la larga, se hace insoportable. Uno pierde las relaciones con la vida. La audiencia, hasta ahora, me gusta bastante, aunque algunos mamarrachos también se encuentran entre ella, a pesar de todo. Pero te voy a ahorrar la jerigonza tecnicista. ¡Por Dios que uno se acostumbra aquí a ese jerigoncerío! Nuestra ciencia padece de la enfermedad de lo superlativo. ¡Que te vaya, bien!

Richard”

Noviembre 10

Iwan Wienurowsky me lleva a un atelier. Trabajan en e1 un pintor de Hamburgo y una escultora de Zürich.

La escultora es una hermosa y suave muchacha de mechones rubios.

El pintor pinta un crucifijo, opíparo en colores, bien pensado; pero, como casi toda la pintura moderna, exagerado en la realización.

Se disputa y se discute agudamente. Iwan Wienurowsky les toma el pelo.

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Yo estoy sentado al lado de la escultora en un sofá. Apenas si tomamos parte en la conversación.

Se llama Agnes Stahl y es mucho mejor que la primer impresión que causa.

Noviembre 11

El habitante de München es un burguesote. Sin embargo, comparado con los burguesotes universales, tiene la única ventaja de que deja en paz a los señores artistas.

Hertha Holk opina que debería prepararme pronto para un examen.

Noviembre 15

Visito con Hertha Holk una exposición de pintura moderna y nos encontramos con Agnes Stahl, la escultora de Zürich.

Vemos muchas estupideces nuevas.

Una estrella: Vincent van Gogh.

En este ambiente hasta casi parece tímido, pero así y todo es el más moderno entre los modernos.

Lo moderno simplemente no tiene nada que ver con gestos audaces. Todo eso no es nada más que una pose.

Lo moderno es un nuevo sentido del mundo.

El hombre moderno es necesariamente un buscador de la divinidad, quizás un hombre cristiano.

La vida de Van Gogh nos dice aún más que su obra. Unifica lo importante en sí: es maestro, predicador, fanático, profeta y lógico.

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En última instancia somos todos locos cuando tenemos una Idea.

Fanáticos del amor: ¡Coraje de sacrificio!

La vida es un sacrificio al semejante:

Y mi semejante es aquél que tiene mi misma sangre.

La sangre es todavía el mejor y más duradero aglutinante.

¡Cuán innombrablemente difícil es el suplicio de observar!

Al alemán moderno no le corresponden tanto la inteligencia y el espíritu como el nuevo principio, el renunciamiento impensable, el sacrificarse, el entregarse al Pueblo.

Qué cuadro más grande: van Gogh está sentado en Bélgica entre los negros demonios de la mina y les explica el sermón de la montaña

Por fin tengo la palabra: nosotros, los alemanes modernos, somos algo así como apóstoles socialistas.

Cristo es el genio del amor, y, como tal, el polo diametralmente opuesto al judaísmo que representa la encarnación del odio. El judío constituye una antiraza entre las razas de la tierra, Tiene la misma misión que el bacilo infeccioso en el organismo humano:

movilizar la resistencia de las fuerzas sanas o dejar morir más rápida y más silenciosamente a un ser vivo y a condenado a muerte.

Cristo es el primer antijudío de verdadero formato. “Fagocitarás a todos los Pueblos”. A esto Él le ha declarado la guerra. Por eso tema el judaísmo que eliminarlo. Porque sacudía los fundamentos de un poder mundial futuro.

El judío es la mentira hecha hombre. En Cristo, por primera vez y ante la historia, crucificó la verdad. Y eso se repitió docenas de veces en los siguientes veinte siglos y se continúa repitiendo hasta el día de hoy.

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La idea del sacrificio ha tomado forma visible por primera vez en Cristo. El sacrificio pertenece a la esencia del socialismo. Sacrificarse uno mismo en bien de los demás. De todos modos el judío es incapaz de comprenderlo. Su socialismo significa: llevar a los demás al sacrificio para sí mismo.

Y así es también el marxismo en la práctica.

Distribuye tus bienes entre los pobres: Cristo.

La propiedad es un robo -hasta tanto no me pertenezca a mi: Marx.

El verdadero socialismo: significa hacer libr