PRISIONERO SIN HORIZONTE

Prisionero sin horizonte

Oigo los ruidos de la calle
Y veo sólo un cielo hostil
Y el blanco muro de mi cárcel

Huye la tarde en mi prisión

Una dulce lámpara arde
Estamos solos en mi celda
Bella luz razón adorable

Autor: Guillaume Apollinaire

EL VIENTO, EL VIENTO ALTO

El viento, alto en su elemento

Me hace más solo -no me estoy
Lamentando, él se tiene que lamentar.

Es un sonido abstracto, insondable

venido del elusivo fin del mundo.
Profundo es su significado.

Me habla el todo inexistente en él,

Cómo la virtud no es un escudo, y
Cómo la mejor es estar en silencio.

Autor: Fernando Pessoa

LOS SUSPIROS

¡Los suspiros son aire y van al aire!

¡Las lágrimas son agua y van al mar!
Dime, mujer: cuando el amor se olvida,
¿sabes tú a dónde va?

Autor: Gustavo Adolfo Bécquer

MATAN LO QUE AMAN

Y todos los hombres matan lo que aman,
que lo oiga todo el mundo,
unos lo hacen con una mirada amarga,
otros con una palabra zalamera;
el cobarde con un beso,
¡El valiente con una espada!

Autor: Oscar Wilde

SABER LLEVAR NUESTRA PORCIÓN DE NOCHE

Saber llevar nuestra porción de noche
o de mañana pura;
llenar nuestro vacío con desprecio,
llenarlo de ventura.

Aquí una estrella, y otra estrella lejos:

alguna se extravía.
Aquí una niebla, más allá otra niebla,
pero después el día.

Autor: Emily Dickinson

LA PALOMA

Se equivocó la paloma,
se equivocaba.
Por ir al norte fue al sur,
creyó que el trigo era el agua.
Creyó que el mar era el cielo
que la noche la mañana.
Que las estrellas rocío,
que la calor la nevada.
Que tu falda era tu blusa,
que tu corazón su casa.
(Ella se durmió en la orilla,
tú en la cumbre de una rama.)

Autor: Rafael Alberti

MORIR NO DUELE MUCHO

Morir no duele mucho:

nos duele más la vida.
Pero el morir es cosa diferente,
tras la puerta escondida:

La costumbre del sur, cuando los pájaros

antes que el hielo venga,
van a un clima mejor. Nosotros somos
pájaros que se quedan:

Los temblorosos junto al umbral campesino,

que la migaja buscan,
brindada avaramente, hasta que ya la nieve
piadosa hacia el hogar nos empuja las plumas.

Autor: Emily Dickinson

LA NIÑA ROSA, SENTADA...

La niña rosa, sentada.

Sobre su falda,
como una flor,
abierto, un atlas.
¡Cómo la miraba yo
viajar, desde mi balcón!
Su dedo, blanco velero,
desde las islas Canarias
iba a morir al mar Negro.
¡Cómo la miraba yo
morir, desde mi balcón!.
La niña, rosa sentada.
Sobre su falda,
como una flor,
cerrado, un atlas.
Por el mar de la tarde
van las nubes llorando
rojas islas de sangre.

Autor: Rafael Alberti

NUESTRO AMOR

Lo que el salvaje que con torpe mano

hace de un tronco a su capricho un dios
y luego ante su obra se arrodilla,
eso hicimos tú y yo.

Dimos formas reales a un fantasma,

de la mente ridícula invención
y hecho el ídolo ya, sacrificamos
en su altar nuestro amor.

Autor: Gustavo Adolfo Bécquer

LOS SUEÑOS SON EL SUTIL DON

Los sueños son el sutil don

que nos vuelve ricos por una hora
luego nos arrojan pobres.

Afuera de la púrpura puerta

En el precinto frío
Anterior antes poseído.