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0.2 en Las Sombrias Tinieblas (Imperio Oscuro)
0.2 en Las Sombrias Tinieblas (Imperio Oscuro)
Hasta veinte de esa cohorte de peso podrían, tal vez, llegar a la Legión de
los Marines Espaciales Ultramarines.
Decimus no había querido nada más que ser legionario desde que era un
niño. Su padre le había dado lecciones sobre sus responsabilidades
familiares, él había escuchado sin comentarios y se había esforzado más
en sus estudios. Su madre le había suplicado que pensara en los hijos que
nunca tendría. A los siete años de edad, había respondido: -Entonces,
¿quién protegerá a los hijos de los demás, si yo no estoy allí para
hacerlo?
Había sido un niño precoz. Sin sentido del humor, decían algunos. No
quería tocar, ni aprender su música, ni estudiar la ocupación familiar como
garantes de la pureza numismática. Quería ser un Marine Espacial.
Tal vez fue esa sonrisa lo que lo condenó. Félix era muy capaz. Sabía que
sus talentos superaban a los de la mayoría de los demás chicos, tenía la
suficiente conciencia de sí mismo como para saber cómo la envidia podía
arraigar en los demás. Estaba demasiado concentrado en su objetivo como
para ser presumido de su habilidad, pero si no era cuidadoso, su actitud
podía hacer que pareciese que se sentía superior.
Mató la sonrisa. Frenó su entusiasmo. Era demasiado tarde. La luz de listo
en la bodega se puso roja. Los chicos lo miraron confundidos.
-Tú. Vendrás con nosotros- el hombre tenía una cara dura, gris bajo los
ojos. Rasgos pellizcados con una expresión calculadora.
-Ya no- dijo uno de los hombres. El metal frío fue presionado en el cuello
de Decimus. Hubo un silbido más frío en su piel, y la conciencia huyó al
estrellamiento de los sueños rotos.
Neófitos Completos de los Ultramarines
II
Tenía frío, mucho frío. Le dolía la cabeza. Lo que eso significaba aún no
estaba claro, pero al menos sabía que estaba vivo. Había voces.
Decimus se sentó lentamente. Por el sonido de las voces, juzgó que los
oradores estaban mirando hacia otro lado. Estaba en una mesa dura que
olía a antibiología. Sus ojos le dolían ante la luz, aunque era baja y
verdosa, y apenas lo suficientemente brillante como para ver.
Decimus se agachó, movió las piernas en una larga patada, y barrió los
pies del hombre del suelo. Se hundió con un choque, esparciendo bisturíes,
picanas y otras cosas rebotando y tintineando por todo el suelo. El segundo
hombre hizo una embestida por él. Decimus se levantó de las frías
baldosas, su puño empujo el cristal transparente del traje, y llevando al
hombre por la tráquea. Cayó de espaldas con un grito estrangulado.
Decimus corrió hacia la puerta, sumergiéndose para agarrar una afilada
sierra de huesos. Saltó sobre el estómago del primer hombre mientras
intentaba levantarse, y luego empujó una mesa y su voluminoso
dispositivo al suelo detrás de él mientras los hombres se agitaban,
enredándose en sus mangueras. Sacó una cubierta de polvo de otra mesa,
haciendo sonar más instrumentos, y luego salió por la puerta medio
segundo antes de que uno de los hombres lo golpeara por detrás.
Decimus estaba en un largo pasillo. Una furiosa luz roja parpadeó sobre
la puerta por la que había salido hacía un momento. Las alarmas sonaron.
Envolviendo la hoja de polvo de plastiacero a su alrededor, miró hacia
arriba y hacia abajo en el pasillo, tomó una dirección al azar y huyó.
III
Belisarius Cawl disfrutaba escuchando música mientras trabajaba. La
elección de ese día era una antigua composición de emocionante
complejidad cuyas notas evocaban deliciosamente las matemáticas de los
paquetes de intercambio de datos noosféricos en un intercambio múltiple
de información virtual de nueve dimensiones. Fue sin duda una completa
coincidencia, pues el hombre que lo había escrito había nacido decenas de
miles de años antes de que tales cosas existieran. El arte era una cuestión
de disfrute subjetivo. Habló más al consumidor que al artista que lo creó.
Por lo que Cawl sabía, el compositor había odiado la pieza, insatisfecho
con su forma acabada. Quizás no había estado a la altura de su diseño, o
le había decepcionado debido a algún defecto que empañaba su
excelencia, pero que era invisible para todos los demás.
A Cawl le encantó. Él mismo era un artista. Había una conexión allí, entre
él, la mente más grande del Imperio, y este compositor largamente muerto.
Decir que Cawl era un simple sentimental no era cierto. Ya no más. Era
una colección de iteraciones de sí mismo. Crearlo le había llevado sobre
la línea de la blasfemia que había rodeado la mayor parte de su vida, pero
no le importaba. La duplicación de la psique equivalía a la multiplicación
del esfuerzo. Eran cosas limitadas, esas copias de sí mismo, pero inútiles.
Media docena de sub-Cawls trabajaron en perfecta sincronización,
supervisados por la inteligencia central que era el Cawl original. Aunque
Cawl sólo lo diría en términos tan burdos si se viera obligado a hacerlo,
era como el director de la música que escuchaba, dirigiendo a una multitud
de Cawls menores, todos tocando instrumentos diferentes.
Qué instrumentos eran también. Cawl trabajó en el cuerpo desollado de
un sujeto de prueba fallido en toda su multiplicidad. Servidores
conectados duramente andaban a su alrededor, dirigidos por una persona
menor. Otro controlaba los servo cráneos que realizaban una miríada de
tareas de registro, obtención y análisis de datos. Un tercero mantenía
transferencias de datos sincrónicas entre la gran colmena de cogitadores
que gobernaba los subsistemas del Zar-Quaeistor. Un cuarto montó el
espíritu de la máquina de la nave gigante. Y así sucesivamente, cada uno
asignó su propia tarea, cada uno distinto, cada uno una parte de Cawl en
total.
Fue una parte de la gran conformación de Cawl la que se dio cuenta del
pequeño personaje que lo observaba desde un conducto de ventilación a
mitad del muro cerca de la puerta, y trajo la notificación de ello al ser que
había sido un hombre que estaba enterrado en lo profundo, en lo profundo
del marco mecánico del Archimagos Dominus.
Revisó a través de sus seres como un hombre normal podría leer un libro.
Se cernía sobre una colección de rasgos que se ajustaban a la situación.
-Hola- dijo Cawl. Sus sub-personas continuaron con sus tareas, cortando
y aserrando, analizando y prediciendo. Los músculos fueron
cuidadosamente resecados y levantados del hueso cuando el sujeto muerto
fue diseccionado. El trabajo nunca se detuvo.
El niño miró a Cawl desde la ventilación. Sus ojos eran de formas azules
en una mancha de sombra. -¿Qué clase de cosas eres?
-Pareces un monstruo.
-Supongo que así es. ¿Qué clase de cosa eres, y qué haces en mi
laboratorio?
El chico mostro una hoja de metal que no era adecuada para pelear.
-Mejor dejar eso- dijo, apuntando con una garra subsidiaria a la sierra
para huesos. -No puedes hacerme daño con ella.
El chico miró hacia arriba, hacia el alto ciborg, y sus hombros caídos. La
sierra de huesos cayó de los dedos flojos.
-Ah, tú eras el mejor calificado. El más alto de este año. Vaya, vaya.
Enhorabuena. Eres excepcional, incluso entre los que sobresalen.
-¿Felicitaciones?
-Por eso estás aquí- dijo Cawl. -Porque eres tan especial- se retiró, sus
muchos miembros retomaron sus danzas autónomas.
-¿Dónde está?
-¿Qué hay del capitán?- dijo el muchacho. -Me querrá muerto por
herir a sus hombres, si es que no quería matarme ya.
-¿Por qué? ¿Sabe que estás aquí? Este lugar está enterrado tan
profundo.
-Está oculto, incluso a mis asesores más cercanos- admitió Cawl. -Me
gusta trabajar sin interrupciones, y los secretos aquí son tan
profundos que deben ser ocultados a todo el mundo.
-Si no me dejas ir, pelearé contigo también- miró al serrucho que estaba
en el suelo, lamentando que se le cayera.
-¿Lo prometes?
-Muy bien- dijo Cawl. -¡Muy bien!- llevó al niño hacia una de las
muchas puertas secretas del cogitario. El chico se detuvo y levantó la vista.
-No se parece a ningún tipo que yo conozca- no lo era. Era más limpio
en diseño, más grande también, con un casco que recordaba al patrón
Maximus, y otras partes similares, pero muy diferentes, a las piezas de los
demás.
-Supongo que los conoces a todos, un niño listo como tú- dijo el
monstruo.
-Supongo que lo que estás pensando. Esta armadura que ves aquí es
la mejor- dijo el monstruo con orgullo. -O, en todo caso, es mejor.
-¿Cómo se llama?
-¿Cuánto tiempo?
-El tiempo que sea necesario. Diez años, diez siglos, diez mil años. Esa
es la verdadera virtud del descubrimiento, nunca se sabe cuánto
tiempo te llevará. El viaje es la alegría, como se dijo una vez, hace
mucho, mucho tiempo. Mis hermanos en el sacerdocio olvidan esto.
No les gusta innovar- dijo, haciendo hincapié en la palabra. Su voz se
detuvo y ardió, alargando la última sílaba, como si la maquinaria que le
permitía hablar se revelara contra el concepto. -Ellos copian. Buscan
otras cosas para copiar. Cometen errores mientras copian. Rara vez
entienden lo que replican y nunca hacen nada nuevo- dijo con orgullo.
-Había una lengua antigua un poco gótica, que se hablaba sobre todo
en Ultramar. ¿Sabes lo que significa tu nombre en esta lengua de la
Vieja Tierra?- preguntó el monstruo.
-Sí, así es- dijo el monstruo. Colocó una de sus muchas manos de metal
en la espalda de Decimus y lo guio.
Dondequiera que fueran, las máquinas respondían a la presencia de su
maestro. Lúmenes activados. Las puertas se abrieron. Los servidores y los
cogitadores burbujeaban saludos e informes de servicio. Aún así, las ondas
de radio se animaron brevemente con el canto de múltiples dispositivos
mientras los sistemas silenciosos cobraban vida, y luego volvieron a
callarse una vez que el monstruo había pasado.
-Eso es para mí- dijo Decimus. A pesar de sus mejores esfuerzos, su voz
tembló de miedo y del frío.
-Ya has dicho que lo eres, así que yo diría que tal vez. No veas este
frasco como una prisión. Si no como una puerta.
Decimus miró la cápsula con dudas. No parecía una puerta. -¿Qué hay a
través de esta puerta?
Félix miró a los otros niños, perdidos entre la vida y la muerte en sus
trompas. Había bastidores y bastidores de ellos. Miles.
Había un panel de datos sobre los instrumentos operados por Cawl. Leyó
su nombre en él. Había palabras debajo que decían: Comprobación de
integridad. Y había citas.
FIN
La Historia de Belisarius Cawl
Y Decimus Felix
Continuarán en Los Libros del Imperio Oscuro