Connor Smith 06/04/2023

Poesía Narrativa - Lengua Castellana

23 de Marzo

Palabra: Ábaco

23 de marzo, 89 bolas en el ábaco,

El tiempo es cruel.
Mi vida se desvanece con cada calada,
como si de una hoguera se tratara.

25 de marzo, 87 bolas restantes,

todavía me niego a aceptarlo.
Como un niño pequeño,
espero que todo esto sea un sueño.

30 de marzo, sigo sin despertarme.

El pecho me arde.
Sé que lo empeora,
pero otra calada es lo único que me relaja.

4 de abril, la angustia presiona mi pecho.

El tabaco es mi ángel y verdugo.
77 bolas en el ábaco,
no quiero seguir contando.

27 de abril, siento que mi final se acerca.

Mi corazón late cada vez más despacio,
la vida se desvanece con cada colilla,
una piel amarilla que deja entrever mis costillas.

28 de abril, acepto mi destino,

lo celebro con vino.
Gasto mis ahorros en aquello que me hace feliz,
buscando saciar mis deseos.

29 de abril, de Londres a París,

vagando mis últimos momentos.
Sola como una loba,
mudando cada noche de alcoba.
Connor Smith 06/04/2023
Poesía Narrativa - Lengua Castellana

3 de mayo, sé que pronto partiré,

antes de que los 90 días pasen.
Pero mi espíritu vivirá eternamente en el corazón de pocos,
hasta que el olvido gane la batalla.

13 de mayo, ha llegado mi hora,

Aún quedan 3 decenas en el ábaco.
El dolor es insufrible,
la muerte inunda mis pensamientos.

15 de mayo, acabaré con él antes de que acabe conmigo.

Descansaré en paz, en mi último sueño,
y mi vida habrá sido un canto,
Sin ningún testigo.