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La poesía quedo bajo la mesa

La poesía anda puro pajareando

La poesía se pasó de lista

La poesía estiro la pata

La poesía fue buena

La poesía tiene orejas de pescado

La poesía no escucho a nadie

La poesía me dejo plantada

La poesía paso de moda

La poesía esta sapiando la calle

¿Que es lo último que sentimos antes de morir?

¿Bailamos igual que las flores al viento?

¿Quién calma la ansiedad que tengo?

¿Porque acaba de pasar esto?

¿El frio viento nos refrescara el recuerdo?

¿Dónde termina la incertidumbre?

¿En qué momento olvidamos tanto?

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