Corpus de poesía:

Sembrar palabras en versos

 Opacidad

Circe Maia
 
El ojo indiferente decolora
enfría y empareja.
 
Todo es igual para las miradas neutras
una cosa entre otras
un rostro entre los otros
un gesto entre otros gestos.
 
Por encima palabras y palabras
como una lluvia sorda.
 
Y nada sobresale: mar parejo
horizonte cerrado.
 
Sombra.
 
Vacío mar del tiempo.
Una hora se mira en otras horas
y todas son iguales.
 
El ojo las contempla ya sin verlas
y ya no es má s mirada.
 
Es ojo seco. Piedra.
Dureza fría. Cosa.
 

He construido un jardín…
 Diana Bellesi
He construido un jardín como quien hace
los gestos correctos en el lugar errado.
Errado, no de error, sino de lugar otro,
como hablar con el reflejo del espejo
y no con quien se mira en él.
He construido un jardín para dialogar
allí, codo a codo en la belleza, con la siempre
muda pero activa muerte trabajando el corazó n.
Deja el equipaje repetía, ahora que tu cuerpo
atisba las dos orillas, no hay nada, má s
que los gestos precisos
dejarse ir para cuidarlo
y ser, el jardín.
Atesora lo que pierdes, decía, esta muerte
hablando en perfecto y distanciado castellano.
Lo que pierdes, mientras tienes, es la sola compañ ía
que te allega, a la orilla lejana de la muerte.
Ahora la lengua puede desatarse para hablar.
Ella que nunca pudo el escalpelo del horror
provista de herramientas para hacer, maravilloso
de ominoso. Só lo digerible al ojo el terror
si la belleza lo sostiene. Mira el agujero
ciego: los gestos precisos y amorosos sin reflejo
en el espejo frente al cual, la operatoria carece
de sentido.
Tener un jardín, es dejarse tener por él y su
eterno movimiento de partida. Flores, semillas
y plantas mueren para siempre o se renuevan.
Hay poda y hay momentos, en el ocaso dulce de una
tarde de verano, para verlo excediéndose de sí,
mientras la sombra de su caída anuncia
en el macizo fulgor de marzo, o en el dormir
sin sueñ o del sujeto cuando muere, mientras
la especie que lo contiene no cesa de forjarse.
El jardín exige, a su jardinera verlo morir.
Demanda su mano que recorte y modifique
la tierra desnuda, dada vuelta en los canteros
bajo la noche helada. El jardín mata
y pide ser muerto para ser jardín.
Pero hacer gestos correctos en el lugar errado,
disuelve la ecuació n, descubre pá ramo.
Amor reclamado en diferencia como
cielo azul oscuro contra la pena.
Gota regia de la tormenta en cuyo abrazo llegas
a la orilla má s lejana. I wish you
were here amor, pero sos, jardinera y no
jardín. Desenterraste mi corazó n de tu cantero.
 

Hay que inventar respiraciones nuevas...

 Roberto Juarroz

Hay que inventar respiraciones nuevas.

Respiraciones que no só lo consuman el aire,
sino que ademá s lo enriquezcan
y hasta lo liberen
de ciertas combinaciones taciturnas.

Respiraciones que inhalen ademá s

las ondas y los ritmos,
la fragancia secreta del tiempo
y su disolució n entre la bruma.

Respiraciones que acompañ en

a aquel que las respire.

Respiraciones hacia adentro del sueñ o,

del amor y la muerte.

Y para eso hay que inventar un nuevo aire,

unos pulmones má s fervientes
y un pensamiento que pueda respirarse.

Y si aú n faltara algo,
habría que inventar también
otra forma má s concreta del hombre. 

Porque las hojas…

 Irene Gruss

Porque las hojas de ese arbolito brillan todavía,

imagino, allá , lejos, el bosque encantado de verano.
Hasta apuraría la noche, a
que el bicherío inunde todo de mú sica amable al fin,
canto que se ríe de lo grave del mar, allá , a pocos pasos,
como el pobre se ríe,
como las chicharras y los sapos se ríen del mar, allá , lejos,
cuando es verano todavía.

La noche en el arroyo
 Juan L. Ortiz
Infinito, Noviembre, tiembla, tiembla en el agua.
 
Escuchá is la voz de la noche?
De qué es la voz de la noche?
Es de agua o es de flor?
Es de flor y de agua a la vez.
 
Hagamos un silencio como el de las orillas oscuras
para escuchar esta voz innumerable y tenue.
 
Seamos vagas orillas de silencio inclinado
o los oídos de la misma noche
abiertos a qué há lito de flor y de agua juntos?
 

Colinas, colinas...
Juan L. Ortiz
Colinas, colinas, bajo este Octubre á cido...
Colinas, colinas, descomponiendo o reiterando matices aú n
fríos.
O no pudiendo decir plenamente el oro y el celeste, fluidos, de
los cultivos.
Nos dueles, oh paisaje que no puedes cantar en la tarde agria
e indecisa,
lleno de escalofríos bajo las nubes tenaces e inquietas todavía
de tu sueñ o
y está s solo, solo, solo, con la angustia y el desamparo de tus
criaturas.
Pero aun si cantaras el canto no se oiría casi.
Oiríamos só lo el ruido de los carros largos con su carga de
desesperació n.
Oiríamos só lo el silencio de los niñ os y de las mujeres junto
a los ranchos transparentes.
Veríamos só lo la figura deshecha con la bolsa al hombro sobre
la cima de la loma.
Veríamos só lo esos arrabales de las Estaciones, oh campos de
Entre Ríos con aú n países absolutos de injusticia,
oh campos de Entre Ríos hechos para la dicha
de los que os evocaron esa aurora florecida que aú n no canta
y que es extrañ a al día.
Otro será el paisaje mañ ana en las mismas líneas puras.

Cantará con un mú ltiple canto entre las casas pró ximas con
mesas, ah, seguras y con libros y mú sicas.
Como de la noche de su alma del sueñ o de los campos el
hombre extraerá toda la maravilla.
No má s dividido, no, con el hermano ni consigo mismo ni
con la tierra, el hombre.
Uno consigo mismo y con el mundo para crearse sin fin en la
gracia má s alta de la criatura,
y sonreír al rostro cejante de la sombra.