T HE C ASE DE LA B Izarre B OUQUETS

T HE C ASE DE LA B Izarre B OUQUETS

UN MISTERIO ENOLA HOLMES

N ANCY S PRINGER
LIBROS DE FILOMELOS

Para mi madre
 LIBROS DE FILOMELOS
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Datos de catalogación en publicación de la Biblioteca del Congreso

Springer, Nancy.
El caso de los ramos bizarros: un misterio de Enola Holmes / Nancy Springer.
pags. cm.
Resumen: Enola Holmes, de catorce años , disfrazada de mujer hermosa,
encuentra pistas en ramos de flores mientras busca al doctor Watson
desaparecido, un compañero de su famoso hermano mayor, Sherlock.
[1. Personas desaparecidas : ficción. 2. Lenguaje de las flores : ficción. 3. Personajes en
literatura — Ficción. 4. Londres (Inglaterra) —Historia — Siglo XIX — Ficción. 5. Gran
Bretaña — Historia — Siglo XIX — Ficción. 6. Historias de misterio y detectives.] I.
Título.
PZ7.S76846Carb 2008 [Fic] —dc22 2007020435

ISBN: 1-4362-2027-0

A LSO BY N ANCY S PRINGER

T HE E Nola H OLMES M YSTERIES

El caso del marqués desaparecido
 El caso de los zurdos Señora

T HE T ALES DE R Owan H OOD

Rowan Hood, forajida del bosque de Sherwood

Lionclaw

Princesa proscrita de Sherwood

Chico salvaje

Rowan Hood Returns, el capítulo final

T HE T ALES DE C AMELOT
Yo soy mordred

Soy morgan le fay

Cuentos de burla

CONTENIDO

MARZO DE 1889 CAPÍTULO

PRIMERO CAPÍTULO SEGUNDO

CAPÍTULO TERCERO CAPÍTULO

CUARTO CAPÍTULO QUINTO

CAPÍTULO SEXTO CAPÍTULO

SÉPTIMO CAPÍTULO OCTAVO

CAPÍTULO NOVENO CAPÍTULO

DÉCIMO CAPÍTULO XI
CAPÍTULO XII CAPÍTULO

DÉCIMO DIECISIETE DE ABRIL

DE 1889

M ARCH , 1889

L UNATICS no tienen ningún SENTIDO COMÚN, piensa que la matrona, pero entonces, que de
lo que trastorna las facultades, ¿no es así, la falta de sentido
común? Tomemos a este nuevo preso ahora: si tuviera algún
sentido, estaría haciendo ejercicio con los demás en el patio
de ventilación en este hermoso día soleado, el primer buen
día de primavera; estaría siguiendo instrucciones ("¡Párate
derecho! ¡Respira profundamente! ¡Levanta los ojos y
contempla las glorias del fi rmamento! ¡Ahora, marcha! ¡El pie
izquierdo primero, UNO-dos-tres-cuatro!") y estaría haciendo
él mismo algo bueno, pero en cambio ...

“Déjame salir”, exige quizás por enésima vez. “¡Soy inglés !

Ese trato de un ciudadano británico simplemente no se
puede tolerar ". Si bien su tono es enojado, él no maldice, ella
le dará eso; incluso en su peor momento, cuando peleaba
con los guardianes, cuando ennegrecía el ojo del director, ni
siquiera entonces había maldecido. Tampoco lo hace ahora,
sólo quejándose con vehemencia: “Déjame salir. Exijo mis
derechos como súbdito leal de la reina. ¡Déjame salir de este
confuso asunto, digo! "

"No es un engaño, Sr. Kippersalt". Sentada en una

incómoda silla de madera, acolchada solo por su propia
amplitud mientras en su regazo teje un calcetín, la matrona
habla en un tono aburrido pero

tono relajante. "La parte superior e inferior se parecen a las

de un co ffi n, tal vez, pero usted sabe muy bien que un co ffi
n no tendría un husillo en todos los lados para que pueda
respirar y puedo ver que no tiene ninguna dificultad"
"¿No tienes ninguna dificultad?" Inesperadamente, el
hombre que yacía en los confines de la caja de contención
comienza a reír. Al oír su risa, la matrona suelta una puntada,
frunce el ceño y deja a un lado su tejido, buscando en su
lugar papel y lápiz.

"¿No tienes ninguna dificultad en este dispositivo de

acabado?" el hombre llora en medio de aullidos de risa
anormalmente agudos .
“No pareces estar físicamente indispuesto”, responde la
matrona con gentil dignidad, “y estás acostado en un jergón
limpio, y puedes cambiar de posición, mover las manos.
Ciertamente la cuna es preferible a una camisa de fuerza ".
"¡Una cuna! ¿Es así como se llama? El hombre todavía se
ríe sin una buena razón. La matrona lo observa con atención,
sabiendo que debe cuidarlo; era inesperadamente rápido
para ser un tipo tan fornido, y también ingenioso. Estuvo a
punto de llegar a la cerca.
En el libro de casos del Sr. Kippersalt, apenas iniciado,
escribe la fecha y la hora, luego, el Paciente se ríe con aparente
histeria . Las anotaciones anteriores indican que el Sr.
Kippersalt se resistió enérgicamente a ponerse su uniforme
de lana gris mientras se llevaban sus propias cosas para su
custodia; que se ha negado a comer; que su orina es liviana y
clara, que evacua apropiadamente sus intestinos y que parece
tener una naturaleza limpia; que no presenta deformidades en
la cabeza, tronco o extremidades; que exhibe una especie de
inteligencia y que usa un pañuelo.
 "¿Una cuna, como en, privándome de mi libertad?" La risa
desconcertante del hombre se está aquietando. No es un
hombre de mediana edad con mal aspecto , de tipo militar,
se acaricia el bigote con los dedos como para calmarse o
para pensar. "¿Cuándo me vas a dejar salir?"

"Después de que el médico te haya revisado". Después de

administrarle hidrato de cloral por primera vez, la matrona se
siente segura. Él mismo adicto al láudano y cosas por el
estilo, el médico del asilo se preocupa poco por los internos
más que para medicarlos.

"¿Médico? ¡ Soy médico! " El lunático recién

comprometido comienza una vez más a aullar de risa.
La matrona escribe: Persiste en sus delirios grandiosos .
Dejando el libro de casos a un lado, vuelve a tejer. Intentar dar
la vuelta a un calcetín puede ser muy molesto, pero así son
las cosas cuando uno está casado con el director de un
manicomio: siempre siete cosas para hacer a la vez, nunca un
momento de tranquilidad para simplemente descansar el
alma, vaya. a dar un paseo o mirar un periódico. Las
enfermeras requieren tanta supervisión como los pacientes;
La influencia de Florence Nightingale no se ha extendido aquí,
y la ayuda es analfabeta en el mejor de los casos, si no en las
garras de algún vicio, suele beber.

La matrona suspira. Tratando de recuperar la puntada

que dejó caer, no puede evitar que un ligero borde se
arrastre en su voz cuando responde: “¿Un médico? Eso no
es cierto, Sr. Kippersalt. Sus documentos de admisión
indican claramente que es comerciante ".

“¡Mi nombre no es Kippersalt! ¡No soy la persona que dices

que soy! ¿Por qué no puedo hacer que nadie en este lugar
infernal comprenda que estoy aquí debido a un malentendido
absurdo?
 Sintiendo el hombre la observaba desde el
fi n de co-como cuadro en el que se encuentra, las sonrisas
matrona, aunque con cansancio. "En mi experiencia de los
últimos treinta años, Sr. Kippersalt, los pacientes a menudo
creen que se ha cometido un error, pero nunca ha sido así".
¿Cómo podría ser, cuando tan considerables sumas de
dinero han cambiado de manos? Tome caballeros como
usted, ahora. Algunos han venido aquí declarando que son
Napoleón; ese es el más frecuente, pero hemos tenido un
Príncipe Alberto, un Sir Walter Drake y un William
Shakespeare ... "

"¡Te estoy diciendo la verdad !"

“… Y algunas de esas pobres mentes distraídas finalmente

se curan”, continúa hablando la matrona, ignorando la
interrupción, “pero algunos de ellos permanecen aquí todavía.
¿Es eso lo que quiere, Sr. Kippersalt? ¿Permanecer aquí el
resto de tu vida?

“¡Mi nombre no es Kippersalt! ¡Es Watson! " Incluso a

través de los ejes puede ver cómo se eriza el bigote.
Con amabilidad y fantasía, responde: “Tenemos un
Sherlock Holmes en uno de los otros pabellones. Me
pregunto si le gustaría responder por ti ".
"¡Estás loco! ¡Les digo, soy John Watson, médico y autor!
Todo lo que tienes que hacer es llamar a Scotland Yard ...

¿Teléfono? ¿Como si alguien tan al norte de la ciudad de

Londres hubiera visto o usado alguna vez un artilugio tan
reciente ? ¿Llamar a Scotland Yard? Delirios grandiosos de
nuevo.
—... y pregunte por el inspector Lestrade. Él confirmará
mi identidad ... "
 "Tonterías", murmura la matrona. "Disparates." ¿Realmente
cree que el director hará averiguaciones, devolverá una tarifa
considerable y lo dejará suelto? El hombre está delirando.
“Silencio ahora. Shhh ". Como si tratara de calmar a un niño,
le murmura preocupada; tal pasión podría conducir a la fiebre
cerebral si no cede pronto. Ya han pasado dos días y el Sr.
Kippersalt sigue despotricando tan irracionalmente como
cuando lo trajeron. Un caso triste, de verdad. La matrona ha
tratado con muchos lunáticos, pero siente una lástima
especial por éste, porque parece que podría tener mucho bien
en él si estuviera en su sano juicio.

C APÍTULO LA F IRST
I T es difícil elegir un nuevo nombre para uno mismo. Aún más difícil, yo
imagínese, que elegir un nombre para un niño, porque uno
tiene una intimidad confusa consigo mismo, mientras que
apenas conoce a un bebé cuando llega. Seguramente algún
capricho artístico había hecho que mamá me llamara "Enola",
que, al revés, significa solo .

No pienses en mamá.

Aunque el gran hematoma de mi rostro se había

desvanecido, el aún más grande de mis sentimientos no. Así
que me quedé en mi alojamiento el primer buen día soleado
de marzo de 1889. Con papel y lápiz en la mano, me senté en
mi ventana abierta (¡qué bienvenido es el aire fresco , incluso
la variedad de Londres , después de un largo invierno!) sobre
la bulliciosa calle East End. La escena de abajo había atraído
mi atención: debido a una cantidad de cordero todavía en pie
pasando por allí, todo tipo de vehículos, incluidos
carros de carbón, carros de burros y carretillas de los
vendedores ambulantes, tenían los ejes cerrados; Podía
escuchar a los conductores gritándose los más espantosos
juramentos entre ellos. Los reclutadores del ejército vestidos
de rojo y otros ociosos miraban sonriendo, mientras un
mendigo ciego dirigido por un niño harapiento intentaba
pasar el atasco, los pilluelos de la calle se subían a las farolas
para mirar

y burlas, y mujeres con chales manchados de hollín se

apresuraron a hacer sus recados.
Ellos, las mujeres de los suburbios con exceso de
trabajo, a diferencia de mí, tenían un lugar adonde ir.
Mirando hacia abajo en el papel en mi regazo, encontré
que había escrito:

Enola Holmes

Rápidamente y pesadamente taché este, mi propio

nombre, el que absolutamente no podía usar. Mis hermanos
Mycroft y Sherlock, como ve, no deben encontrarme, porque
querían hacerse cargo de mí y transformarme, a través de
lecciones de canto y vapores similares, en un adorno para la
sociedad refinada. Lo cual, legalmente, podían hacer.
Forzarme en un internado, quiero decir. O en un convento, un
orfanato, una Academia de Pintura de Porcelana de Jóvenes
Damas, donde quisieran. Legalmente, Mycroft, el mayor,
incluso podría encerrarme de por vida en un manicomio. Tal
confinamiento solo requería la firma de dos médicos, uno de
los cuales sería el "médico loco" que quería dinero para
administrar el lugar. Esos, y la firma del propio Mycroft
, cualquier plan para privarme de mi libertad no lo pondría más
allá de él.

Escribí:

Ivy Meshle

El nombre que había usado durante los seis meses que

estuve fugitivo, por mi cuenta. “Ivy” por fidelidad, “Meshle”
una obra de teatro en “Holmes” - Hol mes, mes Hol, Meshle - y
me gustó ese nombre; Realmente deseaba poder
quedármelo. Pero tenía miedo, había descubierto que
Sherlock sabía que usaba Ivy como nombre en clave

cuando se comunica con mamá a través de las

columnas personales del periódico.
¿Qué más hizo mi oh-tan-inteligente hermano Sherlock, el
que, a diferencia del enorme y sésil Mycroft, estaba realmente
a la caza de mí? ¿Qué sabía Sherlock sobre mí? ¿Qué había
aprendido en el curso de nuestros tratos más irregulares?

Escribí:

Sabe que me parezco a él.

Sabe que trepo a los árboles.

Sabe que monto en bicicleta.

 Sabe que me disfrazé de viuda.

Sabe que me disfrazé de mujer pobre que vende

limpiaplumas.
Sabe que me disfrazé de monja.

Sabe que le di comida y mantas a los pobres.

Sabe que llevo una daga en mi corsé.

Sabe que he localizado a dos personas desaparecidas.

Sabe que he puesto a la policía sobre dos villanos.

Sabe que he invadido dos veces sus habitaciones

de Baker Street.
Sabe que uso el nombre de Ivy.

Uno debe suponer que ahora sabe por el Dr. Watson que
una joven llamada Ivy Meshle trabajaba para el primer
y único Perditoriano Científico del mundo.

Suspiré ante esto último, porque admiraba bastante al Dr.

Watson, aunque me había encontrado con el buen médico
solo tres veces: la primera cuando había venido a consultar al
Perditorian, un buscador profesional de personas
desaparecidas , por el bien de su amigo Sherlock. Holmes; el
segundo cuando fui a hacerle una pregunta y me dio un
bromuro para el dolor de cabeza; el tercero cuando había
puesto a una dama herida a su cuidado. El Dr. Watson era el
epítome de un caballero inglés valiente y robusto, dispuesto a
ayudar a cualquiera. Me gustaba tremendamente, casi tanto
como mi hermano, porque, a pesar de todo, adoraba a
Sherlock, aunque lo conocía principalmente a través de las
historias muy populares que su amigo Watson escribió sobre
él, que leí con tanta avidez como cualquiera en Inglaterra. .
 ¿Por qué, por qué aquellos a quienes me preocupaba
siempre parecían ser mi perdición?
Suspirando, apreté los labios y dibujé varias líneas
gruesas a lápiz tachando a Ivy Meshle .
¿Entonces que?

No fue solo elegir un nuevo nombre lo que me entusiasmó;

era el problema global de qué hacer y quién ser. ¿En qué tipo
de mujer debería esconderme a continuación? ¿Un plebeyo,
Mary o Susan? Qué aburrido. Sin embargo, los nombres de las
flores que amaba, como Rosemary, símbolo del recuerdo, o
Violet, símbolo de la belleza y la virtud ocultas, estaban fuera
de discusión, porque Sherlock conocía el código que Madre y
yo usamos.

Tampoco podría recurrir a uno de mis segundos nombres;

Yo tenía, por supuesto, la cuota habitual de gentrificación de
ellos, al ser bautizada como Enola Eudoria Hadassah Holmes.
Enola EH Holmes — EEHH Eehh. Justo como me sentí.
Hadassah era el nombre de la hermana fallecida de mi padre,
que Sherlock reconocería instantáneamente, y Eudoria, aún
peor, era el nombre de pila de mi madre.

No es que me importara de ninguna manera imitar a

mi madre.
¿O lo hice yo?

“¡Maldiciones! Dioses —murmuré con picardía, escribiendo

Violeta Vernet

Vernet era el apellido de soltera de mi madre, que, de

nuevo, Sherlock Holmes reconocería de inmediato. ¿Pero
quizás al revés?

Tenrev
 Bueno no. ¿Pero si jugaba un poco con las letras?

Netver

Nunca

Cada

Siempre

¿ Alguna vez que?

¿Nunca solo?

¿Alguna vez desamparado?

Siempre desafiante , me dije con severidad. Para seguir

siendo ... lo que soy. Un rebelde, un soñador y un perditoriano,
buscador de lo perdido. Se me ocurrió que, como un paso en
esa dirección, para escuchar noticias que no llegaban a la
imprenta, debería intentar encontrar un puesto en alguna
publicación de Fleet Street ...
Casualmente, mientras pensaba esto, escuché cómo mi
casera pisaba las escaleras como una tortuga .
"¡Periódicos, señorita Meshle!" gritó incluso antes de llegar
al rellano. Siendo tan sorda como un nabo, la Sra. Tupper
pareció encontrar necesario hacer mucho ruido.
Cuando me levanté, crucé mi habitación y arrojé todo lo
que había escrito al fuego, ella llamó con la fuerza suficiente
para romper nueces. "¡Periódicos, señorita Meshle!" me gritó
a la cara justo cuando abría la puerta.
"Gracias, Sra. Tupper". Ella no podía oírme, por supuesto,
pero podía ver mis labios moverse en lo que esperaba que
fuera una sonrisa mientras tomaba los papeles de sus
manos.
Sin embargo, ella no se fue entonces. En cambio, enderezó
su forma baja y encorvada hasta el límite y me fijó con su
mirada llorosa. —Señorita Meshle —declamó con la
bravuconería de quien ha decidido realizar un Deber Moral—,
no es bueno que se cierre de esta manera. Ahora lo que sea
que haya sucedido, y no es asunto mío, pero sea lo que sea,
no sirve de nada palidecer. Ahora, es un buen día, con un poco
de sol ultravioleta y comienza a sentirse primaveral. Ahora,
¿por qué no te pones el sombrero y sales a caminar, al
menos ...?

O creo que dijo algo por el estilo. Apenas la escuché, y

lamento decirle que le cerré la puerta en la cara, porque mi
mirada se había fijado en el titular del Daily Telegraph y se
había quedado allí.

Decía:

SHERLOCK HOLMES ASOCIADO DESAPARECE

MISTERIOSAMENTE DR. LO QUE SE DESCONOCE DE
WATSON
 C APÍTULO LA S EGUNDA

N OT PAUSA EVEN a tomar asiento, pero de pie donde estaba, con el

falda de mi vestido de algodón barato de casa casi en el
fuego, leí:

Eventos que seguramente enviarán un escalofrío de horror a

través de cualquier columna con delicadeza de sentimiento
se han desarrollado en Bloomsbury, con implicaciones que
abarcan todo Londres, si no se encuentra pronto un caballero
británico desaparecido. El Dr. John Watson, un médico
respetado quizás mejor conocido como compañero y
cronista de las aventuras del famoso detective Sherlock
Holmes, ha desaparecido de manera desconcertante sin
dejar rastro. Lo más importante entre los pensamientos de la
familia y los amigos del hombre ausente, por supuesto, es el
terror de que pudiera haber caído en manos de algún
enemigo criminal del señor Sherlock Holmes, para ser
utilizado como peón en algún plan nefasto, secuestrado
como rehén. , o enviado por venganza. Alternativamente, se
ha expresado preocupación de que, al llevar su maletín negro
que lo identifica como médico, podría haber sido atacado por
una turba anti-vacunación en el East End. No hay forma de
juego sucio en este momento

puede descartarse. Se está intentando rastrear los

movimientos del Dr. Watson este miércoles pasado, día en
el que partió para realizar las llamadas y diligencias
habituales, pero no regresó a su casa ni a su negocio por la
noche. Los taxistas están siendo interrogados ...
 Y así sucesivamente, muchas palabras para describir,
esencialmente, nada. Una ausencia para nada noticiable si no
fuera porque el nombre de mi hermano pudiera aparecer en el
titular. Dr.
Watson se había despedido de su esposa con un beso el
miércoles por la mañana; era viernes por la tarde; el buen
doctor se había ido por dos días. Me imaginé que la policía
decía, con alguna justificación, que cualquier número de
hechos inofensivos podrían haber causado la ausencia del
médico, y que en cualquier momento debería llegar un
telegrama o una carta explicando dónde y por qué había sido
detenido. “Se están haciendo intentos” significaba que la
policía aún no estaba investigando; de lo contrario, el
periódico habría nombrado al inspector a cargo. No, en este
punto las únicas personas que realmente intentaban localizar
al Dr. Watson eran dos: su esposa y su amigo, mi hermano
Sherlock Holmes.

Y ahora uno más: yo.

Pero espera. ¿Y si mi hermano hubiera arreglado la

ausencia de Watson como un plan para atraparme?
Sherlock sabía que me había involucrado en dos casos de
personas desaparecidas. Y aunque tal vez no comprenda que
yo había inventado a la Dra. Leslie Ragostin, Perditoriana
científica, es muy posible que supiera que yo había trabajado
para ese hombre. ¿Apreciaba que este era el llamado de mi
vida, ser un buscador de los perdidos?

¿Adivinó lo mucho que le tenía mucho cariño al

paternal Dr. Watson?
¿No debería, entonces, considerar los acontecimientos
recientes con la mayor sospecha?
Pero incluso mientras estas consideraciones
eminentemente sensatas atravesaban mi mente, ya estaba
tirando el periódico al fuego, luego hurgando en mi armario,
considerando posibles formas de disfrazarme, posibles
estrategias para averiguar los detalles de la desaparición del
Dr. Watson, la mejor manera de hacerlo. abordar el asunto.
De hecho, una camisa de fuerza no podría haberme detenido.

Aunque sabía que tendría que tener mucho cuidado.

Lo que presentaba alguna dificultad. Habiendo pasado la

mayor parte del último mes encerrado en mi alojamiento,
amargado por el fracaso de mi madre en ayudarme en mi
momento de necesidad, habiendo estado, en otras palabras,
ocioso y malhumorado, ahora me encontraba
lamentablemente sin preparación para la acción. Había una
docena de elementos que necesitaba pero no tenía.

Envolviéndome un chal indescriptible alrededor de mi

cabeza y hombros, salí para adquirirlos. La señora Tupper
estaría encantada; Iba a dar un paseo.

Caminé, todo el camino, porque mis emociones se sentían tan

enredadas como los laberínticos pasajes de los barrios bajos,
mis pensamientos tan atestados y confusos como las sucias
casas de vecindad con sus buhardillas puntiagudas
asomando sobre mí, y una larga caminata tal vez me ayudaría
a componer mi mente en alguna forma de orden.
Mi entorno, sin embargo, no fomentaba la serenidad. Un
hombre de la tarta gritó: "¡Ot tartas de carne, dos por un
centavo!" mientras los pilluelos de la calle correteaban a su
alrededor, burlándose, “¡Cachorros y gatitos!

¡Gatos y ratas! " refiriéndose a las carnes probables en sus

pasteles, y un agente de policía vino con el ceño fruncido para
echarlos a todos por bloquear el tráfico. Si bien el día era
realmente "primaveral", como había dicho la Sra. Tupper, el
clima cálido había aumentado el hedor de los retretes de la
vivienda , cada uno de los cuales servía tal vez a doscientos
de Great Unwashed de Londres, y del cercano Támesis, y del
gas. -los trabajos se ciernen sobre los suburbios como una
oruga brillante e hinchada sobre patas de acero, arruinando
todo lo que hay debajo.

Muy bien, tal vez no estaba apreciando la belleza del día

soleado , una rareza en Londres, donde las nubes de humo
generalmente dominaban sin importar el clima en otros
lugares, pero en verdad, un toque de primavera parecía solo
aumentar el estruendo y el peligro. en las calles. Vi a una
enfermera del distrito con su gorro negro anticuado, abrigo
largo y delantal blanco tratando de entrar en un patio estrecho
entrecruzado con tendederos de ropa, mientras hombres
holgazaneaban y mocosos callejeros e incluso algunas
mujeres gritaban maldiciones, arrojándole barro, piedras y
excrementos de caballo.

Mujer valiente , pensé, pero admito que mi siguiente

consideración, mientras caminaba, fue si un atuendo de
enfermera podría servir como un buen disfraz. ¿O quizás la
falda negra de estilo militar y el jersey rojo de una de las
Hallelujah Lassies del General Booth? Me pareció que las
personas que se encontraban con alguien de uniforme
observaban la ropa, no al individuo.

Pero Sherlock Holmes no era un observador ordinario.

Consciente de que me había disfrazado de monja, estaría al
acecho de otra cosa por el estilo : una diaconisa, una niñera,
una enfermera. No, tuve que inventarme un disfraz que no
podía esperar de mí.

A estas alturas, afortunadamente, había dejado atrás el

East End. En lugar de abrirme paso entre las viviendas, ahora
caminaba por las aceras a lo largo de calles empedradas
más anchas, y delante de mí se alzaba la cúpula de St.
Paul's, un monumento de columnas griegas que contrastaba
extrañamente, pensé, con las relucientes fábricas de gas de
acero que acababan de hacer tan alto, por no hablar de los
campanarios góticos con gárgolas de otras iglesias
cercanas. O la residencia de estilo italiano con cornisas
y torres cuadradas por la que estaba pasando. La mayor
parte de Londres era una mezcolanza de ferrocarriles y
fábricas, pero también edificios del Segundo Imperio francés,
moriscos, georgianos y Regencia, además del renacimiento
Tudor, o el renacimiento clásico, esto y aquello. Una ciudad
incierta, como yo, de qué aspecto presentar.

Aquí, incluso más que en el East End, se veía a todo tipo

de personas. Señoras bien vestidas iban de compras a las
mercerías, sombrereras y perfumerías, moviéndose
rápidamente en sus negocios para no ser confundidas con
“damas” muy adornadas de un tipo diferente que
merodeaban por las aceras. Las dependientas subían con la
agilidad de las cabras a las cimas de los ómnibus, mientras
los visitantes del campo miraban boquiabiertos todo:
repartidores en bicicletas, vendedores de cajas de bandas
con sus mercancías en postes sobre los hombros,
deshollinadores que avanzaban tan negros como sus manos.
pinceles, estudiantes manchados de tinta que llevan libros,
músicos callejeros, caballeros vestidos de gris o negro sobrio
de la cabeza a los pies, y "caballeros", una raza bastante
diferente, aparadores "hinchados " en busca de diversión. Mis
hermanos habían planteado una vez la hipótesis de que me
hacía pasar por uno de esos.

Ahí llegó una mujer de pelo corto con sombrero billycock y

capa de cochero, un bastón en una mano sin guantes y la
correa de un bull terrier en la otra; estoy seguro de que mis
hermanos temían que me fuera a salir peor, tal vez. fumando
un cigarro.

A estas alturas ya estaba paseando por la City misma, es

decir, la parte más antigua de Londres; uno pensaría, el centro
de Londres, pero no era así, como tampoco la Torre era el
centro de Londres, o Covent Garden, Piccadilly Circus. o
Trafalgar Square, o Bucking-ham Palace, o Westminster donde
estaban las Casas del Parlamento. Londres no tenía más
centro que uno de los guisos de cabeza de oveja de la señora
Tupper .
Resistiendo cualquier comparación adicional entre la
confusión de la ciudad y mi propio estado mental actual, me
dirigí hacia Holywell Street.
Una calle estrecha, sinuosa y sucia que no podría haber
sido más irónicamente mal nombrada o mal utilizada, sus
pintorescos edificios antiguos con altos frontones se
entregaron principalmente a vendedores de publicaciones
bajas e impresiones fotográficas baratas. Sin embargo, no
estaba aquí para mirar litografías de señoritas que exponen
sus enaguas y piernas mientras se ataban las botas Balmoral.
Busqué un vendedor de otro tipo. Ya en la época de la reina
Isabel, Holywell Street había albergado merceristas, y los ecos
de ese comercio de seda y textiles de fantasía perduraban en
la forma de comerciantes con disfraces, elegantes, ropa vieja
extraña y cosas por el estilo, para disfraces. Los letreros de
madera tallados en forma de máscaras sonreían o hacían
muecas sobre mí de la manera más desagradable mientras
me abría paso a empujones y codazos a través del carril lleno
de gente. Holywell Street no solo era bastante antigua, torcida
y estrecha, sino que los productos de mal gusto de los
vendedores de estampas desbordaban sus tiendas sobre las
aceras, buscando una. De hecho, mientras avanzaba con
dificultad, una encantadora niña de no más de seis años me
tiró de la manga y me ofreció venderme lo que a primera vista
parecía ser una baraja de cartas. Mi segunda mirada me hizo
estremecer y apresurarme.

Allí. Por fin vi, suspendido de los aleros colgantes de un

venerable edificio de listones y yeso , un

signo que probablemente había estado allí tanto tiempo

como la propia estructura. Tallado en forma de gallo, tenía
que marcar la tienda que estaba buscando.
 C APÍTULO LA T HIRD

Lo había descubierto durante una aventura digna de mención. Unos pocos

semanas antes, verás, mi hermano Sherlock casi me atrapó.
Pero en los cruciales minutos mientras él llamaba a la policía
para que rastreara las calles por mí, había encontrado un
refugio improbable: 221b Baker Street, es decir, el alojamiento
de Sherlock, al que había entrado por medio de un plátano. ,
una azotea y una ventana de dormitorio.
Desde entonces, me había preguntado cómo había
reaccionado mi hermano cuando, al regresar a sus
habitaciones al amanecer, descubrió mi hábito de monja
fundido quemado en su parrilla y algunas prendas que
faltaban en su guardarropa. Me imaginé que se había sentido
profundamente disgustado. Curiosamente, este pensamiento
no me hizo sonreír.
Ahora, si hubiera sido Mycroft ...

Quizás en otro momento. Como estaba diciendo,

escondiéndome durante varias horas en el alojamiento de
Sherlock mientras me perseguía por todos los carriles y
callejones, caballerizas y canchas de la zona, le di un buen
uso al tiempo examinando las posesiones de mi hermano.
Ese hombre tenía un armario entero lleno de pelucas y barbas
postizas y así sucesivamente, sino también pertrechos del
disfraz completamente nuevo para mí: la cara masilla, palo-en
verrugas y

cicatrices espantosas (como almenas medievales en ruinas

empapadas de creosota) dentadura postiza para cubrir las
suyas bien cuidadas , gorros para que parezca calvo o
parcialmente, pigmentos de la piel que varían de rubicundo a
moreno, varias uñas postizas (descuidadas o amarillo, o
estriado, o demasiado largo como si estuviera de luto), un
dispositivo de pegamento para cambiar la forma de su boca
y darle la apariencia de un labio leporino; en conjunto, mis
ojos estaban abiertos. Amplio. ¿Dónde había adquirido mi
hermano artículos tan inusualmente útiles?

Entonces, buscando en su escritorio, encontré recibos de

varias tiendas, la mayoría de ellas en el distrito de los teatros
y, francamente, tenía la intención de satisfacer las
necesidades del escenario; apenas pensé que podría pasar
por una actriz. Pero hace varios años, algunos artículos
provenían de una tienda en Holywell Street. Una tienda
llamada Chaunticleer's.

Así que pensé en intentarlo primero. Mi hermano no habia

compró algo en Chaunticleer's en algún tiempo; tal vez el
lugar había cerrado? Pero solo había una forma de
averiguarlo, y si la tienda se mantenía, excelente: mi hermano
se había llevado su negocio a otra parte por cualquier motivo,
y era poco probable que lo encontrara.

Chaunticleer's: de ahí el signo tallado en forma de gallo.

Chaunticleer se refería a un gallo, al igual que Reynard se
refería a un zorro. No tenía idea de dónde había venido este
último, pero el primero lo había leído en uno de los Cuentos
de Canterbury de Chaucer .

Luchando por la bulliciosa calle, Holywell siempre

atestado de todo tipo de londinenses que se miran con los
ojos las fotografías en los escaparates de las imprentas, me
abrí paso a codazos hacia mi destino.

¿O era mi destino después de todo? De pie debajo del

gallo de madera , que probablemente había colgado allí
desde la época de Shakespeare, para recuperar el aliento
antes de entrar, vi que en las letras rojas pintadas sobre la
puerta abierta se leía, simple y misteriosamente, Pertelote.
 Lo más peculiar.

Entré para ver qué era qué.

Procediendo con cautela, miré ansiosamente a mi

alrededor, pero ninguno de mis hermanos saltó de las
sombras para agarrarme; de hecho, la tienda parecía vacía.
Estantes de partituras flanqueaban la puerta, algunos libros
usados se habían acumulado en un rincón, y los contenedores
y mostradores mostraban una interesante variedad de
artículos. Artículos para diversiones de salón, decidí mientras
los escaneaba: tarjetas de varios tipos (aunque no, me alegra
decirlo, del tipo de mal gusto que me habían ofrecido en la
calle), juegos de dominó, juegos de tablero de clavijas, juegos
de pick-up palos, pequeños play-scripts, estereopticón con
narradores de fotografías, un kit de impresión en miniatura
terriblemente inteligente con tipos móviles y una almohadilla
entintada ... estaba examinando cuidadosamente este último
elemento cuando se le preguntó una voz de contralto, “May I
'ELP usted? "

Mirando hacia arriba, me encontré frente a una mujer sonriente de

de mediana edad que vestía, junto a una sencilla blusa y
falda, un aire cómodo pero inconfundible de propiedad. Esta
era su tienda.

Aun así, mi mente un poco sobrecargada tardó un

momento en recordar que Pertelote era el nombre de la
gallina de mente práctica en la historia de Chaunticleer de
Chaucer.
No era de extrañar que Sherlock Holmes hubiera dejado
de venir aquí. De alguna manera la propiedad había pasado
de gallo a gallina, por así decirlo, y, como me había dicho
una vez la esposa de nuestro viejo mayordomo,

Ninguno de mis hermanos pudo soportar a una mujer

decidida .

"Um, ¿Sra. Pertelote?" Yo consulté.

 Su sonrisa se calentó y se ensanchó como si fuera una
broma privada. "Per- tell -oh-tee" , dijo, corrigiendo mi
pronunciación tan cordialmente que sentí como si me
hubieran felicitado por mi intento. Una mujer de
huesos grandes , con un rostro como una fuente y tampoco
muy bonita, llevaba el cabello canoso peinado y luego
enrollado en dos moños, uno sobre cada lóbulo de oreja
carnoso y colgante.

"¿Qué fue de Chaunticleer?" Respondí a su sonrisa,

dispuesto a compartir su diversión.
"Oh, 'e conocido' es mejor".

"¿Aún conservas el letrero del gallo tallado?"

"Bueno, es muy viejo, y hay que cuidar las cosas viejas,

¿no?" Su sonrisa se amplió, pero sentí que el tema se había
descartado. "¿Puedo ser de ayuda?"
A pesar de que dejó caer "sus aflicciones", su acento no
era del todo cockney, sino agradablemente semiculto . Traté
de mantener la mía casi igual mientras conversábamos.
Indicando el kit de impresión portátil en miniatura, pregunté:
"¿Se pueden hacer tarjetas de visita con esto?"

Ella no parpadeó, no pareció preguntarse por qué una

mujer tan pobremente vestida querría tarjetas de visita, y
mucho menos deseaba imprimir la suya; ella no vaciló en
absoluto antes de contestar: “Sí, de hecho, pero de una
manera bastante burda. Podría hacer mejores para ti, en la
trastienda, si solo necesitas unos pocos ".

"En efecto." Asenti. "Gracias. ¿Puedo mirar alrededor de tu

tienda?

"Ciertamente."
 De hecho, había muchas curiosidades fascinantes y
rarezas para que las examinara: rompecabezas cuadrados de
madera con baldosas que no se podían levantar sino que se
deslizaban dentro del marco, "tableros parlantes" con
números y letras para experimentos espiritistas, rosas de
terciopelo, cajas de música, plumas. abanicos, bufandas de
seda, máscaras de vizard, algunas pelucas de pelo largo de
excelente calidad, muy probablemente cortadas por las
víctimas de la fiebre, o posiblemente mujeres convictas, pero
me tomé el tiempo principalmente porque necesitaba pensar.
Quería aceptar la oferta de Pertelote de hacerme unas
cuantas tarjetas de visita ( preveía que pronto necesitaría al
menos una) , pero para que ella las imprima, debo
establecerme un alias.

Respecto a lo cual, mis cavilaciones se reanudaron

donde lo habían dejado: ¿Alguna vez yo , Everme? No.
¿Alguna vez yo , Everi? Peor aún. ¿Siempre es así , Everso?
¿Dado un toque francés, Everseau?
No está mal.

Muy bien; quizás no tendría que usarlo por mucho tiempo.

Pero, ¿qué pasa con un primer nombre? ¿Violeta? No, un
nombre de flor, demasiado arriesgado. ¿Viola? Más evocador
de un instrumento musical que de una flor; Viola lo haría.

Si la dueña de la tienda fuera codiciosa, pensé, podría

haberme vendido la imprenta en miniatura por mucho más
dinero del que ganaría imprimiendo algunas tarjetas para mí
en, aparentemente, una imprenta mejor que ella.
Por lo tanto, me sentí inclinado a confiar en ella, aunque
era casi seguro que Pertelote no era su nombre real. No
importa. Ella tampoco debía saber mi nombre real.

Además de las tarjetas telefónicas, ¿ podría comprarle

con seguridad algunos artículos aún más
comprometedores?
 Me sentí inclinado a pensar eso.

Pero, ¿y si me equivocara con ella? ¿Y si ella fuera de las

que habla?
Apenas importaba, porque ni Mycroft ni Sherlock
probablemente hablarían nunca con ella. Cualquiera de los
dos se estremecería al acercarse a una mujer así,
evidentemente en posesión de sí misma, de sus propios
asuntos y de sus propios intereses.
Ninguno de mis hermanos podía aceptar o entender a una
mujer desapegada de algún hombre como esposa, hija o
hermana.
Ambos rechazaron a las mujeres por considerarlas
más allá de la comprensión del pensamiento lógico.
Ninguno de los dos podía entrar imaginativamente en la
mente de ninguna mujer.
Mucho menos mía. Cuando yo, una niña de punta afilada,
me escapé, estoy seguro de que habían esperado
encontrarme disfrazado de niño; Según su forma de pensar,
¿de qué otra manera podría arreglárselas una mujer tan
lamentablemente sencilla?

Pero ahora sabían que me había disfrazado de viuda, y

más tarde de monja, así que probablemente estaban
buscando otra variación del tema de la fea como un cuervo :
¿una solterona de rostro afilado y velo, tal vez? ¿O una "mujer
de plataforma" con el ceño fruncido que intenta reformar los
barrios bajos? Probablemente habían dejado de buscarme
disfrazado de hombre. Entonces, ¿quizás ahora era el
momento de adoptar pantalones?

No.

Simplemente no quería. Pero, lo que es más importante,

había decidido que, para conocer los detalles sobre la
desaparición del Dr. Watson, llamaría a la Sra. Watson y, para
ello, necesitaba ser mujer.
Pero no una mujer como mis hermanos
sospecharían o incluso soñarían que podría ser.
De hecho, aunque sabía que la empresa implicaría una
enorme cantidad de trabajo, me disfrazaría de la última
manera que Sherlock o Mycroft podrían imaginar.

Seria hermosa

C APÍTULO LA F UARTA

Yo ESTARÍA ser bello .

 Esta fue, lo admito, una decisión motivada en parte por el
bazo, la amargura de espíritu causada por mi madre, pero
desviada hacia el objetivo más aceptable de los Hombres;
Con demasiada frecuencia había observado cómo los
hombres trataban a las mujeres, sencillas frente a bonitas.
Planeaba embarcarme en una especie de experimento
enojado: probaría que estos machos todopoderosos podrían
ser engañados.

Pero esta también fue una decisión práctica, porque si

estaba cayendo en una trampa —todavía no podía descartar
la posibilidad de que mi hermano y Watson hubieran
inventado un elaborado plan para acogerme— , si fuera así,
por qué, debo irme. de nuevo no reconocido.

Incluso si la crisis fuera genuina (como estaba más

inclinado a creer), entonces la Sra. Watson seguramente
estaría en estrecho contacto con Sherlock Holmes, y si le
mencionara que una chica alta, delgada y desfavorecida con
una nariz y un mentón pronunciados habían venido
llamándome, seguramente sospecharía que era yo, y estaría
tras mi rastro como un sabueso. Sin embargo, si la Sra.
Watson mencionara a un visitante de una belleza inusual, no
le prestaría la menor atención.

Solo había un inconveniente de ser bella: quería que la

señora Watson confiara en mí, pero las mujeres, incluso
aquellas que son ellas mismas bonitas, a menudo no les
gusta una mujer atractiva. Y aunque no conocía
personalmente a la Sra. Watson, sabía que ella misma no
tenía una apariencia excepcional, habiendo leído en el
excelente relato del Dr. Watson, El signo de los cuatro , cómo
conoció a Mary Morstan (como la llamaban entonces) cuando
ella había consultado Sr. Sherlock Holmes. Watson había
descrito que su futura esposa no tenía "regularidad de rasgos
ni belleza de tez", pero continuó diciendo que "su expresión
era dulce y amable, y sus grandes ojos azules eran
singularmente espirituales y comprensivos".
 Quizás, siendo bondadosa, después de todo , ella no
se resentiría conmigo.
También por El signo de los cuatro me enteré de que la
señora Watson “no tenía parientes en Inglaterra”, de ahí su
visita a Holmes cuando se encontraba perpleja. Su madre y su
padre estaban muertos. Después del internado, había sido
institutriz, no exactamente una sirvienta, pero tampoco estaba
en pie de igualdad con sus empleadores; la mayoría de las
institutrices cenó solas. Y solo, sospechaba, era cómo se
encontraría a sí misma incluso ahora, ya que, como esposa de
un médico, permanecía en una posición a medio camino entre
la clase trabajadora y la nobleza. Si había "llevado una vida de
jubilada", sin tener un círculo de amigos antes de su
matrimonio, ¿era probable que tuviera uno desde entonces?
No juzgué. La gente pobre que estaba en problemas corrió
directamente hacia Mary, según el Dr. Watson, sin duda ella
compartía la bondad de su corazón, pero en su propio tiempo
de problemas, ¿la consolaría esa misma gente pobre? Lo
dudaba.

Algunas personas desean estar solas en tiempos de

prueba, pero otras ansían compañía. Si bien no tenía forma de
saberlo, debo arriesgarme a que la Sra. Watson sea una de las
últimas, y

podría agradecer mucho la diversión de un visitante, incluso

un extraño, en este momento difícil.
Así lo esperaba. De hecho, esperaba que me dijera algo,
por trivial que fuera, que me ayudara a esclarecer el misterio
de su marido desaparecido.

Una criatura verdaderamente encantadora descendió de un

taxi frente a la oficina / residencia del Dr. Watson a la tarde
siguiente , encantadora con una belleza inocente, modesta y
atemporal tan ingenua que subió flotando por los limpios
escalones blancos como un soplo de aire fresco del bosque.
 "Simple"? Ja. Apenas. Se habían invertido horas y horas de
trabajo en la preparación de la señorita Viola Everseau, y
nunca podría haber logrado tal ingenuidad si no fuera porque
la sangre de los artistas corre por mis venas. La belleza
“natural” es una cuestión de ilusión, como ve, un arreglo de
proporciones para fomentar una conspiración de admiración
entre los sentidos del espectador.

Mi hermano Sherlock había mencionado una vez algo por

el estilo. "Mycroft", le había dicho a mi otro hermano, "la
cabeza de la niña, como verás, es bastante pequeña en
proporción a su cuerpo notablemente alto". Él había estado
evaluando negativamente mi inteligencia en ese momento y
su conclusión fue errónea. Pero su declaración en sí era
bastante cierta.

Por lo tanto, había comprado en Pertelote's una

peluca de exuberancia excepcional.
“Arreglo de proporciones” en el caso de la pulcritud
femenina significa, ante todo, arreglo del cabello. Y mi propio
cabello, incluso si no fuera del color del barro y la
consistencia de un pantano, está molestamente ubicado
encima de mi cabeza, donde no puedo verlo o alcanzarlo
correctamente.

abordarlo. ¡Pero la peluca! Qué diferencia. Simplemente lo

coloqué sobre un candelabro frente a mí, luego arreglé sus
cabellos brillantes de color palo de rosa hasta que los
obtuve exactamente como los quería, rizos en un moño
descuidado en la corona, dejando una franja generosa
alrededor de los bordes delanteros.
Sin la peluca, y sin las inserciones que solía redondear
mis mejillas y fosas nasales, era una versión femenina de
rostro afilado, nariz de halcón y piel cetrina de mi hermano
Sherlock.

Pero un cabello encantador y de apariencia natural

convincente modificó tanto las proporciones de mi cabeza
que mi nariz y barbilla pronunciadas se transformaron
milagrosamente en un perfil clásico griego. Enmarcada por
flecos rojizos y trenzas, mi piel no parecía pálida, sino
delicadamente de porcelana. Incluso yo apenas podía creer
la transformación.

Había más, mucho más por hacer, por supuesto. La belleza

natural requiere un defecto, una cierta violación desenfrenada
de la simetría, así que pegué una pequeña marca de
nacimiento en color vino de Oporto (cortesía de Pertelote) en
mi sien derecha, donde sirvió para desviar la atención del
centro de mi cara, es decir. decir, mi probóscide. Luego me
espolvoreé la cara con polvo de arroz como si intentara
ocultar la leve imperfección. El arroz en polvo estaba
permitido para una dama, pero el siguiente artículo que tomé,
colorete, no lo estaba; Tuve que aplicar la sustancia de mala
reputación muy sutilmente en mis pómulos y labios. Luego
tenía “papeles españoles” con los que frotarme los párpados,
haciendo que mis ojos parecieran grandes y brillantes, pero no
tanto como para que pudiera detectarse el arti fi cio ; me tomó
muchos intentos corregirlos. Como he dicho, volverse bella
requería horas y horas de trabajo.

¡Sin ninguna garantía, debo añadir, de que la señora

Watson me reciba! Era muy posible que, bajo el

Circunstancias, se había ido a la cama en postración

nerviosa, incapaz de entretener a los visitantes incluso si
estaba dispuesta.

¡Estrellas y ligas! ¿Y si me apartaran de su puerta

después de todo este trabajo?
Pero uno podría intentarlo. Y por fin, estaba listo.

Al mirar por última vez en el espejo, debo decir que

sentí una inesperada y fiera sensación de triunfo.
 La señora Tupper, por desgracia, al verme salir, dejó caer
la jarra de porcelana que llevaba; se hizo añicos.

Con esa nota de percusión, tomé mi taxi hasta la dirección

de Watson, y si subí los escalones como una brisa del bosque,
fue por mi eau de toilette “Sylvan Paradise”, que también
compré el día anterior. Nunca en mi vida me había
preocupado por las fragancias —dejé que las alcantarillas
apestaran todo lo que quisieran, nunca fui de los que se
llevaban un pañuelo perfumado a la nariz—, pero la belleza,
como he dicho, reside no solo en los ojos del espectador, sino
en una conspiración cuidadosamente orquestada de todos los
sentidos. De ahí el perfume. Y había tragado miel para
endulzar mi voz. Esgrimiéndome, me había asegurado
doblemente de que mi potenciador de busto permaneciera
libre de grumos de cualquiera de los diversos objetos que
almacenaba allí. Además, había elegido mi vestido, como se
puede imaginar, con mucho cuidado, para que no parezca ni
humilde ni aristocrático. Cada cosa “ingenua” de mí, desde mi
gorro de gitana —un sombrero pequeño y plano con algunas
flores— hasta mis botas pulidas con botones , fue el resultado
de horas de prueba y deliberación. De hecho, me había pasado
la mitad de la noche preparándome para este encuentro. Solo
podía esperar que mi insomnio diera profundidad
conmovedora a la expresión de mis ojos.

Y en el momento en que llegué a mi destino, por supuesto,

la duda me invadió. ¿Y si fuera un tonto? ¿Y si el mundo
entero pudiera ver que yo era simplemente un cuervo
disfrazado de pavo real?

Justo en ese miserable momento, naturalmente, la puerta

se abrió. Pero el ramo que llevaba, campanillas y jazmines
(esperanza y simpatía) cuidadosamente arreglados y atados
con una cinta amarilla, explicaba mi presencia; no había
necesidad de que hablara. Esperaba que la doncella no se
diera cuenta de cómo me temblaba la mano enguantada
cuando dejé mi tarjeta de visita, la señorita Viola Everseau, en
su bandeja de plata.

C APÍTULO LA F IFTH

T HE limpieza apareció ME EN UN muy modesto sala, entonces llevaron

hacia la parte trasera de la casa para encontrar a su amante.
Me quedé mirando a mi alrededor. Cada ventana de la sala se
había elevado exactamente cinco centímetros.
Afortunadamente, en esta parte de Londres, el aire primaveral
apestaba sólo a humo y suciedad de la calle, olores en su
mayor parte provistos por la fragancia de las flores que
llevaba. En Londres, me había dado cuenta de que aquellos
con ingresos sobrantes consideraban las flores no un lujo,
sino una necesidad para sus hogares y personas, a fin de
hacer que la vida fuera soportable para el sentido del olfato.

Desde la parte trasera de la casa escuché una voz suave

preguntar: "¿Quién es, Rose?" y luego, sin esperar respuesta,
con mi tarjeta todavía en la mano, la Sra. Watson entró en la
sala, su rostro muy pálido pero sereno. Con tranquila pero
cálida preocupación, preguntó: “¿Ha venido a ver al médico?
Me temo que no está. ¿Hay algo que pueda hacer por ti?

Me quedé asombrado, porque podía ver cuán rojos e

hinchados estaban sus ojos. Ya no podía dudar en lo más
mínimo de que el doctor Watson había desaparecido,
porque la señora Watson

la angustia era genuina y evidente. Sin embargo,

esperaba prestar servicio, no recibir simpatía.
Esta increíble mujer me avergonzó tanto que, entregándole
el sencillo ramo que había traído conmigo, apenas podía
hablar con coherencia. “Lo leí en las noticias”, balbuceé, “y no
puedo imaginar por qué, porque es tan amable, quiero decir su
esposo, espero que esté bien, le pido perdón por entrometerse
en un momento tan difícil , pero pensé que quizás algunas
flores ... "

Vi que habían llegado otros ramos, pero no tantos como

para abarrotar el pequeño salón.
“Qué amable de tu parte. Gracias." El labio de la Sra.
Watson tembló cuando aceptó las campanillas de invierno y
el jazmín de mi parte, pero su mirada gentil sobre mi rostro
permaneció inquisitiva.

“He sido paciente de su esposo”, agregué

apresuradamente en respuesta a su tácita solicitud de que,
por favor, me explicara, como debí haber hecho al principio.
 Ella asintió con la cabeza, aceptando humildemente la
presencia de un extraño muy joven, bastante ingenuo y
bastante atractivo (esperaba) en su salón. Me perdonarás,
estoy seguro. No conozco a todos sus pacientes ".
“¡Difícilmente se puede esperar que lo haga! Y cuando vi,
en el periódico, ya sabes, bueno, tenía que hacer algo, porque
él no solo remediaba mi dificultad, sino que mostró el mayor
tacto y simpatía al hacerlo ". Esto era cierto, en cierto modo.
Cuando miento, siempre hago todo el uso posible de la
verdad; Puedo llevarlo mejor así y recordar más fácilmente lo
que he dicho.

"Pero qué amable de tu parte, qué hermoso gesto, estar

aquí".
Sintiéndome dolorosamente como un fraude,
mentalmente me recordé a mí misma con bastante severidad
que estaba aquí para ayudarla.
“Qué hermosas flores”, continuó, acunándolas en un
brazo como si estuviera sosteniendo a un bebé. “Miss
Everseau, estaría más obligado-me refiero, si hay
inconveniente-le importaría quedarse un rato a tomar el té?”

Fue como había pensado que podría ser: sin importar cuál
fuera su reserva natural, en este momento de problemas, la
Sra. Watson necesitaba a alguien, cualquier oyente seguro y
comprensivo, con quien hablar. Tan pronto como nos
sentamos, con el más mínimo estímulo de mi parte, ella
comenzó a contarme cómo su esposo había salido de la casa
con excelente humor el miércoles por la mañana, planeando
hacer algunas visitas a domicilio y tal vez pasar por su
club, pero en el tarde no había vuelto.

"Mantuve su cena caliente hasta que se convirtió en

ceniza", dijo con una especie de desconcierto, "y aún así no
me atreví a tirarla a la basura, porque hacerlo habría sido
reconocer que estaba terriblemente retrasado". , y todavía no
podía admitir que algo, algo, hubiera sucedido. Seguí
diciéndome a mí mismo que estaría en casa en cualquier
momento. Tenía que serlo ".

Lo había esperado toda la noche, y por la mañana había

mandado llamar a la policía y, por supuesto, a Sherlock
Holmes. (Supuso, correctamente, que yo comprendía la
asociación de su marido con el famoso detective). La policía
había llegado primero, pero se negó a actuar hasta que
vieron pruebas de un delito.

“Dijeron que esperen un poco, que no es raro que un

hombre desaparezca durante uno o dos o tres días y luego
vuelva a casa con cara de oveja, después de haber pasado
el tiempo borracho o en un fumadero de opio o con alguna
mujer suelta”.
"¿De verdad dijeron eso?" Exclamé.

“No con tantas palabras, pero uno podría decir bastante

bien lo que querían decir. Como si John alguna vez hiciera
tales cosas ". Incluso en el calor de la justa indignación, el
tono de la señora Watson se mantuvo dulce.
"Afortunadamente, el Sr. Sherlock Holmes llegó poco después
y se dedicó a averiguar qué había sucedido".
"¿Y lo ha hecho?"

"Dijo que no tendría noticias suyas hasta que

tuviera algo que informar, y no lo he hecho".
"¿No tiene teoría?"

“Se pregunta si algún villano intentará vengarse de él, por

supuesto. El propio Juan no tiene enemigos ".
"¿No hay pacientes desagradables?"
 “Bueno, por supuesto que siempre hay eso. El señor
Holmes se llevó los libros de registros médicos de John
para comprobarlos.
Bueno. Entonces era poco probable que ella misma
buscara a Viola Everseau en ellos.
Me incliné hacia ella. "Señora. Watson, ¿qué te crees
que ha sucedido?”
Por un momento, su compostura vaciló. Tuvo que llevarse
las manos a la cara. "Realmente no puedo imaginar".

En ese momento, la doncella trajo la bandeja del

té. Haciendo un esfuerzo visible, la Sra. Watson se recuperó
y, mientras servía, cambió de tema. "¿Vive con su familia
aquí en Londres, señorita, ah, Everseau?"
Le dije que no, vivía solo, había trabajado en una oficina,
estaba sin empleo en ese momento y esperaba encontrar
un puesto en Fleet Street. Todo cierto, no es que importara;
si le hubiera dicho que montaba a pelo en un circo, habría
asentido de todos modos, porque su angustia era tal que no
podía comprender nada.

Bebimos té en un incómodo silencio.

Para tener algo que decir, felicité la habitación en la que

nos sentábamos. “Qué hermosas litografías. Apruebo
bastante la combinación de muebles cómodos con toques
de cultura ".

En realidad, aprobé bastante a la propia Sra. Watson,

sirviendo tan valientemente una segunda taza de té mientras
ella miraba alrededor de su propio salón como si nunca
hubiera estado allí antes.
Agregué: "¡Qué pequeño spinnet tan encantador!"
Habiendo sido institutriz, por supuesto que había pasado
la mitad de su vida en el teclado de un piano, pero le
pregunté de todos modos: "¿Tocas?"
Apenas escuchó la pregunta, por supuesto, pobrecita. “Oh,
um, sí. Sí, yo ... ”Sus pensamientos dolorosamente
preocupados vagaron, aparentemente, a un ramillete de
margaritas colocado sobre el instrumento. "Tantas flores
sirven para consolar a uno", comentó vagamente. “Algo, al
menos. Y de extraños, todavía. La gente es muy amable ".

Asintiendo con la cabeza, en privado pensé que se

regocijaba con las migajas, porque no había muchas flores en
absoluto. Por supuesto, estaba el ramo que había traído, que
me alegré

Para ver, la criada había colocado en un jarrón exactamente

como yo lo había dispuesto. Había un ramillete de
lirios de los valles, deseando a la señora Watson el regreso de
la felicidad, estaban los omnipresentes claveles, algunas
rosas blancas y ...
Y escondido en una mesa de la esquina, el ramo más
extraño que jamás había visto en mi vida.
Estoy seguro de que me incorporé más derecho y mis
ojos se abrieron, pero me contuve de decir algo más que un
murmullo "¡Qué peculiar!"

"¿Qué?" Lentamente, la señora Watson se volvió para ver

qué me había llamado la atención. "Oh. Sí, extraño, ¿no? Las
amapolas deberían ser rojas, pero son blancas, y la mayo
debería ser blanca, pero es roja, y no tengo idea de qué son
las verdes ".
"¡Espárragos!" Me maravillé. No la verdura, por supuesto,
sino las frondas de telaraña que brotan después, con hojas
como un escaso cabello gris verdoso . "Una vez que ha
crecido, ya sabes". Lo que no debería ser, en esta época del
año; sólo las lanzas deben brotar del suelo.
 La Sra. Watson parpadeó. ¡Dios mío, qué inteligente eres!
¿Cómo aprendiste eso? "
"Mi madre era botánica". Es cierto, y podría haberse dicho
de la mitad de las damas elegantes de Inglaterra; las flores y
la botánica se consideraban un pasatiempo femenino.
“¿Y ella estudió espárragos? Nunca antes lo había visto
colocado en un ramo ".
"Yo tampoco." Pero si los verdes eran extraños, las
flores eran peores; su importancia me dejó helado.

Teniendo cuidado de no revelar esto en el tono de mi

voz, pregunté: “Sra. Watson, ¿está familiarizado con lo que
a veces se llama el lenguaje de las flores?
"Solo un poco. Ha habido pocas ocasiones para tal
comunicación en mi vida ". Dijo esto con gentil buen
humor. "La mayo significa esperanza, ¿no es así, y la
amapola, consuelo?"

"En la tradición francesa, sí". Pero esto era Inglaterra, y en

el folclore británico, el espino —lo que ella llamaba
“mayo ”— era un arbusto asociado durante mucho tiempo con
deidades paganas y con hadas, un poderoso símbolo de mala
suerte. Ninguna compatriota llevaría jamás una ramita de sus
bonitas flores en racimo al interior, ya que hacerlo podría
traer calamidades a la casa, incluso la muerte.
Yo no dije esto. Pero dije: "Creo que la amapola roja
implica comodidad, pero la amapola blanca simboliza el
sueño".
"¿De Verdad?" Ella pensó en eso por un momento,
luego sonrió. "Bueno, ciertamente me vendría bien
dormir".
“Qué ramo tan extraño. ¿Quién, puedo preguntar, te lo
dio?
 “Por qué, no lo sé. Creo que un chico lo trajo a la
puerta ".

Dejando mi taza de té a un lado, me paré, cruzando la

habitación para ver mejor. Las amapolas deben haber sido
forzadas en un invernadero: todas las flores, excepto las
campanillas de las nieves, provenían de invernaderos en esta
época del año; nada extraordinario en eso. Pero que los
espárragos se hubieran cultivado de esa manera, lo más
peculiar. Tal vez sea explicable si alguien tuviera un anhelo
ilimitado por la verdura, pero ¿ el espino? ¿Quién diablos se
molestaría con un arbusto espinoso tan inútil?

como espino en un invernadero, cuando como una

mala hierba creció por todas partes en el campo?
Al estudiar más de cerca el espino, vi que sus ramas
dentadas estaban enrolladas con zarcillos de una delicada
enredadera cuyas flores blancas ya se habían marchitado.
Enredadera.

Una especie de trompeta silvestre , la enredadera sería tan

común como los gorriones en los setos del campo en verano.
Pero al igual que el espino, a principios de año, debe haber
sido forzado al interior. Más aún, debe haber sido cultivado
con el espino, para entrelazarlo así.
¿Enredadera? Más correctamente conocida como
convolvulus, la planta indicaba algo enrevesado, algo
sigiloso, enredado, retorcido.
Y este ominoso ramo, me pareció, había venido de una
mente bastante retorcida. Tuve que averiguar ...
Pero cuando me volví para interrogar más detalladamente
a la señora Watson, la puerta de la sala se abrió de golpe y, sin
esperar a que la doncella lo anunciara, un caballero alto,
impecablemente vestido pero vehemente entró, casi se
abalanzó sobre él, con modales de halcón como el agudo
perfil de su rostro: Sr. Sherlock Holmes.
 C APÍTULO EL S IX

Yo lamento decir que me quedé sin aliento VOZ ALTA, tanto en el terror y en admiración-
esas dos emociones parecen acompañar siempre mi trato
con mi renombrado hermano. Para mí, sus rasgos escarpados
eran los más hermosos de Inglaterra, sus ojos grises los más
brillantes, y si las circunstancias fueran diferentes… pero no
había tiempo para sueños sin sentido. Comprendí
completamente todo el peligro de mi situación y admito que
sentí una fuerte inclinación a huir. Afortunadamente, al
contemplar el extraño ramo, me paré tan cerca de la pared
que detuvo mi impulso de retroceder. Si hubiera hecho una tal
mal considerado mover, estoy seguro de que mi hermano
podría haber notado.

Pero él apenas me miró, aunque me tomó varios latidos del

corazón para comprender por qué, porque allí estaba a plena
vista, su hermana Enola , alta, desgarbada y
de nariz larga , hasta que me di cuenta de que mi disfraz le
había impedido mirar realmente yo. De hecho, en el momento
en que vio a una joven elegantemente vestida y peinada en el
salón junto con la Sra. Watson, dirigió su atención a otra parte.
Se podría pensar que no le gustaba estar en compañía de una
mujer así.

Y si jadeé en voz alta, él no lo escuchó, porque al mismo

tiempo la Sra. Watson se levantó de un salto con un grito.
"Señor. ¡Holmes! Ella

extendió ambas manos hacia él. "¿ Tienes ... hay alguna
noticia de John?"
A juzgar por su rostro tenso y sombrío, no hay buenas
noticias. Como si capturara dos palomas aleteando, tomó las
manos de la Sra. Watson en su agarre enguantado de cabrito ,
pero no habló, solo hizo un movimiento de silencio con los
labios y lanzó una mirada de advertencia en mi dirección.

"¡Oh! ¡Qué desconsiderado de mi parte! " Difícilmente lo

que pretendía transmitir; él quería que ella se deshiciera de
mí, pero ella parecía sentir que había sido grosera,
olvidándose de presentarme.
Liberando sus manos, se volvió hacia mí. "Señorita, um ..."
Si uno está literalmente temblando de emoción mezclada , uno
bien podría aprovecharlo al máximo. Aliviando a la Sra.
Watson de la necesidad de recordar mi nombre, grité: "¿Es
realmente el Sr. Holmes, el gran detective?" Simulando una
gran emoción de niña, me apresuré hacia adelante, sonriendo,
no, sonriendo como una calavera. "¡Oh, estoy tan
emocionado!" Chillé, mi voz una octava completa por encima
de su nivel habitual. Incluso mientras temblaba de miedo de
que mi hermano pudiera reconocerme, agarré una de sus
manos enguantadas entre las mías. "¡Oh, solo espera a que le
diga a mi tía que conocí al famoso Sr. Sherlock Holmes!"

Mis eusiones tuvieron el efecto que deseaba: si una rata

de alcantarilla se hubiera arrastrado sobre Sherlock, podría
haberle repelido menos. No podía soportar mirarme a la cara,
voltear la cabeza y decir con frialdad: "Señorita, ah ..."
“Everseau. Señorita Viola Everseau, ”balbuceé.

"Señorita Everseau, ¿podría disculparnos amablemente?"

“Por supuesto . Absolutamente. Sé que usted y la señora

Watson-que es, usted tiene asuntos importantes que
discutir-Me estoy tremendamente honrado y encantado de
haber conocido a You-” Twitteri

tonterías, me dejé acompañar por la fiel

doncella de salón Rose, que había aparecido para ese
propósito con mi bata en las manos.
Incluso después de escuchar la puerta principal de la
residencia Watson cerrarse detrás de mí, no podía creer mi
escape. Bajando los escalones de piedra, esperaba en
cualquier momento escuchar a Sherlock gritar, “¡Espera un
momento! Enola? ¡Enola! ¡Agente, detén a esa chica de la
peluca!

Pero en cambio escuché su voz hablando con la Sra.

Watson: "No hay muy buenas noticias, me temo". Las
palabras, aunque pronunciadas en voz baja y grave, me
llegaron claramente a través de las ventanas del salón
parcialmente abiertas. “Pero he encontrado algo. Encontré
el maletín médico de Watson ".
Me detuve en la acera donde estaba. Oh. Oh, Dios mío,
simplemente no podía irme; el sonido de la voz de mi
hermano actuó sobre mí como un imán sobre agujas y
alfileres. Tenía que saber más, pero ¿y si me atrapaban
escuchando?
Fingiendo buscar algo en mis bolsillos, miré a ambos lados
de la calle, que estaba en silencio excepto por una lechera que
hacía las entregas y un taxi o dos. Londres es extraño de esa
manera; Las calles de los tugurios siempre se pelean con
mujeres de pie en las puertas abiertas gritándose unas a
otras, niños corriendo como locos en el lodo, mendigos,
vendedores, borrachos, holgazanes, pero las mejores calles
residenciales están casi vacías. Allí, los escalones de las
puertas limpias conducen a puertas cerradas flanqueadas por
ventanas sin un solo panel de vidrio roto ; en cambio, uno ve
geranios en macetas, un canario en una jaula colgante, un
pequeño y humilde letrero de "Room to Let", cortinas de
encaje.

Pero uno no puede saber si uno está siendo observado

desde detrás de las cortinas de encaje.

Holmes siguió hablando. “Lo encontré en su club, donde

alguien lo había escondido detrás de un davenport. Pasó
desapercibido hasta hoy ”.
 "Pero ... John no se habría ido ..." La voz tranquila de la
Sra. Watson luchó contra las lágrimas.
"Exactamente." La voz de mi hermano también reprimió fuerte
emoción, mi corazón se hinchó cuando escuché una
angustia tan controlada en sus palabras. "Ningún médico, y
mucho menos Watson, se separaría voluntariamente de su
maletín negro".
Desconfiado de mis propios sentimientos, me di cuenta
de que era muy probable que me traicionara con un gemido
o alguna expresión involuntaria igualmente indigna. Enola,
tonta , me regañé mentalmente, ¡lárgate !
Sin embargo, me moví sólo unos pocos pasos, lo
suficiente para que Holmes y la señora Watson no me vieran
si alguno de los dos miraba hacia afuera; Me puse en línea
con la esquina de la casa y del salón. Allí estaba, jugando con
mis guantes, mientras trataba de calmar mi respiración y los
latidos de mi corazón.

Todavía podía escuchar a mi hermano hablando. “Por lo

tanto, creo que ahora podemos descartar la posibilidad de un
accidente. Watson fue atraído o alejado a propósito por
alguna persona o agencia desconocida ".

La suave respuesta de la señora Watson fue inaudible para mí.

“No puedo estar seguro, pero me parece que los

elementos antimédicos, gritando como si la cirugía fuera una
sección viva, tienden a la histeria y es poco probable que
actúen con una decisión tan organizada. Sin embargo,
aunque improbable, sigue siendo posible, al igual que otras
hipótesis. Algún enemigo de los días del ejército de Watson,
tal vez; He estado investigando

esa posibilidad, pero mi instinto me dice lo contrario. Sobre

todo, sigo sospechando del inframundo criminal, pero mis
informantes hasta ahora no han podido decirme nada. Es
como si en un momento Watson estuviera jugando al billar en
su club, y al siguiente, la tierra se abriera… ”.
 Con un tatuaje de cascos en los adoquines, una
camioneta de reparto pasó traqueteando, el conductor me
miró con curiosidad, probablemente preguntándose por qué
estaba parado allí. En Londres, cualquier mujer sin
acompañante que se detiene aunque sea por un momento
para sonarse la nariz se pone en peligro de ser tomada por
un "mal social", el término cortés para una dama de la noche.

"Es este silencio, esta pausa, lo que no puedo entender",

estaba diciendo Sherlock cuando el ruido había pasado. “Si
Watson fue secuestrado, ¿por qué no hay demanda de
rescate? Si es tomado por algún enemigo, ¿por qué no
regodearse con un mensaje de venganza? Ya deberíamos
haber tenido noticias de un torturador así. ¿Tienes algo que
informar? ¿Algo fuera de lo común?
Su respuesta fue breve.

"¿Flores?" —dijo Holmes con despectiva impaciencia.

“Pero seguramente esos gestos sociales son de esperar. No,
si vamos a involucrar a la policía, necesitamos algo más que
una bolsa negra y un ramo anónimo. Por favor piensa. ¿No
hay nada ...?

La Sra. Watson dijo algo en tono entrecortado.

"Es cierto, la lógica no sugiere ninguna razón por la que el

asesinato no haya tenido lugar". La voz de mi hermano se
había tensado hasta el límite. “Y en ese caso no habría
comunicación. Sí, yo también lo he pensado. Sin embargo, no
puedo perder la esperanza. ¡No se debe perder la esperanza! Y
—agregó con un tono de fuego negro en su tono—, no
descansaré hasta que haya llegado al fondo de este aire.

Siguió un silencio considerable, durante el cual pasó otro

vehículo, esta vez una berlina, el conductor y los ocupantes
me miraron de reojo. Me sentí como un objetivo preparado
para la práctica de la puntería.
 Finalmente mi hermano habló de nuevo. “Debemos
perseverar; no podemos hacer otra cosa. ¿No se te ocurre
nada que me ayude?
Silencio.

“¿Ha tenido visitas? ¿Aparte de esa joven almibarada

que se fue hace un momento? ¿Quién era ella, por cierto?
Oh Dios mío. Mis nervios no pudieron aguantar más; Salí,
caminando por la calle de la manera recomendada por
Ladies 'Moral Companion , "serena y tranquila, sin
demasiados retrasos y un paso no demasiado rápido, como
si uno entendiera de qué se trata ..." Sólo después de que
Había doblado una esquina, dejé escapar el aliento.

Me pregunté si ahora me habían agregado a la lista de

sospechosos de Sherlock.
Ciertamente esperaba que no. No quería que se interesara
por la "joven almibarada". Más aún porque no debe perder el
tiempo tratando de averiguar qué le había sucedido a Watson
...

Pero estaba perdiendo el tiempo, me di cuenta cuando

entré en una calle concurrida de tiendas y negocios. ("Evite
holgazanear en los escaparates; renuncie resueltamente a las
más tentadoras demostraciones de refinamiento. Pase a los
hombres sin mirarlos, pero sin dejar de verlos ...") Por muy
brillante que fuera mi hermano al desentrañar muchos tipos
de perplejidades, continuó. errar descuidando el ámbito de la
mujer: en este caso, los mensajes que transmiten las flores.

Me pareció que efectivamente había llegado un mensaje

de regocijo de venganza en forma de espino, amapolas,
enredaderas y la más extraña de las verduras: espárragos.
Los espárragos no entendí nada. Sin embargo, estaba
bastante seguro de que el extraño ramo no procedía del
inframundo criminal, ni de nadie que Watson hubiera conocido
en el ejército. No, pensé, había venido de alguien que no
duraría mucho en ninguna de esas organizaciones, alguien
demasiado extraño para ellos. Alguien excéntrico, mezquino y
rencoroso de una manera bastante creativa, alguien que
disfruta de una interesante variedad de "jardín" de locura
alegre. Y alguien tan dedicado a la búsqueda de la malicia
botánica que él, o ella, cultivó espinos en un invernadero.

C APÍTULO S EVENTO

B UT ¿DONDE ESTA persona interesante ?

Se me ocurrieron tres posibles esquemas, y mientras

uno (localizar e investigar invernaderos) tomaría
demasiado tiempo, otro parecía más esperanzador.
Inmediatamente lo puse en acción, buscando un lugar
para sentarme y escribir.
Como era un buen día, elegí un banco cerca de una de las
nuevas fuentes públicas de agua potable del oeste de
Londres , tan grande como la mayoría de los monumentos de
guerra y coronado por figuras aladas; en la mitad de su magni
fi cación, una palangana pensada, creo, para parecerse a una
concha de vieira, pero más parecida a un hongo que
sobresale de un árbol, con un pico en forma de marsopa que
refresca a damas y caballeros. Más abajo se proporcionó un
abrevadero igualmente ornamentado para el placer de los
caballos, y más abajo, cerca de la acera, un abrevadero más
pequeño para el uso de perros y, supuse, gatos, ratas y
pilluelos callejeros. Sentado, como he dicho, donde podía ver
las especies entremezcladas disfrutando de este monumento
a la higiene benévola, saqué papel y lápiz de un bolsillo y
redacté un mensaje para colocarlo en las columnas
personales de todos los periódicos de Londres. Después de
varios intentos, lo destilé con la mayor simplicidad:

“Espino, convolvulus, espárragos y amapolas: ¿qué

quieres? Responde esta columna. MMW ”
Las iniciales significaban Mary Morstan Watson,
como si ella hubiera enviado la consulta.
Satisfecho, lo volví a copiar numerosas veces para la
plétora de publicaciones de Londres. Luego, al subirme a un
tranvía que pasaba (que, como mujer urbana moderna, había
aprendido a hacer sin detener los caballos), pagué mi centavo
y fui recompensada con un viaje hasta, finalmente, Fleet
Street.
Muchas veces había visitado las oficinas de Fleet Street
de varios editores de noticias, y varios empleados
masculinos me atendieron cortés pero indiferentemente.
Esta vez, sin embargo, aunque más educados de lo habitual,
parecían estar lejos de ser indiferentes. Preocupado como
estaba por preocupaciones distintas de mi apariencia, al
principio no me di cuenta de la razón del cambio.
 ¡Oh, por el amor de Dios! Me enfurecí cuando recordé que
llevaba una gran cantidad de cabello y un arti fi cio como una
dama . Qué tontos.
Después de haber entregado y pagado todos mis
anuncios, el día se estaba convirtiendo en noche y me estaba
cansando bastante. Pero todavía no podía descansar, porque
necesitaba inmediatamente seguir mi otro plan para
identificar al remitente del extraño ramo. No se cultiva el
espino, todavía entrelazado con enredadera, en un
invernadero sólo por un momento triunfal; Creía que una
persona tan rencorosa continuaría enviando sus mensajes
de odio en forma fl oral. Y cuando llegara el siguiente, quería
estar en condiciones de observar e interceptar.

Por tanto, necesitaba volver a la escena. Tanto mejor

había caído la noche; la oscuridad era para mi

ventaja, disminuyendo la probabilidad de que la señora

Watson pudiera verme cuando volviera a entrar en su calle de
residencia. Para ocultarme más, llamé a un taxi.
Hice que el taxista se detuviera directamente en frente de
mi destino y lo hice esperar, de modo que el taxi, un gran
vehículo de cuatro ruedas, se interpusiera entre la residencia
de John Watson, MD y yo. La casa con la "Habitación para
Let ”sign in the window, you see, estaba casi directamente al
otro lado de la calle de los Watson.

Mentalmente supliqué al destino o la fortuna mientras

tocaba la aldaba: por favor, ¿podría la habitación en cuestión
tener una ventana que mire en esa dirección?
Lo hizo.

Perfecto.

Perfecto, quiero decir, en ese aspecto tan importante . En

otros era espantoso: frío, desnudo y triste, con una cama tan
dura como una tabla y casi tan estrecha, y una casera
desagradable de ojos llorosos que indicaba un costo semanal
demasiado alto. No es de extrañar que la habitación de
invitados de la musaraña haya permanecido vacía hasta
ahora. Regateé con ella sobre el alquiler y las condiciones,
pero sólo por las apariencias; la verdad era que habría tomado
la habitación a cualquier precio y terminé entregando mi
dinero y recibiendo mi llave en unos minutos.

Necesitaba estar en el lugar a la mañana siguiente. Ya,

durante el medio día que había pasado fuera, un segundo
ramo sospechoso podría haber llegado a la puerta de los
Watson, un pensamiento muy provocador. Pero aun así, no
tenía ninguna duda de que el remitente malintencionado
eventualmente proporcionaría otro, y cuando llegara, no debía
perderlo.

Entonces hice que mi taxista me llevara a Aldersgate,

donde lo despedí y, después de entrar por una puerta de la
estación de tren y salir por la otra, contraté otro taxi. Tales
precauciones se habían convertido en una segunda
naturaleza para mí; Nunca debo olvidar que se puede
interrogar a los taxistas y que yo era un fugitivo, y que el
detective más grande del mundo se interesaba
personalmente por mí.

Tomé el otro taxi, entonces, me llevó a una calle del East

End donde pocos o ningún taxi habían pasado antes: es decir,
a mi alojamiento. E hice que el conductor esperara mientras
empacaba las cosas que necesitaba, mientras intentaba
explicarle a una señora Tupper bastante consternada y
dudosa: "Voy a visitar a mi tía por unos días".

"¿Eh?" Se llevó la trompeta auditiva a la oreja.

"Voy a visitar a mi tía".

"¿Eh?" Con sus viejos ojos llorosos abiertos al máximo,

todavía no podía entender, pero no se atrevía a acercarse
más a mí. De pie en la puerta de mi habitación, mirando a una
encantadora señorita arrojar ropa en un bolso de mano,
sabiendo que durante el último mes una chica que se parecía
más a un espantapájaros apenas se había movido de la
habitación, estoy seguro de que se preguntó si me había
vuelto loco, si debería convocar a un alguacil para que me
interpusiera, no sea que constituya una amenaza para el
público. “¿Eh? ¿Yendo dónde? ¿A esta hora de la noche?

"¡Yendo! ¡Visitar! ¡Tía!" Grité en su trompeta. Con una

cartera en cada mano, pasé junto a ella y salí por la puerta.

A la mañana siguiente , domingo, me encontré aplicándome

colorete, marcas de nacimiento, polvos, etcétera, para afrontar
el día con un encantador disfraz de dama , todo un fastidio,
este nuevo disfraz; todos

en Londres, las mujeres que se preparaban para la iglesia

estaban luchando menos. Pero al menos mi peluca todavía
no necesitaba ser remodelada; encima de un
poste de la cama —porque deseaba ponerme la cosa caliente
y pesada hasta que fuera necesario— estaba posado listo con
el sombrero todavía clavado en su lugar. Para no ser visto sin
él, hice que la repugnante casera me llevara el desayuno al
piso de arriba y lo dejé en una bandeja fuera de mi puerta.
Mientras tanto, encorsetado para simular la figura de un reloj
de arena y vistiendo un
elegante traje de día verde de París, plisado y plisado , me
senté en la ventana con un par de lentes de ópera a mano,
mirando la calle en general y la residencia Watson en
particular aprovechando las cualidades de ocultación de las
cortinas de encaje.

En cuanto a ocultamiento, solo mi llegada precipitada lo

hizo necesario. Después de unos días, no importaría que la
Sra. Watson me viera; de hecho, podría acercarme a ella y
decirle lo afortunado que había sido de ver el letrero de
"Habitación para alquilar" en mi visita anterior, justo cuando
estaba buscando un nuevo lugar de alojamiento, y ¿había
alguna noticia del Dr. Watson?
 Por otro lado, esperaba que esta vigilia no durara tanto
como unos pocos días, porque incluso en las primeras horas
se había vuelto exquisitamente aburrida. Las calles "bonitas"
estaban demasiado tranquilas.

Una procesión dispersa de taxis con licencias

dominicales, lavados y relucientes para que la limpieza
pudiera contener piedad, trajo a varios vecinos, incluida
la Sra. Watson, a casa después del culto.
La Sra. Watson, noté, se tomó unos momentos para
acariciar al caballo; rara era la mujer que hiciera eso,
especialmente a riesgo de mancillar su mejor momento el
domingo. Miré a la encantadora esposa del Dr. Watson con
una mezcla

admiración y piedad; vestía de negro, como si ya estuviera

de luto.
Después de que los feligreses se fueron al interior, no
pasó nada durante una hora más o menos.
Al final, una anciana encorvada con un chal cojeaba de
puerta en puerta, vendiendo violetas en un gran cesto plano.
Eso fue todo durante la siguiente media hora más o menos.

Un carro de agua pasó al trote, el caballo con la cola bien

levantada, agradable de mirar hasta que uno se dio cuenta de
que el jabalí estaba ensuciando la calle con
manzanas de caballo. Irónico, ya que el propósito del
vagón de agua era limpiar las calles de Londres, típicamente
cubiertas de lodo en el que no se habría metido una babosa
respetable. El trabajo de limpiarlo no podía detenerse ni
siquiera para el descanso dominical, porque había una gran
cantidad de caballos en la ciudad, y cada uno producía
cuarenta y cinco libras de desechos por día, o eso me había
dicho mamá una vez ...

No pienses en mamá.
 Para distraerme, tiré del elegante broche de ópalo centrado
en el frente de mi vestido, sacando así la delgada daga
enfundada en el busk de mi corsé, siendo el ópalo su pomo.
Sosteniendo mi arma por la empuñadura, me sentí tranquilo.
Lo había usado una vez, en un garroter. Aunque una vez un
atacante de otro tipo me había usado un cuchillo , pero mi
corsé había frustrado su intento de apuñalarme. Así
convencido del valor de los corsés, me había provisto de
varios especialmente hechos para que sus costillas de metal
no me pellizcaran la cintura ni me pincharan debajo de las
axilas, solo me protegieran de los gustos de Jack el
Destripador, mientras sostenía el potenciador de busto y
reguladores de cadera que disfrazaban mi figura
parecida a un palo mientras servían de equipaje de mano, que
contenían suministros de emergencia más una pequeña
fortuna en billetes del Banco de Inglaterra , cortesía de mamá.

¡No pienses en mamá!

Deslizando apresuradamente mi daga entre los botones

de la parte delantera de mi vestido, devolviéndola a su funda
en mi pecho, me puse a hacer un inventario mental de los
otros artículos que había en él. Vendajes, tijeras, yodo, medias
de repuesto, aguja e hilo.

En su mejor capa azul y sombrero, una niñera pasó por la

calle abajo, empujando un cochecito con sombrilla con una
mano mientras con la otra conducía a un niño pequeño con
un vestido rosa de encaje y un delantal blanco.
Bostezo.

—Fanda, extensiones de cabello, anteojos de pince-nez

para disfrazarse, lorgnette a modo de lupa, sales
aromáticas, caramelos de azúcar, galletas—
Al otro lado de la esquina de la calle apareció un niño
pequeño y andrajoso que llevaba un ramo de flores casi
más grande que él.
 Inventario y aburrimiento olvidados a la vez, agarré mis
lentes de ópera y miré a través de ellos, tratando de identificar
las flores en el ramo. Pero el niño, desconcertado pilluelo de
la calle ignorante, lo llevaba bajo el brazo, con la cabeza
gacha, como si fuera a morderlo de otra manera. Apenas
podía ver las flores, y tuve que contentarme por el momento
con memorizar la ropa de cuadros escoceses del niño y la
cara bastante estúpida. Hizo una pausa con la boca abierta
para estudiar cada número de casa.

Es muy posible que no esté buscando la residencia

Watson en absoluto, puede que no me preocupe en
absoluto.

Mi corazón latió con fuerza en protesta ante la idea.

Disparates. Tiene que ser-
Era.

Después de estudiar el número al lado de la puerta con

excesiva longitud, se volvió para subir los escalones de la
residencia Watson.

Solo entonces, cuando me dio la espalda, pude ver

claramente las flores del ramo.
Laburno.

Campanillas.

Convolvulus de nuevo.

De nuevo tenues espárragos .

Ramitas de tejo.

¡Dioses!

Dejé caer los anteojos de ópera, me levanté de un salto, me

puse la peluca (con sombrero y todo) en la cabeza, agarré mi
manto y salí corriendo de mi alojamiento temporal y bajé las
escaleras, con la intención de atrapar a ese chico tan pronto
como hubiera completado su entrega.

C APÍTULO LA E IGHTH

L ABURNUM, SE VE, MIENTRAS UNA FLOR MUY BONITA , cuelga en amarillo

cascadas, "llorando".

La campanilla azul, asociada durante mucho tiempo con

las hadas, la mala suerte y los eventos de las hadas,
significa "sumisión al dolor".
El tejo es un árbol de cementerio, que significa muerte.

Entonces, incluso si no fuera por el enredado y las

hojas de espárragos, me habría sentido seguro: estas
flores provenían de la misma fuente rencorosa que ese
otro ramo extraño, y esta persona malvada no podría ser
responsable de la desaparición del Dr. Watson?
Bajé las escaleras, salí por la puerta principal y salí a la
calle lo más rápido que pude, pero solo para encontrar al
chico confundido con la boca de pez , que se había
acercado a la residencia Watson muy lentamente, ahora
trotando a buen paso, desapareciendo por la calle. esquina
opuesta.
 Oh no. No, no se estaba alejando de mí. Agarrando la
parte delantera de mi falda con ambas manos, corrí tras él.

Tengo extremidades largas y me encanta correr; siempre

he sido la desgracia de mi familia, correr, escalar y, en general,
actuar como un bípedo, pero esa maldita falda me ralentizó
incluso cuando me la arrodillé, por hacerlo. me negó la acción
de bombeo adecuada de mis brazos. Otras partes de mi
personaje se compensaron de tal manera que mi cabeza se
tambaleó y me balanceé de un lado a otro, estoy seguro de
que en conjunto parecía un ganso alto
de color verde de París con tremenda prisa.

Los espectadores me miraron con sorpresa. Recuerdo

pasar a toda velocidad por delante de una dama que se
paraba como una columna de sal con las dos manos
enguantadas y se llevaba las dos manos enguantadas a su
boca boquiabierta, y en cuanto a los caballeros, apenas puedo
decir cómo los afectó la exhibición de mis miembros
inferiores El vestido de noche muestra mucho pecho, todavía
ni una pulgada de tobillo debe asomarse por debajo de su
falda, pero no me importaba cómo me veía o lo que pensaran
los demás, porque mientras doblaba la esquina, vi al erizo de
la calle retozando. a lo largo no muy lejos de mí.

"¡Chico!" Lo llamé.

Muy agradablemente, pensé, y esperaba que se volviera y

se detuviera, y que tuviéramos una pequeña charla agradable
y yo le diera un centavo, pero en lugar de eso, me miró por
encima del hombro, sus ojos insensatos. se ensanchó, y se
desprendió como una liebre ante los perros.

El pequeño tonto estúpido, ¿de qué estaba asustado?

"¡Chico! ¡Nincompoop, espera! ¡Vuelve aquí! " Sin

detenerme, corrí detrás de él, alcanzando fácilmente a él,
pequeño mocoso raquítico criado en los barrios bajos .
Debería haberlo atrapado en un momento si no hubiera ido
hacia Covent Garden y se hubiera adentrado en calles llenas
de tráfico. En lugar de mantenerse en el pavimento, se dirigió
a los adoquines, corriendo

entre carretas de patatas, carros y taxis y casi bajo los cascos

de los caballos de los carruajes; aquí, al haber nacido y
destetado en la ciudad, ¡tenía una gran ventaja sobre una
campesina que nunca había estado muy acostumbrada a
esquivar los ómnibus! Me llevó a una buena persecución
hasta que finalmente lo perdí de vista por completo.

Deteniéndome en la esquina donde lo había visto por

última vez, me quedé de pie con el rostro acalorado y
jadeando, con una mano subiendo mi falda mientras con la
otra disciplinaba mi peluca, que sentía como si estuviera a
punto de desprenderse de mi cabeza, cosa confusa . No
importa lo molesto que sea, debí ponérmelo de antemano y
sujetarlo con horquillas; demasiado sin aliento para murmurar
las frases traviesas que me vinieron a la mente, miré a mi
alrededor en todas direcciones, sin idea de qué camino tomar.

Casi me rindo. De hecho, me di por vencido. Con un

suspiro de exasperación y derrota, dejé que mi falda, las
partes que aún no estaban empapadas con estiércol de
caballo , cayera por fin para cubrirme decentemente los
tobillos. Luego, ignorando las miradas de los paseantes
dominicales vestidos para ser vistos , apliqué ambas manos
al problema del resbalón de la peluca. Tratando de restaurar
algo de orden en mi apariencia, lo levanté para enderezarlo.
"¡No lo hagas!" gritó una voz aguda .

Sobresaltado, busqué el origen de esta súplica

aterrorizada y descubrí al pilluelo de la calle, el mismo chico
al que había estado persiguiendo, mirándome con
los ojos desorbitados desde su escondite dentro de una de
las cajas (destinadas a exhibir productos secos)
flanqueando la puerta cerrada. puerta del candelero de la
esquina. De pie donde estaba, había bloqueado sin saberlo
su escape, pero nunca lo habría visto si no hubiera gritado.
"¡No, por favor, no lo hagas!" gimió.

Me quedé de pie, inmovilizado por el asombro, con

una mano a cada lado de mi peluca. "¿No qué ?" Solté. No
podía imaginar de qué tenía tanto miedo.
Gritó, “¡No te quites el aire! ¡No te quites la nariz tampoco!
"
"Oh" , dije, asintiendo con la cabeza lenta y sabiamente,
como si me lo hubiera explicado todo. Obviamente, el chico
era un idiota y necesitaba ser abordado con cautela.
Cuidándome de no hacer movimientos bruscos, como si me
enfrentara a un animal acorralado, dejé que mi peluca volviera
a caer sobre mi cabeza de la forma que deseara. "Está bien",
agregué en un tono suave y relajante. "Ningún daño hecho.
¿Quieres un centavo? Metiendo la mano en un bolsillo, saqué
un puñado de monedas.

Al escuchar el tintineo y al ver el metal brillante, el

muchacho pareció calmarse, o al menos cambiar el foco de
su ansiedad, como había pensado que haría.
“Solo quiero hablar contigo un momento. ¿Quieres
salir? Lo persuadí.
"¡No!"

Entonces, entraré, si no le importa. Simplemente me dejé

caer para sentarme en la acera frente a la caja en la que él se
encogió. La fatiga por sí sola, creo, no me habría obligado a
hacer esto, aunque de hecho estaba bastante cansado de
correr, pero encontré el absurdo de la situación irresistible. A
mi alrededor escuché gritos ahogados de los espectadores y
sentí cómo se alejaban, como si mi extraordinaria conducta
pudiera esparcir algún tipo de contagio. Solo dos años antes,
durante el Jubileo de Oro de la Reina, una dama se había
sentado en uno de los senderos del Palacio de Cristal para
colocar una ramita de fuego en la parte superior.

de su bota; poco tiempo después la habían internado en un

manicomio.
Por su marido. No es raro que una mujer sea encerrada en
un manicomio por conductas dementes como leer novelas, ir
a reuniones espiritistas, pelearse, no obedecer, etcétera.
Tener a la esposa de uno secuestrada por “ladrones de
cuerpos” en una carretilla negra era un recurso respetable si
su presencia se volvía onerosa, mientras que el divorcio era
un escándalo.

Fue algo muy bueno que planeara no tener marido, pensé,

sonriendo y todavía jadeando de "volverme loca". Sentado
rodilla con rodilla con mi presa, como si fuéramos dos niños
jugando a la hora del té, le dije al asqueroso salvaje de la calle:
“¿Cómo estás? Estoy muy contento de conocerte." Como si
estuviera eligiendo un bombón, levanté un centavo entre mis
dedos. "No pude evitar observar que llevaste un hermoso
ramo de flores a la residencia Watson hace un momento".

Con cautela, el niño respondió: "No conozco a ningún

Watson", pero su mirada se había fijado en la moneda de
cobre.
"¿Cómo supiste entonces qué casa?"

"El hombre me dijo el número".

"¿Qué hombre?"

"Vaya, el hombre 'oo se quitó' es nariz".

Mi mente comenzó a sentirse tan desgastada como mis

piernas, pero solo asentí lenta y sabiamente una vez más,
decidiendo eludir la improbabilidad nasal por el momento.
"¿Y cómo conociste a este hombre?"
 "Me llamó." El muchacho demostró un gesto de llamada
como el que cualquier persona de importancia podría
utilizar para convocar a cualquier muchacho que merodea
por la calle si éste quiere llevar un paquete, recibir un
mensaje, sujetar un caballo por las riendas o prestar
cualquier simple servicio.
"¿Estaba en un concierto o en un carro para perros?" Yo consulté.

"¡No! "Ibamos en un carruaje reluciente a la

derecha, éramos ingeniosos".

Absteniéndome de decirle que una carreta para perros

también era un vehículo tirado por caballos , simplemente
le pregunté: “¿Un faetón? ¿Una berlina?
“No sé si no hay escoba. Era un carruaje negro fino,
con radios amarillos en las ruedas ".
Una descripción que podría aplicarse a la mitad de los
vehículos de Londres. Intenté de nuevo. "¿Viste un
escudo de armas?"
—Claro, tenía puesto un abrigo y también daña. Ambos
daños y 'ys. "Me da el ramillete con uno y un penique con el
otro".

Al perder su miedo hacia mí, el muchacho se estaba

volviendo más locuaz, algo bueno, ya que me encontré
bastante perdido, tratando de interrogar a este chico con una
cabeza demasiado grande para su cuerpo atrofiado e
inteligencia demasiado pequeña. "Um, ¿cómo era este
hombre?"

“¿Qué te gusta? ¿Qué te puede gustar? Solo un tove de

cara larga con bigotes de barbilla 'na top-'at, excepto que' e
tomó 'es nariz fuera ".
Ahí estaba de nuevo.
 "¿Se sacó la nariz?" Me esforcé por mantener la
incredulidad fuera de mi tono.
Aparentemente lo logré, o de lo contrario el horror del
recuerdo se había apoderado tanto del niño que no pudo
evitar hablar. De prisa, dijo: “La golpeó contra la puerta, como,
cuando 'se atascó' está listo para darme las flores. Cayó sobre
su regazo, y no sé qué me asustó más, esa nariz ahí acostada
o la forma en que la agarró y me maldijo y me la sacudió, para
que me tomara las flores de manera inteligente o Vendría
después de mí y haría lo mismo conmigo y me sacaría los
ojos del trato ".

"Um, ¿viste algo de sangre?"

"¡No!" El muchacho empezó a temblar. "No más ni si" la

cara estaba hecha de cera ".
"¿Qué tenía donde debería haber estado la nariz?"

“¡Nada! Lo que quiero decir es que eran solo 'oles, como

un esqueleto ". El chico se estremeció.
"¿Agujeros?"

Pero el muchacho había entrado en un ataque convulsivo

de estremecimientos. "¡Por favor, no te quites el aire, los
oídos o nada!"
“Oh, por el amor de Dios, ¿por qué iba a hacerlo? ¿El
hombre volvió a ponerse la nariz?
"¡No lo sé! ¡Corrí! ¡Tomé flores como dijo y luego vienes a
perseguirme! El pilluelo de la calle empezó a sollozar, no el
habitual rugido franco de un joven bárbaro, sino un lamento
de angustia sentida por el alma . Su extraño encuentro,
aparentemente, lo había alterado considerablemente. "¿Por
qué me perseguías?"

"No importa." Me puse de pie (consciente de que cada

persona bien educada que pasaba me miraba fijamente y
me apartaba mucho) y le entregué al niño seis peniques en
lugar de un penique, porque sentí pena por haberle causado
angustia. Evidentemente, no tenía más sentido que sacarle.
¿Sentido? ¿Qué sentido tenía todo lo que había aprendido?

C APÍTULO LA N INTH

R eturning a la vez para MI TEMPORAL ALOJAMIENTOS por la mayoría

Ruta discreta, llamé para pedir agua caliente. Mientras me
lavaba, me ponía un vestido limpio, limpiaba con una esponja
la falda del sucio y me arreglaba el pelo, es decir, me quitaba
la peluca, me la peinaba y me la recogía de una manera
aceptablemente atractiva , pensé.

O trató de pensar, pero sólo logró preguntarse cómo había

perdido la nariz el hombre. Recordaba vagamente que, en
algún momento durante el Renacimiento, había un pintoresco
astrónomo danés que había perdido el suyo en un duelo, pero
el duelo ahora se hacía con pistolas, no con espadas, y estaba
prohibido en Inglaterra, aunque todavía se practicaba en los
más retrógrados. pequeños países del continente. Supuse
que a uno le podría disparar la nariz con una pistola. El
astrónomo danés, ahora recordaba su nombre, Tycho
Brahe, después de su duelo, había lucido una nariz de plata de
ley. Me pregunté por qué no había elegido el oro, que
difícilmente podría haber sido de peor gusto, pero supuse que
la gente pensaba de manera diferente sobre esas cosas antes
del reinado de la reina Victoria. Supuse, ahora que lo pensaba,
que probablemente había varios hombres en Inglaterra cuyos
rostros habían sido alterados de manera similar, si no en
duelos, luego en guerras: el motín indio, el segundo afgano

Guerra, ese tipo de cosas. Seguramente no llevaban narices

plateadas, ni barbilla ni orejas, según el caso. Qué-
Se oyó un tímido golpe en la puerta de mi habitación, y la
chica de todo el trabajo de mi casera, una miserable criatura
que no podía tener más de diez años , preguntó: "¿Quiere
cenar, señorita Everseau?"
"Sí, bajaré directamente". Si bien la disposición de mi
casera actual contrastaba con la de la señora Tupper, las
comidas que ella servía eran muy superiores.
Mientras tanto, envié a la chica a buscar los periódicos de
la noche, y cuando volví a mi habitación después de una
excelente cena de cordero asado con salsa de menta,
encendí el gas; qué lujo tener tanta facilidad y eficacia de
iluminación, a pesar de que las tuberías siseó y murmuró
como un lunático murmurando. Sentado en la silla menos
incómoda, leí todos los papeles, comprobando primero si
había habido más novedades en el caso Watson —no se
informó de ninguno— y segundo para asegurarme de que se
incluyó mi personal: “Espino, convolvulus, espárragos y
amapolas: que quieres? Responde esta columna. MMW ”

Era.

Interesante, pensé, que el remitente de los ramos de

flores extraños, dejando solo el asunto de su nariz por el
momento, debería ser un hombre . En general, se
consideraba que las flores estaban en el dominio femenino,
aunque, por supuesto, siempre había algunos científicos
aficionados excéntricos, seguidores de Malthus y Darwin,
que intentaban polinizar de forma cruzada las orquídeas en
invernaderos. Además, después de reflexionar más, supuse
que cualquier hombre que alguna vez se hubiera cortejado y
/ o se hubiera casado necesariamente aprendió algo del
lenguaje de las flores. Qué suerte para mí que mis dos
hermanos fueran

solteros con fi rmados, permaneciendo así ignorantes. Sin

duda Sherlock, al estar atento a los anuncios personales por
cualquier demanda relacionada con Watson, notaría “espino,
enredadera, espárragos y amapolas” y se sentiría intrigado,
posiblemente incluso pensando, por error, que tenía algo que
ver con mamá y conmigo; Dudaba que se acercara más a la
verdad. En cualquier caso, esperaba una respuesta de algún
tipo por parte del hombre del espino por la mañana.

Mientras tanto, revisé los periódicos que había estado

demasiado ocupado para leer esta mañana y ayer.
Había muchas cosas por las que pasar, y no había razones
particulares para hacerlo, excepto la disciplina de mantenerse
al día con las noticias. Pero después de un tiempo me
encontré leyendo sin comprender, y de vez en cuando hay que
hacer concesiones. Bostezando, decidí que después de
terminar de mirar las “columnas de agonía” de la Pall Mall
Gazette , que estaba leyendo en ese momento, seguiría
adelante y arrojaría todo al fuego ...

En ese momento lo vi.

422555 415144423451 334244542351545351

3532513451 35325143 23532551 55531534
313234554411435432513 31533

Oh.

Oh Dios mío. De repente, completamente despierta, con

el corazón latiendo con fuerza, busqué papel y lápiz.
Primero anoté el alfabeto, así:

ABCDE

FGHIJ

KLMNO

PQRST

UVWXYZ

Luego comencé con la primera palabra. Cuarta línea,

segunda letra, Q. Segunda línea, quinta letra, J.
QJ ?

Al darme cuenta de mi error, comencé de nuevo. Cuarta

letra de la segunda línea, I. Segunda letra de la quinta línea, V.
Quinta letra de la quinta línea, Y.

HIEDRA. Sí, lo fue para mí.

El susurro de la luz de gas en sus tubos ahora sonaba

como un fantasma en la habitación. Un corsé doloroso pero
incorpóreo se apretó alrededor de mi pecho; Me resultó difícil
respirar correctamente mientras seguía descifrando. Pero no
tomó mucho tiempo completar la tarea.

IVY DESIRE MISTLETOE DONDE AMO TU CRISANTEMO

El mejor y el peor de todos los mensajes posibles.

Parecía que ya no podía dejar de pensar en mi madre.

Dormí muy poco esa noche. De hecho, si no hubiera dejado

toda mi ropa oscura, cálida y oculta en casa de la Sra.
Tupper, no habría intentado dormir en absoluto; Habría
vagado por la ciudad en busca de los menos afortunados
que yo, para darles comida y chelines y pensar menos en
mis propias dificultades. Esa búsqueda nocturna era una de
mis costumbres; una viruela en Viola Everseau por
mantenerme alejado. En cambio, necesito acostarme en una
cama dura y estrecha mientras mis pensamientos se
rehúsan a quedarse quietos, corriendo de un lado a otro
como niños ruidosos e indisciplinados.

¿No quedó ningún orden en el universo? Mamá nunca

antes había iniciado la comunicación conmigo. Siempre al
revés.

Fue un truco. Al igual que la última vez que

"mamá", en realidad, mi hermano Sherlock, había acordado
una cita, excepto que ahora Sherlock había captado el código
de las flores, diciendo "muérdago" en lugar de "una reunión" -
¡Pero seguramente Sherlock no estaría perdiendo el tiempo
conmigo ahora mismo, con el Dr. Watson desaparecido!
Quizás realmente fue mamá.

Si es así, mi madre debe estar en algún tipo de problema terrible.

 ¿Pero no nombraría su propia hora y lugar si su
necesidad de verme fuera urgente?
Si alguien me estuviera tendiendo una trampa , dejándome
elegir dónde y cuándo, ¿no era esa una forma de atraerme?
Estrictamente hablando, mamá no debería haber dicho
"muérdago"; eso significaba una cita entre un caballero y su
amante. Mamá debería haber dicho "pimpinela escarlata".

¿A menos que mamá simplemente pensara que

"pimpinela escarlata" era demasiado para cifrar?
Podría haber puesto "pimpinela", una palabra que no es
más larga que "muérdago".
¿No era eso lo que habría hecho? ¿Era el mensaje
falso, no de ella en absoluto, un truco?
¿Pero por qué? Y por quien?

Estaba en la Gaceta de Pall Mall y no en otros periódicos.

En la publicación favorita de mamá y no en otras.
Tenía que ser de mamá. Quería que fuera de mamá.

¿Quería ver a mamá?

Si.

No. No, estaba enojado con ella, por una buena razón.

IVY DESIRE MISTLETOE DONDE AMO TU CRISANTEMO

El mensaje decía "amor".

Mamá nunca en su vida me había dicho tal cosa.

Fue un truco.

Era lo que siempre había querido de ella.

 O el mensaje era falso , pero ¿ de quién? O, después de
todo, mi madre había encontrado algo de afecto por mí en
su corazón.

Si no respondía, siempre me lo preguntaba.

Y si respondiera, me arriesgaría a mí mismo ya mi

libertad por una sola palabra.

Cuando uno no sabe qué hacer, la prudencia puede decretar

que no se debe hacer nada, pero yo no puedo soportar tal
inactividad. De ahí mi inclinación a vagar por la noche, y sin
esa liberación, al amanecer, después de una noche
mayormente insomne, me levanté y me preparé para salir,
aunque no tenía idea de dónde ni con qué propósito. Me puse
mi corsé-armamento- provisiones-municiones, enaguas, luego
un vestido lo suficientemente volado, con volantes, rufed y
beribbonado para "paseo" las calles de la ciudad, y pasé a
embellecer (en otras palabras, disfrazar totalmente) mi rostro.
Mientras tanto, mi mente seguía dando vueltas interminables:
¿Era el mensaje cifrado realmente de mi madre? ¿Debería
responder? ¿Qué diría si lo hiciera y cuándo lo hiciera?

Por el momento, por mucho que me desagradara la

indecisión, esperaría. Eso era lo que sabía, por la única vez
que pedí ayuda a mamá, ella me hizo esperar, esperar, y
esperar un poco más; de hecho ella no había respondido en
absoluto, y mi resentimiento era tal que sentí que era
necesario que el no verla hasta que había disciplinado mis
sentimientos, para no decir algo que más tarde podría
lamentar. Pero al mismo tiempo, si ahora realmente se
hubiera acercado a mí y yo no respondiera ... ¿Qué hubiera
pasado si hubiera estado enferma y solo le quedara un breve
tiempo de vida? ¿Y si esta fuera mi última oportunidad de
hacer las paces con ella?

Disparates. Si mamá estuviera en su lecho de

muerte, ¡difícilmente me estaría pidiendo que le diera la
hora y el lugar de una cita!

Pero…

Y pero, y pero, y así mis pensamientos giraron y giraron

hasta que, como un buey de molino, habían recorrido su
propio camino cansado. Casi me había olvidado del
desaparecido Dr. Watson, la desamparada Sra. Watson y el
remitente de ramos extraños, él de la más peculiar
probóscide removible.
Sin embargo, mientras pegaba mi pequeña marca de
nacimiento en mi sien, desde alguna cocina escondida en el
sótano de mi mente llegó una elucidación en una bandeja de
plata, respondiendo a mi pregunta apenas formulada el día
anterior: ¿Qué hacían los hombres con caras desfiguradas
por el combate para mejorar u ocultar el defecto? Como un
montaplatos que se abre para exhibir una bandeja de éclairs,
el sentido común servía la respuesta: si uno lo necesitaba,
¿por qué no una nariz u oreja postiza, lo que sea, hecha de
forma realista de caucho de color carne , y dónde se puede
obtener tal cosa? Seguramente en uno de los
establecimientos que venden masilla facial, gorros y demás
parafernalia teatral, o quizás incluso en la tienda donde había
comprado mi marca de nacimiento y mi peluca.

Pertelote's.

Que solía ser de Chaunticleer.

¡Salvación! Necesitando algo que hacer ahora mismo,

llamaría allí.
 C APÍTULO LA T de ENTH

I T mucho que el crédito del DISCO de cara proprietess que lo hizo

No me quedo boquiabierto ni exclame al entrar en
Pertelote's. Ella sólo miró y murmuró: “Dios mío. Buenas
noches. Y lo llevas espléndidamente. Mis felicitaciones,
señorita, ah, Everseau ".

De modo que reconoció la peluca y la marca de

nacimiento, recordó mi apariencia poco atractiva en el
momento de nuestras transacciones e incluso recordó el
nombre que había impreso en mis tarjetas de visita.

"Gracias." Sonreí. Sabía tan bien como yo que el nombre

que usaba no era el mío, al igual que yo no era lo que parecía
ser, pero no escuché nada burlón, condescendiente o astuto
en su voz; la suya era una especie de cálida discreción,
incluso se podría decir maternal ...

¿Como si mamá me hubiera criado alguna vez?

No pienses en mamá.

"¿Puedo ayudarte hoy?"

Con cierta dificultad, discipliné mis pensamientos para

atender mi negocio, que era cuestionar a Pertelote sin que
pareciera hacerlo. Por lo tanto, tuve que fingir que estaba en
su tienda con algún otro propósito. "Los periódicos
españoles", murmuré. “Los encuentro bastante incómodos.
¿Tienes algo ... más ... "
 "Por supuesto. De esta manera."

Me llevó a una alcoba trasera apartada del resto de la

tienda, donde me reveló una serie de sustancias notables
(líquidas, en pasta y en polvo) que podrían usarse
discretamente para realzar la vista. Gotas para los ojos para
aumentar el brillo. Aumento de pestañas para evitar la
necesidad de falsificaciones insípidas. Brillos de párpados y
cejas, “sombras” y colores pastel.

“El secreto”, explicó Pertelote, “es usar solo un 'int. La

ventaja de uno se estropea si se detecta y se detecta.
Sentado en un pequeño divina encaje bordeado
vestir-silla en un bien iluminado espejo, taponando
milagroso de ungüentos en mi cara mientras me dirige,
exclamé, “fascinante!”
"Así es".

"¿Se utilizan estos materiales en el teatro?"

“No, son demasiado sutiles para el escenario. Son

emolientes bastante recónditos, señorita Everseau. Uno
podría encontrarlos 'escondidos en los cajones del tocador
de condesas, duquesas e incluso reinas ".
Mera hipocresía, por supuesto, pero me encontré medio
creyéndola. Muy impresionado, miré su rostro sencillo de
grandes rasgos flanqueado por moños de cabello gris. "Me
siento honrado. ¿Pero cómo llegaste a descubrirlos? "

"Por qué, en la forma comercial".

"¿Pero cómo llegaste a este tipo de negocio?"

"¿Alguien que es más feo que tener que lidiar con los
secretos de la belleza, quieres decir?" Pronunció estas
palabras sorprendentemente francas con una sonrisa en la
que no vi el más mínimo rastro de amargura, solo diversión.
"Es irónico, ¿no?"
 Su extraordinaria honestidad me deleitó y me dejó
perplejo. "Eso no es lo que quise decir en absoluto", le dije con
sinceridad. "¿Cómo llega una mujer a emprender un tipo de
negocio tan extraño como este?"

Me di cuenta de que, curiosamente, para ser una

persona tan franca , dudó un poco antes de decirme: "Oh,
bueno, al principio era de mi banda".
“¡Ah! Chaunticleer era tu marido?

Chaunticleer no podía haber sido su verdadero nombre,

por supuesto. Supongo que por eso sonrió de manera
bastante extraña.

Extrapolé más. "¿Y era actor, o algo así, que entró en la

comercialización de este tipo?"
"No, en absoluto." Parecía cada vez menos inclinada a
responder a mis preguntas.
"¿Pero ahora, ah, falleció?" En el orden natural de las
cosas, se habría apoderado de la tienda porque había
enviudado.
"No, está jubilado".

Su tono intentó poner fin a mi curiosidad, pero me negué

a que me reprimiera. "¿Verdaderamente? Qué delicioso para
él ”, parloteé. "¿Cómo pasa su tiempo ahora?"
"Oh, en 'es preciosa' otra casa". La respuesta salió
disparada de ella en un tono tan duro que uno habría
pensado que mataba cachorros por un pasatiempo.
¿Invernáculo?

Había venido aquí con la intención de averiguar de alguna

manera si tenía clientes masculinos que necesitaran narices
falsas, pero en cambio descubrí que tenía un marido que, tal
vez, cultivaba flores bastante desagradables.
"¿No te gusta el invernadero?" Pregunté dócilmente.

"No me gusta la 'banda estadounidense", respondió

ella, sombría pero con una franqueza tan cautivadora que
ambos nos reímos. Luego cambió de tema. "¿Le gustaría
ver los últimos emolientes para realzar los labios,
señorita Everseau?"
Para aplacarla, me apliqué un poco de color rosado en la
boca, después de lo cual seleccioné entre los “emolientes
recónditos” que me había mostrado, haciendo una compra lo
suficientemente generosa, esperaba, para hacerla pensar con
bondad de mí. Una vez que los artículos estuvieron listos en
un paquete de papel marrón, lo coloqué en mi bolsa de
compras de hilo, luego dudé en la puerta de Pertelote en el
momento de la partida. Me parecía que, al no haber logrado
trabajar la conversación en torno a mi objetivo, debía ser
directo y debía preguntar ahora o nunca.

"Me pregunto", comencé en una especie de adiós ,

"¿alguna vez ha tenido ocasión, señora, ah ..." Mi pausa
preguntó su nombre.

"Kippersalt", dijo, de mala gana.

“Ah. Señora Kippersalt, ¿alguna vez ha tenido ocasión de

proporcionar oídos falsos, quizás, o dedos, a personas que
han perdido los suyos?

Ella comenzó a asentir y declarar con cierto orgullo:

"Por qué, ciertamente ..."
Pero todavía no había terminado de hablar. "¿O una
nariz falsa, tal vez?"
 Su asentimiento cesó abruptamente y su tono de
voz se volvió agudo. "¿Por qué preguntas?"
“Un conocido mío ha tenido un encuentro muy
interesante, aunque algo desconcertante, con un hombre
cuya nariz falsa se salió”, dije. "Me preguntaba ..."
Ella estalló, "¿Qué ha hecho ahora?"

¡Interesante!

"¿OMS?" Exigí.

"No importa." Su sonrisa habitual se había convertido en un

ceño fruncido, y de repente consciente de su tamaño y fuerza
de grandes huesos , necesitaba disciplinarme para no
alejarme de ella. Todo lo que tenía de maternal se había
transformado en amenaza. "¿Por qué estás fisgoneando?"
preguntó, su acento más cockney por el momento, sus puños
en sus amplias caderas mientras me fulminaba con la mirada.
“¿Oo lo eres? Ahora sabes mi nombre, ¿cuál es el tuyo? Luego,
cuando no respondí, “¡No quiero tu negocio! Sal y no vuelvas a
venir aquí ".

No me demoré en discutir el punto, sino que me fui con la

más viva curiosidad dando vueltas en mi mente. Después de
todo, había venido a Pertelote: la Sra. Kippersalt, me recordé a
mí mismo, Kippersalt; Debo recordar ese nombre; había
venido sólo para ver si era posible que un hombre al que le
faltaba la nariz usara una de goma y, de ser así, ¿sabía ella de
algún caso?
Bien. Ciertamente parecería que lo hizo, dolorosamente, y
más de lo que deseaba que nadie supiera, pero ¿qué debo
hacer al respecto?
Caminando por Holywell Street, tenía muchas ganas de
detenerme y sentarme en algún lugar para pensar, tal vez en
un papel, pero no podía detenerme, de hecho aceleré mi paso,
porque a pesar de mi abstracción mental había notado que
una gran mayoría de cabezas masculinas se volvían Pasé,
numerosos saludos no solicitados de los "caballeros"
merodeando por las imprentas, y un parásito que me seguía
, no, ¡ dos de ellos! Que en el nombre del cielo

Entonces me di cuenta de que todavía estaba usando el

color de labios y varios tintes, “sombras”, brillos,
amplificador de pestañas, etcétera, que me había puesto
en la alcoba escondida de Pertelote.
Oh querido. Los hombres eran tan tontos. Cuanto más arti
fi ciales, más… tan imbéciles, dejarse encantar por una
peluca, un acolchado y un poco de pintura. Me había
prestado a mí mismo un poco demasiado deslumbrante?

Por fin llegué a las aceras más espaciosas del Strand.

Saliendo apresuradamente de Holywell Street, en busca de
algún lugar de refugio, escuché la llamada familiar de un
chico con periódicos para vender: “¡Piper! ¡Gaitero!" con
acento cockney.
Caminé hacia donde estaba, metí mi centavo en su gorra de
espera y tomé un periódico, que abrí de inmediato, parado
donde estaba, simplemente para esconderme detrás.

Una vez hecho esto, con un esfuerzo de voluntad, calmé

mi propia respiración. Como era mi remedio habitual en los
momentos difíciles, imaginé el rostro de mi madre y recordé
las palabras que me repetía a menudo: "Enola, lo harás
bastante bien por tu cuenta". Pero en lugar de tranquilizarme,
el pensamiento de mamá hizo que mi corazón se tambaleara,
por ese mensaje: IVY DESIRE MISTLETOE DONDE AMO A TU
CRISANTEMO, aún no había respondido , ¿venía de ella o no?
Demasiados problemas. Qué hacer con mamá. Qué hacer
con el extraño comportamiento de la Sra. Kippersalt. Qué
hacer con el Dr. Watson desaparecido. Escaneando las
“columnas de agonía” del periódico que sostenía, busqué
una respuesta a “Espino, enredadera, espárragos y
amapolas” y sin mucha satisfacción la encontré:
 “MMW: belladona mortal. Gracias a Yew ".

Nada útil. Solo aterrador.

La mora mora mortal, una atractiva flor silvestre cuyas

bayas eran venenosas, aunque no se encontraba en ninguno
de los léxicos habituales de los significados de los ramos de
flores, planteaba una amenaza bastante clara por su
nombre. La inserción burlona del tejo, símbolo de los
cementerios, lo dejó aún más claro: una amenaza de muerte
para, presumiblemente, el pobre Dr. Watson.
Santo cielo, tenía que hacer algo, pero ¿qué? Inmóvil
detrás de mi periódico protector, me quedé de pie tratando
de pensar, pero me resultó casi imposible formular un plan
racional cuando, por el rabillo del ojo, vislumbré formas
masculinas que permanecían cerca, mirándome con los ojos
y supe que tenían la intención de seguirme ... ¡aunque
todavía me resultaba difícil creer lo tontos que eran los
hombres en general! Pero la experiencia me obligó a concluir
que la visión de una mujer bonita convertía a la mayoría en
idiotas. Por qué,

mira cómo los empleados masculinos de los periódicos

habían cambiado su actitud hacia mí cuando yo ...
Un pensamiento muy esclarecedor me abrió los ojos de par en par.

Empleados varones.

Oficinas de periódicos.

Hmm. Chancy, porque carecía de experiencia en el arte

femenino del flirteo, pero sin duda vale la pena intentarlo.
No tenía nada que perder con el intento.
Doblando mi periódico y metiéndolo en mi bolsa de hilo
junto con mi paquete, me dirigí a la parada de taxis más
cercana , ignorando las plagas que me seguían. Al seleccionar
un vehículo de cuatro ruedas en el que esconderme, le dije al
conductor: "Fleet Street".
 C APÍTULO LA E LEVENTH

E N RUTA , PONGO MIS PLANES EN ORDEN EN MI MENTE . El objeto de mi salida

Era doble: aprender una descripción, si no la identidad real, de
la persona que había colocado "Sombra de noche mortal,
gracias a Yew", pero también para tratar de averiguar si
realmente había sido mi madre quien había enviado el
mensaje "deseo muérdago " a mi.

Decidí que primero debía abordar el asunto de los ramos

raros, porque la vida del Dr. Watson bien podría estar en
juego. En segundo lugar, admití otra razón egoísta:
suponiendo que se hubiera publicado "Violeta mortal, gracias
a Yew" en todos los periódicos, tendría varias oportunidades
de probar mi plan, pero 422555 415144423451 etcétera (IVY
DESIRE MISTLETOE) habiendo aparecido sólo en la Gaceta de
Pall Mall , debo saber lo que estaba haciendo cuando llegué
allí.

En la intimidad del taxi saqué unas tijeras de mi busto para

recortar el mensaje de hoy de mi periódico antes de
descartarlo. Luego, en la esquina más transitada de Fleet
Street (porque no quería que me vieran) golpeé el techo de la
cabina para pedirle al conductor que se detuviera. Después de
pagar mi pasaje, caminé unos pasos hasta la oficina del
periódico más cercana (

resultó ser el Daily Telegraph ) y se acercó al escritorio,

donde un joven de la persuasión "caballero" estaba
jugando con bolígrafo y papel secante.
“Disculpe,” ceceé con la voz más tenue que pude
manejar.
 Él miró hacia arriba con bastante indiferencia, pero al ver
mi pulcritud de persona, se enderezó y se puso firme como
un perro pájaro en el punto.
Gruñendo, "¿Recordarías quién colocó este anuncio
personal?" Le mostré mi recorte.
"Yo, um ..." Con dificultad se las arregló para leerlo y
mirarme con los ojos al mismo tiempo. “Violeta mortal,
gracias a Yew. Ah, sí, eso es extraño. Creo recordar ... "
“No damos tal información”, interrumpió una voz femenina
bastante almidonada; Miré hacia arriba para encontrar a una
mujer mayor en bombazine (también almidonada),
obviamente una supervisora, esperando. Ella fulminó con la
mirada al joven en el escritorio, pero dirigió sus comentarios
hacia mí, regañándome como si fuera un escolar: "Si colocara
un anuncio personal, no desearía que se revelara su
identidad, ahora, ¿verdad? ? "

Tomando mi recorte de manos del desafortunado

empleado, me di la vuelta y salí con toda la dignidad que
pude reunir. Hasta aquí el Daily Telegraph.
Me dirigí a la siguiente oficina del periódico.

Siguió un día bastante largo. Le ahorraré al amable lector

un relato completo de mis reprensiones y casi triunfos,
aparte de decir que, en general, los hombres me dieron la
bienvenida y las mujeres no; todo lo contrario. Logré obtener
un poco

información cuando los hombres, pero no las mujeres,

estaban presentes. En dos casos, hombres jóvenes —no
puedo decir caballeros, ya que daban a entender que les debía
cierta familiaridad a cambio—, de hecho, me sentí muy
mortificado mientras les sonsaba información, pero dejando a
un lado mi repugnancia virginal, encontré motivos para
sentirme satisfecho. : Sus cuentas contadas. Ambos dijeron
que el anuncio de "mora mora mortal" había sido colocado por
un hombre muy peculiar con una perilla gris, que llevaba un
sombrero de copa, aunque no parecía ser de clase alta,
evidentemente tratando de parecer más alto, porque era
delgado. de altura, de huesos rígidos y en conjunto bastante
repulsivo. Presionados sobre qué era exactamente lo que,
además de su falta de estatura, causaba esta impresión,
respondieron que se veía extraño , "cadavérico", dijo uno.
"Como un leproso", dijo el otro. Cuando se le preguntó cómo
era eso, parecía bastante perdido, pero explicó que había algo
extraño en el rostro del hombre.

"Algo así como un muñeco de cera, si alguna vez has

visto alguno".
Me parecía que podría muy bien ser que representa
“sólo una cara larga Tove en las dominadas bigotes 'na
de sombrero de copa, con excepción de que' e hizo 'es la
nariz o FF“, como la tan perturbado niño de la calle, una vez
había dicho a mí —Un hombre con una nariz falsa pegada,
la unión disfrazada con masilla facial. Tal arti fi cio podría
dar a sus rasgos un tono, textura y rigidez sutilmente
perturbadores.

Teniendo en cuenta lo que había aprendido, me sentí

seguro de suponer que el remitente de ramos extraños había
respondido a mi anuncio, y aunque me complació verificar su
existencia, me preocupé: ¿Cómo encontrar a este individuo
tan interesante?
No tenía ni idea.

Excepto que Pertelote, la Sra. Kippersalt, podría saber algo

de él, habiendo reaccionado de manera tan extraña a mis
preguntas. "¿Qué ha hecho ahora?" Y después de haberme
expulsado enojado de su tienda.

Hmm.
 Tenía muchas ganas de saber dónde vivían los
Kippersalt y ver si el Sr. Kippersalt cultivaba espino en su
invernadero; de hecho, deseaba mucho ver al Sr. Kippersalt
en persona, para ver si su rostro parecía alargado, leproso,
cadavérico, céreo, etc. .
¿Podría encontrarlo siguiendo a la Sra. Kippersalt a casa
después de su trabajo?
No sostenible, decidí después de una breve consideración.
En esta época del año, aún no había anochecido cuando las
tiendas estaban cerradas, y si la Sra. Kippersalt me viera, sin
importar cómo me vistiera, me reconocería, habiéndome
visto ya de tantas formas. Además, no tenía ningún deseo de
repetir la aventura de "seguir" a alguien. La última vez,
caminando por la calle para evitar la luz de las farolas de las
aceras, casi me había aplastado un Clydesdale tirando de un
carro de madera.

No. Necesitaba encontrar al Sr. Kippersalt por otros medios.

Kippersalt: No es un apellido común, y localizar su lugar

de residencia debería haber sido bastante simple si Londres
funcionara como una ciudad sensata, pero no lo fue. De
hecho, la metrópolis más grande del mundo también estaba
peor gobernada. Londres estaba organizada —o, mejor
dicho, desorganizada— en más de doscientos distritos, cada
uno con su propio administrador de registros,
recaudador de impuestos, agentes, etcétera.

Sin embargo, plantear la hipótesis de que los Kippersalt

vivían no lejos de su tienda, como solía ser el caso de las
personas mayores que se dedicaban al comercio que se
había establecido antes de que el metro hubiera comenzado
a llevar trabajadores de las afueras de Londres a la City, si los
Kippersalt vivían en Holywell Street o no muy lejos, podría
visitar sólo dos o tres oficinas de los condados antes de
obtener alguna información.
 Mientras estos pensamientos ocupaban mi mente, mis
pasos me llevaron de regreso por Fleet Street hacia la única
oficina de periódicos que aún no había visitado: la de Pall
Mall Gazette .
Cuando entré, mi corazón dio un vuelco, porque vi que
una mujer rígida y solterona estaba sentada detrás del
escritorio.
De todos modos, tenía que intentarlo. En el alféizar de la
ventana había copias del papel de los últimos días. Con mi
tonto corazón latiendo con fuerza debajo de la daga
escondida en el frente de mi vestido, localicé la que
necesitaba, la abrí para encontrar entre los anuncios
personales “422555 415144423451 334244542351545351
3532513451 35325143 23532551 55531534 313234
55441143543251331533 . "
Señalando el palo seco de una mujer detrás del
escritorio, le pregunté, de hecho, le rogué: "¿ Podrías
decirme quién colocó esto?"

"De hecho, no podría", dijo en respuesta.

¿No podría o no quisiera? Ella parecía bastante virgen
reina de su pequeño reino, una que lo sabría todo.

Intenté de nuevo. "¿Podrías decirme, al menos, si fue un

hombre o una mujer?" Si era una mujer, tenía que ser mamá.

Y mientras pensaba esto, mi corazón se congeló,

porque si fuera así, todavía no sabía cómo responder.
Pero la solterona detrás del escritorio espetó: "No puedo
decirte nada".
Ofrecí un soborno; reaccionó enojada. Aún así, le supliqué
durante varios minutos más. Sólo cuando me amenazó con
llamar a un agente de policía abandoné la oficina.
Muy bien, había hecho todo lo posible.
 Aunque algún cocinero invisible parecía estar mezclando
un pudín de emoción muy extraño en mi pecho (¿estaba
angustiado por no haber descubierto nada, o aliviado?), En
mis pensamientos aparté a mamá por el momento.
Había un asunto mucho más urgente que atender
a.

Uno mortal, gracias a Yew.

Unas horas más tarde, entré en la humilde morada de la

desconcertada señora Tupper, quien parpadeó varias veces al
verme entrar.
"Señorita Meshle", preguntó con incertidumbre, "¿le
gustaría algo de cenar?"
"No, gracias, Sra. Tupper". Tenía mucha prisa por
cambiarme y ponerme ropa oscura y poco llamativa. "No
tengo tiempo." Este hecho no mejoró mi humor, porque me
sentí tan vacío como un tambor, por haberme perdido el
almuerzo también.
"¿Eh?" La vieja alma sorda se acercó la trompeta al
oído.

"¡No! ¡Gracias! ¡Señora Tupper! Por una vez, gritar no fue

una molestia, sino un alivio para mis sentimientos. Me dolían
terriblemente los pies de caminar por Fleet Street y visitar
ocho, no, diez, había perdido la cuenta, un número
desmesurado de oficinas del municipio sin encontrar un solo
Kippersalt excepto un Augustus Kippersalt, que había sido
encerrado en Colney Hatch Lunatic Asylum. ; posiblemente no
podría ser mi hombre. En conjunto, había sido un día muy
difícil.

Mi única esperanza, entonces, era, después de todo-a a

volver a Pertelote para el momento en que gran parte ru-ffl ed
gallina de gran tamaño de una mujer puso las persianas
arriba, para ver dónde se fue.
 Cojeando escaleras arriba a mi habitación, alivié mis pies
doloridos de mis desafortunadamente elegantes botas. Me
quité la peluca y me quité el vestido (tafeta color melocotón
entrelazado con cintas blancas de "bebé", la mayoría
inadecuadas para ocultar) y luego saqué una blusa de lana
oscura y corriente y una falda de mi armario para ponerme.
Deslicé mis pies llenos de ampollas en calcetines gruesos,
luego en mis botas negras viejas y cómodas. Al no tener
tiempo para lavarme los “emolientes recónditos” de la cara,
me unté con cenizas de la chimenea. Transformado así en
una Sally-abajo-del-callejón bastante común , enfundé mi
daga más larga en la parte delantera de mi corsé, agarré un
chal negro oxidado para arrojarme por la cabeza y corrí
escaleras abajo, sintiendo en lugar de enfrentarme a la
señora Tupper. mirada perpleja mientras salía corriendo por
la puerta.

C APÍTULO LA T WELFTH

"¡C AB !" Me gritó imperiosamente EN LA PRIMERA oportunidad.

El conductor, aunque ninguna sociedad se valora a sí

mismo, se volvió incrédulo al ser saludado por una
aparente mujer de los barrios bajos. "¿Te estás dirigiendo a
mí?"
Le arrojé una moneda de oro, que silenció
instantáneamente sus dudas y objeciones. "The Strand en St.
Mary's", le dije mientras subía, esa esquina estaba lo
suficientemente cerca de Holywell Street; no debe saber
adónde me dirigía en realidad. "Y otro soberano si me llevas
allí en diez minutos".
"¡Sí, señora !" El dinero en efectivo en abundancia funcionó
mejor que la belleza deslumbrante para transformar el estado
de uno, bajo ciertas circunstancias. "Soy tu hombre. Yo y el
viejo conductor aquí, nos veremos allí ". Mientras él azotaba a
su miserable cuello de oveja a un rápido trote, traté de no
pensar en nada que hubiera leído en Black Beauty ,
sentándome, preparándome contra el balanceo del transporte
y disciplinándome para considerar en cambio lo que me
esperaba.
No me gustaba precipitarme de una manera tan
precipitada en No sabía muy bien qué, pero sentí que debía
aprovechar el momento, porque en

Pertelote, es decir, en el enfado de la señora Kippersalt

sentí una oportunidad que tal vez no volviera a ocurrir.
Después de todo, iba a tener que tratar de "seguir la
sombra" de su casa, porque ella se llevaría su ira con ella
cuando fuera allí. Dirigiría su ira hacia su marido: "¿Qué has
hecho ahora?" Y de alguna manera tenía muchas ganas,
todavía no sabía cómo, escuchar la respuesta.
Además, necesitaba mirar al Sr. Kippersalt. Había gastado
mucha imaginación en el Sr. Kippersalt, y verlo apoyaría o
refutaría mis hipótesis, que eran:

Supongamos que un hombre, en la guerra o en algún

desafortunado accidente, tuviera la cara mutilada, incluida,
entre otras, la nariz.

Supongamos que, al intentar encontrar formas de

ocultar los defectos de su apariencia, se convierte en un
experto en masilla facial, rasgos de goma y similares; ¿No
podría abrir una tienda especializada en estas cosas,
aunque sólo fuera para conseguirlas fácilmente?
 Siendo un hombre poco atractivo, ¿no podría, por el bien
de las tareas domésticas y demás, casarse con una mujer
sumamente sencilla que no tenía otras perspectivas?
¿Quizás una ambiciosa mujer cockney?

Habiéndose casado con él no por amor sino por su

propio progreso, ¿ podría esta mujer inusual mejorarse
hasta el punto de que finalmente se hiciera cargo de la
gestión de la tienda?
¿No podría estar resentido por ser apartado? Lo
resentía hasta tal punto que ...

¿Que hizo qué? ¿Se vengó del Dr. Watson?

¿Qué rencor podría tener contra el Dr. Watson?

Pero espere un momento. ¿Quizás culpó a Watson por la
pérdida de su nariz? Supongamos que hubiera sucedido
durante la segunda guerra afgana, en la que Watson se
desempeñó como cirujano del ejército. ¿Quizás Watson le
había amputado su probóscide herida?

Brillante , me felicité mentalmente, complacido y

emocionado de haber encontrado una conexión tan
plausible.
La cabina que iba a toda velocidad, se balanceaba y
giraba en la que estaba sentado se detuvo bruscamente en
mi destino.
Estallé antes de que las ruedas se hubieran detenido por
completo , dando un salto a toda velocidad mientras le
lanzaba al taxista un soberano aunque no tenía reloj para
decirme: ¿ me había traído aquí lo suficientemente rápido?

Él tuvo.
 Jadeando, asomé la cabeza por la esquina de Holywell
Street justo a tiempo para ver a la señora Kippersalt
cerrando las últimas contraventanas para asegurar su
tienda por la noche. Luego volvió a entrar para abrocharlos.
Los últimos rayos de luz del día, la bendita y soleada luz
menos común en Londres, se demoraron en los techos
puntiagudos de los viejos edificios abarrotados mientras
esperaba, mirando la puerta, esperando que se abriera y ella
saliera con abrigo y sombrero, guantes y paraguas. para
cerrar y empezar a casa.
La luz del día se convirtió en anochecer, y todavía esperé.

La señora Kippersalt no había vuelto a salir.

¿Qué había sido de ella en el mundo? Quizás, oh, Dios mío,

no, ¿ había salido por un camino trasero?
Muy improbable, porque Holywell Street serpenteaba a lo
largo del borde de la "colonia" más densa y poblada de
Londres, con casas tambaleantes que se apoyaban unas a
otras, cada una con un "nido" enjambre de habitantes
afectados por la pobreza . Espacios —no, de hecho, túneles,
porque los pisos superiores se cerraban juntos en lo
alto— pasillos no más anchos que las canaletas separaban
estos edificios entre sí, sin iluminación y tampoco más
limpios que las canaletas, con abundancia de ratas y formas
inferiores de vida humana. Inconcebible que la Sra. Kippersalt
se aventurara sola en una alcantarilla por encima del suelo a
menos que esperara con ansias las atenciones de Jack el
Destripador u otros con ideas afines .

Inconcebible que pudiera haberse escabullido sin que yo

la viera.
Sin embargo, con cada momento que pasaba, parecía
cada vez más evidente que ella lo había hecho y que yo era un
tonto. ¿Y me llamé perditoriano? No, yo era una simple niña,
más apta para recortar muñecos de papel, me desesperé
cuando el crepúsculo se hizo más oscuro. La luz de la
lámpara brillaba desde las habitaciones de arriba, pero no me
reconfortaba, solo me sirvió para arrojarme a una sombra
más profunda, porque estos edificios antiguos se alzaban
como un acantilado tallado en el mar , sus pisos superiores
sobresalían sobre el pavimento, los frontones sobresalían,
cada piso con aleros y ventanales que sobresalían del de
abajo, de modo que parecían construidos al revés, más
grandes en la parte superior que en la parte inferior y que
probablemente se estrellaran contra uno en cualquier
momento.

Como mi pequeño mundo luchador hecho por mí

mismo . Intenté hacer cosas y encontrar personas
extraviadas, pero ¿con qué efecto? Aquí yo

Me quedé en la oscuridad, solo, dejado a un lado por mi

propia madre, sintiéndome lo suficientemente miserable
como para maullar como un gatito perdido.
Un resplandor de luz de lámpara cobró vida en el primer
piso sobre el de Pertelote. La luz cobró vida en mi mente,
también, por así decirlo. Mis pensamientos melodramáticos
cesaron abruptamente. Al momento siguiente, abandonando
la miseria junto con la ocultación, crucé corriendo la
calle, sin gente ahora que los escaparates estaban a
oscuras, y subí por la acera hasta la de Pertelote.
Si ese fuera ella allá arriba, en la habitación sobre el
pavimento, el ambiente en el que se abrió el signo tallado en
forma de un gallo-si, como podría muy bien ser el caso, ¿por
qué no me había pensado en ello antes! -Se vivían sobre su
tienda
Tenía que ver.

Con rapidez. Ya estaban peleando ... sí, era Pertelote

en la habitación de arriba; Reconocí su voz de contralto
: ella y alguien más discutían con vehemencia. A través de
una ventana parcialmente abierta pude escuchar sus
tonos enojados desde donde estaba, aunque no pude
captar las palabras.
 Tuve que acercarme.

¿Pero cómo?

Vi en un momento cómo empezar, al menos. Dando tres

rápidos pasos hacia la oscura y apestosa brecha de la cuneta
entre la tienda de Pertelote y la siguiente, me tiré de la falda
por encima de las rodillas y presioné partes de mi personaje
contra las paredes opuestas ; de verdad, no puedo detallar
con decencia cómo ascendí la espacio estrecho, excepto para
decir que subí como un barrido dentro de una chimenea.

Después del primer metro ochenta, sentí un pequeño

temor de que cualquiera que pasara por allí me espíe, porque
¿quién miraría hacia arriba para ver a una chica en una
posición tan poco probable?
Cuando mi cabeza se acercó al nivel de la ventana
iluminada por gas , pude escuchar a Pertelote con más
claridad. ¿Crees que soy un tonto? Estás tramando alguna
travesura, deambulando cuando estoy de espaldas. Quiero
saber qué ".
"Te lo dije. Cuidar de mi propio negocio ".

Espera un momento. La segunda voz, ronca y baja,

sonaba casi exactamente como la primera. Dos mujeres.
¿Quién era el otro?

¿Dónde estaba el marido de Pertelote?

Pertelote reprendió: "No tienes otro negocio que quedarte

en casa y no plantar más gente".
“No planté a nadie. Solo llené unos papeles para ponerlo
donde me puso. El lugar le servirá ".
Escuché un grito ahogado de sorpresa, luego Pertelote
casi gritó, “¡Estás loco como un 'atter! ¡Mi banda tenía razón
en haberte apartado! "
 "Pero hiciste que me sacara de nuevo, ¿no?"

“Cierra tu boca malvada. Tú-"

“Hiciste que me sacara de nuevo”, insistió la segunda

mujer, “porque puedes cuidarme en 'aquí'. Siempre me
cuidarás, ¿verdad, Sissy?
Algo en la voz, no solo su tono malhumorado, sino algo
tan implacable como el tiempo, hizo que los pelos

pinchazos en la nuca.

Había llegado al límite de mi “chimenea”, el punto en el

que se unían las paredes de los edificios, y la ventana de la
que salían las voces quedaba por encima de mí y hacia un
lado. Podía oír pero no podía ver.
Tenía que ver. Vea quién estaba hablando. Mira quién
estaba repitiendo tan obstinadamente: “Siempre me
cuidarás, dije; respóndeme. Sé que siempre me cuidarás ".
Como una pared horizontal entre mí y esa ventana
sobresalían los aleros que protegían el pavimento debajo.
Bastante duro, ese pavimento. Más implacable para caer.

Sin embargo…

Tomé una respiración profunda. Luego me incliné sobre el

oscuro abismo, agarré el borde redondeado de madera del
alero con ambas manos y pateé lejos de la seguridad de mi
"chimenea", tratando de balancearme hacia arriba y sobre el
obstáculo confuso.

Conseguí tirar una rodilla por encima. Sin embargo, al

mismo tiempo, una mano perdió su agarre.
Una rodilla, descubrí rápidamente, no funciona tan bien
como una mano en tales circunstancias. Se resbaló. Tuve
que ejercitar hasta el último ápice de voluntad propia para no
gritar.
 "Siempre me cuidarás, ¿verdad, hermana mía?" insistió
la implacable voz de contralto. "Dilo. Tú siempre me
cuidarás. "
¡Ojalá alguien me cuidara ! Agarrando el borde
demasiado liso de los aleros de nuevo con mi

Por otro lado, me levanté con una fuerza estimulada por el

pánico y logré que la parte superior de mi personaje pasara
por encima, luego mis miembros inferiores y luego me alejé
rodando del borde. Jadeando, me encontré acostado en una
especie de repisa inclinada.

—Siempre me cuidarás —prosiguió esa voz fanática,

cantarina, mientras yo me desparramaba, jadeando, medio
asustado y desconcertado, y esa voz añadió escalofrío a mi
miedo.
Cada palabra me heló. No sólo el tono, pero la sustancia:
cuidar de mí, cuidar de mí -se fue, en el corazón de mi
corazón, lo que siempre había querido de mi familia ...
“Tú siempre me cuidarás, ¿verdad, hermana mía? ¡Dilo! Tú
siempre me cuidarás. "
“Por supuesto que siempre te cuidaré”, espetó
Pertelote finalmente. "Siempre lo he hecho, ¿no es así?"
El otro respondió triunfalmente: "No cuando dejáis que
las ratas me coman la cara".
 C APÍTULO LA T HIRTEENTH

R ATS . E AT . F ACE .

Si lo hubiera dicho un momento antes, antes de que yo

llegara a la cornisa, creo que habría perdido el control y
habría caído a una muerte casi segura en el pavimento de
abajo. De todos modos, me aplané como una ardilla
mientras el halcón vuela por encima de mi cabeza,
temblando, mis dedos agarrándose a las tejas y mis
pensamientos arañando una pendiente aún más
resbaladiza.

"Eso fue hace cuarenta años". La voz cansada de Pertelote.

“Cuarenta y dos”, se quejó la otra, y en su siempre tan

preciso bazo reconocí, con repulsión, algo de mí.

La forma en que guardaba rencor.

Madre. Mamá.

Hacía mucho que la había perdonado por marcharse, con

el espíritu libre que era. Ella me había provisto. Nos
comunicamos por código en las columnas personales de los
periódicos. Pero hace dos meses, en uno de los días más
fríos de enero, sentí un

un poco desesperada, le había pedido que viniera a Londres

para reunirse conmigo. Cómo dolía, aún así, que ni siquiera
hubiera respondido.
“Solo tenía cinco años”, respondió Pertelote con
cansancio. "Me quedé dormido."
 "Y yo era sólo un bebé", replicó el otro, "sin elp en la
cuna, y dejaste que las ratas se arrastraran sobre mí y me
mordisquearan la nariz "

"Basta, Flora."

Pero el zumbido de Flora no dudó ni por una sílaba. "... y

mis labios, y la mejor parte de mis mejillas ..."

"¡Para!"

"... y se suponía que tenías que estar mirándome ..."

Sí, ella también quería que la cuidaran, vivir con su

hermana, qué reconfortante debería haber sido, hermanas
juntas. Nunca tuve una hermana. YO-
¿Estaba a punto de decirme a mí mismo que siempre había querido
una hermana?

Tonterías, Enola. Hasta este momento, nunca pensaste en

eso.

En cuanto a que me cuiden: tenía dos hermanos muy

ansiosos por cuidarme, educarme en las gracias sociales y
hacerme apta para el matrimonio. Y tenía una madre que me
había cuidado dándome libertad y los medios para
emplearme como yo veía.

Deja de sentir lástima por ti misma, Enola Holmes. Lo

harás bastante bien por tu cuenta.

Esa voz interior, amable pero firme , era la mía, pero era
como si mamá todavía estuviera conmigo. En mi. Y en ese
momento de buena gana la perdoné por ser como era.
Un peso voló lejos de mi corazón.

Mientras tanto, Flora seguía quejándose: "¿Eres mi

hermana mayor, se supone que debes cuidar de mí, y estás
diciendo que no lloré lo suficientemente fuerte como para
despertarte?"
Su lamento ahora me sonaba meramente aburrido.

Pero a pesar de que Pertelote debió haberlo escuchado

muchas, muchas veces antes, la afectó. "¡Por el amor de Dios,
Flora, detente!" ella estalló de dolor en su voz. "¡Eres cruel!"
"Es a mí a quien le falta una nariz, Sissy, no a ti".

Nariz.

Oh Dios mío.

Ya sin aplastarme ni temblar, levanté la cabeza, porque

tenía muchas ganas de mirar a Flora. Con mi mente una vez
más concentrada en las circunstancias presentes, me di
cuenta de que mi brillante teoría de un soldado al que el Dr.
Watson le había amputado la nariz tenía que ser descartada,
a pesar de que era un hombre que había enviado los ramos
extraños ...
¿O era? Tenía que ver si Flora podía pasar por un
hombre.

Poniéndome en manos y rodillas, me arrastré

(escoriando mentalmente mi falda; lo más difícil de
meterme) a lo largo de la repisa tan silenciosamente como
pude, hacia la ventana.

Pertelote dijo: "Desde que mamá murió, he hecho todo lo

posible por ti".

Muy probablemente cierto. Desde mi primera relación

con Pertelote, me había parecido maternal. Evidentemente,
había asumido las responsabilidades de una madre a una
edad temprana.
 En la esquina de la ventana, moví la cabeza hacia arriba
hasta que pude ver, no mucho, al principio. Cortinas de
encaje. Pero inclinándome hacia adelante pude mirar a
través de ellos, aunque de forma tenue. Podía distinguir una
habitación gris y destartalada dentro, una sala de estar,
aunque ninguna de las hermanas ocupaba una silla; sus
pasiones los habían hecho levitar a sus pies. Pertelote
estaba de espaldas a mí, con los puños en sus amplias
caderas, ocultando en parte a Flora de mi vista. Solo podía
decir de Flora que era robusta, como su hermana, y vestía
sencillamente con blusa y falda, como Pertelote de nuevo.
Aunque imaginé que el rostro de Flora sería igualmente
grande y sencillo, no pude ver sus rasgos.

Y ahora era Pertelote quien despotricaba. “Toda mi vida

desde entonces, siempre tratando de compensarlo”, gritó,
“¡siempre! Consiguió que mi banda se metiera en el negocio
buscando formas de hacerte presentable "
"Estabas tratando de casarte conmigo y deshacerte de mí".

"Estaba tratando de hacerte una mujer atractiva y

decente, pero tienes que ir a ponerte barba y pantalones ..."
Oh. Oh, Dios mío, ella era el remitente de los ramos
extraños; tenía que serlo. Con fiebre al ver su rostro, me
apreté contra el exterior del cristal de la ventana.
"... tonterías sobre hacer el diablo sabe qué", se enfureció
Pertelote.

"Tuve que hacer el papel de tu banda, ahora, ¿no?"

“¡No, no lo hiciste! No quieres dejar que descanse en

paz, simplemente eres malvado y estás lleno de "comido"
“ Usted intenta ser 'ideous.” Cielos, la mujer afligida se
compadeció de sí misma. Necesitaba almidón. "Al menos
un hombre tiene permitido ..."
 “… Yendo en contra de la naturaleza, ¿cuántas veces te he
dicho que te quedes en casa cuando estoy trabajando? ¡Pero
ahora sé que todavía estás a la altura de tus trucos! Tengo
muchas ganas de enviarte de vuelta a Colney. ¡Atch yo
mismo!

El otro chilló de rabia, arremetió contra su hermana y ...

podía ver su rostro ahora, pero deseaba no poder hacerlo,
porque se arrancó la nariz con una mano y se la lanzó a
Pertelote, agitándola como un arma mientras gritó:
“¡Pruébalo y verás qué pasa! ¡Pruébalo! " Con la otra mano se
arrancó los trapos de masilla de ocultación de la boca y las
mejillas. Su rostro, o lo que quedaba de él, se retorció como
una masa de babosas. "¡Te vas a arrepentir! ¡Usted y
cualquier médico firman una orden por usted! "

Casi no comprendía lo que estaba diciendo la flora, tan

terriblemente hizo la vista de su unnerve me-a ver, en lugar de
una cara, arrastrándose carne; en lugar de boca y nariz, meras
caries. Y sus ojos, no había nada malo en sus ojos excepto
que, creo, habían olvidado cómo llorar, y el asesinato brillaba
en su mirada. La vista de esos ojos secos me afectó tanto
como la vista de su rostro mutilado; Creo que debí haberme
movido o haber hecho un sonido, porque su mirada
enloquecida se movió y me atrapó.

Me atrapó por la ventana como un gran pez estúpido

atraído por una antorcha encendida a la superficie de un
lago nocturno.

Ella gritó como si estuviera viendo una —una

masa de babosas retorciéndose, supongo— y me
señaló.

Justo cuando Pertelote se giró para mirarme también, me agaché.

Una de las hermanas, no sé cuál, gritó algo

sorprendentemente irrepetible.
 Huí. Pero en ese estrecho saliente no podía girar
rápidamente, si es que lo hacía, así que no podía regresar por
donde había venido. En lugar de eso, me deslicé hacia
adelante, doblando la esquina del edificio, hacia no sabía qué.
Me tambaleé por los aleros como una oruga descomunal,
tratando de arrastrarme pero obstaculizado, de hecho casi
arrojado por el borde por mi maldita falda. Creo firmemente
que la única razón por la que las mujeres deben usar faldas
largas es que no pueden hacer nada que valga la pena.

Detrás de mí oí que la ventana se abría y Pertelote, creo,

aulló con una voz digna de toda una jauría de perros: “¡Policía!
¡Ayuda! ¡Ladrón! ¡Policía!"
El silbato de un alguacil sonó desde la calle, convocando a
otros de su calaña. Los silbatos de respuesta sonaron al
norte, oeste y este. Desde el interior del edificio escuché el
ruido de pasos en las escaleras, bajando.
Esperaban que yo huyera de la misma manera. Bajar.

Por tanto, no lo haría. Yo subiría.

Es más fácil decirlo que hacerlo, con una falda envuelta

alrededor de mis tobillos y sin luz para ver. Pero en la
siguiente esquina, mi avance torpe tropezó con un
tubo de desagüe, y lo agarré con ambas manos,
arrastrándome hacia el cielo como un marinero subiendo por
un mástil. Mientras tanto, debajo de mí, los vecinos salieron a
la calle, llegó la policía y el

alboroto —gritos, chillidos, silbidos, ruido de cascos y ruido

sordo de pies corriendo— me asustó con tanta fuerza que no
creía poseer. Llegué a la parte superior de la tubería de
desagüe solo para ser bloqueado por otro saliente escarabajo
del edificio similar a un acantilado , pero de alguna manera en
mi frenesí, como un gato cuando el masti amenaza, trepé por
él sin vacilar.

Y encontré otra pared más. ¿Nunca llegaría al refugio de

los tejados? Por un momento, completamente frustrado,
golpeé el yeso antiguo con las manos, pero fue una pérdida
inútil de tiempo y esfuerzo. Me aparté de la calle y corrí por
los estrechos aleros en la oscuridad. Corrió. No me arrastré ni
me arrastré como lo había hecho con tanta cautela unos
momentos antes, ni, prefiriendo permanecer de pie, me
acerqué o me moví de una manera sensata que hubiera sido
apropiada a las circunstancias. Corrí, incapaz de ver dónde
aterrizaban mis pies. Quizás la locura sea contagiosa.

Con considerable fuerza golpeé la madera en bruto.

Me temo que murmuré algo bastante travieso, ya que la

barrera, fuera lo que fuera, infligió su presencia en mi nariz,
que como siempre había llegado a donde yo iba antes que el
resto de mí. Mis manos tenían muchas ganas de consolar la
nariz, pero en cambio las hice explorar la estructura que me
frustraba.

Podría haber sido el costado de una ventana salediza.

Nuestro no debe preguntarse por qué; la nuestra, sino para

hacer o morir; en el valle de la muerte cargó ... no, en el techo
de la desesperación trepó el idiota que debería estar
agradecido por poseer una nariz por protuberante que sea;
hacia adelante y hacia arriba, excelsior! Escarbando para
ascender por lo que fuera, me

trepó a su estrecha cima y, allí de pie, respiró hondo y

agradecido, porque ahora podía ver, aunque tenuemente.
Pude ver indicios de cielo salpicado de estrellas.

Y en contra, interrupciones en forma de picos y

chimeneas.
¡Al final!

Una lucha loca más por una confusión final de aleros

salientes, y había alcanzado el techo.
 Jadeando, me dejé caer sobre las tejas en ángulo
pronunciado, acostado.
Seguro.

Nadie podría encontrarme ahora. Simplemente

descansaría aquí hasta el amanecer.
Pero incluso mientras lo pensaba, en la calle, muy
abajo, una voz sarcástica gritó: “¡Gírelo por este lado!
¡Termina aquí! "¿Cómo haces el tonto?"
Al momento siguiente, la espada de luz blanca más
extraordinaria, cegadora y brillante, apuñaló la oscuridad, la
abrió de par en par y condujo la noche hacia sombras
fugaces. Había leído en los periódicos, por supuesto, sobre la
nueva luz de búsqueda eléctrica de Scotland Yard , pero leer
es una cosa y ser alcanzado por un rayo es otra. Me temo
que grité en voz alta. Sin embargo, también lo hicieron todos
los demás en el mundo, o al menos todos en la concurrida
calle de abajo, así que creo que nadie me escuchó.

"¡Inclínelo hacia el techo!"

"Está loco", anunció otro hombre. "Nadie podría haber

subido allí, mucho menos una mujer ..."
Pero no me quedé a escuchar. Muy conmocionado y
sintiéndome débil, no intenté pararme y correr por el techo
empinado, sino que me abrí paso por las tejas, una reacción
muy afortunada, aunque irracional; Después me di cuenta de
que, de lo contrario, podrían haberme "visto".
Por delgado que sea, no soy una serpiente muy buena.
Aún así, de alguna manera llegué a la cima del edificio de
Pertelote y, abrazando la azotea, me deslicé hacia el otro
lado.

Esa espantosa espada de iluminación pasó por donde

acababa de estar. A salvo en el lado sombreado del techo
ahora, lo vi cortar la noche.
No, no seguro. A continuación, lo girarían hacia este
lado.

El pensamiento, tan eléctrico como la luz, me galvanizó;

Debo llegar a otro edificio, y luego a otro, y así escapar. Me
levanté de un salto y corrí por la empinada pendiente del techo
hacia la parte trasera, alejándome de esa espantosa
luz de búsqueda, tan brillante que incluso en las sombras
podía ver un poco hacia dónde me dirigía. ¡Allí! Esta azotea se
unía directamente a otra no tan empinada. Con mucho gusto
salté sobre él.

Choque , y caí en picada hacia abajo como si hubiera

salido de un saliente en el aire.

C APÍTULO LA F OURTEENTH

A CORO EN CASCADA MEDIO A, sin lugar a dudas el sonido de vidrios rotos, me

hundido. Sin mi permiso, mi boca se abrió para gritar.

Pero antes de que pudiera hacerlo, mi caída

ignorada terminó, golpe , en algo que amortiguó el
impacto de manera bastante efectiva.
Aterricé de pie, caí de rodillas y me quedé así en
medio de ... ¿qué?
 Alguna sustancia esponjosa, aireada y elástica como una
colchoneta gigante. Mucho más difícil de identificar en la
oscuridad total que el vidrio que se derrama a mi alrededor
con un sonido de chapoteo amortiguado.
Probé un líquido salado y bastante pegajoso en la boca
abierta. Ordené que se cerrara el último, apliqué mi manga al
primero; sí, dolió un poco. Sangre. Evidentemente, un
fragmento de vidrio me había cortado la cara. Sentí algunos
cortes similares en mis manos, como un escozor que me hizo
saber que no podían ser peligrosamente profundos.
Con todo, sin embargo, me pareció que había salido
bastante bien. Mi sangrado, aunque molesto, no fue

significativo. La luz de búsqueda no me encontraría aquí.

Me había caído, me di cuenta con una punzada de molestia
conmigo mismo por ser tan estúpido, a través del techo del
invernadero del Sr. Kippersalt, que por supuesto ocupaba la
parte superior del edificio.

¿El Sr. Kippersalt? Pero Flora habló como si estuviera

muerto. Además, si ella fue el origen de los ramos de flores
extraños, hay que deducir que este fue su invernadero.
Mientras estos pensamientos se arreglaban en mi mente
bastante desordenada, me quedé perfectamente quieto,
escuchando por si alguien venía corriendo para ver de qué se
trataba el ruido. Pero no escuché nada excepto mi propio
corazón palpitante y mi respiración jadeante, ambos
gradualmente calmándose cuando no sucedió nada
alarmante. Después de un rato, parecía seguro pensar que
mis perseguidores permanecían en la calle y no habían
escuchado cristales rotos en medio del bullicio allí.

Bien. Estando en un invernadero, debí haber aterrizado en

una planta grande, afortunadamente flexible —podía sentir sus
tallos doblarse debajo de mí—, no una almohadilla de bullicio
gigante en absoluto, aunque sus hojas de araña a mi
alrededor picaban y cosquilleaban como crines.
 Aún escuchando cualquier peligro que se acercara, exploré
con mis manos, sin encontrar nada al alcance de la mano a
mi alrededor excepto más vegetación pouf. Bastante grande,
esta planta, sea lo que sea, me rocía la cara mientras mis
rodillas descansaban sobre la tierra en la que crecía.
Del mismo modo que me di cuenta de que era ahora
, relativamente seguro hablando -mi toda personaje fue
capturado por un fi cio de temblor que no atiende a razones, y
me sentí como si ya no podía mantenerse en pie. Dejándome
caer al suelo, excavé entre los tallos que cedían suavemente
mientras las hojas plumosas se cerraban sobre mi cabeza.
Estirado en su totalidad

de longitud, todavía no encontré un final para ... ¿qué? Lo más

desconcertante, como si de alguna manera hubiera caído en
una jungla.
Dondequiera que estuviera, necesitaba descansar unos
minutos. Solo un poco, hasta que cesaran mis “temblores”, y
luego me marchaba. Temblando, me tumbé con las dos
manos en el pecho, es decir, en la empuñadura de mi daga, y
cerré los ojos.

"¡Malditas llamas azules!" alguien gritó. O algo por el estilo.

Creo que eso es lo que dijo. Uno duda en admitir que podría
haberse quedado dormido; de hecho, casi se quiere decir que
uno se desmayó, excepto que no es posible que sea cierto, ya
que nunca me desmayo ... en cualquier caso, abrí los ojos y
me encontré mirando la pálida luz del amanecer que se
filtraba verde entre una gran cantidad de personas. delicadas
hojas de ... lo suficientemente simples como para saber qué
era ahora que podía verlo. Me quedé envuelto en arbustos y
arbustos de espárragos.

“¡Mis bebés! Una mujer, presumiblemente Flora, estaba

chillando. "¡Mi 'espina, mis flores de trompeta, mis'
campanas, vidrio por todas partes y el viento frío que entra!"
 Aunque me avergüenza confesar que me dejaría tomar
tan desprevenido, al menos puedo decir que conservé la
sensatez de quedarme completamente quieto, excepto que
mis dedos se apretaron alrededor de la empuñadura de mi
daga y no emití ningún sonido.
Mientras tanto, pisadas subían por una escalera cercana.

"¡El villano!" prosiguió el chillido. “Ella rompió en 'ere ! ¡Mi

casa! "
Flora, cálmate. La voz cansada de Pertelote. "Ella se
fue hace mucho."

Ojalá fuera así.

"¿Quién diablos es ella?" De hecho, tal era la blasfemia con

la que hablaba Flora. "¿Qué quiere ella con nosotros?"
"No lo sé." Pertelote no parecía sorprendida por el
lenguaje de su hermana, pero bastante sombría cuando
agregó: "Ojalá lo supiera".

¡La mataré! La encontraré y la mataré como yo maté ...

"¡Flora! La fuerza de la reprimenda de Pertelote ordenó

que se detuviera esa conversación y la recibió. “No debes
matar a nadie. Nadie nunca más. ¿Me escuchas? "
Flora murmuró una respuesta malhumorada, inaudible para mí.

En tono agudo, Pertelote preguntó: “¿Qué fue eso?

¿Qué ha hecho con el Dr. Watson? "
“Nuthin. "¿Oo dijo que hice algo?" Flora lloriqueó como
una niña que, negada a una rabieta, se echa a llorar. "¿Por
qué tienes que ladrarme después de lo que le ocurrió a mi
otra casa ?"
“Oh, por el amor a la misericordia, eso se remedia
fácilmente. Envíe por el vidriero ". Pertelote sonaba exhausto y
disgustado. Será mejor que no tenga nada que ver con lo que
sea que le haya ocurrido al Dr. Watson. Mi desayuno se está
enfriando ". El sonido de pasos pesados señaló su partida.
"Piensa que puede volverme la espalda", dijo Flora,
francamente, a sus "bebés", supongo. “Desayuno, de hecho.
No he terminado, no lo estoy ". La escuché salir detrás de su
hermana, cerrando la puerta del invernadero detrás de ella.
Dejándome escondido, pero atrapado, en una gran
cantidad de espárragos, donde una vez más comencé
a temblar.

Enola, esto no servirá.

Pero, la brusca, casi sin pensarlo, mención del asesinato y

del Dr. Watson ...
Piense en eso más tarde. Piensa ahora cómo salir de aquí.

Mi temblor aumentó.

Para calmarme, como había hecho tantas veces antes,

cerré los ojos e imaginé el rostro de mi madre. Por supuesto
que estaba diciendo: "Enola, lo harás bastante bien por tu
cuenta". Afortunadamente, la idea de ella ya no dolía más mi
corazón, solo lo calentó y detuvo mi temblor de inmediato, de
modo que pude volver a pensar con claridad, a planear qué
hacer.
Después de todo, no fue tan difícil. Simplemente me senté
en medio de los espárragos, me quité las botas para poder
caminar silenciosamente en calcetines, luego salí de los
espárragos, que crecían en un recipiente de acero
galvanizado bastante masivo de dos metros y medio de largo
sostenido por encima de la piso por varios caballetes. Esto lo
vi después de haber bajado y alejado suavemente. Vi también
el agujero que había hecho en el techo por mi entrada
involuntaria, y vidrios rotos esparcidos sobre espárragos,
espinos rojos, amapolas blancas ... pero no pude prestar
mucha atención al invernadero, porque me encontré
balanceándome sobre mis pies, comprensiblemente
entonces, me di cuenta. No había comido en veinticuatro
horas. Y, metiendo la mano en los bolsillos de la falda en
busca de los caramelos de azúcar que solía llevar conmigo,
no encontré ninguno; Tenía demasiada prisa y los había
olvidado.

Confundir todo. Necesitaba hacer un escape rápido,

antes de derrumbarme.
Llevando mis botas, caminé, tan silenciosamente como
pude, en mi condición tambaleante , hasta la puerta del
invernadero, donde me detuve y

escuchado.

Como esperaba, pude escuchar las voces de pelea de

las dos hermanas abajo. Mientras siguieran reprendiéndose
el uno al otro, sabría dónde estaban ambos. Y cualquier
sirviente sin duda estaría ocupado escuchando a
escondidas.
Aunque, pensándolo bien, dudaba que hubiera sirvientes.
Si Flora era todo lo que parecía ser, Pertelote no podía
arriesgarse a tener "ayuda", no fuera a ser que alguien
averiguara demasiado.

Muy silenciosamente abrí la puerta del invernadero, luego

salí y bajé las escaleras.
En una habitación del frente, en algún lugar, Flora
gritaba: “Siempre me cuidarás, ¿verdad, Sissy?
Respóndeme. Tú siempre me cuidarás. "
Excepto el momento en que las ratas se comieron su cara.

Sintiéndome muy frío y tembloroso, bajé más escaleras

traseras, atravesé una cocina vacía, salí por una puerta
trasera, y luego corrí, tambaleándome, sin importarme que
las piedras me golpearan los pies o que estuviera huyendo
hacia el peor matón. - colonia en la ciudad de Londres.
 C APÍTULO LA F IFTEENTH

P ASO SUFICIENTE, MI apariencia sucia y desaliñada sirvió para

protégeme en estas calles bajas y llenas de gente. Los
borrachos de anoche gimieron en las alcantarillas. Una chica
con un delantal mugriento y poco más acurrucada en una
puerta, sus pies descalzos azules de frío. Muchachos con
camisas raídas y pantalones enormemente demasiado
grandes para ellos, enrollados como salvavidas alrededor de
sus miembros retorcidos, corrían detrás de una mujer
bien tapizada , pidiendo centavos. Las esposas vaciaban los
desperdicios, los obreros vestidos de franela caminaban
penosamente por sus negocios; un hombre con un carrito
gritó: “¡Ot bollos, salchicha, pudín de sebo! ¡Otto pudín graso
para el desayuno! Nadie me prestó atención mientras me
sentaba en el bordillo de una acera para ponerme las botas de
nuevo, o mientras compraba al vendedor ambulante una
salchicha indeciblemente vil que mordía mientras cojeaba. Si
la encantadora señorita Everseau se hubiera metido en estas
calles bulliciosas y plagadas de ladrones , la habrían asaltado,
robado, despojado de sus finas ropas y, si acaso, la hubieran
dejado ir desnuda. Pero una joven de pelo alborotado,
ojos desorbitados, cortes y magulladuras que parecía como si
hubiera estado en una pelea no se notó en absoluto.

Cuando llegué a mi alojamiento, sin embargo, el de la calle

del Dr. Watson, que estaba mucho más cerca.

las cosas eran diferentes. Por suerte, la vista aguda casera

pasó a ser, pero me ha sido necesario para sobornar a los
gawking joven chica-de-todo-el trabajo en silencio con un
chelín, y una promesa de más habría de decirle a su señora
solamente que yo era ONU -Bien y requería que me trajeran
las comidas a mi habitación. Y otro chelín más para darme un
baño, pero no digas nada.

Así fue como, a primera hora de la tarde, alimentado,

limpio, decentemente vestido con un
vestido de casa con estampado de ramilletes , el corte en mi
cara remendado con yeso, paseé por mi habitación,
preocupado.
La voz de Pertelote resonó en mi mente: Flora. No
volverás a matar a nadie. ¿Qué ha hecho con el Dr. Watson?

Queridos cielos, necesitaba averiguarlo.

Si tuviera que ayudar al Dr. Watson, ¡si aún estuviera vivo!

Necesitaba desesperadamente saber más sobre Flora. Su
apellido. Si alguna vez realmente había matado a alguien. Si
realmente se había comprometido y si el Dr. Watson había
firmado la orden, dándole un motivo para vengarse de él. Y
necesitaba averiguar el procedimiento exacto para que una
persona sea deportada; Solo sabía que requería las firmas de
un miembro de la familia y un par de médicos en algunos
papeles. Con mis diversas preguntas, necesitaba ir a la oficina
del municipio, a la policía, al manicomio, al propio Colney
Hatch, e investigar ...

Pero con un corte, por super fi cial que sea, en mi rostro,

no podría ser la bella Miss Everseau. Incluso el más
mínimo grano habría mantenido a una dama así en
reclusión hasta que sanó.

Sin embargo, no tenía otro disfraz disponible aquí, ni

siquiera un velo completo. E incluso si lo hubiera hecho,
habría sido muy pequeño

ayuda, porque sólo la encantadora señorita Everseau, en

mi experiencia, podía sacar información de la oficina.
Hasta que el rasguño sobre mi boca se curara, no
importaba cuánto me moviera por mi habitación, no podía
huir de este hecho inexorable , hasta que mi rostro sanara o
encontraba un disfraz adecuado para él, no podía hacer
nada.
Ni siquiera podía salir de mi alojamiento cuando
alguien me podía ver.

Intolerable. ¿Qué le podría pasar al Dr. Watson

mientras tanto?
¿Qué podría haberle pasado ya?

¡Maldito todo! ¡Esto no servirá ! "

¿Dejar a Watson a las dudosas misericordias de Flora

incluso un día más? Nunca podría volver a mirarme al
espejo si lo hiciera. Sin embargo, no veía otra opción,
excepto ...
Excepto para comunicarme con mi hermano Sherlock.

Y el solo pensamiento me aterrorizó instantáneamente. La

idea de ir a verlo estaba simplemente fuera de discusión.
Incluso suponiendo que le envíe un mensaje; era tan
inteligente, ¡con qué facilidad podría rastrearlo hasta mí! A
juzgar por los relatos que escuché de Sherlock Holmes,
cualquier cosa: mi elección de material de oficina, el color de
mi tinta, algo sobre mi letra, la huella digital de un cartero,
cualquier trivialidad podría delatarme .

Simplemente no podía arriesgarme.

Sin embargo, tenía que hacerlo.

Si no hacía nada y el Dr. Watson moría ...

"Piper, señora", dijo la voz tímida, junto con un golpe

igualmente tímido en mi puerta, de la chica-de-todo-trabajo, a
quien había enviado a buscar una Pall Mall Gazette.
"Gracias. Déjelo en el soporte, por favor ".
 Una vez que se hubo marchado, fui a buscar el periódico a
mi habitación y, sin dejar de caminar, lo escaneé en busca de
más noticias sobre el Dr. Watson. Por supuesto, no hubo
ninguno. Arrojando con impaciencia el resto del periódico, me
volví junto a las "columnas de agonía". Como esperaba, ya que
había aparecido todos los días desde la primera vez que lo vi
, allí encontré una vez más “422555 415144423451
334244542351545351 3532513451 35325143 23532551
55531534 3132345

5441143543251331533. ”

Descifrado: IVY DESEO MISTLETOE DONDE CUANDO

AMAS TU CRISANTEMO.
Y todavía no sabía qué hacer.

Conocí a mi madre. Ella simplemente no era del tipo

"amor". Ella no me habría mandado llamar.
Sin embargo, cuánto deseaba que lo hubiera hecho.
Especialmente ahora, cuando estaba tan preocupado por el
Dr. Watson. Mamá sabría qué hacer. Estaba seguro de que lo
haría.
Si por la más mínima posibilidad improbable este
mensaje hubiera venido de ella, ¿podría dejar pasar la
oportunidad? Si ella me hubiera extendido la mano del
afecto familiar ahora, y si yo no respondiera, ¿me la volvería
a extender alguna vez?

¿Quizás intuyó que yo podría estar muy molesto con

ella y deseaba enmendarlo?
Sin embargo, mi madre, ¿DÓNDE
CUÁNDO? ¿Seguramente mi madre, siendo la que tenía que
viajar a Londres, de los gitanos sólo sabían dónde,
preferiría ella misma fijar la hora y el lugar de encuentro?
 ¿Podría ser que alguien no quisiera hacerme
sospechar al nombrar el lugar equivocado?
Mientras pensamientos como estos pasaban por mi
mente, en círculos, más bien, como un perro persiguiendo su
cola, mis ojos se dedicaban a sus propios asuntos,
explorando las "columnas de agonía", donde nada en
particular exigía su escrutinio hasta que se encontraron con
un deslumbrante y misterioso, "personal", todo en
mayúsculas:

SOLO PARTE PARTE SOLO

Sin atribuir y sin firmar.

SOLO PARTE PARTE SOLO

Eso fue todo.

Lo miré, desconcertado, como estoy seguro de que

muchos otros lectores lo estaban, por un mensaje tan
enigmático y anónimo en una letra tan atrevida que uno no
podía dejar de notarlo. Sin cifrado tampoco. Inglés simple.
Alguien quería decirle algo a alguien más , pero ¿qué? ¿Parte
sola? ¿Parte de quién? ¿Y de qué otra manera que solo? No
hay ninguna dificultad para mí; Siempre estaba solo, mi
mismo nombre escrito solo al revés.

Y luego vi.

ENOLA TRAMPA TRAMPA ENOLA

Me eché a reír, enormemente aliviado. Después de todo,

era una cifra, tan infantilmente simple que solo un genio como
mamá podría haberla colocado. Gracias a ella, ahora sabía
con certeza que el mensaje de IVY DESIRE MISTLETOE era un
engaño, sin duda proveniente de mi querido hermano
Sherlock. Y ahora sabía algo mucho más importante: mi
madre podría no ser maternal en el sentido habitual de la
palabra, pero se preocupaba por mí. A su manera.
Una tarea bastante difícil, la de ayudar a mi hermano a
localizar al Dr. Watson, permanecía ante mí, pero me sentía
más capaz de afrontarla ahora. Al imaginarme el rostro de mi
madre, con afecto cálido, me calmé lo suficiente como para
sentarme. Fortalecida en mi resolución, tomé un lápiz y un
fajo de papel de carta en la mano.
Entonces. ¿Qué necesitaba comunicarle a mi hermano y
qué podía faltar?
En primer lugar, ¿qué sabía exactamente como un hecho?

Con mi papel en mi regazo garabateé:

Sé que Pertelote dijo "¿Qué ha hecho ahora?" O podría

haber sido "¿Qué ha hecho ahora?", Sonando más o
menos igual. Es decir, la hermana.
Sé que Pertelote habla de su esposo, el Sr.
Kippersalt, como vivo, pero Flora habla de él
como muerto.
Sé que Pertelote le dijo a Flora, "No plantes más
gente" ??? ¿Qué respondió Flora? Algo sobre
poner a alguien en un lugar

eso "serviría para él". ¿Se refirió al Sr.

Kippersalt? ¿O se refirió al Dr. Watson?
Sé que Pertelote le preguntó: "¿Qué has hecho con
el Dr. Watson?"
Sé que Flora se vistió de hombre; casi con
certeza fue ella quien envió los ramos
extraños.
Sé que Pertelote le dijo que no matara a nadie
"nunca más". ¿Flora mató a Watson?

Una pregunta muy inquietante.

Entre anotaciones, garabateé y ahora comencé a dibujar en

serio. Aunque lejos de ser un artista, tengo la habilidad de
dibujar rostros de las personas de una manera exagerada, y
he descubierto que hacerlo me ayuda a pensar. Dibujé
Pertelote. (¿Cuál era su verdadero nombre? ¿Me había
reconocido por la ventana? Más preguntas para las que no
tenía forma de encontrar respuestas). Dibujé a Flora como un
hombre completo con nariz y perilla, considerando que ella
era un hombre mucho más satisfactorio que una mujer, y
Pertelote era de mente estrecha al pensar lo contrario. Pero,
¿cómo había llegado Flora a adoptar este disfraz?

Entonces recordé y escribí:

Flora dijo: "Debo hacer el papel de nuestra banda,

ahora, ¿no?"

Pertelote dijo que lo dejara descansar en paz.

Aunque sufría un cierto grado de duda desde que mi teoría

de Watson y el soldado sin nariz había resultado ser tan
errónea, empecé a plantear la hipótesis de lo que pudo haber
sucedido entre Pertelote, Flora y el desaparecido Sr.
Kippersalt. Aunque al principio intentó ayudar a la hermana de
su esposa, el Sr. Kippersalt finalmente encontró a Flora
insoportable y la comprometió con Colney Hatch. (Mientras
pensaba, dibujé a Flora como una mujer, poniéndole rasgos
similares a los de Pertelote). Sin embargo, Pertelote, cuya vida
había estado dedicada a Flora desde el desafortunado
incidente de las ratas hambrientas, no podía permitir que
encerraran a su hermana. para un lunático, aunque podría
decirse que Flora lo era. Obligada a elegir entre su marido y su
hermana, defendió a este último, desafió a su marido y liberó
a Flora del manicomio.

Flora luego mató rápidamente al Sr. Kippersalt.

Este evento aparentemente no había roto el corazón de

Pertelote. Pertelote había ayudado a ocultar el crimen
fingiendo que su esposo aún estaba vivo. Mientras tanto,
había tratado de tomar el control de su hermana para que
no ocurrieran más incidentes tan desafortunados. Flora,
aparentemente, todavía tenía la intención de causar algún
tipo de problema ...

Por supuesto.

Recordando otro fragmento de conversación

escuchada, tomé una nota:

"¡Te vas a arrepentir! ¡Usted y 'cualquier médico' oo

firman una orden por usted! "

Flora todavía le guardaba rencor al Dr. Watson, quien había

firmado la orden para que la encerraran. Seguramente había
dado con la verdad del asunto.

Pero, ¿qué le había hecho ella? ¿Mátalo?

El pensamiento me provocó un escalofrío y una

punzada en el corazón. Dudé en aceptarlo.
Reflexionando, dibujé a Flora como la había visto, con la
nariz y la cara arrancadas. Pero fue difícil, doloroso, quiero
decir, representarla de esa manera, pobre mujer. Me imaginé a
dos niños cockney, solos en la pobreza más abyecta mientras
su madre fregaba el piso de alguna mujer más afortunada, o
tal vez su madre ya estaba muerta. O tal vez había golpeado y
dejado de amar al niño mayor cuando llegó a casa y se
encontró con la cara del menor devorada por ratas. O quizás
había dejado de amar al desfigurado. Madre o sin madre,
crecer así, tan desfigurado, era suficiente para volver loco a
cualquiera.

Temblando, miré mi dibujo para encontrar que en mi

simpatía, o tal vez en una especie de comprensión más allá
de la lógica, estaba convirtiendo a Flora en flores.
Le había dado una boca enrevesada, un capullo de rosa
al revés por nariz, y ahora pasé a darle amapolas por ojos y
por cabello, hojas de espárragos, por supuesto, salvajes y
fibrosas. Hizo un ramo bastante extraño.
Dioses en camisones blancos, estaba de vuelta
donde había comenzado.
Todas las flores, excepto la rosa, que, al revés,
simbolizaba lo opuesto al amor, estaban en el ramo original
que había visto en el salón de la señora Watson.
Y los entendí todos, excepto los espárragos. ¿Qué diablos
era el significado de los espárragos?

En realidad, ¿por qué Flora cultivó tantos espárragos en

su invernadero?
¿Para ramos? Tenía suficientes hojas para mil. ¿Comer?
Ella podría haber suministrado toda Holywell Street, pero no
había visto evidencia de que alguna vez se hubiera cortado
alguna lanza ...
Spears.

Eso podría ser, reflexioné. Una lanza, un arma punzante:

odio o muerte. Por qué, el nombre de la planta en sí incluía el
sentimiento de alguna manera; a-spear-a-gus—
Lanza de Gus.

Me senté derecho con un grito, esparciendo papeles a

izquierda y derecha, porque en ese momento de
luz blanca como una luz de búsqueda eléctrica lo vi todo, lo
entendí todo, las dificultades aparentemente insuperables
desaparecieron y supe exactamente qué hacer. .
 C APÍTULO LA S IXTEENTH

T AQUÍ habría necesidad, después de todo, al riesgo mi libertad por escrito una
carta a mi hermano Sherlock.

En cambio, casi mareado por la emoción, tomé un

nuevo papel y comencé a redactar una comunicación de
otro tipo.
Varios momentos después, terminé así:

5453411155 43535343 315323435155 3211543132

114455231533 114413 125334 3334
13421414513444112354. EH

No me permití dudar en mi valentía al firmar esto con

mis propias iniciales. Me atrevería a decir que me parecía a
mi hermano Sherlock no sólo por la nariz sino de otras
formas; parecía que, como él, necesitaba tener mis
pequeños momentos de drama.

Y sorpresa. Por esa razón, le he negado, amable lector, el

sentido del mensaje anterior en este momento,

y aunque estoy seguro de que es capaz de descifrarlo, espero

que se abstenga de leer las pocas páginas restantes de esta
narración.
Una vez que hube entintado una copia final de mi cifra, la
borré, la doblé y la sellé con cera, consideré la mejor manera
de transmitirla a la Pall Mall Gazette , lo antes posible, para
que apareciera en la edición de mañana por la mañana. No
podría confiarle esta importante tarea a un pilluelo de la calle.
Pero un mensajero uniformado o un comisario autorizado
podría ser interrogado y rastreado hasta mí. Finalmente,
poniendo los ojos en blanco, me di cuenta de que estaba solo,
como de costumbre, y me levanté para verlo. Con una
combinación de lápiz y "emoliente recóndito" coloreé el yeso
que me pegaba en la cara para que fuera, esperaba, menos
perceptible, al menos después del anochecer; no podría haber
intentado esta empresa a la luz del día. Pero al anochecer,
con mi vestido negro oxidado y mi chal, con mi peluca y mi
sombrero de ala más ancha para sombrear la cara con una
tira de velo adherida en buena medida, me aventuré a Fleet
Street.

Todo fue bien. Un empleado de noche indiferente que

apenas me miró tomó mi dinero y mi mensaje, prometiendo
enviarlo directamente a la imprenta.
Bueno. Pero sabía que, si volvía ahora a mi alojamiento,
ordenaba la cena como una joven sensata y me preparaba
para dormir, no podría dormir. Todavía me sentía
completamente electrificado por la emoción anticipada,
además de la preocupación, por el Dr. Watson. Si estaba
donde deduje que estaba, sobreviviría esta noche más y todo
iría bien. Una y otra vez revisé mi razonamiento con la misma
conclusión. Sin embargo, parecía que no podía encontrar
confianza en mi propia capacidad mental. ¿Y si pasaba por
alto algo? ¿Y si me equivoco? ¿Y si yo fuera una chica
estúpida y torpe que debería haber corrido directamente hacia
el gran

Sherlock Holmes, un hombre de acción, ¿y dejar que él

se encargue de todo?
No pude soportar volver a mi habitación y esperar. En
cambio, envalentonado por la daga que montaba en mi corsé
y sintiéndome una figura lo suficientemente discreta en la
oscuridad, regresé a los “abominables pequeños laberintos de
viviendas atestadas y apiñadas, con la perpetua exclusión de
la luz y el aire. , y el fomento constante de la suciedad, las
enfermedades y el vicio ... los patios, los carriles, los patios y
los callejones sofocantes que se apoyan entre sí y que
guardan, encierran y confinan nidos enteros de habitantes
asolados por la pobreza ”, como diría el Penny Illustrated
Paper , en otras palabras, al barrio detrás de Holywell Street,
donde esa mañana había visto a una chica con un delantal sin
vestido debajo, con los pies descalzos azules de frío.

A esta hora de la noche, las calles estaban llenas de

hombres y mujeres borrachos, vendedores ambulantes
vendiendo mariscos baratos, cerveza de jengibre o dulces, y
en cada cuadra una mujer pintada vendiendo algo más. Y
mendigos, animadores, algunos hubieran preferido que los
llamaran. Me detuve para mirar a un hombre mugriento que
había entrenado a una rata para que se parara sobre sus
patas traseras en su mano mientras doblaba un pañuelo
blanco para que representara en rápida sucesión a un senador
romano en toga, un clérigo anglicano en alba, luego un
blanco ... abogado con peluca , y con la adición de un
segundo pañuelo, una dama que se presenta en la corte.
Atrajo a una multitud risueña que se dispersó como humo en
el instante en que se quitó la gorra; Yo fui el único que le dio
un centavo. Luego me fui a buscar a los niños abandonados
—o abandonados por completo— por sus padres
seducidos por la ginebra .

Hacía demasiado tiempo que no atendía a los pobres de

Londres. No solo días, sino semanas.

Al encontrar niños harapientos apiñados bajo un arco

como cachorros, sin comida para ofrecerles, les di un
chelín a cada uno y luego tuve que huir porque saltaron para
alertar a todos los demás pequeños vagabundos de la calle;
si no me hubiera escondido, me habrían asaltado, mis
bolsillos arrancados.

Así fue durante la mayor parte de la noche. Finalmente

pude localizar a la chica que más quería encontrar, temblando
en su delantal, en el área donde la había visto antes.
Llevándola a una tienda de ropa usada , donde embarazé al
propietario, le di ropa, zapatos y medias a la niña, así como
dinero para la comida. Aturdida y suspicaz, no dio las gracias,
ni yo esperaba ninguna. Bendito cansancio y cierta paz
interior fueron mi recompensa. Unas horas antes del
amanecer regresé a mi alojamiento, por fin listo para dormir.

O eso esperaba. Supongo que dormí un rato. Pero la luz del

día me encontró bien despierto, vistiéndome con cuidado para
estar preparado para cualquier contingencia: dinero, daga,
vendajes, galletas, kit de costura, lápiz y papel, pestillos, sales
aromáticas, pañuelo en la cabeza, medias de repuesto. mi
realzador de senos, además de un pañuelo limpio, guantes,
más dinero y, esperaba no olvidar nunca más, algunos
caramelos en mis bolsillos. A pesar de mis mejores esfuerzos
por mantener la calma y ser eficiente, me encontré en un
estado tan nervioso que apenas podía tocar el desayuno que
la chica me trajo.

Mucho antes de que llegara el momento, me quedé

inmóvil, con peluca y sombrero, pero sin poder sentarme, en la
ventana desde la que podía ver la residencia Watson al otro
lado de la calle.
Vi a la doncella salir con un balde de agua jabonosa,
ponerse de rodillas y restregar los escalones de piedra de
blanco, como hacía todas las mañanas de los días
laborables.

Iba a tardar un rato. Suspirando, me obligué a sentarme.

Toqué con las yemas de los dedos melodías imaginarias en
el alféizar de la ventana como si fuera un piano. O quizás
debería decir discordancias imaginarias, porque nunca en mi
vida he tomado una lección de piano.

La lechera pasó, como de costumbre, pero conduciendo

un burro, no como de costumbre; alguien en la calle debe
estar tan enfermo que necesite leche de burra fresca y
tibia.
Estudié a la humilde criatura como si nunca antes hubiera
visto un animal de orejas tan largas .
Después de que la lechera y el burro desaparecieron de
la vista, tamborileé con las yemas de los dedos en el alféizar
de la ventana.
La doncella de salón de la familia Watson , que hacía
tiempo que había terminado de fregar los escalones, volvió a
salir para prestar una atención similar a los cristales de las
ventanas.
El carro del hombre de hielo dio la vuelta a la esquina,
tirado por un viejo y sabio jabalí que se detuvo solo en cada
casa mientras su amo hacía las entregas. Durante el
considerable tiempo que tardaron en avanzar por la calle,
observé con total atención cada detalle, incluido el color del
caballo; no contento hoy con "gris" o "bahía", decidí que era
un "ruano".

El hombre de hielo y su gruñido canoso desaparecieron de

la vista. Mis dedos se cansaron de hacer tapping y se
quedaron quietos. Ya no en un estado de anticipación febril,
pero sintiendo un dolor de plomo de anhelo, esperé.

Y esperó.

Y al principio apenas noté el carruaje que traqueteaba

desde el norte, porque esperaba un taxi. Ociosamente miré el

carruaje, que tenía la capota bajada, mientras se acercaba,

esperando que pudiera llevar a alguna anciana, acompañada
de una enfermera, a ventilar diariamente. Ahora pude ver a los
pasajeros
-

Me puse de pie y grité de alegría al mismo tiempo que me

tapaba la boca con ambas manos, como si mi hermano
pudiera oírme.

No, para mi asombro, mi hermano Sherlock.

Inconfundible con su sombrero de copa y su monóculo,

su pesada cadena de reloj de oro envuelta en una amplia
extensión de chaleco de seda, ¡era mi otro hermano,
Mycroft!
El que no se molestó en buscarme, sólo se sentó en su
trono y dio órdenes. Aquel cuya órbita habitual de hogar,
oficina de gobierno y Club Diógenes nunca variaba. El que no
podía ser molestado.
O tales habían sido mis suposiciones anteriores.

Muy equivocado. Evidentemente, Mycroft había

intentado encontrarme; se había acercado más que
Sherlock a dominar el código floral que mamá y yo
usábamos, y había estado peligrosamente cerca de
comprender lo que me atraería: porque claramente fue él
quien colocó en la Pall Mall Gazette la lectura cifrada
IVY DESEO MISTLETO DONDE CUANDO AMO TU
CRISANTEMO.
Como lo demuestra el hecho de que fue él quien
respondió a mi respuesta: "5453411155 43535343
315323435155 3211543132 114455231533 114413
125334 3334 13421414513444112354. EH"
Y ahora, amable lector, sabrá el significado de esto, si
aún no lo ha descifrado usted mismo, así:

Organice el alfabeto en cinco líneas de cinco letras cada una,

excluyendo la Z. En el cifrado, los dos primeros números se
refieren a la quinta letra de la cuarta línea, T. Luego, la quinta
letra de la tercera línea, O. Cuarta letra de la primera línea, D.
Primera letra de la primera línea, A. Quinta letra de la quinta
línea, Y.
"HOY."
 En su totalidad: "HOY AL MEDIO DEL ASILO COLNEY
HATCH SOLICITE EL SR. KIPPERSALT".
Firmado, "EH"

Esta era la citación que Mycroft había leído en la edición de

esta mañana de la Pall Mall Gazette, una citación que
difícilmente podía rechazar, sin importar cuánto lo
desconcertara.
Solo podía imaginar lo que había sucedido cuando Mycroft
llegó a Colney Hatch y “Mr. Kippersalt ”. Pero obviamente el
imperioso Sr. Holmes — cualquiera de mis hermanos,
esencialmente de clase alta y acostumbrado a ser obedecido,
podría haber cumplido ese papel — Mycroft había prevalecido
en liberar al “Sr. Kippersalt ”, porque allí, al otro lado de la
carretilla, cuando se detuvo en su casa, se sentó, sí, eureka, ¡lo
había hecho bien! El otro hombre era definitivamente el Dr.
Watson.

El amable médico mismo, con un aspecto un poco menos

alegre, como era comprensible teniendo en cuenta su reciente
prueba, pero claramente vivo y completo.
Y sonriendo ampliamente.

La escena que siguió no podría haber sido más

satisfactoria para este observador. Alertada por el grito de
la doncella cuando vio quién estaba en el carruaje abierto
acercándose a la casa, la Sra. Watson salió disparada del
frente.

puerta y corrió a pisadas escaleras abajo. Cuando el Dr.

Watson emergió tembloroso de la carretilla, su esposa lo
abrazó allí mismo en la acera.
Aún mejor: aquí llegó un cabriolé con un caballo al galope
más ilegalmente, y cuando el vehículo se detuvo con una
sacudida, salió un hombre alto y delgado como un látigo que
estrechó la mano de su viejo amigo una y otra vez. Nunca
había visto a mi hermano Sherlock más feliz.
 Sonriendo con deleite incluso cuando me dolía el corazón
—una sensación agridulce familiar, la de disfrutar del afecto
desde lejos— miré hasta que todos entraron, el taxi y el
carruaje se alejaron y se hizo evidente que el momento del
drama había terminado.

Luego, todavía sonriendo pero con un suspiro, me puse a

hacer las maletas. Era hora de que regresara a mi habitación
en la residencia más humilde, pero más distante y segura de
la Sra. Tupper.

C APÍTULO LA S EVENTEENTH

I N La próxima edición de LA PALL Mall Gazette me di cuenta lo siguiente en

los anuncios personales:

A EH: Tuyos son los laureles. Te lo agradecemos

humildemente. SH & MH
 ¿Qué? ¡Qué sorprendente y qué gratificante!

Cómodo en mi antigua habitación de la señora Tupper, en

bata, con los pies apoyados en un cojín, lo leí de nuevo: A EH:
Tuyos son los laureles. Te lo agradecemos humildemente. SH
& MH

Sentí que una sonrisa bastante tonta se apoderaba de mi

rostro remendado mientras disfrutaba de este
reconocimiento tan inesperado.
Muy guapo de mis hermanos, pensé, al prestarme
atención en el asunto, que había sido bastante simple una
vez que comprendí lo de los espárragos.
Una lanza de Gus.

Gus es la abreviatura de Augustus.

Quién no podía ser otro que Augustus Kippersalt. Al

encontrar por primera vez el nombre de Augustus Kippersalt
en los libros de registro del municipio , lo había despedido de
mi mente, ya que recientemente lo habían enviado a un
manicomio y, por lo tanto, pensé en ese momento, no podía
ser el Sr. Kippersalt. Yo estaba buscando.

En cierto sentido, tenía razón, ya que el Sr. Kippersalt que

buscaba ya no existía.
Pero el marido de Pertelote había sido Augustus Kippersalt.

Quien, me di cuenta debido a mi interesante experiencia en

medio de una gran cantidad de espárragos y mi aún más
interesante visión relacionada con los espárragos , no residía
en Colney Hatch en absoluto. De hecho, apostaría mi nariz a
que fue "plantado" en una caja de invernadero bastante
grande. Lo creí tan firmemente que , lamentablemente, porque
me gustaba bastante Pertelote, le había enviado al inspector
Lestrade de Scotland Yard una nota anónima detallando mis
sospechas y sugiriendo que tal vez quisiera investigar el
asunto.
 Como se había ocultado el asesinato de
Augustus Kippersalt, nunca se había presentado
ningún certificado de defunción.
Entonces, como todavía estaba legalmente vivo, el Sr.
Kippersalt podría ser declarado loco. Cómo Flora había
falsificado el papeleo, no lo sabía y tal vez nunca lo sepa.
Tampoco sabía cómo ella, probablemente disfrazada de
hombre, había sacado al Dr. Watson de su club, o con qué
pretexto había dispuesto que los "ladrones de cuerpos" lo
encerraran. Pero en esencia, era obvio para mí cómo se había
vengado.

“La puse donde me puso”, le había dicho, o algo por el

estilo, a su hermana mientras yo escuchaba desde fuera del

ventana. "El lugar le servirá".

Imaginé que estar confinado a Colney Hatch durante un

período de tiempo podría haber “hecho bien” al Dr. Watson,
pero esperaba que, habiendo pasado solo una semana allí, no
hubiera sufrido mucho daño.

Quizás fue una suerte que me hubiera cortado la cara, ya

que esta circunstancia me impidió actuar demasiado
pronto y, por lo tanto, tal vez me delatara.
No fue sino hasta casi quince días después, mucho
después de que el Dr. Watson había reanudado la rutina de
su práctica médica , que la encantadora señorita Everseau
volvió a hacer una visita social a la bondadosa señora
Watson.
Con mis "emolientes recónditos" disfrazando sutilmente
mi rostro casi curado y con mi pequeña marca de nacimiento
pegada a mi sien, con mi peluca en una cofia bastante
elegante asegurada sobre mi propio cabello incorregible y
con los últimos sombreros prendidos en la parte delantera del
peluca, me atrevería a decir que tenía un aspecto atractivo, si
no positivamente divino, con muselina de
color crema y ranúnculo adornada con encaje . Para esta
ocasión, llevaba un ramo de prímula, flor de manzano y
mignonette: prímula para la felicidad que está por llegar, flor
de manzano para la buena salud y mignonette. Esperaba que
Mary Morstan Watson entendiera que la mignonette
expresaba mi muy alta estima por ella. La mignonette en sí es
una pequeña flor sin pretensiones, pero emite la fragancia
más dulce. Es un regalo para una persona de notable virtud
oculta por una modestia igualmente notable.

Cuando me paré una vez más en su puerta bien fregada y

le envié mi tarjeta de visita, la señorita Viola Everseau , no
dudé

que me vería, pero me preguntaba si confiaría en mí como

antes.
Verá, mi misión era satisfacer mi curiosidad. Nada mas.

Aunque resultó que me esperaba mucho, mucho más.

"¡Señorita Everseau!" Tan ingenua como un chorro de

mignonette en su humilde vestido de casa color topo , corrió
hacia mí con ambas manos extendidas en señal de
bienvenida. “¡Qué amable, qué excepcional por tu parte volver
a llamar! ¡Y qué hermosas flores! Enterró su rostro en su
aroma antes de entregárselos a la doncella. "De verdad, eres
demasiado amable".
“Ruego estar en desacuerdo. Creo que eres una
mujer que merece todas las bondades ".
Pero ahora no quiero nada. Mi felicidad es completa;
Estoy seguro de que lo sabe, John ha vuelto, sano y salvo ".
"Eso lo escuché, con gran alivio, aunque no tanto,
imagino, como para igualar el tuyo".
"¡Oh! Casi me desmayo de alegría cuando lo vi.
¡Por favor, siéntese! Déjame llamar para pedir un refrigerio ".
No tenía por qué preocuparme por su reticencia; mostró
todos los indicios de querer contarme toda la historia. Solo
necesitaba preguntarle de forma general, mientras bebíamos
té y mordisqueábamos barquillos de limón, si la policía
merecía algún crédito por el regreso sano y salvo de su
marido.

"De ningún modo. La policía se confiesa

completamente perdida en el asunto ".
"Señor. ¿Sherlock Holmes, entonces?

“Incluso él permanece confundido. No tenemos idea de

quién era el villano ... lo que sucedió, verán, es que un hombre
que John no reconoció en absoluto entró en su club
preguntando por él y le dijo que el Sr. Sherlock Holmes
solicitó su ayuda con mayor urgencia en un asunto de algo de
delicadeza. John dice que empezó a sospechar un poco
cuando el mensajero le dijo que dejara sus tarjetas, su
maletín negro y demás detrás de la puerta para no parecer un
médico ; era un tipo de aspecto extraño , ¿ven ?, algo andaba
mal. con su rostro, pero aún así, parecía plausible y, por
supuesto, el Sr. Holmes ha convocado a John a menudo para
aventuras extrañas. De modo que fue como un cordero al
matadero, y apenas hubo seguido a su traidor por la primera
esquina, un alguacil y otro caballero saltaron de un carruaje
negro y lo agarraron. Naturalmente, luchó contra ellos y
protestó: '¿Qué estás haciendo? No puedo retrasarme; ¡Voy a
encontrarme con el señor Sherlock Holmes! Entonces el de la
cara extraña dijo: '¿Ves cómo es?' y el alguacil dijo: 'Sí, de
hecho. Monomanía clásica. Venga, señor Kippersalt '”.

"¿Kippersalt?" Exclamé, haciendo el papel de alguien que

no sabía nada del asunto. "¿No he visto recientemente ese
nombre mencionado en las noticias?"
"Sí, era el nombre de ese hombre que parece haber
sido asesinado y enterrado en un invernadero".
 "¿Podría haber una conexión, me pregunto?"

"Señor. Holmes cree que sí. Él lo está investigando. En

cualquier caso, esta gente del carruaje negro pensó que el
nombre de John era Kippersalt. Les dijo: 'Están terriblemente
equivocados; mi nombre es Watson! ¡Dr. John Watson! pero
continuaron imponiéndole las manos, diciendo: 'Ahora, ahora,
Sr. Kippersalt, venga en silencio', y cuando John insistió, una
enfermera apareció de

el carruaje, diciendo: "Por favor, cálmese, Sr. Kippersalt", y

sintió el pinchazo de una jeringa. Lo siguiente que supo fue
que estaba en el manicomio, y nadie lo escucharía. El
malentendido fue suficiente para volver loco a uno, dice, si
uno no estaba ya trastornado ".
"Qué inteligente", murmuré, ahora viendo cómo Flora
había combinado el nombre de Kippersalt y la fama de
Watson para la caída de este último. "Qué diabólico ", corrigí.
"¡Diabólico, de hecho!"

La sirvienta entró con mi oferta de flores atractivamente

presentadas en un jarrón de vidrio verde, colocándolo encima
de la red. La fragancia de la mignonette llenó el pequeño y
agradable salón, mucho más agradable sin ramos de flores
extraños.

Después de que la criada se hubo marchado, pregunté:

"¿Se sabe quién organizó este secuestro estrictamente
legal?"
“Aún no podemos decirlo, pero John cree que fue un
ojo por ojo de algún loco a quien pudo haber cometido en
su carrera. Cuando tiene tiempo libre de su práctica, está
estudiando sus registros médicos en busca de pistas ".
Entonces, ¿quién lo encontró? ¿Sr. Sherlock Holmes?

"¡De ningún modo!"

Entonces esperaba que ella le diera crédito al Sr. Mycroft Holmes.

 Pero, en cambio, dijo: “La identidad del salvador de John
es quizás el aspecto más notable de todo el a. Air. Parece…
”Por primera vez, la Sra. Watson vaciló, y no la presioné,
porque sentía que estaba en un terreno cuestionable,
éticamente. Pero frunciendo el ceño y levantando la barbilla,
la Sra.

Watson se inclinó hacia mí. "No puedo pensar en lo que

puede ser el daño de decirle, señorita Everseau: la señorita
Enola Holmes fue fundamental para devolverme a mi
marido".
"¿Señorita Enola Holmes?"

"Señor. La hermana menor de Sherlock Holmes ".

"¿Hermana? No sabía que tenía una hermana ". El gran

interés en mi voz no fue fingido, porque en ese momento me
di cuenta de lo útiles que podían serme las revelaciones de la
Sra. Watson.
"No se sabe en general", explicó, "porque la niña es una
preocupación para su familia, muy obstinada y juvenil, de
hecho, en la medida en que ... bueno, sus hermanos no saben
exactamente dónde está".

"¿Le pido perdón ?"

La Sra. Watson habló entonces con considerable extensión; voy a
ahorre al amable lector su narración de cómo había llegado
a estar solo, escondido en Londres. Lo que me importaba
era que su relato coincidía exactamente con mi propia
estimación del conocimiento que mis hermanos tenían de
mí: con una excepción enormemente importante, que
descubrí un poco de la siguiente manera.

"¿Nunca has conocido a esta chica extraordinaria?" Yo consulté.

"¡No! No tenemos idea de cómo o por qué se involucró en

el asunto ".
"¿Acabas de enterarte de su existencia?"
 "Bueno, no, escuché, verás, mi esposo confió en mí, se
había preocupado tanto por la situación de su amigo.

estado emocional que se encargó de ponerse en contacto

con el Dr. Ragostin ".
"Dr. Ragostin? Repetí con la
incomprensión apropiada.
"El llamado Perditoriano Científico". Su tono llevaba tanto
desprecio como su dulce voz era capaz de transmitir. "Un
charlatán, piensa John".
"¿Su esposo no aprendió nada de este Dr. Ragostin?"

“Ni siquiera vio al hombre. Solo trató con una mujer joven
que se desempeñó como secretaria ".
"Me pregunto si podría ser mi amiga Marjory Peabody",
murmuré en un tono distraído . “Es terrible lo que ha hecho
el declive de la agricultura a las viejas familias
terratenientes, ¿sabe? Marjory se ha visto obligada a
trabajar con algún tipo de médico. ¿Conoce el nombre de la
secretaria del Dr. Ragostin?

“Lamento decir que no. No sé nada de ella ".

“¿Ni siquiera su apariencia? ¿Es rubia y regordeta?

“Realmente no puedo decirlo. Mi marido apenas hablaba
de ella; él no se fijó en ella ".
Mi comportamiento cuando la Sra. Watson me dijo estas
palabras de salvación permaneció, creo y espero, bastante
civilizado, al igual que mi comportamiento mientras
continuaba detallando el misterio que rodeaba a Enola
Holmes y su papel en el rescate del Dr. Watson. Pero mientras
tanto, como finalmente se contó la historia y me levanté,
felicité a la Sra. Watson, la abracé con fervientes buenos
deseos y me fui, una dama perfecta , durante todo el tiempo.
De esto, mi mente, como un niño de rostro sucio , saltó y
chilló, dio volteretas y desplegó las manos más inmodesas
mientras gritaba alegremente: ¡Hurra por el simple y
bondadoso Dr. Watson!

Hace unas semanas había escrito en una lista:

Él (mi hermano Sherlock) sabe que utilizo el primer

nombre Ivy.

Uno debe suponer que ahora sabe por el Dr. Watson que
una joven llamada Ivy Meshle trabajaba para el primer
y único Perditoriano Científico del mundo.

Pero por lo que acababa de decir la señora Watson,

¡no se debe asumir nada por el estilo!
A menos que ... ¿podrían haberla entrenado para que
dijera esto para atraparme?
No, estaba seguro de que no. Simplemente, no era
lógicamente posible, porque nadie podría haber sabido o
esperado que estaría de visita, de cualquier forma. Además,
las observaciones de la Sra. Watson tenían un tono de verdad,
la tierna tolerancia de una esposa hacia un marido algo
obtuso y distraído . Mientras me alejaba de la residencia del
Dr. Watson, mentalmente invoqué bendiciones sobre su
cabeza amable y bastante densa para siempre. Dios ama al
hombre, no le daba importancia a la señorita Meshle; no
recordaba su apellido, y mucho menos el primero.

Y siendo ese el caso, incluso si le hubiera confesado a

Sherlock Holmes acerca de su visita a ese charlatán, el Dr.
Ragostin, no le había dicho a mi hermano nada de Ivy Meshle.
Por eso, gran felicidad para mí:

Podría volver a ser Ivy Meshle.

Podría seguir persiguiendo la vocación de mi vida.

 (Necesariamente me contuve de saltar, en lugar de
caminar a un ritmo educado , mientras caminaba por las
muy respetables aceras de Oxford Street).
Y algún día, después de que hubiera cumplido la mayoría
de edad y ya no pudiera ser enviado legalmente de aquí para
allá en contra de mi voluntad, algún día, a casi siete largos
años de distancia, pero sin embargo, valía la pena soñar con
él, algún día seguiría ese llamamiento bajo mi propio
nombre.

Enola Holmes, la primera y única consultora

científica privada real del mundo.

A PRIL , 1889

"F LORA H ARRIS", DICE EL GRAN DETECTIVO , Sr. Sherlock Holmes, a

su amigo y colega, el Dr. Watson, mientras se relajan después
de una excelente cena en Simpson's-in-the-Strand. "O 'Arris,
supongo que debería decir, ya que está eminentemente
calificada para un lugar en las filas de los nacidos al son de
las campanas de St. Mary-le-Bow".

Watson asiente con un poco de lentitud. "Cockney,

quieres decir".

"Precisamente. Flora Harris y su hermana Frances, cinco

años mayor. Flora no se casó. Frances, sin embargo, se casó
por encima de su posición. Ella y su esposo abrieron una
tienda en Holywell Street, Chaunticleer's; A Frances se le
metió en la cabeza empezar a llamarse a sí misma Pertelote
".
“Inteligente”, comenta Watson, admirando un hermoso
cigarro habano que pretende disfrutar en unos minutos, “pero
un poco irregular”.

"Toda la familia parece haber sido un poco irregular,

como ha descubierto para su desconcierto".

"¿Yo tengo? No puedo decir que reconozca nada de lo

que me ha dicho hasta ahora ".

"El nombre del marido de la hermana mayor era

Augustus Kippersalt".
"¡Ah!" Watson deja caer su cigarro sobre el mantel y
no se molesta en recuperarlo.
“La hermana menor de su esposa vivía con ellos. Un
arreglo un poco extraño, debería decir. Augustus Kippersalt
finalmente hizo que la encerraran sobre la base de George
Sandism ".
 Watson se sienta derecho por un momento de
iluminación mental y emoción. "¡Ahora recuerdo! No era
solo que la mujer se vistiera como un hombre; Hubo una
variedad de indicios inquietantes de que debería ser
separada del público corporal para no infectarlo. Una
relación enfermiza entre las hermanas, una desfiguración
facial accidental por la que la menor estaba amargada
hasta el punto de la monomanía ...

“Oh, Flora Harris es una loca, cierto. Nadie está desafiando

su diagnóstico, doctor ".
“Así que usted está diciendo que fue ella quien-era que
el hombre que vino y me fue a buscar a mi club?” La
incredulidad del Dr. Watson ha crecido por el momento.
“Sí, de hecho. Y ella, que te dio esa desagradable semana
en Colney Hatch ". Holmes continúa explicando cómo la Sra.
Pertelote Kippersalt, ella misma quizás también un poco
loca, había elegido a su hermana antes que al marido,
liberando a la primera del asilo a expensas de la vida del
segundo. Al parecer, el asesinato había molestado a la
hermana mayor, que había mantenido bajo estricto control a
la menor durante mucho tiempo después. Pero

eventualmente, la vigilancia de Pertelote Kippersalt había

disminuido, y Flora Harris había logrado orquestar su
venganza contra el médico que había firmado sus papeles de
compromiso.
"Pero todo es tan absurdamente simple", dice Watson
plácidamente, una vez más a gusto en su silla, cuando todo
le ha sido explicado.
“Ahora, en retrospectiva, sí. Pero en ese momento ... ”Una
expresión muy extraña atraviesa el rostro del gran detective.
Como por comodidad, Sherlock Holmes saca la pipa y la
bolsa de tabaco de un bolsillo interior de su chaqueta
cortada. "En ese momento", admite en voz baja y tensa,
"simplemente nunca se me ocurrió".
 "Bien está lo que bien acaba."

“En su bondad de corazón no me reprocha, mi querido

Watson, pero yo me reprocho a mí mismo por descuidar una
vía obvia de investigación. Todavía estarías en Colney Hatch
si no fuera por mi hermana ".
Aunque plenamente consciente de que Watson conoce la
existencia de su hermana ( después de todo, ambos habían
estado presentes la noche en que Enola, con un traje negro
de monja, irrumpió en la casa de Watson con una dama
medio asesinada que necesitaba atención médica) Ha sido
una oportunidad más que suficiente, esta es la primera vez
que el gran detective la menciona voluntariamente a su
amigo Watson. A medida que se introduce el tema delicado,
el buen médico tiene cuidado de no reaccionar, ni siquiera de
parpadear.

“Ah. Tu hermana —dice como si él y Holmes

conversaran sobre Enola con tanta frecuencia como
mencionan la monografía de Holmes sobre la identificación
de diferentes tipos de cenizas de puros. "¿Qué opina de su
hermana, Holmes?"

Hay un silencio que se extiende por varios momentos

mientras el gran detective mira, sin concentrarse en nada
dentro del salón de caballeros en Simpson's, su expresión
más difícil de leer.

"Creo", dice finalmente, "que es una gran lástima que no

confíe en mí".