LETRAS

ARTE, MÚSICA & LITERATURA ISSN: 1989-4198
Hostal Santel Periódico Semanal Belianís

Letras/ nº 33/2011/ abril/ http://www.alvaeno.com/letras.htm

Contenido
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Letras, tu revista literaria
El secreto de la sabiduría, del poder y del conocimiento, es la humildad
E. Hemingway

Se necesitan dos años para aprender a hablar, y sesenta para aprender a callar
E. Hemingway

Letras/ nº 33/2011/ abril/

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©Letras (tu revista literaria) ISSN: 1989– 4198 Fotografías de Portada y Contraportada: Modigliani Director: Salvador Moreno Valencia© Subdirector: Rubén Sancho© Maquetación: Ediciones Alvaeno © Edición: Ediciones Santel © http://www.alvaeno.com/letras.htm Para colaboraciones: novedades, relatos, poesía, opinión, ensayo: máximo una página A4, archivos de Word, y para fotos formato JPG o GIF a: letras@alvaeno.com Contrata tu publicidad en Letras (Tu revista literaria) rubensancho@alvaeno.com

Salvador Moreno Valencia-Dirección Rubén Sancho-Subdirección Alexis Navas – Becas y Premios Francisco Vélez Nieto – Crítica Literaria Silvia Loustau– Relatos, ensayo, poesía Eva Monzón– Relatos Fran Nuño– Entrevistas Fernando Gómez Márquez– Relatos y poesía Carlos Penelas– Opinión, ensayo, poesía José Francisco Mejía Ramírez—Zona roja María Jesús Verdú Sacases—Conocimiento
Letras (tu revista literaria) es suplemento cultural de Belianís: http://www.belianis.es

Nº 33/ 2011/ abril

Cine por Rubén Sancho Reseña Literaria por Francisco Vélez Nieto Para Recordar Por Biografías y Vidas Ciudades Literarias por Rubén Sancho Conocimiento por Mª Jesús Verdú Sacases Entrevistas por Salvador Moreno Valencia; por Fran Nuño; y por Edgar Borges Bitácora de un Decrecista Artículos de nuestro director Poesía Varios Relato del mes por Delfina Acosta Relatos Varios Zona Roja por Andoni L. Ros Soler, Eduardo Pérsico, José Francisco Mejía Ramírez y Genaro Chic García Becas y Premios Información facilitada por www.alexisnavas.com Escritor/a del mes Isabel Del Río Sanz Revistas Digitales Letralia, La Náusea, Remolinos, Destiempos...

Libros, libros, libros Varios Ni tú ni yo, a duras penas Novela autobiográfica y por entregas de Salvador Moreno Valencia Mundo Literario Varios Arte Ivonne Sánchez Barea Artista del mes: Van García Los Nébures Capítulos XII y XIV Kalvellido www.kalvellido.net Servicios Literarios Anuncios por palabras

“ Los monos son demasiados buenos para que el
hombre pueda descender de ellos " F. Nietsche

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Editorial
La primavera se nos ha echado encima sin previo aviso, llegando por sorpresa y dejándonos la sensación del tiempo perdido, atrás, en algún rincón ajeno a nuestras vidas rutinarias y consensuadas con el resto de la sociedad, incapaces, como somos de dar un paso adelante y gritar a los cuatro vientos por nuestra libertad. Una libertad que sí encontramos en las páginas de esta, nuestra revista, vuestra revista, la revista de todos, Letras (tu revista literaria), que un mes más ve la luz tras los ímprobos esfuerzos de todos los que la hacemos, la hacéis, posible. Entre todos, no podemos por menos que destacar a nuestro Director y Fundador, Salvador Moreno Valencia, que este mes estrena novela, “Santa Compaña”, un viaje literario que te recomiendo, no por amistad, que también, sino por sibarita literario dispuesto a devolverte el dinero que te cueste la novela si no te satisface, como si de un mediocre anuncio comercial se tratara. Además, te traemos nuestro primer engendro literario, de todos, pero engendro en el aspecto menos peyorativo del término, de hecho alabatorio, si me permites que me invente una palabra, licencia editorialística le llamaremos (¿no se inventa El Mundo las noticias?). Se trata de “La casa con desván”, que recoge los diez relatos finalistas del I Certamen de Relato Corto Antón Chéjov, organizado por Letras (tu revista literaria) y el diario online El Librepensador, a la limón, juntos, de la mano, defendiendo a los anónimos de nuestras letras. Unas letras que son honradas por todas las colaboraciones que nos ofrecéis mes a mes y que nos abruman aquí, en la redacción, donde hacemos el trabajo oscuro, pero tan satisfactorio. Y como muestra de agradecimiento hemos decidido ponerlo fácil, simplificar la elección de los artículos y cada mes adelantaremos una temática para el mes posterior y así retroalimentaremos nuestro bagaje literario, entre todos, unos a otros, otros a unos, y todos por las letras. El mes que viene dedicaremos nuestra revista al Surrealismo. Termino aprovechando este atril lingüístico para reclamar a la comunidad internacional que haga honor a su grandilocuente nombre y se deje de mirar hacia otro lado en conflictos de menor importancia económica. Hay otros pueblos oprimidos sufriendo las consecuencias de dictadores brutales, la pena para ellos es que no se llaman Libia y no tienen petróleo. Rubén Sancho Subdirector

Mis cuadros preferidos: Modigliani

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Próximo Número de Letras

TEMA PARA EL PRÓXIMO NÚMERO DE LETRAS

El surrealismo
Federico García Lorca Rafael Alberti Vicente Aleixandre Luis Cernuda Salvador Dalí Luis Buñuel …

Envíanos tus colaboraciones sobre el surrealismo, en cualquiera de sus vertientes, a letras@alvaeno.com

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Mis escenas favoritas de la historia del cine
Mis escenas favoritas de la historia del cine: Con la muerte en los talones

Nueva York es el origen, Chicago el destino, el Expreso Siglo XX, el medio, y el vagón restaurante, el clímax. Cary Grant es un ejecutivo de publicidad de éxito, con secretaria servicial, madre escéptica y siempre con una fiesta en la que acabar, al que Don Alfred Hitchkock ha complicado la vida con la aparición, más espiritual que física, del inoportuno Señor Kaplan.

De Eva Marie Saint no sabemos nada, salvo que su belleza es exuberante. De hecho, sólo ha aparecido brevemente en un incidente ocasional con el propio Grant. Muchas fueron las rubias que Hitchkock inmortalizó en sus películas, pero Eva Marie siempre será mi preferida por ese halo de frialdad pasional que destila su mirada.

La suerte, o el destino (“los cinco dólares que le he dado al maître”, dice ella), hace que compartan mesa a la hora de comer, y eso da pie a una de las conversaciones más inteligentes y sugerentes que ha dado el cine.

Él cree engañar, pero es ella la que engaña. “Eres de esa clase de mujeres”, dice él. “¿De qué clase?”, pregunta ella. “De las sinceras”, se confunde Grant, que cree dominar la situación sin querer darse cuenta de que es ella la que la domina.

“Va a ser una noche muy larga y no me gusta el libro que he empezado a leer”, parece ser la declaración definitiva, una indirecta lanzada de manera directa, o viceversa, que llevará a ambos comensales al departamento 3901 para explorar la pasión que todos intuimos en sus palabras.

No se trata de la escena más espectacular de “Con la muerte en los talones”, ni la que es más recordada por el común de los cinéfilos, pero mi retina siempre guardará entre sus tesoros la comida en el Expreso Siglo XX.

Una escena construida desde el respeto al espectador y a la historia, haciendo germinar la química entre los actores en pos de permitir que la historia creciera de la manera que sólo él sabía hacer, hasta llegar al clímax final.

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Reseña Literaria

Cuentos, de Ernest Hemingway
Por Francisco Vélez Nieto

En la evocación que a modo de prólogo escribe Gabriel García Márquez a esta selección de Cuentos que el propio Hemingway realizó en 1938, recuerda que los novelistas leen las novelas de los otros, las desarman, para ver como están montadas en su interior, pero que luego al volver de nuevo montarlas podrían sobrar tornillos, por ejemplo en el caso de Faulkner. Sin embargo, con el autor de El viejo y el mar esto no es necesario, porque el propio escritor dejaba sus tornillos a la vista por el lado de fuera como en los vagones de ferrocarril. De lo que se entiende que para García Márquez, “Faulkner es el escritor que tuvo que ver con su alma, pero Hemingway el que más ha tenido ver con mi oficio” Esta es la diferencia entre dos maestros de la narrativa norteamericana, que sus diferentes estilos se mantienen llenos de vida literaria a través del tiempo con una vivencia pausada pero actual en contenido y espacio. Hemingway es la impronta, esa manera directa de crear y presentar sus historias y personajes con un mínimo de descripción pero donde personalidad y complejidad desde el primer momento despierta el interés obligatorio en el buen lector, Rebelión frente a sus circunstancias, individualismo y soledad, donde puede surgir una derrota, tragedia, también el desencanto de unos perdedores conscientes del destino que les espera. Una muestra la tenemos en esos diálogos cortos, secos, de los cuentos como en “Los asesinos”, entre esos dos tipos del hampa, cuya misión en llevar a cabo un ajuste de cuentas por encargo liquidando un hombre que se esconde de una trágica aventura. La densidad con un mínimo de elementos es de un realismo magistral. Así, con una fidelidad admirable fue trasladada al cine dirigida por John Frankenheimer con el título de Asesinos e interpretada por Burt Lancaster, una breve historia de desamor en el cuento. Otro ejemplo lo tenemos en “Diez indios”; donde un devaneo amoroso impacta en la sensibilidad del joven Nick. En esta historia los diálogos se ajustan al espacio preciso con los sustantivos y adjetivos justos, otra muestra más de la grandeza en el ejercicio narrativo. La personalidad de Hemingway tanto escritor como hombre es compleja, variada en función de los juicios dispares fabricados para todos los gustos. Aventurero, fingidor, machista, persona llena de complejos, acabado como escritor en edad temprana. Ante esta barahúnda de manifestaciones lo más correcto es ajustarse a su obra y su contenido, quizás teniendo en cuenta dos juicios sobre el personaje real. Uno su propia reflexión, posiblemente resultado de sus muchas experiencias: “Un idealista es un hombre que, partiendo de que una rosa huele mejor que una col, deduce que una sopa de rosas tendría mejor sabor” en donde se percibe el posible fracaso del idealista y aventurero ante la cruda realidad. (Continúa en la página 7)

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Reseña Literaria
La otra versión es la señalada por Faulkner cuando afirma que,”Hemingway no ha escrito una palabra en sus libros que haya llevado a un lector a buscar en un diccionario”. Partiendo de estos dos criterios, no es nada extraño que no se hayan escatimado los ríos de tintas y las especulaciones. Mi criterio entonces, es que su escritura, especialmente los cuentos, ofrecen el fruto de un ejercicio muy meditado dentro de su propio carácter de persona activa incapaz de aceptar la rutina a cambio del bienestar. Perdedor nato, hijo de una generación perdida víctima de la Gran Guerra, que arriba a Europa, huyendo del sueño americano, para entrar en el laberinto del tiempo y la conmoción del mundo conscientes de ser grandes perdedores. Todo es verosímil en su obra. De igual manera que su escritura no necesita de un diccionario dado la sencillez del vocabulario que emplea, igualmente puede aceptar la veracidad de su ficción narrativa como sucesos extraídos de la propia dinámica y circunstancias que la vida dicta, donde predominan los personajes anónimos derrotados, esos tipos que consideran que la vida para que tenga sentido debe de aceptar el pulso del riesgo, que la propia imaginación y estado anímico incite en llevarlos a cabo, incluso cuando interiormente se sabe que ese riesgo está sentenciado, pero merece la pena interpretarlo para sentirse alguien ante sí mismo. Luego la importancia, no la justificación como autor, tiene ganado el pulso por sí mismo. Actualidad y frescura en la narración, sed de vida que emana frente al desenlace de cualquier aventura con posible derrota. Esta puede ser en una plaza de toros de su apasionada España, la lucha de un viejo pescador. Un boxeador derrotado o el tener y no tener de aquellos que se niegan a venderse por un miserable o maloliente soborno.

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Para Recordar

Ernest Hemingway (Oak Park, 1899 - Ketchum, 1961)
www.biografiasyvidas.com
Narrador estadounidense cuya obra, considerada ya clásica en la literatura del siglo XX, ha ejercido una notable influencia tanto por la sobriedad de su estilo como por los elementos trágicos y el retrato de una época que representa. Recibió el premio Nobel en 1954. Ya se había iniciado en el periodismo cuando se alistó como voluntario en la Primera Guerra Mundial, como conductor de ambulancias, hasta que fue herido de gravedad. De vuelta a Estados Unidos retomó el periodismo hasta que se trasladó a París, donde alternó con las vanguardias y conoció a E. Pound, Pablo Picasso, J. Joyce y G. Stein, entre otros. Participó en la Guerra Civil Española y en la Segunda Guerra Mundial como corresponsal, experiencias que luego incorporaría a sus relatos y novelas. Él mismo declaró que su labor como periodista lo había influido incluso estéticamente, pues lo obligó a escribir frases directas, cortas y duras, excluyendo todo lo que no fuera significativo. Su propio periodismo, por otra parte, también influyó en el reportaje y las crónicas de los corresponsales futuros. Entre sus primeros libros se encuentran Tres relatos y diez poemas (1923), En nuestro tiempo (1924) y Hombres sin mujeres (1927), que incluye el antológico cuento "Los asesinos". Ya en este cuento es visible el estilo de narrar que lo haría famoso y maestro de varias generaciones. El relato se sustenta en diálogos cortos que van creando un suspense invisible, como si lo que sucediera estuviera oculto o velado por la realidad. El autor explicaba su técnica con el modelo del témpano de hielo, que oculta la mayor parte de su materia bajo el agua, dejando visible sólo una pequeña parte a la luz del día. Otros cuentos de parecida factura también son antológicos, como "Un lugar limpio y bien iluminado", "La breve vida feliz de Francis Macomber", "Las nieves del Kilimanjaro", "Colinas como elefantes blancos", "Un gato bajo la lluvia" y muchos más. En algunas de sus mejores historias hay un vago elemento simbólico sobre el que gira el relato, como una metáfora que se desarrolla en el plano de la realidad. La mayor parte de su obra plantea a un héroe enfrentado a la muerte y que cumple una suerte de código de honor; de ahí que sean matones, toreros, boxeadores, soldados, cazadores y otros seres sometidos a presión. Tal vez su obra debe ser comprendida como una especie de romanticismo moderno, que aúna el sentido del honor, la acción, el amor, el escepticismo y la nostalgia como sus vectores principales. Sus relatos inauguran un nuevo tipo de "realismo" que, aunque tiene sus raíces en el cuento norteamericano del siglo XIX, lo transforma hacia una cotidianidad dura y a la vez poética, que influiría en grandes narradores posteriores como R. Carver. (Continúa en la página 9)

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Para Recordar
Uno de los personajes de Hemingway expresa: "El hombre puede ser destruido, pero no derrotado". Y uno de sus críticos corrobora: "Es un código que relaciona al hombre con la muerte, que le enseña cómo morir, ya que la vida es una tragedia. Pero sus héroes no aman mórbidamente la muerte, sino que constituyen una exaltación solitaria de la vida, y a veces sus muertes constituyen la salvaguarda de otras vidas". A este tipo de héroe suele contraponer Hemingway una especie de antihéroe, como su conocido personaje Nick Adams, basado en su propia juventud, y que hilvana buena parte de los relatos como una línea casi novelesca. Sus novelas tal vez sean más populares aunque menos perfectas estilísticamente que los cuentos. Sin embargo, Fiesta (1926) puede ser considerada una excepción; en ella se cuenta la historia de un grupo de norteamericanos y británicos, integrantes de la llamada "generación perdida", que vagan sin rumbo fijo por España y Francia. En 1929 publicó Adiós a las armas, historia sentimental y bélica que se desarrolla en Italia durante la guerra. En Tener y no tener(1937), condena las injusticias económicas y sociales. En 1940 publicó Por quién doblan las campanas, basada en la Guerra Civil española. Esta obra fue un éxito de ventas y se llevó a la pantalla. En 1952 dio a conocer El viejo y el mar, que tiene como protagonista a un modesto pescador de La Habana, donde vivió y escribió durante muchos años enfrentado a la naturaleza. Algunos críticos han visto en este texto la culminación de su obra, porque en él confluyen el humanismo y la economía artística; otros, sin embargo, opinan que éste no es el mejor Hemingway, por una cierta pretensión didáctica. Hacia el final de una vida aventurera, cansado y enfermo, se suicidó como lo haría alguno de sus personajes, disparándose con una escopeta de caza. Para muchos, es uno de los escasos autores míticos de la literatura contemporánea.

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Ciudades literarias

La Buenos Aires de Ernesto Sábato, por Rubén Sancho
Buenos Aires, babilónica y grandilocuente, imposible de amarrar en una mirada, en un destello, incapaz de ser adherida a una sola ideología, camina de la mano de la brillantez expositiva y de la moralidad sublime de un hombre, un mito vivo, viviente, y eterno, como los mitos deben de ser, al que escuchamos menos de lo que se merece y leemos menos de lo que deberíamos, embobados, como estamos, con el paso de los tiempos y con el devenir de nuestras vidas. Creador de un universo propio, intelectualmente exquisito, aprovechó su formación científica para entender el mundo que le rodeaba, la barbarie que le tocó vivir, y se puso el mundo por montera para luchar por sus creencias, lo que le costó su cátedra pero le abrió un espacio en el alma de los luchadores, de los luchadores por la libertad.

Cada vez que llego a Buenos Aires me olvido de mi sobrio idioma castellano aprendido malcreciendo por las tierras de Salamanca, y adopto la jerga rioplatense que aprendí de Sábato para sumergirme por la idiosincrasia de este pueblo tan polifacético, composición algebraica de pueblos mediterráneos que llegaron hasta sus tierras para aprovechar sus riquezas. Sábato lo comprendió y nos lo hizo disfrutar a nosotros, pobres arrogantes de la madre patria. Quisiera confesar, como hace Castel, y enfrentarme a la sociedad, tan desquiciada hoy como entonces, envolverme en mi propia personalidad aguda y poliédrica mientras la ciudad me abruma con su poder, con su esencia, con su aroma indescifrable, a la vez que repaso mi ausente inteligencia rememorativa para lanzar a los cuatro vientos palabras sonoras que surquen los mares y lleguen allá donde nadie llegó nunca. El Buenos Aires de hoy no es el de ayer, ninguna ciudad lo es, Sábato lo sabe, y por ello se retiró, dejó de publicar, que no de escribir, porque el escritor nunca abandona su pasión aunque puede que no la comercialice. Me marcho de Buenos Aires y dejo atrás un halo de desesperanza inquebrantable, aquella que me impresiona nuevamente cuando me sumerjo en la relectura, y ya he perdido la cuenta de las veces, de “El Túnel”, un libro único en su género, único en su especie, y único en su exquisitez, capaz de transportarte allá donde ningún otro lo consiguió. Un libro que debería de ser obligatorio para toda la humanidad.

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Conocimiento

El bloqueo emocional
Por María Jesús Verdú Sacases brisadeemociones.blogspot.com
Bloquearse emocionalmente puede ser consecuencia de unas exigencias tan desproporcionadas que no somos capaces de afrontar. Otra causa, puede ser el hecho de no saber o no poder anticiparse o prever ciertos acontecimientos. También puede venir motivado por el hecho que no podemos encontrar el tiempo suficiente para dedicarnos a nosotros mismos y, de esta manera, poder desconectar de la situación que nos angustia para poder analizar desde un punto de vista objetivo que nos haga ver la importancia real de lo que nos atormenta y de cómo podemos solucionarlo. Confiar en el proceso de la vida, no tener miedo al futuro, saber esperar nuestro momento con paciencia sin perder de vista el momento presente, ser conscientes de que podemos encontrar la solución que buscamos y que, para ello, pondremos todos los medios a nuestro alcance para conseguirlo, y no descartar la posibilidad de que siempre nos puede llegar un golpe de suerte inesperado, nos puede ayudar a planificar y canalizar las circunstancias que nos toca vivir. Para desbloquearnos emocionalmente debemos tener claras nuestras posibilidades y nuestras limitaciones para tener una visión coherente de las cosas. De esta manera, hay que tener claro qué es lo que podemos ser y no dañar nuestra vida intentando ser precisamente lo que no podemos ser. Debemos abrirnos a la idea de tener fe en nuestra intuición y percepción del mundo para detectar la actividad que nos gusta o para la que tenemos una cierta facilidad y en la que, si nos dedicamos, nos hará crecer y evolucionar como personas a la vez que vamos satisfaciendo nuestros objetivos. Luchar por nuestros proyectos y aspiraciones es un punto que no tenemos que dejar nunca de lado. Al contrario, hemos de creer más que nadie en nosotros mismos. Todo es cuestión de tiempo, de paciencia, de esfuerzo y de saber valorar y explotar nuestro potencial interno. La determinación, tener claros nuestros propósitos, ser optimistas y estar motivados para activar nuestra voluntad hará que salvemos las dificultades, a veces, menos numerosas de las que en realidad pensábamos. Para superarlas, nos basaremos en nuestros valores y serán nuestras ganas de mejorar las que nos impulsarán. Así, la mejora personal hará que el camino de la vida no nos parezca tan empinado, sino más bien, interesante. Al final, la recompensa valdrá la pena y, si no, siempre habremos aprendido algo nuevo que nos servirá de cara a un futuro reto pues los errores son las mejores oportunidades que nos brinda el juego de la vida para aprender y madurar. Sin embargo, es importante analizar fríamente y objetivamente la situación a fin de no dejarnos llevar por impulsos erróneos sino por decisiones claramente meditadas, realistas y a nuestro alcance. Es así como podremos guiarnos para continuar siempre adelante.

(Continúa en la página 12)

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Página 12

Conocimiento

Así pues, para salir de nuestro bloqueo temporal lo que haremos es mirarnos interiormente para averiguar qué queremos, cómo lo queremos y porqué lo queremos. De esta manera, elaboraremos un plan de acción para posibilitar una posible salida al problema que nos inquieta. Por lo tanto, inicialmente, el bloqueo nos paralizará pero la emoción de tristeza, preocupación o ansiedad constituirá nuestro instinto básico de supervivencia y de superación personal lo que, posteriormente, nos empujará a buscar las respuestas que necesitamos. Es el juego de la vida y tenemos que jugar la partida.

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Entrevista

Entrevista a Salvador Moreno Valencia
Por Edgar Borges
Definir al escritor del siglo XXI, cuando aún el propio siglo está muy lejos de definirse, es asunto complejo. Tal vez esta época no sea tan distinta a otras y el escritor, como siempre, para escribir sólo necesite encerrarse en su asunto creativo. No obstante, es cierto que en este tiempo se piensa en el escritor como una mezcla de solitario participativo (que entra a su habitación, se encierra, y sigue comunicado con el mundo a través del espacio virtual). Un escritor que juega muy bien al equilibrio entre la imperiosa soledad y la comunicación a escala planetaria, es Salvador Moreno Valencia (Setenil de Las Bodegas, Cádiz. España, 1961), quien tiene tiempo para crear novelas y medios digitales que marcan la diferencia en momentos de saturación mediática. Con Moreno Valencia conversamos sobre “Santa Compaña” (Casa Eolo Editorial, 2011), su nueva novela que se mueve entre la complejidad y las aventuras de Dediegos, un personaje-escritor que, según su autor (como si de un juego entre autores se tratara), “debe vencer la mediocridad y la majadería de la literatura del siglo XXI”.

P: “Santa Compaña” es una novela de aventuras que tiene a un escritor (Dediegos) como protagonista frente a sus conflictos. ¿Qué me dice su autor? (me gustaría que en esta respuesta, además de lo que se pregunta, plantearás lo que cuenta “Santa Compaña”). R: “Santa Compaña” es un grito alto y fuerte, el grito de un escritor (quizá como muchos escritores), sumido en sus contradicciones, y en su mundo de fantasía. ¿No es el escritor creador de ficciones? Aquí Dediegos además de crear la ficción vive en ella, por tanto en su descabellada aventura él es mismamente la ficción, entra dentro de sus libros, es un personaje más de sus propias creaciones, “Santa Compaña” es una novela dentro de las novelas, sí, estoy de acuerdo en definir que es una novela de aventuras como la vida misma que no nos atrevemos a vivir como lo que realmente es: una aventura. P: La novela le propone al lector la posibilidad de jugar en clave de intriga. ¿Qué significa para ti el juego en la escritura y en la lectura? R: Para poder divertirse, por tanto disfrutar, tanto en la primera como en la segunda hay que jugar, hay que proporcionar; en la primera, la intriga que haga desplazarnos en la segunda, hacia donde el narrador, en este caso, Dediegos, nos quiere llevar, pero dejándonos en una cierta e intrigante incertidumbre en la que el juego es averiguar las claves que el escritor va dejando para que descubramos el mensaje.

(Continúa en la página 14)

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Página 14

Entrevista

P: En la novela manejas un enfrentamiento entre el autor y su obra. ¿Qué de Salvador Moreno Valencia existe en este planteamiento o toda la confrontación es ficticia?

R: La confrontación entre autor y obra me pereció un buen tema para desarrollar la idea que tenía cuando concebí “Santa Compaña”; en los personajes que he creado hasta ahora existe siempre la confrontación como recurso que éstos utilizan para solucionar sus conflictos, creo que en la realidad confrontar los problemas nos ayuda a solucionarlos. En “Santa Compaña” están las claves para que el lector descubra por sí mismo qué de Salvador Moreno Valencia existe en la obra y qué no.

P: ¿Es la ficción de “Santa Compaña” un espejo que proyecta un camino hacia la realidad o viceversa?

R: Planteado así, podemos decir que en “Santa Compaña” la realidad se proyecta en el espejo de la ficción para mostrarnos el camino hacia la “verdad”, la de cada uno, la de Dediegos y la de los personajes que en la novela pululan, incluso la de cada lector.

Vivimos en un mundo donde la ficción ha superado la realidad, de hecho, ésta está siendo moldeada a cada instante por un guión ficticio escrito por el poder y que los medios de comunicación, afines a éste, nos transmiten dándonos una imagen distorsionada de los acontecimientos más cercana a la ficción que a lo real, pero que se da y se toma como cierta. Por ello, Dediegos, confronta su realidad ante su ficción y se pregunta: ¿qué es real y qué ficticio, cómo discernir lo uno de lo otro cuando se carece de un sentido crítico que nos puede hacer dilucidar la diferencia entre ambos?

(Continúa en la página 15)

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Página 15

Entrevista

P: Con esta novela logras algo complejo: ofreces literatura de alto nivel sin restarle al lector la posibilidad del disfrute. ¿Cuáles son los complejos que en este sentido (profundidad, ventas, placer, calidad, best Sellers, etc.) debe vencer la literatura escrita en español en el siglo XXI? R: No creo que la literatura de alto nivel deba estar reñida con el disfrute (lectura es placer), mi opinión es que tanto la calidad como el placer deben subsistir en la literatura, en el mundo de la creación y por supuesto en la vida. La pasión con la que escribamos, leamos, o realicemos cualquier acto creativo, o vivamos, será motivo de nuestro disfrute y por tanto de la calidad de nuestra obra o de nuestra vida. ¿Se puede escribir una obra profunda y que esta sea amena? Claro, solo habrá que esforzarse y ver de qué forma se puede conseguir esto, es una fórmula perfecta si se consigue llevar a cabo. Las ventas no tienen por qué estar contendidas con la calidad de una obra, esto lo decidirán los lectores que son realmente quiénes disfrutarán o no, con un determinado libro, y también las campañas que se hagan para vender una u otra obra, sea de nivel o no, ¿por qué una novela además de entretener no puede hacer pensar? Creo que el fin de la literatura debe ser este: hacer pensar, confrontar, descubrir nuevas preguntas, e intentar ofrecer nuevas respuestas sin caer en dogmatismos. La literatura del siglo XXI, debe vencer, ante todo, la mediocridad y la majadería, y los escritores, como hace Dediegos en “Santa Compaña”, deben luchar: vencer la mediocridad, imponerse a la ramplonería, crear una literatura que, como tú dices, sea de alto nivel, nos invite a reflexionar sobre cuestiones determinadas, además que nos produzca o regale momentos de placer, la literatura como dice el escritor Ernesto Pérez Zúñiga puede salvar a los seres humanos.

P: ¿Por qué la ficción sigue siendo un asunto tan poco comprendido por nuestras realidades socioculturales? (¿Qué representa la ficción para tu escritura?). R: Porque a esa realidad sociocultural no le conviene cierta ficción, por eso la denuesta porque lo que nos aproxima a la verdad, a lo que nos hace pensar y profundizar en nosotros mismos es alejado por esa realidad sociocultural porque es peligroso para su existencia. La ficción en mi escritura es la única forma que conozco de enfrentar esas realidades socioculturales fabricadas para manipular a los individuos que la conforman.

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Entrevista José Antonio Ramírez Lozano: Imaginación e Ingenio Por Fran Nuño
José Antonio Ramírez Lozano es uno de los escritores de literatura infantil juvenil con más premios y libros publicados del panorama nacional. Su libro Sopa de sueño y otras recetas de cococina (Ed. Kalandraka) es uno de sus títulos más conocidos. Tuve la ocasión hace unos días de poder hacerle algunas preguntas sobre su obra y trayectoria y este es el resultado.

1)¿CÓMO ERA SU RELACIÓN CON LOS LIBROS DE NIÑO? No fui atento con ellos hasta los 16. Y eso que tenía una aceptable biblioteca en casa de mis abuelos. Mis tías tenían por licenciosas las Novelas Ejemplares, según un tío cura; eso hizo que leyera alguna de ellas.

2)¿CUÁLES ERAN SUS AUTORES FAVORITOS? Sin duda, Álvaro Cunqueiro, Italo Calvino y todo el que ejercite el lenguaje de la buena prosa y la imaginación.

3)¿RECUERDA CUÁL FUE SU PRIMER CUENTO O POEMA? Aún lo conservo. Fue un villancico que nos propuso el profesor por Navidad. Tanto me lo alabó que tal vez le debo hoy el escribir.

4)¿CÓMO SE INTRODUJO EN EL MUNDO EDITORIAL COMO ESCRITOR? Fue a través de premios. El Ateneo de Valladolid en novela y el Juan R. Jiménez en poesía hicieron que definitivamente me dedicara con más ilusión. Pero Las primeras editoriales, que no Instituciones, fueron Cátedra, por el premio Azorín; y Alfaguara por el premio Jaén de literatura juvenil.

5)¿HÁBLENOS DE SU EXITOSO LIBRO “SOPA DE SUEÑO Y OTRAS RECETAS DE COCOCINA? La imaginación eso es todo. Gómez de la Serna está en su raíz. En él se demuestra que el abstracto también puede captarlo el joven; que el ingenio no es nada despreciable.

(Continúa en la página 17)

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Página 17

Entrevista
6)¿QUÉ PIENSA DE LA LITERATURA INFANTIL-JUVENIL QUE SE HACE EN NUESTROS DÍAS? Que hay mucho didactismo transversal. Una literatura sumisa, al servicio de una pedagogía chata y correcta que hace del relato y del libro un catecismo. No estoy dispuesto. Libros tristes en suma. Demasiada sociología y pocas exigencias de calidad literaria. El típico niño bobo de siempre como protagonista. Que no.

7)USTED ESCRIBE POESÍA PARA NIÑOS, ¿POR QUÉ HAY TAN POCAS COLECCIONES QUE SE ENCARGUEN DE ESTE GÉNERO? Pues por lo mismo. Interesa más un relato porque las conductas humanas se ponen de manifiesto en una historia protagonizada por un sujeto moral. En cambio en la poesía el desconcierto gozoso del lenguaje no interesa. Y más cuando los profesores dicen no atreverse. La potencia del lenguaje es más evidente en la poesía. Pero ya he dicho que interesa la moral y una estructura ordenada, narrativa, que consuele a los didactas y no los desampare.

8)¿QUÉ OPINA DE LAS ACCIONES DE ANIMACIÓN A LA LECTURA QUE SE REALIZAN EN COLEGIOS Y BIBLIOTECAS? Esto es siempre encomiable. Ya las hubiese querido para mí en los cincuenta.

9)HÁBLENOS DE SU ÚLTIMO LIBRO. Mi último libro es un libro de poemas no para niños. Se titula Raíz de la materia. Se trata de ver en las palabras la raíz de las cosas que nombramos. Son ellas, las palabras, las que fundan la realidad.

10)¿CUÁLES SON SUS PROYECTOS MÁS INMEDIATOS? Saco ahora una reedición de Los Visigordos que me publicaron en Málaga. Acabo de reeditar El cuerno de Maltea, que me publicó también Alfaguara y fue premio Jaén. Y Kalandraka editará La cocina de Toto Murube.

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Entrevista

Entrevista a Ernesto Pérez Zúñiga
Por Esther Ginés (Publicado en Belianís)
Ernesto Pérez Zúñiga vuelve a encontrarse con los lectores en El juego del mono (Alianza Literaria), una novela circular repleta de capas donde el autor madrileño reflexiona, entre otras cosas, sobre la fuerza de la literatura, los territorios fronterizos y la difusa línea entre realidad y sueño. Protagonizada por Montenegro, un desencantado profesor de instituto que emprende un viaje interior en busca del origen de un misterioso manuscrito, El juego del mono es una novela con gran lirismo que atrapa al lector desde la primera página y le plantea múltiples interrogantes sobre la sociedad en la que vivimos. Pérez Zúñiga ha desvelado a Belianís los entresijos de su nuevo libro, con el que regresa a la novela después de El segundo círculo. El juego del mono es una historia de intrigas llena de fronteras que se pasean por el libro como un personaje más: desde las fronteras físicas –la de Gibraltar, escenario de la acción– a las éticas –el eterno debate entre hacer lo que a uno le corresponde o dejarse llevar por los instintos–, pasando por las fronteras emocionales –el deseo, el amor y las máscaras bajo las que nos escondemos– y las literarias. En medio de todas ellas, tirando de un hilo invisible, se mueve Montenegro, el protagonista de la historia, un profesor de instituto que empieza a trabajar en un centro de La Línea de la Concepción donde la indiferencia lo domina todo. “Escribir esta novela me ha traído muchos recuerdos, puesto que en 1997 fui docente durante unos meses en La Línea de la Concepción y viví en primera persona muchas de las cosas que cuento en el libro. Después de eso, decidí tomarme un tiempo para dedicarme sólo a escribir, y diez años después comencé esta novela, que tiene el sabor a una época pasada y muy importante para mí, por eso ha supuesto una especie de catarsis”, explica Ernesto Pérez Zúñiga. Nacido en Madrid, pero con fuertes raíces andaluzas, hace más de una década Pérez Zúñiga dejó Granada para venir a la capital y centrarse en la literatura, una decisión de la que nunca se ha arrepentido, aunque confiesa que en su momento “fue difícil”. Un viaje al infierno dantesco Para protagonizar su nueva novela eligió a Montenegro, un anti héroe en la treintena, un personaje canalla y falto de amor que se va haciendo consciente de sus defectos según avanza la historia. Sin embargo, es un personaje que reflexiona y que vive en primera persona el problema del sistema educativo. A su llegada a un conflictivo instituto de la Línea de la Concepción se encuentra con un ambiente donde reina el caos y el desencanto: profesores que han tirado la toalla y estudiantes que apenas han leído un libro a los que él debe evaluar. El hallazgo de un manuscrito en el sótano de la casa que ha alquilado supone para Montenegro la vía de escape al tedio de la enseñanza. Pero el manuscrito, redactado por un escritor al que una mujer enmascarada retiene contra su voluntad, además de un enigma, también conlleva un viaje al infierno dantesco. “El sótano y el manuscrito empujan al protagonista a un viaje al interior de sí mismo, un viaje hacia la oscuridad, donde la escritura parece ser la única tabla de salvación”, continúa al autor.

(Continúa en la página 19)

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Entrevista
La Sherezade de Las mil y una noches, la Lolita de Nabokov o la narrativa de Onetti, son algunos de los acompañantes de Montenegro en un periplo donde la literatura es un personaje más. “He querido que El juego del mono sea un canto a la pureza de la literatura, una de las pocas cosas que es capaz de salvar al hombre”, explica el autor, para quien la lectura posibilita “relacionarnos de manera íntima con las palabras, casi tanto como lo hacemos con los humanos”. Pérez Zúñiga considera que leer, aunque hoy en día “se haya convertido en un acto casi revolucionario”, es vital, y advierte de que una sociedad que no lee ni el pasado ni el presente se puede convertir “en una sociedad que vive como esclava, sin reflexionar”. El mono que da nombre a la novela y que acompaña a Montenegro en el descenso a los infiernos, como si de su propia Beatriz se tratara, es otro personaje fronterizo, porque es el animal que más se parece al hombre y en la novela representa los instintos, lo primario. “El mono es un espejo en el que se refleja Montenegro: a través de sus vicios y de la curiosidad que ambos comparten, el protagonista comprende que le separan pocas cosas del animal”. La sociedad actual, explica el narrador y poeta, a veces “se asemeja a estos primates, puesto que vivimos en un ambiente donde la responsabilidad no importa y la gente se deja llevar por impulsos”. También por impulsos se mueven las mujeres de esta historia, unas féminas misteriosas, enmascaradas y a veces mitificadas, como la Lolita de Nabokov, pero siempre fundamentales. “Las mujeres se aparecen ante Montenegro siempre con una máscara, y despojarlas de ese elemento es lo que le conducirá a la realidad”, explica.

“No todas las novelas deberían escribirse” Poeta, cuentista y narrador, Pérez Zúñiga se encuentra cómodo en estos géneros. Prueba de ello es esta novela, dotada de un gran componente lírico. “Puede haber poemas muy narrativos y novelas con mucho poder poético; lo poético para mí es una manera de entender el lenguaje, de atrapar la realidad en forma de lenguaje. Cuando cultivas esa manera de escribir, la puedas trasladar a cualquier género”, sostiene.

“Disfruto mucho escribiendo novelas porque son proyectos que se van formando poco a poco y que necesitan una buena estructura”. El autor piensa en cada uno de sus libros “como si fuera el último” para así darle la mayor riqueza posible. “Nunca he escrito una novela que no quisiera escribir”, afirma en respuesta al balance de sus años como autor. Ahora, Pérez Zúñiga confiesa que tiene muchos proyectos en mente y un borrador de otra novela, pero se va a tomar un tiempo de descanso. “Soy de los que piensan que no todos los libros deben escribirse, sólo aquellos que te eligen a ti”, puntualiza.

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Entrevista a Elisabetta Errani Emaldi

Por Ernesto R. del Valle (Publicada en la Revista Literaria Guataní)
Me encuentro ante Elisabetta Errani Emaldi, (Alfonsine, Ravena, Italia) Un gran interés despierta esta mujer que además de hablar cuatro idiomas, ha estudiado en París y en Londres. En el año 1992 la prensa nacional prestó atención a su novela "Los artesanos gruesos del amor". Según su ficha bio-bibliográfica, dibujos y poesías de Elisabetta han sido publicados en la Antología ¨La Agonía del Nirvana¨ en Perú y Argentina en Noviembre de 2008. El 15 de marzo del 2009 poesías de Elisabetta han sido publicadas en la revista española No. 16 ¨Palabras Diversas" en Literatura por la Paz. En sus novelas y guiones Elisabetta se ha inspirado en aquel misterioso y extraordinario mundo paranormal que la envuelve directamente. Entre otras cosas, también, el recordado Doctor Massimo Inardi, hablando de la autora y de su producción literaria, había dicho: "Elisabetta ¨ vive¨ desde hace muchos años situaciones paranormales bajo forma telepática, vidente y sobre todo precognitiva". Gracias a estas dotes se dedica desde hace muchos años al estudio de los sueños. Como experta en estos temas, ha participado en diferentes programas de televisión y ha ofrecido conferencias al respecto. 1. Elizabetta, hábleme de sus primeros años de infancia, del hogar en que nació, creció y de su primer encuentro con las letras. R. Nací en el seno de una familia muy sencilla, mis padres eran campesinos y yo crecí en una granja con mis tíos y primos. Tengo recuerdos maravillosos de aquellos tiempos, daba largos paseos en medio de hermosos campos. Sí, todavía recuerdo los colores de las hojas de los árboles de durazno en el otoño y las hermosas flores de durazno, manzana y los árboles de cerezo en primavera. Hoy por hoy, la joven poesía italiana muestra nombres de un interesante quehacer literario femenino muy poco conocido en esta parte del mundo. En mayo del 2000, sale a la luz una antología, hablo de POESIA ITALIANA CONTEMPORANEA (Ediciones Torremozas S.L. Madrid) en la que doce poetisas muestran al mundo su obra poética. El traductor de dicha Antología bilingüe, Emilio Coco (*) dice en un aparte de la introducción. ”…las mujeres, en la más absoluta autonomía, se han hecho portadoras de una palabra poética llena de vitalidad y viabilidad humana excepcional…” 2.-Mi pregunta es, ¿Que piensa Ud. de los valores actuales de la intelectualidad italiana, fundamentalmente la joven intelectualidad italiana femenina? R. Creo que la mayoría de los intelectuales italianos tienen buenos valores, especialmente las mujeres, aunque la noticia de medios de comunicación ven una realidad diferente. Elisabetta comenzó a escribir poemas desde los 16 años, entonces llamó a la colección "Yo, quien soy yo? ¿Ustedes, quién son ustedes? ". Para mí fue muy importante conocer quién era yo, dice, y continúa. A menudo me preguntaba quién era yo, de dónde vengo, por qué existo, estas fueron las preguntas que me encantaban. La belleza de la naturaleza, la humanidad y yo éramos los protagonistas de la vida. Entonces, si esto existía, más allá de todo, hubo un gran misterio que me atrajo, así que tuve que encontrar las respuestas a mis preguntas. Las respuestas que encontré después de una búsqueda espiritual difícil y larga se puede tomar en la lectura de mi poesía, mis novelas y mis guiones.

(Continúa en la página 21)

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Entrevista
3.-Su interés por las Artes Plásticas en general la han llevado a ilustrar algunos libros y trabajar algún que otro mural, como el de Nagikata, en Hungría. También ha laborado a favor de los enfermos mentales ¿Esta situación la aleja negativamente o enriquece su labor literaria? R. Mi interés por las artes nació conmigo, recuerdo que en la escuela primaria mis dibujos eran mostrados a todos los profesores de la escuela y luego colgados en el pasillo, para que todos pudieran verlos. He trabajado como educadora en un instituto para niños discapacitados. Creo que todas las experiencias sirven para mejorar interna y externamente. Todas las experiencias de nuestra vida son las piezas del rompecabezas que sirven para complementar nuestro camino espiritual. Lo que importa para nuestro Padre Celestial es nuestra evolución espiritual. 4.-Ha recibido el premio internacional "Los protagonistas” de 1998" por su libro de poesías "YO, QUIEN SOY YO?". Los candidatos de este último premio (solo veinte), han sido cuidadosamente seleccionados entre un centenar de escritores, todos merecedores de recibir un reconocimiento de tal nivel. También se le ha otorgado otros cuatro premios internacionales por sus novelas y sus relativos guiones. ¿Cuál de estos premios, entiende Ud., ha sido el más importante para su vida intelectual? R. Estos premios son importantes para mí, pero lo más importante para mi vida intelectual han sido los siguientes: El 06 de mayo 2009 en París el jurado del " THE ENCHANTING VERSES INTERNATIONAL poetry journal" (LOS VERSOS ENCANTADORES, periódico internacional de poesía) me hizo entrega del Segundo Premio Internacional "Editor´s Choice - II certification" ( Elección del Editor - II certificación) Literatura para la Paz. El 28 de Abril del 2010, el Prof. Hassan Artiste Raheem de WACP. Community Service AWARD "We are creative people!" ( PREMIO de Comunidad de Servicio "Somos gente creativa!") me hizo entrega del diploma "Certificado de Apreciación", para acreditar que he contribuido al crecimiento y al desarrollo de una de las mas positivas y progresistas comunidades del web en el mundo entero. 5.- ¿Se siente bien en su mundo interior, en ese mundo en el que “vive¨ desde hace muchos años situaciones paranormales bajo forma telepática, vidente y sobre todo precognitiva? Sí, me siento muy bien porque sé que estoy protegida y guiada desde arriba para completar mi tarea terrenal, como todos por otra parte, porque cada uno de nosotros ha venido para evolucionar, pero también para completar su tarea terrenal . Mi madre vivió las mismas experiencias que yo vivo, pero en la familia no se podía hablar porque eran todos escépticos. 6.-Para terminar, ¿qué proyectos inmediatos tiene? A principios del mes que viene (Noviembre) me voy a Roma a firmar el contrato para hacer una película. Es uno de mis proyectos más importantes titulado “La Reina Bruja del Sol de Oriente", así estoy muy feliz, espero ser capaz de dar una buena noticia cuando regrese de Roma. Gracias de todo corazón por su entrevista y sus buenas intenciones.

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Bitácora de un Decrecista X
Por Salvador Moreno Valencia

(La indiferencia) Ya lo sé, sí, que he escrito sobre esa plaga, o ¿deberíamos llamarla pandemia del siglo 21? Yo la llamaré la mejor de las armas en poder de los poderosos y la peor de las armas en contra de los menesterosos (o lo que es lo mismo: el resto de la humanidad). Aquí vendría muy bien una cita de algún filósofo como Voltaire, o mejor algún griego carente de prejuicios, y además ajeno a los perjuicios materiales o inmateriales que sus arengas podían causar: me levanto literalmente de la silla, me dirijo a la estantería que hay tras de mí, y cojo un libro: Historia de la Filosofía Griega I, de W.K.C. Guthrie, abro el libro al azar y leo: “Para Pitágoras, pues, la purificación y la salvación del alma no dependen, meramente, como en los cultos mistéricos, de la iniciación y la pureza ritual, sino de la fhilosofhía, y esta palabra, entonces y ahora, significaba usar los poderes de la razón y la observación con objeto de obtener el conocimiento.” ¿Utiliza hoy en día la humanidad los poderes de la razón y la observación para obtener conocimiento? Habrá excepciones que no digo que no las hayas pero esas serán las menos, para el resto de esta covacha la fhilosofhía es algo de gente extraña. O lo que quiere decir que la humanidad no tiene solución ya que lejos de usar tales poderes para alcanzar el conocimiento usa los de el desconocimiento, la ignorancia, y la falta de sentido común, y esto a qué o a dónde nos lleva: a la más atroz de las indiferencias que es el arma que aniquila cualquier intento de filosofía. Así que visto lo visto y narrado lo narrado como bien decía Voltaire que mejor sería para el ingenio dejar de escribir, yo doy por acabadas mis Bitácoras de un Decrecista, porque en el proceso de decrecimiento me he convertido en una micra de polvo galáctico absorbido por esa nueva moda del Facebook donde si no estás es como si no existieras aunque te cartees a través del dichoso invento con la vecina de al lado. Y en definitiva, como ya he dicho, visto lo visto y narrado lo narrado y leído lo leído, me quedo con lo de leer, que os seguiré leyendo, incluso, a esos del Pensamiento Hispánico, grupo de extrema derecha, o más bien de ultra derecha que también, cómo no, se les permite publicar en este diario librepensador para hacer honor a su nombre, y si publican los ultra comunistas por qué no iban hacerlo los profascistas: al fin y al cabo, tanto unos como otros han usado de las mejores armas que a su alcance han tenido siempre para ostentar el poder, unos con el discurso favorecedor a los ricos y los otros con el discurso de favorecer a los pobres, cuando en el fondo de la cuestión el fin es el mismo. Me paso al bando de la indiferencia y a partir de hoy en que digo adiós al Decrecista me voy a convertir en un Indiferencista que os castigará con sus artículos sobre la idiotez y la indiferencia humanas.

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Poesía

Fernando Gómez Márquez

El Sótano (1995-1997) Soneto a ella

El gres del jardín refulge de luna extático. Flor de jazmín adensa el aire para deleite de pituitaria, ajada dama, sin afeite. Arráncamela, viejita y búscame al ático, Que, por entre la reja negra, anchos prismáticos, yo miro absorto de plenilunio, del satélite los azules cráteres; y del barrio a la élite, que se acaricia sus senos y pubis aromáticos bajo una fina lluvia de feroz lluvia fina humeante y ardiente, que restalla en lo translúcido. Y al grillo se enhebra su aria cristalina. Silueta chinesca sinuosa mi prisma adivina rosa álabe, hermosa, engastada, y yo lúcido?, MMMM! abeja arrulladora de dulce miel divina!

A una retama de Otoño, de polvos poco limpia
que fue crisol candente alabesco y gira, gira...: Combas, larga, negra, blancos, roja, mira, mira...: piernas, espalda, piel, dientes, lengua, ah! arritmia. En fuego blanco tibio denso - celo celotipia por su siervo, que se agacha, calla, bufa y mira de una bruja que se da y nos pierde somos pira, te hago, te haces, crepitar, en pavesas nimias. (Nimias para ti, de vuelta, fénix satánico.) De La Culpa, fría, sensual funambulista. ...Eras retama de Otoño, Otoño y margarita. Margarita sucia que deslumbras excitas ¡pánico! a una contra tu esclavo enconada avispa, aguijón erecto, rojo, si a libarte me invitas.

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Poesía

Toda agua

Lucrecia Romero

Mitin en la Plaza de San Francisco
Elvira Alejandra Quintero

Somos toda sentimiento Estamos hechas de agua. Un cielo limpio. A veces, incoloras, Adoptamos la forma De la persona amada. Somos toda sentimiento. Estamos hechas de agua. A veces, inodoras Adoptamos la forma De las circunstancias. Somos toda sentimiento. Estamos hechas De agua. A veces, sin sabor, Adoptamos la forma De una esperanza. Somos toda sentimiento. Estamos hechas De agua. El calor de la tarde colma los rincones. Al final de la calle las torres cogen vuelo y a sus pies centenares de hombres juntos abrigan una esperanza: Aquella de sentir otras soledades con nosotros O los gritos en coro martirizando los cristales O las banderas ondeando sobre nuestras cabezas. Una calle caminaba en contravía. — ¿Cómo podía ser aquello? ¡La fresca levedad del corazón! ¡La plaza inabarcable! ¡Las palomas huyendo hasta las agujas del lejano reloj! Mas cuando los discursos se agotaron fuimos varios los que iniciamos un improvisado regreso hacia Ítaca Y sentados al borde de un andén, dejamos que la noche escuchara las estrofas aprendidas Los sueños que empezaban a martirizar nuestras almas.

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Poesía

Gran Jamahiriya
Silvia Loustau

Este árbol o cuerpo
Javier Úbeda Ibáñez

Entre tanto guijarro de la orilla no sabe el mar donde deshacerse cuándo terminará la infernidad/ la agonía pájaros de augures negros sobrevuelan muros milenarios baile de metralla fuego sobre la vida irrepetible qué difícil escribir ultraje ominosa obertura en las dunas del erg tropiezo letra a letra sangre se desmadra me/nos salpica nos mojará el cuerpo nos punzará el alma transformará el anuncio del profeta mastico pesadillas huele mal tanto silencio tanto símbolo vacio. ¿Volverán a beber ambrosía? ni el viento secará el espasmo del desierto ni cerrará Kismet los ojos de los muertos y acá el atardecer recorre los cristales mientras siento la soledad del fuego y el grito de lucha de los herrmanos de la Gran Jarahiriya.
Gran Jamahiriya es el nombre histórico de Libia

Mira este es mi cuerpo, repleto de nidos, hojas y frutos como un árbol, un árbol plantado en una tierra fértil de sueños y deseos. Contempla sus verdes ramas, extendidas hacia ti. desde su copa se puede divisar el firmamento entero repleto de estrellas. Te cuento un secreto: sueña contigo, a ti se ofrece cada día, cada noche, y hacia ti se extiende con toda su fuerza. Además, tiene una risa estival y savia, constantemente, dulce y renovada por ti, para ti... Y a su alrededor crece la hierba con un verde esperanzado por si te decides… por si decides a amarlo y a aceptarlo. Ven, amada, siéntate a su vera tendrás sombra y también luz.

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Poesía

Aquella que te amó
Delfina Acosta

Candelario Reyes García

Dedo

Palomas de repente en mis mejillas. Un sacudir de alas si regresas, amante, a mi presencia y me perdonas y arrancas de mi amor la sola queja. Me juras por tus muertos, yo te juro por Dios que a los demonios atormenta. Y en brasas se convierten las palabras. En pájaros sangrientos que pelean por las migajas de las hostias últimas. Ámame hombre en esta noche negra. Mi historia es ésta: un lecho solitario, un despertarme atada siempre a hiedras y una almohada llena de tu rostro. Mi vida toda es sólo sueño, niebla. Mas llegas y mi voz ya no es cautiva. Y aquella que te amó, se me asemeja.

En su perplejidad de Caín el genocida vaga por siglos de crimen y privilegios y ostenta un poder inmediato de maletín, favorecido de un complejo de ombligo podrido, animado por su desesperación de maldito, enfría su sangre y mata en caliente y se convierte en régimen hostil al frágil sobre el que funda imperios y murallas de horror, se colma de emblemas, concubinas y cómplices.

El deseo como deseo
Víctor Corcoba Herrero

Erasmo Sondereguer

En espacios

En espacios pequeños. En espacios azules. En espacios, te movías. Eras ave danzando, te mostrabas desnuda y acercándote a mí, en espacios pequeños, Producías mi dicha.

El mundo es deseo y el deseo es vida. La vida es deseo y el deseo es humano. Los deseos mueven a la humanidad. Y la humanidad se mueve en los deseos. Todo es deseo de ser y de ser algo. El día que nada sea, nada se deseará. Lo mejor del deseo es haber vivido el sueño y haber despertado al amor. Sólo el amor, cuando se sabe amar, hace florecer la sonrisa del alma, lo más que uno puede desear para sí. Agotarse en el amor, fortalece por dentro, se transforman los deseos en vivencias, y si uno vive como desea, piensa cómo vive. Sin embargo, el que no vive para el amor, el desánimo le alcanza, porque amar es vivir en los deseos, y uno tiene derecho a vivir sus aspiraciones. Hágase el deseo, pues, aliento y alimento, que los actos de cada uno, son actos de todos.

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Relato del mes

Primo Cruel
Delfina Acosta Cuando Narcisa Ibáñez enviudó, y luego de una breve enfermedad sus ojos asustados se cerraron, en una tarde en que un jilguero picoteaba nerviosamente los vidrios de la ventana de su habitación, Clementina, su hermana, supo que debía traer a sus tres sobrinos, Juan, Marta y Manuela, a vivir en su casa. Eran mellizos de siete años, la niña, Marta, con una cara que parecía robada de una muñeca pues sus pecas abundantes, sus bucles rubiáceos, sus ojos como botones azules, y su rubor encendido cual brasa, resultaban parecidos a la colección de juguetes "mami, mami", que desde los escaparates conseguían que las niñas aplastaran sus narices, sus caritas enfermas de amor maternal contra los vidrios. El mellizo, Juan, era ligeramente distinto a su hermana. Las pecas no cubrían su rostro. Una pizca de bondad, propia todavía de una edad desconcertada, cruzaba su rostro, en especial, cuando parpadeaba. Ambos coincidían en las ganas de jugar sin fatigarse. Manuela, la mayor, sufría de alergia. El polvo de las cortinas, la cubertería de los aparadores, el hollín de los quinqués, los ácaros de las enciclopedias, la errante fragancia de las rosas que delineaban como una raya de tiza roja, donde terminaba el jardín, y donde comenzaban los hierbajos que rodeaban una pequeña naciente de agua, le hacían daño. Sin embargo, le gustaba ser la "enfermiza" de los tres, debido a una confusa idea de santidad que tenía sobre su persona desde la primera crisis de asma. Clementina instaló a los mellizos Carolina y Juan, y a Manuela, en la habitación de Carlos, su único hijo. Era el mes de agosto. En el patio, junto a la muralla pintada con cal, un sauce cabeceaba sobre su silencio, pero su sombra, regada por migas de pan, parecía volar ruidosamente cuando los gorriones, una vez saciados, emprendían el vuelo hacia el viejo alambrado de los postes del telégrafo. Carlos sacó del armario, para dispersar la tristeza y la penosa desorientación de sus nuevos compañeros de cuarto, sus mariposas, las doncellas de la centaurea y las blancas del majuelo, clavadas en un cartón. No les contó que las cortejaba, celoso de su amor, primeramente, hasta que ellas entraban en confianza y caían en sus manos para ser llevadas - entonces - a su "sitio de trabajo". O "el laboratorio" instalado en el altillo. Allí, a la hora en que la luz del día se filtraba por la ventana despertando una vida fingida en el polvo del aire, las contemplaba en la belleza de su sufrimiento, en su inútil pero heroico esfuerzo por recuperar su libertad atravesada por alfileres. Se preguntaba entonces, qué sería de grande. Nunca abogado, por supuesto, como su padre pretendió cierta vez cuando leyó una composición escolar suya "La inocencia de la criminalidad". Acaso, si viajaba al extranjero, científico como el tío Miguel, quien cada vez que aparecía con su olor a formol por la casa, mortificaba a sus padres cuando contaba, víctima de su pasión, aquellas historias sobre las disecciones de batracios y de calamares, historias que a él le sumían en la necesidad de saber alguna página más, algún capítulo todavía oscuro o desconocido sobre el dolor. Lástima las vacilaciones, la vuelta a la cordura, el repentino respeto del hombre de ciencia a la mesa familiar donde los pocillos exhalaban sus vapores de té verde, que llevaban al tío a cambiar de conversación y a él lo dejaban maldiciendo por dentro .

(Continúa en la página 26)

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Relato del mes
Un pájaro cantó tres veces. Luego guardó silencio. Carlos, con el cartón de mariposas en las manos, aguardaba exclamaciones y preguntas cruzadas de sus primos, pero ellos estaban muy cansados, y por otra parte, sólo entendían del sufrimiento las palizas que su madre les daba cuando no aprendían las lecciones de catecismo. Así pues, se quedaron callados. Y su silencio se sumó al del ave. Parpadeaba bastante Manuela; para disimular su tic, buscó una tos que no le vino como hubiera deseado, sin embargo no se desanimó, y pidiendo perdón al primo, siguió tosiendo, tosiendo. - Esto me va a matar - dijo, mientras hundía su pecho como si el aire se le hacía difícil. Los mellizos se cruzaron miradas sombrías, pero luego de que la cuerda del juego se hubiera activado mecánicamente en ellos, se reclinaron en un lecho cubierto por un edredón de plumones, y jugaron a piedra, papel y tijera. Era tan previsible que Juan sacaría la tijera, pero Carolina no caía en la intención, y le mostraba, con el rostro desafiante, su puño cerrado, y así seguía esa ñoñería, que era una función obligada para Manuela. Después de un rato ella se hartó, y colocó en el piso la lámina con la casa en forma de hongo pintada con crayola marrón, y el camino rectilíneo que llevaba a la puerta cerrada, y las tres golondrinas perdiéndose en el cielo mitad tormentoso y mitad soleado. De cuando en cuando volvía los ojos en dirección a Carlos, aguardando una actitud que equivaliera a un interés, y él se la daba, pero juraba vengarse cuando ella, complacida, sonreía con sus dientes desparejos. El viento movía las hojas de los árboles callejeros. Agosto transcurría a paso de animal herido. El primo hubiera querido que se largaran ya de su habitación, que se fueran a jugar con Toby, total ese perro pulgoso también tenía su diablo aparte, y no tanto porque giraba sobre la idea fija de querer morder su cola, sino porque además pasaba la pata y hacía otros fingimientos, pero allí estaban los mellizos, rostro contra rostro, jugando a mirarse fijamente y no reír, porque el primero que reía, la regla era la regla, perdía. Y ambos perdían y reían hasta toser mientras Manuela se las daba de víctima con su voz catarrosa llamándolos a silencio. - Chicos..., la tía se va a enojar, miren... - decía y traía una tos que no existía. Ah... si lo dejaran solo, para mirar a gusto ese lejano punto verde en la colina, donde comenzaba un bosque en que la vegetación de cañas, cipreses, fresnos y árboles espinosos, cuyos troncos parecían querer desprenderse de su rebaño de hormigas rojas al caer el viento, se erguía desafiante. Ese bosque le daba de comer a él, Carlos alias "El lobo", de sus propias manos. Aquel sitio alimentaba su imaginación de implacable cazador de animales desde muy pequeño. El bosque era peligroso, lo sabía. Pero iba día tras día a él, con sólo cerrar los ojos, y se sentía irremediablemente destinado a morir bajo las garras de un hermoso tigre salido de un telón verdoso del follaje, hasta que recuperaba el facón con mango de guampa caído sobre una piedra, y lo clavaba en el vientre, revolviendo sus vísceras. (Continúa en la página 27)

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Relato del mes
Ahora los mellizos jugaban a pegarse, y Manuela les pedía que se quedaran quietos, que dejaran de gritar, pues no podía concentrarse en su arco iris. - ¿Cuántos son los colores, primo? - Siete - contestó Carlos, y nada más porque era una prima huérfana le pidió que le mostrara el dibujo. - ¿Está quedando bien? Fíjate en el pasto... - Pues sí, es muy bonito. Y las aguas... - contestó. Esas palabras alegraron a Manuela quien redobló el esfuerzo por acentuar el color rojo del arco y terminó rompiendo la crayola. Una gran risa entonces le vino a la boca, mientras observaba a su primo. El día domingo se presentó gris. El viejo Mariano Álvarez, que solía caer por la casa en ausencia de los "señores", apareció a las diez de la mañana con su botella de vino bajo el brazo. Como sus pasos no eran firmes, Toby le gruñía. Estaba a punto de dar una patada al animal, cuando apareció Adelfa, la cocinera, y lo llevó muy enojada hasta el comedor. En algunas ocasiones, cuando estaba de buen humor, ella le preparaba un café rápido, y sentaba a escuchar sus historias. El viejo decidió contar, con la resignación de los que dicen sus secretos porque saben que van a morir, aquella verdad que desde hace tiempo deseaba que supiera Adelfa, por lo menos. Y ella, después de pedir perdón por sonarse las narices, juró ser toda oídos. Y él dijo: Veníamos caminando horas y horas. Éramos seis. Siete, contando con un pájaro negro, que venía saltando, de rama en rama, adelantándose a nuestros pasos. Se pasaba chistando el infeliz. Un sol abrasador nos sumía en vértigos y la sed nos devoraba. Los árboles de troncos rugosos y resecos eran trajinados por hormigas rojas y el hormigueo en nuestras cabezas no nos dejaba pensar ni un segundo. Mario Vargas se sentó en la tierra, y nosotros hicimos lo mismo. Era el líder natural. Y cuando hizo girar una botella sobre el piso y el cuello de la misma apuntó hacia Horacio, entendimos la decisión fatal de aquel juego que negociaba nuestras vidas, pero la verdad es que ya nos daba igual. Así fue como cada uno de los que nos salvamos bebió un poco de la cantimplora, y Horacio, maldiciéndonos, nos advirtió que no llegaríamos lejos. El pájaro chistó. Después de un instante de furia, nos rogó que le diéramos una ración, la mitad siquiera de la nuestra, pero ya no lo escuchábamos. Nos sentíamos miserables.

(Continúa en la página 28)

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Relato del mes
Yo tenía miedo de que la suerte no me acompañara en la próxima estación, cuando nos sentáramos a observar, temblando, a quién mandaría al infierno aquella botella vacía. Pero ya ves, aquí estoy. Y el pájaro negro... Carlos, detrás de la puerta, se comía las uñas, oyendo. Imaginó la escena y su corazón empezó a latir con fuerza. Había barullo en la habitación de arriba. Una bronca fingida de la hermana mayor, quien llamaba a la paz, encendió repentinamente su ira, y subiendo los escalones de dos en dos, se presentó ante ellos. Los rayos del sol dominguero hacían que las más delicadas flores del jardín agacharan las cabezas. Un colibrí se entregaba al placer de libar con su trompa el néctar de las flores. Los primos lo observaron durante un largo rato. Y él les dijo, con una voz inflada por el entusiasmo, que estuvieran listos pues irían a dar un paseo. Mientras escuchaba al mellizo dar gritos de Tarzán ( la alegría extrema solía llevarlo al estado de un mono o del rey de la selva) sentía en su interior el llamado misterioso de una última aventura. Cuando emprendieron la caminata en dirección al bosque Carlos sólo llevaba en su mochila dos cantimploras con agua y una botella vacía.

Delfina Acosta Poeta, narradora y periodista. Aunque química-farmacéutica de profesión, Delfina Acosta se ha dedicado a la creación literaria desde muy joven. Sus primeros poemas aparecen en Poesía itinerante (1984), publicación colectiva del Taller de Poesía Manuel Ortiz Guerrero. Posteriormente ha publicado dos poemarios: Todas las voces, mujer... (1986; Premio "Amigos del Arte") y La Cruz del Colibrí (1993). Parte de su obra poética figura en antologías literarias nacionales y extranjeras. En 1987, en los "Juegos Florales" --concurso organizado por la municipalidad asuncena en ocasión del 450 aniversario de la fundación de Asunción-- su obra Pilares de Asunción fue galardonada con el premio "Mburucuyá de plata". Ha ganado además numerosos otros premios, entre ellos: el segundo premio "Poesía Joven" (1983), la "primera mención" en el Concurso de la Municipalidad de Asunción (1991) y una "mención especial" en el concurso de cuento breve "Néstor Romero Valdovinos" (1993) por su cuento "La fiesta en la mar", publicado después en el suplemento cultural del diario "Hoy". Tiene también varios cuentos aún inéditos.

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Relatos

Vecinas

Eva Monzón Los gritos se escuchaban cada día, daba igual la hora, la excusa, el motivo. Daba igual. Cada vez que él llegaba a casa, no se tardaba ni diez minutos en empezar a escucharse su voz, gritando, exigiendo, rompiendo la tranquilidad del salón de Ana, que vivía pared con pared y que no podía evitar escucharlo todo. Lo peor eran los llantos del bebé; no paraba de llorar, y eso irritaba aún más al padre. Era por todo, él se enfadaba por todo: porque no estaba bien condimentada la comida, porque repetía menú, porque el niño no se callaba, porque el jefe le había llamado la atención, porque el estúpido del compañero no había hecho bien su parte, porque llovía, porque no llovía. Daba igual. Ella nunca alzaba la voz, intentaba amortiguar el malhumor, la irritabilidad del otro. Era un intento vano. Ana se desesperaba, sentada en su sofá, por mucho que quisiera centrarse en la lectura, o en la película que estuviera viendo, o en los pensamientos que le rondaban continuamente sobre las decisiones tomadas, que le habían llevado a esa casa, lejos de otra que decidió dejar, pidiendo el traslado de oficina y el distanciamiento geográfico de donde ya no era feliz. Aún sumergida en sus pensamientos era imposible no salirse de ellos a cada grito, a cada puñetazo sobre la mesa, a cada susurro de ella intentando quitar hierro. Un día más violento en gritos que los demás, Ana se asustó mucho; quitó la radio para atender mejor: nunca había escuchado que la pegase, pero no sabía por qué, siempre estaba pendiente de ese golpe. Creía que hoy podía ser el primero. Escuchó a través de ese tabique sonoro y se notó tensa; si acusaba cualquier signo de violencia física, llamaría a la policía. No tenía duda. Ni cuando vio a su vecina hace una semana, esperando el ascensor, no habían coincidido aún desde que se mudó. La reconoció por la voz suave, la misma que usara para calmar las tormentas. “Hola; ¿a cuál vas?” “Al séptimo”, “Igual que yo”, “Sí, somos vecinas. Me llamo Ana. Encantada”, “Ah, sí, eras la nueva, ¿no?, bueno, pues ya sabes, lo que necesites, llamas, ¿vale?”; “Muchas gracias, igualmente”. Y esas palabras las remarcó con muchísima intención, tanta, que se sintieron incómodas lo que quedó de trayecto en el ascensor. Ana miraba a su vecina en busca de señales de violencia en su cuerpo: un moratón, unas gafas oscuras, ropa más abrigada que la que se requería en este tiempo..., pero no encontró nada. Y ahí estaba, preparada para intervenir, aunque fuera indirectamente. Sabía por experiencia que a nadie le gustaba que gente ajena interfiera en sus vidas, aunque estas sean más infierno que vida. El derecho a equivocarse es sagrado. Ella lo sabía bien. Aún tenía señales visibles de la última paliza de quien escapó. Esperaría. No permitiría que a su vecina le hiciera nadie daño.

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Relatos

Los años (Texto en español)

José María Pérez Sanchez (JM. Persánch)

Sentado en un local con unas copas de más, Miguel Hernández se inquietó cuando descubrió que el tiempo pasaba también para él. Había escuchado con desidia a sus amigos de la infancia cuando le aconsejaban que sentara la cabeza, pero nuestro hombre siempre se tomó aquellas palabras como patrañas con las que encubrían sus frustraciones y las proyectaban sobre Miguel para evitar que éste pudiera hacer las cosas que ellos nunca tuvieron oportunidad de hacer, ni harían. Fuera cierta la crisis de los cuarenta o fuera debido al efecto del alcohol, Miguel se sentía aturdido por aquella sensación de soledad en un lugar del que siempre había disfrutado; ahora miraba a su alrededor y todo le parecía efímero: los bailes carecían de sentido y la aparente felicidad de los otros le molestaba. No reprimió el impulso de levantarse para salir a tomar el aire, y, una vez allí, despertaba... Éste era un sueño recurrente los últimos dos meses. ¿Cómo debía interpretarlo? la única conclusión clara que lograba sacar era que aquello no le gustaba, y que jamás se debe leer la metamorfosis de Kafka antes de dormir.

Loh año (Tehto-n Andalú)

José María Pérez Sanchez (JM. Persánch)

Çentáo-n un lokà kon unah kopa de má, Miguè Ernánde çe inkietó kuando dehkubrió ke er tiempo paçaba también pa-è. Abía ehkuxáo kon deçidia a çuh amigo la infançia kuando le akonçehaban ke çentara la kabeça, pero nuehtro ombre çiempre çe tomó akeyah palabra komo patrañah kon lah ke enkubrían çuh fruhtraçioneh, proyehtándolah çobre Miguè pa-evità ke éhte pudiera açè lah koça ke eyoh nunka tubieron la oportnidá d-açè, ni arían. Fuera çierta la krisi loh kuarenta o fuera debío al efehto del arcò, Miguè çe çentía aturdío por akeya çençasión de soledá en un lugà der ke çiempre abía dihfrutáo; aora miraba arrededò i tó le pareçía efímero: loh baile kareçían de çentido, i la aparente feliçidá de loh otro le molehtaba. No reprimió el impurso de lebantarçe pa çalì a tomà aire, i, una beh ayí, dehpertaba...

Éhte era un çueño rekurrente loh úrtimoh doh meçe. kómo debía interpretahlo? la únika konkluçión klara ke lograba çakà era ke akeyo no le guhtaba, i ke hamá çe debe leè la metamrfoçih de Kafka anteh de dormì.

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Relatos

El àguila que sobrevoló palacio
Mª Jesús Verdú Sacases zonailuminada.blogspot.com

Érase una vez un águila que sobrevolaba a menudo el palacio imperial. Le gustaba volar sobre tan imponente edificación, que se alzaba sobre las montañas. Lo que más le gustaba de palacio era ver ondear la enorme bandera del reino, la cual siempre se movía a merced del viento y desplegaba la belleza de los colores del imperio.

Un día, el águila, como de costumbre, estaba sobrevolando el castillo cuando vio que el mástil que sujetaba la bandera iba a caerse, como consecuencia de un golpe de fuerte viento que azotaba ese día al palacio.

Bajo el mástil estaba el emperador, quien fue salvado por el águila, la cual se lanzó en picado a una gran velocidad, para impedir justo a tiempo que el gran mástil aplastara al monarca, empujando y propinando un picotazo al gobernante para que se apartara del peligro.

El emperador, agradecido, pidió al águila que se quedara para siempre con él para seguirle protegiendo pero el águila adoraba la libertad del vuelo en las montañas y a sus queridas crías, que le estaban esperando en el nido. Además, pronto les enseñaría a volar y esa experiencia para el águila era un regalo que la vida le brindaba en cada crianza.

Sin embargo, el águila le prometió al emperador que seguiría cerca de él, sobrevolando el palacio y cuenta la leyenda que una familia de águilas es desde entonces la vigía del palacio imperial del reino.

Cuento publicado en el libro Cuentos de Hadas para niños y adultos editado por Bubok Publishing, S.L. en 2011

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Relatos

Microrrelatos
Rosario Raro

Guardaespaldas
Ahora las hadas transitan por estaciones de autobuses con una añoranza inmensa de no se sabe qué. Las continuas corrientes de tiempo les impiden tanto el letargo como el extravío. Desde su alfombra mágica observan a desconocidos que comparten galletas mientras tintinean al fondo las máquinas tragaperras. Las Vegas de bolsillo. Dos góticos con mechas azules en el pelo escenifican todas las formas de entretenerse con un café. Ellas en la zona de fumadores, porque prefieren a los más débiles, deciden a quien librarán hoy de la manzana envenenada.

El amigo de toda la vía
El entorno de la Vía verde de Ojos Negros es un bosque animado; no sólo por la irrupción sorprendente de garzas y zorros, perfiles de forja a contraluz, sino porque a los viandantes nos une una suerte de simpatía telúrica. Mientras yo fotografiaba vestigios del tiempo mineral, nombres incompletos de estaciones; resolvía los rótulos convertidos en crucigramas por la falta de letras, tú surcabas el antiguo trazado ferroviario sobre tu bicicleta de titanio, envuelto por el exoesqueleto del maillot y la cazadora de tejido tecnológico. Pronto me guiaste en las conversaciones frondosas de forma nada agreste. Aunque hablamos muchísimo, en tantas horas sólo una vez utilizaste una expresión incorrecta: fue cuando te presentaste como “maestro jubilado”. Engarzamos la receta de las nueces caramelizadas a Liszt, el recuento hedonista de los viajes al descubrimiento de la forma helicoidal del corazón. A ambos nos ha enseñado la vía que se puede encontrar un tesoro a la salida de cualquier túnel.

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Relatos

Harry

Adrián Nésttor Escudero A la serena crueldad del homo sapiens… Escuchen, La Historia de este Harry no es precisamente la de inglés Potter, el joven mago de Howarts que despertó desde sus tierras de elfos, dragones y dementores, la imaginación de un incontable universo de niños, que después fueron jóvenes y hoy quizá adultos, y de adultos hoy quizás más adultos que entonces… Porque de Potter se aprendió mucho sobre eso de la amistad, la valentía y el amor sin medida o como estatura del dolor ofrendado por el bien del otro… Harry le decíamos nosotros al más inútil de la barra, eso sí, porque no sólo ostentaba sus años y esos horribles anteojos que el dibujante le calzaba a Potter en cada tapa de su libro de aspirante a hechicero –y a despecho de la figura elegante y dulce que prefirió su casting para las versiones cinematográficas de sus alucinantes aventuras-, sino que compartía toda esa facha de pibe mojigato, cortado también en la frente –como el inglesito- pero no a causa de un rayo mortal del Señor de las Tinieblas, sino por de la certeza bien real de una flecha lanzada por un arco casero, de vereda a vereda, por el líder de la otra banda de secuaces escolares, con las que compartíamos territorio y desmanes. La respuesta no se hizo esperar de nuestra parte, e ideamos lo que después sería –a la distancia y con el pelo cano- la más atrevida de las venganzas contra Groucho y sus idiotas útiles… ¡Ya verían, si de hacer daño se trataba! No habría Otra Vez para el desgraciado correntino, escapado de las fazendas brasileras y aterrizado por el hambre en nuestro abundoso litoral santafesino. Hubo un juramento de odio previo hecho con sangre de navaja nueva, muñeca con muñeca, entre los trece muchachos que, ocultos en la Caseta Siguiente al refugio del guardabarreras, culminara con la macabra ceremonia de descuartizar, pieza por pieza, al Caballo Balancín que estúpidamente acompañaba su trabajo de sereno de ferrocarril por la mañana, y de encargado de la Estación de Pesaje de mercaderías en los depósitos de la Central del Mitre… “Todos nos estamos muriendo”, me dijo La Voz en la Noche. Y eso me bastó para aspirar el último aroma a poxipol que guardaba en los bolsillos, hasta que Los Visitantes del Otoño vinieran a encumbrarme con la masa blanca El Deseo de dominio absoluto, aunque más no fuera, de Un Fragmento de la Realidad que odiaba y, al mismo tiempo, deseaba conquistar… Y que ellos me habían enseñado cómo: a tiros y cuchillazos, a sienes partidas y cuellos seccionados por la yugular… Con cada entrada al reformatorio, más odio y más deseo de venganza… ¡Pobre Groucho! ¡No sabía con quién se había metido el infeliz!

(Continúa en pág. 39)

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Relatos
La Sábana a los Pies de la Cama fue arrojada de un puntapié por la ira de conquistador que me abrasaba. ¡El Groucho y sus guachos jodidos estaban muertos! ¡Muertos! Al pibe Harry nadie lo tocaba, excepto nosotros. Del pibe Harry nadie se burlaba, excepto nosotros. Nosotros que, como a Rómulo y Remo, lo habíamos salvado y alimentado a escondidas de la pérfida bruja de su madre abortista, “La Esposa del General”, de “El Hombre que Amó”, del fiolo traidor y asqueroso de barrio Alfonso y alrededores, siempre listo a La Coartada de un Amante…; y que hasta aprendimos a cambiarle los pañales y hacerle y darle la mamadera al pobre gurí… ¡Qué alma de madre nos da Dios a los que nada somos ni tenemos, ¡la pucha! Pero vamos al grano. Ya Firulete me dijo que con Tres Cuentos Aleccionadores lo habían calmado al pobre Harry que todavía gemía susurrando de dolor. A la sangre se la pararon con un tapón de botella que estaba tirado en el suelo de la Caseta. Después, cuando se nos calmara la rabia, alguien lo iba a llevar al Hospital Piloto de la ciudad ¡Qué boquete le dejaron en el frontis al pibe! Harry No es Nuestro Hermano, pero en la banda era como si lo fuéramos, y La Mano que Ayuda no falta… Y su venganza artera tampoco. Claro que si el cura Bueno se entera de lo que vamos a hacer, de seguro que no nos invita más a tomar arroz con leche en la capilla San Lorenzo, y terminamos todos presos por… Ahora, hay un Cambio en el Mar y El Río Estigia Fluye Corriente Arriba y no importa la Descripción de Ciertas Extrañas Perturbaciones que se Produjeron en Aungier Street, en los dominios del mítico Dublín… Doy una nueva patada al bollo de sábanas, abandono la película germana y negra que veía, y apago el maldito televisor en blanco y negro, mientras observo, en el espejo del cuarto, mi cuerpo y estampa como la de un Ébano Absoluto e indestructible… (Todavía está fija en mí la trama argumental de los hermanos Grimm, en su –tal vez- menos difundido cuento: “El Enebro”. Ése, donde la infaltable madrastra asesina a su hijastro, culpa a su hija, esconde el cuerpo en la comida que sirve al padre del pobre niño, entierra los huesos, pero es descubierta por un pajarito avizor que desparrama la noticia en el pueblo…). El Deseo está claro. Groucho debe sufrir, y hasta morir si resulta necesario… En Harry cada uno de nosotros veía lo peor: el abandono y las humillaciones constantes de una sociedad perversa que no da ni oportunidades ni revanchas… Alguien me dirá: che, mirá que el Groucho es otra víctima como ustedes también… Por eso mismo, carajo, ¡que entre mosquitos nos pongamos espirales! No, lo que le hicieron al Harry no se lo vamos a perdonar. El médico que lo atendió ha dicho que la herida se le ha infectado gravemente y la cara del Harry está irreconocible. Que tiene que punzarlo y no sé qué otras cosas más, porque si alguna porquería se le va por la sangre al corazón o al cerebro, ¡fuiste! La Ciénaga del Salado y el Vertedero de Basuras cercano a sus orillas parecía el lugar ideal para hacer funcionar el Carrusel de la Muerte. La Balsa nos acercaría para prepararle la trampa, y hasta el Quinto Fragmento de su alma pediría misericordia luego de que, cada uno de nosotros, en ronda, le fuéramos cortando un pedacito de ropa, primero, y luego de carne; de carne de cabeza con cabellos, de carne de cabeza sin cabellos, de carne de cuello, de carne de hombros y brazos, de carne de torso y caderas, de carne de piernas y pies, y luego, de hueso de cabeza con cabellos, de hueso de cabeza sin cabellos, de hueso de esqueleto de cuello, de hueso de esqueleto de hombros y brazos, de hueso de esqueleto de torso y caderas, de hueso de esqueleto de piernas y pies, y luego, todo mezclado y sazonado con bosta de caballo y caca de perro, sumergido de a poco, de a gruesos goteros en el remolino cenagoso del País de Nunca Jamás… Después, con el tiempo, el hecho de que nadie hubiera descubierto nuestro crimen perfecto, habría sido nuestra máxima condena; porque ahora, repitió La Voz en la Noche, “todos nos estamos muriendo” y nadie puede darnos un poco de consuelo…

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Relatos

La otra verdad
Rubén Sancho Son las 6:00 de la primera noche del año y siento como la sangre que fluye por mis venas pierde, inexorablemente, la batalla contra el ingente volumen de alcohol que estúpidas tradiciones culturales me han obligado a ingerir. Las electrónicas notas musicales cobran su más cruda realidad en el interior de mi cabeza, y las luces giratorias de la discoteca acaban por producir un efecto telequinésico en mi cuerpo, que comienza a girar con pretendida gracilidad a la misma velocidad que aquellos maquiavélicos aparatitos. Sin previo avisto, la fuerza de la gravedad me atrae con un poder fantasmagórico hacia el cochambroso suelo del local. Tras unos instantes de plácido sufrimiento siendo pisoteado por el histriónico baile de un grupo de absurdos borrachos, consigo escabullirme de la pista diabólica cual niño en su más tierna infancia . Con ese extraño proceder doy con mis huesos en el bucólico “Belén” olvidado en una esquina con sabor a melancolía. Allí, en posición cuadrípeda y con un sonoro estruendo a modo de banda sonora descubro que todo era mentira. Habían sido más de veinte años escuchando una y otra vez la misma historia, de forma que se había instaurado en mis restringidas neuronas con el estigma de verdad absoluta. Sin embargo, gracias a las propiedades sanadoras del agua del infierno, la verdadera historia fluye ante mí en hermosos fotogramas. Toda la teoría sobre el nacimiento de Jesús, piedra angular de la inquebrantable religión católica, no es más que una sucesión interminable de embustes que María debió inventar al verse embarazada de ocho meses sin haber consumado el matrimonio con aquel carpintero simplón. El apodo de Virgen era utilizado en un tono claramente sarcástico, ya que todo Oriente sabía que se trataba de una auténtica meretriz. Amiga de hombres de todo tipo, gustaba de la compañía de personajes importantes, siendo el más sonado su pasional amor con el rey Herodes, que al descubrir el estado de buenaesperanza de la madre de todos los cristianos, y creyéndose el padre de la criatura, ordenó el asesinato de todos los niños del reino, para evitar que un hijo suyo pudiera estar relacionado con semejante elemento. Sin embargo, María era lista, y José estúpido, y logró convencer a su confiado marido de que otros motivos movían la escabrosa labor de la excesiva majestad. María, consumada experta en el vicio del maquillaje de la verdad, siguió engañando a su marido que, orgulloso por creerse el elegido de su Dios, nunca se planteó la idea de la consumación matrimonial para mantener así el virginal estad de su pura mujer. Cuál bola de nieve descendiendo por la amenazante pendiente de la mayor de las colinas, las mentiras trascendieron el ámbito marital y llenaron las vacías almas de sus contemporáneos, ante la ausencia de casposos programas televisivos que degustar en su exquisito paladar. Así, de generación en generación, los católicos han estado viviendo en una inmensa fantasía que se inició como ingeniosa excusa a la infidelidad reiterativa. Despierto desconcertado en la cama de mi novia con una abrumadora jaqueca que se agudiza cuando aparece la gafitas de las pecas que comparte piso con la mujer que casi quiero y comienza a contarme, con su elevado tono de voz, como se lo montó con un moreno de dos metros. La obligo a salir bajo el pretexto de que tengo que escribir y gracias a la perniciosa mezcla de somnolencia, alcohol y lujuria desenfrenada cuando veo entrar a mi novia semidesnuda, doy a luz a esta atrocidad que algún alma caritativa tendrá a bien publicar.

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Sigue la III Guerra Mundial
Andoni L. Ros Soler Queridos/as amigos/as del verso y la palabra; queridos/as amigos/as de la lucha diaria. Desde mi estancia prolongada a este lado de la aldea global (y del extenso charco que separa dos continentes ancestralmente unidos), me indigna todavía más verme obligado a pertenecer a una determinada parte de la civilización occidental, precisamente la denominada 'más moderna y democràtica' y, sin embargo, la más asilvestrada y antisocial (lo demuestran los hechos recientes), pues se le presupone ser un racimo de sociedades cuyos componentes humanitos y humanitas han asistido a la escuela para saber leer y entender en un mayor porcentaje, algo que no parece haber servido precisamente para mejorar en relación con otros procederes otrora tan criticados... Y es por ello que casi preferiría pertenecer al racimo de sociedades potencialmente 'pendientes' de aprender; nos queda mucho aún... Para lo que nos han enseñado en occidente, ya vemos dónde vamos. Ahí van mis apuntes sobre lo que nos acucia en estos días (sin contar la última catástrofe al norte de Japón, no todo por culpa de la Naturaleza, desgraciadamente). Visto lo visto, a uno le quedan muy pocas ganas de volver al mundo 'cotidiano' en enfrentarse a la opinión generalizada, o a la sinrazón que nos invade; parece que ya hemos olvidado el 'NO A LA GUERRA' y que para las de ahora tenemos 'salvoconducto' de no sé muy bien quién para matar impunemente: SIGUE LA III GUERRA MUNDIAL. 1).- Tras su provocación con la mal llamada 'crisis'... Los de 'la coalición' matamos (no sé por qué güitos me incluyo, debe ser porque también yo les he votado, aunque ahora me arrepienta) iraquíes, matamos afganos; hemos matado en África, en Asia, en Latinoamérica; y sentimos ganas de matar en Corea del Norte, en Irán, en Venezuela, si antes hubiéramos sido 'primos' próximos del Emperador Buhs... Y ahora, que ya somos 'primos' del Emperador Obama, queremos matar libios. Es el puto negocio de las armas. La unanimidad actual en un “Sí a la Guerra”, guerra expansionista que responde (como todas las guerras) a intereses económicos, geo-políticos y de avasallamiento cultural, muestra a las claras que habitamos ya el neo-fascismo de las Democracias, que Occidente remeda a Hitler y a Stalin. Hitler y Stalin “pasaron”... Ahora nos pasan Obama, los caudillos temporales de los países desarrollados” de Europa (Sarkozy, Cameron, Berlusconi, Zapatero...) y los prohombres desalmados de las potencias emergentes. Nos pasan Obama, sus subordinados, sus secuaces y sus antagonistas de superficie... Hace tiempo que inauguramos la III Guerra Mundial. El responsable de esta conflagración puede ser nombrado de diversos modos: nosotros lo deberíamos llamar “Demofascismo Occidental”, mientras que muchos políticos, analistas y mercenarios de los “mass media” prefieren designarlo como (Continúa en pág. 37)

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“Comunidad Internacional”. Pero ¿qué es la Comunidad Internacional, en este caso, aparte de una camarilla de potentados y de asesinos? No siendo “democrática” la ONU, persistiendo (entre otras lacras) el “derecho de veto”, ¿quién va creer que el Comité de Seguridad, o una parte mayoritaria del mismo, representa fehacientemente los intereses y las aspiraciones de la Comunidad Global Internacional? No, no es la Comunidad Internacional la que ya ha empezado a matar libios: lo está haciendo, sencillamente, una oligarquía despótica. Y todos somos cómplices con nuestro apoyo electoral. Por otra parte, es evidente que, como tal, la Comunidad Internacional nunca se ha dado, no existe en tanto sujeto, carece de un referente social o político discernible; y es esgrimida hoy de forma demagógica, cosmética, siempre al interior de formulaciones mixtificadoras. Hablar de “Comunidad Internacional” puede servir, en esta ocasión, para no señalar con el dedo (como deseaba Nietzsche) a los criminales: EEUU, Francia, Inglaterra y cuantos se irán apuntando a la previsible Victoria de los Neo-imperialistas (Italia, Portugal, Grecia, España..., regímenes satélites de otros continentes, formaciones oportunistas...). La coyuntura trágica en la que vivimos quedó reflejada magistralmente en la escena final de una película de Andrzej Wajda (“La tierra de la gran promesa”): los acaudalados, los poderosos, los empresarios y sus acólitos, sorteando y aparcando sus pleitos, sus pulsos, sus muy pequeñas guerras intestinas, “deciden” que la policía dispare contra el pueblo, contra la protesta justa de la gente no del todo envilecida.

EEUU, Japón, Europa, China..., en un paréntesis de su competencia, de su rivalidad económica y geo-política, pueden hoy, en consenso, cursar la orden de fuego contra los libios, como contra cualquier otro adversario de “su” democracia y de “su” libre mercado.

La globalización de la democracia representativa (liberalismo político) conlleva la extensión de la ley de la oferta y de la demanda (siempre adulterada, gestionada por el lado de la oferta, como recordó hace tiempo Jean Baudrillard en su opúsculo “La génesis ideológica de las necesidades”) y, en conjunto, propende la expansión del libre mercado (liberalismo económico). El interés hegemónico occidental y ya no solo occidental (interés común de las potencias económicas dominantes, unas en declive, otras ascendentes) se cifra en una “universalización del mercado”, porque en el mercado siempre ganan los más fuertes, los más ricos, los detentadores del poder -poder en el Estado y poder por el Capital. Werner Sombart sugirió hace décadas que no es el “género humano” el que se traduce en el mercado, sino un tipo espiritual específico, objeto de sus sagaces investigaciones: “el burgués”. (Continúa en pág. 38)

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Los diversos y ampliables “G” (grupo de los siete, ocho, nueve, diez, veinte y así pronto hasta los treinta o cuarenta) procuran, desde su preeminencia, al lado de las organizaciones internacionales meretricias, de las multinacionales, de la banca mundial y, en fin, de todas esas corporaciones capitalistas tan opulentas como crueles, que el mercado se instale en todas partes. Pero que se instale bajo la égida de la Democracia Liberal... Y, para lograrlo, no escatiman en sangre: fueron usureros de la sangre en Iraq, en Afganistán, en África, en América Latina... Lo cierto es que les cabe la máxima “distinción” en el homicidio, que son criminales “de altura”: masacran como nadie, victimizan y asesinan casi en masa, y 'ellos' siempre salen ilesos. Ahora están calibrando el monto de cadáveres con que habrán de apechar a fin de instalar, para su usufructo, esa tenaza de la democracia representativa (falsa democracia, democratismo tiránico) y del mercado libre/desigual (estructuralmente injusto) en Libia o en una parte de Libia. Matar libios puede ser un negocio; y solo se está haciendo porque parece, de verdad, un negocio. 2).- Tropa cínica de canallas... Las recientes “revueltas en Oriente Próximo y Norte de África” -porque es erróneo, si no turbio, hablar de “revueltas árabes”, “revueltas musulmanas”, “revueltas democráticas”, etc.-, estos rumbos diversos de la protesta, con un referente mínimo geográfico, exhiben una índole indiscutiblemente autónoma. Tienen que ver con lo que ocurre allí, con lo que ha estado pasando allí, y con el modo de responder de otras gentes, con la contestación de los otros. Es muy bello que no podamos conjeturar hacia dónde camina ese mundo, menos previsible y menos declinante que el 'nuestro''. Dice Zizek, en “La tiranía de la felicidad”, que la única diferencia entre la modalidad contemporánea de control absoluto de la población adoptada por EEUU y los dispositivos de vigilancia desplegados por el viejo estalinismo estriba en que a éste eran muchas las cosas que se le escapaban, que no 'sabía', que se le hacían opacas (y de ahí aquella hipertrofia de la delación, de la constante sospecha, de las purgas histéricas...), mientras que aquél todo lo conoce, de todo tiene informes, todo lo contempla... Siendo cierta la constatación de este autor, debemos señalar enseguida que la omnisapiencia yanqui solo funciona 'hacia el interior', en lo concerniente al tejido social estadounidense, y que flaquea sorpresivamente, encallando sin remedio, cuando aleja la vista de su propio ombligo. Los países ricos lo saben casi todo de sí mismos, de sus poblaciones, todo de las capacidades de respuesta 'militar' de los Estados que atacan; pero desconocen a los pueblos otros agredidos. Y sus 'científicos sociales', esa grey de antropólogos, sociólogos, etnólogos, sicólogos, etc., manifiestan la más absoluta miopía ante las demás gentes y las diversas culturas. Es una 'suerte'... Reconforta que todavía germinen procesos en cierto sentido 'autóctonos', parcialmente 'autónomos', de algún modo “inciertos”. Pero se ha dado, a continuación, una aproximación parasitaria de Occidente, de los países encumbrados, de las potencias emergentes y de los Estados advenedizos. Han hecho cálculos, previsiones, atendiendo a la economía y a la geo-política, mirando siempre por sus intereses y dispuestos a seguir esgrimiendo la mentira inmensa de los Derechos Humanos, de la Democracia, del Bien Común Planetario. ¡Tropa cínica de canallas!... (Continúa en pág. 39)

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3).- Crisis, guerra y explotación incrementada de la fuerza de trabajo... Y es verdad hoy que, si se ha desatado la guerra mayor, si hemos desplegado nuestras 'tropas de paz', nuestros 'ejércitos humanitarios', si hemos hecho uso del más corrupto de los derechos, decretado por nosotros y para nuestro bien particular (el derecho de injerencia), si hemos corrido a matar gente, a matar libios, no ha sido para defender la más profunda filosofía de la vida, el concepto mejor fundado de la libertad, una idea franca de la Paz Mundial. Porque hay, sobre la Tierra, muy distintas filosofías de la vida, muy diversos conceptos de la libertad y muy diferentes modos de entender la Paz y hasta lo que sea 'el mundo'. Esta Guerra Mundial III se hace para la acumulación de poder y de capital, guerra de bestias que viven de la carnicería humana, de la podredumbre universal. No cabe duda: nos sumamos al conflicto para reclutarlo, para llevarlo al encuentro de nuestras ambiciones económicas, geo-políticas, filosóficas, 'civilizatorias'... ...Y estamos dispuestos a seguir matando gentes, a asesinar sin descanso (como ya obramos en Iraq, en Afganistán, en África negra, en Sudamérica...: lo repetiré mil veces), para defender nuestros intereses materiales y afianzar (exportándolo, si es posible) el modo propio, 'nuestro modelo', de dominar y exprimir a una buena parte de la sociedad de la aldea global. Entre la guerra que hacemos a los de afuera y la vuelta de tuerca que aplicamos a los más débiles de los de adentro se ha establecido un vínculo cofundador. El fascismo clásico nos enseñó la relación típica entre 'crisis' y 'guerra'; el demofascismo del siglo XXI, dando un paso más para atrás, revela la conexión lógica entre “crisis”, “guerra” y “sobre-explotación de la masa laboral”. Mataremos libios, si hace falta, como hemos matado iraquíes y seguimos matando afganos, como hemos matado a lo largo de la historia en tantos rincones del mundo; a fin de cuentas para mantener sofocados, con la soga al cuello, atornillados a la explotación y al deseo de ser explotados, a la “fuerza del trabajo”, a los “recursos humanos” y a los recursos materiales, a los nuevos “parias” de Occidente, a lo que queda de 'pueblo' en regiones de todas formas condenadas, en vías de naufragio definitivo. Matamos allí, y es “vida” lo que segamos, para explotar mejor aquí la “muerte” sostenida, cotidiana, congelada, de nuestros supuestos compatriotas, de nuestros vecinos innegables, de todos estos “ciudadanos”, no quisiera decir “idiotizados”, que, por su docilidad enigmática y su aquiescencia culpable, no solo dan ya un poco de pena. Porque somos como ellos, en días como hoy, a las puertas de otro genocidio, nos damos también un mucho de asco ...

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Algo sin nombre que palpita ahí abajo
Eduardo Pérsico
…y todas son movidas separadas, autónomas, sin doctrinas ni programas o actores estelares. Hermanados en el grito.

Esa todavía incierta actitud pre-revolucionaria en las rebeliones conjuntas del Mundo Arabe, es acaso una puesta en hora del reloj de la historia. Un asunto que no pocos entienden como actualización muy tardía en tanto durante décadas esos países soportaron opresiones, desmanes oprobiosos de las clases altas y un abuso incurable al derecho fundamental de las personas. La inusitada duración del poder gigantesco de dirigentes como el egipcio Hosni Mubarak o Anwar el Kadafi en Libia, perjudicaron tanto a lo más bajo del escalón social en sus países que suena canalla la cobertura mediática a esos autoritarismos cobijados por los intereses de países centrales. Que naturalmente y ayudados siempre por alguna corporación de ilusión religiosa, sometieron a sus pueblos a condiciones irreparables al menos en una generación. Toda esa región que hoy concentra las expectativas contradictorias de Francia, Gran Bretaña y demás países europeos con más Estados Unidos —perpetuo presente—, fueron siempre dueños absolutos casi sin sobresaltos y, sugestivamente, aún no ordenaron una estrategia común. Y hasta existe por ahí cierta voz discordante de Alemania con llegada al grupo principal, considerando prudencia en cuanto la reserva petrolera de Libia es sobradamente superior a la de Túnez y Egipto. Si el olor a petróleo incita al sistema capitalista y financiero a ubicar marines sobre los pozos para proteger ‘la civilización democrática y occidental’, reflejo condicionado repetido en el último siglo, eso obliga a los más desheredados de la Tierra a huir del conflicto según puedan. Con los recursos miserables de siempre, fermento constante de los traslados imprevistos hacia lo desconocido donde tal vez logren comer, una ‘emoción’ de la especie que nunca experimentan las clases altas y brutal recrudece contra lo más miserable del pobrerío. Una realidad que históricamente invalida esta civilización y el prodigio de sus adelantos, al excluir tamaña proporción de seres humanos. Pero bué... El cataclismo de cualquier migración analizada con imparcial seriedad bien ilustra de manera casi visceral nuestra permanencia en la tierra. Los forzosos y grandiosos traslados por el hambre nos explican aspectos no previstos de razas, comarcas y religiones, y, eludiendo el transitado ejemplo del descubrimiento de América, la reacción de algunos países centrales a la irrupción de extranjeros que llegan para comer y ellos —que deberían asumir como sus iguales—, en la Europa de hoy hasta se ufanan de una intolerancia simplemente criminal.

(Continúa en pág. 41)

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Las manifestaciones cada vez más frecuentes —en el mundo y en los países árabes por estos días— ni siquiera accionan toques de atención o aviso previo. Todas son movidas separadas, autónomas, urdidas sin doctrinas, sin programas explícitos o actores estelares que no pocas veces suelen distraer y el objetivo principal.

Los condimentos de improvisación permitirían vislumbrar que algo profundo o quizá atávico crece con más fuerza en las entrañas de esta sociedad humana; hasta parecieran aflorar dinámicas soterrada en lo ancestral de la comarca dichas en pocas palabras y hasta en silencios que serían usuales a nuestra especie. Acaso veamos una inflexión en la historia si prosigue esta transitoriedad que padecen consagrados mitos de la religiosidad cotidiana, empujados por la puesta en juicio a muchas categorizaciones sociales establecidas desde el Poder.

Romper con la forzada sujeción de las mujeres a la voluntad del hombre —el hecho cultural más profundo del último tiempo— no acontece apenas en occidente cuando otras culturas diferentes sacuden sus propias estanterías.

Aunque claro, no solamente se lesionan los cimientos de una tradición secular sólo por haber descubierto internet, digamos.

De persistir el sustrato revulsivo y a pesar del clásico despliegue militar estadounidense que por ahí anda, si el poder que ausculta mejor que nadie las difusiones subterráneas obra rápido y corporativamente contra los de abajo, suponemos que esta vez se obliga a jugar una difícil partida con final abierto.

___________________________________________________________________________________ *1+ Frase que es epìgfrafe de esta edición de Surysur; aquí el enlace al servicio de Citas Logos (Logos Quotes) en más de 100 idiomas; la suscripción es gratuita.

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La escuela cínica de Honduras
José Francisco Mejía Ramírez

¨Cinismo es una desagradable manera de decir la verdad¨ -Lillian Hellman-

Cierto día un hombre observó a una mujer postrada ante los dioses en actitud ridícula y, queriendo liberarla de su superstición, se le acercó y, de acuerdo con la narración de Zoilo de Perga, le dijo: ¿No temes, buena mujer, que el dios esté detrás de ti (pues todo está lleno de su presencia) y tu postura resulte entonces irreverente? Este hombre solía hacerlo todo en público, las obras de Deméter y las de Afrodita. Y lo justificaba argumentando que si comer no es un absurdo, no es absurdo hacerlo en la plaza pública; y como resulta que comer es natural, también lo es hacerlo en la plaza pública. También se masturbaba en público y lamentaba que no fuera tan sencillo verse libre de la otra comezón del hambre frotándose las tripas. En cierta ocasión lo invitaron a entrar a una lujosa mansión, quien le invito le advirtió que no escupiese en ella, tras lo cual éste, arrancó una buena flema y la escupió a la cara del dueño, para decirle después que no le había sido posible hallar lugar más inmundo en toda la casa. Otro día estaba en un banquete, algunos le echaron huesos, como si fuera un perro: él, comportándose como un perro, orinó allí mismo. ¿Sabe quien es este personaje? Su nombre es Diógenes de Sínope, hombre amante de la desvergüenza, procacidad, osadía, desparpajo, podríamos llamarlo como el padre del cinismo o la desfachatez, tal como lo muestran algunos ejemplos que al principio de este escrito hemos colocado como algunos ejemplos de su conducta, en diferentes esferas del diario vivir ¿Por qué llamaríamos padre del cinismo a Diógenes de Sínope? Teofrasto, retrata a un cínico de la siguiente manera: “Es un hombre que maldice y tiene una reputación deplorable. Es sucio, bebe y nunca está en ayunas. Cuando puede hacerlo, estafa y golpea a quienes descubren el engaño antes de que puedan denunciarlo. Ninguna actividad le repugna: será patrón de una taberna y, si es necesario, encargado de un burdel, pregonero e incluso, si se quiere, recaudador de impuestos. Ladrón, habituado a las comisarías y a los guardias civiles, a menudo se lo encuentran locuaz, en la plaza pública, a menos que se convierta en abogado de todas las causas, aunque sean las más indefendibles. Prestamista con fianza, tiene además la soberbia de un famoso y no cuesta mucho imaginarlo. Para completar el cuadro, no olvidemos que el cínico deja sin sentir vergüenza que su madre se muera de hambre… ” Diógenes de Sínope, era el representante mas conocido de la escuela filosófica de la antigua Grecia (Siglo IV a.n.e) seguidor de Antistenes estos cínicos expresaban desprecio de las convenciones sociales y de todas las diferencias que se fundan en las capas democráticas de la sociedad esclavista. (Continúa en pág. 43)

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Hoy, en Honduras después del golpe de Estado que lamentablemente defenestró al presidente José Manuel Zelaya Rosales, la desfachatez del presidente de la Corte Suprema de Justicia Jorge Alberto Rivera Avilés, del Fiscal General; Luis Alberto Rubí y de todos los que orquestan al son de los poderes facticos, ¨una sucesión presidencial¨ estos poderes que dominan los tres poderes del Estado, dañan gravemente a Honduras, es el colmo del cinismo escuchar a estos personajes decir que todo se hizo bajo Estado de derecho y sin violentar la justicia, estos que son alumnos de la escuela del cinismo hondureña, que no es nueva, pero que después del golpe el pueblo la ve con claridad y los cínicos defienden lo indefendible, comportándose igual o peor que Diógenes, sabiendo que es incorrecto, y que de manera desvergonzada hacen caso omiso de las normas de la moral y de la decencia, vulgarizando y trivializando lo íntimo. El cinismo es un vicio debido a insuficiente cultura, al individualismo burgués y a otras peculiaridades negativas y tienen el valor de salir en la televisión y como todo cínico mentirle al pueblo según ellos, y decir; que todo lo que ha hecho es correcto y que por lo tanto no tienen ningún cargo de conciencia. Por eso son cínicos, porque desprecian las reglas sociales con características de imprudencia, desvergüenza y procacidad. En nuestra forma vulgar le llamamos cínico a esas personas que no tienen reserva ni decencia, a quienes hacen daño y ni miden ni les importa las consecuencias. Desgraciadamente esta escuela cínica y sus alumnos perjudican y nos hunden cada día más y más en el profundo abismo del subdesarrollo, ¿Qué futuro estamos dejando a las generaciones venideras?

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El carnaval y la represión
Genaro Chic García El Estado, basado en la fuerza y la racionalidad, es el represor del salvajismo -o sea de la vida natural- para encauzar las potencialidades de los instintos en beneficio de los individuos. Es precisamente la racionalidad la que lleva a la progresiva sustitución del estatus comunitario por el contrato social (de socii, de aliados, de “los que van con”, unidos por intereses y no por afectos; como los soceri o suegros, “pertenecientes a un mismo grupo social”). Pese a ese buscado predominio de la racionalidad que implica la sociedad, necesita un líder o guía, persona a la que se sigue, lo que implica reconocimiento de una desigualdad sustancial, propia de la situación natural. Por ello se dice que el líder ha de ser carismático, tener carisma (del gr. χάρισμα, de χαρίζεσθαι, agradar, hacer favores); y la χάρις (en latín gratia, gracia) es irracional, no medible de una forma objetiva, como sí lo son los elementos racionales. La Religión se puede decir que es un paso previo al Estado (nota 1). De hecho en los textos más antiguos que conocemos, de la Mesopotamia de hace 4500 años, encontramos que el Palacio se va segregando del Templo: lo racional se va a separar progresivamente (sin romper nunca) de lo emocional, que es el campo del que siempre se parte para establecer el marco represivo de la cultura. La religión (de religare o relegere, religar o volver a elegir) intenta establecer un puente (pontem facere → pontífice) entre la vida natural y la cultural, entre Estado y Salvajismo. No es, con todo lo contrario del Estado, sino su válvula de escape, que reprime al mismo tiempo que alivia. Reprime (la Religión también es cultura) afirmando el control –como siempre a través de las creencias en principio- sobre los aspectos biológicos fundamentales de la vida humana, como son el instinto reproductor y el matador; y alivia estableciendo fiestas, en el marco cultural, que permitan acceder en el marco comunitario a la satisfacción de esas necesidades básicas. De ahí que, como estableció G. Bataille (El erotismo), las dos fiestas fundamentales son las orgías (suelta vigilada del instinto sexual) y los sacrificios o reconocimiento controlado de la sacralidad (sacrum facere) de la acción de la matanza; fiestas que pueden estar ligadas entre sí desde luego. Y recuerdo que la sacralidad es el sentimiento (no el razonamiento) de la realidad. La ilusión del Estado será su progresiva independencia de la Religión, al tratarse en el primer caso de una forma cultural más avanzada, y en la medida de lo posible prescindir de ella en cuanto se pueda, al menos como actividad pública (reduciéndola al ámbito de lo privado). El Estado procurará potenciar sus propios valores (o creencias interiorizadas: gobernar es hacer creer) para conseguir una autorrepresión que permita al mismo tiempo –paradójicamente si se quiere- el desarrollo de una libertad cultural, de jaula, distinta de la salvaje o natural.

(Continúa en pág. 45)

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Por tomar un ejemplo valen los comentarios en Francia de madame Le Pen, presidenta del Frente Nacional, que exhibe un veinte por ciento de opinión favorable de voto a su candidatura, que desafió con opiniones entre alucinadas y acordes con la comedia barata que concurre la derecha francesa de hoy.

Esta política hija de otro recordado ultra anti inmigración —desmemoriados ambos de que un tal Robespierre por 1789 dijera en su país: "No era necesaria una revolución para enseñar al universo que la desproporción extrema de las fortunas es fuente de muchos males y muchos crímenes; pero no estamos menos convencidos de que la igualdad de bienes es una quimera"[1], esa mujer, propuso como plan oficial hace unos días que sean empujados al mar quienes pretendan entrar al territorio francés huyendo de sus país de origen, y advirtió que ya era necesario fijar bloqueos militares para evitar la entrada a "tantos miserables".

Una descripción de manual propia de un fascismo alienado y cerril en un escenario siglo veintiuno que no logra predecir dónde sucederá la próxima pueblada, y además un desmadre xenófobo de quien merecería un poco más de reposo.

Sin que se evidencie una movilidad visible en lo económico que le propicie algún nuevo rumbo al sistema, al agruparse multitudes a protestar por lo que sea se perfilan algunos vectores o vórtices sociales con cierto cercano futuro en superficie. Y aunque no sean todavía visibles los entramados de cada movilización, se adivinan factores decisivos hacia la integración y la modernización social, tanto que a quienes detentan el poder la gente en la calle los inquieta cada día más.

La pueblada sin aviso ni estrategia previa les mete inseguridad, algo bien sabido en América Latina donde tanto incrementamos esa gimnasia desde el 17 octubre de 1945 en Buenos Aires, cuando ante la multitud entusiasta y pacífica entrando a la plaza, el valioso Raúl Scalabrini Ortiz dictaminara aquella jornada de reclamo popular como “el subsuelo de la patria sublevado”. Eso es categórico y sin retorno; la gente amontonada por la calle para gritar consignas inesperadas pone de pésimo carácter a los patrones del privilegio en todo lugar del mapa, y mucho más a los señores de la tierra donde hay tanto petróleo sustancial para que el capitalismo armamentista y financiero siga girando sobre su eje, simplemente.

(Continúa en pág. 46)

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Pero, por mucho que se las reprima, las tendencias salvajes –o naturales- siguen existiendo y se manifiestan, por ejemplo, en el desarrollo del consumo de drogas que permitan la evasión del sentimiento de represión. De hecho lo que se busca con el consumo de drogas es romper las barreras asfixiantes del individualismo al que induce la racionalidad del Estado (tan beneficiosa por otro lado para la preservación de los individuos, aunque quizás no tanto para la de la especie). Una de esas drogas, la más antigua que conocemos pues se puede ligar al comienzo de la agricultura, es el vino, que desde siempre estuvo ligada a las fiestas religiosas (el que figure en el acto religioso fundamental del cristianismo no es una casualidad). Y en concreto sabemos que estuvo ligado a las fiestas orgiásticas, en las que la exaltación de la sexualidad salvaje –representada por el mundo femenino de las ménades o “locas”- estaba ligada al consumo del vino. Es lo que vemos en el antiguo mundo griego, con el culto a Diónysos; o en el romano con el correspondiente de Baco. En ambas el elemento menos culto jugaba el papel más importante, de ahí que, cuando un nuevo líder quería hacerse seguir, se favoreciera especialmente este tipo de cultos (como hicieron César y Marco Antonio en Roma o Pisístrato en Atenas) para luego, ya desde el poder, intentar reconducirlos. Algo así como lo sucedido con ese paréntesis anual que han sido los carnavales, donde se daba rienda suelta en un “adiós a la carne” a las pulsiones naturales que inmediatamente después eran reprimidas de modo especial durante el período de cuaresma. Para hacerse una idea de lo que eran dichas fiestas podemos fijarnos en los que no dicen especialistas tan serios como M.P. Nilsson y J.H. Croon, en su art. "Dionysia" en The Oxford Classical Dictionary, 2ª ed., New York, 1976 (r.), p. 350, (lo adjunto) referido a Atenas:

“Las Dionysias Urbanas eran un gran festival que reunía a gentes de todas partes. La estatua de Diónysos era llevada al templo que había en la Academia y, partiendo de allí, el dios hacía su epifanía con mucha pompa; se llevaban falos en la procesión, que iba hacia el templo que estaba en la vertiente meridional de la Acrópolis donde se realizaban sacrificios….” Evidentemente este culto a la fecundidad no fue exclusivo del mundo grecorromano. Se puede ver con claridad en la fiesta japonesa, que se sigue celebrando como rito aunque la mayoría de los asistentes ignoran ya el mensaje religioso, llamada el Festival del Pene (o Falo). El video adjunto te puede dar una idea de lo que eran las fiestas de navidad y de primavera en la antigua Atenas.

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Becas y Premios Por Alexis Navas
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XII Festival Creativo Okuparte 2011 Convoca Ayuntamiento de Huesca. Plazo límite de entrega 13 de abril de 2011. Para más información: http://www.huesca.es/areas/cultura/programas-transversales/okuparte/ Premio Internacional Reina Sofía de Conservación y Restauración del Patrimonio Cultural Convoca Ministerio de Asuntos Exteriores y Cooperación. Plazo límite de entrega 3 de junio de 2011. Para más información: http://www.boa.aragon.es/cgi-bin/CONV/BRSCGI? CMD=VEROBJ&MLKOB=583282321413 Becas de Intercambio y Movilidad Artística Hangar Convoca Hangar. Plazo límite de entrega: 2 de mayo de 2011. Para más información: http://www.hangar.org/drupal/?q=content/leer-esto-primero Becas Endesa para las Artes Plásticas 2011 Convoca Fundación Endesa y Diputación de Teruel. Plazo límite de entrega: 31 de mayo de 2011. Para más información: http://www.dpteruel.es/DPT/museoprovincial/home.nsf/documento/ endesa_2011 Concurso de Fotografía HSBC Convoca HSBC. Plazo límite de entrega 15 de abril de 2011. Para más información: http://www.hsbc.es/1/2/esp/es/corporate/why-hsbc/current-campaigns/ photography-competition

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Escritor/a del mes

Isabel del Río Sanz
Isabel nació en Barcelona un caluroso junio de 1983. Fue una niña alocada e imaginativa, apodada “rara” por los demás niños. Antes de aprender a leer, congregaba multitudes en el patio de su abuela y explicaba historias medio inventadas que narraba a partir de las ilustraciones de los libros. Cuando aprendió a escribir, empezó a plasmar todo aquello que sentía en el papel. Hoy en día es escritora y trabaja como periodista colaborando en medios escritos, radiofónicos y de la red como la revista Cocina Vegetariana o el blog literario Los libros de mi vida, y como documentalista, redactora, lectora…, para diferentes editoriales –entre sus colaboraciones podemos encontrar La Última Respuesta, ganadora del Premio Torrevieja 2010, o Como dejé de ser un idiota de la editorial Martínez Roca-. El año 2008 se licenció en Filosofía por la Universidad Autónoma de Barcelona, y enamorada como está de la literatura, entró a trabajar en la librería Santos Ochoa, como encargada y responsable de las actividades socio-culturales, así como del blog con el mismo nombre. Isabel es defensora de los derechos humanos y animales, por ello publicó durante sus estudios el artículo: Controversia: Derechos Animales en la revista A Parte Rei de filosofía. Durante un tiempo fue muy activa en la red y nació Astrid, la historia de una niña que puede leerse por internet. Además, varios de sus relatos y poemas han sido finalistas en concursos y han aparecido en antologías y compilaciones –A Contrareloj I y II, y Poemas para un minuto son algunos de ellos-.

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Revistas Digitales
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(De izq. a der) Luis Raúl Calvo, Ricardo Reyes y Nora Patricia Nardo Generación Abierta en Radio Letras-Arte-Educación Todos los martes de 17 a 18 hs (Hora Buenos Aires) Por FM Cultura, 97.9 MHZ A su vez, quienes estén interesados en escucharnos en vivo por internet deben ingresar a www.fmradiocultura.com.ar

http://conpoesia.files.wordpress.com/2010/02/es-hora-deembriagarse-n5_web2.pdf

http://www.letralia.com/

http://alotroladodelespejorevista.blogspot.com/

http://www.destiempos.com

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Revistas Digitales
http://issuu.com/revistagroenlandia/docs/ groenlandia_diez_revista http://www.arquitrave.com/principal.html

http://ibioculus.com/

http://y-letradas.blogspot.com/ http://myrtoscultural.blogspot.com/ http://www.canasanta.com/

http://letras-uruguay.espaciolatino.com/

La periodista y escritora Edith Checa (España) coordina un subcanal audiovisual (que se estrenará en breve) dentro de Canal UNED http://canaluned.com dedicado a españoles emigrantes que residen en otros países y descendientes de emigrantes y exiliados de la guerra civil española. Edith Checa quiere encontrar a españoles, o descendientes de españoles exiliados, que sean pintores, escultores, fotógrafos, poetas etc. para difundir su obra artística en el canal audiovisual. Los interesados pueden escribir a la dirección: edith.checa@pas.uned.es

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Revistas Digitales
http://www.4shared.com/document/Pit1L4Xd/ P12_-_De_Pelcula__Versin_inter.html

http://www.revistaterral.com

http://publishingperspectives.com/2010/10/ spanish-content-the-next-frontier-in-the-digitalrace/

http://pepegrillo.com

http:// centrodetraduccionliterariarecipr.blogspot.com/2 010/04/por-que-traduccion-reciproca-uno-delos.html

http://www.almeriavoz.com

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Libros, libros, libros Realidad Aumentada de Bruno Nievas
Un thriller protagonizado por Jacob Assavar, un neurólogo con una inteligencia destacada que se ve envuelto en un proyecto de alta tecnología en el que la menor de sus sorpresas va a consistir en reencontrarse con una mujer.

Tres primeros capítulos en el blog http://realidadaumentadabrunonievas.blogspot.com/

Un lugar llamado Fracaso
Autor: Rubén Sancho Categoría: Narrativa Subcategoría: Relatos y cuentos N° de páginas: 168 ISBN: 978-84-9916-280-5 Comprar: http://www.bubok.com/libros/15358/Un-lugar-llamado-Fracaso Tamaño: 150x210

Rubén Sancho nació en Salamanca y combina su faceta profesional con su faceta literaria colaborando en numerosos medios de comunicación, tanto escritos como online. Sus primeros relatos publicados se pueden leer en Tribuna Universitaria de Salamanca, bajo el pseudónimo de Rubén Eduardo, y en la actualidad es Redactor Jefe de Economía y Deportes del diario online El Librepensador, así comoSubdirector de la revista cultural Letras (Fuengirola) y colaborador habitual del diario online Belianís, a la vez que publica habitualmente en los blogs de los diarios El País y As.

SERVICIOS LITERARIOS PROFESIONALES
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Libros, libros, libros

“La casa con desván”, Varios
Por Edgar Borges

(I Certamen de Relato Corto Antón Chéjov)

En cada relato se percibe la observación de una circunstancia propia de los primeros años del siglo XXI. Esta gente, mi admirado Chéjov, ha asumido su influencia y el talento individual para captar los espacions invisibles del presente. Siempre he creído que la literatura es una carrera de relevo y los escritores son los corredores que van describiendo el espacio-tiempo del recorrido. En esa carrera la mirada (que luego se convierte en palabra) va articulando la otra memoria (libre, diversa, personal, sublime, bestia, sencilla, compleja, universal) del ser humano. Y estos diez escritores, como buenos corredores de fondo, han logrado su cometido.

“Viaje al Punjab y Cachemira”, de Guillaume de Lejean
En 1864 el geólogo y explorador Guillaume Lejean, emprende un largo viaje por el continente asiático, que le lleva, entre otros muchos lugares, al Punjab indio y a la región montañosa de Cachemira. Era época de tensiones políticas y ambiciones geográficas, y los europeos volvían a los orígenes ancestrales de nuestra civilización. Lejean arriba al puerto de Karachi el 13 de mayo, y desde allí se va internando en el continente hasta Rawalpindi y Lahore, ya en el Punjab. Viaja buscando los escenarios de Alejandro Magno narrados por Arriano, y nos va contando los pormenores de las batallas mientras avanza en su objetivo de alcanzar la recóndita y mágica ciudad de Srinagar. Una vez allí, y ante la imposibilidad de seguir adelante e internarse en las regiones del Tibet, desanda su camino para finalmente regresar a Karachi y embarcarse con destino a Bombay. Esta breve narración que recuerda a la de Tierra Santa del gran Chateaubriand resulta un delicioso viaje literario por una región y una época que ya se han perdido para siempre.

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Libros, libros, libros

“Olga y la ciudad”, de José Marzo
Varios cineastas se reúnen en una casa rural en el sur de España para elaborar un guión. Se nos narran de este modo dos historias; por un lado, la novela biográfica en la que se inspira la película; por otro lado, la convivencia de los guionistas y su proceso creativo.

Pero Olga y la ciudad plantea, sobre todo, una reflexión actual sobre la relación entre los lenguajes audiovisual y literario, la creatividad artística y los mecanismos de decisión de la industria cultural.

“Una sombra en Pekín”, de José Ángel Cilleruelo
Siempre en las viejas fábulas seduce la virtud de encarar los asuntos más hondos del alma desde la sencillez de la vida de los animales. Una sombra en Pekín hereda aquella transparencia, la sorpresa y el candor de los antiguos fabulistas para hablar, ahora, de la gran ciudad, de la soledad y del paso del tiempo con personajes de carne y papel que tienen nombres de animal: la tortuga, cuya fortuna arruinó un tiburón, que ama a una rana y desama a una paloma . En la época indefinida donde ocurren los cuentos, en un país —China— tan lejano en los mapas como inmediato en los sentimientos, un anciano afinador de pianos describe con la caligrafía de su presente el vacío que ha sido su vida desde que salió de su pequeña ciudad para emigrar a la metrópoli. Una fábula que recurre a la ambientación más distante para dibujar con mayor exactitud el retrato de nuestro tiempo.

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Libros, libros, libros

“San Martín del Valle”, de Máximo Pérez Gonzalo
Durante mi niñez, dos campanas sonaban en la torre de mi pueblo. Una de ellas aguantó firme todas las embestidas del tiempo y tocó alegre cuando las circunstancias llenaban de risa el corazón de la gente. Era la campana de las grandes celebraciones, fiestas, bodas, bautizos. La otra, sin saber cómo, se rajó un día, y su toque ronco y discreto se escuchaba sólo cuando alguien moría. En estas humildes páginas suenan las dos campanas que recogen lo que era el pueblo con sus estructuras y sus habitantes. Todo tan fiel a una realidad vivida que no le di el más mínimo margen a lo imaginativo. Tengo la ilusión y la esperanza de que los hijos de S. Martín del Valle, vuelvan a verse retratados y envueltos en aquella época que, pese a sus carencias, me sigue sonando como la melodía del más apasionado de los recuerdos.

“En nombre de sus nombres”, de Norma Segades

Una mujer, todas las mujeres que, desde el principio de los días, trazaron con su ejemplo sendas de luz y dignidad, dan nombre y geografía a este libro lleno de revelaciones. En las páginas de este libro, Norma Segades-Manias congrega un selecto grupo de mujeres excepcionales para, con sus nombres y en sus nombres, elevar un canto armónico y celebrar el amor y la entereza con las que cada una de ellas, quebrando estigmas, moldes y falsos convencionalismos, entregaron su piel, su aliento y su sangre por la libertad que ha vuelto encarecerse en estos días tan turbios de la humanidad. «En nombre de sus nombres», sin lugar a dudas, es uno de esos libros llenos de matices; vivo, fiero y tierno porque habla del amor y ha sido escrito con amor.

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Libros, libros, libros

“Las prácticas literarias del Conflicto”, de Enrique Falcón
«El capitalismo está en vías de domesticar una de las fuerzas que parecían escapar a su poder: la de los intelectuales protestatarios. La democratización marcha, en esto, en el sentido del “orden” y de la compulsión: el desarrollo de las técnicas de expresión les hace pasar por el aro del Estado o de las potencias del dinero. Establecido el reinado del productor, ¿qué lugar deja a las fuerzas de protesta, de rebeldía, de utopía, es decir, a todos aquellos que desordenan el trabajo? Encuadrado, agobiado de premios y de condecoraciones como un majadero electoral, el intelectual da ante ustedes la vuelta de honor. Nadie tiene ahora nada que temer». (J.-M. Doménach)

“Coces y aullidos”, de Javier Pascual

Este poemario está escrito entre 2009 y 2010 reflejando en sus versos muchas metáforas ambiguas, aunque siempre evidenciando una realidad, según la visión del autor. Si por algo se puede caracterizar COCES Y AULLIDOS es por esconder muy poco.

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Libros, libros, libros

“Las cartas que debía ” de Rafael Soler
Por Salvador Moreno Valencia

Si Rafael Soler ya nos ofreció su visión poética en Maneras de volver, dejando sentado, y bien sentado que tras sus versos hay un gran poeta, ahora lo confirma poniendo “Las cartas que debía” sobre la mesa y sin ser farol alguno, por su parte, lleva todos los ases en esta partida que le gana a golpe de versos a la vida, a la muerte, y a la poesía que se hace hoy en día, y en la que resurgen (según el caso de Soler) y surgen poetas con una perspectiva nueva, con una forma de escribir acorde al momento, creando un estilo propio, como hace Rafael que desde sus “Maneras de volver” ya nos avisaba que pronto el poeta que le corre por las venas estaría dando que hablar en estos círculos poéticos, en éstos, pero también en aquéllos, o los otros, no importa en cuál de ellos si lo que importa es la poesía. “Las cartas que debía” nos muestra un poeta reflexivo, que describe los subterfugios de la vida y con ella el camino hacia la muerte que al igual que la primera está tan presente en sus versos, pero es insoslayable que la una pueda existir si la otra, y eso Rafael lo sabe, y por eso lo escenifica en sus versos. Aviso al navegante: En “Las cartas que debía” me he introducido como un trampolinista se lanza a la piscina mirando el agua desde arriba y viendo que cuando llegue a ella las sensaciones y emociones que va a percibir serán como olas de Tsunami, dispuestas a abrazar la carne para entregarla sin ambages a un poemario de versos encendidos como los de Soler. Por ello les digo a los lectores que "Afilen los puñales y dispónganse a inmolarse, si se atreven." Así que estoy dispuesto afilar los puñales y una vez hecho inmolarme leyendo la poesía de este poeta al que sin duda tengo que hacer esta ofrenda, porque ante sus versos me destoco. La inmolación es cuestión de honor, y de ofrenda: Inmolación: (del latín inmolare, que significa espolvorear con harina) es el sacrificio ritual de una ofrenda en honor de la divinidad. Lo haré en sentido metafórico porque este poeta y su poesía merece el sacrifico y es digno de la ofrenda. Sacrificio de tiempo, y ofrenda del mismo para entregarme a la bacanal poética a través de “Al paciente de la 101, que nunca he visité”, y “Lugar de paso para huéspedes estables”: Si el cero es el silencio la llave perfecta del olvido un labio con niebla que nos besa si el cero es por tanto el abolido y el uno apenas con su banda la promesa de tutear al futuro cuando venga

(Continúa en pág. 58)

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Libros, libros, libros
qué hago ciento y uno de morfina en esta celda encasillado con mi dedo las natillas y un retrato ventilado silencioso y tan atento que los pasos del pasillo ya son míos y la voz del celador la recompensa cuando frota compasivo la bayeta por mi frente con un cero mal plantado. O “A los que tanto elogian los asilos”. Y en su “No la llamen, por favor, habitación con vistas”: Un cuadro con olas y el espejo que refleja enfrente las olas atónitas de un cuadro con espejo enfrente una mesa pequeña fiel a su postura ingrata un árbol que solloza con un pájaro asomado a su desgracia y somos dos los pájaros una corbata con sarna una percha que no baila cuando baila y esta llave de estiércol que me guarda. La poesía de Rafael Soler es como caminar al filo de una cuchilla, de puntillas, y descalzos, como moribundos o borrachos, perdidos en el silencio de la noche, y atentos a cada movimiento al otro lado del brillo azulado del espejo de los versos que nos llevan al espejo de lo que somos, y nos enseña lo efímero de nuestras vidas. No sé clasificar la poesía de Soler en uno u otro movimiento, entre otras cosas porque odio las clasificaciones en generación, grupo…; sin embargo sé reconocer que para leer su poesía hay que ser como el trampolinista que se atreve a lanzarse desde el cielo sobre “Las cartas que debía” sabiendo como el que decide inmolarse por honor y como ofrenda, que no saldrá ileso de ese trance y quedará para siempre herido hasta la médula y afectado de emociones tan necesarias como antídoto al veneno de la vacuidad, de la que un poeta como Rafael Soler podrá sacarnos cuando “empuñar entonces/ la pluma con descaro/ humildemente en vela erguido/ al acecho del verso mayor incandescente/ para desnudo ortográfico tallarlo/ eterno indestructible y soberano/ dejando sin dudar el folio en blanco.”

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Libros, libros, libros

Ediciones Alvaeno
Ediciones Alvaeno nace con el fin de publicar en sus tres colecciones a escritores noveles y a consagrados relegados al ostracismo.

Colección Santel: Novela y relatos. Colección Mansor: Poesía Colección Devere: Ensayo

Si estás interesado o interesada en enviarnos manuscritos o poemarios, ponte en contacto con nosotros escribiendo a ediciones@alvaeno.com

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Ni tú ni yo, a duras penas

Ni tú ni yo, a duras penas Novela por entregas (ver capítulos anteriores en www.alvaeno.com)
Por Salvador Moreno Valencia

La primera comunión
Pasan los años, y poco después del suceso de la vaca, el miedo, y los reproches escuchados en el silencio de la noche, viene la aventura del colegio. Por fin mi madre consiguió plaza en un colegio cercano para todos, aunque mis hermanas se incorporarían algo más tarde, cuando el colegio obtuvo la autorización del ministerio de educación para ser el primer colegio mixto del pueblo, mixto, pero las niñas en un ala del edificio, y los niños en la otra, separados los unos de las otras por una alambrada que constituía la frontera entre los patios donde jugábamos en los recreos. Recuerdo que nos hacían formar por la mañana, y cuando la bandera era izada por el conserje nos hacían cantar un himno que a mí me costaba memorizar y mucho más entender, pero aun así, hacía como en la iglesia cuando rezaba, movía los labios, con el peligro de que el maestro -que así era como se llamaban los profesores entonces- don Pedro, o el que estuviera de turno de entrada esa semana, pasara por mi lado y descubriera mi falso canto, y esto era motivo de castigo, así que ahí comencé a sufrir el escarnio de los castigos, en los que cabía cualquier barbarie como la de estar de rodillas cara a la pared toda la mañana con las manos en cruz sujetando varios libros, que el maestro escogía según el grado de mala hostia que llevara; o bien nos hacían copiar mil veces “El himno nacional es un orgullo, y yo me siento orgulloso de ser español y de servir a dios, a Franco, y a la patria…” por este orden, dios y patria nos lo hacían escribir en mayúscula, pero me niego hacerlo más. Yo entonces no sabía muy bien quién era ese Franco que todos nombraban pero cuando lo hacían les temblaban las comisuras de los labios, además de nombrarlo en voz baja y mirando para todos los lados como si temieran algo. Yo miraba a un lado y otro cuando algún adulto refería el nombre del generalísimo, que era el otro apelativo con el que lo nombraban, porque me parecía que de un momento a otro iba a aparecer por alguna esquina alguien muy malo y del que tenías que esconderte para que no se ensañara contigo si le llevabas la contraria. Pero sobre los castigos del colegio, y sobre aquel himno que decía algo sobre cara al sol con una camisa nueva, os contaré más adelante. Ahora centrémonos en mi lucha con las clases para hacer la comunión.

(Continúa en la página 61)

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Ni tú ni yo, a duras penas

Como soy gemelo, creo haberlo dicho ya, a mi madre se le ocurrió la feliz idea de que yo fuera a las clases de catecismo -llamadas ahora catequesis-, con mi hermana, que estaba en un colegio de niñas exclusivamente, como era normal en aquellos tiempos, y no tuvo otra cosa que hacer que ir y hablar con la directora del mismo para que ésta le autorizase, con la recomendación del párroco, que yo acudiese a las citadas clases con el grupo de niñas que ese año, incluida mi hermana, hacían la primera comunión. Y tras el beneplácito de todas las partes y sin contar con mi opinión, no obstante era un niño de unos siete años, mi madre me dejó en el despacho del colegio de mi hermana a la espera de que todas las niñas estuviesen ya dispuestas en fila para ir de la escuela a la iglesia que estaba unos doscientos metros más abajo. La directora que tuvo la inteligente idea de colocarme en la cola de toda la fila, no tuvo mejor idea, sobre todo para mí, que este hecho me dio motivos de alegría porque me encontraría en ventaja para realizar lo que ya venía planeando desde que me comunicaron la decisión que ellos habían tomado para que yo me integrara en un grupo de niñas con tal de que hiciera la comunión junto a mi hermana gemela, y aquel primer día, al igual que cuando me fugué con el niño gitano y su jauría de perros, me escabullí tras un coche y aparecí en casa tres horas más tarde, y evidentemente el castigo fue de órdago, pero esto lo dejo para el próximo capítulo. .

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Disquisiciones sobre el lento amanecer de la cultura en el istmo
Rogelio Sinán En las lejanas épocas de la férrea esclavitud norteamericana, los ricos propietarios sureños no permitían que sus negros (sinónimo de esclavo en ese tiempo) aprendieran a leer ni siquiera la palabra de Dios, que era la Biblia, pues siguiendo el dictado de Descartes (cogito ergo sum) imaginaban, con muy justa razón, que el mágico conocimiento de la lectura le abre al hombre las puertas del pensamiento - y las de la libertad. El árbol de la ciencia, del bien y del mal prohibido a nuestros primeros padres, nada tiene que ver con el sexo sino con el conocimiento. Adán, que era hombre sin ombligo pero si con cerebro, pensó (guiado por Eva) y comprendió que no hay nada que pueda sofocar una rebelión surgida de las ideas y la justicia. Para saber si un gobernante es bueno o malo en su gobierno o dictadura, basta saber si ha enseñado a leer a sus súbditos (El analfabetismo de Haití llega actualmente al 90 por ciento de sus habitantes). En Cuba no hay gente que no lea y, afortunadamente, los libros son baratos, y los textos escolares, gratis. En Panamá, Torrijos quiso hacer algo igual, pero los libros, ya editados, aun esperan su turno. El presupuesto dedicado a la educación ha conseguido que el analfabetismo disminuya casi al 12 por ciento. ¿Por qué motivo en Nicaragua, tras la campaña de alfabetización, ha aumentado en grado sumo el afán de leer, y por qué en Panamá no ocurre igual? No podemos culpar de este fenómeno a los educadores, porque es en las escuelas, colegios y universidades donde se leen más libros de autores panameños. Aceptamos que los analfabetos han sido eliminados casi del todo, pero en reemplazo de éstos han quedado los llamados sub-alfabetos, es decir, quienes sabiendo leer, no leen ó leen pasquines y fotonovelas ó no saben elegir sus lecturas. En la época feliz de nuestros años primarios leímos en la escuela "El Lector Istmeño", compilado por pedagogos panameños con prosas y poesías nacionales, y en ese tiempo no había mejor regalo que un libro. Hoy no es lo mismo. A un joven-niño de 12 años le pregunto si quiere (con motivo de su cumpleaños) como regalo un buen libro de cuentos o de aventuras, y me responde, haciendo un gesto de desagrado, que prefiere el dinero para jugar Atari. Siempre hay buenos alumnos que desde muy pequeños gozan leyendo, pero tenemos que aceptar que en esos casos está brotando en él una temprana vocación literaria. El que los hijos lean ó no lean, también depende mucho de las familias. La educación se adquiere en casa; la instrucción en la escuela. La famosa canasta familiar obliga a trabajar a ambos padres. ¿Qué hacen los hijos por las tardes? ¿Estudian, leen o hacen sus tareas escolares? Ni pensarlo... Más potente es la magia de la televisión, que los atrae para ofrecerle dibujos animados de pésima estructura ó un complicado juego de atari.

(Continúa en la página 63)

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Lo que he escrito hasta ahora hará pensar que soy demasiado pesimista. Cuando he hablado del lento amanecer de la cultura en el Istmo, me he referido solamente a Panamá, no al resto de Centroamérica. El viaje aéreo a Bogota en Colombia, o San José de Costa Rica, dura apenas una hora. Pues, señores, basta tan corto lapso para que nos sintamos transportados a otro mundo como Alicia en el país de las maravillas. Magnificas librerías, magníficos teatros, soberbios espectáculos, diarias actividades culturales, buenos programas de televisión, educación elevada, etc. y etc. He hablado del lento amanecer de nuestra cultura, pero no la he negado. Nuestra Primera Casa de Estudios, la Universidad de Panamá, forma muy buenos médicos, profesores y otros profesionales. El Canal 11 de la Televisión Educativa ofrece los mejores programas del país. El Canal 5 proyecta, entre otras cosas, un magnifico programa de teatro dirigido por el intelectual Alfredo Arango. Volviendo al Canal 11, la otra noche tuvimos el agrado de ver "Bodas de Sangre" de Federico García Lorca, actuada por la genial Carmen Montejo. Le rogamos a Itzel Velásquez (Directora de programación del Canal 11) que lo repita, pero que nos lo anuncie por su mismo Canal de TV con la adecuada anticipación".

Rogelio Sinán Su verdadero nombre es Bernardo Domínguez Alba, y nace en la pequeña Isla de Taboga, cerca de las costas del pacifico panameño. Es considerado uno, sino el mejor, de los escritores que ha tenido Panamá. Claro esta, después de Ricardo Miró, que es considerado el Poeta de la Nación Panameña. Pero Miró vivió inmerso entre el modernismo de principios del siglo 20, con la influencia romántica de la época decimonónica. Pero Rogelio Sinán fue quien atrajo al país por primera vez en una corriente que ya se estaba desarrollando en Europa: La Vanguardia Moderna. Es así como Sinán es considerado el iniciador de la literatura vanguardista en Panamá, y tal vez es considerado como uno de los primeros vanguardistas en Centroamérica y en América Latina, toda vez que se rodeo de los grandes de la pluma de la vanguardia latinoamericana, y de los vanguardistas que estaban en boga en el continente Europeo, donde residió algunos años como diplomático. Es en realidad uno de los grandes maestros (maestros de maestros) de la literatura panameña, leído por varias generaciones, forjador de nuevas corrientes en las letras nacionales, e inclusive el Gobierno panameño instituyo en su honor, en el día de su natalicio, el Día del Escritor en Panamá. Su primera obra literaria fue el Poemario "ONDA" que publico en Roma en la época de entre guerras (1929), cuando era diplomático en Italia. Es una obra literaria innovadora, imbuida por la corriente vanguardista, de una belleza estética indescriptible, con unos versos que contienen unas imágenes prístinas y conceptos de profundidad filosófica, con un ritmo interno que revoluciona la rítmica y la rima tradicional, influido por una temática diversa: el amor, el hombre y su destino, la muerte, la naturaleza, la búsqueda constante por expresar los recónditos paisajes de la conciencia, que transmite al lector simple, en un lenguaje sencillo, claro, las indagaciones de un hombre que busca en si mismo y en el mundo que le rodea, las respuestas a sus interrogantes pasadas, presentes y futuras, acerca de la existencia del ser y de las cosas. Tiene además otros libros tan trascendentes como el anterior, pero este poemario es considerado el primero de sus obras, y el que le da renombre a nivel nacional e internacional.

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Una nueva actitud

Alfredo Rubio de Castarlenas Ponencia presentada en las Jornadas Interdisciplinares: PEDAGOGÍA GLOBAL DE LA FAMILIA, ENCRUCIJADA 2000 I. Se ha dicho que filosofar es "algo" referente al ser y que la historia de la filosofía es la historia de las distintas interpretaciones del ser. Pues bien, el Realismo Existencial es, en este campo, también un esfuerzo del razonar. Esfuerzo que desea mantenerse, ante todo dentro de las estrictas posibilidades de la misma razón. Es decir, sin recurrir ni invocar nada que pueda estar más allá de ella, como serían las creencias, fueran las que fueran. Manteniéndose dentro de sus límites y precisamente por eso mismo, nuestro razonar desea vivamente un diálogo que resulta connatural con todas las ciencias, y en especial aunque no exclusivamente con las más cercanas, de un modo u otro, a la Antropología. El Realismo Existencial, al hacerse cada vez más consciente de nuestra contingencia, de la "levedad de nuestro ser" (para decirlo con palabras de Kundera), nos lleva a una auténtica humildad óntica, que es base firme y punto de arranque de toda una serie de actitudes del ser humano respecto a sí mismo, al mundo que le rodea y también con referencia a toda la historia. II. ¿Qué es el Realismo Existencial? Muchas veces se habla largamente de alguna cosa, incluso sin haberla visto de hecho. Recuerdo una discusión de arquitectos sobre la conveniencia o no de invertir grandes sumas para la conservación de Venecia, y ninguno de ellos había estado nunca en esa ciudad. No habían podido sentir la emoción de su ambiente, ese etéreo sentimiento de pisar sus plazas, sus estrechas aceras al borde del agua, contemplar "in vivo" su belleza o deslizarse en la tarde por sus canales. Eso ocurre también con harta frecuencia en el tema del ser. Se puede perorar sobre muchos aspectos de él, incluso sin haber gozado la vivencia, la experiencia del existir más cercano que es uno mismo. Entonces el discurso filosófico se hace aberrante o demasiado abstracto. La gente corriente es vanamente extrovertida. La frivolidad es precisamente no dar importancia a nada, a pesar de que cada ente tiene en sí la cosa más importante imaginable: su ser "ser", su existir. Muchas veces nos parece que no tenemos tiempo de paladear en la soledad y el silencio y, mejor aún, si nos envuelve la oscuridad y nos empapa un sosegado abandono, paladear, digo, la evidencia también de que antes uno no era y sin embargo, ahora se es. Llegado ese momento, nos sentimos como flotando. Y percibimos también algo "extra-mí" que nos sostiene, como el mar cuando sobre él nos tendemos inmóviles. Pero, a la vez, nos sentimos libres, dueños de uno mismo dentro del área de nuestros límites. Ese "algo" desconocido, extrínseco, no me ata como tampoco el mar.

(Continúa en la página 67)

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Además, casi de inmediato igualmente la sorpresa de ese "estar-existiendo-ahora" cuando antes ciertamente no existíamos. Y vemos, a solas con nuestra razón, que si cualquier detalle de los que incidieron en nuestro engendramiento hubiera sido distinto (desde el Big-Bang hasta aquel día de amor de nuestros respectivos padres), nosotros no existiríamos. Por ejemplo, si los padres, por cualquier mínima causa, no se hubieran encontrado ni conocido en la vida. Y está claro que no nos hemos dado este ser que tenemos, que es la razón de todo nuestro devenir. Este, repito, sentir que existimos frente a tantas posibles universales de no haber existido nunca, hace brotar un éxtasis y, muy probablemente a la vez, una alegría precisamente por existir en medio de la total oscuridad de la no existencia. Y esta vivencia del existir que uno siente es previa al razonar. Laín Entralgo lo expresa así en su reciente libro El cuerpo humano, teoría actual: "La sentencia de Descartes pienso, luego existo ¿no es un razonamiento secundario y artificioso, y a la postre inútil? A mi juicio, si el poder decir y estar diciendo "yo existo" (por tanto: el origen y la posesión de la conciencia y la certidumbre del propio existir) dimana de una evidencia anterior a todo acto mental; es un dato inmediato de la conciencia, para decirlo con las palabras, también famosas, de Bergson". Y si ese sentir es previo al razonar, lo es aún más, por consiguiente, a las palabras. Si digo soy, ya he recorrido un largo camino desde aquel percibir que existo hasta ese inventar un verbo con el que quiero expresar algún modo -quizás también expresármelo a mí mismo-, aquella evidencia sentida, esa autoevidencia. Si luego formulo además yo soy, anteponiendo explícitamente ese pronombre al verbo, he andado mucho más trecho todavía, pues me he descubierto, no sólo como existente sino como persona. Esta evidencia de existir (que primero hay que saborearla pausadamente para poder luego hablar de ella con seriedad) no es una abstracción. ¡Es, justamente, lo más real! Y pletórica de consecuencias. El Realismo Existencial desea unir en nuestro pensar la realidad y la existencia; la realidad real de nuestro ser. No es una metafísica-fuera-de-nosotros, idealista y con tanta abstracción que el ser se nos hace casi como un fantasma. El ser está en nosotros, que es donde encontramos primero la base más cercana, clara y real, para la posible elaboración de una teoría del ser. En nosotros el ser no es extranjero. Nos es cotidiano y diáfano, aunque esa diafanidad nos siga dejando en penumbra -y eso es bellísimo- el insoslayable misterio. III. La palabras "Realismo Existencial" pudieran sonarnos como un eco de otra forma de pensar bien conocida: el Existencialismo. Si bien aquél coincide con éste en dar de nuevo una gran importancia al ser del ente, aún sin negar las esencias (Heidegger mismo, decía que eran custodios del ser), al llegar a un cierto punto del camino común, el Realismo Existencial sigue diversa dirección. El pensamiento de Heidegger es consciente de la fragilidad de nuestro ser. "Es un ser para dejar de ser" como una estrella fugaz en una noche de verano. Esto les parece absurdo a los existencialistas y por ello la vida la interpretan como una pasión inútil. Y esta finitud a Sartre le da "náuseas".

(Continúa en la página 68)

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Según ellos, el "hombre auténtico", consciente de su trayectoria, debe vivir en continua "angustia existencial", como la que agarrotaría al que cae desde un alto andamio a la calle, viendo cada vez más cercana su muerte sin sentido. Y un hombre es "inauténtico" si trata, en cambio, de olvidar este drama personal y colectivo que no tiene solución, distrayéndose con bagatelas, por ejemplo: tener ambiciones, enamorarse o pretender construirse un porvenir. Lo coherente con ese pensar del Existencialismo sería más bien el suicidio para acabar de una vez con esta angustia inútil del "vivir para dejar de vivir". Y ya no se tiene ni la efímera gloria de habernos dado a nosotros mismos el ser, se tenga al menos, el trágico esplendor de destruirlo por uno mismo. La autodestrucción parece a alguno que es quizá lo único serio y razonable. O una apocalíptica destrucción del mundo. Cuando Alemania se hundió y Hitler se suicidaba, las radios transmitieron el wagneriano y nietzschiano "Ocaso de los dioses". ¿Cuál es, pues, la encrucijada donde el Realismo Existencial emprende otro camino? Veamos: El hombre existencialista, al descubrir que nada menos es ser, se envanece y no querría seguir siendo un contingente, limitado, no sólo en el espacio sino, sobre todo, en el tiempo. Recordemos el título del primer libro famoso de Heidegger: "Ser y tiempo". El existencialista querría poseer de alguna manera, ya que existe, la absolutez del ser. Por eso cree que le es ofensivo, traidor, ese tener que dejar de ser. De ahí el desprecio al mismo ser que tiene, ya que no es la clase de ser que él desearía. En cambio, el hombre-realista-existencial, más realista, valora del todo su existencia concreta, pues reconoce que él es así o no sería nunca. Que no podria ser el que es con otra clase de ser, por ejemplo, el ser de las piedras o de un superman o super hombre. Ser como se es, contingente y ser quien es, constituye nuestra única posibilidad de existir en medio del universo. Puede haber muchos otros existentes, pero son otros. Yo no. Hamlet dice con una calavera en la mano: "Ser o no ser, ésta es la cuestión (o la pregunta)." Podríamos añadir: "Ser quien soy y como soy, un ser finito y con límites, o no ser." La encrucijada marca esas dos direcciones: hacia el orgullo del ser o hacia la humildad óntica. La primera dirección, a pesar de mucho orgullo que se tenga por ser conduce a un engreimiento que hace desear tener un ser que fuera más densamente ser, para liberarse así de los límites propios del ser humano. Ello lleva a la desesperación ante la imposibilidad de alcanzar este deseo. Por el contrario, la humildad óntica, es decir, la aceptación gozosa de nuestro leve ser que es nuestra única posibilidad de existir lleva a la alegría jubilosa de ser. Y así podemos disponer de todas nuestras fuerzas para desarrollar lo mejor posible el abanico de nuestras posibilidades en vez de malgastarlas en improperios y frustraciones. Y se puede contemplar la belleza de toda cosa y sentir anhelosa y a la vez plácidamente, la solidaridad y la amistad de los que comparten con nosotros, igualmente sorprendidos y gozosos, el existir. Cada uno se sentirá entonces más hermano de todos, no tanto por la común sangre humana sino, aún más hondamente, por el sendo existir que es lo que más nos enlaza.

Continúa en la página 69)

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Heidegger decía cuando le preguntaban: "que sí, que pensaba escribir algún día una teodicea", materia que incluye todo sistema filosófico en general. Hubiera sido una teodicea existencialista en este caso. Pero murió, al menos sin publicarla. Heidegger no negaba el misterio; nos llevaba hasta sus puertas y hasta creía en un ser trascendente. Yo, pobre de mí, no me atrevería siquiera a tener un semejante propósito teodiceico. Me bastaría poder llegar también, a la linde del misterio mediante todo el esfuerzo de nuestra razón humana, que hay que reconocer que es limitada, como todo lo nuestro. Misterio que está tanto fuera como dentro de nosotros mismos. Y alcanzada esta frontera y feliz de haber arribado allí, me contentaría con acurrucarme a su sombra y contemplar detenidamente desde ese otero todo lo que existe en mi entorno. Quizá descubriríamos que ese velo invisible que nos cierra el paso a lo ignoto, no es frío sino cálido, no rígido sino envolvente. Y que cuanta más humildad óntica logremos, más innominada luz se transparenta en él. Y no sé... sentiríamos como un indescriptible perfume que nos llegara de detrás de las tapias de un inimaginable jardín. Los seres vivos racionales, en cuanto a tales, pueden intentar hacer toda clase de analogías para atravesar de alguna manera esta frontera. Pero me parece que es como saltar con pértiga: se sube más alto, sí, pero se sigue cayendo a este lado nuestro. ¿Qué son realmente la belleza, el bien, la verdad, cuando éstas las suponemos infinitas? Si bajamos en cambio, por el pozo abierto de la conciencia de nuestra vida, hacia el nivel más hondo del existir, allí se contacta con ese algo absoluto, como dice Zubiri, con el poder de lo real. Este contactar es como una mística óntica aunque natural nada más. El palpar y aceptar gozosamente estas dos clases de ser, yo y ese algo radicalmente distinto de nosotros, es la humildad óntica que venimos señalando. IV. Esa actitud del Realismo Existencial humilde por ser existencial y real está, como decíamos, llena de consecuencias, a mi ver, esclarecedoras. También entraña válidos aspectos al abordar la Historia, la cual, por desgracia, tantas veces va envenenando las relaciones de todo tipo de los seres humanos en el ámbito nacional e internacional.

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Premio Rafael Cansinos Assens de Traducción 2011
La Consejería de Cultura de la Junta de Andalucía, a través del Instituto Andaluz de las Artes y las Letras, convoca el premio Rafael Cansinos de Traducción 2011. El premio tiene por objeto distinguir la labor de traducción al castellano de originales procedentes de otras lenguas y estará dotado con la cantidad de seis mil euros (6.000 €). Plazo para la presentación de solicitudes: Del 29/03/2011 al 29/04/2011

Bases completas

Rafael Cansinos Assens
(Sevilla, 1883-Madrid, 1964) Escritor español. Fue uno de los animadores del movimiento ultraísta. Es autor, entre otras obras, de las novelas El pobre Baby(1915) y El movimiento U.P. (1922), de poesías y de trabajos de crítica literaria, como La nueva literatura(1927). Tras su muerte, se publicaron dos volúmenes de sus memorias: La novela de un literato (1982 y 1985).

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Ivonne Sánchez Barea

Ivonne Sánchez Barea
www.ivonne-art.com
La Palabra
Mi trashumancia comenzó en el Central Park de Nueva York: entre sus robles soñé ser ardilla y gorrión. Mis alas se extendieron hacia todo el exterior, pero las raíces se quedaron bajo el árbol que en otoño se coloreo. Anduve caminos y ríos, mares y desiertos, soledad y el amor; por lo terreno y divino, hasta que descubrí que en el interior, cada cual tenemos nuestro bosque, nuestro huerto y nuestra flor. Con los aires del otoño, en el regreso del ayer, llegue al Valle encantado, donde se aran los sueños y se cultiva el nombre. Di mi palabra para llegar, y mi palabra dí al partir, que de mi pluma digital, este libro iba a escribir. Para infantes y mayores: mercaderes y artesanos, campesinos y señores, todos bajo su consejo es para mi un honor. Me honra la palabra, como quien enarbola su bandera, de cruz dorada occitana sobre campo de gul colorada. Soy río de palabras, y soy campo, y soy sol; pensadora, creadora de pincel y pluma, como blanca nieve en el invierno y aire de frescor. En el pecho, yo te llevo, cruz de amor y encrucijada, de mi historia revivida, de mi presencia encontrada. Evoco cada rincón de estos bosques, y apunto en cada esquina mi norte, en él recato desde la distancia y me acerco hacia esta cultura del norte. Como soy de aquellos que hablan más con la mirada, apenas pronuncio mi voz sino es para decir palabra.

(Continúa en la página 72)

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Ivonne Sánchez Barea

Como quien canta la alegría, escribo estos cortos cuentos, que nacen del sentimiento, para traducir a la lengua que de estas tierras abandero. El Cristo sin su brazo, tal vez, me lo dejo prestado, para escribir como en verso, y pintar los bosques y el cielo, y retener en mi mano el cuenco, para beber su dulce agua.

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Artista del mes: Van García

Exposiciones colectivas - Nómadas VII Edición 2007. Diputación provincial de Málaga. o Publicación de catálogo. - La vejez en la fotografía. Escuela de arte “San Telmo”. Málaga, 2007 - Concurso “Ciudad de Torremolinos” XV Edición 2008. Málaga - Exposición del 2º certamen de fotorelatos Aulafoto. Málaga, 2010 - Proyecto Relaciones Públicas para la Asociación EO EO. Casa de la juventud de Alhaurín de la torre. Málaga, Junio 2010 - II Feria de Arte internacional independiente “Fuengirola Art”, Málaga, Junio 2010. o Publicación catálogo

Exposiciones individuales

- There’s still a glimmer of pain, en Café del viajero, Málaga. Diciembre 2009 - Tetería “El harem”, Málaga. Noviembre 2010

Publicaciones de fotografías - 1º Festival de escuelas superiores de arte dramático. Cobertura audiovisual. Málaga. 2008. o Publicación de catálogo. - Publicación Fotopoema en la revista digital “Aulafoto”. Enero 2009 - Publicación de artículo en el fanzine digital “Sobredosis de cafeína”. Mayo/Junio 2010

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Los Nébures

Por Rubén Sancho
Los Nébures son unos seres diminutos y de marcada fisonomía humana que ubican su lugar de residencia tras la letra impresa de los incontables libros que pueblan nuestra devastada red de bibliotecas. Cuenta la leyenda que tuvieron su origen en las historias de caballerías que nublaron la mente del insigne hidalgo que adoptara el sobrenombre de Don Quijote, para ramificarse posteriormente de monasterio en monasterio a la misma velocidad que se propagaban las llamas que prendieron su hogar primitivo. Tras varios siglos de existencia, un minúsculo grupo de Nébures acabó recalando en tierras salmantinas, donde, aprovechando el vasto legado bibliográfico de la capital del Tormes, se reprodujeron de manera exponencial y convirtieron tan bella ciudad en su paraíso terrenal.

CAPÍTULO XIII: Los cachorros
-¿Nunca has oído la historia del niño castrado joven nébur? -No, la verdad es que no. -¿De qué tierras tan lejanas vienes que desconoces un incidente de tamaña importancia? -Vengo de tierras salmantinas, de la Biblioteca Santo Tomás de Vitoria. -¿Y qué haces tan lejos de tu casa? -Eso a veces me pregunto yo. -¿No te espera nadie? -Espero que sí. Dejé mi amor atrás y espero que me esté aguardando cuando regrese. -¡Qué estúpida es la juventud! El viejo era el camarero de la única cantina que encontró Odraude. Tras su descenso por la colina había llegado a un pueblo pseudodesierto en el que no se cruzó con ningún otro nébur hasta que encontró la cantina. “Casa José”, rezaba un cartel desvencijado a la entrada. Apuró el chupito de tequila que le había servido el viejo, de aspecto apesadumbrado, y se interesó por la historia.

(Continúa en la página 75)

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Los Nébures
-Me iba a contar la historia del niño castrado, don José. -Don José era mi padre, yo me llamo Gervasio. -Bien, mi nombre es Odraude. Cuénteme la historia del niño. -Ocurrió en Perú, ¿sabes dónde queda el Perú? -Claro. -Bien, no eres tan tonto como pareces. Este niño fue atacado por un perro cuando apenas contaba con unos meses de vida, con tan mala suerte que el chucho castró al bebé. Irreversible. Castrado para toda la vida. -Pero hoy puede haber remedio. -Entonces, no. -¿Y se supo? -Todos lo supieron. -Pobre niño. -El hazmerreír, centro de todos los chistes fáciles. -Sufriría. -Como el que más. -Se enfadaría. -Sólo hasta que lo comprendió. -¿Hasta que lo comprendió? -Sí, que la supuesta inferioridad de la que se reían sus amigos no estaba en él sino en ellos. -Tardaría. -Tardó. -¿Y consiguió vivir? -Vivió. -¿Feliz? -No hay nadie feliz en esta vida, y el que presuma de ello miente. -Sí hay gente feliz. -Embusteros.

(Continúa en la página 76)

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Los Nébures
-¿Por qué no se puede ser feliz? -Porque la felicidad no existe. -Yo soy feliz. -¿Con tu amada tan lejos? -Entonces, seré feliz cuando regrese. -¿Atado a una mujer de por vida? -Es una actitud algo cínica, ¿no cree? -No es cinismo, es supervivencia. -¿Cuál es la diferencia? -En mi mente ninguna, tal vez en la tuya. -¿Usted es feliz? -Ya te he dicho que la felicidad no existe, yo, simplemente sobrevivo. -¿Y no busca la felicidad? -Ya hace mucho que comprendí que no valía la pena. -Pero yo traigo una revelación que hará al mundo feliz. -¿Cuál es? -Dios ha muerto. -Pobre ignorante, Dios no puede haber muerto porque nunca ha existido.

CAPÍTULO XIV: El ruido y la Furia
- ¡La vida no es más que una sombra… un cuento narrado por un idiota, lleno de ruido y furia, que nada significa
- No comprendo lo que dices. - Olvídalo, es de una obra de Shakespeare - ¡Ah! ¿Eres inglés? Siempre quise conocer a un inglés. - Americano, soy Americano, de Jefferson, concretamente. Mi nombre es Jason Compson.

(Continúa en la página 77)

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Los Nébures
- Pues bienvenido a Salamanca, Jason, mi nombre es Asher Malaspina. - Jason Compson era un tipo de rostro avinagrado, mirada punzante y una extraña sonrisa sardónica. Peinaba alguna cana, aunque por su rostro y sus ademanes no parecía tener más de treinta años. Acompañaba sus palabras con un movimiento algo exagerado de las manos que atraían la atención y hacían olvidar cierto acento irritante, aún cuando hablaba en el lenguaje universal de los nébures. ¿Y cómo es que has aparecido por estas tierras? La vida, el ruido y la furia de la vida. Venga, no te hagas el interesante, ¿huyes de algo? Sí, de mi pasado, como todo el mundo supongo. Yo no.

Ya lo harás, es sólo cuestión de tiempo. Yo huyo de la sociedad en la que me crié y de ciertos problemillas económicos con mi familia, los Compson, ¿has oído hablar de la familia Compson? No, la verdad es que no. Se me olvidaba que había llegado a un pueblucho. Sin ofender. No ofendía, definía. Los Compson somos una familia aristocrática allá en los Estados Unidos. Pensé que no había aristocracia, que eso era cosa de vuestra madre patria, Inglaterra. Ahora eres tú la que ofendes. No ofendía, definía. Bien, touché. Digamos que en el Sur la aristocracia no tiene nada que ver con títulos pero sí con clase y elegancia.

Asher comenzó a sentir una extraña atracción por aquel hombre. Su arrogancia congénita, su mirada dañina y su figura algo abigarrada le atraía de forma irremediable. Comenzó a notar como su sonrisa nerviosa comenzaba a aparecer sin que la conciencia que recordaba a cada segundo el nombre de Odraude pudiera acabar con ella. ¿Es tu estancia de larga o de corta duración ? No lo sé todavía, depende de lo que encuentre por estas tierras. ¿Y en función de lo que ya has encontrado?

(Continúa en la página 78)

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Los Nébures
Si me tengo que guiar por ello te diré que será de larga duración, al menos hasta que regrese el siempre inoportuno marido. No tengo marido, sólo prometido. Interesante apreciación. Simplemente para no confundir términos. ¿Y dónde te alojas? He encontrado un pisito con buenas vistas en Casa de las Conchas, está bien comunicado y tengo a mi alcance las secciones más interesantes. ¿Y tú, Asher, dónde es que vives? Yo vivo en Santo Tomás de Vitoria, junto a las facultades, y antes de que me lo preguntes, sí, mañana estoy libre para ir a cenar contigo. Me gustan las mujeres inteligentes, tú eliges hora y lugar. A las nueve debajo del reloj. ¿Qué reloj? El de la Plaza Mayor, claro. Allí estaré.

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Ambos se despidieron sin poder dejar de mirarse, como si sus miradas hubieran quedado imantadas. Al doblar la esquina Asher se dijo a sí misma “sólo voy a cenar con él, no estoy haciendo nada malo”, el problema es que nadie la había acusado de tal cosa .

Un lugar llamado Fracaso
Autor: Rubén Sancho Categoría: Narrativa Subcategoría: Relatos y cuentos N° de páginas: 168 ISBN: 978-84-9916-280-5 Comprar: http://www.bubok.com/libros/15358/Un-lugar-llamadoFracaso Tamaño: 150x210

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Arte Kalvellido

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LETRAS
ARTE, MÚSICA & LITERATURA ISSN: 1989-4198

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My birth, de Frida Kahlo

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Lo moral es lo que hace sentirse a uno bien, y lo inmoral lo que le hace sentirse mal
E. Hemingway

Santa Compaña, la novela No Bestseller de 2011, escrita por Salvador Moreno Valencia

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