No.
94 Mayo 2020
Revista trimestral editada por
Agrupación para las Bellas Artes, A.C.
Presidente
Irma Arana Rodríguez
Editor
Gisela Fierro
Consejo Editorial
Gregorio Patrón
Margarita Montoya
Lilia Navarro
Portada y forros
Sandra María Pérez León Gutiérrez
Descansos visuales de Grabado:
Sandra María Pérez León Gutiérrez
Diseño Gráfico
Gisela Fierro
Editorial
Irma Arana Rodríguez
Colaboradores
Marco Antonio Campos
Eduardo Langagne
Carlos Bracho
Sandra Valenzuela
Francisco Palacios
Federico Corral Vallejo
Mario León
Santos García Wíkit
Silvia Rousseau
Segura Gortárez
Vicente Rojas
Hinelda Hernández
Daniel Burgos
Yuku Jeeka es una publicación trimestral de distribución gratuita.
Se publica gracias al patrocinio del Consejo Nacional para la Cultura
y las Artes, el Gobierno del Estado de Sonora, a través del Instituto
Sonorense de Cultura, la Secretaría de Educación y Cultura y el Ayun-
tamiento de Cajeme.
Agrupación para las Bellas Artes.
Calle 200 y Colima Int. del Gimnasio Municipal, Cd. Obregón, Sonora,
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 Editorial

APALBA HACE HISTORIA

ABRIL 27 de 1993 - 2020

Hoy hace 27 años que un grupo de amigos nos reunimos para fundar una organización
cultural, en la que se tomara en cuenta todas las amalgamas del arte; es así como surgió en
nuestra ciudad la Agrupación para las Bellas Artes, A. C.

Éramos 56 personas llenas de sueños, de ilusiones y con muchas ganas de llevar a cabo una
revolución cultural y así poder brindar a nuestra sociedad eventos culturales de alta calidad,
coordinándonos con los todos niveles educativos. Nuestra organización ha desarrollado
un intenso trabajo y ha logrado, en su renglón editorial, 94 revistas. Estando por llegar la
edición N°95.

La revista lleva el nombre de una famosa premonitora yaqui YUKU JEEKA, también se
han editado libros de poesía, cuento, de investigación, algunos en presentación de libros de
bolsillo. Se ha hecho todo un gran esfuerzo para estas ediciones en las que también podemos
incluir plaquet, algunos están editados en inglés y español, otros en francés y español y en
dialecto yaqui y español, dando un total las ediciones de 225 ejemplares.

Nuestra organización ha llevado a cabo varias Jornadas Culturales en la Ciudad de

México realizando dentro del mismo marco de la universidad de Chapingo, la UNAM y la
universidad de la Ciudad de México distintos eventos por parte de APALBA.

Y algo que nos llena de satisfacción son las presentaciones que se han llevado a cabo en el
Palacio de Bellas Artes, en los salones en los cuales están dedicados a la literatura.

En estas jornadas participan artistas plásticos de APALBA A.C. realizadas en centros

culturales importantes de la Ciudad de México, de la misma manera se llevan conferencias
magistrales sobre nuestros orígenes y todo relacionado con Sonora.

En este trabajo incansable se nos ha invitado algunas veces a encuentros de revistas

Culturales Nacionales: Tabasco, Querétaro y Oaxaca.

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En esta tarea de ofrecer lo mejor a nuestra comunidad
Cajemense, nos hemos dado a la tarea de traer escritores
de alto nivel, nacional e internacional, para presentaciones
de sus libros y conferencias realizadas por ellos mismos.
También hemos hecho llegar, tantos a jóvenes niños,
adultos y adultos mayores, intérpretes del bel canto,
tenores, sopranos, mezosopranos y barítonos.
Además, realizamos conciertos de piano, violín, guitarra
clásica y música de cámara. En danza, se ha traído danza
contemporánea folclore mexicano y autóctono. Se han
realizado talleres, de alto nivel, de danza contemporánea
y de folclore.
Se han realizado tres diplomados y talleres de artes
visuales con diferentes técnicas, todos ellos con
artistas plásticos de la Ciudad de México, de diferentes
universidades apoyados por la Secretaría de Cultura.
También se dan talleres de guitarra y teclado para niños.
Todo esto gracias a la excelente coordinación y
comunicación educativa de todos los niveles escolares.
Se han realizado 20 Festivales, y en el 2009 se agrega a
este festival la entrega a la presea a escritores reconocidos
nacional e internacionalmente.
Por eso, hoy los integrantes de APALBA A.C. damos
las gracias a todos los que nos han apoyado desde un
principio y creyeron en nuestro proyecto. Desde su
fundación se tuvo el apoyo de CONACULTA y después
de la Secretaría de Cultura de la Ciudad México.
El Primer Secretario de Cultura, el Maestro Rafael Tobar
y de Teresa, con el cual se hizo una gran amistad, nos
apoyó con una conferencia de su libro el Último Brindis
de Porfirio Díaz. Lo acompañó el Lic. Carlos Moncada
y, como maestro de ceremonias, el Lic. José Luis Islas
Pacheco que en ese momento era el director del Musor
de nuestra ciudad.
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También, damos las gracias a todas nuestras queridas
universidades; nos sentimos muy orgullosos por su
apoyo.
Es muy importante para nosotros, desde sus inicios
haber contado con el apoyo de los diferentes directores
del Instituto Sonorense de Cultura: Lic. Carlos Moncada,
Mtro. Fernando Tapia Grijalva, el Lic. Antonio Ruibal
Corella y la Mtra. María Dolores Coronel cariñosamente
Poli Coronel.
A todos estos grandes amigos GRACIAS.
También es muy importante reconocer el gran esfuerzo
que hace por apoyarnos el Secretario de Educación y
Cultura, el Profesor José Víctor Guerrero González.
Así mismo, recordamos que esta organización cultural
fue apadrinada por el exsecretario de la SEP y querido
amigo, el Lic. Flores Urbina.
Y mis palabras fueron éstas: no los vamos a defraudar,
vamos a trabajar por el bien de Cajeme. Estamos
conscientes de que hemos trabajado mucho, y de
que quisiéramos hacer más, pero estamos limitados
principalmente no por los recursos.
Gracias a nuestros presidentes municipales que desde su
fundación también han apoyado. De la misma manera,
a los medios de comunicación y a esos amigos, pocos
pero muy valiosos, que nos han acompañado y nos han
fortalecido creyendo que nuestra organización lo merece.
Son difíciles los apoyos para una organización cultural,
aunque no imposibles.
LA CULTURA ES EL ALIMENTO ESPIRITUAL DE UN
PUEBLO PARA TENER MEJORES NIÑOS, MEJORES
JÓVENES, MEJORES CIUDADANOS, POR EL BIEN
DE MÉXICO.
 En una universidad alemana
POR MARCO ANTONIO CAMPOS
A Alain Borer
En el departamento de francés del Instituto, a últimas
fechas le han creado al doctor Rimbaud una atmósfera
asfixiante. No que lo crea inocente (lo que menos tiene),
pero ninguno de los que pide su expulsión, ha redactado
una línea a la altura de él, pese a argüir que nuestro hués-
ped no ha escrito nada desde hace cosa de 15 o 16 años.
El doctor Rimbaud llegó a la universidad merced a la re-
comendación del profesor Peter Möslinger (en las uni-
versidades alemanas son famosas las dictaduras de pro-
fesores), quien, pese a ser marxista en tiempos en que da
vergüenza serlo, conocía al dedo y al dedillo todo cuanto
Rimbaud había escrito, todo cuanto se había escrito so-
bre él y todo cuanto se había escrito sobre los que habían
escrito sobre él, sin contar lo atribuible.
El profesor Möslinger se enteró de que Rimbaud había
vuelto del noroeste de África, y que en su ciudad nati-
va (Charleville) y en el villorrio donde se halla la grana
de su madre (Roche), o se le tenía desconfianza, o no se
le quería, o aun en sectores era visto como un apestado:
primero, por sus fullerías de adolescente, y luego porque
desde ese tiempo se afanó en la acuñación de epigramas
afilados contra su ciudad y sus mezquinos habitantes.
A su vez éstos se desquitaban haciendo correr rumores,
chismes y chistes sobre él, no excluyendo la calumnia de
vecindad y difamación de peluquería.
Con el desarrollo pasmoso de las comunicaciones, en
nuestro fin de siglo casi todo y a veces todo se sabe, o
de ser necesario, se inventa. El profesor Möslinger le es-
cribió una carta adjuntándole un paquete con todo lo
que había escrito sobre él. Para su asombro, recibió una
lacónica pero amable respuesta. Con su habitual exage-
ración, Rimbaud se lamentaba del frío y lo húmedo de
las Ardenas que le horadaban el cuerpo. Quería regresar
a Yemen y Harrar, porque necesitaba del sol y el buen
clima. Cierto: trajo dinero consigo, y no poco, pero nin-
gún dinero rinde sin fin. Terminaba agradeciéndole sus
libros y artículos pero aclarándole que desde hacía más
de 15 años sólo escribía cartas a la familia y a amigos y a
hombres de negocios y que de literatura simplemente no
se ocupaba ya.
El profesor Möslinger comentó esto con los otros pro-
fesores del Instituto (Stefan Lindhental, Jan Albrecht y
la lingüista Birgit Berg), quienes luego de evaluar la im-
portancia desusual del autor, coincidieron en que sería
un lujo integrarlo al cuerpo académico. Era fama de
3
Rimbaud estaba considerando ya como uno de los tres
o cuatro poetas mayores de la historia de Francia. Si ca-
recía de todo mérito académico, su lírica vivía plena de
violencia magia y de radiantes signos. Los profesores que
no lo habían leído, Lindhental y Albrecht, del área de
español y del área de italiano, lo leyeron en traducción
alemana. Convinieron que si la obra no era estrictamente
un llamado a la moral, tenía un insólito temblor y una
despiadada luz.
Pero los profesores no creyeron que Rimbaud ya no se
ocupara de literatura. Sabían que luego de dejar la escri-
tura llegó a ser un viajero notable y un negociante hábil,
pero suponían que en sus insomnios y ocios africanos
seguía leyendo a los grandes autores.
Se le ofreció un contrato de tres años.
Por un tiempo yo no lograba entender por qué el poe-
ta (o ex poeta como lo llama ahora Möslinger, luego de
ser picado por el aguijón de sus epigramas) aceptó venir.
Explorando motivos deduje cuatro posibles: el elevado
sueldo, una nueva oportunidad de viaje, la preferencia de
una ciudad como la nuestra al hoyo húmedo de Roche,
y en el menor de los casos, porque creyó en verdad que
podía asumir el riesgo de la docencia.
Debo ser honesto: desde su arribo las cosas marcharon a
la trompa talega. Su experiencia académica en estudios
no llegaba ni al bachillerato, y eso hacía cosa de dos de-
cenios. Nunca había pisado un aula universitaria. Pronto
nos dimos cuenta que al llamarlo hicimos una improvi-
sación digna de la universidad más atrasada del África y
de las universidades patito de América Latina.
En su recepción de bienvenida se invitó a la créme de in-
telectuales y docentes. Los galicistas no cabían de asom-
bro (así decían) por nuestra increíble contratación y nos
felicitaban con una calidez que ahora me parece candi-
dez. Desde aquel primer momento Rimbaud me dio la
imagen de algo como un cowboy en una fiesta del Prínci-
pe de Gales, o de modo más rotundo, un efe de caravanas
del África sosteniendo negociaciones de compra y venta
con el Rector.
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En la recepción, el poeta (o ex poeta como ya lo llama
Möslinger) se tomaba cada dos o tres minutos el mudo
de la corbata que parecía ahogarlo. Cuando uno de los
lectores franceses, por hacerlo sentir bien o por rendirle
un mínimo reconocimiento, le recitó el soneto de “Las
vocales”, puso cara de: “¿Cómo? ¿Yo escribí eso?”. Y cuan-
do Möslinger, pese a ser marxista, queriendo ser amable,
le preguntó lo que había querido decir en determinada
línea de las Iluminaciones, Rimbaud se rascó la cabeza,
puso cara de angustia, y al fin repuso: “Eso, exactamente
eso que dice”, El Rector, que admira su obra, le preguntó
cuáles eran para él los poetas franceses de nervio. Citó
rápidamente a Baudelaire, hizo una larga pausa, y dijo:
Villon sin duda, ah, y leí de niño a los latinos. Perdóna-
me estoy ahora un poco confuso. ¿Y cuál es su opinión,
doctor Rimbaud, sobre el surrealismo?
Creo que allí empezaron a designarlo como doctor Rim-
baud, o si no, fue culpa de la secretaria del Instituto,
quien, como ignoraba su título académico, escribió en
los programas de clases y en su casillero de correspon-
dencia: Doctor Rimbaud. Y sin duda el primer sorpren-
dido resultó el poeta (o ex poeta como lo llama ahora
Möslinger) cuando empezó a oír a estudiantes y secreta-
rias decirle doctor Rimbaud o escuetamente doctor
Pero lo peor vino con el inicio de las clases. En su caso
específico, decir clases es un eufemismo. Nuestro docen-
te se ponía en el aula a garrular dos horas sobre su estan-
cia en Yemen y en el África nororiental: de su trabajo en
Adén a 50 grados a la sombra, de su comercio con pieles,
marfil y especias, de las largas y penosas caravanas, de la
megalomanía y las ruindades del bribón de Menelik, de
la sed imperialista de Inglaterra, Francia e Italia lleván-
dose cuanto pueden de aquellas miserables y olvidadas
regiones…
Desde la primera clase los estudiantes se quedaron pas-
mados. A la tercera armaron una zalagarda ante el direc-
tor del Instituto, y protestaron aduciendo que se matri-
cularon para asistir a un curso de poesía francesa y no de
autobiografía con un escenario de países salvajes. Sólo
un puñado de estudiantes, que han leído su obra como
un deslumbramiento, o la han visto como una revelación,
salió en su defensa para halagar lo sabroso de la charla de
Rimbaud, salpicada de anécdotas suculentas y de histo-
rias donde deja caer de pronto, muy bien integradas a la
frase, palabras en árabe o en amhara. Los demás, sobre
todo las mujeres, han puesto el grito en el cielo, lamen-
tando que las autoridades universitarias hayan permitido
un fraude de tales dimensiones, y aseguran que ninguna
se matriculará de nuevo con él, ni menos, se les ocurrirá
recomendarlo. Desdeñosos, otros dicen que no acudirán
a sus clases y sólo presentarán el examen final pero igno-
ran de qué literatura habrán de hacerla. Los más serios y
pedantes aseveran que ya no asistirán, porque sería tan-
to como prestarse a la convalidación del megafraude a
nuestra universidad.
No pocos deploran lo impredecible de su temperamen-
to: sus agrias ironías, sus arranques sin dirección, sus
exabruptos explosivos. Por hacer un chiste o reírse de
alguien, el poeta sería capaz de beber sangre en la mis-
ma botella con el diablo, además de que, como apunta
Möslinger en su marxismo vencido, ése tal por cual, el
fulanito francés, el francés de frontera que no sabe si es
belga o alemán, en fin, el ex poeta, sólo llegó a ser en los
últimos años un sucio explorador de negros en el África,
a quienes sin consideración les arrancaba la plusvalía.
Entre algunos de sus epigramas, Rimbaud ha dicho en
clases que un puñado de magisters, doctores, docentes
y profesores del Instituto (me reservo los nombres) son
como garrapatas de biblioteca que se sostienen con una
gota de sangre en la madera de los estantes, o que otros
son sólo una sarta de haraganes que sólo se aplican a ca-
lentar la silla, o que los ignorantes MIlanes, a quienes no
se les entiende nada en su jerga de pesadilla, a la que lla-
man estructuralismo o semiótica, enmascaran su falta de
capacidad crítica acusando a los otros de no ser “científi-
cos”, como si se pudiera ser científico en poesía y en arte.
Ha dicho también que los alemanes desde la infancia
necesitamos tener la bota sobre el hocico para obedecer
como soldados nazis. Ha comparado a nuestro director
del Instituto, a causa de su panza enorme y su bigote sin
aseo, con el carnicero de Charleville, y ha afirmado in-
cluso que es menos fastidioso un negro analfabeta que el
relamido decano, quien con su rigidez física y académica
parece andar con el cuello pasado por almidón.
Menos que por su falta de academia, estoy seguro que se
sus insultos se tomarán contra él las pruebas de acusa-
ción. Pero a decir verdad, yo soy de los pocos que tienen
simpatía por su desenfado, por su ironía llena de dardos
y aguijones ponzoñosos, por su vitalidad esteparia. Pero
esta vitalidad aquí, en una ciudad sombría y con un frío
boscoso, encuentra pocas salidas. Varias veces me lo he
cruzado en la calle, con las manos en los bolsillos y la mi-
rada angustiada, sin saber a dónde dirigirse. A esto añá-
dase la incomunicación: el precario alemán que aprendió
hace 18 años en Stuttgart y en su breve paso de un mes
por Viena, lo ha olvidado prácticamente todo. Por eso no
va al cine ni al teatro; por eso a quienes más frecuenta en
la universidad es a los arabistas o visita a los árabes de los
barrios pobres, con quienes al menos comparte idioma o
imágenes y recuerdos de poblados y paisajes que apren-
dió a querer.
A sólo dos meses y medio de su arribo no hallamos la
punta de la madeja ni sabemos cómo salir del sainete.
Doctores y lectores, el llamado Mittelbau, también he-
mos discutido varias veces el singular caso en nuestras
untas. De cierto no vemos una solución negociada que
no lastime a Rimbaud ni lastime a la universidad, pues
podemos pasar a la historia negra de la literatura por
haberlo despedido. Ya puedo leer libros de biógrafos re-
probándonos oprobiosamente por haberlo expulsado a
causa de falta de méritos académicos sabiendo el genio
que teníamos, y arguyendo que quienes lo echamos, vivi-
remos en la historia de la literatura más por esta ruindad
que por nuestras tareas o resultados mediocres.
De cualquier forma veo imposible que nuestro huésped
vaya a durar tres años. Tengo la corazonada (así lo he
dicho en las untas) que acabará yéndose por su propio
pie, porque Alemania posee todo aquello que aborrece:
la falta de sol, de libertad libre, de vitalidad y de buen
humor. Y fantaseo a menudo que los rigurosos inviernos,
la despiadada humedad, la disciplina casi castrense y la
ausencia de finura y cortesía que caracteriza a nuestro
pueblo acabarían siendo nuestros mejores aliados.
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 Viga
POR EDUARDO LANGAGNE

Pero si todo es cosa de llegar a la azotea, Gato. Sólo hay Tal vez los charcos y los perros y la casa de tabique, no
que brincar de una casa a la otra y ya estuvo. hay pavimento ni nada y el Gato cruza la calle para ir a la
escuela y tiene una maestra fea, “porque las bonitas están
El Gato sube por el tubo del agua, piernas bien apretadas,
en otras colonias” y a la salida está lloviendo, y “orita que
manos igual, llega a la parte superior de la barda y brinca
se quite nos vamos a la feria, Gato (sí, Martín)”, y subirse
al otro lado; hay un patio, correr sin hacer ruido (¿ver-
a los caballitos del carrusel cuando ya están dando vuel-
dad, Martín?), y llegar a la escalera de servicio, palparse
tas “porque no traemos dinero”, tal vez: “joven, présteme
el costado asegurándose de que trae el desarmador, aho-
un varo para mi camión y entonces disparar en el tiro
ra subir caracoleando, oscuro todo, seguir subiendo sin
al blanco, te toca, Gato (gracias, Martín)”. Jugar canicas
hacer ruido hasta la azotea, eso es. De aquí ya todo será
frente a la tienda de la señora Lupe que vende calcoma-
más fácil, hay que pasar a la casa vecina cruzando por la
nías, estampillas, álbumes, y que vende esos dulces que
viga que une las azoteas, se ve muy débil, sin embargo
se parecen a las gomitas pero tienen forma de víbora y
tienes que llegar, Gato. Entonces palpa nuevamente el
“la señora Lupita nos fía”, o tal vez: “señora Lupe, déme
desarmador y se monta en viga; aunque tarde más, ese
una agüita o un ponchecito que no esté cascado”, tache
modo es más seguro; no hay nadie, Gato, tienes todo el
vuelve, Gato, “ogado peleas, no se vale mano negra”; “ya,
tiempo del mundo, puedes cruzar así, es más lento pero
Gato, tu no juegas”; “no hay tiro pa los matones”, “chi-
más seguro, todo es cuestión de llegar, agarrar los colla-
ras pelas y pinta tu raya, Gato”; “hay palomas y calacas”.
res y listo, pero primero la azotea, alcanzar la otra azotea,
Tal vez está lloviendo todavía pero la calle es mucho más
lo que sigue es fácil, los collares están en el cajón de la
padre que la escuela, “ahí va Cristina”, “a que no te le de-
derecha, todos juntos en una caja negra, llegar y ya es-
claras, Gato”, “cuánto apuestas”, “mi tirito contra el tuyo”,
tuvo, Gato, así, despacio, montando como si fuera una
alcanzarla, “¡Cristina!”, agachar la cabeza, las manos en
enorme víbora, cruzar, que primero hay que llegar a la
las bolsas, apretar la canica en la derecha y subir la cara,
azotea, los collares están en la caja negra, avanzar, Gato,
“¿quieres ser mi novia?”, mugroso éste, escuincle vago,
lento pero seguro, todo el chiste es llegar, bajar, quitar el
mí mamá me ha dicho que no me une con ustedes, no,
vidrio, desatornillar y quitar el vidrio, los collares están
¿qué te crees?”. Entonces piensas que un día le llevarás
en la caja negra, en el cajón de la derecha, llegar, Gato,
una caita de laca, repleta de collares, y ella te amará y te
aunque sientas que la viga se pandea, no se rompe, Gato,
dirá que sí quiere ser tu novia. “¡Cristina!” y regresas a
llegar, eso es todo.

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casa, los charcos y los perros y casa de tabique, muchas
casas iguales adentro de un patio largo angosto lleno de
ropa sobre mecates casi negros y aquí nomás a tres cua-
dras están las casa grandes, las que tienen vidrios del ta-
maño de una puerta, no, más grandes, “uh, sí, más gran-
des”, “mucho más grandes”, una pedrada contra el vidrio
y a correr, “córrele, Gato”, otra pedrada, “ahí te alcanzo
(ya nos vieron, Martín)”, pero no los van a reconocer,
dirán ¿ahora qué hacemos?, estos chamacos son todos
igualitos, al otro día otra vez la escuela, “no entres, Gato,
mejor irse de pinta”, “bueno, Martín, no entro”, “¿te gusta
la escuela, Gato?”, “ya no hay que ir”.
Seguir así, Gato, que ya falta poco, luego bajar, los colla-
res están en el cajón de la derecha, en una caja negra de
laca, caminar por la azotea ya no tiene riesgo, cuando
menos ya no el mismo, bajas, aflojas los tornillos y entras
quitando un vidrio nada más, los collares están en la caja
negra, y regresas despacio.
Empezar de nuevo, Gato, el regreso ha de ser más sen-
cillo, montado en la viga, avanzar muy lento, ¿y si de
pronto las luces sobre ti?, las preguntas, ¿qué haces ahí,
cabrón?, a lo mejor la patrulla y bájate despacio o te meto
un tiro, pero si nada mañas es llegar a la azotea, ¿no, Mar-
tín? Y bajar de la misma manera que subiste, a lo mejor
la luz iluminando tu cara, a lo mejor tu gesto temeroso
y tú avanzando lento, montado en la viga, con la caja de
laca en una mano, a lo mejor un tiro al aire, levanta las
manos, ladrón, y tú despacio tratando de llegar a la otra
azotea, a lo mejor otro tiro al aire y la luz sobre tu cara
y piensas que si devuelves la caita todo estará arreglado,
a lo mejor tirar los collares pero no, porque serán para
Cristina y prefieres el riesgo del tiro al aire y tú decides
que no te van a agarrar y menos ahora que la otra azotea
está más cerca (¿verdad, Martín?).
7
 5, 4, 3, 2…
POR CARLOS BRACHO
El lugar estaba dispuesto. La escenografía era la adecua-
da. Los reflectores iluminaban el decorado. El ambiente
era más bien sensual, íntimo. Quizá eran los filtros de
las lámparas. Quizá contribuían a lograr esa atmósfera
los colores de los muebles, del escritorio de madera o la
alfombra rojo quemado, o el tono de las paredes y las
cortinas color durazno. Las luces, colocadas en puntos
estratégicos, hacían que las figuras se prolongaran por
el piso y llegaran luego a la altura del techo, de tal for-
ma que cada pared multiplicaba la imagen de los dos.
En todo caso, era un cuarto incestuoso, oficina malévola;
recinto amoroso; testigo erótico de los abrazos y las cari-
cias, y los besos de los actores.
A Ricardo le tocaba responder. El jefe de piso del estudio
de grabación comenzó la cuenta regresiva, la cuenta sin
retorno.
—¡Silencio, se graba! Corre video, 5, 4, 3, 2…
(María permanecía sentada con una copa en la mano.
Estaba un poco resentida por mi olvido. Ayer había sido
mi cumpleaños y ni siquiera tomé el teléfono para decir-
le lo mucho que la quería. Lo mucho que extrañaba sus
besos.)
—Perdón, María, no te enojes…
María apuró el último sorbo del champán. Puso la copa
en la mesa de centro y dejó ver con ese movimiento su
maravilloso busto. Sus redondos y frescos pechos.
Su desinhibición, su natural desparpajo, su actitud sin
complejos para lanzarse al abrazo y a su capacidad para
emprender el eterno juego de dos, a su prontitud por qui-
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tarse de encima ropas que pudieran estorbar sus deseos,
hacían de ella una hembra, una real mujer. Ella, María,
sabedora de sus encantos, María, conocedora de su irre-
sistible capacidad de seducción, repuso, con la furia ape-
nas contenida:
—No olvidaré nunca tu descortesía, tu desamor. No tie-
nes interés por mis cosas, por mí. Me dejaste sola en mi
departamento. Me asomaba a la ventana, te esperaba, an-
siaba tenerte cerca. Te iba a recibir con la bata roja que
tanto te gusta, al gato de angora lo eché por la ventana,
para que no fueras a estornudar; pensé, aunque no lo
creas, en tu alergia, ¿sabes? Corrí las cortinas, apagué las
luces, tenia puesto el casete de María Greever, ése que
tanto te gusta, te preparé un salmón ahumado, tenía
vodka y galletas de Noruega. En la habitación —no te
rías— había olor a incienso y mirra, y bajo la bata, Ricar-
do, escúchame, yo sola, sin nada, ¿me oyes?, sin nada…
El “sin nada” me dejó sin aliento y mi imaginación voló a
ese momento perdido, a esa imagen.
—Espera, no sigas —le contesté errabundo—. Eso ya
pasó… si te digo que tuve un día cargado de problemas,
quizá no me lo creas… ya pasó. María, mi vida, ahora lo
que importa es que estás aquí, que estamos aquí, que no
existe nada que nos pueda detener. Tú me deseas tanto
como yo a ti, y el que me quieras más o el que me quieras
menos, no tiene importancia. Tú me conoces y sabes que
por ti soy capaz de todo.
María dejó terminar las palabras que yo hilvanaba ape-
nas y que eran para demostrarle cuánto la amaba.
—Está olvidado ya —dijo después de una pausa larga
clavándose sus negros ojos—. Olvídalo, ya lo he borra-
do todo, Ricardo. Mejor abrázame fuerte, déjame sentir
como vibra tu cuerpo. Quiero deslizar mi mano en tu
cuerpo y ver cómo mis dedos se desplazan por tus venas.
Las sombras comenzaron a girar y a proyectarse de una
pared a otra. De la alfombra al escritorio. Del teléfono a
la hiedra. Del cuadro al cartel. Del candelabro a la per-
siana.
En ese rincón un beso, prolongado, ansioso. Debajo del
sofá los cuerpos como esqueletos con frío, pegados, sin
dejar un resquicio.
En el sillón mis manos recorriendo apresuradas su vien-
tre, su boca, su cabello. Luego en la alfombra sus piernas
inmensas, largas, rodeándose como tentáculos sinies-
tros. Sus labios contra los míos chupando la última gota
de miel. Qué piel, qué promontorios como luz que res-
bala en la palma de la mano. Qué cintura, delgada, firme,
tibia.
Como pudo, María tomó una copa y vertió algo del mos-
to en su cuello.
—Bebe —ordenó con voz quebrada.
Bebí.
Luego puso una gota, ¡una gota!, una gota catedralicia en
cada monte, en cada Paricutín.
—Bebe —insistió—. ¡Toma!
Como si fuera un mar el que tuviera yo que apurar, tar-
de largos segundos, horas, días en rastrear primero, y en
encontrar después el escaso líquido. Mi lengua voraz no
sabía distinguir si su piel era el vino, o si el vino, o si el
vino era ella. Bebí. Pasé una eternidad aspirando esas go-
tas que fueron para mí océanos que yacían en su piel, que
fue, es, mi refugio, mi oasis.
María era sutil, María era coqueta, María era alta, María
era fuego, cabellos y formas. María abrazaba como pulpo
en lo profundo de los arrecifes. María besaba con la fuer-
za y la desesperación reflejada en sus ojos.
—¡Corté! ¡Se grabó la escena cuatro del capítulo dos! La
escena estaba prevista para un programa de muestra que
se vendería, de aprobarse el proyecto, a otros países.
Las luces del foro se apagaron. La “María” de la historia y
el “Ricardo” de le escena sonrieron, se felicitaron.
—Señores, corte a comer —dio el encargado de la pro-
ducción.
—Disponen de una hora. Cuando regresen vayan a que
les retoquen el maquillaje. Nos vemos en este mismo
foro. Son las dos de la tarde, así que todo el mundo debe-
rá estar listo a las tres y treinta. “María” fue directo a su
camerino. Yo, el “Ricardo”, al mío.
Escuché los pasos presurosos que se dirigían al comedor.
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La repentina soledad y el silencio llenaron los pasillos.
No resistí el impulso venido de no sé qué parte, y me
deslicé como gnomo hasta su puerta. Abrió. Allí estaba
“María”. Cerré. Apagué las luces. Le fui quitando una a
una las ropas que apenas disimulaban sus formas. María,
ya sin el personaje de “María”, ya sola y su alma, María, ya
sin reflectores, ya sin veedores molestos e indiscretos, era
tímida, María era lo contrario de “María”. Al principio
no protestó. Casi no hizo ningún esfuerzo por detener-
me. En realidad no tuvo tiempo. No alcanzó a organizar
sus ideas. Cuando la besé tenía sus brazos caídos como
deseando no participar de ese asalto. Parecía que María
opondría alguna resistencia. Pero María sucumbió. Ma-
ría levantó poco a poco sus brazos. Y María me besó.
Primero con miedo, con temor, pero el calor la fue ven-
ciendo. Obtuvo fuerzas del más allá. El resoplido fue de
toro campirano y de fuelle de herrero.
—Qué haces —dijo con voz entrecortada—. ¡No seas
insensato, mi vida..!
El “mi vida” la delató, el “mi vida” la vendió. El “mi vida”
la traicionó. Así que allanado el camino, vencí la última
resistencia y penetré al castillo derribando a los guardia-
nes. Arrasé con la plaza que fue tomada, gozada y sa-
queada en una hora.
El botín fue todo para mí, María lloró de alegría. María
me dio después un último beso, tan largo que allí María
se desdobló en “María”…
—Señora, la esperan ya en el foro. ¡Son las tres y media!
Una voz rápida y monótona se escuchó en el pasillo.
—A ver, María, tú aquí, sentada con la copa en la mano.
Eso es, ¡así! Bien. ¡Vamos a repetir la escena!
El director dio las instrucciones del caso. Los camarógra- Sandra María Pérez León Gutiérrez
fos, los iluminadores, el equipo de producción, el audio y
el video estaban listos para tomar nuevamente la escena.
Las luces se encendieron.
—¡Silencio todo mundo! Se graba. ¡Listo video! Corte
video, 5, 4, 3, 2,…

10
Tornasol y morado
POR
PORSANDRA
SANDRAVALENZUELA
MORTIS

Estoy aquí, la trompeta anuncia el espacio

donde despertamos las diosas
y el amanecer se tiñe de morado
mi cabeza resplandece adornada con flores tornasol
mis cabellos rojos como manzanas
en ellos viven conciencias revolucionarias
mis piernas no tienen 25 años ni son exquisitamente bellas
pero recorren este México de los años 2000.
Estoy aquí, el libro sagrado hablante de
un Dios omnipotente con una corona de hombres
desata mandamientos en furiosa voz
frente a delitos de una nueva Jerusalén.
Por eso desde este poema canto, olvido la tristeza y canto.
Estoy en ese sendero como Moisés
en arenas de mi exilio en propio deseo.
Mientras llego en la hora dura de roer, espérame.
Llevo en los pies el peso de lo ajeno
cuando muerden mi mano protectora.
Quiero ser marcada como un violín
optima y musical en preciso instante
de nuestra tragedia predilecta.
Dame tus manos para sembrar una nueva cosecha,
dame tus manos, hoy no haremos gimnasia
frente a la luciérnaga extraviada en el vitral.
Mastiquemos hierbas amargas
que nos fortalezcan en el siguiente invierno.
Estoy aquí, Isaías amonesta, su voz habla de flores póstumas
en el chisporroteante universo. Cierro mi cuaderno.

11
 Ella posa la mirada en cada segundo amanecido
desmoronándose en un filón de lluvia en los instantes
su agua se abraza a mis palabras… ¡Ah, ella conmigo!
Pirámide del viento Abre la comitiva de mi sangre para verse desnuda en mis pupilas,
seglar, como una gota de agua al viento.

Tiene mis lágrimas en sus ojos de modo que mi alma

llena de tempestad, elucubra, se regodea, sucumbe.
La sueño diluida en el verano
amada, existente sobre el pretil de un silencio que yo poseo.
Está hecha de tormentas y buganvilias
su altura apunta justamente en el medio de su base,
con aroma a furia, pirámide del viento.

No, no estoy en ella indolente y perezoso tan solo ansío su aguacero tibio
la calidez de sus senos
su fuego orquestal sacudido en mis manos
su montaraz albedrio
el tacto de su intimidad al roce en la séptima belleza
anhelo estar ahí compartiendo el pan, la mirra, la ceniza
el dátil de su lengua
el vuelo en su monte de venus
la tierra de sus pasos
su crisol predilecto
su orgullo
su fuego
POR FRANCISCO PALACIOS

su fortuna
el pecado, el estigma y la expiación ofrendada en su jugosa mordedura.

No, no estoy en ella indiferente tan solo anhelo su aguacero tibio

las uvas de su angustia dolorida,
la mansedumbre de su mirada en el principio de la noche
hacia donde emigra su voz de mariposa impía y lisonjera.

He aquí, ella llueve sin ataduras, expuesta…

amarga
única
turgente
y tiemblan sus caderas paralelas a mi deleite agotado

12
 La metáfora
subrayada
POR FEDERICO CORRAL VALLEJO
VII. TEXTOS TEMÁTICOS
Como ya se ha mencionado a los autores de quienes to-
mamos sus textos referentes al tema de la metáfora. Por
un lado el maestro José Muñoz Cota nos entrega un via-
je filósofo literario, y por el otro, la joven poeta Raquel
Vázquez nos recrea el tema de manera poética, usando
como guía a la metáfora misma. Ambos textos son de
suma importancia para lograr una mejor comprensión
del tema hasta aquí tratado, todo lo anterior queda im-
preso como divagación ante la posible ingenuidad de la
pregunta ¿Qué es una metáfora?
a). LA METÁFORA DE MUÑOZ COTA:
VIAJE EN TORNO A LAS METÁFORAS
I
Llega la metáfora con aire de chicuelo malcriado, a romper
los vidrios de las ventanas y balcones.
La metáfora obedece a la necesidad vital de la sorpresa; es
el inicio del asombro y es a su vez el principio de la cultura.
Las cosas existen, están o parecen estar; pero la metáfora
motiva el instinto de la aventura creadora.
La metáfora es un don: entra a la subconsciencia de las
cosas y descubre un mundo de ocultas realidades en el in-
terior de la realidad que nos es dable ver, sentir, gustar, sin
que ello auspicie el encuentro con las semejanzas intimas
que son, en sí, el alma oculta de las apariencias.
El caracol tiene su casa y las mariposas sus alas pintadas.
El poeta vive sumergido en una metáfora constante.
Intuye el paisaje esencial de la naturaleza. Penetra en el
alma de la existencia y obedeciendo a la incitación de lo
desconocido, cumple la filosofía de los sueños que crecen
en la espiga de las palabras.
Porque cada palabra es la casa de una metáfora y noso-
tros, simples vehículos de palabras, superamos la existen-
cia y trascendemos, en busca del ser, mediante el empleo
de las metáforas.
II
La metáfora es el retrato –metamorfosis de la poesía- es la
misma realidad que rompe los muros que a emparedan y
le permite escapar de su laberinto innato para volar a la
conquista del espacio.
La metáfora destruye los límites del tiempo y, algo
sublime: aumenta la creación al humanizarla, al conferir
un luminoso animismo a las cosas inmóviles.
13
 Así las esquinas insomnes, fatigadas de su plantón
sempiterno, que huyen escogiendo su dirección y el color de
su aurora.
III
Vencedora de las limitaciones lógicas, de la presión del
tiempo exacto y abrumada por la rigidez de la lógica e
incluso de la razón misma, la metáfora significa el salto
mortal del trapecista sonámbulo.
Baila sobre la cuerda floja a riesgo de caerse y di-
simula las expresiones multitudinarias que no han crecido
lo bastante para comprenderla y amarla.
El cerebro –a pesar suyo- es alambique de metáfo-
ras y el corazón también.
Cada metáfora es única; cabal y completa se vale
por sí misma. Cada metáfora llena sus cosmos, un mundo
inédito. Hay quienes vegetan su existencia pidiendo pres-
tadas las metáforas impostergables; pero el poeta –que es
imaginación y sensibilidad- respira un aire metafórico y
posee la virtud mitológica: él, como Midas, transforma en
metáfora todo lo que toca.
IV
Hay hombres de enflaquecido intelecto, que no saben que
el lenguaje es una forma elemental de la metáfora; pero no
hay acto que no encubra una intención metafórica. La au-
tenticidad de la metáfora y no su falsificación ya es harina
de otro parquecillo celestial.
Pensamos usando la metáfora que amplía la vi-
sión; encerramos dentro de una metáfora la realidad del
cosmos que todavía no hemos aprehendido. Por eso el
niño, y el indígena, se expresan en sentido figurado y para
ampliar su interpretación, siempre justa y cabal, compa-
ran las cosas que ya conocen y del frotamiento de dos ideas
nace el fuego de la metáfora original, emotiva, simple y
profunda.
Señaló Spencer, en un libro antiguo que ya nadie
encuentra, cómo los seres primitivos, llamaron al ferroca-
rril: caballo de fuego.
Los aztecas, poetas y filósofos, denominaron al río
Papaloapan: río de mariposas.
El poeta argentino, Néstor Alberto Sofía, hijo es-
14
piritual de Alberto Hidalgo, señala: “amarro las playas al
podador de sueños para matarlo de jardines”…
V
El gran prestidigitador de las metáforas que fue el poeta
peruano Alberto Hidalgo, se dio al trabajar de fijar la ge-
nealogía y naturaleza de la metáforas; cada especie con un
ejemplo de su propia espiga.
Así algunas de ellas –dos o tres solamente-:
“Materialista, concreción de los abstracto: “el viento arras-
tra a la noche para violarla tras la perspectiva”…
Anímica; su utilización de lo concreto:
“Si la redecilla no les rodeara las alas se volarían los ven-
tiladores…”
A semejante. Por parecido formal:
“Las acequias sacan la lengua cuando caen de un plano a
otro”…
Alberto Hidalgo registra 20 variantes.
VI
La metáfora es la segunda piel
El poeta es sensibilidad, emoción, inspiración y
oficio, ritmo inferior, todo pero a través de la metáfora que
sirve de puente luminoso.
Ante la visión poética y filosófica del maestro y orador José
Muñoz Cota, en relación con la metáfora; cabe mostrar el
trabajo literario de alguien que a pena empieza en el ca-
mino de la escritura, pues seguramente su visión aportará
algo desde su trinchera metafórica.
b). LA METÁFORA DE VÁZQUEZ:
EL LADRÓN DE METÁFORAS
La intuición me dice que
al caer la noche
no regresarás a visitar
las metáforas escondidas
en mis ojos.
Hubo una vez un ladrón de metáforas que hurtó risas a las
bocas desconfiadas y robó el conejo a la luna hábilmente,
pues en su profunda soledad quería salir de la rutina, ter-
minar de una vez con los monólogos desvelados.
Sólo deseaba platicar con el conejo, llevarle serenata a las
metáforas de otros (poetas y ladrones) con guitarras y fo-
llaje de violines. A través de sus miles de hurtos descubrió
la identidad secreta de la esperanza: una llamarada que
camina contra el viento.
La conocí tras cien asaltos al banco de coral. Después de
haber cometido todos sus crímenes, lloró amargos versos,
los más recónditos de sus ojos, porque no pudo robarle un
beso a la bruja pervertida y horrible de todos los cuen-
tos. Pero ni en los sueños más descabellados, concibió que
alguien como él, haya logrado robarle un beso frío a la
muerte y vivir para contarlo.
Otros autores de estudiosos no sólo de la poesía, sino
de la palabra en toda su manifestaciones, ya poéticas, ya
Sandra María Pérez León Gutiérrez
sintácticas, ya lingüísticas, ya reflexivas, han elaborado
estudios minuciosamente detallados en relación a la me-
táfora; plumas de gran valía como las de Alfonso Reyes,
Jorge Luis Borges, Fernando Vallejo, Agustín Batra, José
Lezama Lima, Alí Chumacero, Octavio Paz, entre otros,
nos han legado un sinfín de textos ya literarios, ya acadé-
micos, en los cuales podemos afianzar nuestra investiga-
ción, agrandar nuestro criterio, así como profundizarlo
en nuestra apreciación para concientizar nuestro análisis.
Jorge Luis Borges por ejemplo nos entrega uno de los en-
sayos más meticulosos y profundos, en las páginas de su
libro Arte Poética, debo aclarar que este estudio por de
más interesante, con lo cual mantiene cautivo al posible
lector interesado en el tema, antes de ser publicado como
ensayo, fue la segunda de las seis conferencias sobre poe-
sía que el autor ofreció en inglés en la Universidad de
Harvard durante el curso 1967-1968.
15
Subasta de Poemas
El silencio
tiene un precio
POR MARIO LEÓN URIARTE
Y me escapé del bullicio
para venir al silencio,
hay distancia de por medio
pero se puede encontrar.
¡Vamos!, te invito a mi pueblo,
que esta sierra y este monte
por nada habré de cambiar,
que el silencio tiene un precio
Que nada puede pagar.
¿Cuánto me das por mi pueblo?
no, no te acepto la ciudad.
Este árbol lo vale todo,
estas piedras y el barranco
o las charcas del arroyo
que cuando llueve se crecen
para arrastrar el ropaje
de la hojarasca que espera
que soló el viento se atreva
a moverla de su arrebato.
Dormita el agua en la peña,
verde y amarillo el monte,
y yo tirado en las piedras,
16
miro que el tiempo se pasa,
sin sentirse, sin sentirse.
Oigo el chasquido del agua,
siento que llueven las hojas,
bajo mis plantas descalzas.
Mis ojos siguen de cerca
a dos mariposas blancas
en correspondido amor.
Con este carrizo largo,
quiebro el espejo del agua
mientas cruje la hojarasca,
de mis pies al caminar,
y miro el árbol que muerto,
aún se sostiene de pie.
Canta el agua, la cigarra
y el viento canta también;
sol, caricias, madreselvas
y el aire sabe escuchar…
¿Qué si vendo yo mi pueblo
o el arroyo del lugar?
¡El silencio tiene un precio,
que nada puede pagar!
 Poemas

No es posible el olvido
POR MARIO LEÓN URIARTE

¿Cómo?... que te olvidé… ¡qué bah!

si apenas miro alrededor de mí
estás en la pared, en el azul,
en las sencillas cosas y en el aire;
estás en el final y en el principio,
en el amanecer y en el ocaso,
el eje medular de mis acciones
y el impulso vital de cada instante.
Que te olvidé… ¡qué bah!
no se puede mudar de piel a piel
ni mirar a la luna sin soñar;
no es posible olvidar las madrugadas,
los domingos, el viernes y el rosal.
Que te olvidé… ¡qué bah!
si la semilla que sembramos juntos,
tuvo abono y escardo y agua fresca
y el amor es la savia que alimenta.
y es la magia que cura y es veneno.
No te puedo olvidar y no lo intento,
ganaste al tiempo la batalla.
No te puedo olvidar, te llevo dentro,
sangre, célula, beso y oración;
te llevo en mí,
como se lleva el sol la llamarada
y la arena confunde en su ropaje el mar.
Que te olvidé… ¡qué bah!
te llevo dentro.
Sandra María Pérez León Gutiérrez

17
Poemas

Señores, y
no entiendo...
POR MARIO LEÓN URIARTE

No sé si la situación Quisiera dar la razón al intelecto

o la conciencia de ser, de por qué del valor y el desvalor;
me llevan a proponer por qué está más arriba el que es más bajo,
tan lamentable cuestión… y suele hacerse honor al deshonor.
Y es que en verdad señores,
yo no sé si la inflación es como un globo
Que el comunismo es bueno, no lo sé;
que a golpe de pulmón la van hinchando,
lo dice el comunista y su mamá,
o es aquella señora gorda de allá en la esquina,
y la razón la da al imperialista,
a un niño desnutrido amamantando.
el optimista, hablando de Vietnam.

Ignoro si la bolsa de valores

es como el sube y baja de aquel parque,
que obedeciendo a la razón del peso,
se inclina al lado del señor obeso.
Tan sin- igual pareja me entretiene,
esa señora gorda inflacionaria
y el obeso señor en la balanza;
invaden mi cerebro como tromba,
mas esto no me ciega, y otras cosas,
¡ay! señores, que no puedo entender.
Y mientras pienso en la luna,
un lote pronto adquirir,
no sé si al ruso o al gringo
me tendré que dirigir.
En tanto que el mundo gira,
yo sigo sin entender,
Si la izquierda o la derecha
señores ¿qué debo hacer?...

Que el aire se está acabando,

Que la píldora no es buena,
que ya no habrá que comer…
que la droga te hace daño,
Señores, paren la Tierra,
que la muchacha de enfrente,
se casa o se casa este año. que ya quiero deponer.

18

Al diablo con
el poeta
POR MARIO LEÓN URIARTE
A veces quisiera ahogar
al poeta que hay en mí
callar su voz para siempre,
esconderlo en un rincón,
dejarlo bajo un zapato,
de donde no salga más …
Y es que el poeta señores,
es un ser incomprendido
que sufre como el que más,
cuando mira la injusticia,
cuando ve que nos cabrones
se joden a los demás…
Muchas veces me lo he dicho
¡al diablo con el poeta!
que vive dentro de mí,
voy a echarlo de mi casa,
voy a correrlo de aquí
pero es inútil, no puedo,
es tanta tu terquedad
que me acerca, que persigue,
exigiéndome que escriba
lo que otros quieren callar.
Cómo poder explicarle
que ya basta de poseía,
que en esta era moderna
Poemas
no hay lugar para el poeta,
que ya deje de soñar,
que aunque grite y que maldiga,
por más palabras que diga
no será fácil cambiar
el mundo que compartimos…
Ya le he cantado a la Patria,
al amor y a Soledad,
a la vida y a la muerte,
al compañero, a la flor,
al olvido, a la amistad,
y tal parece señores
que aquí nadie me escuchó.
Tendré que morir entonces
para matar al poeta
que vive dentro de mí…
O tal vez cuando yo muera
vendrá el poeta a vivir.
Y es que el poeta señores,
es un ser incomprendido
que sufre como el que más,
cuando mira la injusticia,
cuando ve que unos cabrones
se joden a los demás.
19
 Recordando a
Mario León

LEÓN URIARTE el poeta, MARIO LEÓN el de-

clamador; MARIO LEÓN URIARTE, el amigo,
el maestro, el bohemio. Todo ello encarna una
misma persona que, en pleno siglo XX, parece ser
un juglar que va de plaza en plaza contando sus
historias, sus vivencias, con un lenguaje que –sin
alejarse de la expresión poética- se idéntica, con
la mayorías. Es la objetividad hecha palabra bella
que armoniza con lo subjetivo; sublimiza aspectos
duros y enérgicos en expresiones simples… coti-
dianas…

20
 Con dedicatoria a Béene
Mi casa, mi pueblo
POR PROFR. SANTOS GARCÍA WÍKIT
En un apacible rincón del Noroeste, en el Valle del Yáki,
Sonora, México, se encuentra un Pueblo llamado Béene,
que significa “cuesta abajo”, hoy llamado también Belén
o Pithaya, ubicado dentro de las 500,000 hectáreas de te-
rreno, que nos asignó por acuerdo, el Presidente Lázaro
Cárdenas del Río en Octubre de 1938.
Apartado del bullicio de comercios, de las gentes cita-
dinas, está este Pueblo famoso en los anales de la Histo-
ria y de la Fábula Yáki, “Reliquia Venerable” de la vieja
Pusolána, lugar de Poesía y de silencio, yace esta “Villa
Peregrina”, como entregada a un sueño de siglos, cual si
a contarnos fuesen los graves secretos de la eternidad.
El tráfago moderno huye de este rincón solitario, hacía
lugares de más fácil placer, donde más alegres suenan las
voces de los mercados, que aún no se ha atrevido el mo-
dernismo abrir.
Esta -Tierra Madre”, ni el Telégrafo a tender sus vibrantes
hilos, sobre esta triste calzada, ni la Locomotora a surcar,
bebiendo los vientos de esta campiña austera, la ha cam-
biado; por aquí ha pasado la vida Yáki, desde los tiempos
de los Súles, de las costumbres viejas, hasta el ocaso del
Siglo XVIII, con sus postreras lumbres de vida Yáki.
Béene, “Libro magnífico de piedra”, del que cada página
es un pedazo de Historia, un capítulo de Leyenda, una
Anécdota peregrina, aquí están 10 siglos contemplán-
dolos, aquí están en materia y en espíritu, mirándonos
con sus cuencas vacías, como las órbitas de las calaveras,
aquí están, hablándonos de la vida y de la muerte, de la
Leyenda y de la Historia, de la Belleza y de la Verdad, de
las cosas más altas y graves que el pensamiento humano
pueda concebir. Aquí está la Edad Media hecha Poema y
símbolo en la imagen esbelta, soñadora y espiritual.
Aquí en Béene, amanecen los primeros albores, dando
gloria y nimbo a la gallarda figura de Tétabiákte, Jefe de
Armas y todos esos singulares Yákis que pasearon sus
Armas, por los campos de la Leyenda y de la Historia.
Las Revoluciones transformaron la Tierra, tocaron a
muerte las Armas Yákís, Béene cerrando la última pági-
na de su Historia, se acostó a dormir el sueño eterno, a la
sombra de sus viejos y melancólicos mezquites, el aroma
inextinguible y sutil de 10 siglos de vida humana.
Para quienes amen la Poesía de la Historia y amen tam-
bién la de la Leyenda, más filosófica ésta a veces que la
misma Historia, para los que sientan la noble tristeza de
lo arcaico, la mansedumbre del recuerdo, las dulzuras
inefables del silencio y del reposo, ele para los que ten-
gan devoción a las “Tradiciones del Arte Patrio”, pocos
lugares de meditación y de ensueño habrá más bellos,
originales, íntegros y deleitosos, que este amable Pueblo
de Béene. Un torpe afán de prosaicos y vulgares refor-
madores, va borrando poco a poco la fisonomía de los
Pueblos de Pusolána. COI Lugares donde mejor se sabo-
rea la Poesía de lo pretérito, son los Pueblos Indígenas,
esos relicarios de nuestro Arte y de nuestro espíritu, van
perdiendo todo su carácter, por un absurdo concepto de
la civilización, como si ésta consistiese en la línea recta
y en las “casas-colmena” de 7 pisos y en extrañas nove-
dades no cupiera un sano y artístico 11111 progreso, en
la evolución natural de la “Vieja Casa”, mi Casa, Béene.
21
 Armero
POR SILVIA ROUSSEAU
Sin duda las tragedias naturales nunca podrán ser re-
producidas en una película en su magnitud real, sin
embargo, los hechos pueden narrarse aunados a otra
historia paralela y llevar al espectador por un camino
de emociones agrestes, teniendo una visión del pasado
con su tristeza dosificada.
La película Armero (2017) escrita y dirigida por
Christian Mantilla, reúne el rompecabezas previo al
desastre, las piezas que conformaron aquella noche
dolorosa y forma una fotografía mental de las esce-
nas que la prensa internacional estuvo enviando en
los momentos posteriores; se esboza la difícil tarea de
rescatistas, coloca puntual las situaciones y errores que
ocurrieron en un punto de Colombia no conocido an-
tes de la desgracia. Una tragedia que pudo ser evitada.
En su momento, la noticia en México fue opacada
porque aún estaban frescas las tumbas de las víctimas
de los terremotos de mil novecientos ochenta y cinco,
pero ese mismo año, el trece de noviembre, desapa-
reció del mapa Armero, Colombia, el cercano volcán
Nevado del Ruíz hizo erupción derritiendo la nieve de
sus costados, dejando caer por la pendiente un arroyo
de lodo y piedras, la crecida del río aledaño al poblado
de pronto se convirtió en un monstruoso caudal im-
parable. De los treinta y un mil habitantes de Arme-
ro sobrevivieron el diez por ciento, los lugareños, sus
animales, edificios, iglesia, parques, casas, todo se des-
22
truyó y los restos del pueblo se convirtieron un gran
sepulcro comunal.
Algunos trozos de este hecho lamentable se encuen-
tran en videos de la época, y la cinta se acerca mucho
a lo detallado por las personas involucradas con el se-
guimiento del fenómeno volcánico. Si hubo respon-
sables de negligencia, la que esto escribe no conoce a
ciencia cierta lo ocurrido con ellos, lo que sí quedó
registrado, es que el caos y el dolor posteriores fueron
enormes.
De aquellas imágenes que le dieron la vuelta al mun-
do, queda en la memoria la carita de Omaira Sánchez,
una niña ejemplo de valentía y fortaleza, atrapada en
el fango, aunque se intentaron formas de rescate no se
logró salvarla. Casos como el de esta niña se cuentan
otros que fueron exitosos, aunque hubo sobrevivientes
que sufrieron amputaciones en miembros inferiores.
Los fenómenos naturales seguirán existiendo por des-
gracia, debemos estar preparados, esta es la mayor en-
señanza de esta conmovedora cinta.
 Cuatro minutos
POR SEGURA GORTÁREZ
Era un viernes del mes de mayo, el día más esperado de
la semana por el personal que laboraba en el servicio de
urgencias del hospital general, en las primeras horas de la
mañana, esperando la llegada de lo imprevisible, nunca
se sabe lo que sucederá en emergencias, no hay dos días
iguales, la rutina parece haber desaparecido, es una caja
de sorpresas algunas agradables, la mayoría muy tristes,
cuando se pierde la salud aunque sea por unos instantes
parece que la vida termina.
Se escuchaba el sonido inconfundible de una sirena de
ambulancia, a cada momento más fuerte, se acercaba a
urgencias, el chofer no apagó la sirena al subir la rampa
hacia la puerta de entrada de urgencias, lo que significa-
ba que el paciente que traían los paramédicos estaba en
condiciones críticas.
Entró una camilla empujada por los paramédicos de la
cruz roja, uno de ellos ventilaba al paciente con un ambú
y el otro arriba de la camilla dando masaje cardiaco ex-
terno a un paciente masculino de aproximadamente 20
años de edad. El socorrista le informó al médico, que lo
encontraron debajo de un puente, postrado en la ban-
queta con dificultad respiratoria y que durante su trasla-
do en la ambulancia había presentado paro cardiorrespi-
ratorio y habían tenido que iniciar las medidas básicas de
reanimación cardiopulmonar.
El Dr. Garfella lo revisó, confirmó lo que los paramédi-
cos mencionaban y se pasó al cuarto rojo de reanimación
para continuar con las medidas aplicadas y colocarle un
tubo de plástico en la tráquea para asistirlo con un respi-
rador artificial e iniciar las medidas avanzadas, a los po-
cos minutos el paciente recobró los latidos de su corazón
y el pulso, empezaba a luchar con el ventilador siendo
necesario sedarlo.
—Es Jairo nuevamente, otra vez su corazón, segura-
mente dejó de tomar los medicamentos. —le dijo el mé-
dico a la enfermera Diana.
Jairo era un hombre joven de 23 años, delgado, alto, con
cabello desaliñado, con múltiples tatuajes en la mayor
parte de su cuerpo con una historia muy dolorosa, aban-
donó su hogar a los 14 años, su padre un alcohólico in-
veterado, llegaba el la madrugada golpeaba a su esposa
y a sus hijos, decidió huir y empezó a vivir debajo de un
puente, cerca de las vías del ferrocarril, utilizó todo tipo
de drogas y se inyectaba nalbufina en la vena, sufrió 3
años antes, una grave infección de las válvulas cardiacas
quedando dos de ellas dañadas para siempre, con in-
suficiencia cardiaca irreversible, condenado a morir en
poco tiempo, al menos que se le trasplantara un corazón
sano, por lo que tenía que tomar medicamentos en forma
constante para evitar los episodios de edema agudo pul-
23
monar, ya que al suspenderlos lo hacían ingresar a la sala
de urgencias, en esta ocasión era la sexta vez.
Dos horas después el edema pulmonar había desapareci-
do, la frecuencia cardiaca se había normalizado y se de-
cidió despertar a Jairo, recuperó su estado de alerta como
si no hubiera pasado nada.
—¿Cómo te sientes Jairo? —preguntó el médico. Jairo
asintió con la cabeza abrió y cerró los ojos, indicando
que estaba bien. —- te voy a retirar el tubo que tienes en
la tráquea, ya sabes lo que debes hacer, cuando yo te diga
toses y lo retiro—. Así se hizo.
—Gracias doctor, nuevamente la libré.
—Así es Jairo, otra vez la libraste.
—No debes suspender tus medicamentos, eso pasa por
no hacer caso—inquirió la enfermera Diana.
—Hay que vivir la vida—replicó Jairo. Tenemos solo
un día de vida y hay que vivirlo al máximo.
—No Jairo, no tenemos un día de vida, tenemos solo
4 minutos.
24
—¿Eso no es cierto doctor? — Cuestionando al médi-
co. Ante la mirada de asombro de Diana.
—Es verdad, Jairo y Diana. Solo 4 minutos tenemos de
vida. Uno nunca sabe cuando va a morir, cuando tu cora-
zón se detiene y dejas de respirar, las células de tu cerebro
solo aguantan 4 minutos sin oxígeno, si no te reaniman
antes tu cerebro muere y aunque se logre recuperar el la-
tido cardiaco, haya asistencia ventilatoria y medicamen-
tos, estás muerto, pero si antes de esos 4 minutos alguien
logra reanimar tu corazón tienes más posibilidades de
sobrevivir. 4 minutos Jairo, no más, así que, cada 4 minu-
tos debes agradecer a la vida que te mantienes vivo.
—Nunca lo había visto desde ese punto de vista doc-
tor—comento Diana.
—Por eso la urgencia más grave en medicina es el paro
cardiorrespiratorio, tenemos tan solo 4 minutos para tra-
tar de reanimar a ese individuo, y tan solo en cuatro de
cada diez lo podemos lograr. Si esto lo entendiéramos
todos, nuestra forma de actuar sería diferente. Es una
fracción pequeñísima que tenemos de vida.
Sandra María Pérez León Gutiérrez
 Sandra María
Pérez Leòn Gutiéerrez