En su pesado rincón, los jugadores (reposar llenos de nada, sea el sueño que

rigen las lentas fichas. El tablero sea)

los tarda hasta el amanecer en su severo
ámbito en que se aborrecen dos colores.
Sintiendo que en mi espíritu afligido
la ternura romántica surge,
voy a besar la estrella vespertina
sobre el agua engañosa de la fuente.
Al caminar por el puerto,
regresando de aquel pueblo
donde nos conocimos
escuche las sirenas de los buques
y sentí, de nuevo,
la humedad de tu piel.
El agua clara, de vastos cielos, doméstica se
arrulla.
Pero ya en la presa, salta la bella fuerza
, con majestad de ganado que rebasa los
pastales.
Y un ala verde, tímida, alza toda la planicie.
seguimos escuchando que el ruido se
avecina…
dime una palabra antigua para ir a Angbala,
con mi fardo de ideas sobre la cabeza.
Quiero lanzarlas a ahogar al agua.
Una palabra que me sea útil para volverme
oscuro,
Estarme el día entero bajo de una palma,
y olvidarme de todo al borde del agua.
Dime una palabra antigua para regresar a
Angbala
, la más anticuada de todas, la palabra más
sabia.
Una que sea tan profunda como el pez en el
agua.

El guayacán
Nos predican la guerra con águilas feroces de copa
, gerifaltes de antaño vienen a los puños ahusada
, mas no sobresalen las glorias de las vencido
antiguas hoces, de racimos de flores
No encontramos Rodrigos, ni Jaimes, ni hay amarillas
Alonsos ni Nuños. qué llamarada

Es una calle extensa y silenciosa.

Camino en tinieblas y tropiezo y caigo
y me alzo y piso con pies ciegos
las rocas mudas y las hojas secas
y alguien a mis espaldas también las pisa

Pedíamos chubascos, y no hubo

ni relámpagos ni truenos,
pedíamos el sol, y se acercaron los hielos
. Cuando basta para nosotros el cabeceo del
sueño