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FERNANDA LAGUNA

POESÍA PROLETARIA

Hoy he trabajado
desde las 9.00 a las 16.15.
Llegué al taller
levanté los mensajes,
hice llamados:
con una proveedora
y tres clientas
Susana,
Marta,
Silvia de parte de Fernando.

Luego a las 10:25


salí para lo de Rosita
llevé en la moto
5 bastidores,
el bolso con acrílicos y pinceles
y en la guantera 3 potes de 250 CC.

En lo de Rosita vendí
varios bastidores,
algunos pinceles,
acrílicos.

Luego charlamos un ratito,


me ofrecieron un café
que dije que no.
Hablamos acerca de Nueva York
que allí hay mucha plata,
que es sucio
pero que no les da vergüenza
que escribí, pinté y descansé.

Luego fui hacia lo de Ana


que vive
en la calle Ortíz de Ocampo
Palermo Chico.
Bajé por Aráoz / que luego se une / con Salguero,
doblé en Libertador
hasta Ortíz de Ocampo.

Llegué y me atendió
la empleada
y me dijo:
-La señora ya viene.

Mientras esperaba
pensaba en que podía
vender mi cuerpo
(hacer sexo)
para ganar más dinero
y no tener que cargar
tanto peso.
De todas formas
pensé,
“ ahora también lo estoy vendiendo”.

Luego llegó Ana}


preciosa
con un vestido azul con flores
y ojos celestes.
Me dijo que yo era muy guapa
porque andaba en moto
y que su esposo
e hijo también
los fines de semana.

Me compró más pinceles


de los que había encargado
y me dijo que me quede
con los sesenta centavos del vuelto.
Yo los acepté
y me fui cantando
en la moto
en voz bien alta:

“-Quiero una mujer con dinero,


que me venga
mi mujer con dinero.
Que sea alegre
o no,
que sea sensible.”

Volví derecho
por Agüero
y me crucé
con un chico
que repartía pizza
en ciclomotor.

Nos miramos
y yo aceleré bien rápido
para que vea
que mi moto tira
más que la suya
y así cargada como iba.

Llegué al taller
y busqué
el pedido de Pampi.
Trece bastidores surtidos,
bolso de acrílicos,
pinceles,
espátulas.

Dirección:
Azcuénaga 1249.

Bajé derecho
por Anchorena.
Me crucé
con un motocilista
que tenía
una Enduro 100
muy graciosa.
Su casco
estaba muy bueno
blanco y rojo.

Luego del semáforo rojo


él aceleró
y me sacó ventaja.

Cuando iba por Anchorena


recordé
que una vez
un taxista
ahí
me gritó
“forro boludo”.

Llegué perfecto
muy buena ruta
el tránsito
estaba despejado.

Venta total:
$ 109

La clienta era maravillosa


una mujer de unos 68 años
rubia,
fina,
graciosa.
No me pidió rebaja.

Bajé y le vendí también


al portero
3 potecitos
y me contó
que un chico
le debe
$ 490
que cuando los cobre
me va a hacer una gran compra.
Ponderó mucho mis productos.

A las 13:00 horas


ya volvía para el taller
por Agüero que me encanta
cantando mi canción del día

“–Quiero mi mujer
con dinero…”

La moto me mantiene feliz


lo único que me cuesta
es el peso.

“…que me venga
mi mujer con dinero…”

Agüero es genial
veo a los chicos
arrancar en el semáforo
de Santa Fe.

“… que se alegre
o no…”

Cuando llego a Córdoba


los veo pasar
en la cresta de la onda verde

“… que sea sensible”.


MAGO MERLIN DE LA LUZ

¿Cómo se hace un poema hermoso?


¿Cómo se hace el poema que es
antes y después de la vida?
¿Cómo se hace un poema
que me abra la noche para olvidar?
¿Cómo se hace un poema que no sea un poema?
¿Cómo se hace para dejar todo esto atrás
y empezar al fin el comienzo de un poema hermoso?
¿Cómo se hace para no tener celos?
¿Cómo se hace para no sufrir?
¿Cómo se hace para hacer las cosas que me hacen bien?
¿Cómo se hace para enterrar las manos en la belleza?
¿Cómo se hace para empezar todo de nuevo diferente?
¿Cómo se hace para no tener miedo?
¿Cómo se hace para verme?
¿Cómo se hace para conocerme?
¿Cómo se hace para dejar de pensar en todo lo que hice
y que se fue?
Mis hijos ordenados en estantes
y ahora cajas sobre el suelo.
¿Cómo se hace para dejarlos ir sin flete
en la mente
en el corazón y en el cuerpo
desde los pies hasta vos?
¿Cómo se hace para hacer milagros?
¿Cómo se hace para invocar la lluvia que me transforme?
¿Cómo se hace para los hechizos
poderosos que cortan cuchillos
bajo las raíces y generan pepitas y semillas?
¿Cómo se fabrican los rouges que besan para siempre
y los pinceles que pintan cuadros fabulosos?
¿Cómo se hacen las cartas que transforman
y las notas sobre botiquines que convencen?
¿Cómo se hacen los baños de inmersión
que acarician los pies ajenos?
¿Cómo se hace para que el agua de la pileta de lavar
lave un día y lo repita
y ya lave sola?
¿Cómo se hace para que la luz
entre en mi cuerpo y congele
la sensibilidad
la paralice
la deje picando en un tinte hermoso?
¿Cómo se hace?
decime como se hace
Mago Merlin de la luz
que asciendes adentro de mi oscuridad
que me repite y me repite mil veces igual.
Mago Merlin
¿Cómo se hace para saber, para saber
cómo se hace?
Mago Merlin sobre el quinto castillo desde donde
la gente se tira al vacío esperando que el tiempo
haga algo sobre el presente.
Desde la luz violeta
donde los sonajeros de los bebés dormidos
nos despiertan a los mas grandes
para ir al baño y descubrir en la madrugada
que las cosas no han cambiado
o han cambiado pero para otros.
Mago Merlin
tu no harás la boda sin luz
te lo pido,
te lo ruego mago poderoso
que me hagas más viva con los demás
y más buena conmigo.
Que me hagas más viva con los demás
y más buena conmigo.

TERMINARON LOS 90

Los costados de los animales,


las columnas de los perros
y los deseos de las personas.
Los amigos que nos hicieron daño
y las canciones que nos consuelan.
Las canciones que nos consuelan
más allá de los méritos.
Los ritmos que se independizan de sus dueños.
Las primaveras que llegan sin pedir permiso.
Los amigos que se adaptaron a las situaciones
de un lado y del otro del puente
y en medio....
el río verdadero
marrón
profundo
y real.
Ahí
¿vieron?
Estamos todos,
ahora todas.
Hoy terminó la poesía de los 90
con los pactos de los poetas que se cubrían.
Algunos de esos poetas que nos trataban de putas
de idiotas
y otros que nos permitían o no participar.
¿Era la época?,
¿Qué era?
Son ellos los que deben pensar...
Hoy acabó esa generación
y sin ser mejores sobrevivimos.
Ellos quedaron con sus castillos
y nosotras comandamos la libertad de la fiesta por sobre lo bueno
haciendo medialunas con el cuerpo con pañuelos verdes,
bailando,
atajando bebés en medio de las lecturas.
Sí,
Terminó.
Terminaron los 90.

Fernanda Laguna vive en Buenos Aires, es artista visual, escritora, curadora y docente. A fines de la
década del ’90 inició el espacio de arte y la editorial Belleza y Felicidad. En 2003 abrió una sucursal de
la misma galería en la villa Fiorito que aún sigue en actividad. cofundadora también de Eloísa
Cartonera junto a Javier Barilaro y Washington Cucurto. Publicó decenas de libros en fotocopias y Me
encantaría que gustes de mí (2006), Dame pelota (2009), Control o no control (2012), Sueños y
pesadillas (2016), Para colorear (2017) (algunos con el seudónimo Dalia Rosetti ) todas por editorial
Mansalva; Durazno reverdeciente (2012) por la editorial La calabaza del Diablo (Chile); Belleza y
felicidad (poemas traducidos al inglés) por la editorial Sandpaperspress (Estados Unidos). Forma parte
del colectivo Ni una menos y con Cecilia Palmeiro desarrolla el archivo vivo Marea.
https://www.eternacadencia.com.ar/blog/contenidos-originales/entrevistas/item/fernanda-laguna-
todo-mientras-escribo-es-poetico.html
https://www.infobae.com/cultura/2018/05/31/la-poesia-banal-encantadora-y-plastica-de-fernanda-
laguna/
http://cajaderesonancia.com/index.php?mod=archivo-materiales&view=detalle&id=474
MARINA MARIASCH
QUERIDA MARINA

No me gusta el título
ya lo escuché en otro lado.
Parece el título
de una canción de Bon Jovi
solista o de Leonard
Cohen o de ¿Andersen
eran? Los hermanos que
fabulaban. O no,
nada que ver, de Bioy
Cortázar, esos que te hecen amar
a los 18 y después
odiás. La parte afectadita
literario-pop es la que menos
me gusta. Me gusta
la parte industrial, hit trolo
es decir: femenino. ¿Son “las chicas”
las que hacen cortar tanto? No sé
no sé por qué
la insistencia. Cortar versos
¿Cuál es? Me gustaría que un día
me expliques esos cortes. Ni ahí
los entiendo. ¿Por qué
todas las chicas hablan mal
de sus ex-novios? ¿Por qué
quieren tener bebés?
¿Lo de los cuerpos deformados?
Ah, sí. Pero más denotativo que esto
difícil. Gestos punk
como poner música fuerte
para joder al vecino
en la tarde del viernes más cálido del año.
Pero es el movimiento doble del realismo
que amo. Es el ritmo, aquí,
lo que estremece.

***

estoy enamorada de un chico que vi hace mil años en el correo central


lo tengo de contacto en twt y en fb. Una vez le dije algo por acá, le dije estoy enamorada de
@x pero nada
es artista, pero como yo ya me subí al tren burgués y me bajé, no me importa que sea artista
la parte material la tengo resuelta más o menos. heredé y la verdad ni me tengo que ocupar de
mis padres en la vejez.
aunque la verdad tengo un montón de cuentas sin pagar. cómo pudieron pensar weber marx
que los sentimientos y el dinero podían separse?
ni el monotributo pagué este mes. solo pague el abono de yoga porque creo que me va a hacer
bien.
fui criada en el positivismo, pero ahora pam ese ethos, y bue. igual es algo físico, está bien.
quiero decir, es artista y es gay o se hace el gay en la red, como casi todos los que me gustan
nicolás, diego, manuel, manuel…
pero no me importa, ni siquiera si no da coger, o bueno, no sé
creo q nos tenemos que conocer. se droga bastante parece. pero a mí no me importa su salud
no voy a querer sanarlo.
a los chicos así les queda la droga, a los artistas, total como dice freud tienen para ir y volver de
terapia
eso sí, hay que sacar al paco de la calle, como escuché esta mañana en la radio
hay que sacar al paco de la calle
abrí la heladera para ver si me iba a casar
y me fui a la cama con un fraquito de cajú tostadas
me fijé en google cuántas calorías tienen 50 grs de cajú aunque la verdad en el día no había
comido nada
más que una feta de salmón gravlax ay
qué verguenza me da todo esto
una chica escribió la crítica marxista de un poema social y piensa que por eso se salva, no, no
no te salvás…

y bua
me gustaría invitarlo a comer cajú a la cama casi lo hago pero mi amiga florchi me dijo que no
castañas de cajú y zas se asustan.
no sé, ya voy a conseguir ir a una fiesta donde esté él, me lo voy a apretar, y con el paco voy a
seguir sin tener nada que ver
ay cómo se está haciendo el gay ahora en fb a mí ceci me dijo que no era gay que se hace creo
bah
tendría que ser un poco más rica o manejar mejor mi capital no tener aspiración intelectual y
hacer gimnasia todo el día seria mejor eso
voy a tener qe elegir entre decir la verdad y tener novio me parece

SELECCIÓN DE ENTRADAS (2006-2012) DEL BLOG

lunes, marzo 13, 2006


DE TODO LO QUE ME RODEA, NADA, NADA ME PERTENECE
En la casa hay sólo dos tipos de objetos: los objetos con valor afectivo y los objetos con valor
de mercado. Debería, entre todo esto, buscar algo como yo, pero quién soy yo, esta, aquella, la
de más allá. Me siento afiebrada, aunque es sólo el calor. Leo esa poesía, que es pura
inteligencia. No hay morbo, no hay especulación. Recurro a un procedimiento del cine: ponerle
música infantil a una escena de terror. Más allá, leo «Guía para entrar y salir de la vida ajena».
Escucho esta música, que es pura sensación. Aquel día que escribí sobre las casas no sabía
nada de los huracanes –ni tal otro, ni tal otro, ni tal otro. Buscando entre las cosas de la casa
algo para regalar encuentro una tarjeta con dedicatoria: «Para la música fuerte, la que
despierta vecinos». Leo «Instrucciones para reconocer a tus ídolos». Registro los movimientos
que hacías mientras dormías. Leo «Mecánica del aquí y ahora». Escucho todos los sonidos del
mundo rebotando contra las paredes. Aprendo a leer la música.

jueves, abril 12, 2007


WOULD YOU MIND APAGAR LA LUZ BEFORE LIVING
La casa está llena de materia en descomposición: una taza llena de leche cuajada, bolsas de
nylon sobre la mesa del comedor donde los panes se tuercen y crecen pelitos verdes.
Cualquiera diría que abandonamos hace tiempo. Pero seguimos acá y –esto es literal– todo lo
que se pudre son los restos de un experimento.
miércoles, septiembre 05, 2012
VIDA EN EL UNIVERSO

Ojalá todo se quedara quieto


La semilla no brotara
Es el día después de las elecciones
Y ganó el pueblo, todo es promesa
Y papelitos en el suelo, es el primer día
Que espié tu perfil y te mandé
algo, ni un sí ni un no, todo es promesa.
Un terreno fértil donde las palabras van plantando
movimiento a la superficie plana. Es una llanura baldía
que se codifica a medida que avanza, y configura un destino,
el viaje emocional y filosófico.
Vas a darme un beso en el baño de chicas
en una lectura torcida
voy a sentir tu pija dura en el jean vas a darme
en el sillón de casa donde me dieron uno, dos, mil
novios. voy a darme besos con otro no me va gustar
la lengua loca una serpiente hachada voy a pedir
que me rescates y vas a renunciar. vas a aparecer
en el tablero de búsquedas random
en la oficina de google vas a hablar en perfecto voy
a desdibujar mi deseo en pos del tuyo vas a cargar
antivirus en mi compu nueva y las tintas porque
sos un poco solemne y no comés pescado
vamos a abrazar el alcohol y tener sexo
triste y un par de mañanas con panza
de mate vamos a ver una peli con propina
ideológica que te va a gustar
vamos a dormir juntos la siesta vos vas
a dormir la siesta yo voy tomarme un cuartito
vamos a irnos un finde a colonia clase style
vas a decirme jenny
por jenny holzer
por jenny williams
por jenny von westphalen
por jenny packham
por jenny mccarthy
calamity jane
jenny from the block
y vamos a pensar en vivir juntos
en el barrio cerrado de tu facebook
pero sin decirnos nada
vas a poner algo de cris en tu muro algo de cris
no irónico y el kirchnerismo
nos separará el kirchnerismo
nos separará
la militancia nos separará
la cuenta del chino nos separará
la ansiedad nos separará
la poesía nos separará
internet nos separara
el aire acondicionado nos separará
el realismo nos separará
el freelancismo nos separará
todo va a pasar muy rápido
porque en realidad quiero quemar todo
terminar terminar terminar
antes de que se convierta en algo
somos lo que resta de nuestros proyectos
de autodestrucción y no sé qué pensar
de lo que llamás tu obra.
¿son buenas tus obras? ¿son malas?
ya no sé qué es el arte ni entonces
cómo salvarme estamos por ahí,
en la capital del desencuentro
haciendo arte o plata
para que nos quieran, entonces
todo está bien todo está
bien todo lo horrible
también está bien.
bien por nosotros que rezamos
por los que rezan de verdad.
bien por nosotros que caminamos entre fantasmas.
el corazón encuentra su presa y sale
música, algo realmente abstracto,
como cuando alguien alimenta su proyecto
en base a sentimientos, tan inestables
como los pasos de un bebé, que rara vez
encuentra un ritmo sostenido.
pero las bases, mentira, se transforman.
las narraciones pierden sus orígenes en los mitos del tiempo y
vuelven sus horizontes reales en el ojo de la mente.
nos alejamos. desde arriba,
reaccionamos a los marrones del desierto
y al verde de la vegetación y al azul del cielo
y las nubes, y el cielo está abajo, encerrado en una pelota
de cristal… Es hermoso, es hermoso. De lejos,
vemos lo brillante, no vemos las estrellas, vemos los bordes
negros. todo es a la vez claro y enciclopédico,
Este es nuestro hogar. Siempre va a ser nuestro hogar.
Nuestro punto de origen. queremos salir pero no queda otra
que hacer de esta una base sustentable.
***

Marina Mariasch nació en Buenos Aires en 1973. Es poeta, escritora, traductora, periodista y
docente argentina. Publicó los libros de poemas Coming attractions (Siesta, 1997), XXX (Siesta,
2001), Té verde (Vox, 2005), Tigre y león (Siesta, 2005), El zig zag de las instituciones (Vox,
2009), Paz o amor (2014, Blatt y Ríos) y las novelas El matrimonio (Bajo la Luna, 2011) y
Estamos Unidas (2015, Mansalva). En la década del 90, fundó el sello editorial Siesta. Integra el
colectivo Máquina de Lavar, con el que publicó La pija de Hegel (Pánico el Pánico, 2014). Es
docente universitaria, activista de género, integrante del colectivo Ni Una Menos. Integra el
equipo de Latfem noticias.
CECILIA PAVÓN

GONZALO

No en un millón de años

Vuelvo a escribir entre drogados,


pero sin drogarme.
Junto a Gonzalo, vestido de jeans
tomó drogas para caballos, me pide
que lo acompañe a hablar por
teléfono
(al hospital?) está mareado,
pobrecito parece un pobre ángel
herido,
un pobre animal desamparado.
¿Por qué tomaste eso, Gonzalo?

Para probar, sólo para probar.

Estamos en un
shopping, somos
amigos del dueño,
está cerrado porque ya es la
madrugada y hay una fiesta.
Caminamos por este lugar tan
grande lleno de glamour, lujo,
sofisticación. El piso de parquet
brilla.
Cuando llegamos a su casa se
acuesta como un peso muerto
Se deja caer y se desviste.
Dejá de escribir con la
mente me dice,
y me muestra
una revista porno que le regaló un
amigo No es una revista vulgar,
es pornografía estetizada,
y le agradezco al cielo tener un
amante tan sutil esta noche
Una mujer con ocho pijas en la cara,
nunca había visto
algo parecido,
pero ella es hermosa,
verdaderamente hermosa,
y parece muy segura de lo que hace.

Hacemos el amor y
conversamos. Estoy exhausta
de tanto hablar,
las letras se mezclan con cualquier
cosa, se me pierde la mente y la
garganta.
Gonzalo habla sobre la
playa. La playa es su lugar
preferido, quiere morir en
la playa,
quiere dejar todo e irse a una isla
desierta. Yo,
no puedo parar de
mirar las puertas del
placard. Va de pared
a pared, Adentro no
hay nada.
Qué lindo
placard, le digo,
y qué bien decorada
está tu casa.
Y al escuchar esto me
abraza con tanta pasión
y me da millones de besos
los mejores besos que he
recibido los besos que estaba
esperando hace
millones de años.

PARA ESCRIBIR ESTAS LÍNEAS…

Para escribir estas líneas


Debo olvidarme un momento
de la grandeza de la pasividad
—una especie de militancia para mí
mientras miro los rieles del tren
con las manos en los bolsillos del saco—

Para escribir estas líneas


Tengo que retirarme de la embriaguez
que son las palabras de los otros

Me gustaría ir de casa en casa


y solamente conversar,
ser una con los otros

¿Alguna vez viste un ciego ebrio que busca


su camino hacia el baño de un bar?
Golpea a algunos con su bastón
el sonido se mezcla con la música
de canciones antiguas
como humo en los
ojos, y con los pasos de una mujer

Para escribir estas líneas debo cerrar los ojos


y echar los hombros hacia atrás.
VOS & YO

Hablemos como si no existieran más escritores que yo y vos como si no se hubiera publicado
nunca ningún libro en la historia de la humanidad como si los libros todavía no se hubiesen
inventado como si nosotros estuviésemos recién formando nuestras primeras letras. De
repente, el concreto se derrite y las avenidas se transforman en olas de material
viscoso.
Miramos todo desde el piso 13 corriendo agitados por el balcón. Algunos dicen “ya pasará” “ya
pasará”. Pero es el Apocalipsis, los libros no existen, es el Apocalipsis, no existe la literatura
policial
ni la poesía argentina. Todos los libros quedaron sumergidos en
un sótano que se inundó. Inventamos nuestras primeras letras
haciendo marcas en parquet con una navaja suiza.

VACACIONES

Estoy contenta porque leí un montón de libros,


leí a muchos autores importantes, Hemingway,
Montaigne, San Agustín,
que me dieron felicidad.
La historia de la literatura es muy extraña,
Montaigne era un señor al que se le murió el mejor
amigo y se encerró en una torre a escribir sobre sí mismo,
años y años escribiendo sobre sí mismo…
No me digan que la literatura no es algo muy frágil.
La literatura es algo muy frágil.
Aunque ahora que lo pienso siempre me he tomado
a la literatura de manera muy superficial.
Y ahora voy a hablar de otra cosa,
actos mínimos,
actos mínimos relacionados con la literatura o lo que sea.
Recién escribí mi nombre en la primera hoja
del libro que estoy leyendo, puse:
“Cecilia Pavón, 2011”.
No sé por qué lo hice
quizás porque lo hago desde muy chica
escribo mi nombre en la primera hoja del
libro que leo y el año, siempre el año…
Es infantil, ya sé.
Mientras escribo esto, mi novio se enoja porque
no le presto atención.
Estoy escribiendo un poema al instante,
incluyendo todo lo que pasa
y tengo la fantasía de que si escribo cada mínima
cosa que pasa, voy a saber todo
aunque no sepa nada
si rozo todo superficialmente a través de la frágil literatura
voy a saber todo aunque no sepa nada…
en fin,
lo último que quería agregar
aunque no tenga nada que ver con nada
es que pienso que el agua siente
pienso que el agua tiene sentimientos
pienso que el agua sufre y siente
que a veces siente dolor y a veces felicidad
y también pienso que la tristeza y el enojo
atraviesan el planeta Tierra.
(De Hoy vi un cuadro)

LÉGAMO

Sólo el arte es felicidad.


Sospecho que las palabras vertidas
en este cuaderno no son de amor
No son poemas de amor
Quizás mi amor por la naturaleza sea más fuerte
Pequeñas revelaciones como los huevos rosados
de una especie de araña o de pez en el tronco del árbol
El agua baja y sube y amo esos vaivenes del agua
Mi hijo les tiene miedo a las luciérnagas
Quizás el amor me esté negado para siempre
O tal vez se encuentre en alguna parte del futuro
El amor con toda su potencialidad
Quizás la causa de todo esto sea algo que desconozco
Ayer me dijo que mi cerebro funcionaba lento
Y yo me reí
Estoy segura de que mi cerebro funciona de manera lenta
Como avanzando hacia los costados y no hacia adelante
Como un cangrejo
A veces siento que mis ideas se despliegan en un légamo, un
lodazal
Todos sus movimientos en el mundo son incomprensibles
para mí
Sus intenciones se me presentan como un espacio clausurado
Al que ni siquiera podría llamar misterio
Son más bien como un objeto duro, un cuerpo extraño
Quizás una piedra de otro planeta
que se hundirá en el mar.
(De Cada día es único aunque parezca igual)

Cecilia Pavón nació en Mendoza en 1973. Es licenciada en Letras por la UBA. En 1999 fundó
junto a Fernanda Laguna el espacio de arte y editorial independiente Belleza y Felicidad. En
2012 la editorial Mansalva publicó su poesía reunida “Un hotel con mi nombre”. Ha publicado
los libros de cuento: “Pequeño recuento sobre mis faltas” (Edciones Overol, Santiago de Chile)
y “Los sueños no tienen copyrithg” (Blatt y Ríos, Buenos Aires).
GABRIELA BEJERMAN (GABY BEX)
A TONTAS Y A LOCAS

dejábamos latir toda la prisa 


rozábamos el aire bailando a la mañana
usábamos vestidos y guirnaldas
nos dábamos mil besos de leche de luna
cantábamos canciones, tragábamos manjares
tocábamos la fruta esparcida en el jardín
mordíamos los labios frescos y rosados
pintábamos el aire con los dedos
la piel entre las telas susurraba unos te quiero
manchábamos los libros con palabras regaladas
a tontas y a locas, amamos en colores
colgamos de las lianas
frutillas imperfectas, promesas derretidas
y fuimos un destello
comimos el tesoro
trepamos hasta adentro, nadamos y giramos
por fin encandiladas 

JOYEL

Prontas al cordel de nácar saltaron unas perlitas. Frecuentaba el sol la mañana, su látex
emperifollado de luminarias en amarillo belga daba de latigazos en los culitos joya. Al piletón
de aguamar y ópalo bendito la concha abierta desprendía uno a uno sus perlones blanco-selva
y sus patinetas de savia. Leche con flemitas celeste, ojos de pez y caracoles vivos hacían de
ensalada para el apetito cíclico de un poder liviano, animal. Los perfiles dorados de los
hipocampos dábanle complacencia a ese monstruo de mar. Pero sufría y su dolor saciábase
sólo fregando el esplendor del cielo con un guascazo de potro gigantón. Pluviales meteoritos
de semen coagulado parten las paredes de vidrio negro, ¡nacen las estrellas!
LAS JÓVENES POETAS CREEN QUE SABEN LO QUE ES EL AMOR
 
las jóvenes poetas quieren les vaya muy mal en el amor
gozan cuando duele porque saben
creen que saben
lo que es el amor
las jóvenes poetas con brillos de color
delineadas drogadictas perfumadas ataviadas de clamor
creen que saben lo que es el amor
rezan por rechazos
ruegan abandono
comen el dolor
ellas quieren que les vaya muy mal en el amor
así escriben brillantes jugosos poemas delineados
hechos con tiritas recortadas
versos largos de palabras que chocan como espuma
las jóvenes poetas
divinas adorables que gritan de contentas
se abrazan y se enredan
van a dar una vuelta hasta el espejo
para ellas el amor es un paseo
un breve coqueteo al sacrificio
ellas aman el brillo de sus lágrimas
el peso punzante del dolor, corta y es
tan lindo: delineado, azul, violeta
desplegado en toda la pantalla
las jóvenes poetas creen que saben lo que es el amor
como yo creía que sabía lo que era el amor
antes de entender que no está en los besos
no está en los gestos
no está en palabra alguna
ni está en la pupila tuya que sólo refleja la mía
yo también creía
que el amor existía
cuando alguien me miraba
faltaba mucho para entrar en el caudal, la dimensión
el halo atómico, químico, magnánimo
esférico, dinámico, magnético
faltaba todavía para entrar
en el aura entera
en el agua máxima
porque cuando abrí mi cuerpo en dos
para dejar nacer a mi hijo
y abandoné mi humanidad
supe lo que es el amor
porque cuando abrí el aire
para dejar morir a mi madre
y abandoné mi humanidad
supe lo que es el amor
cuando yo estallé
cuando dejé de ser yo aprendí
lo que es el amor.

Gabriela Bejerman (Buenos Aires, 1973). Poesía publicada: Alga (Siesta, 1999); Crin (Belleza y Felicidad,
2001); Pendejo (Eloísa Cartonera, 2002); Sed (Cencerro, 2004). Narrativa: Presente
perfecto (Interzona, 2004); Linaje (Mansalva, 2009); Astra y Oster (La Propia Cartonera). También editó,
Mandona, un álbum que combina la poesía con la música electrónica. www.myspace.com/
gabybex y www.gabrielabejerman.blogspot.com.ar. Sus libros completos en issuu:
Alga: https://issuu.com/gabrielabejerman/docs/alga_para_issuu
Crin: https://issuu.com/gabrielabejerman/docs/crin_para_issuu_2
Pendejo: https://issuu.com/gabrielabejerman/docs/pendejo_para_issuu
ROMINA FRESCHI

mi chica blue está triste.


dice que está gorda, y dice que está fea.
llora mucho, mientras mira revistas de moda y
se compra todas las barbiedades de barbie.
mejor, sos deforme... - le dije yo.
y se enojó. se puso a llorar más fuerte.
por suerte me basta con besarla y tocarla un poco.
ASÍ se pone contenta una vez.
a mi me encanta mi novia blue.
es redonda, blanda, y compacta.
es perfecta.

****

blanche y luli inventaron unas pistolas LÁSER que vemos en la tele. de trasnoche sábado a la
mañana las vieron en un bostezo de aburrimiento televisión. y se encapricharon . -Las
queremos!!!.sin dormir nunca más esa trasnoche, trabajaron día y noche construyendo las
pistolas. y cuando las terminaron, pensaron que querían afiliarse a la guerra. se hicieron trajes
espaciales de teniente y coronel, y entrenaron a una centena de centinelas enanos de
videojuegos. ahora patrullan las calles, y disparan manchones de colores con sus pistolas láser
de televisión a todos los berrugos malolientes, que yo no sé quiénes son. los pintan, y los
berrugos se mueren. o si no se reducen y se meten en computación para estudiar y ser
centinelas de videojuegos. Blanche y luli dan las clases. y el que no pasa de nivel, no recibe
bonus, y se desintegra en la pantalla. blanche y luli entonces aplauden, y comen pasteles. es
que odian a los berrugos malolientes. y no les quieren enseñar.

****

nadia obsesionada por la vanguardia. escribe poemas de guerrillera. y revoluciona la


comprensión incrustando objetos miniatura en el papel, ahí donde van los sustantivos
comunes y concretos. obliga a todo el mundo a leerlo, DICIENDO... - no se parece a pulp
fiction? no se parece a pulp fiction?... todos le dicen que sí. y nadia es feliz.

***
el héroe de esta guerra se llama soldado desconocido.
todos le dicen soldi.
pero en la escuela enseñan a los niños y a los berrugos a decirle señor
desconocido.
se abrevia soldesc.
su novia lo llama sol.
su madre solsín.
en inglés ES unknown soldier.
blanche y luli no lo llaman. no quieren que sea el héroe de la guerra.
blanche y luli quieren serlo.
los ricos LO DESPRECIAN Y dicen que se llama juan pérez.
yo no lo conozco.
soldado desconocido se dice yo.
***
ñam-ñam es un grupejo de rock.
se llaman así porque siempre están mascando chicles.
mascan chicles porque no tienen plata para comer.
no tienen plata para comer porque la gente no los quiere.
la gente no los quiere porque mascan chicles.
dicen que mascar chicles es superficial e infantil.
pero ñam-ñam no se separa.
dicen que hacen arte. y continúan haciendo globos con formas de
esculturas FAMOSAS, QUE explotan con explosiones tutti-frutti que
son la base rítmica de las canciones de ñam-ñam.
pero igual la gente no se fija en ellos.
es que mastican con la boca abierta.
***
el primer recital de ñam-ñam fue un abominable fracaso. los berrugos malolientes venían
masivamente escapando de una legión completa de enanos de videogames. ( y como todos
sabemos los enanos tienen cuatro vidas). como no sabían qué hacer para disimular el hedor
que producen cuando se asustan, los berrugos se metieron en el concierto y apestaron todo el
tutti-frutti de los chicles que había repartido ñam-ñam. la gente empezó a vomitar, mientras
los berrugos se camuflaban en el vómito. y entonces entraron los enanos y se subieron al
escenario. saltaban y bipeaban por todos lados como beasties, y cantaban una VERSIÓN aún
más cibernética de sabotage. entonces llegaron blanche y luli, con zapatos plateados y boas de
plumas. cantaron toda la noche, y obligaron a ñam-ñam a que se quedaran a ver el show hasta
el final y que después limpiaran los vómitos malolientes al ritmo láser de sus disparos. blanche
y luli se divirtieron mucho. prometieron visitar de nuevo a ñam-ñam.

***

-miedo a ser papa frita...-blue está hablando seriamente. llora y mira la


última papa de la fuente que le serví.
-papa frita??? hmmm! qué rica serías blue!!! ... dale, blue, come papitas.
hoy quiero comerte frita... - lleno la fuente una vez.- sabor cebolla,
blue. hoy a la noche: papa frita de cebolla... dale, cebollita, te quiero
redondita!
blue sigue llorando.
- dale, blue, que son de bajas calorías, con aceite vegetal y cebolla
natural... - le miento.
- idiota!!! - blue me besa. aunque igual llora. teme ser papa frita. y se
come todas las papitas. quiere acabar con su IMAGEN. no deja una
miguita. yo me relamo.
(Poemas de Redondel, Siesta, Buenos Aires, 1998)

Romina Freschi nació en Buenos Aires en 1974. Publicó redondel (Siesta, Bs. As., 1998),
Estremezcales (tsé-tsé, Bs. As., 2000), Petróleo (Eloísa, Bs. As., 2002), EL-Pe-yo (Paradiso, Bs.
As., 2003), Solaris (pájarosló, Bs. As., 2007), Variaciones de órbita (pájarosló, 2010; Proyecto
Editorial Itinerante, Santiago de Chile/Bs. As., 2011), Quien siempre gana es Poseidón
(Tocadesata, Bs. As., 2011), Ejercicio Cósmico (Los Poetas del 5, Santiago de Chile, 2011),
Marea de aceite de ballenas (Ruinas circulares, Bs. As., 2012), Juntas (Alto Pogo, Bs. As., 2014)
y Có(s)mico (Club Hem, La Plata, 2015.. Entre 2004 y 2012 coeditó la revista de poesía y crítica
Plebella. Coordina talleres de literatura y escritura creativa.
KARINA MACCIÓ
DEJO MI FIGURITA SARA KEY PARA SIEMPRE

Con sus moños ondulados


su cabello claro floreado
sus vestidos apuntillados
sus tiernos ojos volados
dan ganas de pegarle una patada
y decirle
¡Basta de bondades!
¡Andá a seducir a otra! (…)

Dejo mi figurita Sara Key


pero no dejo de verla
pero me embaraza tenerla

Y si la rompo
se reproduce
en la tele en la escuela en la novia
en la tienda en la casa en la cama
Y si la rompo
me dicen loca
¡es una colección tan linda!
¡son unas nenas preciosas!

Y si la rompo
trae siete años de mala suerte

Karina Macció, nació en Buenos Aires en 1974. Licenciada y Profesora en Letras por la Universidad de
Buenos Aires, se especializó en literatura argentina y latinoamericana, especialmente en poesía. Publicó
los libros de poemas Pupilas Estrelladas (-premio Arde Filo, UBA- Siesta Editorial, 1998), Ferina (-premio
de la Fundación Octubre, 2000-La Bohemia Editorial, 2001), y Lestrygonia (-premio De las Huellas a la
Palabra, Abuelas de Plaza de Mayo, 1998- Aurelia Rivera Editorial, 2003); Impresos en Rojo (Gog y
Magog, 2006) y muchos otros hasta la actualidad. Durante el 2003 fue productora artística de Cabaret
Voltaire, espacio de arte y literatura. Desde 1999, es una de las realizadoras de Zapatos Rojos,
encuentros de poesía, página web y ediciones alternativas (www.zapatosrojos.com.ar). En el 2006 crea
Siempre de Viaje-Literatura en progreso, espacio para la escritura creativa. En el 2008 funda Viajera
Editorial dedicada a la literatura contemporánea con una fuerte apuesta poética.

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