Docuemto 3

De aquí hasta donde alcanza la tarde, la luz se despedaza sobre

piedras que no tienen el color de las piedras. Todo es blanco y no
quiere cambiar ni de nombre. En Ohio, las nubes tienen miedo de
irse bajo el riesgo de que el gris se haga primavera en un
parpadeo porque (supuestamente) aún no es tiempo. Todavía es
febrero y el aire, siempre amenazante, apunta a los lados del
calendario para confirmar que aún no se va el frío, para no
arrepentirse cuando las palabras ya no sepan a frío mezclado
con diesel. Mientras tanto, el sol muere como adolescente, se va
a diario temprano, a empujones y vacío. Así es cada noche, un
descanso de charcos sólidos, líneas de luces mercuriales
tiritando, una muerte repetida sin polvo y esperando la
oportunidad de soñar con vampiros volando hacia las sombras
que proyecta la sangre brotando del poniente.

POSTED BY NEVERMORE AT 11:56 PM NO COMMENTS: 

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EL OTRO BORGES

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NEVERMORE
 Existo en mí y en el sonido de la sordera ajena... Existo sin la
existencia demostrada en trenes, calles, de lunes a viernes... Soy, sólo
soy lo que creo ser...

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ESPEJISMO EN CENTRAL PARK

PHILLY.

En secuencia, una tras otra, se colocan así, tal y como las palabras que
fingen haber tomado posesión de esta (y no otra) realidad. Parecen bancas,
cierto; pero son más que eso. Son una sarta de esperas, un ejército de
domingos al atardecer, o quizás el esqueleto de una conversación perdida
en el pasado. Cuando dan las cuatro, después las cinco y así
sucesivamente; ya no hay nada que decir. Tan sólo nos queda escuchar, sí
escuchar cómo la madera se derrama y revela esos secretos que, bajo otra
circunstancia, se escapan como agua.

LUNA ESCONDIDA

Hay lunas que intentan ocultarse en el acero y el concreto sobre el ardiente

páramo... ésta, definitivamente, no pudo.

EL MUELLE

con luces muertas se pierde en la distancia con un gesto nebuloso.

EL TIEMPO AL FONDO...
se arremolina entre el concreto, se esconde en el tráfico y los ruidos. El
tiempo huye de sí porque tiene miedo de sus pasos.

LA LUNA

Comió nubes con sabor a árboles desnudos. La luna parió licántropos para
enredarse en ruidos fundamentales... Nadie la vio, excepto yo que buscaba
la sangre en cuellos de papel.

TIEMPO
Es un juego sádico de ángulos que llena las calles, que aquieta los pasos...
es el tiempo un percance invisible, un asomo a la nada y su reflejo en el
vacío...

NUBES

Es agua, es algodón sembrando estruendos... es la imponente mancha

merodeando el presagio de un verano cóncavo y bestial...

TARDE

Mi tarde es la tarde de los árboles y las nubes... es raquítica luz enmendando

noches sin voces. Mi tarde es la tarde de los meses fríos aconsejándose una
huída lenta.

CIUDAD

Mito y calles, postes y tráfico cansado... Domingo en la gran ciudad de

vientos y pasos con prisa.

CIELO

Cielo a través de rendijas, cortado por aceros cristalinos...

VENTANA
Somos ventanas mirando ventanas, el mundo está hecho de ventanas
porque el mundo es una ventana...

ESPEJO

Misterio y reproducción, el espejo miente, no hay nada ahí porque tampoco

aquí lo hay...

LA ORILLA

Donde se pierde el ser, donde comienza el estar y la posibilidad de ambos,

en el filo y cerca de la nada, junto a todo...
TARDE

Hay tardes que asi juegan, que amenazan la monotonía y se queman de

tantos trazos. Hay tardes que son fuego y explosión de recuerdos...

ROCAS

Malditas y ancianas, posadas sobre el olvido y talladas por un tiempo de

tempestades recurrentes. Rocas y tiempo, maldiciones sin dueño.

ABRIL

Se va el invierno demorando en barrer sus nieves y soltar sus brillos sobre

el suelo... La nieve se viste de lluvia sin aferrarse a las aceras.

HOJAS...
muertas y serenas, retoman la pausa de una siesta de nubes, frio y avisos
sin ruido... hojas que son cadáveres mojados.