Pontificia Universidad Javeriana
Facultad de Ciencias Sociales - Departamento de Literatura
Profesor: Henry Alexander Gómez
Correo: u-miskatonikhenry@hotmail.com - literaturaymetal@gmail.com
Poesía Colombiana
Alberto Camperos “Electrobudista”
Armando Romero
POLÉMICA, PREMIO NACIONAL A HORACIO BENAVIDES
A pesar del terror que le tengo a los medios culturales
colombianos, especialmente los que andan salpicados de crítica y
poesía al mismo tiempo, me arriesgo a decir algunas palabras
sobre la polémica que ha suscitado el Premio Nacional a Horacio
Benavides. Y compartirlas con los lectores de NTC …, que, como
en muchas otros temas y oportunidades, ha hecho seguimiento y
compilación sobre ella ( 1, 2, 3 …).
Creo que se hace necesario deslindar varias cosas en este caso.
Una, la obra en sí de Benavides y otra la pelea en el “campo
literario” colombiano, y ya dentro de la obra de Benavides no
tanto las bondades estéticas de su obra, que mucho las tiene, sino
la dirección que este tipo de poesía establece dentro de los
contextos nacionales e internacionales. Es obvio que la agria
discusión por el predominio del “campo literario” no es privativa
de los colombianos. Ya desde Quevedo, Góngora y demás, ella
misma se daba en poemas satíricos, burlescos y otras injurias casi
dignas de nuestro tiempo.
Sin embargo una reflexión amplia nos permite ver que en
esta polémica que ahora nos ocupa, hay cosas de parte y parte
muy claras, y que se deberían ver directamente, sin tapujos, pero
también respetando la dignidad personal. Es lastimoso que
nuestro país se continúe alimentando de odios como si fueran
coles de Bruselas, llenos de capas verdes y un olor muy fuerte.
Creo que esto se debe a que no hemos logrado vivir
individualmente. El peor momento del surrealismo es cuando
deviene un grupo cerrado, y en nuestro caso el nadaísmo es
ejemplo de esto. Las agrupaciones estéticas durante el siglo XX
(Los Nuevos, Piedracielismo, Cuadernícolas, Mito, Nadaísmo,
Generación sin nombre, etc.), pasan a ser agrupaciones con
intereses político-literarios y esto, creo, se debe a que en la
configuración de nuestro país hay una estructura viral mafiosa, la
cual infecta todo lo que toca. Hoy en día no detectamos grupos
como éstos pero eso no quiere decir que no existan sin nombre
determinado. Lástima, porque mientras no nos sacudamos de este
virus no se podrá ver nada con profundidad y sabiduría.
Ahora bien, la pregunta que me parece importante al ver la
obra de Benavides y de muchos otros poetas colombianos, es ¿por
qué la dirección actual de la poesía colombiana es tan
conservadora? Aclaro, para mí el concepto conservador no es
negativo, nunca lo ha sido y en especial si de arte se trata, pero
esto no responde a esta pregunta. No pensemos en la
supervivencia de las vanguardias del siglo XX porque esto sería
inútil. Las vanguardias cumplieron con su labor,
desempaquetaron todas sus imágenes que ahora son pasto de las
agencias de publicidad, y hasta el término “surreal” hoy se usa en
los Estados Unidos para decir que una cosa está fuera de lo
común. El pobre Breton no debe estar muy contento en su
catatumba. Dalí tenía razón: el surrealismo era tan efervescente
como el Alka-Seltzer.
Vista desde un ángulo general la poesía que hoy leemos en
Colombia, a manos de los poetas jóvenes y no tan jóvenes es
altamente conservadora, tanto así que es manifestación del reinado
de Aurelio Arturo como el gran poeta nacional. Esta tendencia
conservadora, que vio su génesis a comienzos de la década del 70,
como reacción al coloquialismo y a la poesía de circunstancias, se
asentó en nuestro país marcando una dirección que hoy bien
siguen los poetas más jóvenes. La búsqueda del poema corto, no
conversacional; el manejo del verso y la imagen que prescinde del
salto metafórico; la explotación de los sentimientos; la claridad
versus la oscuridad; el distanciamiento del humor; la palabra como
significado y no como significante; musicalidad de tonos bajos,
monocordes; respeto a la sintaxis y abominación del hipérbaton;
uso de ciertas formas tradicionales como el soneto; búsqueda de lo
natural; predominio del yo poético no como activante sino como
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recipiendario de la poesía. En fin, una poesía que ve en José
Manuel Arango su momento más alto a finales del siglo XX. Cero
experimentaciones, elogio a la tradición.
Vuelvo a repetir, nada de esto me parece reprobable o
indigesto. Muy por lo contrario, hay poetas dentro de este marco
de alta calidad. Sin embargo, vuelve ahora la pregunta ¿por qué?
Los poetas argentinos, uruguayos, chilenos, peruanos, y muchos
de los mexicanos, no ven las cosas desde este ángulo tan
conservador. Su búsqueda de altas sonoridades a través del
lenguaje, llámese neo-barroco, neo-barroso, o simplemente poesía
acorde con búsquedas sintácticas e incluso visuales, incorporan
elementos propios de las vanguardias con aquellos que nos lega la
tradición. Estos poetas se mueven con mayor soltura dentro del
plano de sus búsquedas. No son tan complacientes con el poema
tradicional como gran parte de los colombianos.
Una respuesta histórica nos daría como resultado que en
definitiva no tuvimos un poeta o movimiento de vanguardia
propiamente dicho en Colombia durante el siglo XX, a diferencia
de estos otros países latinoamericanos; que la tradición
conservadora que se establece en el país desde la Colonia y
después de la Independencia, impide toda voluntad de cambio.
Incluso en prosa somos conservadores si pensamos en García
Márquez y sus débiles seguidores actuales. Pero también
podríamos argüir que este conservadurismo es producto de
nuestra repugnancia por la violencia que vive el país desde hace
tanto tiempo, y que a la vez nos sirve como amparo contra nuestra
propia y personal violencia. Es decir, que nos defendemos de
nosotros mismos, del malestar inmenso que nos produce el ser que
se nos presenta como colombianos, el cual no podemos cambiar
sin caer en la violencia, aunque sabemos que su bonhomía está allí,
en ese rostro campesino, citadino, reflexivo, sabio, amoroso, y a él
sólo podemos acceder por la poesía. No estamos libres de la
necesidad de ver y buscar otra Colombia.
No pretendo tener verdad alguna, imposible. Algunos dirán
que no vivo en Colombia desde hace una eternidad. A ellos puedo
responder que a pesar de mis años fuera del país no ha pasado un
día en que no esté allá espiritualmente. Así lo atestiguan mis libros
y ensayos. Por eso mi preocupación está dirigida a la urgencia de
elevar el diálogo sobre nuestra poesía más allá de los odios
personales y las rencillas en busca de “poder” literario. ¿Será esto
posible? La obra de Benavides merece todo el respeto del país,
pero ese respeto debe sembrarse en verla como poesía, en criticarla
como poesía.
John Galán Casanova
LAS PUTAS Y LOS POETAS  ni conservan algo de las 13 facultades que vio Wallace Stevens en el
Los poetas llegan
caídos de la borrachera
y hablan y hablan y hablan.
Poeta que se respete
carga un poema en el que ha escrito
sobre nosotras, la libertad,
el alcohol y otras lindezas.
Ellos saben
que aquí se les celebra todo
siempre y cuando traigan plata.
Sin plata no hay poema que valga.
Felipe García Quintero
MI MADRE GORDA cuando duerme parece una ballena encallada
en la playa. Entonces río. Y mis ojos que la miran desde el sueño se
vuelven agua de su océano y mis manos arena de la orilla.
Mientras duerme pienso si la vida se entrega a la tierra como
las ballenas y si en vano ahora intento mover su cuerpo hacia las
aguas que no quiere más visitar.
*****
MI CASA, COMO EL DESIERTO, no tiene techo ni puerta, sólo
boca.
Mi casa, como la piedra, no posee vigas ni cimientos, sólo una
mano empuñada la sostiene.
Esta casa la he construido quitando ladrillos y entregando mis
huesos al vacío que resta.
La casa es oscura como mi voz en sus corredores.
Vivo en la casa que camino. La que acecho y me persigue como
el gusano tras la carne enferma.
A cada grito se levanta; con cada silencio la destruyo
******
VIAJO EN UN TREN DE VEINTIÚN VAGONES conducido por
todos mis muertos. Miro a través del cristal roto de la ventana una
batalla de mariposas mutiladas por el cielo quemado de mis cinco
años.
Converso con los árboles de la intemperie que desaparecen en
mis ojos; los que no tienen camino, con los pájaros que son ya
recuerdos del viento.
Yo tampoco sé qué tierra es ésta
LAS GALLINAS
A la memoria de Guillermo de Jesús Quintero
Estas aves lerdas crecieron conmigo en el patio. Sin embargo no han
merecido antes un pensamiento mío.
Sólo hasta ahora que las recuerdo acompañando el silencio quedo de
aquellas tardes largas del verano.
Porque escarbé la tierra con ellas, grano a grano su maíz llenó de
soles mis manos.
Muchas veces de niño trepé al árbol y sacudí con fuerza los brazos, y
cacareé la dicha de tener primero el tibio huevo torneado de blanco.
Por cierto, no son estas las aves que vio en nosotros Baudelaire.
Tampoco guardan la virtud del ruiseñor de John Keats, ese pájaro no
destinado a la muerte.
Menos aún la fortuna de la alondra de Quessep,
mirlo.
Nada de eso les ha sido conferido a las gallinas.
Ningún linaje o atributo más que pisar con nosotros la tierra, de
andar por siempre en el suelo picoteando cuencos vacíos de
estrellas.
Y como nosotros hoy, ellas un día también ya lejano, perdieron el
vuelo más no ese cantar el campo.
Desde entonces nunca jamás por el alba se extravió el rumbo del
labrador solitario.
Federico Díaz-Granados
GOOD BYE LENIN
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De niño algunas veces jugaba a ser cosaco.
otras veces retozaba como Konsomol o cosmonauta.
Así transcurrió la infancia:
guerras del Zar
en un patio sin nieve ni abedules,
ni estepas ni pueblos incendiados.
A veces era Kasparov o el osito Misha
y recreaba historias de amor en el transiberiano.
La voz del padre daba cuenta de Matrioskas y samovares
y del mausoleo de Lenin bajo una luz ultravioleta.
De los monumentos a Puskhin y Máximo Gorki
y de las noches blancas de Leningrado.
Era el verano de 1985
y por onda corta hablaron de la perestroika.
cambiaron los coros del ejército rojo por canciones de U2
relatos de pioneros por un incendio en Chernobil.
Y no volvieron los cosacos, ni los konsomoles,
ni los cosmonautas a mi cuarto
en aquella noche en que mi madre me daba las buenas noches
en voz baja para no despertar a toda la casa
mientras apagaba para siempre
la última luz de mi infancia.
HOSPEDAJE DE PASO
Nunca he conocido a los inquilinos de mi vida.
No he sabido cuando salen, cuando entran,
en qué estación desconocida descansan sus miserias.
Las mujeres han salido de este cuerpo a los portazos
quejándose de mi tristeza,
en algunas temporadas se han quejado de humedad
de mucho frío, de algún extraño moho en la alacena.
Se marchan siempre sin pagar los inquilinos de mi vida
y el patio queda nuevamente solo
en este hotel de paso donde siempre es de noche.
Hugo Jamioy
TODO ES BUENO
Hijo, me decía el abuelo,
en esta vida nada es malo,
todo lo que miras en lo natural te ayuda a vivir,
cuando el sur o el norte
el este o el oeste soplan,
el danzante del viento abre sus manos
y sobre sus brazos se posa el colibrí
dejándose llevar por el vaivén.
Más tarde, los cántaros del cielo
riegan el cuerpo del betiye
mojan el plumaje del mensajero
calman la sed del viento
y juntos hacen danza y canción.
Son hermanos,
retoñaron en algún lugar de la tierra,
ellos te pertenecen a ti y tú a ellos.
Para ti también hacen danza y canción,
pero tal vez estés olvidando tu lengua.
Sandra Uribe Pérez
DERRUMBE
Detrás de la puerta
dejé colgados los recuerdos
Pronto demolerán la casa
Ela Cuavas
LA ESTACIÓN DOLOROSA
Vivo en un lugar lleno de árboles y vacas, y mujeres con niños en
sus brazos que caminan largos trayectos buscando un poco de
leña, un poco de agua, un poco de leche; mujeres hechas de viento,
de madera gastada y de sed.
Mujeres que amasan el barro del desamparo en sus costillas y
encienden sus lámparas con el aceite que brota de sus muslos.
En el verano el lugar que habito se llena de polvo, el sol quiebra
el rostro de los animales y Dios se esconde como un niño detrás de
los árboles.
Todo se transforma en esa estación dolorosa, hay una llaga que
acosa el pie izquierdo y un ángel lanzallamas juega con su
aburrimiento a las puertas del cielo.
Pero el invierno es lo peor, el barro se pega al alma como una
maldición y no hay manera de transportarse, el camino se llena de
Cristos con sus cruces a cuestas y sólo caminar nos vuelve mansos.
Me toca vivir aquí, cada día debo ponerme una máscara que
oculte las lágrimas; yo que soñaba con una casita frente al mar y
pescadores de piel renegrida hablando de sus dulces
preocupaciones; hablando del sol, del viento y la marea.
En este lugar hay una montaña donde ayer hubo hombres con la
inteligencia de un pequeño dios, el alma blanca y las manos
cuarteadas por el trabajo.
Aquí Dios ha olvidado sus zapatos para que recordáramos que
no todo es luz en su reino.
Y a mí sólo me ha tocado el viento amenazando con llevarse mi
casa, y dentro de poco no seré más que un cristal esparcido
después de la estampida.
Lucía Estrada
EL AIRE se abrió lentamente con el sonido de las campanas, y en los
cuartos,
cada cosa ocupó su lugar y su nombre, revelando de las palabras
su extraño alfabeto.
Entonces todo era posible bajo esa luz de invierno que dibujó tu
rostro.
¿Quién habita en esta tierra precedida por el ángel?
¿Quién dispuso los vasos en los que beberíamos el fervor de una
pregunta?
Señalaste tras la ventana un jardín cerrado,
y en él un estanque vacío esperando por mis ojos. Era preciso
mirarlo con atención antes de que se diluyera en la penumbra.
Estábamos inmersos en el paisaje, y las voces del jardín venían
desde adentro,
y las formas encontraban entre sí su correspondencia.
Algo dijiste del vacío, y a lo lejos,
la fuente brilló en su propia oscuridad.
Esto es lo que soñamos. Hundirnos en la transparencia
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y en el movimiento de la luz. Ella recorre paciente lo que para ¿por qué no destruyes
nosotros los castillos de la culpa?
había perdido su misterio. Aquí están todas las cosas recién ¿por qué no arremetes
descubiertas, contra mi espanto?
y el mundo, cada vez más liviano, cada vez más pleno de sí mismo,
cada vez más verdadero. ¿Por qué no eclipsas la visión?
Puedo escuchar el rumor de las puertas que se abren
para conducirnos a otro silencio, y cómo cavamos en él Hay un lugar reservado para tu abandono.
aunque las cuerdas de la voz se hayan debilitado.
El estanque se cubrirá de agua. Puedo presentirla. No aguardes la venida
Es oscura y asciende hasta tus ojos llenándote de extrañeza. de lo inevitable.
Pero delante de ti, nada perderá su claridad.
Deja que tu corazón entable cercanía con la muerte, ALMA MALHER
que allí también encontrarás presencias luminosas. Yo también lo prefiero.
Será entonces como si nunca
te hubieras apartado del camino: “El resistir lo es todo”. Es más bella la mano
al pulsar una cuerda invisible.

ABRO LA NOCHE para recibirte. En cada palabra

Cuando duermes,
mis manos inician un largo recorrido hacia la sombra,
reaparecen las tres mil sombras de tus dedos
hacia lo que no es posible abarcar. Y sin embargo,
tejiendo filigranas
helo ahí como si quisiera traernos un pedazo de nosotros mismos,
en el oscuro cuello del dragón.
un fragmento de luz, una sílaba cerrada en su misterio.
Nombrarte es el comienzo del exilio. Y permanecer en ti
una constante despedida. Ofrezco mis ojos a lo que se diluye bajo tu Te miro inquieta
lámpara. sin atreverme a respirar.
A la eternidad que se desteje minuto a minuto para que yo pueda
entrar en ella. Es la hora más alta
Sin cortejos. Sin una guía para mis pasos. del doble vuelo nocturno.
Escribo en el polvo este no saber hacia dónde,
a qué distancia se oculta la rosa. Escribo en la seda de tus párpados
Nuestro diálogo es el inicio del viaje, su silencio el camino de mi temor de perderle,
retorno. de que huya como gato por los techos,
Es necesario permanecer a la intemperie. de que salte y reviente la cuerda
de todas las campanas del mundo,
YOCASTA de que se despeñe con el sonido metálico
Si preguntaras de un arcángel
a la Piedra en el centro mismo de la orquesta.
respondería con tu nombre:
Yo también lo prefiero
el propio corazón cóncavo y oscuro.
es el oráculo.
La clave blanca y negra
MARY SHELLEY
de todo cuanto existe
Vivir en la cercanía de todo,
se advierte
en el temblor de las hojas,
en su sinfonía de agujas.
en la herida viviente del destino.
Y acercarme,
y compartir el horror de sentirse
una materia blanda,
Andrea Cote 
sin lenguaje,
SOBRE PERDER
un cuerpo desfigurado
No hay rebeldía sin luz
por la excesiva prudencia de Dios.
-dices tú-
pero aquí las cosas
El viento arrastra el vacío de los ojos,
oscurecen sin pausa.
la boca condenada,
Es como si también las calles,
el peso de la eternidad,
las montañas
el pliegue de la vida vuelta en sentido contrario,
y los muros,
la resistencia de las rosas,
-digo yo- supieran
la estrella negra del nacimiento.
que este día es el fin de noviembre,
como si noviembre mismo lo supiera
¿Por qué no gritas?
y se diera

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al placer Os digo: conozco gente. ¡Con todo el horror que esta frase encierra!
apresurado Tantas son las maravillas del mendigo:
de cerrar Ahora mismo podría dormirme en cualquier pestaña.
el aire Contemplar desde allí las luces de la ciudad, y más allá el puerto
entre los prados Danzando en el aire helado de las 2 de la tarde en mi isla.
y las paredes Me gusta ver los pájaros soltar los hilos que los atan a la contingencia
de tu cuarto sin mí. de las nubes
Y entre toda esta brisa, Mientras cae la primera lluvia del otoño.
tan grumosa, Para limpiar con ella mis 8 vértebras, y ver regresar los buques
recordaras Cargados de hombres que vuelven del exilio, con las valijas llenas de
que tus cosas una patria
y las mías Inventada. Con música, y fotos de edificios muy altos.
se están acumulando en el lugar de lo sombrío, Es bella la madruga del retorno; hay un rostro imperfecto que me
como si pudieran saber espera.
que nos corre otra estación sin luz Rostro matutino de difunto feliz; ahora trapecio del rocío, de la bella
y se rindieran por eso, Justine
como yo, O de cualquier otra mujer y sus tactos.
al abrumado paso, En los mapas de mis arrugas, como desnuda fécula de whisky,
a la estación del crepúsculo Guardo el horror y la belleza del mundo. Queridos paisajes de
sin reparo, promesa callada
a la voluntad de noviembre. Como un secreto bosque de mástiles rotos.

STRIP-TEASE DE UNA MUJER DE 40 Y TANTOS

Julio Alberto Balcázar
CINTA MAGNÉTICA Y UN PAQUETE DE CIGARROS
Del sepulcro al aire, salto y soy las 32 costillas de Mayo
De una tal Robert J. O’Hara (antiguo náufrago en un vagón de
tercera).
Preguntad por mí en la taberna, que nadie ha matado Nazis como yo.
¡Mirad, mirad mis manos! Cómo alzan solas su vuelo.
Ellas van midiendo la ausencia en hueso. Ciertamente son hermosas.
Hilan el agua y traducen a las aves migratorias.
Desnudan mujeres. Entierran hijos.
Las manos que nos traen sombras y futuro, son juguetes del diablo.
Un día se apagarán como una lámpara bajo la tormenta.
¡Aún es temprano, hoy que vengo sonámbulo de unos labios!
¿Ya veis cómo me he puesto a regañadientes la piel?
Resucitado tengo el tuétano en agua caliente; más alto florece así el
cadáver
Ebrio y su sombra, que va probando la resistencia del viento.
Siempre habremos de subirnos una vez más al mundo.
Tantas en un solo día; os lo digo yo. ¡Bienvenidos sean todos al
carrusel darwiniano!
La gente exclama con desconfianza al verme pasar:
“Mirad, ahí va el muerto de O’Hara”.
“Viene del sexo de Justine, su cuerpo sin peso lo delata”.
¡Oh!, tanto es cierto, que conozco gente cuya reputación no
empalidece a las flores.
Gente con paraguas, con tos y sin vacaciones. Quijotes rutinarios
De manos tempranas. Gente acaudalada en sudor.
Sencilla parentela que me honra al compartir contados átomos de
vida conmigo.
Dulce Justine, quizás merecías algo mejor que estos versos.
Holly O’Daniel, vende frutas y alquila sus niños.
Patrick, el carnicero; envuelve el corazón de una vaca en papel
periódico.
(Con la noticia de alguna guerra).
Su delantal y sus manos siempre están rojas, como si estrangulara
rosas.
Es un hombre inmenso, con una sonrisa estúpida y amable que yo
amo.
Que quisiera conservar para otro entierro.
Yo he entrado al cuerpo de esta mujer, a eso de las 6 de la tarde, y no
he visto
Más que maravillas: los átomos sedimentados en una sonrisa.
Liberadas las cosas de la ficción de años tempranos, todo brilla ahora
con su belleza.
Esta mujer aparece de cuerpo entero en el aire, con todo y el exceso
de grasa.
Divina en la caricia, que es su único vestido.
Pulgada por pulgada, puede hacer tranquilamente el amor con los
tacones puestos.
Si le dicen puta, o romántica, poco tiene que ver con sus senos que
van jugando
Con la gravedad. Ya no tiene dudas. Es diáfano su deseo de placer.
Las horas no traen domingos frente a la tele, ni desayuno en la cama.
No hay hijos colgados de cada gemido. Su vientre sólo alberga la
dulzura
De lo que se extingue con la pasión.
Es guapa porque goza pariendo un sueño. Porque tiene estrías y ha
visto el mar.
Sus nalgas son firmes, con los tatuajes juveniles que se descubren
Bajo la falda de colegiala.
Liberada del miedo, anda ligera de razones para su sudor.
Sin recibos de tintes para el cabello.
Es bella, a bocanadas de sus besos.
Los años han entrado en ella, como yo para poseerla, y no han
podido escapar.
El perfume ya no miente, el jueves es su condena,
Cuando usa medias veladas, y el rimel anda pidiendo a gritos, un
alma para la noche.
Los silencios incómodos casi siempre anteceden la lluvia de su piel.
Su risa es el strip-tease perfecto, donde sólo queda el puro amar en
labios pintados.
HOTEL, AQUEL VERANO DEL AMOR
Me ató en un espejo de semanas y repetido en todos, me arrancó la
lengua.
Luego de hervirla con sudor,
Se la dio a unos pájaros que fumaban pegados del vaho de los
cristales.

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De pronto llovía, y la lluvia repetía sustantivos de su cuerpo. Cuánto se divertía el alma, al romperse en la punta de sus dedos,
frágil y huérfana.
ALGUIEN TE LEE AFUERA DE LOS MUROS DEL No necesitaba nada más… Quizás lavarse el pelo.
PSIQUIÁTRICO Nos pagaban bien por entrar pájaros indocumentados a la otra
Duerme ya pequeño pájaro de nieve. Alemania.
Recoge tus alas en la lluvia, y más allá de los muros agrietados del Pobre país, tenía un cielo tan vacío, y ya se acercaba el otoño con otra
psiquiátrico. prohibición
Ahora que los enfermeros han aflojado tus correas, ya no hay que Del gobierno de emplear ciertos colores.
temer. Pobre aquella Alemania con un hermano de Beth perdido; pero
¿Cuándo la jaula alzará el vuelo? Mantén la pregunta.   conducíamos igual
Mírala ahí, colgando golondrinas del cercado eléctrico, con sus botas Toda la noche, o nos deteníamos a fumar, y a buscar a Dios en las
Rojas de falsa piel de serpiente. Girando. estrellas.
Bailando en el silencio de linterna rota, mientras alimenta con Ella lo encontró 3 veces.
pastillas a los espejos. Yo no quise decirle nada, pero 2 de esas era un avión espía.
Mírala sonreír entre las puertas, dibujando bigotes a la luna. La verdad es que deseaba que nunca lo encontrara, para quedarnos
Tiene unas manos delicadas.  siempre así:
Ella va rayando los muros. ¿Puedes verla tiritando soledades en el Eternamente a un lado de la carretera, bajo aquella noche,
techo? Con su perfume tan cerca: solos ella y yo.
Ahí está, olvidada de las palabras que la visten.  Buscando a Dios en un cielo inacabado y satelital.
Otras nubes con compañías farmacéuticas vendrán a jugar contigo.  Me hubiera quedado con ella para siempre; pero no fue así...
Mañana, con chicles y cigarrillos escondidos en los colchones Qué habrá sido de Beth, me pregunto hoy mientras fumo,
Darás nueva cuerda a tu reloj bipolar. Observando un desorden de libélulas volar bajo sobre el agua
Ahora, como alegre pasajera, óyela desaparecer bajo tus párpados. platinada de la piscina,
Esta noche no tienes que inventar ningún horizonte. Y el teléfono empieza a repicar.
Descansa.  

UN EX-CATÓLICO ENCIENDE UN CIGARRO Jorge Valbuena

Qué habrá sido de Beth, la chica de Berlín. Dónde estarán ahora sus
manos. ZAPPING 
Solíamos conducir de noche, traficando primaveras ocultas en el Mi padre frente al televisor 
maletero. sentado en el sofá  
Cruzando la frontera de la Alemania Oriental: música de Miles Davis acomoda el mundo.  
en casetes viejos, Lo he visto repasar la historia de sus manos  
Sexo oral, y recuerdos de infancia; sus bolsillos siempre tenían en los setecientos canales que a diario desacera  
monedas. llamar al árbitro por el mismo nombre 
Hoy la recuerdo desde esta ventana ojerosa de hotel 3 estrellas, y a la reina de Inglaterra burlar por su  
mientras cae otro poco extraña forma de sembrar un ataúd.
De lluvia ácida, en Hollywood con Cristo colgado de la cruz en ¿De qué trazos invisibles está hecho el mundo? 
Beverly Hills: A mi padre le basta con lanzar una mueca  al vacío  
O puede ser simplemente que estén filmando una película, y eso para cambiar el destino de los hombres, la ciencia, el pasado. 
explicaría las bombillas De las bombas que rugen en las selvas 
De utilería en la noche, y el tigre que se acerca a beber a orillas de la se va hacia los rugidos de un león bajo un sol dinástico  
piscina. y de la rosa de un septiembre negro 
Dónde estará Beth, ¿se habrá hecho la rinoplastia? ¿Leerá aún el decide mejor pisar las aceras de una ciudad gótica. 
periódico en aquel café? Todo puede pasar en el azar de la tierra 
La recuerdo mientras la voy inventado en esta noche. hasta una noche atravesada por un rayo de hielo  
Bien podría tener su cuerpo tendido ahora mismo sobre el colchón que el silencio deshace para que nadie vea. 
duro. Nadie mira a la luna que repta 
Sus ojos negros, dos lunares de más. ¿Es esa la luna, o alguien nos hace mucho no se transmite en vivo y en directo  
observa? ninguna alunización.  
Tendríamos que hacer silencio, no quiero que la casera se entere que La última vez todos corrieron buscando un candil. 
ella ha entrado La lluvia cae sobre la noche 
A hurtadillas, con su labial y su amor. Beth, honey, no hay agua y mi padre sube el volumen para desaparecerla, 
caliente, también he visto rondar el viento adolorido  
El minibar está vacío; hace horas que te espero, discúlpame. y curar en un comercial su enfermedad.  
Las palabras estallaban en su boca para salvar de lo cotidiano a los El mar se puede contemplar en el 116. 
objetos, dándoles Un maremoto en el 312 arrasa con una prisión. 
Un revés de libidinosidad terriblemente tierno: Los extraterrestres llegan en el 569. 
“Esto es una silla”, y “esto una cama”, y “más allá hay una ciudad”. Muere un domador de faros en el 92. 
Era curioso cómo las cosas parecían nacer por primera vez cuando El tiempo se acaba en el 46. 
ella las llamaba. Mi padre frente al televisor 
Porque era la silla donde caía la ropa, la cama para su cuerpo, sentado en el sofá  
Una ciudad que no importaría a la mañana siguiente.  acomoda el mundo.   

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 Fadir Delgado Acosta
LO QUE DIGA ESTÁ LLENO DE POLVO
Debajo de la lengua tengo palabras heridas en combate
Hospitales con sus gasas ahogando la herida
Debajo de mi lengua tengo una legión de escombros
Me he partido los labios por quitar esos restos de piedras pegados
a los dientes
Lo que diga está lleno de polvo
De ciudades en ruinas
Lo que diga tiembla como punto de luz en el agua
será siempre un grito encalambrado
Siempre el domingo apuntándome con su escopeta
Siempre los perros abriendo la tierra para mostrarme sus huesos
Siempre la palabra que se escucha como la explosión de un tiro
Esa misma palabra que cava su tumba dentro de mi boca.
EL MUNDO va a acabarse antes que la poesía
y habrá nombres
para diferenciar el olvido de la fauna
del olvido de la flora.
La palabra esqueleto solo se referirá a los restos humanos
porque habrá una forma particular
de describir el conjunto de huesos
de cada especie extinta.
Habrá un nombre para designar la última chispa de fuego,
un nombre primitivo como el del maíz,
y otro para la transparencia del río
que muchos se habrán lanzado a atrapar
al confundirla con sus almas.
Las crías nacidas ese día no se tendrán en cuenta,
pero la palabra parto sustituirá la palabra ironía que ya
habrá sustituido la palabra tristeza.
Y habrá un léxico de adioses,
porque se dirán de tantas formas
que llenarán un libro entero, que es lo que quedará del amor,

Santiago Espinosa de la literatura.

El mundo va a acabarse antes que la poesía
y la poesía continuará afirmando su devoción
DESPUÉS DEL DOLOR a lo perdido.
A Natalia
Ahora que escribo estas PODRÍA LEER una hora más sobre Emily Dickinson, o
oraciones para otra persona quizás uno de sus poemas. Mejor trataré de olvidar uno
—de niño hablaba solo para asombrarme de nuevo y hacerle miles de preguntas.
y ese saberse en otro-cuarto ¿En qué aguas pescas las palabras? ¿Mientras esperas
era el poema que hablaba— a que muerdan el anzuelo, te distraen las medusas
quisiera devolverme hasta que flotan alrededor? ¿Las muerdes tu primero? Empecé
el principio donde los rostros a escribir este poema para olvidar uno tuyo y el oleaje
dormían. Lavar la mirada. nos aproximó. Mira lo cerca que estamos: el barco
Sé de las sombras indecisas averiado en que saliste a pensar se hunde justo aquí y
en los techos de tu infancia. no sé si nos salvamos.
Nuestro amor a la música
por razones tan distintas.
Sé de tu vértigo a los muros Yonny Vanegas
cuando el padre se marchó ARAÑA
sin avisar. Cuando volvió, En el centro
ya muerto y era la lluvia De la noche
que cifraba tu forma de Entre
desnudarte entre las cosas.
Una constelación
De polvo:
Yo para entonces escuchaba
el lado esquivo del estruendo, Teje su propia luz
tú el silencio que precede
a los disparos. Conozco
del miedo cuando cierras Junior Adilson Pantoja 
los ojos hacia otra oscuridad.
Ahora que escribo estas INSTANTE EN EL QUE ESCONDE SU CABEZA EL
oraciones para otra persona AVESTRUZ
—en otras personas—, entro Hay un temblor al interior de cada piedra,
y salgo de ti mirándome un gemir de bosque que se incendia,
como extraño: es el presente un clamor de río.
de la luz. Rostros se despiden Debajo de la tierra
en nosotros para volver a vivir, hay otro cielo donde pierde vuelo un pájaro,
y en cada silencio crece un árbol una avioneta de papel
sobre el agua de los muertos. y media estrella.
Debajo de la luz
un avestruz esconde la cabeza.
Tania Ganitsky Instante en que el abismo 
son los ojos en el barro.

8
Raíz doliente que deja de crecer Como costal
para volver a su semilla. La poesía.

Danny Yesid León

Un pájaro
cantaba en la copa
del árbol más alto
Inundaba el bosque
con su voz
De repente
una piedra lanzada
fue a dar contra su pecho
El pájaro
agonizando en el suelo
emitió su última tonada
La piedra
suspendida en el aire
llevaba escrito
este poema.

Santiago Ospina
BARCA DE OTRO VIENTO 
All day the stars watch from long ago
My mother said I am going now
When you are alone you will be all right
S. Merwin
Mi abuelo dijo: ya me tengo que ir.
Mi alma no regresará a otro cuerpo
pero el trueno, al morir, se vuelve parte del viento
y las flores reencarnan en las olas blancas del mar.
Que la lluvia te estreche contra su pecho,
que permanezca la casa que habita en nosotros.
Mira el cielo cuando la luna sale al mediodía,
ella es una semilla que siembra la noche.
Nadie sabrá que fuimos una palabra en llamas
que caminó sobre el agua, una espina
clavada en la respiración de la tierra.
Recuérdame cuando las abejas beban del jardín
suspendidas en la tarde marítima de Bogotá
y pases, barca de otro viento, entre tanta calma.

Michael Benítez Ortiz

INDIGENCIA
Dicen
Que se la pasa leyendo papeles que recupera de la basura de los
manicomios
Y escribiendo con tinta trasparente,
Que se emborracha de noche
—No por la noche—
Y que le gusta bien fría.
También dicen
Que trabaja en un sueño O mejor En una pesadilla
Y que dios, en persona, lo coronó con aureola de ateo.
Eso dicen
De mi amigo
Que escogió