JUAN ANTILLÓN

ISLA
“pájaro: isla de plumas...”
Y en el aire murió el pájaro.

Con destello negro y blanco

de delicadas plumas
cayó
por
la
pendiente
de
viento
y
nubes.

Entonces el mar

sin prisa

simple melancolía

y al afán sin sentido de las olas.

...e isla
también
de la conciencia
en un mar de percepción...
Atormentado es el mar.
Sísifo de las arenas.

¡Oh, tan estéril quehacer!

¡Líquida futilidad!

No engaña
su ira tempestuosa,
monstruo de múltiples crestas
ni su desdeñosa calma chicha
imperturbable
a toda invectiva.
Y ni siquiera
su primigenio parto de la vida.

Inerte él mismo,
informe,
esclavo del idiota
capricho de los vientos,
sumiso seguidor de la luna,
atrapado en su cuenca de ojo insomne
hasta que el sol
disponga de él
y de todos nosotros
(sus prolongaciones distantes)
como parte de la nova.

Le miro sin piedad.

Ilusionista barato
de enamorados y de poetas.

Balbuceador interminable.

Siendo su descendencia
nos heredó el sinsentido.

Somos su oleaje proyectado.

Una muy pequeña

venganza personal nos queda:
ser su observador y testigo,
porque,
por encima del inmenso absurdo,
improbable isla,
al fin nos queda la conciencia.
Y un hombre puede ser una isla
por completo circundado
de soledad...
Escrita
antes de que ella firmase su desprecio
la declaración de amor
figuraba
entre los papeles de la madrugada
destilada
de esas horas insomnes
en que él confundiera
alucinaciones
con esperanzas
extrajera ilusiones
como un mago
pájaros y flores
de la nada
mientras
candilejas
en su mente
iluminaban
la sonrisa recordada
la mirada
la pluripétala
flor negra
cabellera
y la posible ternura apasionada.

Víctima
del vicio de los poetas
exaltaba
su quimera
nunca imaginaba
que la existencia
 le cobrara
el impagable precio del amor
en moneda
cotidiana
de soledades agravadas.

Con su corazón hecho palabras

escritas
no entregadas
como hojas otoñales
que el viento de la vida
se ll e v a b a
...pero también
el círculo aislante
puede estar formado
por dos brazos amantes...
En los pequeños rincones
que tiene la noche
regiones
de sombras sin nombre
sueños sin sueños
furtivos encuentros
lugares
sentimentales
en que se buscan las manos
y se hallan los labios
(¡oh amor!
¡mi amor!)
tomo tu tibieza de nido de pájaro
te recibo entre mis brazos
y somos un aire liberado
haciendo atormentar veletas
volar banderas
desatar árboles y hierbas
como hogueras
nubes como velas.

Volará después la sangre

con grandes
alas
calmas.

En la penumbra renacen
los ruidos familiares
el tiempo se va al trote
de mis cuatro relojes
cruje la madera
golpea la gota de agua
el viento aletea
contra la ventana

Con luz lunar te contemplo

florecida en el lecho
fantasmales colores
y vestida solamente de tu nombre
rosa del alba
como el alba
tantas
veces
la misma
tantas
veces
distinta.
...o acaso
más bien corresponda hablar
entonces
de dos islas
unidas por istmos
según flujos de la marea
del amor...
Al azar debemos los encuentros.
¡Ah fatalidad!
Desprevenidos
vertemos
la mirada
al mundo
y allí está
el rostro
y la presencia
que para siempre
adoraremos
aunque la pasión
sólo llegue a cumplirse
en el dolor.
Arrastrados
por el furtivo cazador
nos internamos
en la densidad selvática
de una esperanza.
Y como el marinero
que sin brújula o carta
y dotado tan sólo del deseo
de llegar
arriesga todo
al misterio
en la estrategia
de los vientos
así trazamos
el curso
improbable
hacia
 la región
de nuestro sueño
material
¡Ah impaciencia!
¡Cuánta prudencia
dejaremos de lado
frente a la llamada!

Ante el anhelo
¡a qué largo
viaje
estaremos dispuestos!
...y palabras
gaviotas
cruzando
de costa
a costa.
Judith amiga
cuando te pierdas
en
el
turbulento
fluido
humano
del
Distrito
Federal
y los años te lleven
a arrinconar recuerdos y papeles
en el
interior
de cajas
de cartón
allá en
un desván
tal vez
esta poesía sea recobrada
y
aparte de la nostalgia
(lágrima o sonrisa)
y si alguna vez llegue a ser famoso
te den por ella suficientes quintos
para que podamos reunirnos en el brindis
que a nombre de todos los de ahora
harás
aun sola
aun distante
pero aún viva.
Una mesa
de cafetería
asimismo es una isla
de plana geografía
apta
para trazar el mapa
de una poesía...
Al final del túnel
del domingo —lunes—
y cuando la semana se convierte
en fiesta —viernes—
me refugio en un sueño
de amor viejo.

En el café del Teatro

a las cuatro
y quince de la tarde
hora llave
del encuentro
mezclo
en el fondo de la taza
azúcar y esperanza
bebo lentamente
observo por encima de mis lentes
mirada mariposa
explora
rostro
a rostro
sombra
a sombra
busca
la dulzura
las facciones
cuyo nombre
está prohibido
que sea dicho
traza
caza
 anticipa en el aire
silueta en el aire
perfil en el aire
aire
ausencia
memoria
historia
de su presencia.
Ya no fumo e invento
escribir estos versos
a contrapelo
del flujo del segundero
y espero
espero
la
espero
“vendrá
es sólo cuestión de tiempo”
así pienso
¿pues cómo aceptar que un sentimiento
tan auténtico
tan intenso
sea ignorado
olvidado?
Así
que vendrá y
es sólo cuestión de tiempo.

El viejo
mesero
 comprende
“¿Lo de siempre?”
Lunes y viernes
siempre
vigila mis estancias.
Para montar guardia
una taza de café es mi pretexto
para diluir el tiempo
camuflar la espera
ser obvio como las mesas:
“no pasa
nada
¿no ve?
sólo me tomo un café”
resultar
natural
y simple
lunes y viernes a las cuatro y quince
decir ¡hola! y ¡adiós!
desde este sitio para dos
y mudamente pido
para mí mismo
que no se sienten conmigo
que no ahuyenten al tímido
jilguero
que espero
se pose en la rama silla al frente mío.

Lunes y viernes
siempre
a las cuatro y quince del reloj
exacto
pero el corazón del hoy
adelantado
me siento
y espero
me aferro
en mi pensamiento
al recuento
de los gestos
de las pequeñas señales
las ocultas señales
las claves
de lo probable
la predicción
del curso de la pasión
y de cuándo
cuándo
lunes o viernes
será que llegue.
...o bien acoger
a los náufragos
del hambre
y de la sed...
El poeta
vende
queques estupendos
en tres cafeterías
cercanas
a su casa
y una lejana
para pagar
el colegio
de su hijo.

El poeta
vende
discos
y cassettes
chaquetas
de cuero
argentinas
joyería
de fantasía
blusones
“pantijoses”
calzones
tanga
para mantener
flotando
su pobreza
y romper
la barrera
del alquiler.
El poeta
vende
—se ilusiona—
casas
lotes
fincas
yermos
y soledades
flores
en sus verdes prados
montañas
con monos y todo
islas
con viernes y robinsones
aunque
sólo venda
a sí mismo
la esperanza
de llegar
a reunir
el maldito
suficiente
dinero
para poder dedicarse
a ser él.

El poeta
vende
memoria
y reflexión
a mozalbetes
y damiselas
de universidad
a quienes importa
un pepino
lo que diga
para reparar zapatos
y comprar electricidad.

El poeta
quisiera
vender
y vivir
de su palabra
pero sólo encuentra
lectores
gratuitos
de sus poemas
y editores
motivados
por la mejor intención
del tiburón.

Cuando te tropieces con él

después
de este encuentro
tu lánguida mano
acaso
rasque
el fondo del bolsillo
y contribuyas
a mantener
esta reliquia
y curiosidad del mundo
comprando
una
de las alarmas
contra incendio
que sin duda
andará vendiendo
para tantas
cabezas
llenas de paja

sobre paz
y democracia
y reformas
y justicia social
y perfección capitalista.

En estos tiempos
útil oferta
ya ves.

Generoso
que es él.
Y mi cama es una isla
cercada
por insomnio sueño...
Móvil
como las dunas
en el desierto
la joven mujer
suavemente
bajo las sábanas
acerca
su cuerpo
al esposo
teje
cariño
con sus cabellos
le tironea
levemente
hasta
que abre
los ojos
y sonríe.
Piensa él
¿será posible
acaso
siempre
mantener
el gesto
tiernamente?
Piensa él
¿aun cuando
lo siguiente
sea
marchar
hacia el cansancio
quedará
voluntad
suficiente?
Piensa él
¿aun cuando
el Gran Loco
del norte
en su casa
untada
de blanco
torpe
y brutal
gobierne
y decida
la suerte
de los átomos
del planeta
podremos
acaso
despertar
siempre?
...región
del viejo perro fiel
de la memoria...
¿Cuántas veces te remontarás en la memoria
como en la colina
para ver en perspectiva
el paisaje cercano y lejano
el gran mosaico de instantes
en viva sucesión?

La evocación es Alicia
en su viaje fantástico
y según las reglas del sueño
luces y sombras
imágenes
con la duración de pompas de jabón.

Me deslizo
allí donde la policía jamás podrá capturarme
allí donde no me alcanza
la voluntad del sistema.
Los ojos son ventanas en una sola dirección.
¿Quién podrá a través de ellos
ver en mí?

Una inmensa multitud

me viene en risa y llanto
amor y odio
sí y no
una inmensa multitud
como una enredadera múltiple
y siempre florecida
la voz de los amigos
la eterna caricia
el beso inmortal.

Mamá me da un dulce
papá me instruye
mis hermanas comparten un juego
con la pandilla del barrio
endurezco en lucha y aventura
y me ablanda la ternura de una novia
con tembloroso orgullo
recibo mi primer salario
engendro
ojos filiales
intensamente
con amor
vértice vertiginoso
arriba
arriba
y cada vez más alto.
...y de la sala de espejos
del recuerdo...
¡Cómo se llena la vida
de lejanías!
Padre
y madre
distantes
en las horas escolares
los amigos
perdidos
escondidos
a medias entre olvidos
los propios hijos
por sus propios caminos
y destinos
nuestros amores
pálidas flores
corazones
de pasadas estaciones.
Sólo los fantasmas del recuerdo
persisten en llenar nuestros momentos
el cuerpo
instrumento
del cerebro.
¡Cómo se llena la vida
de lejanías!
Estás
y no estás
cercana y distante
a cada instante
nuestros
cuerpos
se tocan
 nunca se fusionan
las ideas separadas
por las palabras
por las palabras
separadas
las emociones
las sensaciones
las intuiciones

voy y vengo
nunca te retengo
de ser entero.

¿Cómo
era tu rostro
en el momento
de aquel beso?

¡Cómo se llena la vida

de lejanías!

La realidad se pierde en el espejo

del recuerdo
de sí misma
huida
flujo
y reflujo
constantes
de los instantes
vida y recuerdo
ser y reflejo.
...y la fantasía
del subconsciente...
—Tendré una gran casa
podré comer lo que quiera
podré hacer lo que quiera
—O tener un barco para ir a tantas partes...
—Mejor cazar elefantes
y leones
y cocodrilos y tigres
y tener un mono
amaestrado
—Y un auto rojo de carreras
para ir hasta el fin de los caminos
—O irse en un cohete para Marte
¿Qué habrá en Marte?
—Y tener un avión de chorro
de guerra
bien bien rápido
—¡Sí sí
como en las películas!
...en un caleidoscópico
país
del que podemos
no salir nunca más...
Tuvo
Jonás
que tragarse a una ballena
y Sancho Panza
enflaquecer
bajo la dieta
de la luna
para que Aladino
después
de encontrar
la lámpara
pudiese pasar
por el Ojo de la Aguja.

Pero
ni eso
te sirve de lección.

Sigues
amasando
riqueza
sin sentido.

Como
si necesitaras
más
de una cuerda
para ahorcarte
o más
de un auto
 para viajar
entre
la indiferencia
de tu mujer
y el lugar
donde engordas
como pavo
tu tensión
de ejecutivo
dolariego.

Podemos comprender
sin embargo
que tu estilo
“americano”
de vida
te sea adecuado
y suficiente
pues
no siempre
se logra perfeccionar
de tal manera
...o acaso
la alborada se resuelva
en meridianos
de cantos
y arribemos al día
costa
frontera
de otra isla existencial.
Con ternura
lamo
tus heridas
—las ocultas
heridas
que no sangran—
tomo tu mano
y te conduzco
a
paso
lento
hacia la orilla
y
retornando
doblamos
el
sendero
mirándonos
los
ojos
mientras
un viento de amor
sobre las nieblas
poderoso
devuelve
a la noche
una
a
una

las estrellas.
E igualmente
la ternura hace una isla
en los ojos de mi hijo...
Tan lejano y tan cerca
aquel que cortaba la pasión
eterna
de la abeja
haciendo ramos
por el placer
simple
de hacer ramos
aquel que acechaba
para saber diferenciarlos
los nítidos
dardos
de canto
cazando mariposas
y tratando de cazar libélulas
probando la fruta salvaje
y el agua de cauce
deambulando
adivinados
senderos
sin objeto
de su pequeña selva
móvil
como un pez
o una gacela
al aire
arrojando piedras
extasiado de verdor
escondido
quieto
mirando pasar como si nada
 el drama
de los insectos
como fuente de vida siempre nutriente
aquel niño
asombroso sentido.
...en medio de un enorme océano
de dolor
americano
con balas islas
y bombas islas
de dureza
más dura
cada día
y el terror secular
clima
que nos sopla del norte
como tifones verde oliva...
Oye
tú
miembro
de la raza
pálida
de la televisión
sacude
tu remanso
entrega
dos minutos
de tu tiempo
—los de los anuncios
dentro de programas—
desde
la burbuja
hipnótica
de la pantalla
rompe
y emerge.
Ahora
eres
actor
directo
de la serie
La violencia
en vivo
a la que asistes
supera
“los mejores espectáculos
de todos los tiempos”
de Hollywood.
El tatuaje
de hambre
que decora
el cuerpo
de los más
en América Latina
deja corto
el mejor maquillaje.
Las lágrimas
de nuestros niños
y madres

y hasta
las duras
lágrimas
de nuestros hombres
de pelo
en pecho
son más decidoras
que el más perfecto
gesto
actoral.
Ya no es sangre pintada
con rojo
vegetal
número dos
la que ves
en las víctimas
de los guardaespaldas
del Gran Capital.
Y no necesitarás
que te cuenten
de Mi-Lai
en Viet-Nam
porque
todos
los días
puedes
asistir
a la práctica
de una aldea
arrasada
en el Salvador
o Guatemala.
La especulación
con los alimentos
la entrega
del territorio
a bajo alquiler
y la venta
de su sangre mineral
por un plato de lentejas
se diga en los diarios
o en el rumor popular
son un drama
realista
de gran calidad
sobre
el perfecto
cinismo
 democrático
pulido
incesto
por el paso
de las aguas
cotidianas
entre
los caciques
del comercio
de la industria
y de la empresa
electoral.
La mejor película
del genocidio nazi
sobre los judíos
aun si nos conmueve
aun si nos arranca
la merecida
condena
nunca nos hará vibrar
tan dolorosamente
como los episodios
de la serie inacabable
del espolio
y exterminio
continuados
del indio americano.
Ningún
trucaje
electrónico
 o de cartón piedra
hay en los combates
que hoy
se libran
en Centroamérica
y nuestro argumento sobrepasa
el de la mejor versión
sobre la Revolución Francesa.
Y ahora
perdona
te quitamos más tiempo del previsto.
Humildemente
no sabemos
si logramos
llegar
a tu conciencia
con más fuerza
que el anuncio
de las aguas negras
que refrescan.
Acaso
en este
pestañear
que nos has otorgado
haya
una Nicaragua
que alcance
a ser tu piedra de toque
por la paz
en el planeta.
Te devolvemos
según quieras
el control
del televisor
o bajo el control
del manipulador
de tu conciencia.
En todo caso
y si persistes
el recuerdo de multitud
de pueblos
en el Atlas
turbará
sin remedio
tu disfrute
de “Dallas”
—el programa—
al cabo
que hasta en eso
pobre
reflejo
de lo real
resulta
la maldad
de J. R.
frente
al villano
de la Casa
Blanca.
Debe ser por la R.
Doble R.
...y marejadas de políticos
cavadores de tumbas
islas
finales
de sus víctimas
de espada
o economía.
 “En Alemania lo llamaban
nacionalsocialismo,
en Italia lo llamaban fascismo,
nosotros lo llamamos
nacionalcristianismo”.

Vorster
ex-Primer Ministro
Unión Sudafricana

“Black is beautiful”.
El cartel
con un bello niño negro
desnudo
dedica una sonrisa
al mundo
ilumina
sin señal de agotamiento
desde hace quince años
esta mi casa
cuando Sergio Ramírez Mercado
nos lo trajo
de regalo
a la vuelta de un viaje a New York
respuesta perdurable
a cada Harlem
no importa el nombre
con que se le llame
ni el lugar
 en que se le haga existir
ghetto al fin
evidencia al fin
condición al fin
de lo que el capitalista llama
civilización
y no es sino
su
civilización.
“Black is beautiful”.
El cartel
puño
levantado
de
Malcolm X
Nicolás Guillén
Angela Davis
Lumumba
Martir Luther King
Nkrumah
Mandela
puño
palabra poderosa
estrategia guerrillera
en la sonrisa de un niño
negro
se develan
dulce sonrisa
subsistente
al látigo
 del esclavista
al cansancio
sin tregua
de la plantación
al vejamen
cotidiano
del anglosajón
democráticamente opresor.

“Black is beautiful”.
El cartel
desafiante
de la
—entre otras cosas—
ignorancia antropológica
de los Vorster del planeta
de que la Humanidad
inició su trayectoria
en África.

“Black is beautiful”.
El cartel
abierto
al mundo
“black” cobrizo
“black” amarillo
“black” blanco
“black” negro
marginado
explotado
colonizado
neocolonizado
cien adjetivos para el desarraigo
del Hombre
de sí mismo
y un cartel
para parir
violentamente
el amor
y el encuentro.

“Black is beautiful”.
Y una trinchera
es un vientre
isla
de tierra
cercado del terror
de muerte súbita
y preñado de sueños
y esperanza guerrillera...
Cuando
cincuenta inviernos
laven el sitio
de muerte
del último guerrillero
—que serán
entonces
de buena voluntad
socialista—
y tantos nombres heroicos
pasen a engrosar
el aburrimiento
de los escolares.

Cuando
el recuerdo de las armas
sea una palabra
en el diccionario
y la historia de los combates
parezca remota
y exagerada.

Cuando
los buenos
saludables
y sonrientes
ciudadanos
en el disfrute de su bienestar
ya no entiendan
por qué
 fue necesaria
la violencia
revolucionaria
pues asuman
como cosa natural
y rutinaria
la hermandad humana
la igualdad
la solidaridad
y la solución
de las diferencias
y problemas
por el diálogo.

Cuando
tal hombre
nuevo
habite
y sea la norma
en el planeta

en el olvido
absoluto
o relativo
de tu gesta
con los ideales
y el amor
plasmados
hechos carne
 de la vida
cotidiana
allí
estará
al fin
tu
verdadero
premio
Ernesto
“Che”
que te decían.
...o emputecido
del odio atónito
de la soldadesca
de paga...
Empuña
el hombre
su arma
se aferra
se hace uno con ella
en su mente
levantando
el velo
de su miedo
su arma es un ariete
su arma
el instrumento
él
un instrumento
ciego
desviado
su pensamiento
del motivo de acción.

Soldado
a través del tiempo
sublimada su conciencia
en las capas
agregadas
de cansancio
las marchas forzadas
el ritmo fascinador
del paso
del caballo
de la entraña de un motor
los galvanizantes
 gritos de ataque
el olor
embriagante
saturante
de un inmenso sudor
y el gong
continuado
de su corazón.
...espasmódica vuela
la itinerante ínsula mariposa
ala flor
a la flor
isla
color...
A la flor que en el instante cae
Como a un pozo profundo
En el instante de esta contemplación
Aureolada de verde
Contemplación de aquel color perenne
Clave impresionista
Perenne recordación de su aroma
Eje
Aroma paradojal que en ausencia afirma
Grávida obsesión
Afirma en amor a la flor
A cada instante
A la flor en el instante
Pero la vida
siempre es una isla
frágil
oasis
galáctico
desafiante
del hielo
y del fuego...
Ferocidad
voracidad
de la raíz y del diente
avanzando en la oscuridad
o la sorpresa
sin maldad
ni bondad
pero sin tregua.
La digestión unifica
hombre
o ameba
violeta
o sequoia
salvar el eslabón
para salvar la cadena
sin propósito
ni conciencia.

Bajo el manto del azar

empero
persistente
sabueso
la materia conjura
el viejo
aristotélico
ser en potencia.

De la mineral
sopa primigenia
la dialéctica
se concreta
 en vida
río
de múltiples deltas
en cada ciclo
de sus aguas
abierto en nuevos cauces
hasta desembocar
en la inteligencia.
Más
provista ya
de su conciencia
explora
nuevos territorios
maneras de ser
prueba
y ensayo
del hacha
al rayo láser
de Jericó
a la ciudad de New York
del balbuceo nominativo
a los lenguajes abstractos
de la esclavitud
al socialismo
del egoísmo biológico
al pensamiento ecológico
sofistica
depura
los valores
florece
en nueva sensibilidad
de los límites dérmicos
a la integración universal.

Desde la lejanía del virus

hacia el hombre
y delfín
¿y más allá?
en la pirámide trófica
sin cesar
trabaja la mandíbula.

Trabaja.
Acaso si añadimos la conciencia
sea más clara
la insularidad...
El omnívoro
pule
su sonrisa
quita
el vello
de su rostro
lava
sus olores
en el agua
con cuidado
alisa
su pelambre
estudia
los accidentes
de su cara
ensaya
distintas expresiones
esconde
su piel desnuda
y la disfraza
da media vuelta
ya se marcha
se detiene un instante
receloso
ante el espejo
escudriña
su figura
y extrañado
se lleva
la sospecha
de que le has contemplado.
...aunque la rareza
se haga límite
cuando es el arte
el que aparece
la dialéctica
la matemática
o la ciencia.
Por eso
podemos hablar
de islas
históricas...
“Cuando pienses en Beethoven
piénsalo en su casa
sentado
defecando”
le decía a un amigo
adolescente iconoclasta
que era yo
pero ya desde entonces
no era tanto irreverencia
como amor
pues mis recuerdos de niño me remontan
con mi padre haciendo acompañar
la hora del almuerzo
cada día
con el “concierto del mediodía”
sintonizado
en el viejo radio Zenith
de tubos
y el alma
creciendo
poco
a
poco
a impulso
de ese fuego
musical
interior.
Simple
hubiese resultado
compartir la exaltación
 por el músico
convertirlo
en una especie de semidiós
y de paso
esfumar
su mérito
pues en tal condición
su obra hubiera sido
fácil
sin más.
Beethoven en el inodoro
nos devuelve al hombre
con todas
sus fragilidades
con todas
sus limitaciones
y precisamente grande
por haberlas trascendido.

Con su creciente sordera

su cabeza
recinto
de acústica infinita
alimentado
en la memoria
de los tonos
de cada instrumento
cada nota
enfrentado
con la soledad
básica
del genio
en su creación.

Creciente

soledad

cuanto más se escala

los iguales
cada vez menos
reducido
el diálogo
de confrontación
a la sola voz
de la interioridad

y la conciencia
de ser pionero
avanzar

dando

pasos

en
la

oscuridad.
...espumas
en la cresta de la ola
pero así
vanguardia
de lo que vendrá.
Sócrates
mi viejo
¿qué culpa
tenemos
los de ahora
de que Jantipa
te tratara
así
aquella mañana
y que luego
en la plaza del mercado
le espetaras
al fastidioso de Platón
“sólo sé que no sé nada”?
¿Es que no había otra manera
de sacárselo de encima
dada
tu necesidad
de rumiar
a gusto
tu rabia
y soledad?
Yo bien sé
por experiencia propia
qué se siente
andar pensando
qué
le vendo
a quién
para obtener
el alquiler
 que se vence
y comprendo
tu impaciencia
mientras escogías
la suela
para un encargo de sandalias
de tener
que soportar
a un importuno
ocioso
joven
rico
discípulo
preguntando
“Maestro
¿por qué esto?
Maestro
¿por qué lo otro?”
y que si las ideas para acá
y que si las esencias para allá
y que si el alma
y que si sería mejor
la carne de res a la de cerdo
mientras
le mirabas
de reojo
recordando
las gachas de harina de trigo
que te esperaban de almuerzo
y tu ropa crecientemente raída
y sin esperanza de cambiarla.
Entonces
maquinaste
tu pequeña venganza
y le lanzaste tu sentencia
observando
con mal disimulada satisfacción
cómo se quedaba
cortado en su discurso
y con la boca abierta
sin saber
toda la jerigonza
que armaría con ello después.
Sin duda
influyó
que el sol
era una abeja
furiosa
en tu cabeza
semicalva
te dolían los pies
y tenías muchas ganas de orinar
y regresar rápido a casa.
Así
que preferiste
jugar de Esfinge
y trasladarnos
la lata
de los metafísicos
con aires de revelación
lo cual
fue una manera
muy fea de embromarnos
pues ha sido duro
cruzar
el tupido bosque
de palabras
y llegar
a la simple
y sudorosa
vida

y a las cosas
naturales
y concretas
todo vinculado
y en continua mutación.
Veinticinco siglos
por Jantipa
para
recién
llegar al nivel
de tu lacónica expresión
de sabio de pueblo.
Más aun
dentro del mar
de la multitud
cada ego
es una isla
se
desliza
entre
instancias vivenciales...
Doblar las sábanas de lino
de un tiempo
apasionadamente aséptico
abrir el cofre de un antepasado
que no conocemos
allí depositarlas entre
aplastados sombreros
corbatas anchas
guantes con agujeros
en la punta de los dedos
“La Dama de las Camelias”
exploración de polillas
con sus túneles pequeños
en el papel amarillento.
Rescatar entonces
los diarios íntimos y secretos
los racimos de cartas atados
con cordelitos negros
y establecer
el árbol genealógico
de los ocultos deseos
en los caminos abiertos
de sangre malabarista
y del corazón auténtico.
 ...e
islas
antinaturales
ciudades...
Trazadas
líneas
rectas hasta el horizonte
ángulos r
e obtusos
c s
t o
o d
s u
g
a
proporciones
de pragmatizadas condiciones
máquinas abreviadoras
de valioso tiempo de ama de casa
supermercado de propaganda
del “mejor producto”
transporte rápido
esquematizado
mecanizado
circuitos electrónicos
impresos
garantizados
ascensores en agujas hacia el cielo
sistema nervioso eléctrico
sangre de gasolina
“el tiempo es oro”
papeles
IBM
 un poeta y un niño riendo quedamente
y los autómatas de corazón biológico
descompasadamente
Todo con todo
formando
un
hilo
continuo
de
acción...
Mira cruzar el Amazonas
por el cielo
tan ancho como el horizonte
entre riberas de montañas
mira
cómo se confunde
con el Nilo
el Tigris
el Éufrates
a impulso del viento
se hace uno
con el Mississippi
el Volga
y el Ganges
se entreteje
con el Sena
el Danubio
el Orinoco
y el Támesis
se confluye
en el Mekong
el Rin
el Po
y el Río de la Plata
se fusiona
con el Hindo
el Elba
el Yang-tse
y el San Juan
turbulento caudal
de espumas
 volubles
multiformes
siempremovientes
mira
su cuerpo ionizado
hecho eléctrico
en su cópula sin fin
con los océanos
mira
los oleajes
hechos velas
transitar
hacia infinitos
puntos cardinales
sobre tu cabeza
escucha
discrimina
en el fragor
de la tormenta
revelado

el canto
de todas las aguas
en su cauce
aéreo
el eco
remoto
de su argumento
de amor
con la tierra
en todas
 sus variaciones
simultáneas
de tono
siente
la vibración
contenida
en el meteoro
de cada vez
que fue
sumergido un remo
por una nave
transido su pecho
de cada vez
que un buzo
buscaba su tesoro
que una red
segaba en sus entrañas
o el anzuelo
tentaba la codicia
la vibración
perpetua
del movimiento
perpetuo
de sus moradores
la vibración
emocionada
de las tripulaciones
en los descubrimientos
de los emigrantes
en su partida y llegada
de los náufragos
 a la deriva aferrados a su esperanza
de los delfines
al encontrar
la inteligencia humana
y su alegría
por la implícita promesa
de un día
poder comunicarse
la vibración
del horror
de los ahogados
el horror
navegante
de marinos guerreros
traficantes de esclavos
piratas
y los dientes
del tiburón
siente
cierra los ojos
siente
la plurífida
lengua
de la lluvia
ungir tu piel
diluir tu conciencia
retornarte
a las aguas primigenias
bíblicas
y desde allí
susurrarte
 la Historia
cierra los ojos
siente
tu saliva
tu sudor
tu orina
tus lágrimas
agregarse
en el torrente
siente
el Amazonas
para siempre
por su lecho de cielo
por tu cauce de arterias
para siempre

para siempre

fluyente
 ...tiñendo
enlazando
su
percepción
se
hace
grávida
de
recuerdos
asocia
libre
y
se
proyecta...
En la soledad de mi mesa de trabajo
lo ocupa todo la mujer que amo
haga
lo que haga
hora
tras hora
capa
tras capa
hacia el corazón de la cebolla noche
el silencio se hace voces
y en sueño
en entresueño
o despierto
su rostro se me torna pensamiento
fantasma recorre los pasillos de mi sangre
y se entreteje con mi carne
átomo
tras átomo
molécula
a molécula
hacia el corazón de la cebolla alma
levanta
el deseo
viento
fuego
cuerpo
terrible amor imaginado
anhelado
esperado
la esperanza es un faro
posible
 impide
el naufragio
en la costa del mientras tanto
y verso
a verso
letra
a letra
hasta que ponga pie en tierra
la pasión se expresa
se navega
hacia el corazón de la cebolla poema.
 ...ni
al
ciclo
de
vida
y
muerte
y
vida
de
las
galaxias.
¿Te has preguntado por los agujeros negros?

Ojos inversos
en que lentamente
se colapsa
la galaxia
inexorablemente
a su centro
fluiremos
lo que fueron
nuestros
cuerpos
en su abrazo final.
Sitios de la suma
universal
 cada no
habrá resultado
en vano
y todas
las despedidas
todas
las separaciones
de los hombres
en razas
clases
naciones
santos
y pecadores.
Pero

no es la nada lo que espera

en ese cataclísmico centro:
la materia
es indestructible
como es indestructible
la energía
la mitología
del ave fénix se hace cierta
en la perfecta
esfera
entera
del sueño
pensamiento
de Brahma
en la trama
de los ciclos
del ying y yang hechos infinitos
rítmicos
latidos
del gran corazón de Manitú.
Tú
nosotros
otros
distintos
pero los mismos
en la flor
de distantes
quásares
renaciendo
otra vez abiertos
al amor.
Isla
Isla.

“Territorio rodeado de agua”.

¡Ah!
Entonces
para empezar
están las grandes islas continentales
América
Eurasia
África
la Antártida.
Y luego
todas las otras islas conocidas
como islas
grandes medianas y pequeñas.

“Si son deshabitadas se llaman islotes

y si son demasiado pequeñas...”
Bueno.
Ya no importa.
Resulta evidente que el palabrario
se niega
a reconocer los miles de acepciones
del concepto
isla.
Nada de extensiones metafóricas
al estilo de
“pájaro: isla de plumas
palpitante
móvilmente rodeada
de aire fluyente
de sonoridad
diversa y sorpresiva
y coloración
impredecible
se reproduce por
islas”
“huevo: isla
generalmente blanca y calcárea
o de territorio gelatinoso
y color según el bicho
habitada
en número de uno
por el ser en potencia
y que se acaba
con el ser que se realiza
 en isla”.
Por supuesto
usted es una isla
a quien rodea enteramente
esta poesía
archipiélago de letras
a su vez
enteramente rodeadas de papel
e isla
también
de la conciencia
en un mar de percepción.
Y un hombre puede ser una isla
por completo circundado
de soledad
pero también
el círculo aislante
puede estar formado
por dos brazos amantes
o acaso
más bien corresponda hablar
entonces
de dos islas
unidas por istmos
según flujos de la marea
del amor
y palabras
gaviotas
cruzando
de costa
 a costa.
Una mesa
de cafetería
asimismo es una isla
de plana geografía
apta
para trazar el mapa
de una poesía
recibir en sus ciudades silla
los marineros
de la jornada
con sus ideas como oleajes
de turbulencia distinta
varia
insumidas todas
al fin
en las arenas
sin huella
de sus playas
o bien acoger
a los náufragos
del hambre
y de la sed
que con palabras menú-mágicas
invocan
la aparición de su comida mercenaria
(la que sólo viene
si se paga).
Y mi cama es una isla
cercada
por insomnio sueño
región del viejo perro fiel
de la memoria
y de la sala de espejos
del recuerdo
y la fantasía
del subconsciente
con su multiplicación
de rostros
y paisajes
en un caleidoscópico
país
del que podemos
no salir nunca más
o acaso
la alborada se resuelva
en meridianos
de cantos
y arribemos al día
costa
frontera
de otra isla existencial.
E igualmente
la ternura hace una isla
en los ojos de mi hijo
con peces de luz
en su agua cristalina
cuando me mira
después del leve paso
brisa
de una caricia
en medio de un enorme océano
de dolor
americano
con balas islas
y bombas islas
de dureza
más dura
cada día
y el terror secular
clima
que nos sopla del norte
como tifones verde oliva
y marejadas de políticos
cavadores de tumbas
islas
finales
de sus víctimas
de espada
o economía.
Y una trinchera
es un vientre
isla
de tierra
cercado del terror
de muerte súbita
y preñado de sueños
y esperanza guerrillera
o emputecido
del odio atónito
de la soldadesca
de paga
según el progenitor
E inconsciente a pesar
de que a veces
no escape al napalm
espasmódica vuela
la itinerante
ínsula mariposa
ala flor
a la flor
isla
color
siempre mudable
a isla
fruto
de sol
e isla
semilla
ciclo
continuación.
Pero la vida
siempre es una isla
frágil
oasis
galáctico

desafiante
del hielo
y del fuego
caras
de la moneda usual
 de la desolación
en el insondable océano
de casi-vacío
de espacio universal.
Acaso
si añadimos
la conciencia
sea más clara
la insularidad
y si se trata
de la inteligencia
estamos hablando
de una isla
mítica
extraña en verdad
aunque la rareza
se haga límite
cuando es el arte
el que aparece
la dialéctica
la matemática
o la ciencia
Por eso
podemos hablar
de islas
históricas
Marx
y Heráclito
Shakespeare
Galileo
Einstein
y Demócrito
Freud
Da Vinci
Darwin
Picasso
Brecht
y Bach
espumas
en la cresta de la ola
pero así
vanguardia
de lo que vendrá.
Mas aun
dentro del mar
de la multitud

cada ego
es una isla
se
desliza
entre
instancias vivenciales
discrimina
ante quién
y cuánto
mostrar
de sí
para hacer
mínima
la oportunidad
de ser herido
cangrejo
ermitaño
obligado
a crecer
buscando
cada día
nueva concha
existencial
para acomodar
la expansión
de su pensamiento
hacia
ambos
extremos
del infinito
y así
enfrentado
por las contradicciones
descender
vertiginosa
escala
desde
el Universo
diente
de
león
ya
disperso
por
 un
viento
original
hacia
las
fulgentes
islas
fragmentos
sistemas
estrellas
y planetas
y (según)
islas
absurdas
naciones
patrias
e
islas
antinaturales
ciudades
conjuntos de
islas
cotidianas
hogares
madrigueras de
islas
autárquicas
yoes
desmenuzables en
islas
vitales
células
 edificadas con
islas
básicas
moléculas
armadas de
islas
elementales
átomos
complejos de
islas
irreductibles
quarks
dadas en la
isla
final

a c t u a l i d a

PERO
he aquí
que
de pronto
allí
venimos
a descubrir
que esta es
una
isla
envolvente
isla
incluyente
isla
abarcante
isla
ciñente
isla
papel
pegamoscas
del
que
nada
escapa
isla
no isla
con sus tres pseudópodos
simultaneidad
s
u
c c
a e
u s
s i
a ó
l n
i
d
a
d
amorosa ameba
penetrando
toda realidad
según
clase
y número
de las islas
en cada
región.
Todo con todo
formando
un
hilo
continuo
de
acción
flujo
camino
proceso
oigo
al
violinista
ejecutar
“La Campanella”
de
Paganini
hacerla
existir
para
ser
él
y
ser
además
a
través
de
su
instrumento
que
es
lo
que
es
porque
el
músico
lo
hace
ser
al
pulsarlo
y
por
la
música
que
de
él
brota
cada
nota
 le
transforma
dispara
su
memoria
saeta
hacia
el
siguiente
acorde
afina
las
cuerdas
nerviosas
con
el
diapasón
molecular
los
átomos
de
los
músculos
dispuestos
en
paralela
armonía
vibración
que
se
expande
 y
continúa
en
los
mares
charcas
lagos
estanques
mentales
de
cada
auditor
de
la
sala
y
más
allá
transmisión
y
grabación
en
vivo
combinando
los
tiempos
del
tiempo
tiñendo
enlazando
su
 percepción
se
hace
grávida
de
recuerdos
asocia
libre
y
se
proyecta
en
el
acto
porvenir
retorna
al
curso
corriente
de
la
vida
mas
de
alguna
forma
el
cauce
variado
altera
toda
 la
dinámica
de
su
paisaje
y
así
el
yo
cibernético
muda
su
piel
continuamente
según
cada
ambiente
mundo
lleva
hacia
nuevas
configuraciones
de
interacción
acaso
ame
más
lúcida
y
apasionadamente
precise
 los
perfiles
de
su
esperanza
abarque
en
abrazo
solidario
a
cada
ser
vivo
y
se
una
con
profunda
conciencia
amplificada
al
ritmo
siempre
variable
de
energía
universal
mas
como
quiera
que
 sea
toda
vibración
transforma
la
ecuación
y
en
el
permanente
juego
de
los
equilibrios
la
flamígera
nota
final
del
concertista
nunca
será
ajena
a
la
próxima
nova
de
Belén
ni
al
 ciclo
de
vida
y
muerte
y
vida
de
las
galaxias.

¿Isla?
 PREMIOS VALLE INCLÁN
ACTA DE REUNIÓN DEL JURADO

Siendo las 17:00 horas del día 13 de octu-

bre de 1987, se reunieron los miembros del Jura-
do de los Premios Valle Inclán en la sede del Ins-
tituto Costarricense de Cultura Hispánica. Abierta
la sesión por la Sra. Presidente del mencionado
Jurado, se procedió a la discusión e intercambio
de ideas y opiniones sobre los originales presenta-
dos a concurso, siendo alcanzados los siguientes
acuerdos:

1. Luego de una detenida lectura de las obras

presentadas a este certamen, el Jurado de Narrati-
va resuelve por mayoría, declarar desierto el pre-
mio de narrativa.

2. Acordamos por unanimidad otorgar el pre-

mio RAMÓN DEL VALLE INCLÁN de poesía al
libro titulado ISLA, presentado con el seudónimo
de TAO. El Jurado expresa su juicio sobre el libro
premiado como sigue:
Isla es un poema que desenvuelve su sig-
nificación mediante una estructura original para
conformar una unidad lírica plenamente lograda.
A lo largo de sus treinta poemas despliega una
metáfora de la existencia a partir del pájaro como
isla con alas, en que toda cosa, suceso o persona
es isla rodeada de elementos creadores de comu-
nicación, principio de la unidad y la armonía
del cosmos.

No obstante el marco aparentemente inte-

lectual y abstracto, el poeta comunica al lector
con el mundo de zozobra, esperanza y dramático
compromiso en que se debate el hombre contem-
poráneo.
Temas, estilo, tensión creadora, se mantie-
nen a todo lo largo de la obra sin decaer, y traba-
jado con singular pu- reza un lenguaje poética-
mente maduro y seguro de sus recursos y técnicas
de expresión.

3. Se acuerda dar publicidad de este fallo en

acto público a celebrarse en el Instituto Costarri-
cense de Cultura Hispánica el día 22 del presente
mes de octubre.

Siendo las 19:00 horas del día señalado, y no ha-

biendo otros temas que tratar, la Sra. Presidente
levanta la sesión.

Flora Marín de Sasá Yadira Calvo

Eugenia Acuña

Fabián Dobles S. Isaac Felipe Azofeifa