El Pájaro Cultural

N° 116 Abril del 2018

Publicación del Noroeste $ 50

Jaime Dávalos: Fotografía de José Juan Botelli

 Vuela
Sabes?
Si alguien te espera
Sebastián Diez Olvídalo.
(Desde Tarija) Vuela:
Siempre habrá una rama
que repose tu vuelo.
Receta Las aves beben
en las arenas del Sahara.
La alquimia es un engaño
Cuánto he disfrutado hoy. no hay recetas
los brujos improvisan
He logrado una excelsa receta igual que el universo.
He rozado lo sublime No hay dos soles iguales.
Pero sí es cierto
Un sabor inexistente. que hay manantiales
A la papaya en Tarija.
Las faldas de tus ojos
Poesía y Pensamiento
le quité su frescura, amargué no dan sombra en el vino.
Tus labios enrojecidos
el dulzor de la caña de molienda
transgredí la esencia del jalapeño. de restregar tus blancos dientes
sobre el trapiche de la inocencia.
Volví tenue al Singani Bebe
y al cerdo el agua de luna
que baja de los cerros
lo embriagué de vino. junta tus manos bajo la tierra.
Los ajos se pusieron verdes Cómela.
No esperes que sea otra cosa.
en la sartén con la oliva. Nadie te espera:
Vuela
Todo se mezcló: olvida lo que no te alimenta.
Hice que la muerte La aves beben en las arenas.
deje un sinsabor de boca
como recordando la vida.
Editorial
¡Miren cómo se ha puesto el cielo!
Por Juan Ahuerma Salazar
El que dio la alarma era un niño de no más de seis o siete años. Todos los
que estábamos cerca, en el colectivo rumbo a La Caldera, miramos a tra-

Fotografía de Anna Lindenmayer

vés de las ventanillas. De pronto, como por arte de magia negra, el cielo se
había puesto oscuro, como presagiando una tragedia. Enseguida se puso
a llover, como desde hacía casi veinte días.
Cuando el poeta santiagueño Jorge Rosemberg vio en las noticias a los
hermanos aborígenes de Santa Victoria con el agua hasta los kinotos, me
escribió diciendo: “¡Por favor hagan algo, paren a las topadoras. No dejen pasar
a los sojeros por la calle!”
Se trataba solamente de una expresión poética, pues sabemos que antes
de eso tendríamos que atender a muchos de sus socios que anidan como
cuervos en los palos más altos del gallinero, una metáfora inconclusa del
Estado.
Y esos, aunque fantasean que son los buenos, no son malos. Son los peo-
res: Padecen de una inutilidad tan de salón, tan demodée, tan impostada Gárgola en el Ayuntamiento de Múnich
que aparece a todas luces sospechosa.
La psicología y la antropología contemporáneas proponen que las comunidades ancestrales (y contemporá-
neas, como lo describe el sociólogo Jack Siegel respecto a sus intervenciones en Burkina Faso), en la expresión
de un Inconsciente colectivo tienen la capacidad, o al menos la posibilidad, de influir en los fenómenos climáti-
cos de su entorno. Nos enseñan también que eso funciona a través del brujo o Chamán, por delegación incons-
ciente de la tribu. En el Amazonas Venezolano los adolescentes tienen el poder de destituir a los falsos brujos:
los descubren “porque no pueden hacer llover”.
El lingüista Mac Luhan afirma que el drama de la sociedad contemporánea es que los chamanes han sido sustitui-
dos por los políticos y los comentaristas de la televisión.
El Premio Nobel de Literatura del año 51, el escritor sueco Pär Fabien Lagerkvist, nos relata dramáticamente
en su Novela “El Enano” cómo, a consecuencia de los crímenes y la corrupción de la Corte, la peste se adueña
de las ciudades y aldeas de un reino, hasta que los cuervos se enseñorean en las fuentes de las plazas.
Todos los desastres bíblicos tienen su razón y causa necesaria en el hecho de que los hombres (y las mujeres
también) enjamelgados en el Poder, tan ilusorio como abyecto, han violado la armonía de las energías y las
leyes que regulan a la naturaleza. Recomiendo leer esa hermosa novela del Antiguo testamento (cuando las
escrituras no eran todavía canónicas y expresaban la primer literatura sobre los humanos, los dioses y la tierra),
que es la historia de Jonás y la Ballena.
Algo muy malo está pasando cuando el Norte está bajo el agua y la Pampa húmeda se ha transformado en un
secadal.
¿Qué diría de todo esto Parravicini, que como buen vidente anunciaba, allá por los años veinte, que el Imperio
del Norte tendría un presidente negro? Y que después lo sucedería el presidente “Trompeta” (se refería segu-
ramente a Donald Trump). Y que finalmente volvería a gobernar el negro. Y ese sería el signo inequívoco del
fin de los tiempos, del fin del mundo.
Seguramente se refería al fin de una civilización, de un tipo de cultura o de incultura que no supo respetar al
individuo, ni a los animales, ni a la naturaleza.
Todo lo que he mencionado anteriormente expresa en su conjunto un criterio unánime y extendido a lo largo
de toda la historia de la humanidad. Desde el Pleistoceno tardío hasta pasado mañana, si es que lo hubiera:
Y es que la naturaleza se enloquece cuando están usurpados los roles y los liderazgos naturales a toda sociedad
humana. Es decir, cuando los viles y los brutos, encumbrados en la pirámide del poder absoluto, dictan man-
damientos desde las nubes. Y todos sabemos por donde lleva esa empinada escalera.
Y así estamos, las señales a la vista.
Personalmente, yo creo que todo esto de malo que está pasando, que nos está pasando, es porque el mundo
está lleno de carneros. Que en definitiva no son más que los sicarios y los edecanes de un cornudo más grande
que ellos: el mismísimo diablo. El infierno -ya lo dijo Shakespeare- está vacío, y todos los demonios andan sueltos.

Si ocurriera lo peor, debo aclarar que no he votado a nadie, que no he votado por ninguno. Y por ende, que de
tal semejante desmadre me declaro absolutamente irresponsable.
Otoño del 2018

“Cada casa es un circo”. Maqueta de Nicolás Picatto
Había algo insólito en medio del circo: una calesi-
ta tapada con una carpa de color verde con dibujo
de odalisca, conejos marrones y blancos, y un bebé
sentado con un chupete en la boca.
Giraba en medio de la función del espectáculo del
circo, era el carrousel de mandinga.
Las personas no aguantaban tanta algarabía por-
que se escuchaban chacareras y más chacareras.
No se detenía el carrousel y el mago del circo sa-
caba un conejo que saltaba de la calesita, después
saltaba un payaso con un caballo de plástico deba-
jo del brazo, luego saltaba un burro de verdad. To-
dos saltaban con la calesita girando y el público no
paraba de aplaudir. El dueño del circo, extasiado,
saltaba con todo el público arriba del escenario.
El burro y el payaso eran de verdad y estaba el
burro tranquilo arriba del escenario hipnotizado
por el payaso.
Y las personas que estaban abajo gritaban ¡otra,
otra! Y aplaudían. Y de golpe tapan con una carpa
la calesita y se detiene el carrousel y empieza a
llorar un bebé y también llora una odalisca. Des-
pués de nuevo sacan de un solo golpe la carpa y
dejaban de llorar el bebé y la odalisca.
Entonces empieza de nuevo a girar la calesita pero
aparece en el medio del carrousel un pato de plás-
tico gigante y se calla el bebé y empieza a sonreir.
Su mamá lo había sentado en el pato gigante pero
4 El PájaroCultural
El Mago
de la calesita
Por Ricardo Mamaní
la odalisca seguía llorando y la calesita seguía gi-
rando con la odalisca llorando y el bebé contento
arriba del pato gigante.
Se detiene la calesita y empiezan las chacareras a
puro violín y bombo.
Baila la odalisca con todos sus pañuelos, su vesti-
do corto y su torso desnudo: extasiada y fuera de
sí no se baja de la calesita.
El público gritaba con algarabía y frenesí ¡bravo,
bravo! Continuaban los aplausos y el bebé conten-
to a todos saludaba. Y se cae el telón y tapa la ca-
lesita.
El bebé otra vez se largó a llorar.
El payaso del circo con el micrófono en la mano
decía ¡que paren a la calesita!
El bebé otra vez vuelve a llorar y se detiene la ca-
lesita.
El público estallaba en aplausos y las chacareras
empezaban a sonar con su magia en el crillón de la
noche y los aplausos no paraban y las chacareras
no dejaban de encantar.
Entonces ocurrió algo inesperado: se cortó la luz
eléctrica en todo el circo. Por unos minutos volvió
el silencio y los silbidos invadieron el circo mien-
tras la calesita no dejaba de girar tapada con la
lona.
Y el payaso del circo empezaba a gritar ¡Hagan gi-
rar la calesita! Y las chacareras ya estaban tontas
y a punto de sublevarse de tanto girar adentro de
la calesita a bombo y a violín; la odalisca cantaba
chacareras con la calesita tapada.
Como por arte de magia vuelve la luz eléctrica y el
mago de la calesita hace desaparecer al bebé que
lloraba.
En medio del escenario y por debajo del carrousel
cae el disfraz de un bebé de goma del tamaño de
un niño. Y cae también un plumero con un mon-
tón de pañuelos en forma de odalisca.
Y el payaso gritaba “¡Paren a la calesita porque el
mago no está y la calesita ya no me obedece! Man-
dinga me está ganando la calesita”.
“¡Y se está quedando con la odalisca y mi bebé ya
no está llorando!”
El mandinga del carnaval se está quedando con la
carpa de mi circo, la odalisca, mi bebé de verdad y
mi calesita”
Odio el carnaval que me quitó todo y me dejó sen-
tado en el catre de mi cama.
El mandinga del carnaval en febrero me hizo llo-
rar, dejándome solo sin nada. Hasta se robó mi
sueño el mandinga del carnaval. Todo de una sola
vez se adueñó el carnaval.
Sábado 20 de enero del 2018
 Mauro Martina Tributo a la tristeza de Abril
Nació en la Ciudad de Salta, y su infancia se desenvolvió a la alta luz de San
Antonio de los Cobres. Publicó en Antología con los poetas de Rosario de Ler-
ma, y estos poemas son los adobes de una próxima obra a publicarse en libro.
Más allá del Olvido
Frente al mar medito:
Lavanderas Wichi Peón de cuatro sombras quiero reencontrarme
Ráfagas de galopes, remolino de la A Gustavo Rubens Agüero y de mis pesadillas escapar.
orilla, Vivo prisionero
trastos de ropa que lava el río. Migaja de estrella. del exilio incomprendido
En reincidente espera: Espejismo estremecido en la puna de en islotes tan queridos.
Encajes de carmín encendido de me- Cauchari,
jillas. niño perdido, que no sabe el código, la
oculta geometría. Mil cartas perdidas
Ágoras ajadas sus manos, Hierve una pizca de humanidad, en el y otras no respondidas
vierten y en la espuma naufraga el sol que se quema en mi mente confundida.
mediodía. en su piel. Ilusionado sentía
Una nativa blancura penando
Golpe tras golpe, en las patas de los guanacos, que a mi patria volvería,
desgarban el cansancio, y en tus ojos… atrapada al barrio de mi pueblo.
pobre, de rodillas. parda tu mirada en la lente, combatiente
Saborean sus siluetas cobres los olvi- en la nada. Altano que viene y va
Prisioneras del sudor, palas y manos de
dos sal. trae suspiros y saludos perdidos
y en reflejos huelgan las penas, Wichi, Corazón de pico y miseria. de mis hermanos caídos.
sobre el río. Y Coquena en la alborada. De voces y rostros que rondan
en la densa neblina
Más allá…del Pilcomayo El amor no tiene día, viento de la caricia. de mis sufridas Malvinas.
resolana enjuagando pedregal Cuatro sombras y la noche, capa estrella-
y arriba el ojo azul de la jauría. da.
Cobija minera sin sueños de abrigo.
En litorales desertados nidos, y el in-
En la soledad de Soledad
vierno. Luna de botines fríos, rasgada sal de talo- con su vestido de novia,
nes y rostros. de su modista,
La roca desarropó la claridad, Hambre de fin de mes la tenaz ventisca
y cansancio.
socavando el gris sueño de las sába- El salario, lastimadura del bolsillo que que con copos de nieve
nas. derrama alcohol. a los pibes cobija.
Mece el sauce el ojo y su rabillo, La boca, ruinas, donde mascullas la vida.
resquicios de oscuros silencios. Coca, soledad en hojas, verde el diente… Quiero regresar.
Acaso, el horizonte, Y la mueca
y la muerte. Esa nieve, ese rugido,
un trazo al azar y umbrío. no me dejan precisar.
Tu tiempo, ceniza de estrellas,
Y la llovizna que todo lo regresa, temprana y salada raíz. Y dudo si en desembarcar
derrama en mis seres queridos
blasfemias a sus denuedos. Y en las trizas de los huesos del peón cor- o en mis compañeros dormidos.
tador,
y otro… naufragando, desolado el universo,
anónimo y lastimado atardecer. un salar de gritos mudos. Soldado no te duermas
que el frío enferma,
y de su pesado sueño
la muerte será tu dueña.
Tu demostrada convicción
yace en esperanza y redención.

Pronto iré a consolarte

de la mano levantarte
para luego continuar.
Todavía median
estaciones intermedias
hasta la meta final.

Ing. J.C. Quiroga

Abril de 1996

De barro somos: Fotografía de Alejandro Ahuerma

5 El PájaroCultural
 Desde Santiago del Estero el poeta Jorge Rosemberg ha desarrollado un género por demás particular, se podría
decir inédito, como cuando los hermanos Núñez desarrollaron la Chacarera Trunca, que ya era, que ya existía,
pero no tanto, no tan en demasía. La traducción de Zoco es la de mercado, y viene del árabe, como los números,
como la almohada, como la teja, como las odaliscas, como tantas otras cosas. Por lo que recuerdo “Buri buri” era
una acepción atribuible a la mollera, a la mente, a la imaginación, tal vez y en este caso, a la memoria. Estos textos
pertenecen a su libro El Zoco de la buri buri VI, intitulado Quetuví. Lo que indica que antes de éste hay cinco ra-
malazos de memoria para recordarnos que Santiago, entre el dulzor y el amargo, todavía existe, todavía perfuma,
como un pasado paraíso que, empecinadamente, se niega a desaparecer.
Cielo despejado Walker de etiqueta azul para tal pro-
pósito. Y bueno, contesta, ojalá que mi
Son los fines de agosto y agosto se des- marido esté de acuerdo. Yo, de puro
vanece ya, al igual que los otros, según atrevido, de puro metido nomás le res-
pasan los años. Según la sabiduría po- pondo que lo que le viene bien a un
pular hay que pasarlo, ésa es la consig- pavo le viene bien a un hombre, que
na, y encima tiene treinta y un días el no tendría inconveniente, esto provocó
desgraciado. El comienzo con la ruda una risa conjunta de los dos.
en el té Alberto Alba lo preparaba con Tras el estrepitar de la última carcajada,
aguardiente catamarqueño, entre sus la mujer agarra el carrito y se va. Claro,
libros y silencios, en la calle Perú. El cómo se va a reir una mujer casada con
poeta preparaba comiditas ricas. Su im- un desconocido en un supermercado, es
pecable copa de tinto, pero no, en agos- pecado. Pienso que la misma situación
to no es conveniente recordar, es malo sucedida en un almacén de esquina de
recordar. la vieja ciudad, hubiera durado un rato
Hoy 29 de agosto, siendo aproxima- más. Los almacenes aquellos estaban
damente las catorce, está llegando la excentos de pecado, eran como nidos
tormenta de Santa Rosa, Santa Rosa de donde reposar la vida de las tardes san-
Lima, la patrona de América Latina. Al pasar la tormenta de Santa Rosa, he pa- tiagueñas, una vida social hoy triste-
Yo estaba recostado, aleargado (con sado por la calle Mitre, qué intensidad habrá mente inexistente. En el supermercado
todo el esfuerzo que me ha costado re- tenido la tormenta que la calle lucía anaran- de hoy el carrito tiene cuatro ruedas
cordar ese adjetivo) cuando comenzó el jada, todas las naranjas agrias ya maduras para circular, no puede estar mucho
viento a zumbar, en la calle no se veía en el suelo, todas. tiempo quieto, el pudor tiene además
nada, todo era una nube de tierra. El 1 Qué linda oportunidad para organizar una que cicular. El pudor en las tardes san-
de septiembre fue peor, la violencia del Pymes, pensé, me refiero a un microempren- tiagueñas de mediados del siglo pasado
viento ha sido tal que hasta una sanda- dimiento productivo para elaborar dulce de era candoroso y duradero, espirituali-
lia de alguien ha caído en mi patio. Un naranjas de la calle Mitre, ciudad de Santia- dad de la vida coloquial desaparecida.
Tsunami de tierra, según la Mora. go del Estero. Y mirá si yo mismo hago la El almacenero ya había enterrado su
Agosto necesita otro sistema nervioso, fundamentación del proyecto, de seguro ha- cuchara grande de plata en la harina, en
una salida al mar, a todo lo presente bría sido rechazado por organismo respon- la yerba, en el fideo, en el azúcar. La ba-
perdido, a la vida que entra por la boca sable y competente, se habría determinado lanza de pesas de bronce ya había dado
entera. que la calle Mitre quede a merced de los su veredicto y la mercadería ya estaba
Mientras tanto un canal de televisión de poetas. Unas naranjas aplastadas no pueden envuelta en el papel de astrasa con los
Buenos Aires anunciaba un pronóstico fundamentar ningún proyecto, constituyen moñitos realizados perfectos sobre el
extendido: “para la región del noroeste la materia prima para la decoración. Es algo mesón, y seguramente un hombre y una
argentino, despejado, cielo despejado”, que precede a lo real y lo encadena. Mejor mujer parecidos a estos de la Plaza Vea
no sé para qué inventan, si no saben, no dejemos a la ciudad así como está. prosiguen una conversación, con una
digan. Esa calle de color naranja, acaso sea el aviso bolsa o un canasto en sus manos.
de un ángel de buen gusto y con el perfume He dicho canasto y mi nostalgia pa-
necesario para atemperar un largo adiós. gana, empedernida, y mis ojos ven a
Un nuevo septiembre de la vida va llegan- las reina de las marchantas, doña Ra-
do. Una nueva primavera con los brotes del mona, con un canasto repleto en cada
amor y es un frenético honor aceptar sus brazo, no en cada mano, encima con el
desafíos. pashkil encima, con otro canasto más.
Trajinada vencedora de los calores y
Extraño momento en un super- las veredas ofreciendo a domicilio ga-
mercado llinas, pollos, huevos, frutas, verduras
y para esta época pavos y pavitas para
Góndola de las bebidas fuertes en Plaza la dulce Navidad. Mi madre en el patio
Vea, en el Disco viejo, como tecía la Tere abriéndole el pico al pavo para meterle
Palumbo. Vea vos. Disculpe señor, me dice cognac Tres Plumas. Decían, la expli-
una mujer, si yo podía aconsejarle qué cog- cación que yo he recibido de primera
nac podía comprar para darle al pavo que mano, era que haciéndole eso al pavo
seguramente iba a matar. se le impregnaba la carne de un espe-
De la navidad se trata, mejor dicho se tra- cial sabor. La versión menos culposa es
taba, empecé a pensar para mí. Este…, le la gente que dice que así se lo macha-
digo, no va a comprar usted un Johnny ba al animal para que no sufra cuando

6 El PájaroCultural

Jorge Rosemberg
“El Zoco de la Buri
le retuerzan el cogote. De todos modos
después venía la hervida y el desplume,
un despliegue inusitado y maloliente en
la cocina.
A mediados del siglo pasado no había
mesa de Navidad sin pavo, se producía
un verdadero genocidio de pavos. Hoy
ya no pasa eso para bien de los mismos.
Pero resulta que esta mujer, de arriba, al
parecer va a poner en práctica una cos-
tumbre desparecida prácticamente.
Espero que el marido no le haya repro-
chado el gasto (era su preocupación) y
entre los suyos tenga una feliz Navidad
con su pavo en la mesa, con sabor a re-
cuerdo, porque siempre es necesario re-
cordar, aunque no le arriendo ganancia
con el desorden antiguo y oloriento de las
plumas.
Tengo la cabeza llena de clavos como la
propaganda de Geniol.
La invasión de langostas
Yo te vua hacer saber sin distingo algu-
no, ignorado lector, lo que ha sido la in-
vasión de langostas en Santiago cuando
era chico.
El lugar exacto de la invasión ha sido
el patio de mi casa, aproximadamente
cerca del mediodía. Era verano, en mis
ojos inocentes era verano… el 55 o el 54.
Nunca he visto a mi madre tan desespe-
rada como aquella vez de la invasión de
las langostas. Millones, miles de millo-
nes de langostas verdes del tamaño de
la palma de mi mano. En pocos minutos
se devoraron todo lo verde y lo florido
que había en el patio, en un santiamén
se devoraron dos adultos jazmines y las
sagradas Santarritas que ella cuidaba con
amor.
Era inútil tratar de impedir aquel ataque.
Pero no existe ni existió cifra alguna que
haya podido abarcar a todas. Aquella ré-
plica fiel de una peste bíblica.
La invasión fue a toda la ciudad, y según
decían no se veía la luz del cielo porque
el mismo se había nublado por tan tupida
manga de estos insectos. Debe haber sido
así, yo en esos precisos instantes estaba
abocado a preocuparme por las plantas
de mi madre hasta que ella abrazándo-
me me hizo entrar y me puso a mirar la
devastación tras los vidrios de la cocina,
parado sobre una silla, hasta que queda-
ron solo ramas peladas de las plantas del
patio.
¿Qué habrá durado, una hora?, así me
parece ahora. También me parece que
aquel malogrado mediodía divisé por
primera vez el rostro triste de ella, de-
trás de los vidrios de la cocina, yo la
miraba desde abajo.
Memorial de mí mismo
I. Recuerdo cuando Juan Gálvez paró
para cargar nafta en el Automóvil Club
Argentino, cuando el turismo carretera
pasaba por las provincias del norte, y
por la emoción quedé inapetente por el
resto del día.
II. Recuerdo las letras de algodón en el
cielo del avión que hacía propaganda
de yerba Safac.
III. Recuerdo que jugaba a la redonda
con etiquetas de cigarrillos y la etiqueta
más difícil era la de cigarrillos Monte-
rrey.
IV. Recuerdo la tarjetita que escribí a
mi madre prometiéndole ser un buen
chico y lo mucho que la quería.
V. Recuerdo a Godilla, el monstruo de
la laguna verde en la pantalla del cine
Splendid.
VI. Recuerdo cuando la calle Tucumán
se llamaba Tucumán.
VII. Recuerdo a Troy Donawe en la pe-
lícula “Los amantes deben aprender”,
cuando pasaban cine en el Teatro 25 y
las chicas exclamaban qué chueco divi-
no. No apareció más en ninguna pelícu-
la, seguro que está muerto.
VIII. Recuerdo a mi padre empapado
por la lluvia, con sus galochas emba-
rradas, regresando de trabajar por los
caminos de tierra y a mi madre recibir-
lo en la puerta de la casa con un beso
amorociento.
IX. Recuerdo a Moby Dick, la ballena
embalsamada que se exhibía en un ter-
rreno de la Belgrano. Mi hermano que-
rido y mayor me llevó en unculito, y al
verla me puse a temblar.
X. Recuerdo las procesiones de la San-
to Domingo, al pasar el Amo Jesús por
frente mi casa giraba la cabeza para mi-
rarme a la luz de las velas.
XI. recuerdo el kiosco de Lunita, en la
Avellaneda y Buenos Aires donde iba a
retirar la Goles y la revista Life para mi
padre que me esperaba en su sillón del
7 El PájaroCultural
living con la misma postura de Winston
Churchill.
XII. Recuerdo la bosta de los caballos
percherones de la reina Gubaira sobre el
empedrado de mi calle.
XIII. Recuerdo a Marcos Aguirre con su
cigarrillo permanente en la boca en la ve-
reda de Siroco imitando a Bogart, mien-
tras Ingrith Bergman estaba conmigo en
un balcón.
XIV. Recuerdo a Tony Curtis desayunan-
do en la confitería Ideal, de paso a Salta,
para filmar Taras Bulba con Yul Brynner.
XV. Recuerdo cuando se inauguró la he-
ladería Gamba frente a la plaza, atendi-
da por mujeres hermosas con chaqueta y
gorritos verdes y con pecho escotado, y
yo miraba esos escotes mientras mi hela-
do se derretía.
XVI. Recuerdo el carro del lechero y el
carro del panadero, más que nada los es-
tribos de los carros y la resignación de
los caballos.
XVII. Recuerdo el primer día que me
llevaron arrastrando al jardín de infantes
Federico Froebel, y mi primera maestra,
la Maguita Liendo me amansó con su
ternura y pan de manteca con azúcar.
XVIII. Recuerdo al doctor Bonfiglio Ma-
teucci, sentado en el borde de mi cama
cuando estaba enfermo.
XIX. Recuerdo al doctor Eduardo Mi-
guel, gobernador, sentado atrás de un
Mercury Monterrey negro y brillante y
su pelo blanco peinado para atrás a la go-
mina, igualito a Charles De Gaulle.
XX. Recuerdo las primeras bolitas hi-
droavión y también a las de barro.
XXI. Recuerdo que los albañiles se po-
nían en la cabeza un pañuelo con cuatro
nudos.
XXII. Recuerdo la palabra argamasa.
XXIII. Recuerdo a la disquería Tati en la
calle Tucumán, elegíamos un long play y
podíamos escucharlo en una cabina con
audífonos en un Winco color té con leche
antes de comprarlo.
XXIV. Recuerdo a Dido Silvetti pelean-
do con Kid Zungo en una preliminar en
la cancha de Estudiantes Unidos y el pú-
blico arrojando monedas al ring para la
risa.
XXV. Recuerdo el incendio de mi casa
en la 25 de Mayo y al profesor Pedro
Orieta sacando los colchones de lana a
la calle en forma anónima, al otro día fui
con mi padre a su casa para agradecerle
semejante acto de arrojo. Era un peronis-
ta honorable. Mi padre era radical.
XXVI. Recuerdo a Tedy Bur haciendo de
manequen vivant en la vidriera de Ñaró,
nunca algo así volvió a suceder.
XXVII. Recuerdo haber sido feliz, re-
cuerdo muy bien la felicidad.
XXIII. Recuerdo que recuerdo.
XXIX. Recuerdo Santiago en el recuer-
Apuntes del Valle Norte
“Las Piedras del Rayo”
Las piedras se constituyen comu-
nes y preciadas en la cotidiani-
dad de estos paisajes. Existe una
comunicación profunda con esos
minerales, fundada en la mane-
ra en que el vallisto construye su
territorio. Una manera que supe-
ra y destruye cualquier empeño
modernista de catalogar aquella
forma de vida. Una manera que
indica preexistencia, una forma
que discute e interpela cualquier
ontología cultural.
“Cuando cae un rayo aparece la
piedra como al año recién” Así
se explica en los valles el nacer de
las piedras que sirven para curar.
“Hay que cavar para encontrarla,
no es fácil”. Hace poco surgieron
estos relatos cuando nos entera-
mos de la noticia que un rayo
cayó en la cancha de unos de los
parajes mientras jugaban unos jó-
venes. “ve… para qué se arma el
carnaval ahí ?... ya pasó el miér-
coles de ceniza por eso es…”
En el Valle Norte, las piedras del
rayo corresponden a esas rocas
que fueron tocadas por una cen-
tella o un rayo. Estas no son rocas
cualquiera y a diferencia de mu-
chas otras tienen propiedades cu-
rativas. Según cuentan, muchos
médicos de campo recomiendan
dejar estas piedras en un vaso
de agua durante una noche para
luego, en la mañana, ingerir el lí-
quido que resulta. Esto ayuda a
curar algunas enfermedades del
corazón (el soplo que le dicen).
También se usan para curar en se-
Dibujo de Gerardo Romano
creto y que son usadas por las
“personas que saben...”
“Son conocidas” las piedras
del rayo, por ser de color mo-
rado y siempre se vuelven re-
dondas. Se usan por lo general
8 El PájaroCultural
Por Lobito Cabral
raspándolas con un cuchillo u
otra piedra más dura como las
blanquitas desgastándola hasta
que saca el color.
Alguna vez, una señora del
pueblo me curó de la mala
suerte, que según decían mis
compañeros de trabajo me an-
daba rondando. En aquella
oportunidad el tratamiento fue
corto, en una habitación en la
que había una cama, la señora
me pidió que me sacara la ca-
misa y que me acostara de es-
paldas, usó ventosa con vapor
y luego frotó unas piedras ne-
gras (bien pulidas por el uso)
en mi espalda. Según ella se
sentía la mala energía porque
las piedras vibraban cuando se
acercaban al cuello. Cuando le
pregunté qué eran esas piedras
me contestó que eran piedras
del rayo.
En los antigales es posible de
encontrar estos objetos, por
lo general son rocas esféricas
muy pulidas de color ocre u os-
curas. Algunas veces se hallan
asociadas a otras rocas, tam-
bién pequeñas de color blanco
(cuarzo) grises o verdes. Es in-
teresante lo que surge cuando
los vallistos ven esas piedras
arqueológicas. Inmediatamen-
te reconocen cual es la piedra
del rayo la distinguen entre las
otras que también son pulidas
y esféricas. A veces esconden
el para qué sirven diciendo que
desconocen su uso, sin embar-
go rápidamente piden de re-
galo la misma piedra de color
morada.
Opinión: Política y sociedad
LA GUERRA DE LOS MUNDOS
La inseguridad como es-
trategia del miedo y el dis-
ciplinamiento social es la
hoja que tapa el bosque en
el esquema de inequidad del
neoliberalismo macrista.
Casi como una metáfora del
oprobio: si la dictadura militar
(de la que se cumplieron cua-
renta y dos años), fue concebida
para eliminar toda resistencia
popular; la “Doctrina Choco-
bar” impulsada por la adminis-
tración Macri, es la verificación
ominosa de aquello que Ador-
no y Horkheimer definían como
“Toda reificación es olvido”. El
“mate y después pregunte” no
es más que un revival de aque-
llo que creíamos haber supe-
rado como sociedad, pero que
ahora se constituye como un
ethos de la política frente a la
“ministra Rambo” que no le
tiembla el pulso a la hora de re-
primir la protesta social con lo
que –ahora sabemos– son los
verdaderos brotes verdes del
gatillo fácil y el garrote disci-
plinador. Como en la novela
de ciencia ficción de H.G. We-
lles (1897) “La guerra de los
mundos”, el peligroso enemigo
exterior pareciera estar inocu-
lándose desde las usinas de la
información y enardeciendo a
los electores del gobierno del
cotillón. Es esta nueva idea tan
propalada durante la campaña
presidencial de “pobreza cero”
con la que se apabulló al elector
en sus spot de campaña. Pero,
lo que no llegamos a advertir de
tan grandilocuente promesa; es
que la misma no estaba destina-
da a la redistribución de la renta
nacional entre los sectores más
vulnerables de la sociedad, sino
que –por el contrario– la estra-
tegia velada de la maquinaria
represiva está ahora orientada
no a la implementación de po-
líticas públicas, sino al combate
de la pobreza vía aniquilación
del pobre.
Siempre se dice que la historia
se repite primero como tragedia
y luego, como comedia. Durante
el terrorismo de estado, la nor-
ma autoritaria expulsaba a los
individuos de las esferas públi-
cas y se les negaba a permitirles
cualquier dialogo con el poder
o crítica hacia el Estado. Esta
práctica posibilitó “una especie
de monumento al pensamiento
hobbesiano, una población de
sujetos pasivos despojados de
lenguaje y privados de la am-
Fotografía de Alejandro Ahuerma
bigüedad en su pensamiento
o su expresión”, como afirma
Francine Masiello en Ficción y
Política.
La doctrina Chocobar es la paté-
tica reafirmación de estos prin-
cipios autoritarios de represión
del delito de clase, que se dilu-
ye en el inconsciente colectivo
frente al temor por la insegu-
ridad. Por ahí la verdadera es-
trategia sea “regalarte el miedo
para venderte la seguridad”,
pero de lo que realmente debe-
mos alertar como sociedad, es
que no hay nada más peligroso
que un burgués asustado o lo
que es peor aún: el esclavo con
el látigo en la mano.
Según fuentes especializadas
consultadas por el diario PER-
FIL en su edición del 08 de mar-
zo, justifican que “ningún abo-
gado, jurista, doctrinario o juez
con orientación conservadora o
progresista puede sostener que
el accionar que todos vimos en
el video cumple con los requi-
sitos de la legítima defensa”, de
lo que se trata, en todo caso, es
de un homicidio agravado. La
pena por tal delito, incurre de 8
a 25 años; mientras que el exce-
so de legítima defensa va de un
mes a 3 años de prisión. En los
casos del delincuente abatido
en el barrio de la Boca no estaría
encuadrado en los consideran-
dos del artículo 34 inciso 6° del
Código Penal
Casos como los de Santiago Mal-
donado, o Rafael Nahuel en la
Patagonia; y el cobarde asesina-
to de Facundo Burgos (12 años)
en Tucumán, se suma a la infa-
me lista de muertos por el gatillo
9 El PájaroCultural
Por Miguel Rosales
fácil y la doctrina Chocobar. En
tres de los casos mencionados
los crímenes fueron por la espal-
da y sin ningún peligro para el
personal policial o de gendar-
mería. Está claro que lo que se
persigue con esta vía libre para
el accionar policial y de las fuer-
zas de seguridad, es el amedren-
tamiento social.
Reproducimos a continuación
fragmento de la carta de Mer-
cedes del Valle Ferreira, abuela
de Facundo, emitida por la Re-
vista Garganta Poderosa: “MA-
TARON A MI NEGRITO”. Ya
no me quedan lágrimas. Nos
destrozaron la vida. El Negro
era un niño maravilloso, lleno
de amistades, que no tenía pro-
blemas con nadie. Y anteayer a
la madrugada, a pocas horas de
su primer día en la secundaria,
lo mataron, me lo mataron. Te-
nía 12 años: 12 años, tenía, ¿en-
tienden? Un niño, hermanito
de otras dos niñitas, de repente
pasó a estar en el hospital Ángel
Padilla, tirado en un rincón, con
la cabeza destrozada… Era una
criaturita, mi criaturita.
¿Cómo se hace? ¿Cómo hace-
mos? ¿Quién se lleva este dolor?
Para colmo, debemos soportar
infinidad de historias falsas,
circulando por internet o televi-
sión, porque no, nada hubiera
justificado lo que hicieron, pero
mi nieto no robaba, ni maneja-
ba un revólver, como inventa la
Policía. Había terminado la pri-
maria en la escuela Miguel Lillo
con muy buenas notas y estaba
por arrancar su nuevo ciclo en
la ENET Nº5. Ya tenía todos los
útiles, la mochila preparada y su
ropa lista. Es más, acabábamos de
comprar unos zapatos que no le
gustaban para nada, pero los ne-
cesitaba para arrancar el colegio.
Vivía conmigo y con sus tíos, en
mi casa, en el barrio Juan XXIII,
conocido como Villa Bombilla, en
Tucumán” (…) Lo pienso y toda-
vía no entiendo. ¿Cómo que no
volveré a ver a mi nieto? ¿Cómo
que no volverá a correr hasta mis
brazos, gritándome "Pachona, Pa-
chona"? ¿Cómo que lo mataron,
si nunca nadie dijo nada malo de
mí negrito? No puedo explicar lo
que siento aquí, en el pecho. ¡No
saben cuántos amigos tenía! No
saben cuántos niños había en su
entierro”.
En la guerra de los mun-
dos los crímenes del estado son
de clase, de lo que no nos damos
cuenta aún es ¿quiénes son los
verdaderos extraterrestres? ¿La
sociedad, o aquellas pocas personas
que parecen de otra tierra?
Lo que vendrá
Mirar las gentes pasar
Con sus miradas perplejas
Mirando como pelean
Por un mísero plan
Cristos del hambre y sabuesos.
Clima de inquieto saqueo
Yo tengo que mirar
No lo puedo evitar
Fricción fisura...
La dictadura
pseudo libertad.
¿Si querés pertenecer?
¿Si querés hacerlo bien?
Abrirte bien de nalgas
No sientas cuando avanzan.
Aunque muy pocos adviertan,
Con total sutileza:
"Estamos condenados
Asentamientos urbanos"
¡Ficción Fisura!
¡La dictadura!
¡Pseudo Libertad!
Oprimidos y opresor
Bailan la danza
De la ejecución.
En éste "Estado de excepción"
Cualquiera es víctima
¿Podes ser vos?
Disparos en la oscuridad
Ruleta rusa para 2
Juego macabro
De la perversión
Fricción Fisura
La dictadura
No hay libertad!
 Jaime Dávalos
“Yo soy un ser de una gran fecundia verbal. Capaz de hablar horas,
días, años. Porque es como pircar; un viejo oficio de hombre que llevo
puesto en la sangre, que lo he heredado de los mayores boliches, de la
gente que no sabe que sabe, pero cuando empieza a averiguar le sale ese
saber que ellos no saben: el saber popular.”
Jaime Dávalos
(1921-1981)
Elegía
De mínimas heridas lastimado se devora su sombra arrodillada
Me voy muriendo a ratos tan ligero con el impulso de la correntada
Que me siento lejano y extranjero río abajo se va dejando el cuero
Del que ayer fuera alegre y confiado. en el bermejo viborón naviero del
agua
Tengo un niño en el alma rezagado por la luna alucinada
No quiero endurecerme, ay!, no lo arriero de la sombra de la vida
quiero por el camino que anda caminan-
Ni ser mi padre, ni tener sombrero do
Sino ser un cantor enamorado. lleva la carne de la primavera
trafica con la selva sometida Jaime Dávalos
Quiero permanecer en la tristeza que como él va en silencio
Y en la angustia de andar como los navegando al destino final Dibujo de Luis Argenti
bichos de la madera...”
Perdido por el mundo de la leña

Llevar como una novia mi pobreza Introducción a la Tonada Consejo Editorial

Y morirme del gusto y del capricho
De ser un animal que canta y sueña.
del viejo amor
Juan Ahuerma Salazar
“El mar, Embajador Itinerante
Introducción de Canción del era en tus ojos la infinita inocen- Aníbal Aguirre
cia del agua
Jangadero que hasta el cielo busca la in- Gráfica
mensidad. Alejandro Ahuerma
“Como otro palo más de la jangada En su verdor salobre arde la cla- Nicolás Picatto
a la deriva pasa el jangadero ridad Notas
porque no sabe que el aserradero a mi asombro exclusiva en ínti- Justo Salim
ma dehiscencia Luis Albeza
Entornados, tus ojos Miguel Rosales
miran desde la bruma Hugo Gaspar López
el tierno advenimiento floral de
la mañana José Sajama
o bajo el mediodía de viento y Facundo Vallejos
resolana Emilio Fernando Martínez
sobre el azul y el oro Diego Ramos Cayón
el triunfo de la espuma. Sebastian Diez
Desde una adolescente madu- Corresponsal en Europa
rez sonreías Silvia Reina
mas allá del deseo que en mi
carne encendías Correo: Elpajaroeditorial@
el limpio animal puro que ven- gmail.com
ces de estupor
los fuegos del retiro desolado te Tel: 3876089510
ofrece
aún viendo que inasible y cons- El Pájaro en la Web
telado
crece en tus ojos marinos el inefa- Sttp://www.elpajarocultural.
Con su hermano en el arte Eduardo Falú ble amor.” com

10 El PájaroCultural
 Casamiento

Fotografía deArchivo
Por Luis Oliver

¡Hay casamiento en los Dávalos!, decían los

vecinos de la 20 de Febrero al 600, y era cier-
to, se la veía enamorada a Luz María, una
de las hijas del poeta Jaime Dávalos. Era el
comentario de los vecinos como los San Mi-
llán, Burgos, Montaldi, la vecina y ex diputa-
da Teresa Mesquida.
Britto, Coco y Jaime con guardia astral en Plaza 9 de Julio

Jaime tuvo cuatro hijos con su señora Doña Rosita Berman: Julia Elena, Luz María,
Jaime Arturo y Constanza. Luz María fue flechada por la mirada atrapadora y ele-
gante de Eduardo el Flaco Casabella Espelta, hijo de Don Antonio Casabella y de
Doña Sarita Espelta.
La visita del “candidato” o pretendiente era muy bien recibida ´por todos los Dáva-
los, incluso por Doña Chela, la viuda de Don Juan Carlos Dávalos.
Se fija fecha del casamiento y la ceremonia se realiza en la Catedral Basílica. La cola
de la novia la llevaban sus primos Javier y Beatriz, hijos de Ramiro Dávalos.
La fiesta se hace en la casa de la novia en la 20 de Febrero al 600, en la vieja casona
con balcones de hierro, de puertas anchas con zaguán, que desemboca a un primer
patio; y a su derecha una enorme planta de Costilla de Adán, pegada a la pared que da
a Teresa Mesquida.
El segundo patio con un piso de ladrillo y un juego de mimbre, las macetas con bego-
nias y los helechos sombríos.
Los invitados fueron Eduardo Falú, Ariel Ramírez, el charanguista Jaime Torres, el
Negro Aráoz y Sra., Coco Botelli y Sra., su primo Koqui Aráoz Dávalos, las hermanas
Ortiz, el Coya Britto, compañero de secundario del Nacional. Ahora con Local en el
El Coya Britto era bien humilde, al decir del Pachula Botelli, tenía un rancho en La Hiper Libertad
Plata, todo el mundo iba al rancho del Coya Britto, a las orillas, tomaban mate, les
daba la llave, y se ha recibido de Ingeniero Agrónomo ahí. La madre lavaba la ropa y
creo que vendía tamales, empanadas ahí cerca de unos arroyos en Tres Cerritos ¿sa-
bés dónde? Cerca de donde está la pollería, donde está la pescadería, ahí arriba, en la
Lavalle. Por ahí es, donde Lastra Gonzales vivía ahí cerca, donde está el monumento
a Mariano, ahí unas tres cuadras arriba, por ahí vivía. Era bien humilde y ahí tenía
una casita donde ha vivido toda la vida. Y el se recibe, después ha trabajado en el
Inta. Jugaban al fútbol en el fondo. Bien bonita la historia del Coya Britto.
Volviendo al casamiento de Luz María, el Jefe de ceremonia era su hermano Martín
Miguel, los cantineros eran el Hernán y Ramiro Dávalos, y el mozo Marote Oliver,
quien les habla.
A las tres de la mañana, en lo mejor de la fiesta, a Jaime se le ocurre cortar la luz. Y en
medio de la oscuridad de ese hermoso e inolvidable casamiento, dijo:
¡Que brille mi hija Luz!

11 El PájaroCultural
 Walter Adet
Responso a Rubén Fortuny
Pasa Rubén Fortuny asesinado
dibujándole flores
a los carros de asalto.
Pasa a la eternidad
y abren la puerta
de su jaula de plumas
los pájaros.
Fotografía de Archivo familiar
Pasa la envidia
y el mar se sonríe Orden Social
como cuando los peces
murmuran de su canto.
Enseñan a escribir en las escuelas y a leer
Pasa después entre líneas en las cárceles,
el asesino
persuaden a los gatos
y huye.
regándolos, rociándolos.
Pasa una mano
y lava la otra
mano. Contradecirlos
Pasa el pueblo es hacer un nido
de huelga en el sombrero
como un árbol del espantapájaros.
negándose a dar flor
en sus parásitos.
En la otra vida
Pasa el cortejo
y despedimos a un ausente. allanarán la imprenta
donde publica hojas
Pasa Rubén Fortuny
asesinado. inéditas el árbol.